JUAN GELMAN (1930-2014)

"GOTÁN

Esa mujer se parecía a la palabra nunca.
desde la nuca le subía un encanto particular,
una especie de olvido donde guardar los ojos,
esa mujer se me instalaba en el costado izquierdo.

Atención atención yo gritaba atención
pero ella invadía como el amor, coo la noche,
las últimas señales que hice para el otoño
se acostaron tranquilas bajo el oleaje de sus manos.

Dentro de mí estallaron ridos secos,
caían a pedazos la furia, la tristeza,
la señora llovía dulcemente
sobre mis huesos parados en la soledad.

Cuando se fue yo tiritaba como un condenado,
con un cuchillo brusco me maté,
voy a pasar toda la muerte tendido con su nombre,
él moverá mi boca por última vez".

(Juan Gelman. Poema Gotán, del libro "Gotán". PR. pág.- 75)

(Es la segunda vez que se expone este poema)

"EN LA CARPETA

Tomé mi amor que asombraba a los astros
y le dije: señor amor,
usted crece de tarde, noche y día,
de costado, hacia abajo, entre las cejas,
sus ruídos no me dejan dormir, perdí todo apetito
y ella ni nos saluda, es inútil, inútil.

De modo que tomé mi amor,
le corté un brazo, un pie, sus adminículos,
hice un mazo de naípes
y ante la palidez de los planetas
me lo jugué una noche lentamente
mientras mi corazón silbaba, el distraído"

(Juan Gelman. De Gotán. Poesía Reunida. Págs.-75-76)

FELÍZ 2013 A TODOS

Tres poemas inéditos de Juan Gelman
La boca

A José Angel Valente
In memoriam

Como el azar que todo domina
y el encuentro con lo que nunca
pasó en el pasado abre
aromas deliciosos del alma.
Como el viento que dialoga con
lo malobueno de la tierra,
la férrea lanza, el escorpión
que roía la libertad del pulso.
Teresa que pasabas
con bonete amarillo en un burro
que te donó la fe.
Por qué no fuiste más de prisa,
tiempo,
para que José Ángel viera
semillas del mar doble
que en los flautines fingen
una paloma rota y nacieron
de las plantas oscuras de tu profanación
palabras que envolvían
el hacia dónde y para qué.
Maestro de ausencias amadas
que albergaste en un canario triste
y nunca te cantó.
Hijo de astros ocupados,
escrito en una carta muy larga
donde el diamante llora.
De los reflujos de la enfermedad
nació una cabellera de espanto
que creó la no vida.
Los astros lamen
cielos sin causa,
inviernos fríos del tren
que te llevó a tierras del desafío espiritual
donde nada está dicho
nunca, nada.
La música corta pergaminos
de eternidades que no existen.
Allá se fue la visión
de abismos que encierran todas las cosas y
lastimaban tu corazón de fuego.
Flota de voces extrañas flota
en una mano sin perdón.
Tus viajes a la lengua
brillan en páginas secas que incendia
una hoja de otoño.
Hermano de la pérdida,
el tiempo que esperabas
vivió en tu boca.


Designios

Te derriba el espejo
de la espada blandida mal, las confesiones
del colibrí que mató la tormenta.
En las extremidades del reloj
el ojo que sirve para ver
es mirado, no duerme, crea visiones y
destrezas del peligro.
La ilusión que devora su raza
quiere cambiar podredumbres,
cenizas de una llave.
El elixir de una rosa blanca
abre sus brazos a lo que pudo ser,
no miente, ella sí.
La salud de la razón es débil,
en sus nubes que oscilan
entre el lamento y la vida al revés,
ángeles furiosos dan lecciones
del deseo que no se va a apagar.


Ahorita

Tierna, tierna cosa es
el tiempo que deriva en una palabra
sin puerto. Gozar la luna sin
sacrificio, ni
lo malo triste pisado,
el rayo en su trabajo.
¿Quién puede oír las guerras didácticas del pecho?
¿Brasas que los sentidos disfrazan
de un lado al otro de los cuentos?
Se oxidaron los goznes
del deseo a la espera del deseo,
ahorita, ahorita, dicen
almas piadosas inflamadas.
En las rocas que rompen por la mitad en el cielo
hay caminos, distancias,
carpinteros del ser.
El uno y el amor se juntan
en ignorancias, pájaros
que se murieron
jóvenes, los entierran, hay
hermanos en la hora,
un frío ardiente todavía.

