POESÍA SOCIAL I (En la primera páqgina hay un índice de autores)

Las gracias a tí,en primer lugar ,Pascual,por abrir estas puertas al conocimiento.No hubiera podido interesarme de otra manera.A todos los que por aquí pasan,pasamos por generar aún más ganas de aprender,de indagar ....
Y dicho lo dicho,me disculpas,en estos días estoy con el tiempo pillada y hasta el fin de semana no tengo un poco más .
Besos y por aquí seguiremos.

LA ROPA EN LA SOGA

La limpieza expone a efectos públicos
esa intimidad tan custodiada.
El sol elige el centro de la bandera
la convierte en zona de combate;
las golondrinas hacen sus primaveras
y los gorriones el resto de los solsticios.
Vientos de paso silban los broches,
les cierran las bocas.
Entre las guerras de pañuelos
pierden los del luto en los orillos,
los lloros de los mayores con lágrimas,
con mocos inconsolables a secarse.
Parado en un extremo
atado al alambre cubro las estaciones,
los fantasmas disfrazados con sábanas
exaltan la pasión escéptica de los domesticados.
En la otra punta un poste
me deja hacer
y no se cae de asombro.

Luis Luchi©

Luis Yanischevsky Lerer conocido por su pseudónimo literario como Luis Luchi nació el 11 de octubre de 1921 en el barrio de Villa Crespo de Buenos Aires, Argentina, hijo de Gregorio Yanischevsky y Paulina Lerer, inmigrantes judíos ucranianos. Hacia 1926, su familia se muda a Parque Chas. En 1944, Luis Luchi se casa con Irene Lavalle, con quien tiene tres hijos. Militó activamente en el Partido Comunista, sin embargo, a través de los años habría de acercarse al anarquismo. Trabajó como obrero gráfico en editorial Atlántida y como vendedor viajante de libros, sin embargo, después decide dedicarse a la poesía, manteniéndose al margen de la cultura oficial. En la década de 1960 participa en el grupo “El Matadero”, grupo de cuentistas cuyo nombre rendía homenaje al relato homónimo de Esteban Echeverría. El grupo se reunía en el café El Estaño, ubicado en las calles de Talcahuano y Corrientes, al que habían renombrado “El Gardelito” y estaba integrado por Guillermo Cantore, Blas Raúl Gallo, Nenina Caro, Mario Lesing, Arminda Ralesky y Lubranolas, entre otros, quienes se proponían publicar a jóvenes con sentido popular. Luis Luchi sólo habría de publicar su cuento El Brasilerito en 1961 en la antología Cuentistas argentinos contemporáneos editada por El Matadero. A finales de la década y principios de la siguiente, Luis Luchi forma el grupo “Gente de Buenos Aires”, junto con el poeta Roberto Jorge Santoro, el actor Héctor Alterio, el músico Eduardo Rovira y el artista plástico Pedro Gaeta con el objeto de acercar la cultura al público presentándose en clubes de barrio, sociedades de fomento y escuelas. Luis Luchi, profundo admirador de César Vallejo y Vladimir Mayakovsky recurre a la ciudad, el barrio, el tango y las luchas sociales como temas de su obra, siempre marcada por el humor y la ironía. Luis Luchi muere el 21 de octubre de 2000 en Barcelona, España.

"En la otra punta
un poste me deja hacer
y no se cae de asombro"

¡Increíble...!
Cuanta poesía de la buena y cuanta poesía desconocida. Gracias, Lilí. Besos.

SALUSTIANO MASÓ (cont.)

"POÉTICA

Resulta que algunos de mis poemas están dentro de lo que ha venido en llamarse social. La verdad es que nunca me propuse, de una manera deliberada, escribir poesía social y, por tanto, jamás se me había ocurrido pensar en serio una definición de tal especie poética. Más de una vez he tenido que dar sobre este asunto opiniones apresuradas a mis amigos, lectores o periodistas. No me acuerdo, ni me importa, lo que pude decir en tales ocasiones. Pero es el caso que ahora, meditándolo despacio, llego a la conclusión de que, efectivamente, la poesía social, nos guste o no, es una consecuencia natural de nuestra época. Desde el momento en que un poeta pretende ser auténtico, haciendo vibrar en el canto de las inquietudes y los anhelos de su vida real y cotidiana, ha de reflejar casi por fuerza la circunstancia social que le envuelve y en la que como individuo se integra. Quizá sea lo peor la tendencia a circunscribir la llamada poesía social a la denuncia del suburbio o a la exaltación de la lucha de clases. Con ser muy dignas y necesarias estas manifestaciones, la poesía social tiene una gama de implicaciones muchos más amplia. Los poemas en los que se canta  la familia, por ejemplo, entrañan un claro significado social. Lo mismo podría decirse de un auténtico canto a la patria, sin "chauvinismos". No faltan poetas que cantan con recia voz al partido o al sindicato.
En mi caso particular, debo destacar la pugna entre una innata tendencia a la vida solitaria y "troglodítica", bastante social y la conciencia del deber que me llama al lado de mis hermanos los hombres , a compartir sus luchas y sufrimientos. Por eso he cantado al lobo, al desertor, al hombre enclaustrado entre paredes. Y por eso también he vuelto al mundo, al hogar, a las hirvientes ciudades, y he cantado el hambre, la sed y los trabajos humanos. Entre estos dos polos oscila toda mi obra en incesante vaivén, y en este sentido puede hablarse en mi caso de poesía social.
(Marzo, 1965)" ( Salustiano Masó en Poesía Social española contemporánea.  Pág.- 362.)

A/

"Atrás en la distancia queda el humo
quedan las siemprevivas avergonzadas de morir
el pañuelo con que se dice adiós a un amor imposible
quedan las máscaras con sus medias lágrimas
el pan de la boda y el de los años de hambre
atrás en la distancia queda la fuente
tú y yo como dos llamas niñas que se dan alimento
granos de uva que se disputan las avispas
quedan abrazos con dolor de diamante partido
el juguete mágico que jamás nos regalaron
la pena que nos cayó de los aleros
el vino que nunca nos emborrachó bastante
quedan los caballitos de cartón-piedra dando vueltas dando vueltas
los ángeles linfáticos de las iglesias restauradas
allá atrás allá atrás
no hay ojos para tanto
basta con un notario para dar fe del humo
para dar fe de nada
basta con no mirar y seguir pian piano
aparejando músicas a hurtadillas del viento". ( Salustiano Masó. Poema recogido en la red por Katy Parra.)

B/ JAQUE MATE

"Jaque mate, No busques. No hay salida.
La torre negra... Los alfiles negros...
Esos apocalípticos caballos...
Imágenes perfectas del acoso
en que tal juego - tal vivir - consiste.
No queda escapatoria. Olvida, amigo.
Bebamos por la gloria del rey blanco
muerto en combate y guárdalo en su estuche.
El domingo lo resucitaremos.
Brindamos.

... Luego, despedí al amigo.
Quedé saboreando el vino y la victoria.
No la inútil victoria de unas piezas
en un tablero, sino
nuestra victoria de hombres, el imperio
de la amistad y el apacible goce
de la vida...

... La Historia, siglo a siglo,
había encadenado al tigre con su música.
Yo, descendiente nato del oso y de la hiena,
podía sentarme en el anfiteatro
y oír a los violines el idioma
de las estrellas... Yo, chacal venido
a razones, podía comer las uvas
y el pan, en paz con otros seres... Yo,
lobo congénito, hambre y lujuria hasta la muerte,
podía acariciar, edificar, querer,
sacrificar a un Dios diferente  mí mismo,
llevar mi antorcha en alto a un claro porvenir...
Era hermoso vivir. Había playas
donde tumbarse a contemplar el cielo.
¿A quién puede chocar que un hombre, un día,
pobre optimista, se creyera a salvo
en un flotante pétalo de rosa?

Tras la partida de ajedrez, el cine:
película de buenos y de malos
con triunfo final de la justicia
(apoteosis de bondad, sollozos
de ternura); después, cena en familia:
sopa, huevos al plato, peras de agua,
sobremesa con vistas al futuro...
El hombre, tras de tanta  y tanta historia,
puede vivir feliz. Dormid tranquilos.

¿A quién extraña que alguien, un día,
sueñe todo esto como si tal cosa?

Desperté... Pasa siempre. Hasta mis ojos
salpicó el barro de la realidad.
¿Es posible que todo fuera un sueño?
¡Sí; era un sueño! El pétalo de la rosa
no pudo resistir el gran peso del hombre
y naufragó en el caos...

...Y nuevamente
la guerra devorándonos los huesos:
el enemigo nato tras la máscara
del momentáneo amigo, el hambre convidada
a la mesa del mundo donde nadie
multiplica los panes y los peces;
el miedo; la congoja; la vida uncida al yugo
de la urgencia, de la necesidad,
sin tiempo para el juego y para el beso;
la vida mancillada, escarnecida
bajo la fusta de los dictadores;
el alma acorralada soportando
la brutal injusticia que es la ley del más fuerte:
el tigre que la hiere como tigre
y el tigre disfrazado de paloma;
y todo esto repetida hasta
la náusea, hasta creer que ciertamente
el hombre es una absurda criatura,
hasta resucitar en cada cual el lobo
y morder a conciencia porque no hay más remedio,
porque no hay un resquicio por donde un estrella
y estamos enseñando a rugir los violines,
a blasfemar a nuestros ángeles...

Mira, amigo: sobre el cuadriculado
tablero blanco y negro de la vida,
alguien ha dado jaque mate al hombre.
Es inútil. No busques. No hay salida.
No queda escapatoria. Únicamente
el olvido. Bebamos. Aunque venga
sangre mezclada con el vino, bebamos
por el rey abatido... ¡Brindemos por el hombre!

Algún día lo resucitaremos" ( Salustiano Masó. En Poesía social española contemporánea. Págs. 363-365.)

C/ MÁS HUMANO QUE EL ROCÍO

("Buscar el pan para uno mismo es una preocupación material, pero buscar el pan para los otros es una preocupación del espíritu." BERDIAEFF.)

"El hombre es un acontecimiento
más humano que el rocío.

Cuando los hombres caminaban
el paso lento de los ríos,
cuando para nombrar la abeja o el diamante,
la guadaña o el vino, repetían
la original modulación del viento,
las palabras hermanas
de la mazorca y el racimo,
entonces era fácil
el canto,
a todos importaba
el color de la rosa
y era fácil
parecer inocente en el claro de luna,
abandonar el alma entre los lirios.
Igual que las mareas
el dolor tenía su ritmo.
Había un pedazo de pan para cada hombre,
una canción inédita sobre cada cuna
y sobre cada tumba un elegía.
Y si soplaba un aire de exterminio,
si los cuerpos eran de pronto triturados
bajo la Gran Pezuña, si las vírgenes
eran pasadas a cuchillo
y los adolescentes enterrados bajo la ceniza,
había también un tiempo
para edificar sobre las ruinas,
un tiempo amurallado de paz y olvido.

Cuando los hombres caminaban...

Hoy caminamos los hombres
al paso de las nuevas estrellas,
tenemos telescopios gigantes
para ver el dolor de otros hombres remotos.
Cuando miramos al atardecer
ya no vemos hermosas nubes
oro y escarlata,
sino presagios,
lluvia de metales enloquecidos,
torbellinos de nieve envenenada
cayendo sobre los hormigueros y las colmenas del hambre.

Qué epopeya
dará cabida a un mundo
prohibido a los héroes,
este mundo cuyo acontecer
ya no andará jamás en lengua de trovadores,
sino en el vértigo de las rotativas y de los megaciclos,
traducido a un idioma de funcionarios,
crudo y exacto sobre el papel de las estadísticas.
He aquí cifras y más cifras
y ni el más leve salvavidas
en medio de este bronco mar
para evitar el naufragio del corazón
que se niega a tener por epitafio una cifra.

