Juan Ramón Jiménez (1881-1958)

II

Mariposas blancas

]La noche cae, brumosa ya y morada. Vagas claridades malvas y verdes perduran tras la torre de la iglesia. El camino sube, lleno de sombras, de campanillas, de fragancia de hierba, de canciones, de cansancio y de anhelo.
De pronto, un hombre oscuro, con una gorra y un pincho, roja un instante la cara fea por la luz del cigarro, baja a nosotros de una casucha miserable, perdida entre sacas de carbón. Platero se amedrenta.
-¿Ba argo?
-Vea usted... Mariposas blancas...
El hombre quiere clavar su pincho de hierro en el seroncillo, y no lo evito. Abro la alforja y él no ve nada. Y el alimento ideal pasa, libre y cándido, sin pagar su tributo a los Consumos...

Muchas gracias por traer esos pasajes tan bellos de
"Platero y yo", el delicioso cuento de Juan Ramón Jiménez.
Además, no has hecho ver que estamos demasiado centrados en la obra poética,
dejando a un lado la prosa. No todo es poesía, efectivamente....

Besos
Helena

Voy a dejar un sentido poema del escritor español Juan Ramón Jiménez ((1881-1958, Premio Nobel de Literatura 1956), dedicado a Marga Gil Roësset, la joven escultora que en 1932, con veinticuatro años y una prometedora carrera artística, se suicidó por el amor no correspondido del poeta.

Querida Maria Lua, porque veo que te ha interesado y porque creo que es de interés general saber algo más sobre la vida del gran poeta Juan Ramón Jiménez y el drama en que se vio envuelto cuando esta joven amiga del matrimonio se enanoró de él compulsivamente hasta el punto de quitarse la vida..., por todo ello voy a dejar un largo testimonio de aquella tragedia que se mantuvo oculta hasta hace muy pocos años. Cuando ocurrió (Marga perteneía a una familia de la alta burguesía madrileña) se dijo a la sociedad que la joven había muerto a causa de un accidente... Nada trascendió sobre aquel hecho que oscureció y amargó la vida del poeta, ya por naturaleza dado a la depresión.
En primer lugar, la descripción que J.Ramón Jiménez hizo de Marga después de muerta. Advierto sobre el desuso de la letra g por este autor. A continuación, el Diario de Marga, que entregó a Juan Ramón de camino a la casa de Las Rozas, donde se quitó la vida. Él lo dejó sobre su mesa de trabajo, sin saber lo que contenía el sobre, para mirarlo después... Dentro iba también la fotografía dedicada que ilustra esta página y que se hizo expresamente para él... El Diario de Marga es por sí mismo una obra lietaria.
Para leer detenidamente, como si se tratara de una novela romántica, pero algo más: de un drama real.
Lo dejaré en dos entregas porque no se admite de una vez

Gracias por pasar y espero que esta entrega sea de tu agrado y de alguien más.
Un beso grande, querida amiga
Helena

Agosto de 1932

MARGA (GIL ROËSSET)

Yo me había imajinado que Marga era rubia, como Consuelo su hermana mayor; y creí entreverla así en la penumbra carminienta de un palco, una mañana de concierto. Aquella tarde Marga era, y era morena pálida, de verdoso alabastro, con ojos hermosos grises, y pelo liso castaño. Sentada tenía una actitud de enerjía, brazos musculosos, morenos, heridos siempre de su oficio duro. Y al mismo tiempo ¡tan frágil! Llevaba el alma fuera, el cuerpo dentro. Le dije al momento: "Amarga. Persa. Fuerte, viril".

En su arte, escultura, pintura, también estaba siendo oriental. Una desvelada imajinación, una fantasía sinuosa y delicada, enfondada en ritmo redondo, misticismo sensual. Con una gran personalidad en medio, centro, médula, eje. A los 24 años se libraba ya de los fatales de la escultura máxima actual: Mestrovic, Einstein, Rosandich, Fiori. Iba a ella, se atraía a sí misma como un imán.