Gracias, Lluvia: sé que María te lo agradecerá. Yo también pues Gelman se encontraba un poco solo.
Besos

Bueno: mi agradecimiento. Aunque el espacio de Juan Gelman lo abrió María Lua he hecho frecuentes incursiones por él debido a mi admiración confesa por este poeta, para el cual, y desde cualquier medio o en cualquier foro en el que participo reclamo el Nobel de Literatura. El hecho de haberlo subido aquí me va a facilitar en los próximos días volcarme un poco más en su poesía e intentar facilitar su conocimiento por parte de los foristas interesados.
Doy las gracias a los responsables del foro que atendieron a mi petición de que se subiera a este lugar durante un tiempo.

Bueno, mi querida amiga Lluvia, me permito una aclaración: los tres poemas que fijas como inéditos creo que se debe a una confusión. Los tres pertenecen al poemario "El emperrado corazón amora". Tusquets editores, Mayo 2011. El último poemario de Juan Gelman hasta la aparición de "Poesía Reunida" de Seix Barral.

Respecto al poema "La boca" ( in memoriam de José Ángel Valente, seguramente debe estar escrito después del año 2000, año en que este poeta español muere. Hemos venido hablando de él - aunque quizás no lo suficiente- en el capítulo que tenemos abierto todavía sobre la "Promoción poética de los 50". De alguna forma, entre ambos debió existir una gran amistad. No se explicaría en caso contrario que , incluso, Juan Gelman dedicara a José Ángel Valente su libro "COM/POSICIONES" ( París, 1984-1985)

Pues mi querido Pascual,me alegro de que me hayas dejado esta aclaración.He visto desde el principio todo lo que sabes y abarcas respecto a Gelman y soy consciente de mi ignorancia total.
Indagué en internet,para no repetir,pues siempre que he acudido a este gran foro de "Grandes Escritores" había mucho material y bueno.
Te aplaudo y yo sigo leyendo,aprendiendo e indagando.

Besos ,poeta amigo.

No, no eres ignorante Lluvia. Una persona que trabaja como tú y que tiene tu sensibilidad no puede ser calificada de "ignorante". Y, por el contrario, yo tampoco soy "un experto". Es más, llegué a Gelman bastante, bastante tarde ( no hace más de unos 3 años que lo estoy leyendo). Pero sí; trabajo con libros. Y hacer la aclaración lo ví necesario por "Aires de Libertad" ( nuestro "Aires de Libertad"). Precisamente intentando que como Fuente, este trabajo iniciado por nuestra querida María Lua esté al día. Pero sigue aquí: no te vayas. Imagino que serás consciente que uno de nuestros "valores " fundamentales es el "grupo".

Respecto a la nota biográfica que expone María Lua me voy a permitir exponer, de manera literal, una reseña aparte que Javier Rodríguez Marcos hace en la entrevista a Juan Gelman de El País; Babelia, del 8/12/12. Ese apartado lleva por título "HECHOS" - es una columna al margen derecho- y dice así :

"Los 82 años de Juan Gelman y la casi treintena de poemarios publicados por el poeta argentino darían para llenar la vida y la obra de varios escritores(1). Estas son algunas de las fechas claves de su trayectoria.

1930.- El 3 de mayo nace en Buenos Aires. Es el único nacido en Argentina de una familia llegada de Ucrania dos años antes. Su padre, José, es obrero ferroviario y carpintero; su hermano Boris le recita a Pushkin en ruso, y su madre, paulina Burichson, hija de un rabino judio, se ocupa de que estudie piano. Después de abandonar los estudios de química y de trabajar, entre otras cosas, como camionero, Gelman se estrena como periodista en 1954. Dos años más tarde aparecerá u primer libro, Violín y otras cuestiones. Llevaba un prólogo de Raúl González Tuñón.

1962.- Publica Gotán, título resultante de leer Tango al revés. Sentimental, político e irónico a la vez es el libro de consagración de Juan Gelman, que por entonces colabora con el músico Juan Carlos Tata Cedrón. "Esa mujer se parecía a la palabra nunca", arranca el poema que da título al conjunto.

1965.- Aparece Colera buey, un proyecto que va creciendo con los años y que reúne "un poema al comandante Guevara y los restos de nueve libros inéditos". Es su gran poemario de madurez. En él cuaja un uso del lenguaje que se salta las categorías gramaticales para crear verbos a partir de sustantivos - y viceversa- o retorcer la sintaxis (2).