Mas de pronto los números se animan:
vemos rebaños, ejércitos, ciudades;
oímos el rumor de las cosechas,
percibimos su aroma;
llega a nuestros oídos el silbar de los trenes,
el llanto cósmico de los recién nacidos;
pero allí está también el estallido de las catástrofes,
las curvas de divorcio y de la angina de pecho
y la muerte sentada en las curvas de las carreteras.

Mirad, ese Himalaya de cimas inverosímiles
es el hambre del mundo.
Esos números canta, interjecciones de ira,
no el hambre de los lobos,
no la sed de las raíces en el desierto,
sino el hambre del mundo,
el dolor de las criaturas
que nacen y que mueren en el claustro del hambre,
que caminan a tientas en la noche del hambre,
que padecen hambre desde el vientre
y duermen y procrean sobre un grano de arroz.
Ya no es posible dedicar baladas a la luna.
No es lo mismo la luna como un arpa del cielo,
que la luna del niño que sueña con un pan blanco y redondo
o la luna que sangra en los ojos del tigre cautivo
o la luna amarilla de los suburbios de Hong-Kong.

El hambre existe con presencia matemática,
con fuerza de amor y de destino.
Y del hambre nace la lucha.
Y de la lucha brota la esperanza.
Y la esperanza nutre como el trigo.
¡Ay de aquellos que no comparten
el pan y la esperan!

El hambre existe para recordar al hombre
que su mejor canción
sobre la áspera tierra
es inventar el pan de cada día
para los otros hombres." ( SALUSTIANO MASÓ.  Poesía social española contemporánea. Págs.- 365 -368.)

D/ METAFÍSICA RECREATIVA (Extracto)

"Desayuno
saboreo los gajos agridulces
del nuevo día, salpicando
los olorosos jugos
en el hule de cuadros,
y el café,
que es recuerdo y atisbo de mañana,
parece remedar no sé qué música
que se extingue,
pero hay algo en su aroma que le pone
un contrapunto de inmortalidad,
algo como el acore perfectísimo
que nutre y lentamente
destruye:
panal que fluirá sobre la muerte.

Así, ajeno al remontar del día,
me doy l sortilegio y l manjar
y me transformo y soy
el paladar que goza y ya no piensa
y urde su inverosímil ajedrez
sobre el mantel de cuadros
mientras
aún en el llar la cafetera insiste
y la sabiduría está en que no se apaguen
esos rescoldos.

Álbum de familia.
Repaso fotos hoy de muy antaño
y se me van clavando en lo más blando
y duradero del sentir:
ésta sí, aquella también,
hacen saltar las cuentas
de mi amargo rosario.
Unos que fueron se alzan desde lo gris
del polvo.
Otros que aún son y andan lejanos
o prefieren romper con toda imagen.
Pero duelen, resisten las amarras
de estas fotografías, a dentelladas con
el olvido.
Y tan inanes en la niebla
como faros a los que se les ha agotado
el combustible,
clávanseme sin fin desde su nada,
hácenme sollozar desde su todo..." ( SALUSTIANO MASÓ. "METAFÍSICA RECREATIVA" - extracto-)


Aquí terminamos con Salustiano Masó. El siguiente autor será EUGENIO DE NORA. Pero ello será cuando regrese del espacio que abriera Ana María di Bert: Poesía Místico - Religiosa. Y hasta la semana próxima no veré el autor que corresponde. En este momento tengo fiebre.

EUGENIO DE NORA.- Nació en Zocos (León) en 1923, siendo considerado como un poeta de posguerra. Doctor en Filología hispánica, fundó junto a Victoriano Cremer - del que ya hemos hablado - y Antonio González de Lama la Revista ESPADAÑA en 1944 ( referente de la poesía de compromiso). La mayor parte de su obra está escrita entre 1945 y 1955: CANTO AL DESTINO, 1945; PUEBLO CAUTIVO, 1945-46, publicado anónimamente por su contenido crítico con el régimen franquista; AMOR PROMETIDO, 1946; CONTEMPLACIÓN DEL TIEMPO, 1946; SIEMPRE, 1953 y ESPAÑA, PASIÓN DE VIDA, 1953.
En 1973 aparece una amplia ANTOLOGÍA de su obra, bajo el título de POESÍA. En dicha Antología se incluye el poemario ANGULARES, que contiene los poemas escritos desde 1955 a 1964.
Desde su inicio la POESÍA de Eugenio de Nora es una poesía comprometida social y políticamente, a la que DÁMASO ALONSO, llamaría POESÍA DESARRAIGADA (1) y cuyo máximo exponente sería su libro ESPAÑA, PASIÓN DE VIDA. (Datos obtenidos de WIKIPEDIA.)

"JUICIO CRÍTICO

Terribles y dolorosos son los recuerdos de la guerra en la poesía de Nora. Pero no menos doloroso el testimonio de la realidad coetánea, ese presente que se clava en la piel como hojas de acero y en el sentimiento como amargas experiencias. El poeta es testigo de la destrucción y del hambre, de la indefensión y desamparo de la gente, de la impotencia por superar las circunstancias adversas(...) Ante la situación social y visión desolada de España, el poeta responde con un tono reivindicativo (...) que cuando se reviste con la energía y el coraje de su propio desarraigo personal, recuerda el existencialismo de sus primeros libros. (...) El desgarro y la fuerza de sus versos retoman sin duda las huellas del mejor MIGUEL HERNÁNDEZ y del mejor CESAR VALLEJO en su etapa comprometida y social. Nora, como ellos, sobre todo Hernández, se mantiene fiel a su aspiración estética y a su depurado clasicismo formal en la retórica y en la versificación. (Santos Alonso en su "Introducción" a Eugenio de Nora, DÍAS Y SUEÑOS - Obra poética reunida (1939 . 1992), Madrid, Cátedra, 1999."En POESÍA DE LA PRIMERA GENERACIÓN DE POSGUERRA, Cátedra. Págs.- 301 - 302)

(1) DÁMASO ALONSO llama POESÍA DESARRAIGADA - en contraposición a la POESÍA ARRAIGADA de un grupo de poetas reunidos en torno a la REVISTA GARCILASO ( José García Nieto; Luís Rosales; Leopoldo Panero, Dionisio Ridruejo  o el mismísimo Gerardo Diego) a una de las corrientes líricas principales de la España de posguerra. Corriente fuertemente relacionada con la POESÍA IMPURA ( Neruda; Alberti... ) de preguerra y el SURREALISMO. Surge en 1940 en torno a la revista ESPADAÑA ( LEÓN, 1944 - 1955) y auspiciada por VICTORIANO CRÉMER; EUGENIO DE NORA Y ANTONIO GONZÁLES DE LAMA.  Sus premisas fundamentales son el Desarraigo existencialista; la angustia vital, el nihilismo y el vacío... Ello condicionado por los fuertes y contradictorios sentimientos generados por experiencias tan traumáticas como la Guerra de España y la 2ª Guerra Mundial. Es una poesía rebelde que se opone a la supuesta armonía y quietud de la que se realiza por los poetas agrupados en torno a la revista Garcilaso ( aunque algunos de los agrupados en esta nómina se pasaran posteriormente, o evolucionaran, hacia la poesía del desarraigo.)
Quizás la muestra más nítida de esta corriente - que en narrativa tendría su imagen en la corriente conocida  como EL TREMENDISMO -  sea la contenida en los libros  SOMBRAS DEL PARAISO, de Vicente Aleixandre; HIJOS DE LA IRA,  de Dámaso Alonso; LOS MUERTOS, de José Luís Hidalgo; ÁNGEL FIERAMENTE HUMANO y REDOBLE DE CONCIENCIA de Blas de Otero... Al libro citado de Dámaso pertenecería el poema considerado más representativo de esta estética : "INSOMNIO":

"Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres
(según las últimas estadísticas.)

A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace 45 años me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como la
- - - - - - - - - - - / ubre caliente de una gran vaca amarilla.

Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.

¿Temas que se te sequen los grandes rosales del día.
las tristes azucenas letales de tus noches? " (Dámaso Alonso. "Insomnio" en Hijos de la ira. Espasa Calpe.)

Hola,aquí dejo algo de la poesía de Eugenio de Nora.



EL SILENCIO PESADO...


EL silencio pesado,
la música, y el tiempo que hace ahí fuera
la gente de las calles con uniforme o luto,
las cicatrices que miro en tantas almas,
el sol rojizo iluminando cárceles,
ruinas, y ciertos muros, ah, ciertos terraplenes
en las que se incrustaron balas tibias con sangre,
con sorpresas de sangre visitada de pronto;
las condecoraciones , las banderas,
los hombres más providenciales, y los menos,
las noticias que no traen los periódicos,
y las otras interminables, infantiles,
anonadantes cosas de diferente especie,
me sitúan en mí, sin libertad posible,
como una oruga entre batallas:
no hay ojos, pies o manos,
palabras , violines,
con los que ver , tocar, pisar en firme,
escuchar un latido;
al combatido corazón de la vida,
sostenerse en el lomo de ballena furiosa
que revuelven las cosa que pasan.

Yo bien quisiera
hablar con voz más pura de la luna y las flores,
o descifrar en versos mágicos
el color de los ojos de la mujer que amo:
pero ahí está lo otro
un oleaje, una salva de aplausos y disparos,
el mar ronco por las calles.

Yo fui aquél que silenciosamente
besa las rosas y contempla el cielo:
amargos de odio, abiertos como heridas,
desfallecidos, de belleza aguda.
¡Aquí está el alma llena de cadenas,
el ciego sol sobre la mar sin nadie,
tanda espada de música en mi pecho!

Mirad la gente consumiendo vida:
el que trabaja, el que difiere en escupe:
todo lo dicho y más interminable.

Y entre tantos oficios yo soy aquél que mira,
aquél de quien se pide que atestigüe y declare.




POESÍA CONTEMPORÁNEA


Medito a veces
en la triste materia de mi canto.

Bien sé que hay muchos, soñadores,
(como yo rodeados de desgracia y caminos)
pero entre nubes blancas, con sus ángeles
abanicando tímidas
alas prerrafaelistas, lejos;
que quizá en el estío
cultivan la nostalgia de la lira imposible,
decoran las palabras, sumisas como rombos
de plaza pobre en farolillos
de verbena y papel colorado.

Oh Dios, cómo desamo,
cómo escupo y desprecio
a esos cobardes, envenenadores,
vendedores de sueños, mientras ponen
sedas sobre la lepra, ilusión sobre engaño, iris
donde no hay más que secas piedras.
Esclavos, menos
aún, bufones de esclavos.

Malditos una y siete veces,
en nombre de la vida, aunque juren que aumentan
la belleza del mundo; en verdad,
la belleza del mundo no precisa
ser aumentada ni disminuida
con sus telas. Lo que necesitamos
es una luz, es un desnudo brazo
que señale las cosas. La poesía es eso:
gesto, mirada, abrazo
de amor a la verdad profunda.
Ay, ay, lo que yo canto
miradlo en torno y despertad: alerta.

Ahí están, reunidos
en sociedad devoratoria y número.
(Llamar bestia asesina
al que, como el pesado
elefante del sátrapa,
hunde la pata hasta estrujar el rostro
que niega; ladrón vil
al emplumado grajo de cadáveres;
canalla al miserable…
acaso sepa a música
derrotada, a lamento
débil. A lo que no queremos.)
Pero nombrar no es sueño.

No sigáis las palabras. Contra ellos
yo canto hombres que tienen las tiránicas caras
como rostros con látigo: sonríen
al dolor, pero miran
al sol, y aprietan
los firmes dientes.
Y ya acabo.
(Esto no es un poema; son palabras
apretadas también, con saña.) Adiós. Es tiempo
de no plantar rosales. ¡Acordaos!




ÚLTIMO SUEÑO

Aquí hubo un hombre. Aquí, sobre este borde mismo,
yo vi su chorro erguido cesar, caer de pronto.
En esta misma esquina del tiempo estaba, estuvo.
Pero aquí ya no hay nadie. El silencio y mi llanto.

Yo miré con fijeza los ojos que aún brillaban
en el borde. Y me dieron su secreto de pronto.
Despertaba, aquel hombre. Había dormido mucho,
en un profundo ensueño semejante a la vida.

