WALT WHITMAN (1819-1892)

Pascual, recibe mis felicitaciones por el gran trabajo de tu hija Inmaculada, por aquí decimos: "De tal palo, tal astilla", el inicio de este posteo es maravilloso... ¡excelente trabajo en equipo!
Congratulaciones a ambos, padre e hija.
Saludos

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"COMO SI UN FANTASMA ME ACARICIARA"

Como si un fantasma me acariciara,

Yo pensé que no estaba solo, caminando aquí en la playa;

Pero uno yo pensé que estaba conmigo, como ahora que camino por la playa-

Uno a quien amé, que me acariciaba,

Como si yo me apoyara y mirara a través de una vacilante luz-

Que uno ha totalmente desaparecido,

Y aquellos parecen que son odiosos a mí, y se mofan de mí.

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-EL POETA CON 28 A 29 AÑOS-

"UNA VISTA EN EL CAMPO"

Una vista en el campo en el amanecer gris y obscuro,

Así desde mi tienda de campaña emergí tan temprano, desvelado,

Así lentamente caminé en el fresco aire puro, la senda cerca del hospital de campaña,

Tres formas vi sobre las yacentes camillas, acarreadas allí, desatendidas yacentes,

Sobre cada manta extendida, amplia frazada pardusca de lana,

Gris y pesada frazada, plegable, cubriéndolo todo.



Curioso, yo cojeaba, y permanecí silencioso;

Entonces con ligeros dedos de la cara del más cercano, el primero,

Entonces levanté la frazada:

¿Quién eres tú, hombre mayor tan flaco y ceñudo, con el cabello bien agrisado,

Y la carne toda sumida alrededor de los ojos?

¿Quién eres tú, mi querido camarada?



Luego ante el segundo me detuve- ¿Y quién eres tú, mi niño y querido?

¿Quién eres tú, dulce muchacho, con mejillas aún floreciendo?



Entonces ante el tercero- una cara no de niño, ni de viejo, muy calma,

Como de bello marfil blanqui-amarillo;

Joven, yo creo conocerte- pienso que esta cara tuya es la cara

Del Cristo mismo;

Muerto y divino; y hermano de todos, y aquí de nuevo yace.

*Ambas traducciones por Wilfredo Carrizales

Ahora que está en tela de juicio (¿alguna vez no lo estuvo?) el concepto mismo de "Poesía social" es hora de reivindicar la inutilidad de los expertos - porque una experiencia personal no puede servir para derrota de un sentimiento colectivo-. No quiero volver a participar mucho en WALT WHITMAN. Tengo a mano, no obstante, HOJAS DE HIERBA. Y justo en el momento en que el mismo CONCEPTO DE DEMOCRACIA, es cuestionado por MERCADERES Y BANQUEROS, quiero recordar este poema que abre la serie EN LA RIBERA DEL ONTARIO AZUL. Luego, como he dicho antes, me retiraré un poco. Me centraré en la Promoción de los 50.
El poema es el siguiente :

"En la ribera del Ontario azul,
cuando meditaba en estos días de guerra y en el
---/ retorno de la paz,
y en los muertos que no regresan,
un fantasma gigantesco, soberbio, de rostro severo,
---/ vino a mí,

- cántame el poema, me dijo, que brota del alma de
---/ América, cántame el himno de la victoria,
y entona la marcha de la Libertad, marchas las más
---/ poderosas,
cántame, antes de alejarte, la canción de la angustia de
---/ la Democracia -

(Democracia, el conquistador destinado sonríe todavía
---/ perfidamente en todas partes,
y la muerte y deslealtad a cada paso"

(W. Whitman. Hojas de Hierba. Visor. Pág.- 727 - en castellano. En inlés 726)

Admirable posteo, felicitaciones!!!!!
Mis cariños de siempre

LILI

No te nos alejes de un todo mi querido Pascual, creo que ese trabajo de la promoción de los 50 te mantendrá activo junto a nosotros.

Gracias María, juntos aprendemos y conocemos de este gran artista d elas letras.
Besos a todos.

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"TU MIRADA"

Me miraste a los ojos, penetrando,
en lo más profundo de mi alma.
El cristal azul de tus pupilas,
me mostraba, mi imagen reflejada.

Me miraste y pediste temblorosa
que un te amo, saliera de mis labios,
pero ellos ya no tienen más palabras
pues los golpes de la vida los han cerrado.

Me miraste y tu pelo se erizaba,
y una gota redonda en tu pupila
que brotó, de un corazón roto
y cayó recorriendo tu mejilla.

Me miraste y tu rostro empapado
me exigía una palabra, una respuesta,
y mentí diciéndote te amo
por ganar de tu cara una sonrisa.