Al momento quiso hacer las cabezas de mi mujer y mía. Empezó la de mi mujer. Un hallazgo desde el primer instante, una primera distribución maestra, después un sentimiento natural y sobrenatural a la vez, sacado del fondo, sin otra estilización que la necesaria. Mi mujer le dijo que parecía que la estaba haciendo brotar, como una fuente, de la tierra. Soltada la piel anterior. Evolucionaba, estaba en la naturaleza penúltima. Iba sin duda a lo perene. Nuestras cabezas (no hizo más que una, tenía prisa), estaban siendo ¡quién lo hubiera sabido! el ensayo para su extraordinaria escultura yacente, resucitada.

Venía contenta, nueva, salida de sus nubes. Nos traía jenerosa el regalo de cada día, de cada mediodía, de cada hora: rosas, libros, frutas, papeles, cintas de colores, Sin duda se encontraba a gusto trabajando con nosotros, trabajadores como ella. Era un ejemplo de vitalidad exaltada, de voluntad constante, de capricho enérjico. Trabajaba hora tras hora sin descanso, de pié, con dolor físico, cabeza, hígado, muelas. Se deshacía las manos, se caía, se hería. Manchada de yeso, punteados, los ojos de piedra cobraban una belleza ácida, una expresión injente. Se iba ya de noche, corriendo. Siempre corriendo, entrando, saliendo, cargada de cosas, subiendo, bajando. Dormía poco, abandonaba el comer. Café, té, vida abreviada. No le importaba seguramente vivir. Una estoica.

Habíamos llegado a las Rozas a las 9 y 1/2, después de buscarla en vano por Madrid. Estaba en la mesa de operaciones de la Clínica de Urjencia. Omnia. Un tiro en la cabeza, con la belleza no destrozada, descompuesta. Su mano estaba caliente, latía su pulso. Sangre a borbotones por la boca, la frente vendada de gasa. Una mirada ancha dilatada, salida, pero ¿sin ver?

Está enterrada en la Rozas. Un corralillo cuadrado con algunos cipreses. Fue llevada en hombros en su caja blanca llena de rosas. El forense le hizo una autopsia de hora y media y cuando salió llevaba el zapato de lona con sangre de Marga. Pasaban trenes por un lado, coches por otro. La fosa tenía tres metros de honda. A las 8 le echaron la primera tierra, con un ocaso amarillo miel tras el Guadarrama morado.

Si pensaste al morir que ibas a ser bien recordada, no te equivocaste, Marga. Acaso te recordaremos pocos, pero nuestro recuerdo te será fiel y firme. No te olvidaremos, no te olvidaré nunca. Que hayas encontrado bajo la tierra el descanso y el sueño, el gusto que no encontraste sobre la tierra. Descansa en paz, en la paz que no supimos darte, Marga bien querida.

Juan Ramón Jiménez
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DIARIO DE MARGA (y II)

Domingo... último...
Quiero morirme pronto, ahora mismo...
¡tres meses!... ¿a qué todo ese tiempo?...
¡Ahora mismo, cuanto antes, mejor!
... La obra... ¿para qué... y tú. ¡ay de mí!
Desánimo, metal frío, ácido, vacío... no quiero así... ¡no!
¡... Cómo duelen de agudo las articulaciones del alma...!
¡... ni puedo pensarlo!

... Y es que...
Ya no quiero vivir sin ti...
... no, ya no puedo vivir sin ti...
... tú, como sí puedes vivir sin mí...
... debes vivir sin mí...
... S tú no pudieras vivir sin mí, no sobraría, pero como sobro, lo mejor es irse...
...Y como sin ti... es que ni quiero, ni me importa nada..., lo mejor es morirme...
... Y para morirse cuando aún se es joven... pues... hay que matarse...
... y para matarse...
¡ay... yo quiero antes... necesito, estar contigo un poco... sintiéndome feliz!

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Yo me había fijado tres meses ..., hasta septiembre para vuestras cabezas... y el tiempo intermedio... ¡ya no puedo hacer esa vida absurda de visitas... cine, ¡nada! (nunca he podido, pero ahora menos en mi estado de ánimo) ... Yo necesitaba los tres meses, todos, para vivirlos a mi gusto... trabajar... leer... leerte... pensar... mirar... contemplar la vida... contemplarlo todo... y... nada... comprende, en casa no podía decir esto... ni a ti...