Lo recordaba todo como un largo viaje:
había tibios valles, grandes y frías lunas,
o estrellas perfumadas de azahares y almendros;
y agua entre guijas, dulce, donde posar los labios.

Otras veces el viento se ceñía con ansia
sorbiendo tristes hojas amarillas; la lluvia
que desnuda y empapa lo viviente, caía.
Mas la belleza hiere, deja el dolor, y huye.

Y los hombres... Pasaban, más veloces que el mundo.
Cruzaban sin mirarse. Corrían de prisa, ciegos,
brutalmente asediados por fábricas, o barcos,
o un olor repentino a dura hembra mojada.

¡Cómo tus tristes muros, soledad, levantaste!
Sólo antes, cuando el niño fue pétalo en la aurora,
oh fuente del ser, clara, la madre remotísima
dio amor, beso que aún dura, separación aún viva.

Sólo alguna vez, luego, fugaces, unos ojos
que dulcemente hicieran recordar los primeros.
...¡Oh triste, triste sueño! La soledad por siempre,
y ahora que ya despierto, que como niebla olvido...

Porque todo fue sueño, porque despierto y miro
la luz, la luz. He sido. jPorque ya nada quiero!
Porque hace tres mil años que tú me acariciabas,
mimosa, honda, vacía!, para que me despierte...

Como dormidos viven los hombres. No lo saben.
¡Yo acuso, yo golpeo, yo clamo! Aquí fue un hombre.
Antes de tres mil años otro vendrá: ¡miradlo!
Mirad. Este es el borde. Nadie responde aquí.

Eugenio de Nora

El leonés Eugenio de Nora (1923), uno de los cofundadores, en 1944, de la revista Espadaña, cultivó una poesía dramática, desgarrada, expresión de inquietudes existenciales y sociales. Sus versos giran en torno al amor, la muerte, la historia, la política y el deseo de trascender la dura condición humana.
OTRA VOZ

Durante tiempo y tiempo,
mirando a las estrellas, entre dulces muchachas,
flores azules, pájaros de colores,
y otras circunstancias así de tiernas y conmovedoras,
el poeta fue como un erguido girasol celeste,
deslumbrado en el vivo resplandor
de la lejana e impasible belleza.
Durante días y noches
tendió siempre a lo alto, clamó hacia lo imposible,
y se arrancó jirones de aquel manto divino,
cuidó bien esconderlos, como en un cofre repujado y hermético,
inviolables a fuerzas de espadas,
en artísticas rimas, en símbolos e imágenes
inaccesibles a la profanación bestial de las sedientas multitudes.
Mientras crujía espeso el huracán,
o caía, caía con suavidad la hermosa nieve,
tras los tibios cristales el poeta buscó algo que adecuar a su alma;
o en los atardeceres calurosos, de invencible pereza,
entonces, cuando los segadores encallecen las manos frente al trigo,
soñó quizás en los ojos oscuros
de mujeres que existen en islas del Océano.
Sí. Ciego, cruel, extático, su infantil mano puede
que alguna piedra avara y mágica, arrancara
de la profunda mina, algún tesoro inviolado.
¡Ciego! Sin oír, sin ver la Tierra,
poblada, sudorosa de hombres que ríen o sufren,
de tremendas criaturas amorosas o hambrientas,
injustas, criminales, o fracasadas, solas.
…Durante mucho tiempo. Hasta que un día,
la desnuda presencia de la muerte, de pronto,
abrió sus ojos.
¡Oh muerte bienhechora,
certidumbre única, luz bella y verdadera entre sueños que huyen!
¿Qué sería la vida si tu vino precioso
no infundiera valor, no le diera
rigidez de ya eterno
a cada fugitivo instante? ¡No, ya nunca,
nunca más, aterido por el claro lunar,
por el gentil atardecer o el majestuoso firmamento,
olvidará el poeta, rechazará a sus vivos y a sus muertos!
Abrió los ojos y vio al mundo terrible
de los hombres de carne, sólo eso:
dolor frente a la muerta.
Puesto que vano, vano, fútil y sin destino
es todo lo que fuera del hombre sucede, aunque la sombra
arrincone en lo anónimo tantas vidas oscuras:
¡Oh poeta, esclarece el Destino!
Húndete, arraiga hondo,
con los ojos abiertos, con el alma fundida
en la sangre, el anhelo, y la voz de los hombres.
Con la voz de los muertos,
y de todos aquellos que en silencio agonizan,
y de cuantos por siglos morirán sin hablar.
Cantos al destino, 1945.

TESTIMONIO

El silencio pesado,
la música, y el tiempo que hace ahí fuera,
la gente de las calles con uniforme o luto,
las cicatrices que miro en tantas almas,
el sol rojizo iluminando cárceles,
ruinas, y ciertos muros, ah, ciertos terraplenes
en los que se incrustaron balas tibias con sangre,
con sorpresas de sangre visitada de pronto;
las condecoraciones, las banderas,
los hombres más providenciales, y los menos,
las noticias que no traen los periódicos,
y las otras interminables, infantiles,
anonadantes cosas de diferente especie,
me sitúan en mí, sin libertad posible,
como una oruga entre batallas:
no hay ojos, pies o manos,
palabras, violines,
con los que ver, tocar, pisar en firme,
escuchar un latido
al combatido corazón de la vida,
sostenerse en el lomo de ballena furiosa
que revuelve estas cosas que pasan.
Yo bien quisiera
hablar con voz más pura de la luna y las flores,
o descifrar en versos mágicos
el color de los ojos de la mujer que amo:
pero ahí está lo otro
un oleaje, una salva de aplausos y disparos,
el mar ronco por las calles.
Yo fui aquél que silenciosamente
besa las rosas y contempla el cielo:
Pero ahí están los años enemigos,
tupidos de odio, abiertos como heridas,
desfallecidos de belleza amarga.
¡Aquí está el alma llena de cadenas,
el ciego sol sobre la mar sin nadie,
tanda espada de música en mi pecho!
Mirad la gente consumiendo vida:
el que trabaja, el que digiere en calma,
el que afila las armas, el que escupe;
todo lo dicho y más interminable.
Y entre tantos oficios yo soy aquel que mira,
aquel de quien se pide que atestigüe y declare.


Pueblo cautivo, 1946.

CARMEN DE LA VOZ MÁS PURA


¡Maravillosos pájaros del alba!
Los musicales ramos
del aire, quietos. ¿Para quién
cantamos?
…Decís el cielo, lejana rosa
y violeta; en lo alto,
es azul, tiempo. ¿Para quién
cantamos?
La primavera secará sus flores.
cuando el amor vuele en el viento, el tallo
estará roto. ¿Para quién
cantamos?
¡Música dulce, oh voz de madrugada!
No he conocido lo que amo;
pero yo canto con vosotros,
¡maravillosos pájaros!
Siempre, 1953.



El amor que lucha


Hacia días hermosos voy contigo, llevado
por tus ojos desnudos, por tu voz sin palabras.
(Ojos hondos que guardan las auroras del mundo,
tibia voz de caricia, penetrada y callada...)
Se abren lentas las puertas del ensueño lejano...
Ya estamos en el tiempo que quizá no tuvimos;
somos ya de la infancia que la tierra florece...
La esperanza indefensa da fe del paraíso.
No huir, ¡ir hacia adentro! Hemos vuelto a la vida.
Sólo ser; sólo, siempre, penetrar en el alma.
Y sentir que palpita, desolada y remota,
en el mundo en tinieblas, una estrella que ama.
..Mas quien vive en ti, odia, catedral de mendigos:
¡El amor rompe a tajos las murallas del miedo,
y endurecido en ira desprecia, sobrepasa
al ser feliz, desea, quiere acercar su reino!
(Si el amor más precioso terminara en sí mismo,
¡oh qué joya de escarnio frente a aquellos que sufren!
Pero cuando volvemos de la dicha sin tiempo,
hay un luchador grave en cada amante dulce.)
Siempre.


Volveré con más tiempo,Pascual.
Gracias una vez más,y besos.

Tras la certera exposición de Lluvia que consigue que esta enorme "travesía por el desierto" sea llevadera, terminaré con la idea que el propio Eugenio de Mora tiene sobre POESÍA SOCIAL.

"POÉTICA.

Sobre la llamada poesía social

Desde el momento en que hay gente los bastante desvergonzada como para llamar "revolución" ( revolución fascista, revolución nacional - socialista, revolución trujillista, etc.) a la simple y neta militarización policíaca de los grupos reaccionarios, o "defensa de la libertad" a la prosecución de las guerras coloniales, o "limpieza" al exterminio en masa, nadie puede estar seguro de abrir la boca sin decir enormidades.
Los poetas, tanto o más que los demás, dada la naturaleza del lenguaje, y del suyo en particular, pueden engañar y engañarse hablando; pero en fin, también, con algún optimismo podemos pensar que corren igualmente el riesgo de decir la verdad, de entenderse y ser entendidos.
Es muy probable que la expresión "poesía social" haya sido inventada o difundida por esos mismos "monederos falsos" del idioma, con el ánimo de burlarse - por la aureola patética y vulgar, o vulgarmente patética que, para espíritus refinados lleva anejo "lo social" -, entendiendo así rebajar y denigrar a los poetas no conformistas y "rebeldes". Lo cierto es que casi nadie, entre los más directamente aludidos, ha recibido o utilizado la fórmula sin cierta incomodidad o reticencia. Ello se explica, a mi ver, porque incluso los que no nos tenemos en absoluto por distinguidos o refinados vislumbramos en la etiqueta, cuando menos , el equívoco de varias significaciones distintas y aún contrapuestas.
Primeramente en un sentido literal y etimológico ( y es el sentido al que me atuve en la "Antología consultada" en 1952; lo recuerdo para que no se distancie más de lo justo mi opinión de entonces de la actual) es más o menos evidente que "toda poesía" es social, pues postula, en efecto, la existencia de alguien distinto y al mismo tiempo, relacionado con el que habla o canta. Social es adjetivo de socio, que significó, en principio, compañero, y la poesía, incluso la más pura e intimista, se dirige a la amada ( la compañera: si queréis, la socia de nuestro lenguaje popular), cuando no a otros confidentes; hasta la poesía concebida en su origen como soliloquio implica un despliegue, un desdoblamiento del yo( y si el poeta finge dirigirse a sí mismo no es sino para mejor arraigar en la intimidad del destinatario).
En una segunda acepción, llamaríamos especialmente "poesía social" a la que se elige como tema ( y generalmente , es verdad, con cierto patetismo melodramático y vulgar hechos o tipos representativos (hasta el escándalo) de la vieja división del mundo en ricos y pobres, poderosos y sometidos, libres y esclavos. Ahora bien; es evidente que el enfrentamiento puramente "temático" no basta; la elección del "tema" es apenas un indicio del verdadero sentido que el autor entiende dar a su obra, y del contenido real de la misma. ¿Es suficiente, junto a la presencia de un tema dado, una posición sentimental determinada, inequívoca, por parte del autor? Creo que aquí se encuentra el nudo de la cuestión. Y mi respuesta es decididamente negativa. La reacción al nivel de los sentimientos ( ya sean estos "buenos": de compasión, condescendencia, caridad, aprecio, tal como suele aparecer si el poeta se acerca como espectador y canta "desde arriba"; ya sean "malos": agresivos, vindicativos, iracundos , sarcásticos - cuando el poeta está o se siente con los de abajo -) me parece netamente insuficiente. Bien sé que caben en todo ello innumerables variantes, y que no son en absoluto equiparables, ni en su calidad humana ni ( en lo previsible) en su poder como estímulo de la creación, la caridad cristiana o la condescendencia del burgués "altruista", el sentimiento de la justicia o el resentimiento venenoso y enconado. En un lado tenemos un sentimiento noble capaz de minimizar y casi anular la distancia ( de mentalidad, de vida, de clase) hasta ver el último "pobre" como verdadero hermano ( recuerdo aquí el poema de Panero, "EN LAS MANOS DE DIOS", a la vieja vendedora de castañas); en otro el "respeto imponentes" y equívoco - tan cercano al regodeo del turista frente al hambre pintoresca del indígena - que informa, por  ejemplo, "EL PIYAYO" de J.C de Luna; unas veces el resentimiento teatral del "Pirata" o el "Verdugo" de Espronceda; otras el grave "dolor social" de tantos poetas antiguos o actuales.
Pero aun dentro de esta variedad, aun teniendo en cuenta la calidad más que estimable de algunos de los poemas aludidos, seguimos, a mi juicio, en un plano relativamente inferior. Creo que debemos desconfiar ( habla ahora más bien "desde dentro", con referencia al proceso de creación), como de una solución demasiado fácil, de los proyectos de obra sustentados única o muy principalmente en el solo sentimiento por noble y profundo que este sea. El sentimiento debe ir siempre contrastado, iluminado, potenciado a su pleno sentido por el pensamiento, por las ideas ( exactamente como ellas por él). la meta última y más elevada, la supuesta "finalidad sin fin" de la creación artística no es tanto "provocar sentimientos" como crear conciencia. Ahora bien, a este nivel ( pasando de la percepción y de la reacción emotiva y sentimental ante las cosas a su interpretación, a su intelección, a la búsqueda de su sentido), ¿ quién podrá separar lo llamado "social" de lo manifiestamente "político", ni ambos, en última instancia, de la visión general que se tenga acerca del mundo, la vida, el devenir histórico; todo en fin?
Rechazo pues, ( o más bien "sitúo" en un plano relativamente inferior), la llamada "poesía social" en cuanto pretenda definirse por su tema, o en cuanto ese tema aparezca enfocado desde un punto de vista esencialmente sentimental o anecdótico; acepto, por el contrario, como una de las formas superiores de la creación poética, la que lleva implícito ( sea cual sea su tema) un modo de ver e interpretar la realidad que, en vez de ser regresivo( es decir, antisocial), contribuya a elevar el conocimiento, a ensanchar la conciencia, a desencadenar los procesos de superación de ese ser fundamentalmente social y político que es el hombre.
(Abril, 1965)". ( Eugenio de Nora, en  Poesía Social española contemporánea. Págs. 369 - 372.)