Aquí les traigo un poema en homenaje al poeta

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1) Stefanie Lipsey (41 años) Ella es madre de hijos pequeños, estudió opera, años atrás y actualmente trabaja en una biblioteca de niños.

Este poema “Concrete Walt” (El Walt concreto) se basa en su experiencia sobre el nombre y lugar de su nacimiento.

"La puerta no estaba allí hace 100 años antes estaba rodeado de pasto,
Antes la cerca de estacas nos mantenía corriendo a través de campos de trigo, escapando a través de los bosques hacia la rocosa orilla del mar.
Cuando yo estacionaba mi carro (SUV), Yo sabía que estaba en el lugar equivocado.
Quizás 10 carros me rodeaban en numerosos lugares de nacimiento de Walt Whitman,
Quizás 10,000 más están a través de la calle en el centro comercial (mall)
Es tan duro estar aquí sin el sonido del mar.
Los pozos de Long Island están llenos de DDT, estando al acecho debajo de tablillas de cedro…"

*/Fuente: [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

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*Tributo a Walt Whitman

"EL VIEJO"

“Me celebro y me canto
y todo lo que es mío es tuyo también
porque no hay un átomo de mi cuerpo
que no te pertenezca”
Walt Wiltman"

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Walt
inmenso vagabundo
lo que dejaste tras las hojas
vibra en el aire
aun se escucha entre la hierba
tu pisada de fauno silvestre
tu respiración de semillas y guijarros gastados
la insolencia de tus labios de vastedades cósmicas.
Con tu cuerpo huesudo de animal transhumante
te hundes en los ríos de luz de la mañana
eres algo parecido a la inocencia
la infancia del mundo
el futuro del canto
eres un niño demasiado viejo
ciñéndose el sombrero mientras corre desnudo.
Vas con flauta y tambores
lanzando tu graznido salvaje sobre los tejados del mundo
cazando mariposas con tu inmensa barba cenicienta
con olor a heno
a fragua
a estiércol de bisonte
a pólvora de barcos que ya se han hundido
a besos que robaste anoche al muchacho y la muchacha.
Quién sabe de ti
que no sepa de mi o de nosotros?
Quién por tu mirada
no habrá conocido cada palmo del horizonte
cada pulso de la sangre
cada semifusa de las estrellas?
Eres la primavera y también eres otoño
la hoguera y la nieve
el canto y la rama
el héroe, el truhán, la prostituta
el vencedor, el vencido
la paz y la batalla.
Eres algo parecido al universo
un dios vegetal
la pierna aserrada del combatiente
el desparpajo, la sed, el vino y el orgasmo
algo que va por el silencio sembrando misterio
bebiéndose la noche hasta el último rocío.
Y llega la hora en que te tiendes en la hierba
y te pones a sembrar flores en tu ombligo
y desparramas tu sexo de abejas y crisálidas
de púrpuras y trigales
de ámbar y palomas
sobre los rojos anaranjados del ocaso.
Todo respira en tu cuerpo
tu barba y el sombrero
tu rosada piel de niño senil
tus manos de secuoya, las bellotas de tu pelo
cierras los ojos, pequeño niño grande
inmenso viejo errabundo
y te vas, te vas lejos, siempre lejos
a recoger la fiesta que sembraste
con tu voz intemporal de oscuro océano.
Allí donde el caribú resiste la nieve
allí donde el timonel torció el norte polar de la tormenta
allí donde el mirlo desgrana los mediotonos de la tarde
donde el castor tergiversa la voluntad del río
donde el águila calva se abraza a Manitú
y el trampero, el mustang y el shosoni
reciben la paz de la montaña
allí estas
tácito y omnipresente
huérfano de todo
padre del ensueño
en el lecho donde se aman los amantes
en la bayoneta fría del soldado
en la chispa que machaca y machaca el herrero hasta el hartazgo
tú
la última encima de Louisiana
prodigando el verdor de su ternura.

POR: ARMANDO DE MAGDALENA
(El Poeta de la Barbarie)

*RESEÑA BIOGRÁFICA:
Armando de Magdalena. Nació en febrero de 1963 en San Isidro, Buenos Aires, Argentina. Poeta, ensayista, fotógrafo, periodista. Ha publicado más de una decena de libros tanto de poesía, como de ensayo y crítica literaria. Sus tópicos más visitados, son la historia, la filosofía, el arte y la cultura, el marxismo, la espiritualidad americanas. Muchos de sus trabajos han sido premiados y publicados en el extranjero. Adhiere y colabora con varias organizaciones políticas y culturales antiimperialistas y americanistas de dentro y fuera de su país.