1976.- El 24 de Agosto, la dictadura militar secuestra a su hija, a su hijo y a la esposa de este. Los dos últimos nunca aparecieron con vida. Su nuera estaba embarazada. nacida al año siguiente, su nieta fue entregada a la familia de un policia en Uruguay. El poeta tardaría 23 años en dar con ella.

1980.- Hechos, es el primer libro del exilio. Escrito entre Buenos Aires y Roma, es una poemrio nacido del espanto y de una peripecia vital de la que también forma parte una doble condena: la de la dictadura y la que recibió de sus excompañeros del movimiento peronista Montonero que había abandonado en 1978.

2007.- Instalado en México, Juan Gelman obtiene el Premio Cervantes. Su discurso de recepción en Alcalá de Henares (3) fue un alegato contra el olvido, cuyo contrario, sostiene, no es la memoria, sino la verdad: "Dicen que no hay que remover el pasado, que no hay que tener ojos en la nuca, que hay que mirar hacia aelante y no encarnizarse en reabrir viejas heridas. Están perfectamente equivocados. Las heridas aún no están cerradas. Nacen el el subsuelo de la sociedad como un cáncer sin sosiego. Su únito tratamiento es la verdad. Y luego la justicia. Sólo así es posible el olvida verdadero" J.R.M. (Fuente ya señalada).

Iré explicando 1-2 y 3 en días sucesivos, intercalando con algunos poemas.

"Sobre la poesía" ( en portugués y en español) puesto por María Lua, una auténtica belleza: un poema aparentemente desenfadado ( Gelman muchas veces lo parece) pero crítico, con una notable carga de ironía para contraponer a esa laxitud del que no hace nada o del que cree que no es posible hacer nada. Decía Cortazar en 1981, entre otras cosas, en aquel famoso Prólogo titulado "Contra las telarañas de la costumbre": "la fuerza más extrema de la palabra de Juan nace de haber dejado atrás la superficie del dolor y de la cólera para ahondar en sus raíces, en esa zona vital y mental desde donde la reflexión y la acción pueden recomenzar con una eficacia que tantas veces les faltó en medio del ruido y del furor. Volver positividad la abominable suma del oprobio y la desgracia: sí, todavía hay alquimias posibles cuando se posee el "lugar y la fórmula" como los poseen hoy los poemas de Juan".

"¿Qué había en la ciudad?
Tu delicada, tu pasión,
los mares y las islas,
las piedras, navegar".

JUAN GELMAN

(1) La apreciación de Javier Rodríguez Marcos es propia de una persona ue tiene una devoción casi al límite de lo racional por un autor y su obra. Sí, la obra de Juan Gelman es extensa en cuanto a número de poemarios e intensa en cuanto a vicisitudes personales. En cuanto a su obra poemática recogida en "Poesía Reunida" son 1310 páginas, abarcando desde "Violín y otras cuestiones" (1949-56) hasta "El emperrado corazón amora" (2010). En total unos 29 o 30 poemarios. Un libro inédito : "Hoy" se espera que aparezca durante este año que acaba de comenzar. Esos poemarios no son especialmente extensos en cuanto a número de poemas y número de páginas. Sí, por el contrario, intensos en cuanto a temática, forma, propuestas poéticas, compromiso personal, etc...

"Alma que ahora pensás:
decí por qué en amor
la soledad es forma de la luz"

JUAN GELMAN

P.D. Gracias Pascual por tu aporte. Besitosssssssssssss

(2) Respecto a esta llamada vuelvo a remitirme nuevamente al Prólogo de Cortázar "Contra las telarañas de la Costumbre":
"Ya sé que no es fácil. Quizás nos hemos habituado demasiado a que la poesía combatiente diga sin rodeos todo lo que tiene que decir, y que aunque lo diga bellamente, su ritmo sea el tradicional y sus palabras organicen dramática o liricamente la transmisión de un mensaje muchas veces superficial. Quizás estamos confundiendo hoy facilidad con eficacia, y no faltan quienes conviertan esto en una condición imperativa de la poesía de combate. Sí, no es fácil entrar desde la primera línea de un discurso que va de tal manera contra la corriente que incluso pisotea in lástima las reglas más ahincadas de nuestra seguridad mental, de nuestras gillas prosódicas, de nuestra aceptación pasiva de las funciones gramaicales. Cuando Juan convierte el sustantivo "dictadura" en un verbo, la primera reacción en una lectura rápida es de sorpresa y casi de escándalo, se mira el verso como si estuviera afeado por una errata de imprenta, y, de pronto, se da el salto ( cuando se lo da, que es lo que espero) y se descubre la riqueza de esa metáfora tan profundamente ligada con nuestra realidad en la que todo está "dictadurado", en la que la noción de durar se vuelve insoportablemente manifiesta, en la que seguirán "dictadurándonos" mientras no aprendamos y apliquemos el infinito contralenguaje de la palabra y de la revolución. Y esto no es más que una instancia en la continua negación de lo aceptado y lo aceptable que da a la poesía de Juan Gelman su máxima capacidad de transmisión. Ahí donde lo masculino se vuelve femenino y viceversa para pisotear los cánones del pensamiento estereotipado, ahí donde sin vacilar se vuelven activas y operantes tantas palabras que manejamos pasivamente, el poema deja de ser comunicación para volverse contacto, Juan y su lector cesan de estar solos y recorrer separadamente ese camino que busca llevarnos hacia nosotros mismos"