"LO QUE YO PIENSO SOBRE ELLO - A J. Mª Valverde -

"Como suele decirse: "El incidente  ha ter-
minado." La canoa del amor se ha roto
contra los escollos de la vida corriente" (Vladimir Maiakovsky)

I

¡Circulen! ¡Nadie mire!
- - - - - - - - - - - - - - Los pitidos caían
sobre la indócil plebe, y el chasquido, el mandato,
la arrastraban al orden con nudos corredizos,
como en la pampa los caballos.

¡Paso!
Una sirena huyó silbante,
corriendo con un muerto camino de la muerte.
¡Ya no vive, ya queda, ya es morada, la sangre!

¡Circulen!
- - - - - - Van tacones, llantas veloces, trajes
sobre el suelo piadoso. Las ventanas, en fila.
No se abren.

II

Pero manos prudentes, con anillos de perla,
levantaban jardines de papel sobre el mundo.
Y se oyó en su asamblea:
"¡Oh, la luna, poetas, quién dirá su hermosura!
¡Circulad, pues, con ella
al país de la rosa sin duda
donde oh Celia
yo adoro la luna!"
Esto decían dientes con insignias de plata,
mascando, en las butacas del lugar del suceso.
Lo decían, sentados.
- - - - - - - - - - - - - Pero todos pensaban
en la sangre del muerto.
Aquel hombre venía revisando las manos,
libertando sortijas que aumentaban el cielo,
disparando relojes hacia un gran mediodía.
¿Solo? ¿Entre multitudes? Todavía es misterio.
Aquel hombre venía.

Y se supo qué dedo
señaló: cuantas manos hicieron fuego a un tiempo;
a quien correspondía cada mancha sangrienta.
(¡Pero, entretanto, rosas, más luna, tropos hechos,
y que todos circulen!
- - - - - - - - - - - - - Los poetas
no dirán lo que vieron.)

Yo, con los ojos fijos en el suelo piadoso,
iba ascendiendo escalas por la sangre sin dueño.

III

Seguí calles y calles. Paseaba
la muerte y sus vestigios.
Salían gentes del trabajo. Era de noche.
Encontré a dos viejos amigos.
- ¡Celebremos
la amistad, compañeros! -.
Largamente bebimos
vino y tiempo de infancia.
Y del brazo, en la plaza,
nos enteramos de los sucedido.

IV

Con un solo disparo se eliminan los muertos.
Pasa todos los días, y no es secreto.

Pero esta sangre es de un hombre vivo
que luchó con la muerte y fue vencido.

Y por ese amor, poetas, que hizo eso,
por un amor sin figura ni cuerpo.

Sabía que morir no es mejorar el sitio,
pero aceptó ser puente en un camino.

Así, soltando las anclas del Tiempo
hacia el futuro, ha sido muerto.

Sí; la canoa del amor se ha roto.
¿Qué edificar con astillas de odio?

V

Pero aquel incidente nunca habrá concluido.
¡Sabedlo bien, hombres de los anillos!
¡Nadie está libre de la sangre que ha vertido!
Podemos todos circular, podemos
escupir o callar, o remejer suspiros.
¡Podéis clavar las puertas, las ventanas del cielo,
cuando pidiendo un rifle pase descalzo un niño!
¡Todo ha de ser inútil!
- - - - - - - - - - - - - - ¡Aspiraréis la muerte
del fondo de la tierra: subirá como un ruido
tiñendo las paredes y los libros!
¡No hay escape!

- - - - - - - - - - (En verdad,
todo está escrito.)
¡Bienaventurados los puros de corazón que cumplen el mandato;
pero ay de los malditos,
de los que están en deuda con cuerpos enterrados,
de los que desnivelan la muerte con la muerte.
y creen que el incidente ha terminado." ( Eugenio de Nora. En Poesía Social Española Contemporánea. Págs.- 372-375.)

"HOMBRE SIN ESPERANZA

¡Vorágine insaciable
del recuerdo!

Remoto
está el mundo, y su luz.
Un hombre, un hombre solo.

¡Qué profunda ternura
lo invade! Hay en su rostro
la pasión misma que hace
al gran mar misterioso.
Quizá algo bello huye
para siempre en sus ojos;
algo invisible besan
sus labios, algo hermoso.
¡Un coro de apariencias
lo apremia!¡Qué abandono
poblado con recuerdos,
amputado hombre solo!

Tú ves en aquel cielo
feliz y sin retorno
qué forma tiene el nombre
que aún bebes libre, u otro
que aún significa el fruto
gustado con sollozo
por dos bocas fundidas;
tú miras, hombre solo,
eso, que fue tu vida,
hecho sombra en lo hondo.
Tú ves y amas lo ido,
tú preguntas qué pozo
profundísimo y negro
lo ha exhalado. Y borroso
de relámpago interno
se ilumina tu fondo:
una gran final sin nada.

(Pero aún el mundo es pródigo
en vida. ¡Salta, huye
al mundo!)

El mundo, sordo,
está en su sitio, es eso:
indiferencia y odio.

Y tú huyes aún más lejos.
(Más lejos, alto y solo,
como tú gime o canta
quizá un pájaro.)

Y loco
ya, aún huyes de ti, clamas
con voz de sangre: ¡todo
gira; cuidad, oh sombras:
los astros crujen, rotos!
No sientes más, no miras:
tú dolor está en todo.

Tus recuerdos, sajados,
te persiguen - ¡tú en todo! -,
casi muerto, habitante
de espacios misteriosos.

¡Perdido! ¡Pozo humano
alucinante y hondo!
¡Vorágine insaciable
del recuerdo! Remoto
está el mundo, y su luz.

Perdido en ti; cercado
de indiferencia y odio,
¡vencido!, ya no esperas.
Y sufres, y estás solo." ( Eugenio de Nora. Cantos al destino, 1941-1946; en Poesía de la Primera Generación de Posguerra. Cátedra. Págs. 304 - 306.)

"UN DEBER DE ALEGRÍA

¿Yo fui triste?

En la noche
siento que avanza el mundo como el amor de un cuerpo,
como la pobre vida, combatida y cansada,
aún encuentra en la noche la ceguedad del cuerpo,
la ternura del cuerpo
queriéndose, buscando
en quién querer, con manos
deslumbradas y humanas.

Todavía, mientras dura la noche,
mientras la soledad, tan tuya,
y la inmensa tristeza sedienta y sin sosiego
de los que multiplican tu soledad en mundo
funden - Eugenio, España - una tiniebla sola,
todavía
algo queda en el alma, y si aprieto los ojos
por despertar, por no creer la sombra,
aún fragmentos de aurora la sangre te daría.

Cuando la pobre gente de nuestro pueblo llega
del sudor y del polvo, del trabajo vendido
con el alma cerrada, cuando
llega y encuentra el día que se acaba temblando
en la lumbre cocida y alimenticia, llega
y cae, la pobre gente oscura,
derribada en las sillas; y encuentra la sonrisa
todavía, la hermosa prodigiosa sonrisa
- si hay algo prodigioso - del viviente que tiene
aún no lo necesario:
entonces, duramente,
algo en mí se incorpora, y siento, sin remedio,
un deber de alegría.
No hay fatiga. Nosotros
excedemos del tiempo. La estatua congelada
detenida en las calles, nosotros estrechamos
su mano y la fundimos.
Ellos, ellos
quienes casi no viven, y esperan, me lo dicen,
y yo puedo escucharlo.
Nunca sueña quien ama, nunca
está solo. La pujanza es idéntica.
De la rosa ofrecida
al amor, a la piedra
fijada con amor, a las balas
hundidas y ensañadas
por amor, todo avanza
y edifica. ¡Despierta!

Y enemigo, expulsado de la tristeza, siento
cómo la aurora iza su bandera rociada." ( Eugenio de Nora. En Poesía social... Págs.- 375-376.)

(La primera vez que yo oí hablar de ANTIPOESÍA no fue a través de NICANOR PARRA. Fue con este magistral ANTIPOEMA... ¿Se conocían Eugenio y Nicanor...? ¿Había sintonía entre ellos...? Yo no lo sé y tendría que ponerme a estudiar y ahora no dispongo de mucho tiempo. Pero no es descabellado pensar que, dada la amplia formación poética de ambos, al menos hubieran oído hablar el uno del otro.)

"ANTIPOEMA DEL CANSANCIO

Viendo ahora, mirando el triste mundo,
el putrefacto mundo humano
que conocemos, que hemos visto,
"inquietante" y "crucial", "predestinado"
(según nos dicen los periódicos),
en el que nos sentimos más bien presos, como algo
- nosotros, ello, todo -, algo que se devora
y se amontona y sigue sobre sus propios huesos blancos...

Teniendo en cuenta las banderas, colgadas,
arrugadas y pálidas como palabras de un discurso falso;
anotando los números que indican "ración"
y "30 días" correlativamente, o "dividendos" y "salarios"
(bien sé que no son cosas versificables, pero
es lo que encuentro, y no voy a ocultarlo;
lo anoto pues, y sigo...)

Parándose a pensar en lo que han dicho
- entre otros varios -
los "excelencias" y los "lideres",
los fariseos y los publicanos,
mis zapatero, Einstein
y Mr. Dulles - sucesor de Mr. Acheson... - ;
sin olvidar, por otra parte, el cielo azul,
el movimiento grácil de los álamos,
y la anarquía de la primavera, y la situación caótica
que provocaría el "crac" de tanto verde o blanco
piojo ( perdón,
pero está claro
que no son más que símbolos poéticos
todas las cosas de que vengo hablando...)