*Fuente: [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]

Gracias Pascual por haber puesto el trabajo de tu hija y presentado de manera magnífica a este autor, que solo había leído frases de él.
Y Gracias a todos los que aportaron para que conozcamos su obra, los que no la conocíamos.
Iré leyendo cada vez un poco , porque requiere atención y dedicación, tan bella poesía.

besos y felicitaciones

Ana María

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-W. Whitman; portada de "Hojas de Hierba"-

"CON EL REFLUJO DEL OCÉANO DE LA VIDA"

" (...) Mientras recorro las playas que no conozco
mientras escucho la endecha
las voces de los hombres y mujeres náufragos
mientras aspiro las brisas impalpables que me asedian
mientras el océano, tan misterioso
se aproxima a mi cada vez más
yo no soy sino un insignificante madero abandonado por la resaca
un puñado de arena y hojas muertas
y me confundo con las arenas y con los restos del naufragio.
Oh! desconcertado, frustrado, humillado hasta el polvo
oprimido por el peso de mi mismo
pues me he atrevido a abrir la boca
sabiendo ya que en medio de esa verbosidad cuyos ecos oigo
jamás he sospechado qué o quién soy
a no ser que, ante todos mis arrogantes poemas
mi yo real esté de pie, impasible, ileso, no revelado
señero, apartado, escarneciéndome con señas y reverencias burlonamente amables
con carcajadas irónicas a cada una de las palabras que he escrito
indicando en silencio estos cantos y, luego, la arena en que asiento mis pies.
Ahora sé que nada he comprendido, ni el objeto más pequeño
y qué ningún hombre puede comprenderlo.
La naturaleza está aquí a la vista del mar
aprovechándose de mí para golpearme y para herirme
porqué me he atrevido a abrir la boca para cantar.
(...)
Bajad, aguas del océano de la vida
(ya volveréis en la pleamar)
no ceses en tus gemidos, vieja madre cruel
llora sin término por tus hijos abandonados
pero no temas no me niegues
no susurres con voz tan ronca y colérica contra mí
cuando te toco o me aparto de ti.
Os amo tiernamente a ti y a todos
hago provisión para mí y para esta sombra que nos mira
y nos sigue a mí y a lo que me pertenece.
Yo y lo mío, hileras de hierba, pequeños cadáveres
espuma blanca como la nieve, burbujas.
Ved como de mis labios muertos mana el fango al fin
ved cómo los colores del prisma relucen y se agitan
manojos de paja, arenas, fragmentos
puestos a flote por muchos humores contradictorios
por la tempestad, la calma, las tinieblas
las olas embravecidas, pensativos, un hálito, una lágrima salobre
una salpicadura de agua o fango
arrojados igualmente desde las fermentaciones insondables del abismo
uno o dos capullos marchitos, desgarrados igualmente
flotando sobre las olas a la deriva
igualmente para nosotros aquella endecha sollozante de la Naturaleza
nos acompaña el clangor de las trompetas e las nubes
nosotros, caprichosos, traídos acá no sabemos de dónde
tendidos ante ti, tú allá arriba, caminas o te sientas
quienquiera que seas, también nosotros yacemos náufragos a tus pies. "




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"OH, MI YO... OH, MI VIDA"

¡Oh, mi yo! ¡oh, vida!
de sus preguntas que vuelven,
Del desfile interminable de los desleales,
de las ciudades llenas de necios,

De mí mismo,
que me reprocho siempre (pues,
¿quién es más necio que yo, ni más desleal?),
De los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos
despreciables, de la lucha siempre renovada,
De lo malos resultados de todo, de las multitudes
afanosas y sórdidas que me rodean,

De los años vacíos e inútiles de los demás, yo
entrelazado con los demás,
La pregunta, ¡Oh, mi yo!, la pregunta triste que
vuelve - ¿qué de bueno hay en medio de estas
cosas, Oh, mi yo, Oh, vida ?

Respuesta

Que estás aquí - que existe la vida y la identidad,
Que prosigue el poderoso drama, y que
puedes contribuir con un verso.

Ya hace algunos años Serrat recitaba a Whitman en sus conciertos. Afortunadamente, Internet que es un pozo de sabiduría, en sus entrañas guarda recuerdo de ello.

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A continuación os dejo este poema, que me parece recordar que no está en el post.


