FERNANDO PESSOA (!3/ 06/1888- 30/11/1935) ( ELE MESMO, ALBERTO CAEIRO, RICARDO REIS, ÀLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES, ETC)

70.


Quando outra virtude não haja em mim, há pelo menos a da perpétua
novidade da sensação liberta.
Descendo hoje a Rua Nova do Almada, reparei de repente nas costas do
homem que a descia adiante de mim. Eram as costas vulgares de um homem
qualquer, o casaco de um fato modesto num dorso de transeunte ocasional.
Levava uma pasta velha debaixo do braço esquerdo, e punha no chão, no
ritmo de andando, um guarda-chuva enrolado, que trazia pela curva na mão
direita.
Senti de repente uma coisa parecida com ternura por esse homem. Senti
nele a ternura que se sente pela comum vulgaridade humana, pelo banal
quotidiano do chefe de família que vai para o trabalho, pelo lar humilde e
alegre dele, pelos prazeres alegres e tristes de que forçosamente se compõe a
sua vida, pela inocência de viver sem analisar, pela naturalidade animal
daquelas costas vestidas.
Volvi os olhos para as costas do homem, janela por onde vi estes
pensamentos.
A sensação era exatamente idêntica àquela que nos assalta perante alguém
que dorme. Tudo o que dorme é criança de novo. Talvez porque no sono não
se possa fazer mal, e se não dá conta da vida, o maior criminoso, o mais
fechado egoísta é sagrado, por uma magia natural, enquanto dorme. Entre
matar quem dorme e matar uma criança não conheço diferença que se sinta.
Ora as costas deste homem dormem. Todo ele, que caminha adiante de
mim com passada igual à minha, dorme. Vai inconsciente. Vive inconsciente.
Dorme, porque todos dormimos. Toda a vida é um sonho. Ninguém sabe o
que faz, ninguém sabe o que quer, ninguém sabe o que sabe. Dormimos a
vida, eternas crianças do Destino. Por isso sinto, se penso com esta sensação,
uma ternura informe e imensa por toda a humanidade infantil, por toda a vida
social dormente, por todos, por tudo.
É um humanitarismo direto, sem conclusões nem propósitos, o que me
assalta neste momento. Sofro uma ternura como se um deus visse. Vejo-os a
todos através de uma compaixão de único consciente, os pobres diabos
homens, o pobre diabo humanidade. O que está tudo isto a fazer aqui?
Todos os movimentos e intenções da vida, desde a simples vida dos
pulmões até à construção de cidades e de impérios, considero-os como uma
sonolência, coisas como sonhos ou repousos, passadas involuntariamente no
intervalo entre uma realidade e outra realidade, entre um dia e outro dia do
Absoluto. E, como alguém abstratamente materno, debruço-me de noite
sobre os filhos maus como sobre os bons, comuns no sono em que são meus.
Enterneço-me com uma largueza de coisa infinita.
Desvio os olhos das costas do meu adiantado, e passando-os a todos mais,
quantos vão andando nesta rua, a todos abarco nitidamente na mesma ternura
absurda e fria que me veio dos ombros do inconsciente a quem sigo. Tudo
isto é o mesmo que ele; todas estas raparigas que falam para o atelier, estes
empregados jovens que riem para o escritório, estas criadas de seios que
regressam das compras pesadas, estes moços dos primeiros fretes, tudo isto é
uma mesma inconsciência diversificada por caras e corpos que se distinguem,
como fantoches movidos pelas cordas que vão dar aos mesmos dedos da mão
de quem é invisível. Passam com todas as atitudes com que se define a
consciência, e não têm consciência de nada, porque não têm consciência de
ter consciência. Uns inteligentes, outros estúpidos, são todos igualmente
estúpidos. Uns velhos, outros jovens, são da mesma idade. Uns homens,
outros mulheres, são do mesmo sexo que não existe.