(Julio Cortázar. Extracto de "Contra las telarañas de la Costumbre", uno de los Prólogos a Poesía Reunida de Juan Gelman)

y (3)

En el año 2007 Jual Gelman recibe el Premio Cervantes de las Letras, el premio considerado más importante de las letras en nuestra lengua. Su discurso es una auténtica joya. Os lo dejo para que valoréis lo que digo:

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Bien se ha debido producir algún error y pinchando la dirección anterior no aparece el mensaje. Se puede hacer facilmente. Ir a Google. Poner Discurso de Juan Gelman en el Premio Cervantes. Aparecerán varias opciones. En El Mundo aparece el discurso completo. Son 5 folios en los que Gelman habla de Cervantes, de la Poesía, de la Memoria Histórica, del valor de la lengua... Merece la pena.

Hola Pascual
Intento entrar en la dirección que dejas sobre el discurso de Gelman y me sale error.Habría otro medio de entrar?
Gracias amigo y besos.

Sí, Lluvia, lo explico más abajo.

Bien, Lluvia, María lo ha conseguido. No s´r donde está mi fallo pero la dirección que ha puesto María es válida. Y el discuro, os lo prometo merece la pena. Y hoy ya tengo a mis nietos a los que debo dedicarles todo el día. A los 5: acaban de llegar en "parvá" - expresión murciana que significa todos juntos y arrasando. Si me queda algo de vida esta noche pondré algún poema.

Pues realmente es una joya,como bien dices.Es poesía todo él con todos los elementos a los que tú en algún momento aludes, de principio a fin y sin poder subrayar nada en especial.
Belleza,transparencia.....

Sin duda se merece una segunda lectura al menos.
Muchas gracias Pascual,María..

Besos.

Empiezo la lectura de este tema, que se muestra tan interesante, gracias a la excepcionalidad de Juan Gelman, y los comentarios de todos vosotros.

Un abrazo.
Pedro

Lo prometido es deuda.

"OFELIA

esta ofelia no es la prisionera de su propia voluntad
ella sigue a su cuerpo
espléndido como un golpe de vino en medio de los
-----/ hombres
su cuerpo estilo renacimiento lleno de sol de Italia
-----/ pasa por buenos aires
ofelia yo en tus pechos fundaría ciudades y ciudades
-----/ de besos
hermosas libres con su sombra a repartir con los
-----/ amantes mundiales
ofelia por tus pechos pasa como un temblor de
-----/ caballadas
a meianoche por Florencia
yus pechos altos duros come il palazzo vecchio
una tarde iba yo por Florencia rodeado de tus pechos
-----/ sin saberlo
era igual la delicia la turbación el miedo
las sombras empezaba a andar por las callejas con un
-----/ olor desconocido
algo como tus pechos después de haber amado
eras oscura ofelia para entonces y enormemente
-----/ triste
una adivinación una catástrofe
un oleaje de olvido después de la ternura
ua especie de culpa sin castigo
de furia en paz con su gran guerra
andabas por Florencia con tus pechos yendo viniendo
-----/ por las sombras
con saudade de mí seguramente
tu hombro izquierdo digamos
lloraba a tus espaldas o largaba sus ansias lentas
-----/ en el crepúsculo y ellas venían a mi sangre
o era un temblor como un presagio
gracias te sean dadas ojos míos
yo les beso las manos bésoles muy los pies
gracias narices mías muchas gracias oídos con que
-----/ escucho los ruidos de la ofelia
antes apenas era una ciudad de Italia
sus tiros me llenaban de otra desgracia el corazón"

(J. Gelman. Cólera Buey. El Amante mundial. Poema Ofelia. Poesía Reunida. Págs.-153-154)

Excelentes trabajos expuestos acá, me uno a la lectura de este magnífico escritor.
Como costumbre, dejo mi aporte.
Besos a todos.