UNA MUJER ME ESPERA
Una mujer me espera, contiene todo y no falta nada,
Pero todo faltaría si faltara el sexo, o si faltara la
simiente del hombre suyo.
El sexo todo lo contiene: cuerpos, almas,
Significaciones, pruebas, purezas, delicadezas,
resultados y anunciaciones,
Cantos, órdenes, salud, soberbia, el misterio de la
maternidad, la leche seminal,
Todas las esperanzas, favores, dones, todas las
pasiones, amores, belleza, delicias de la tierra,
Todos los gobiernos, jueces, dioses, jefes de la tierra,
A todos los contiene el sexo, como partes suyas y
justificaciones suyas.
Sin rubor el hombre a quien amo sabe y pregona lo
deleitable de su sexo,
Sin rubor la mujer que amo sabe y pregona Io deleitable
de su sexo.
Ahora me alejaré de mujeres impasibles,
Iré y me quedaré con Ia que me espera, y con aquellas
de caliente sangre que me satisfagan,
Veo que me comprenden y no me niegan,
veo que son dignas de mí, seré el robusto marido de
esas mujeres.
No valen un ápice menos que yo,
Su cara está curtida por los soles radiantes y por los
vientos impetuosos,
Su carne tiene la antigua agilidad y fuerza divina,
Saben remar, nadar, andar a caballo, luchar, disparar
el arco, correr, golpear, retroceder, avanzar, resistir,
defenderse,
Son por derecho propio inexorables, serenas, claras,
seguras de sí mismas.
¡Mujeres, os estrecho contra mí !
No consentiré que os vayáis, os haré un bien,
Soy para vosotras, y vosotras sois para mí, no sólo
para nosotros, sino para los demás,
En vosotras duermen héroes y poetas,
No quieren despertar sino a mi contacto.
Soy yo, mujeres, me abro camino,
Soy severo, agrio, fuerte, obstinado, pero os amo,
No os daño más que lo necesario,
Derramo la materia de la que saldrán hijos e hijas;
dignos de esta República y empujo con rudo y lento
músculo,
Me uno enteramente a vosotras, no hago caso de
súplicas,
No me atrevo a irme sin haber depositado lo que
durante tanto tiempo se ha acumulado en mí.
Vierto en vosotras mis ríos encajonados,
En vosotras envuelvo un millar de años venideros,
En vosotras injerto lo más precioso de mí y de América,
De las gotas que destilo sobre vosotras, saldrán hijas
resueltas y atléticas, nuevos artistas, músicos y
cantores,
Los niños que en vosotras engendro habrán de
engendrar otros niños,
De mis derroches de amor, exijo hombres y mujeres
perfectas,
Espero que se compenetrarán con otros, como nosotros
nos compenetramos ahora,
Confío en la efusión de sus manantiales, así como
confío en Ia efusión de mis manantiales presentes.
Espero brotes amorosos de nacimiento, de la vida,
de la muerte, de la inmortalidad
que óon tanto amor
siembro ahora.

Es mucho lo que se ha escrito sobre Whitman y sobre si era o no homosexual. Es cierto que algunos poemas suyos así lo dejan entrever, pero yo pienso que los que le definían así lo hacían para intenetar desprestigiar de una forma discriminatoria y machista su poesía. Pero así, entre nosotros, ¿realmente importa si alguien es o no homosexual, es o no blanco o negro o de cualquier otro color, a la hora de juzgar su poesía? Sinceramente yo pienso que no, así que aquí os dejo uno de esos poemas que indujeron a algunos a despreciar su poesía.

CUANDO SUPE AL DECLINAR EL DÍA


Cuando supe al declinar el día que mi nombre había
sido aplaudido en el Capitolio, no fue feliz para mí
la noche de aquel día,
Y cuando me embriagué o cuando mis planes tuvieron
éxito, tampoco fui feliz,
Pero el día en que al alba me levanté del lecho de la
salud perfecta, renovado, cantando, aspirando el
fresco aliento del otoño,
Cuando vi palidecer en el oeste a la luna llena y
perderse en la luz de la mañana,
Cuando erré solo por la playa, y desnudo me sumergí
en el mar y me reí con las aguas frescas y vi la
salida del sol,
y cuando pensé que mi querido amigo, mi amante,
estaba ya en camino, entonces fui feliz
Entonces cada aliento fue más dulce
y durante aquel día la comida me alimentó mejor
y el día hermoso pasó bien,
Y el día siguiente llegó con la misma alegría,
y con el otro, al atardecer, llegó mi amigo,
Y aquella noche cuando todo estaba en silencio oí las
lentas aguas incesantes que subían por la playa,
Y el susurro de las aguas y de la arena, como si
quisieran felicitarme,
Pues aquél, a quien amo, estaba dormido a mi lado bajo
la misma manta en la noche fresca,
Bajo la quieta luna del otoño su rostro me miraba,
Y su brazo descansaba sobre mi pecho, y aquella noche
fui feliz.