Al mirar esto, al considerar esto, sí, ¿para qué engañarse,
ni para qué exponer personalmente lo que experimentamos...?
(Unos lectores se indignarán, castizamente;
otros habrán de avergonzarse, y sentirán toda su vida como un sueño pesado;
muchos, en fin, es lo seguro,
dirán: "esto no es arte" o bien "¡ qué prosaísmos!" y pondrán en la radio
un fox, un vals, o la emisión "Juerga en el aire",
o algo
dulce de todos modos, y más
lírico, entre tanto
llega la hora de acostarse o - si es por la mañana -
el vermú y el aperitivo acostumbrado...)

Pues, como ya dijimos antes - pero ahora va de veras -; " en fin",
en fin, sí: ¿para qué engañarnos?
Amigos míos, poetas, nuestro oficio
es inútil, pensadlo.
Los que nos oyen no comprenden, y los que entenderían...
no tienen tiempo de escucharnos." ( Eugenio de Nora. En Poesía social... Págs.- 377-378.)

PATRIA

"La tierra, yo la tengo sobre la sangre escrita.
Un día fue alegre y bella como un cielo encantado
para mi alma de niño. Oh tierra sin pecado,
sobre cuyo silencio sólo la paz gravita.

Pero la tierra es honda. La tierra necesita
un bautismo de muertos que la hayan adorado
o maldecido, que hayan en ella descansado
como sólo ellos pueden, haciéndola bendita.

Fui despertado a tiros de la infancia más pura
por hombres que en España se daban a la muerte.
Aquí y allí, por ella. ¡Mordí la tierra, dura,

y sentí sangre viva, cálida sangre humana!
Hijo fui de una patria. Hombre perdido: fuerte
para luchar, ahora, para morir, mañana." ( Eugenio de Nora. España, pasión de mi vida. En Poesía de la primera generación de posguerra. Pág.- 307.)

Insisto en que yo sólo quiero poner ejemplos de poetas y poesías "sociales". No me entretengo mucho, pues, en los diferentes autores que estoy citando. No obstante estoy teniendo una colaboración magistral por parte de Lluvia. Por tanto, si ella desea o quiere poner algún poema más de Eugenio de Nora, o hacer algún tipo de comentario sobre él el espacio es completamente suyo. Puede hacerlo y yo se lo agradeceré

Yo me iré con otro autor bastante desconocido, GABINO ALEJANDRO CARRIEDO. Pero como no quiero dar por concluido el espacio de POESÍA MISTICA RELIGIOSA sin que ANA lo diga, me pasaré por allí primero.

Gracias.

La verdad, Lluvia -y debe ser reconocido públicamente-, tu colaboración tiene un valor inestimable. Te lo agradezco en lo que vale. Un beso.


GABINO ALEJANDRO CARRIEDO

Palencia 1923; San Sebastián de los Reyes -Madrid- 1981.
Comienza su carrera literaria a partir de 1940 publicando un libro ("POEMA DE LA CONDENACIÓN DE CASTILLA") que se ha vinculado con el movimiento poético conocido como TREMENDISMO - ya señalado en alguna ocasión anterior-.
En el libro "POESÍA DE LA PRIMERA GENERACIÓN DE POSGUERRA", de Cátedra, Gabino viene junto con EDUARDO CHICHARRO Y CARLOS EDMUNDO DE ORY,  en el apartado POSTISMO.
Más tarde, sobre 1950, junto a ÁNGEL CRESPO -y a través de las revistas EL PÁJARO DE PAJA y DEUCALIÓN- sientan las bases del REALISMO MÁGICO  en poesía.
A partir de 1960 hay un giro de su poesía hacia TEMAS SOCIALES ( "EL CORAZÓN EN UN PUÑO"). Y todavía después adopta una actitud VANGUARDISTA ("LOS LADOS DEL CUBO") influenciado por el MODERNISMO BRASILEÑO y el CONSTRUCTIVISMO.
En tan sólo unas líneas hemos hablado de varios movimientos o corrientes literarias. En primer lugar los estudios críticos sobre los autores son generalmente "postmortem". Ello facilita la diversidad de opiniones de los críticos, irrebatibles por la ausencia del propio interesado. En este caso, además, muchas de las obras de GABINO, vieron la luz después de muerto ( EL CERCO DE LA VIDA; LA SAL DE LA VIDA; LA PIÑA SESPERA; LA FLOR DE HUMO...) lo que facilitaría (?) un seguimiento horizontal del autor según el conjunto de su obra.
La FUNDACIÓN JORGE GUILLÉN - de alto prestigio- editó su OBRA COMPLETA EN 2006.

JUICIO CRÍTICO

"Estimando que dentro de su poesía hay versos de protesta, como los de El niño muerto y Támara, que destacan por su originalidad, creo que lo más logrado de Carriedo está en Los animales vivos y los lados del cubo. Es el primero un bestiario, aparecido tardíamente, con un retraso que le restaba novedad, unido a la preocupación de los postistas por los animales y lo aparentemente pequeño. es aquí donde la sorpresa de la imagen y del vocabulario están más conseguidas, en el humor, a veces, codornicesco. (*)(...) Por mi parte, entiendo que si los poemas del anónimo chino, de El pájaro de paja, son de Carriedo, como se ha dicho, aquí estaría su ludismo poético más limpio y menos angustiado." (Juan Manuel de Rozas. Carriedo entre Postismo y Realismo. Literatura Contemporánea en Castilla y León, Consejería de Educación y Cultura, 1986, págs., 132-133; en POESÍA DE LA PRIMERA GENERACIÓN DE POISGUERRA, CÁTEDRA; págs. 395-396)

(*) CODORNICESCO.- Para los que no sean españoles - y para los que sean que les sirva de recordatorio-: LA CODORNIZ fue una revista satírico humorística fundada en España en 1948 y cuya existencia llegó a 1978. Tuvo diferentes directores y etapas. Cerrada en más de una ocasión por mor de las leyes franquistas represivas sobre la opinión. El lema de la revista era "LA REVISTA MÁS AUDAZ PARA EL LECTOR MÁS INTELIGENTE".

"POÉTICA

Dentro del concepto "social" se ha englobado caprichosa o cómodamente a todo el realismo. Concepto, pues, inadecuado. debería hablarse de poesía "realista", en la que, por responder a una evidente realidad social, también la poesía social está contenida. Pero si nos referimos a una poesía realista de "urgencias", de mayor o menor sentido político, subversivo o simplemente naturalista o romántico, creo que - no obstante continuar las causas que la pusieron en órbita- ha periclitado para dejar paso a la poesía auténticamente realista, en la que caben todos los elementos necesarios para la renovación y la expansión.
La poesía social arriba como una exigencia de armonizar la poesía con la conciencia humana en circunstancias históricas de excepción. Surge contra un idealismo en quiebra que no era sino la máscara de una sociedad divorciada con el progreso de la conciencia.. La poesía se había convertido en una ficción insoportable, en una falsificación que no correspondía ya a ninguno de los intereses reales del hombre, precisamente porque la "belleza" se había identificado con valores que habían dejado de tener un contenido real. Pero en otro lugar he dicho que, además de habérsela desprestigiado con excesivos o prolongados prosaísmos y el error de consagrar a poetas de técnica reaccionaria y decadente, no ha habido adecuación entre el mundo moderno - con sus sorprendentes conquistas y técnicas científicas- y la poesía social española-. El testimonio y la espontaneidad - demasiado fáciles - no han bastado ni han resultado suficientemente constructivos, sobre todo cuando se produce un alarmante empobrecimiento del idioma; cuando - por quietismo o inmovilismo, dogmatismo en suma - el clisé se gasta: cuando se vuelve toda la espalda a los movimientos posvanguardistas mundiales  que no por este carácter olvidaron la realidad, antes bien la sirvieron con formas de expresión más expresivas y eficaces.
Lo propio del arte , como de la ciencia - leí hace poco - , es saberse y quererse sin límites. La insatisfacción - tan revolucionaria-  ha animado siempre a los grandes creadores. El mayor conocimiento de las obras del pasado y la deportiva apertura a los movimientos más audaces de la época, fueron sus alimentos indispensables. La investigación es fundamental tanto en la poesía como en la ciencia. Se trata de buscar lenguajes de expansión, y para ello, nada mejor que mirar con amplitud a la poesía mundial, abatir las fronteras y desembarazarse de clisés que enmascaran la realidad constantemente renovada.
No se trata , pues, de una opción entre poesía para el pueblo y poesía para los burgueses. "¡Si fuera tan simple la cosa...!" dice Casais Montero. Algo es cierto y en ello si que no hay opción: el poeta que no siente la realidad en que vive, que no se integre en esa realidad del mundo que le rodea, de lo que ocurre en su torno, ése tendrá cegadas las fuentes de la poesía, sin más camino ni andadura que el retroceso. Pero sin olvidar que no hay arte -  poesía - sin técnica renovada. "Donde no hay obra de creación - dice Eliot - no hay obra de arte."
Se impone, pues, la autocrítica, el examen de conciencia. El bien que ha hecho la poesía social es indiscutible, pero el daño que han hecho algunos poetas sociales españoles que han dado en caracterizarse como "pontifex maximus" de la poesía social es - como ya empieza a advertirse - incalculable.
(Madrid, marzo de 1965)" ( GABINO ALEJANDRO CARRIEDO, EN POESÍA SOCIAL ESPAÑOLA CONTEMPORÁNEA, págs. 385-387.)

"POEMA DE LOS MUERTOS VIVOS

("El agua del espejo, más helada,
nos dice la verdad: somos los muertos." Dámaso Alonso)

Hay un muerto viejísimo por dentro de mis venas,
un muerto tan antiguo como mi triste vida.
Un muerto sollozante que me vierte la espuma
- - - - / del mar de su carrera interminable.

Hay un muerto enfrentado con esta carne viva
que piensa y que se estruja, que se cae a pedazos.
Un muerto que divide mi ser en dos mitades
y me dice al oído que más allá no hay nada.

Los hombres somos vasos de hiel y somnolencia
donde la muerte escancia su germen nutritivo.
Por dentro de las venas nos corren mil caballos
hambrientos de los prados para que el alma paste.
Un muerto nos navega, maduro de silencios,
sobre la carne exhausta de su morir viviendo.
- - - - / ( Los muertos son las ramas desgajadas
- - - - del árbol tenebroso de la vida.)

Y ese muerto horroroso que llevamos los hombres
igual que el tren correo lleva un furgón de cola,
descifra la ironía de u postrera mueca
cuando el último salto le hizo caer de bruces.

Un muerto que se agarra a nuestra carne anémica
y aprieta nuestro pulso y nos rasga los tendones.
Un muerto que se ríe de nuestro amar la vida,
y es tan antiguo, acaso, como el latido nuestro.

Los hombres somos almas clavadas en el marco
- - - - / de la oscura ventana de la noche.
Los hombres somos ruinas antiguas y olvidadas
por donde se patinan las blandas ligaternas.
Igual que un vaso roto tirado a la basura
con nostalgia de vinos y labios de borrachos.

Un muerto nos galopa vertiéndonos la espuma
- - - - / de su boca alocada en la carrera.
Un muerto que divide al hombre en dos mitades
y nos dice al oído que más allá no hay nada.

Y ese muerto terrible, mezcla de vivo y muerto,
que hace que nuestro cuerpo aún sea vertical,
un día no lejano, un día como todos,
un día exactamente lo mismo que otros días,
doblegará esta carne cansada de estar muerta,
nos perderá en el hondo recodo de la muerte.

Los hombres somos luces clavadas en la noche
igual que un fuego fatuo ardiendo en las tinieblas.

Los hombres somos muertos cansados de estar vivos.

(El cerco de la vida, 1946- 1947.)" ( En Poesía de la primera generación de posguerra. Cátedra. Págs.- 397-398.)

"PARTE DE GUERRA PARA LA PAZ

En la mañana de hoy se rompió el frente
por diez puntos en Almería.
Treinta niveladoras avanzaron
entre el fuego graneado de los rayos de sol.
Apoyados por los tractores
los campesinos establecieron
una cabeza de puente
entre Níjar y Lucainena
logrando convertir en regadío
cuarenta mil hectáreas de secano.