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"FÁBRICAS DEL AMOR"

Y construí tu rostro.
Con adivinaciones del amor, construía tu rostro
en los lejanos patios de la infancia.
Albañil con vergüenza,
yo me oculté del mundo para tallar tu imagen,
para darte la voz,
para poner dulzura en tu saliva.
Cuántas veces temblé
apenas si cubierto por la luz del verano
mientras te describía por mi sangre.
Pura mía,
estás hecha de cuántas estaciones
y tu gracia desciende como cuántos crepúsculos.
Cuántas de mis jornadas inventaron tus manos.
Qué infinito de besos contra la soledad
hunde tus pasos en el polvo.
Yo te oficié, te recité por los caminos,
escribí todos tus nombres al fondo de mi sombra,
te hice un sitio en mi lecho,
te amé, estela invisible, noche a noche.
Así fue que cantaron los silencios.
Años y años trabajé para hacerte
antes de oír un solo sonido de tu alma.

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"FINAL"

Ha muerto un hombre y están juntando su sangre
en cucharitas,
querido juan, has muerto finalmente.
De nada te valieron tus pedazos
mojados en ternura.

Cómo ha sido posible
que te fueras por un agujerito
y nadie haya ponido
el dedo para que te quedaras.

Se habrá comido toda la rabia del mundo
por antes de morir
y después se quedaba triste triste
apoyado en sus huesos.

Va te abajaron, hermanito,
la tierra está temblando de ti.
Vigilemos a ver dónde brotan sus manos
empujadas por su rabia inmortal.



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"ARTE POÉTICA"

Entre tantos oficios ejerzo éste que no es mío,

como un amo implacable
me obliga a trabajar de día, de noche,
con dolor, con amor,
bajo la lluvia, en la catástrofe,
cuando se abren los brazos de la ternura o del alma,
cuando la enfermedad hunde sus manos.

A este oficio me obligan los dolores ajenos,
las lágrimas, los pañuelos saludadores,
las promesas en medio del otoño o del fuego,
los besos del encuentro, los besos del adiós,
todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.

Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis versos,
rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.

Velorio del solo, 1961.

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"OPINIÓN"

Los poemas escritos en
estado de frialdad tienen
una ventaja: están escritos
en estado de frialdad. El odio
del vecino no entra ahí, ni el vecino
atado a su odio y
se puede alabar las bellezas del paisaje.
Alabar es una palabra rara, lleva
del ala al bar donde
el estaño está mudo.
Los poemas sin sangre
tienen una ventaja:
no tienen sangre, ni
sacudones mortales o inmortales, ni
la imperfección, la suciedad
de todos. Eso cae y nada
perturba a la tierra.
A los poetas que practican esa visión y
sin duda escriben hermosos poemas,
habría que levantarles una estatua
ciega que no se vea.
Es bello su no estar.
Todo está bien afuera
de todo lo que está mal, intocado y
lejos de la escritura, lejos,
en un canto bajito.

País que fue será, 2001-2004.


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"CARTA A ROBERTO FERNÁNDEZ RETAMAR-HABANA"

Empujado por el verano
o por esta feroz melancolía de mis uñas,
te escribo para preguntarte
no por ti ni por tus suaves águilas:
quiero saber qué pasa en Casablanca.

Alguna vez dejamos sombras por ahí
recuerdo, en Casablanca,
que habrán crecido mucho al pie del malecón,
ya beberán su ron, fumarán su tabaco,
mezclándose con petroleros, pescadores.

Quiero saber qué pasa en Casablanca.
¿Alguien se llama Juan? ¿Quién se llama Roberto
todavía?
¿Alguno anda por áhi con una súbita tristeza?
¿A quién ataca el amor único?

En Casablanca hay una plaza alta sobre la bahía,
en la plaza hay un banco alto sobre la bahía,
en el banco hay sentada una melancolía
mirando cómo crecen los vínculos del fuego.

A alguno se le estarán poniendo lentas las manos
en caricia
y pensará en los pobres del mundo
de modo que si oyes crepitar al otoño
puedo ser yo volviendo a Casablanca
entre otros ruidos de la Revolución.