La traducción es de Borges.

He vuelto a leer poemas de este autor que no conocía y que atrapa, gracias por los aportes de todos, es lo bueno del foro, compartir para llenarse el alma.
Besos a todos.
Ana

Walt Whitman
y el Club de los Poetas Vivos
Me declaro y siempre me declararé perdidamente enamorada de Walt Whitman.
Es imposible leer uno de sus poemas y no sentir en el corazón la caricia de la
vida, el regalo de la inmensidad de lo que somos y lo que nos rodea. Imposible
no sentir que, con tan sólo abrir los brazos, podríamos abarcar el universo y
embriagarnos de nuestra existencia en él, del placer de la unicidad del yo con la
Naturaleza, del yo con el todos. Imposible no sentir tremendas ganas de
desgañitarnos a gritar al viento hasta que nuestro inmenso alarido resuene por
los techos del Mundo...
“Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.
Vago... e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío”
“Dentro y fuera de mi casa,
me pongo el sombrero como me da la gana”
Poeta de verso libre, Walt Whitman rompió con el esquema de la poesía
romántica y decidió entregar a sus versos el don de la naturalidad, de la
espontaneidad, de ser por esencia ellos mismos y esencialidad misma del
poeta, la voz del sentimiento, la palabra de sensaciones que, allá en su época,
quisieron algunos tachar de prohibidas. Fue por esto último que Whitman tuvo
que editarse él mismo la primera de las innumerables ediciones de su libro de
poemas titulado “Hojas de hierba”, desafiando a la tradición con la pública
presentación de ese poeta nuevo, el poeta desnudo, del poeta extraordinario
(fuera del orden que impuso ¿quién?), que escribe y expresa lo que es porque
lo es, sin más escrúpulo, sin máscaras, sin clichés establecidos.
“¡Oh yo, vida! Todas estas cuestiones me asaltan,
del desfile interminable de los desleales,
de ciudades llenas de necios,
de mí mismo, que me reprocho siempre, pues,
¿quién es más necio que yo, ni más desleal?
de los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos
despreciables, de la lucha siempre renovada,
de los malos resultados de todo, de las multitudes
afanosas y sórdidas que me rodean,
de los años vacíos e inútiles de los demás,
yo entrelazado con los demás,
la pregunta ¡Oh, mi yo! La triste pregunta que
vuelve: "¿Qué hay de bueno en todo esto?"
Y la respuesta:
"Que estás aquí, que existen la vida y la identidad,
que prosigue el poderoso drama y que quizás
tú puedes contribuir a él con tu estrofa".”
Nacido el 31 de mayo de 1819 en Huntington (Nueva York), Whitman realizó
varios trabajos de juventud como impresor y, más adelante, como periodista
hasta que, cansado de su estilo de vida, decidió dedicarse exclusivamente a
escribir. Durante la Guerra de Secesión, colaboró como ayudante de enfermería
apoyando a los soldados heridos del bando norteño, en un hospital de
Washington. De esta época procede esta carta manuscrita por el poeta:
Continuó trabajando para el gobierno hasta que sufrió un grave ataque
nervioso que le provocó una parálisis facial y le retiró a una vida más tranquila
y sosegada, dedicado a sus escritos, hasta su muerte en marzo de 1892.
“Como en un desmayo, un instante,
otro sol, inefable, me deslumbra,
y todos los orbes conocí,
otros orbes diez mil veces más brillantes, desconocidos,
un instante de la Tierra futura, de la Tierra del Cielo”
“Todo se ha escrito para mí
y yo tengo que descifrar el significado oculto de las escrituras”
Desde siempre he sido una enamorada de la caligrafía del Romanticismo, tan
elegante y refinada. La inclinación de la pluma hacia la derecha que parece
estar tendiendo constantemente la mano y te hace sentir un invitado especial y
siempre bienvenido por el autor del escrito. La letra “d” colgada parece ser una
característica caligráfica propia de la época, entregando a la creatividad ese don
del “quiero y no puedo” de ese arte desvalido e inconcluso, la esencia de la
frustración de un arte que no hace más retroalimentarse para ser germen de
más arte, la tristeza de la incomprensión empujada por ese ímpetu de ser y de
ser más.
Y así es también la escritura de Whitman, fiel a la caligrafía de una época a la
que tan sólo quiso romper el verso, pero enriquecida con el toque mágico de
una personalidad firme pero serena, razonablemente sensible, creativa hasta la
extenuación, idealista hasta arañar el cielo, afectuosa y esencialmente templada
a la vez que indomable.
Y no sólo su caligrafía y esa esencia de su ser impresa en ella es lo que
enamora de Whitman, sino también la imagen, el cuidado dibujo de sus versos
que pintan trazas de colores a la vez que escriben. No hay más que mirar y
admirar esta joya manuscrita inmortal e inolvidable:
Oh Capitán!, mi Capitán!
