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por ernesto würth Lun 28 Nov - 14:09center>
LO ABSOLUTO DEL OTOÑO
Hay arlequines que merodean muros
que son impredecibles, tan blancos por fuera,
negros por dentro, sin alma que los sustente;
la gracia es flotar imperceptible, sin lustres,
que opaquen los zapatos de charol
cuando dan vueltas en el tango con Gardel,
(o damos vueltas la curvatura de la existencia);
de ahí nace la parodia que a tantos les agrada,
que grita nada y mete ruido,
y volvemos al punto de partida sin retroceder,
desabrochando el botón de las penas
para no caernos en un hoyo negro;
es difícil contentar a todos, moros y cristianos,
es aburrido que todos piensen igual
sería plana la luna y chueca la tierra
y el sol estaría demás, y nosotros ¿Dónde?
Por eso usamos dos calcetines iguales
y dos zapatos del mismo color,
y miro allí donde quietudes nadan nadas,
y en mi helipuerto aterrizan
después de un sábado muerto, plano, mudo
donde el piano suena y la trompeta grita
¿la isla del silencio?
Allí donde no se escucha nada…o mucho…
donde lo absoluto es la imagen del otoño.
LO ABSOLUTO DEL OTOÑO
Hay arlequines que merodean muros
que son impredecibles, tan blancos por fuera,
negros por dentro, sin alma que los sustente;
la gracia es flotar imperceptible, sin lustres,
que opaquen los zapatos de charol
cuando dan vueltas en el tango con Gardel,
(o damos vueltas la curvatura de la existencia);
de ahí nace la parodia que a tantos les agrada,
que grita nada y mete ruido,
y volvemos al punto de partida sin retroceder,
desabrochando el botón de las penas
para no caernos en un hoyo negro;
es difícil contentar a todos, moros y cristianos,
es aburrido que todos piensen igual
sería plana la luna y chueca la tierra
y el sol estaría demás, y nosotros ¿Dónde?
Por eso usamos dos calcetines iguales
y dos zapatos del mismo color,
y miro allí donde quietudes nadan nadas,
y en mi helipuerto aterrizan
después de un sábado muerto, plano, mudo
donde el piano suena y la trompeta grita
¿la isla del silencio?
Allí donde no se escucha nada…o mucho…
donde lo absoluto es la imagen del otoño.
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» Rabindranath Tagore (1861-1941)
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» VICTOR HUGO (1802-1885)
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