Más arriba, en Las Hurdes,
nuestras tropas hormigonearon
tres presas de gravedad.
Acequias y canales se extendieron
por Jerte, Hervás y Granadilla.
¡Era un gusto en el valle
ver brotar la hortaliza, el trigo, el algodón!

Mientras tanto en Monegros
y por los campos de Valladolid
cosechadoras y gavilladoras
cruzaban sus disparos
con el granizo y la sequía.
(El enemigo se repliega
hacia los Bancos suizos y las islas Bermudas.)

Se lamenta la pérdida segura
del motor de un tractor
y dos traíllas probables.

También la aviación
pasando en vuelo raso
fumigó los viñedos, naranjos y olivares
de Valencia, de Cuenca y de Jaén.

(Los señoritos abandonaron sus pertrechos,
huyen en dirección de la frontera.)
Y en el mar, finalmente, la Marina
de gloria se cubrió cuando en las redes
la plata viva suma toneladas
de sardina y bocarte,
consiguiendo, además, en aguas de Mallorca
hundir dos yates de recreo
con orquesta y con zánganas.

La batalla prosigue. El arañuelo
ofrece aún resistencia
junto al escarabajo
de la patata y la langosta.

También la helada hostiga
por la noche. No obstante,
nuestro estado mayor espera pronto
conseguir la victoria. Que así sea." (Gabino Alejandro Carriedo. Poesía social... Págs.- 387 -388.)

"VACÍO

"Un vacío de Dios sentí sobre
mi carne." (V. Aleixandre)

Con los nudillos de mi voz opaca,
he llamado a mi tumba, apenas nueva,
apenas tierra removida y huesos
de los que precedieron mi desastre.

He llamado a mi tumba en esta noche,
y no me han respondido...

No parece sino que de esta suerte
se burlan de mi sombra, traspasada
la frontera nubosa de mi óbito.
Porque yo sé que en las eternas horas
de mi reflexionar entre ocho tablas,
pedían mi presencia con los gritos
de sus gargantas descarnadas y
con su fúnebre aliento de ultravida.

Pero no había nadie en los hondones...

He llamado a mi tumba en esta noche,
y no me han respondido...

Por la tapia del viejo cementerio
se asomaba la vida, y del lejano
casco de la ciudad venían sordos
rumores de palomas desbandadas.

Hoy distraigo mis ocios mientras rezo
las ramas sepultadas del ciprés
que velan mis nocturnos,
y los cráneos redondos del osario
hundidos en la tierra...

He llamado a mi tumba en esta noche
con el frío aldabón de mis desvelos,
con la marga sonrisa de mi angustia
eternizada en el momento trágico...

He llamado a mi tumba en esta noche,
... y no me han respondido. (El cerco de la vida, 1946-1947.) " (Gabino Alejandro Carriedo, en Poesís social... Págs. 399 -400.)

"ESTACIÓN TÉRMINO  (extracto)

Viene la noche fría sudando en los cristales
de los trenes que paran solo cinco minutos.
Envuelto en un pesado capotón
cruza el ferroviario los andenes,
luego da la señal y el tren arranca
para perderse pronto en la llanura.

No pasarán más trenes esta noche.

La estación es más triste sin el ruido
ronco, fugaz, de las locomotoras
que en la noche trepidan y resuellan.
La estación es más triste con sus pálidas luces
y sus salas de esperan donde duermen los bultos,
donde yacen dormidos semejantes a bultos
esos desconocidos que siempre conocemos
porque siempre los vimos dormidos en los bancos
de las salas de espera,
porque siempre los vimos viajando de noche
dentro de su pelliza,
porque siempre los vimos ojerosos de sueño
llegando al pueblo frío que la mañana baña,
preguntando por fondas económicas
sólo para dormir
y bebiendo una mezcla de café y aguardiente,
mientras dan con los pies en la tarima
de la taberna popular
donde hay una bufanda en que asoman los ojos
del viejo tabernero
que está diente con diente tiritando de frío.

No pasarán más trenes esta noche,
y ese quejido lento vaga en el aire
como un suspiro junto a la estufa
para que el ferroviario duerma mejor
tendido sobre un saco, cerca del teléfono
y la gorra calada hasta las orejas.

No pasarán más trenes, pero un sueño de sueños
le zumba en los oídos,
y oye trepidar trenes
que nunca llegan,
y oye silbar las máquinas de trenes que no llegan
como un cuchillo que en la blanca helada
suena claro y distante, siempre próximo y lejos.
Por la mañana crece la horrible singladura
y todo es como si estuviera muerto,
recién resucitado a una vida cotidiana,
lo mismo que si un muerto vuelve a sentirse muerto,
lo mismo que si un vivo vuelve a sentirse vivo
dentro de tanto muerto,
lo mismo que si un muerto vuelve a sentirse vivo
dentro de tanto muerto.

No lo pensé y había
como un clamor de pájaros ausentes en las ramas
que la escarcha blanquea,
y un reguero de sol débil y amarillento
acariciaba en vano el barro endurecido
o más bien se posaba en los tejados
de las camas vacías,
o más bien se estrellaba en la espadaña
de la iglesia arrogante
que vigila la paz de los humildes
con la trompeta de su campanario
ahogando los sollozos.
Había así como un recuerdo inefable
de lo que acaso fuera el Paraíso:
pálido remedo, escaso resto
de algo gastado y consumido por generaciones voraces;
de algo roído por la sempiterna rata
del privilegio y la prebenda
hasta quedar en eso que aún llamamos paisaje
con sus olmos raquíticos, ateridos de frío,
blancos de frío y hielo, y los terrones
duros de frío y hielo, y los corazones
duros de frío y hielo y odio a ultranza.
Había así en el gesto del campesino
como un trazo de acero alargando las mejillas,
y una mirada en tinta china
indiferente y fatídica al horizonte.

Y los sarmientos luego, como brazos de hueso
surgiendo de la tierra,
como manos y dedos de hueso
surgiendo de ese inmenso cementerio
que es la tierra,
como coxis y tibias y omoplatos
surgiendo de esa fosa interminable
que es la tierra.

Y eso debió ser el Paraíso.

Algo tremendo recorre las vértebras de la momia que somos.,
y el viento helado trueca el equipaje.
Con la herramienta al hombro todavía la ruina,
se mueve al son de los buenos principios.
Con el periplo roto los trenes ya no pasan
cerca de nuestra aldea,
y la noche se cierne cada noche
sobre los bellos crímenes de los guantes de púrpura
para tapar los barbechos exhaustos,
para cubrir las bocas de las minas,
para ocultar las gigantescas naves de las fábricas,
para velar los diques y las canteras,
y las serrería mecánicas y los edificios en construcción,
y los altos hornos y los hornos cerámicos,
y los hornos de cal y los hornos de azufre,
y los hornos de pan y las almadrabas,
y la seca garganta del ferroviario
que da la señal y cruza los andenes
porque no pasarán más trenes esta noche
y todo está cayendo en el olvido.

No lo supimos y era preciso saberlo
desde que tuvimos uso de razón,
Una infancia de niños estrenaba zapatos
frente a los titulares trascendentales de los periódicos,
y se cocía la miseria,
y están a punto de saltársenos las lágrimas
frente a los titulares trascendentales de los periódicos,
y seremos carneros bien mandados
por los titulares trascendentales de los periódicos.

El jugador descubre el juego
del enemigo y se lanza encima
con un hierro en la mano.
Pero el enemigo tiene parentela,
una inmensa familia de gentes ponderadas
que ante todo prefiere la tranquilidad;
una inmensa familia
formada por insectos de dulces cataduras
que han aprendido buenos modales;
que han estudiado en las universidades,
en los semilleros y en las academias beligerantes,
en las escuelas de comercio y en los tribunales,
en las iglesias ortodoxas y en las capillas protestantes.
Y el jugador burlado
no puede nada frente a tanta regularidad.
Y se retira a su cubil
para seguir trabajando por los demás.

¿Nos conocemos todos acostados
en los bancos de las salas de espera?
¿Estamos aquí todos
semejantes a bultos y ojerosos?
Es el dolor el que viaja de noche
dentro de su pelliza,
y es la imagen del ferroviario y su capote
lo que inunda el alma de soledad.
Porque para el recuento de las horas difíciles,
para el recuento
de los horribles llantos derramados a oscuras,
de las expoliaciones y cohechos,
de los interminables años de prisión,
de las matanzas de blancos y negros,
de los martirios y preventivos,
de los abusos y sucesos,
haría falta un coro de matemáticos
y un libro de contabilidad grande como el desierto." ( GABINO ALEJANDRO CARRIEDO. En Poesía social... Págs. 389-393.)


"DIOS DESDE EL PRESENTIMIENTO

Dios: no sé nada de ti, yo no sé nada.
Sólo sé que aquí estoy, como está el árbol,
más lejos del saber que del aliento,
o como el ave que perdió las alas
en noches de misterio y cellisca.
Sólo sé que soy mármol crepitante,
luciérnaga apagada, vaso informe,
raíz en lo telúrico precisa
y en los vientos incógnita inefable.

Dios: soy aire, a lo máximo, sin duda,
canción sin terminar, niño que empieza,
luna que se detuvo en el creciente,
como la mueca del pincel oscuro
cuando hizo nupcias el sol con el paisaje.
¿Cómo quieres, entonces, que te sepa,
que indague tus entrañas, como un sabio
busca el conocimiento de las cosas?

Debes estar en mí pues que no entiendo
tu manera de ser; debo tenerte...
¡Y es que el barro resulta tan pequeño
para albergar un pensamiento solo...!
Por dentro de la piel, por cada vena,
en el reflujo y flujo de la sangre,
quisiera adivinar tu Ser recóndito
como un aliento practicado a oscuras.

Debes cantar en mí... Tu voz crepita
- farol enguirnaldado - en cada huella.
Por encima de ignorancia existes,
velador de mi incógnita en el aire.
Tú hablas por mí cuando la carne llama
y hemos de dar al viento la respuesta;
sí, tu voz me llega  los oídos
como una voz de antiguo conocida.

Tú obras por mí: mis manos son las tuyas,
mis pies los tuyos, también tuya es mi espalda.
En cada dedo nuestro hay una alondra
soñadora de cielos sin adobes.

Pero te ignoro, Dios, yo no sé nada
de tu Ser en sazón sobre mi vida.
No sé por qué, mas sin embargo existo
como una sombra en medio de la noche.
Yo soy yo para mí, y yo no sé nada
de cuanto guardo en cada aliento mínimo.

Dios: no sé nada de Ti, yo no sé nada.

¿Yo estoy en ciernes, Dios, y Tú, maduro?" ( Gabino Alejandro Carriedo.  Poesía de la primera Generación de posguerra. Págs. 400-401)

Y este poema, con el que terminamos nuestra exposición, digno de estar en las mejores antologías de la Poesía místico - religiosa.)

Siempre agradecido a vuestra lectura y atención.

Algunos poemas de Gabino Alejandro Carriedo




A VECES, CUANDO LLUEVE

A veces llueve en el rincón del patio
y entonces pienso que el gentío se moja.
Se siente frío, es la verdad, no todos
comprenden que estar solo no es alegre.

A veces llueve, es cierto, en la alameda
donde los chicos juegan en verano
con sus fusiles que recuerdan cosas
que nunca quiero recordar ni debo.

A veces es abril; otras, otoño.
A veces cuando escribo a la familia
o bien sentado sueño en la ventana,
contemplo cómo pastan las ovejas.

Y a veces me despeno cuando llueve;
entonces me imagino en la colina
con la paz en los ojos divisando
la tranquila ciudad que abraza el Duero.

Pero estoy en la cama simplemente
y escuchando llover tras los cristales
con una soledad no compartida
que nunca puedo digerir del todo.

Dibujo entonces, seres no nacidos
que buscan a su padre en mi despensa,
figuras de latón junto a la estufa,
madres que hacen carbón con los cartones.

A veces, cuando llueve, no distingo
la luz pintada y, entre tanto, nada
me impide ver el mundo y su amargura,
la vida y su desnuda realidad.