nuestro azaroso viaje ha terminado.
Al fin venció la nave y el premio fue
ganado.
Ya el puerto se halla próximo,
ya se oye la campana
y ver se puede el pueblo que entre vítores,
con la mirada sigue la nao soberana.
Mas ¿no ves, corazón, oh corazón,
cómo los hilos rojos van rodando
sobre el puente en el cual mi Capitán
permanece extendido, helado y muerto?
Oh Capitán!, mi Capitán!
levántate aguerrido y escucha cual te
llaman
tropeles de campanas.
Por ti se izan banderas y los clarines
claman.
Son para ti los ramos, las coronas, las
cintas.
Por ti la multitud se arremolina,
por ti llora, por ti su alma llamea
y la mirada ansiosa, con verte, se recrea.
Oh Capitán, ¡mi Padre amado!
Voy mi brazo a poner sobre tu cuello.
Es sólo una ilusión que en este puente
te encuentres extendido, helado y muerto.
Mi padre no responde.
Sus labios no se mueven.
Está pálido, pálido. Casi sin pulso, inerte.
No puede ya animarle mi ansioso brazo
fuerte.
Anclada está la nave: su ruta ha concluido.
Feliz entra en el puerto de vuelta de su
viaje.
La nave ya ha vencido la furia del oleaje.
Oh playas, alegraos; sonad, claras
campanas
en tanto que camino con paso triste,
incierto,
por el puente do está mi Capitán
para siempre extendido, helado y muerto.
Es magnífico el retranqueo de las líneas que, al igual que las olas, se acercan
impetuosas para romper en la orilla con entusiasmo y fervor, y luego
retroceden nuevamente hacia al mar temerosas de la costa.
También es signo llamativo en la firma del poeta, ese “ala de gallina” protectora
en la inicial del nombre y en nombre del afecto acogedor y paternal que sin
duda Whitman debió profesar a los suyos. Los puntos de las “ies” se disparan
hacia arriba como queriendo alcanzar con su vuelo el más allá en el espacio y el
tiempo, en la ilusión..., y las barras de las “tes” se ceden en cambio hacia la
derecha, lanzadas a la consecución de metas, a la realización de los sueños...
... Quizás tan sólo nos falta creer en ellos. En los sueños... ¡Oh, mi yo, mi vida!
En que quizás todos podemos aportar una pequeña estrofa a este mundo;
también tú, también yo, porque tengo todas las vidas, todos los efectos, todas
las causas, todo germen invisiblemente escondido dentro de mi propio ser...
“... porque la sociedad de hoy somos nosotros:
“los poetas vivos””:
“And the earth becomes my throne.
I adapt to the unknown
Under wandering stars I've grown
By myself, but not alone...”
(“Wherever I may Roam”, Metallica)
“Y la tierra se convierte en mi trono.
Me adapto a lo desconocido,
bajo las estrellas errantes que han visto
cómo he crecido
por mí mismo, pero nunca solo ...”
“Grito a las estrellas deseando que mi voz y mi eco atraviesen el espacio y el tiempo.
Me siento hermosa por dentro, tan llena de todo, tan clara de vida
que nada puede calmar estos sueños.
Tampoco quiero.
Amo y me siento amada porque a mi alrededor
hay tantas cosas que me dan sentido.
Galaxias, astros y planetas, os tengo
y me siento feliz por ello”
(Madera de Kilshia, Marcial Zamorano)
“Quiero vivir, quiero gritar,
quiero sentir el universo sobre mí
quiero correr en libertad,
quiero llorar de felicidad.
Quiero vivir, quiero sentir el universo sobre mí
como un naufrago en el mar, quiero encontrar mi sitio”
(“El universo sobre mi”, Amaral)
“...El esplendor y la grandeza de la vida,
capaz de ser percibido
en lo más oscuro, escondido y pequeño,
es el arte de bruñir y dar luz
al latón mate del desván de tu infancia,
...porque la flores pueden surgir
de la explosión de la naturaleza pariendo,
y también pueden nacer de
la mano laboriosa del creador de biznagas.”
(Charo Paradas)
“Siente, ríe, disfruta,
corre, salta, baila,
gesticula, grita, llora,
besa, abraza,
participa, alégrate por ti y por los demás,
en definitiva,
¡ VIVE !”
(Carlos Romero)
“Tal vez me haya tropezado con un abrazo de la Vida,
y no pido más que un pedazo de luz abriéndose paso con un suspiro
por el rincón donde tengo amontonadas mis sombras.
No pido nada más
que un instante que me muestre que, a pesar de todo, soy, existo,
por defecto soy feliz y abierto he mi corazón como una estancia llena de instantes
perpetuos, inolvidables, como un paisaje sin confines
contigo, conmigo, rodeada de espejos que llegan y se desvanecen,
de esencias que me empapan con caricias que huelen a Siempre”
(Sandra Cerro)
“Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
TÚ PUEDES APORTAR UNA ESTROFA”
“No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente, sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...”
(Walt Whitman)
Sandra Mª Cerro
Grafóloga y Perito calígrafo
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¡Excelentes trabajos, compañeros!
Qué bueno es poder compartir todos estos temas de interés. Gracias por los aportes.

