en la noche impaciente de las sábanas.
Como si el tacto,
en líquido sabor,
culpara al aire
de todos los misterios no aprendidos.
Como si el miedo
-buscando redimirse de su afasia-
se fuera azacanando por las voces
del llanto tartamudo de unos dedos
que quieren consultar lo inexplicable.
En cada gota
un tiempo de mujer,
en cada charco
la extraña partitura de un espejo
que nunca saciará
su afán de imagen.
Nieve.
Se acalla,
muy despacio,
el frágil lluevecanto de un gemido.
Última edición por Liliana Aiello el Sáb 19 Feb 2011, 21:28, editado 1 vez (Razón : recomendado)
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