Pero a veces, también, contemplo el mundo,
cuando llueve, con ojos comedidos,
y leyendo los diarios de la tarde
las horas paso haciendo crucigramas.

Cuando llueve es mejor poner la Radio
Nacional y escuchar al locutor:
un pato que se ha ahogado en el estanque
y un discurso del Papa alas monjitas;

una revista en el Martín, pantanos
que se inauguran cada dos por tres,
una venta de restos post-balance,
Gibraltar, muebles López y un refresco.

Pero a veces, también, y cuando llueve
contemplo que no hay cómodas ni mesas
en la casa, ni nadie que te mire
con ternura y te vele por la noche;

ni leche que tomar por la mañana
cuando. despiertas, como en un susurro,
ni quien novia te dé los buenos días
ni nada cuando llueve en el alféizar.

Por eso lloro amargamente entonces...





SONETOS AL BIES
1. Todos los días nace un muerto
y en todo huerto habita un manco
y en todo banco duerme un tuerto.

En todo puerto hay un estanco
y en todo embuste hay algo cierto
y en todo negro hay mucho blanco.

Esto decía el rey Arturo
dándoles de comer a sus prebostes
pasta de alpiste del mejor que había.

Y les decía que fumarse un puro
después de ese comer equivaldría
a un alza innecesaria de los costes.

2. Todos los días muere un poco
el fontanero de la esquina.
Todos los días sale un loco
de algún rincón de la cocina.

Esta es la realidad que toco
cuando trabajo en la oficina
viendo en la acera al que camina
sacándose y comiendo un moco.

Y es el misterio que yo invoco
que nadie ve ni lo adivina
ni lo resuelvo yo tampoco.
¡Así es la gente de cretina!


Me inicio en tu dolor en esta noche


Me inicio en tu dolor en esta noche
preñada de delirios y silencios.
Te encuentro traspasada en ese río
que pasa por debajo de nosotros.
Adivino el secreto de tu sombra,
de tus meditaciones solitarias
y palpo tu ansiedad, bebo la sangre
de tus desentrañadas amarguras.

No me digas que no, que yo estoy lejos
de ti, que no podría comprenderte,
que yo no puedo trasladar tu llanto
ese llanto que nadie ha sorprendido
hasta el exhausto mar de mis pupilas.
Que yo solo te sé tan torturada
por el infierno eterno que te quema
y quiero hacerte mía en el delirio
de esta noche preñada de silencios.


HONESTIDAD Y COMETIDO DEL ARQUITECTO ANTONIO MIRÓ

miró Miró la arquitectura
con las lentes de su bondad
lento mirar hacia la altura
que el edificio crece sin cesar

miró Miró la gente dura
parapetada en su vanidad
la vio pequeña de estatura
genitiva negativa letal

miró Miró la regla pura
para su cálculo racional
reglamentando la textura
de esta función fundamental

miró Miró con voz oscura
desde su telescopio catalán
y vio la vida por ventura
como es: arte y oficio de cristal


Empiezo a hacer historia de mi vida


Empiezo a hacer historia de mi vida:
Un miércoles recuerdo que iba yo de paseo
y se me posó una paloma en el pecho.
La paloma, blanca, tenía un tamaño gigantesco
y era como si un agua torrencial lloviese desde el cielo,
o lo mismo, tal vez, acaso, que un incendio
con las llamas subiendo hasta el techo,
o lo mismo, tal vez, acaso, que mi pelo
puesto a secar sobre el terreno,
o como la niña aquella que conocí en el pueblo,
y que luego volví a ver en el huerto
trabajando la tierra y preservándose del sol con un sombrero.

Aquella niña dicen que era prima mía,
pero también recuerdo
que la paloma no me cabía dentro,
y que todo era como si el agua siguiera cayendo
torrencialmente por mi pelo.

Y yo subía al monte despacito,
veía el mar a lo lejos
ya mi lado las vacas comiendo
debajo de los pinos del sendero.
Luego llegó el caballo y trotando me llevó de nuevo
a aquella mágica alquería donde pasé mucho tiempo
leyendo y escribiendo,
meditando en silencio,
como dicen que hacen los que a morir se preparan
cuando, por si acaso, pronuncian un rezo
para tener a los ángeles y los santos con ellos.

Otro miércoles más y yo estaría muerto.



EL NIÑO MUERTO

Por ejemplo, el niño estaba realmente malo.
Nadie se sorprendía, por ejemplo,
de que la madre se pusiera triste,
de que el domingo nada de concierto,
de que, por ejemplo, el padre paseara pensativo
de la mañana a la noche por su colocación.

Por ejemplo, naturalmente, murió el niño:
se fue, pobrecito, al cielo a jugar con los caballitos del cielo.
La madre, claro, no se consolaba,
andaba de cabeza su marido con los papeles
y la vecina decía lástima de criatura,
por ejemplo.

Quieras que no tuvieron que pensar en sacarlo:
el niño olía mucho, por ejemplo.
Las cintitas azules,
una caja elegida con esmerado gusto,
por ejemplo, dos curas, una corona, un coche
y pián pianito, al cementerio,
con los niños detrás que amigos suyos fueran,
muy vestiditos, eso sí, por ejemplo.

Por ejemplo, por ejemplo,
pronto se pasó la pena,
y la madre se pintaba asiduamente,
y en seguida volvía al ginecólogo análogo
para hablar, por ejemplo, de otro niño posible,
y el padre mientras tanto a ganarlo en la oficina,
y a decir la vecina poco bien que estará,
por ejemplo, señores, el angelito en el cielo.

Casta astilla Castilla


Casta astilla
amarilla
amor de arcilla

Castilla

Llana dura
andadura
honda y dura

llanura

Castilla
mar de arcilla

amarilla

Si hembra
Siembra

Si cosecha
cosa hecha

Mar de arcilla
Castilla
casta astilla

amarilla

Honda y dura
llanura
llana y dura

andadura

Amor de arcilla
si hembra
siembra

Castilla

Si siega dura
cosecha
cosa hecha

asegura


BREVE HISTORIA DE LOS MUERTOS

Los hombres que murieron se aparecen
en el transcurso de las santas noches.
Llevan como un son lento de campanas
en las peladas piernas
y, si hablan, aseguran que hay un mundo
que nadie conocemos.

Vienen de lejos y andan por las trochas
como dolientes algas;
verdes están los hombres que murieron
lo mismo que estálo el río;
guardan recuerdos que no olvidan
y, lentos, cruzan lentamente
aquella esquina oscura que descubren,
aquella calle fría y solitaria
el patio aquel de la mansión,
el corredor envuelto en nubes,
la habitación aquella en que soñaron,
la vida toda, espeluznante y tonta.

Los muertos salen por la noche
acicalados y recién planchados
y con temor se acercan de hacer ruido
para tocar la silla en que sentaban,
la mesilla de noche y el tintero
y hasta el plumero para el polvo.

Luego, como si nada sucediera o hubiera
sucedido una vez,
abren las cartas que llegaron tarde,
concluyen la lectura del periódico
del día de su fallecimiento,
hurgan un poco en la despensa,
contemplan a los hijos que reposan
y se van por la puerta, sigilosos,
un algo tristes, pero confortados
porque no hay novedad, porque aun sin ellos,
parece que todo marcha,
pues está recogida la cocina
y el grifo no gotea.


MUERTE MORTAL

Yo indago, levemente desplazo
exequia y funeral, el llanto
se oye en el eco diario
del urbanismo ciudadano.

Llamo a la guardia, embalo
aquellos recuerdos de que hablo,
multiplico la voz y añado
la división de lo soñado.

Sí, levemente yo indago
funerales y exequias y el plazo
inexorable está marcado
en lo negro y oro del catafalco.

En la monotonía de los salmos
en el patético cristal ovalado,
da el incienso.


El labrador viene con su carga amarilla de panes

El labrador viene con su carga amarilla de panes
a medio cocer.
Viene por el sendero el labrador adormecido
con la pesada carga de los años,
saluda al prójimo con su mano encallecida
y mira, qué lástima, la tierra tan bonita,
con su puesta de sol, y el silencio, y los primeros cantos de los
grillos
cuando los pájaros se han puesto a dormir,
qué lástima, con lo que cuesta todo,
piensa que no compensa romperse los huesos,
hacerse viejo y sentencioso y arrugarse
mientras se escucha, idéntica, la campana,
mientras el hijo salta del terrón al cuartel,
y viceversa.

El labrador acostumbrado a rascarse los bolsillos
mira la tierra que no es suya,
vuelve la vista atrás y contempla el panorama,
qué lástima, tan bonito que parece una tarjeta
postal, con los surcos, con la noria, con la remolacha,
con los sarmientos, con las gavillas, con los garbanzos
fidelísimamente retratados al atardecer ,
cuando las amapolas tienen un brillo póstumo
y el labrador se acuerda de su padre
por el sendero si venía con la carga
de panes amarillos ya mirar se ponía
la serena amplitud de este paisaje
que había de comérsele.

Viene por el sendero adormecido
el labrador mirando a las hormigas, qué lástima, tan
diminutas,
tan olvidadas, que cualquiera las pisa
sin que nadie por ello sienta atropellados
los derechos humanos.

Viene para cederle al hijo la herramienta.

Gracias; gracias; gracias. Un beso Lluvia.

Ahora tengo que irme ya,pero volveré.
Besos,Pascual

No te preocupes, Lluvia, está bien. Descansa. En cuanto pueda yo pondré el poema ESTACIÓN TÉRMINO - si quieres lo puedes hacer tú, así como cuantos quieras- y pasaré a otro autor, aunque antes me iré a la sección abierta por Ana.
Besos.

HOMBRE BUENO YO SOY

Hombre bueno yo soy para el sombrío
mirar las cosas del revés y alego
que nada quiero creer y nada niego
cuando se trata del contorno mío.

Exactamente como el mar bravío
que se muere de sed estoy y llego
donde nadie llegar pensaba y luego
me quedo así en un yerto escalofrío.

Así convierto en ocio mis pesares
y el eco de mi barba en aguanieve
y el pálpito purísimo en certeza.

Qué estoy como las aguas de los mares:
Blancas para el pudor de amar si llueve
lluvia de amor el dios de la tristeza  


                             De su libro La flor del humo (1946)



El constituyente imaginario en la obra poética de Gabino-Alejandro Carriedo
Domingo Calle, Francisca (2004) El constituyente imaginario en la obra poética de Gabino-Alejandro Carriedo. [Tesis Doctoral]
Resumen

La obra poética de Gabino-Alejandro Carriedo es un ejemplo fiel de la trayectoria que ha seguido la poesía española desde los primeros años de nuestra posguerra hasta comienzos de los 80: expresa las tensiones entre tendencias enfrentadas y la búsqueda de respuestas a los debates que las distintas generaciones y promociones plantearon en el proyecto que les convocaba para, no sólo dignificar el lenguaje poético debilitado tras la contienda, sino también situarlo en el horizonte más amplio de la literatura internacional de la segunda mitad del siglo XX. Las aparentes contradicciones por las que pasa la lírica de G.A. Carriedo sólo se pueden explicar desde la interpretación de su mito y del constituyente imaginario de su obra. Así se integran en una dinámica coherente las distintas etapas de su escritura: el tremendismo epigonal de Poema de la condenación de Castilla incluye ya la creación de un espacio mítico para su poética que se irá desarrollando- expresiva e imaginariamente- en sus libros posteriores. La militancia en el Postismo le dotara de unas constantes expresivas y de una actitud experimentalista para con el poema que no abandonará en los sucesivo; de ellas son prueba libros como Los animales vivos y la revista El Pájaro de Paja. La entrega convencida a la causa de los poetas sociales-o "realistas", para el- dará lugar a libros como Del mal, el menos, El corazón en un puño y Política agraria, en los que demuestra un digno enfoque lírico en tiempos en que la ética del contenido parecía amenazar con su deriva prosaica a todos los poetas. Su conocimiento de las letras luso-brasileñas le introducen en la vanguardia de los poetas "concretos", y producto de esta nueva indagación experimental es el libro Los lados del cubo. En el camino de la superación del discurso poético de la posguerra, él se inclina por un neorromanticismo intimista en el que no se descuidan los logros expresivos, de corte vanguardista o experimental, anteriores. El resultado son libros, ya póstumos, como Lembrancas e deslembrancas y El libro de las premoniciones, en el que el mito poético sufre definitivos cambios, y la expresión poética se hace esencial y sincretica de todo lo vivido e imaginario.