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"HE OÍDO LO QUE DECÍAN LOS CHARLATANES..."

He oído lo que decían los charlatanes sobre el principio y el fin,
Pero yo no hablo del principio y del fin.

Jamás hubo otro principio que el de ahora,
ni más juventud o vejez que las de ahora,
Y nunca habrá otra perfección que la de ahora,
Ni más cielo o infierno que éstos de ahora.

Instinto, instinto, instinto.
Siempre el instinto procreando el mundo.

Surgen de la sombra los iguales, opuestos y complementarios,
siempre sustancia y crecimiento, siempre sexo,
Siempre una red de identidades, siempre distinciones,
siempre la vida fecundada.
De nada vale trabajar con primor; cultos e ignorantes lo saben.

Seguro como lo más seguro, enclavado con plomo en las columnas,
abrazado al poste firme,
Fuerte como un caballo, afectuoso, soberbio, ecléctico,
Yo y este misterio aquí estamos frente a frente.

Limpia y tierna es mi alma, y limpio y tierno es todo lo que no es mi alma,

Si falta uno de los dos, ambos faltan, y lo visible es prueba de lo invisible,
Hasta que se vuelva invisible y haya de ser probado a su vez.

Cada época ha humillado a las otras enseñando lo mejor y desechando lo peor,
Y yo, como conozco la perfecta justeza y la eterna constancia de las cosas,
No discuto, me callo, y me voy a bañarme para admirar mi cuerpo.

Hermoso es cada uno de mis órganos y de mis atributos, y los de todo hombre bello y sano,
Ni una pulgada de mi cuerpo es despreciable, y ni una debe ser menos conocida que las otras.

Me siento satisfecho: miro, bailo, río, canto;
Cuando mi amante compañero de lecho, que ha dormido abrazado a mí toda la noche,
se va con paso quedo al despuntar el alba,
Dejándome cestas cubiertas con lienzos blancos que llenan con su abundancia mi casa,
Yo las acepto con naturalidad,
¿pues habría de tasarlas hasta el último céntimo para conocer exactamente el valor de su regalo?


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*"I have heard what the talkers were talking..."


I have heard what the talkers were talking, the talk of the beginning and the end;
But I do not talk of the beginning or the end.

There was never any more inception than there is now,
Nor any more youth or age than there is now;
And will never be any more perfection than there is now,
Nor any more heaven or hell than there is now.

Urge, and urge, and urge;
Always the procreant urge of the world.

Out of the dimness opposite equals advance—always substance and increase, always sex;
Always a knit of identity—always distinction—always a breed of life.
To elaborate is no avail—learn’d and unlearn’d feel that it is so.

Sure as the most certain sure, plumb in the uprights, well entretied, braced in the beams,
Stout as a horse, affectionate, haughty, electrical,
I and this mystery, here we stand.

Clear and sweet is my Soul, and clear and sweet is all that is not my Soul.

Lack one lacks both, and the unseen is proved by the seen,
Till that becomes unseen, and receives proof in its turn.

Showing the best, and dividing it from the worst, age vexes age;
Knowing the perfect fitness and equanimity of things, while they discuss I am silent, and go bathe and admire myself.

Welcome is every organ and attribute of me, and of any man hearty and clean;
Not an inch, nor a particle of an inch, is vile, and none shall be less familiar than the rest.

I am satisfied—I see, dance, laugh, sing:

As the hugging and loving Bed-fellow sleeps at my side through the night, and withdraws at the peep of the day, with stealthy tread,
Leaving me baskets cover’d with white towels, swelling the house with their plenty,
Shall I postpone my acceptation and realization, and scream at my eyes,
That they turn from gazing after and down the road,
And forthwith cipher and show me a cent,
Exactly the contents of one, and exactly the contents of two, and which is ahead?