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... Hasta hoy no pude hacerme el retrato.... el fotógrafo... rubio, pequeño, seboso... meneaba la cabeza... “vamos, dé un poco de vida a ese rostro... ¡expresión, expresión!... a ver... ríase... “y, como los niños, se reía él con dientes horribles pastosos... Decía descontento “vaya una cara de retrato, parece un difunto”...
... No lo debí hacer muy bien verdaderamente... aunque sí procuré alegrarme... te quiero dejar un recuerdo mío plácido... ya tú ves... ¡no podía!

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... Pues tus libro, Juan Ramón, los he robado yo... ¡robado!... está muy mal... y es una vergüenza horrible, y una indignidad... pero... no había otro medio... busqué antes bien por todos los sitios, créeme...
En fin, como estoy convencida de que tú tienes más derecho a ellos que nadie... y sobre todo, dijiste que te gustaría tenerlos... para mí eso bastaba...

... Verás, cuando hagas nuevas ediciones tienes que restituir: a. Marañón, “Arias tristes”... Al Ateneo, “Ninfas”, “La soledad sonora”, “Pastorales” y “Las hojas verdes”, que tomé creyendo que las querías... A la Nacional, “Jardines lejanos”, “Baladas” y “Almas de violeta”... creo que es todo...
... Me daba mucha vergüenza... pero me ilusionaba tanto llevártelos, que volvería a hacerlo cien y cien veces...
... No te quise decir de dónde eran... me apenaba... como aún no te das bien cuenta de lo que eres para mí...
... No quería que me pensaras capaz de hacer eso...

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... Oye, Dios... ¿verdad que un amor inmenso... un amor pleno... un amor así como el mío... verdad que un amor así... disculpa todo?
... Óyeme, Dios, ¿verdad que es bastante magnífico que pudiendo tener todo una vida... para quererlo...para tomar lo que me quiera dar... haga esto?
¡Pequeña!... estoy siendo pequeña, ¿no es así?... ¡no!, ya bien sé yo... que si él pasase, como yo, por todo... o sin pasar por todo... si sintiese que él me quería con plenitud... ¡ay!... jamás pensaría en dejar esta vida... ni un solo momento de ella...
... Pero ¿verdad, Dios, que sí... que un amor inmenso... sí disculpa todo?

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Qué razón tiene el que ha dicho... que donde no hay comprensión... no hay amor... no me cabe duda, el ¿amor? Tuyo ya no es... pero ¡acaso lo ha sido nunca!
En fin, yo lo imaginé y fui feliz... querría poder seguir con esa ilusión este tiempo aún, pero la realidad, con sus crudezas disonantes, no te deja situarte en el mundo de lo ideal..., único posible para mí... Ya tú ves, sólo colocarte las alas nobles... grades... azules y frágiles, ¡ay!, para subir un poco... y al momento empiezas a tropezar con... realidades... la realidad se te impone... pero tú no puedes imponerte... tú no puedes imponer la realidad tuya... Juan Ramón... tú sabes lo que es amor, lo has escrito tan bien... ¡lo has debido sentir de tantas maneras!... Yo antes suponía... ahora sé... entiendo qué es lo mejor de la vida... amor que es ideal... deseo... amor de un hombre y una mujer... amor a la obra...

... Y leyéndote... me he sentido vivir... ¡sentir la vida!
... Por este amor inmenso mío a ti... a tu obra... no me mataría...
... Pero, ¡me gustas tanto!... que no puedo evitar ser excesiva... y eso....por el efecto que te hace a ti... no quiero...
... Porque no es noble con Zenobia, que es mi amiga...no quiero...
Porque no es noble con mis padres... no quiero...
En mí no es posible callarlo... por lo inmenso que es...
En ti no tiene importancia porque no es inmenso...
Yo... puedo decir una mentira... cien mentiras... inventar una historia (a ti, mirándote, no..., sabes, no puedo...)... pero no puedo no ser noble... puedo, a pesar de Zenobia, padres y de todos... si tú me quisieras... ¡ay!... casarme... irme contigo... lo que fuera ... como tú quisieras... sintiendo que me querías...
... Pero... como no es así... por nobleza... por quererte... por egoísta que soy... ¡me mato!

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LUNES NOCHE, 2 DE JULIO

Mi amor es infinito...
.... La muerte es... infinita...
el mar... es infinito...
la soledad infinita...
... yo con ellos
... ¡y contigo!
... Mañana tú ya sabes...
Yo... con lo infinito...