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"PEDRO EL ALBAÑIL"

Aquí amarán, aquí odiarán, decía Pedro, albañil,
cantando, levantando las paredes,
se le habían endurecido las manos en el oficio
pero en las palmas todavía se le alzaban dulzuras
y tristezas
que iban a dar al muro, al techo
y después, con el tiempo, ardían sordamente
o entraban a los ojos de las mujeres dulces en
las habitaciones
y ellas entristecían como quien se descubre una
nueva soledad.

Pedro, desde el andamio,
solía cantar el Quinto Regimiento,
les hablaba a los compañeros sobre Guadalajara,
Irún,
se callaba de pronto a solas con su España.

De noche ponía sus manos a dormir
y él se volvía al frente envuelto en sus balazos,
remataba a sus muertos para que no haya olvido,
la cuchara de nuevo se le llenaba de rabia.

Y la mañana que se fue del andamio parecía
que una pregunta aún le brillaba en el fondo,
los compañeros lo rodeaban esperando en silencio
hasta que uno vino y dijo; "Levanten al difunto".


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-Jean-Étienne Liotard "La sirvienta chocolatera"-

"MARÍA LA SIRVIENTA"

Se llamaba María todo el tiempo de sus 17 años,
era capaz de tener alma y sonreír con pajaritos,
pero lo importante fue que en la valija le encontraron
un niño muerto de tres días envuelto en diarios
de la casa.

Qué manera era esa de pecar de pecar,
decían las señoras acostumbradas a la discreción
y en señal de horror levantaban las cejas
con un breve vuelo no desprovisto de encanto.

Los señores meditaron rápidamente sobre
los peligros
de la prostitución o de la falta de prostitución,
rememoraban sus hazañas con chirusas diversas
y decían severos: desdeluegoquerida.

En la comisaría fueron decentes con ella,
sólo la manosearon de sargento para arriba,
pero María se ocupaba de llorar,
los pajaritos se le despintaron bajo la lluvia
de lágrimas.

Había mucha gente desagradada con María
por su manera de empaquetar los resultados del
amor
y opinaban que la cárcel le devolvería la decencia
o por lo menos francamente la haría menos bruta.

Aquella noche las señoras y señores se perfumaban
con ardor
por el niño que decía la verdad,
por el niño que era puro,
por el que era tierno,
por el bueno,
en fin,
por todos los niños muertos que cargaban en las
valijas del alma
y empezaron a heder súbitamente
mientras la gran ciudad cerraba sus ventanas.

Evangelina, gracias por tu excepcional aporte. Genial la idea de adjuntar las fotografías y dibujos. Enhorabuena.

Pascual, gracias a ti también, que has seguido este post con mucho ahínco y entusiasmo y nos has dado a conocer cosas interesantísimas sobre Gelman; a María por la creación de este post y a todos los que participan de una forma u otra.
Besos.


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"EL FACTO Y LOS POETAS"

Los poetas se mueren de vergüenza,
ningún decreto los prohibe,
ninguna radio los calumnia,
los poetas se mueren de vergüenza.

Alguna vez, de noche,
se ve pasar a un poeta con camello,
ubro de péstalos con crama espaminostas,
lástima, lástima, dicen las vecinas,
porque era un buen muchacho.

Muchos de ellos se encuentran sin cojones
en el momento culminante del cariño:
no es problema, se escriben un versito
pa' la posteridá.


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"ANCLAO EN PARÍS"

Al que extraño es al viejo león del zoo,
siempre tomábamos café en el Bois de Boulogne,
me contaba sus aventuras en Rhodesia del Sur
pero mentía, era evidente que nunca se había movido
del Sahara.

De todos modos me encantaba su elegancia,
su manera de encogerse de hombros ante las
pequeñeces de la vida,
miraba a los franceses por la ventana del café
y decía "los idiotas hacen hijos".

Los dos o tres cazadores ingleses que se había
comido
le provocaban malos recuerdos y aun melancolía,
"las cosas que uno hace para vivir" reflexionaba
mirándose la melena en el espejo del café.

Sí, lo extraño mucho,
nunca pagaba la consumición,
pero indicaba la propina a dejar
y los mozos lo saludaban con especial deferencia.

Nos despedíamos a la orilla del crepúsculo,
él regresaba a son bureau, como decía,
no sin antes advertirme con una pata en mi
hombro
"ten cuidado, hijo mío, con el París nocturno".

Lo extraño mucho verdaderamente,
sus ojos se llenaban a veces de desierto
pero sabía callar como un hermano
cuando emocionado, emocionado,
yo le hablaba de Garlitos Gardel.