Walt Whitman (EEUU, 1819-1892)


Poema y traducción por cortesía de :
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"POETAS FUTUROS"

¡Poetas del futuro! ¡Oradores, cantantes, músicos futuros!
No es el presente el que me justifica ni el que asegura que
yo esté un día con vosotros,
Son ustedes, la raza nueva y autóctona, atlética, continental,
la mayor de cuantas son conocidas;
¡Arriba! Porque ustedes me justificarán.
Yo no hago más que escribir una o dos palabras para el
futuro,
Sólo me adelanto un instante, para retornar luego a las
sombras.

Soy un hombre que, vagabundo, siempre sin hacer alto,
echo sobre ustedes una mirada al azar, y sigo,
Dejándoles la encomienda de probarla y definirla,
Aguardando de vosotros la realizacíón de la magna obra.



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"AL COMENZAR MIS ESTUDIOS"

Al comenzar mis estudios, el primer paso me agradó mucho,
El mero hecho consciente, las formas, el poder moverme,
El menor insecto o animal, los sentidos, la vista, el amor,
El primer paso me dominó y tanto me agradó
Que me costó proseguir y si me detuve fue
Porque quise detenerme allí, holgazaneando para cantar
eso en mis extasiados cantos.

LO SUBO POR SI ALGUIEN TIENE INTERÉS EN REPASAR LO QUE ACABO DE DECIR EN OTRO ESPACIO.

GRACIAS.

Pues como soy algo cotilla, jeje, volví a pasar por aquí, no me acordaba.
De momento volví a leer el "gran trabajo realizado por Inma, las palabras de ella y por supuesto, aquí hay muchos y buenos aportes que habrá que ir repasando. El tiempo, ¡ay el tiempo! Espero me deje.

Gracias por traerlo de nuevo, y felicidades.

Gracias, mi querida Lluvia; gracias mi querida María. Para ambas mi gratitud y mis besos.

Os quiero.

Walth Whitman era una asignatura que tenía pendiente. Todavía no le había leído. Gracias por darlo a conocer. Un cordial saludo. Susana.

Felicitaciones, un gusto leer a Whitman. Padre del verso libre.
Salud poetas.

Está bien Susana. Que lo hayas encontrado aquí . Y que tengas un espècio donde leerlo y estudiarlo.

Olvidé darte la bienvenida a Aires de Libertad.

Cordialmente.

Hacía mucho, Mauricio, que no sabía de ti. Espero que te encuentres bien. Es un placer verte por este espacio.

Un caluroso abrazo.

Creo, Pascual, que has hecho un trabajo imponente, quizás así, poco a poco y con versos seleccionados podemos apreciar la grandeza de este poeta. Tengo una debilidad confesa por "La última vez que florecieron lilas en mi huerto". No suelen ser muy buenos los poemas que solemos llamar de ocasión pero en este caso Whitman consiguió con su lamento por la muerte de Abraham Lincoln uno de los poemas más emotivos que se hayan escrito y en el que no oculta su sincera admiración por la valentía del presidente asesinado.

Un abrazo.

Casi 10 meses después, Susana, me doy cuenta de un error en tu nombre y lo corrijo. Espero que en esos 10 meses hayas tenido tiempo para disculpar a una persona a la cual le cuesta ya ver las letras en el ordenador.
Vuelvo a carte las gracias y te transmitos mi deseo de que continúes en este Foro donde, pese a los errores, intentamos trabajar honestamente.

Gracias, Francisco. A fuerza de ser sincero lo tuve fácil : el trabajo - en su mayor parte - no es mío, sino de mi hija Inmaculada. Dicho trabajo fue premiado en la Universidad Murcia con sobresaliente. Yo unicamente, de joven, la invité a que lo leyera... Y ahí está el resultado.
Por otro lado el caballero de las barbas blancas ha escrito una poesía dificilmente superable... No son palabras mías. En ello coincidían nuestro querido Antonio Machado; nuestro amado García Lorca; nuestro venerado Pablo Neruda... Todos escribieron en algún momento sobre él. 
Te doy las gracias por volver a traerlo.

Un abrazo.

Felicita a tu hija de mi parte, Pascual, es hermoso que personas jóvenes y hermosas sostengan en sus labios las notas de la poesía.

Un abrazo.

Lo haré con sumo gusto. Gracias, Francisco.

Un abrazo.

"...

Las lilas tempranas formaban parte de aquel niño
y la hierba y las glorias de la mañana blancas y rojas
y los blancos y rojos claveles, y el canto del jilguero..."

"...

las dudas de día y lasdudas de noche, el curioso si será y cómo,
si lo que parece así e así o si por ventura ¿ es todo luces y sombras?