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MARTES, 26 DE JULIO

... Cuando no duermo, me he salido a la ventana... ya no es más noche... qué dulce es el amanecer del día último... se te adentra en el alma por los ojos... manos... ... boca... parece que soy yo la que amanezco, azul y nueva...
... Tan dentro se me ha ido... mañana.... cuando amanezca... vida si... tú piensas en mí...
... ¡Ay, Juan Ramón!

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MIÉRCOLES, 27 DE JULIO

... Noche última... que querría estar
Tanto a tu lado... y estoy sola...
No... ¡estoy contigo sola!
Yo así en la vida... estoy...
Tan inmensamente lejos de ti... ¡ay!
aunque esté cerca...
... Pero en la muerte, ya nada
Me separa de ti... sólo la muerte...
Sólo la muerte, sola...y,
es ya, vida ¡tanto más cerca así...!
¡muerte... cómo te quiero!

Ésa fue en realidad la última noche que Marga Gil Roësset estuvo entre los vivos.
En el chalé de Las Rozas, antes de pegarse un tiro, se sentó en el escritorio y escribió tres cartas, una para Zenobia Camprubí, otra para sus padres y otra para su hermana Consuelo, a la estaba muy unida:

CARTA A ZENOBIA:

“Zenobita... vas a perdonarme... ¡Me he enamorado de Juan Ramón! Y aunque querer y enamorarse es algo que te ocurre porque sí, sin tener tú la culpa... a mí, al menos, pues así me ha pasado... Lo he sentido cuando ya era... natural... que si te dedicaras a ir únicamente con personas que no te atraen... o te repugna... quitarías todo peligro... pero eso es estúpido, en fin, me he enamorado de Juan Ramón... y siendo tu amiga... aquí ya está mi culpa... le he dicho... que le quiero... y le he pedido que se case conmigo...
... ¡estaré loca!
Pero como él... te quiere.... ¡te quiere!... pues me ha dicho... que no... que nunca...
... Perdóname, porque si me hubiese dicho que sí... ¡ay ! a pesar de que la idea de amistad es para mí sagrada... y tú eres mi amiga... y de verdad te quiero mucho... y me gustas mucho... pues... ¡con ser todo eso tanto!... yo habría pasado por todo... por todo lo que fuese preciso... pero claro, como soy yo sola a querer... creo mucho mejor matarme ya... que sin él no puedo... y... con él no puedo...
... perdóname, Azulita... por lo que si él quisiera yo habría hecho...”

Marga”

CARTA SUS PADRES:

“Perdonadme, os lo suplico... madrecita mía, papaíto, perdonadme por ser tan egoísta. Mamá, no desesperes pensando en... la pena eterna... matarse es en mí una crueldad horrible por vosotros... pero aparte de eso no es ni siquiera malo. Y justamente porque creo en Dios siento así.
... Hago esto... porque siento que nunca podré ser feliz... vuestra niña egoísta... no os imaginéis que he hecho nada malo...
... Y aunque no os parezca verdad... de verdad os quiero muchísimo... SÍ
A papá un beso A mamaíta un beso”

CARTA A CONSUELO:

“Consuelín, me he matado porque no podía ser feliz... y no quería no serlo... es un egoísmo enorme... quizá... el mayor acto de egoísmo que cabe hacer... y no me he expansionado contigo... ni con nadie... no por falta de cariño... es que cuando se está muy triste... y lo triste no tiene arreglo...
... no se expansiona una...

Marga”


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Querida Lua,
Como decía aquella canción de la zarzuela "La Dolorosa":
"El amor, el amor es un veneno de poder fatal..."

Feliz fin de semana!

Besos
Helena

TRASCIELO DEL CIELO AZUL

¡Qué miedo el azul del cielo!
¡Negro!
¡Negro de día, en agosto!
¡Qué miedo!
¡Qué espanto en la siesta azul!
¡Negro!
¡Negro en las rosas y el río!
¡Qué miedo!
¡Negro, de día, en mí tierra
-¡negro!-
sobre las paredes blancas!
¡ Qué miedo!

ÁLAMO BLANCO

Arriba canta el pájaro y abajo canta el agua.
(Arriba y abajo, se me abre el alma.)

Entre dos melodías la columna de plata.
Hoja, pájaro, estrella; baja flor, raíz, agua.
Entre dos conmociones la columna de plata.
(Y tú, tronco ideal, entre mi alma y mi alma.)

Mece a la estrella el trino, la onda a la flor baja.
(Abajo y arriba, me tiembla el alma.)

NOCTURNO

A G. Martínez Sierra

Aun soñaba en las dulzuras de esta tarde.
Estoy solo; mis amores están lejos;
y mi alma que se muere de tristeza,
de nostalgia y de recuerdos,
se sumía fatigada
en la bruma de los sueños.

Esta tarde han florecido
los vergeles de los cielos;
los crepúsculos pasados fueron grises
cual monótonos crepúsculos de invierno.
Esta tarde renació la primavera:
los velados horizontes descubrieron
sus aldeas indecisas;
hubo rosas y violetas en lo azul del firmamento,
hubo magia fabulosa de colores y de esencias;
fue un crepúsculo de aquellos
de las dulces primaveras que mi alma
ve vagar en sus recuerdos.

En la nada flotó un algo de profundas transparencias
y los giros de las brisas, un momento
dibujáronse temblando;
una onda ensombrecía los misterios
de la tarde...
En el cielo religioso
las estrellas del crepúsculo entreabrieron;
y mi alma se perdió en la vaga bruma
de los últimos jardines melancólicos y quietos...

Aun soñaba en las dulzuras de esta tarde.
Estoy solo; mis amores están lejos.

He entreabierto mi balcón:
por oriente ya la luna va naciendo;
las fragantes madreselvas
dan al aire de la noche las unciones de sus frescos
y balsámicos perfumes;
están tristes los luceros.
En mi oído vibra el ritmo de las voces que se aman.
Me da horror de estar a solas con mi cuerpo...
El silencio me contagia;
estoy mudo..., en mis labios no hay acentos...
Me parece que no hay nadie sobre el mundo,
Me parece que mi cuerpo
se agiganta; siento frío, tengo fiebre,
en la sombra me amenazan mil espectros...

He sentido que la vida se ha apagado
sólo viven los latidos de mi pecho:
es que el mundo está en mi alma;
las ciudades son ensueños...

Sólo turba la quietud solemne y honda
el temblor de los diamantes de los cielos.
Estoy solo con mi alma
que se muere de tristeza, de nostalgia y de recuerdos.

¿A quién cuento mis pesares?
Me da miedo de turbar este silencio
con sollozos. ¡Si escuchara algún suspiro!
¡Mis amores están lejos!

Por los árboles henchidos de negruras
hay terrores de unos monstruos soñolientos,
de culebras colosales arrolladas
y alacranes gigantescos;
y parece que del fondo de las sendas
unos hombres enlutados van saliendo...
Los jardines están llenos de visiones;
hay visiones en mi alma..., siento frío,
estoy solo, tengo sueño...
Los recuerdos se amontonan en mi mente,
los suavísimos recuerdos
de las tardes que me dieron sus colores,
sus esencias y sus besos.
¡Son tan dulces esas tardes de la tierra!,
(¡ah, las tardes de los cielos!)

Ya la luna amarillenta
va subiendo.
Mis pupilas, anegadas por el llanto,
se han cuajado de luceros.
Siento frío...¡Quién pudiera
dormitar eternamente en su ensueño,
olvidarse de la tierra
y perderse en lo infinito de los cielos!
Llega un aire perfumado, caen mis lágrimas;
estoy solo; mis amores están lejos...

LAS TARDES DE ENERO

Va cayendo la noche: La bruma
ha bajado a los montes el cielo:
Una lluvia menuda y monótona
humedece los árboles secos.
El rumor de sus gotas penetra
hasta el fondo sagrado del pecho,
donde el alma, dulcísima, esconde
su perfume de amor y recuerdos.
¡Cómo cae la bruma en en alma!
¡Qué tristeza de vagos misterios
en sus nieblas heladas esconden
esas tardes sin sol ni luceros!
En las tardes de rosas y brisas
los dolores se olvidan, riendo,
y las penas glaciales se ocultan
tras los ojos radiantes de fuego.
Cuando el frío desciende a la tierra,
inundando las frentes de invierno,
se reflejan las almas marchitas
a través de los pálidos cuerpos.
Y hay un algo de pena insondable
en los ojos sin lumbre del cielo,
y las largas miradas se pierden
en la nada sin fe de los sueños.
La nostalgia, tristísima, arroja
en las almas su amargo silencio,
Y los niños se duermen soñando
con ladrones y lobos hambrientos.
Los jardines se mueren de frío;
en sus largos caminos desiertos
no hay rosales cubiertos de rosas,
no hay sonrisas, suspiros ni besos.
¡Como cae la bruma en el alma
perfumada de amor y recuerdos!
¡Cuantas almas se van de la vida
estas tardes sin sol ni luceros!

EL VIAJE DEFINITIVO

Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando;
y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.

Todas las tardes el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincon de aquel mi huerto florido y encalado,
mi espiritu errará, nostalgico.

Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido...
Y se quedarán los pájaros cantando.

TAL COMO ESTABAS

En el recuerdo estás tal como estabas.
Mi conciencia ya era esta conciencia,
pero yo estaba triste, siempre triste,
porque aún mi presencia no era la semejante
de esta final conciencia

Entre aquellos geranios, bajo aquel limón,
junto a aquel pozo, con aquella niña,
tu luz estaba allí, dios deseante;
tú estabas a mi lado,
dios deseado,
pero no habías entrado todavía en mí.

El sol, el azul, el oro eran,
como la luna y las estrellas,
tu chispear y tu coloración completa,
pero yo no podía cogerte con tu esencia,
la esencia se me iba
(como la mariposa de la forma)
porque la forma estaba en mí
y al correr tras lo otro la dejaba;
tanto, tan fiel que la llevaba,
que no me parecía lo que era.

Y hoy, así, sin yo saber por qué,
la tengo entera, entera.
No sé qué día fue ni con qué luz
vino a un jardín, tal vez, casa, mar, monte,
y vi que era mi nombre sin mi nombre,
sin mi sombra, mi nombre,
el nombre que yo tuve antes de ser
oculto en este ser que me cansaba,
porque no era este ser que hoy he fijado
(que pude no fijar)
para todo el futuro iluminado
iluminante,
dios deseado y deseante.

YO NO SOY YO

Soy este
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pié cuando yo muera.

TE DESHOJÉ COMO UNA ROSA


Te dehojé, como una rosa,
para verte tu alma,
y no la vi.

Mas todo en torno
--horizontes de tierras y de mares--,
todo, hasta el infinito,
se colmó de una esencia
inmensa y viva.

¿REMORDIMIENTO?

La tarde será un sueño de colores...
Tu fantástica risa de oro y plata
derramará en la gracia de las flores
su leve y cristalina catarata.

Tu cuerpo, ya sin mis amantes huellas,
errará por los grises olivares,
cuando la brisa mueva las estrellas
allá sobre la calma de los mares...

¡Sí, tú, tú misma...! irás por los caminos
y el naciente rosado de la luna
te evocará, subiendo entre los pinos,
mis tardes de pasión y de fortuna.

Y mirarás, en pálido embeleso,
sombras en pena, ronda de martirios,
allí donde el amor, beso tras beso,
fue como un agua plácida entre lirios...

¡Agua, beso que no dejó una gota
para el retorno de la primavera;
música sin sentido, seca y rota;
pájaro muerto en lírica pradera!

¡Te sentirás, tal vez, dulce, transida,
y verás, al pasar, en un abismo
al que pobló las frondas de tu vida
de flores de ilusión y de lirismo!

NOSTALGIA

Al fin nos hallaremos. Las temblorosas manos
apretarán, suaves, la dicha conseguida,
por un sendero solo, muy lejos de los vanos
cuidados que ahora inquietan la fe de nuestra vida.

Las ramas de los sauces mojados y amarillos
nos rozarán las frentes. En la arena perlada,
verbenas llenas de agua, de cálices sencillos,
ornarán la indolente paz de nuestra pisada.

Mi brazo rodeará tu mimosa cintura,
tú dejarás caer en mi hombro tu cabeza,
¡y el ideal vendrá entre la tarde pura,
a envolver nuestro amor en su eterna belleza!