MIRANDO HACIA ATRÁS SIN IRA

EL viejo corazón pulula a diario
por el barrio bajo de los recuerdos
que no se olvidan ni periclitan.
Inmarcesibles, estos recuerdos
le traen fragancias de la primavera,
otrora era la hora de las esperanzas
ilusionadas que sí terminan.
Otrora era la alegría de amanecer,
despertar al alba de cada día.
Solía entonces besar el espejo
y me adentraba en la calle del amor.
Entonces no el cansancio, el tedio;
no el hastío tampoco entonces, no.
Cada hora alumbraba a otra hora
y les nacían alas a los pájaros.
Pudo haber sido duque, marqués o peregrino
y sólo fue hermeneuta incomprensible;
¿para qué, pues, el torpe hábito
de perseguir la inútil realidad? .
En el centro del astro-rey un punto
señala el vórtice de su destino.
¿Todo ha pasado ya? ¿No hay nada
predecible en las cartas del tarot?
¿No hay nada que soñar? Tal vez no queda
ni la esperanza póstuma del sueño.




 











ASÍ DE SENCILLO

MADRE, si ves ese pájaro
que observa en la rama
teme, madre, por mí

Si no me quita ojo
(el pájaro)
desde su observatorio

Si, todavía más,
no frunce el ceño, parece
como si disecado

Y si, madre, ocurriera
que el pájaro callara,
algo falla en lo oscuro

Y, madre, si ese pájaro
no existe, es sólo sombra
impalpable, implacable

Entonces reza por mi alma.
Se habrá abierto la tierra
y todo, madre, de luto.



LA MANO


Apoyada en el cosmos,
la mano se hace móvil
modulación, trabaja

para no diluirse.

Crea formas y leyes
que se van conjugando,
dinámica energía
que la vida prolonga.

La mano: ese misterio
de expresión, esa mente
manual que todo lo hace:
ella inicia la acción.

Mente lúcida,
inverosímilmente perfecta,
la mano es una máquina
en constante vigilia.



HAMBRE Y SED



Teníamos racimos de crepúsculos
como sangre aterida por las venas.
Discurrían caudales recrecidos
debajo de la dermis esclerótica,
y el perfil vertical, propenso al vuelo,
era en ambos a dos ave de presa
que aprestada a la lucha acecha el paso
de la historia y el hombre
para absorber su vida.

¡La sed, la sed, Castilla, pregonando
tu dolomía torturada, el grito,
Castilla, aquel aullido de los chopos
inquisidoramente para siempre ahogados
en mares de silencio!

Castilla, reo de delitos múltiples,
de infracciones sin palpo, delincuente
del secreto profundo del abismo
mudo e impenetrable...

Carne de tierra proclamando el fallo
de una justicia que falló temprana,
Castilla en cueros, prodigada inútil
por todos los rincones del planeta.
Siempre sed de extensión, y el hambre torva
gimiendo a flor de labio en calentura,
solicitando un puesto en el yantar.

... Pero fuimos excluidos del convite.



Poema póstumo de Gabino-Alejandro recogido en El libro de las premoniciones. El poeta se enfrenta a la soledad y a la muerte.


OTRA TARDE DE DOMINGO[/b


LLAMA a la puerta el ogro
de la soledad.
El ogro abominable
de la soledad.
El del silencio, el de ecos
imposibles,
el de llantos lejanos de niño,
el de niñas jugando en el próximo
jardín,
el ogro de la soledad.
El de sombras crecientes en la tarde
del cuarto de estar.
El del tic-tac inexorable
del reloj compañero.
Viene el ogro desmantelando
las últimas ilusiones,
las llamadas últimas
de la esperanza.
El ogro frío de la orfandad
dominguera y vacía.
El del avión
que cruza el cielo.
El del teléfono callado,
el del retrato inmóvil.
El ogro de la copa repetida
y el libro abandonado.
Llama a la puerta el ogro
de la terrible soledad.


Preámbulo del silencio antesala de la muerte presagio al fin final donde nada acontece. Ni te llama. Ni te espera


DESALIENTO

HOY que todo me duele -hasta la sombra
Proyectada a lo largo de la acera-,
quisiera averiguar mi paradero.
Saber si en esta carne que se gasta,
que se consume poco a poco, alienta
un yo de aire, un yo sin estatura,
un yo sin apetitos ni bostezos,
náufrago de las venas.

Hoy que la vida me supura, hoy mismo
quisiera descifrarme.
Exprimir mi contorno, reducir
mi carne a su más mínima expresión,
y bucear por dentro de mis huesos
hasta encontrar el alma.
(Igual que un niño roto que buscase
las ubres de la madre que le niega.
Como un ciego que pretendiera ver
abriendo enormemente las pupilas;
como un ahogado cuya panza hinchada
busca la superficie...).
Hoy que enmudece el pulso, hoy que la sangre
se me estanca en el pecho, como un pozo
de miasmas y de larvas infecciosas,
quisiera prender fuego a mis sesenta
kilogramos de carne,
y aventar las cenizas, como el viento
avienta las palabras, y los años
avientan la existencia de los hombres.
Descubrir el enigma de las ocho
letras de mi apellido
e interrogar al signo del Zodiaco
bajo el que vine al mundo.

...Pero inclino del lado de la zanja
mi altura entumecida,
como un barco se inclina en la corriente
que ha de tragar su mole,
o un reo acepta, dócil, la cuchilla
que ha de segar su cuello.
Me derramo en el lírico bostezo
del suspiro,
y doy con mi esqueleto en el respaldo
de una silla...

¡Porque sé que la vida es una larga
sala de espera!


TÁMARA



La recta horizontal del horizonte
quiebra la torre de la iglesia en Támara.
Aquí, primero, el bivio,
más tarde está la paja,
después bajo los arcos de sillería
subo las verdes escalinatas,
y es olor a pan de horno ya gallinas
I.o que ahora posa ante la cámara,
o imponente cigüeña
hierática y pedánea,
o niño que perece recorriendo
las calles solitarias,
las manos en los bolsos
de su pantalón de pana.

Hoy -agosteño, el sol cuece la piedra,
los trigos cuece de la era abandonada,
cuece el adobe viejo -escombro y ruina-
y el polvo entonces se dilata
más allá de la Piña de Campos,
entre humo de fábricas cerámicas,
o en línea recta bajo la tortura
llegó después a Frómista judaica,
pasada la compuerta del canal
donde -rebelde, el agua
se encrespa y -turbia, luego se desmorona
para perderse -verde, en la distancia.

Eco deshabitado, nadie responde al grito
que da el silencio cuando calla.
Nadie se mueve o crece, nadie recapitula
cuando el cuclillo canta,
cuando la pajarota se me esconde
zorzal o la abubilla cuando pasa,
la paloma se asusta o come el grajo
las espigas granadas;
cuando la era, cuando el trillo, cuando
todo yacente al sol suda y se aplasta,
se hace tabón y ausencia,
descolorida y funeraria estampa.

En el demonio gris dormido
brinca la soledad alta de Támara.
Mirar la iglesia semigótica se puede,
la unidad castellana,
el retablo mayor, los relieves del coro,
el facistol, la pila bautismal, las tallas,
que, mientras tanto, yo los campos tristes
miraré de codos en la baranda,
pardo Amusco a lo lejos,
también Santoyo viendo de la ruta románica
de esta Palencia que se muere
carcomida y encastillada.

Y después, finalmente, abro brecha en la tierra
ya la bodega bajo y bebo vino en jarra,
mientras sueño que en la tarde de fuego
todavía Julio Senador llama
con su aldabón de furia
a las puertas de la nación España.


Uno de los poemas de, Las ubres de Amaltea, perteneciente a la poética del realismo mágico, quizá donde Carriedo se muestre más Carriedo:

A UN HOMBRE COMEDIDAMENTE SABIO

Para la buena marcha de las cosas
es preciso estudiar, matricularse,
ser profesor en ciencias cotidianas,
no proferir palabra inconveniente.
Para hacer buen papel hay que instruirse,
aprender a decir que sí, que bueno,
que vaya sensación la de un discurso,
que cuánto sabe el hombre de las gafas.
Conversar con estilo es necesario,
saber más de la cuenta y sonreírse,
ser calvo si procede, ser pudiente,
que de herencia le venga la cultura.
No ignorar la raíz de los vocablos,
visitar con frecuencia el Paraninfo,
citar a Schlegel y a Descartes y acaso
preparar un discurso en la Academia.
Rodearse de jóvenes discípulos,
explicar la lección con cierta calma,
no cometer errores
al calcular el año en que nació Espronceda,
decir dahír con hache intercalada
y poner punto y coma muchas veces.
Todo, si bien se mira, es necesario
para dar cierto lustre al apellido.
Ahí está el hombre confortablemente
bien saturado de bibliotecas,
de antiguos textos y lecciones diarias
que a la fama le llevan bien derecho.
Ahí está el hombre en su sillón trepando,
subiéndose a la muerte que le aguarda,
quieras que no, te llevo con tus libros
y con tu seriedad de hombre de mundo.
Ahí está la muerte que lo allana todo
con su guadaña que te afeita en seco
cuando estás terminando alguna charla
sobre los versos de Petrarca, etcétera.
Vacío, no concluso, herido siempre,
bien en definitiva el hombre existe
con su problema no empezado todo
jugándose la vida a un ditirambo.
Dios le conserve a su derecha luego
y le perdone todo lo aprendido.

La verdad, Lluvia, es que estoy aprendiendo un montón. Y tú me estás ayudando a ello. Estoy descubriendo, además, una suerte de poetas que par mí eran desconocidos. Y unas poesías de una gran belleza y calidad. No se trataba de embriagarnos con lo conocido: sí de arriesgar por aquello que se salía de los viñedos tradicionales.
Insisto, gracias. Un beso.

Pues aquí entonces,todos aprendemos,la verdad es que tu primer paso es,ha sido muy importante y enriquecedor para mí.
Gracias,aunque mi pequeño trauma (sonrisa) está en no haber encontrado el poema que mencionas "Estación término",cuando puedas lo dejas,tengo curiosidad por leerlo.La verdad,es que me estoy dando cuenta de mi ignorancia,al descubrir a tantos poetas,para mí antes desconocidos .
Lo dicho,gracias y besos.
Ya me voy .

No tienes que tener trauma alguno : muchos de los poemas que tú has puesto no los había leído - otros sí-. Uso , fundamentalmente, los dos libros a los que hago referencia (aunque no de Celaya, Blas de Otero, José Hierro... en todos estos caso mi nómina de libros es mucho mayor.) Pero cuando empecé no sabía realmente ni donde me metía ni lo que iba a encontrar hasta que encontré( valga la redundancia) con LEOPOLDO DE LUÍS Y SU POESÍS SOCIAL ESPAÑOLA CONTEMPORÁNEA ( 1939 - 1968) Este libro me ha aportado muchas cosas: 1) La idea de que circunscribir la Poesía social a un período es un error. Siempre hubo poesía social. Siempre la habrá. 2) La idea de que se pueda adscribir el concepto de poesía social a un grupo de poetas como "movimiento" o grupo integrado e integrador, generacional. Porque no existe tal movimiento. Existen unas circunstancias históricas dramáticas que condicionan una respuesta poética, pero más individual que colectiva. Y además cada poeta tiene su propia evolución personal. En esa evolución llegan a existir lazos intensos de amistad y colaboración a través de revistas y como respuesta a una poesía ( cultura en general) institucionalizada. Y algún poema que, por su intensidad y difusión, podría considerarse catalizador sin que en realidad lo sea. 3) Cada autor que estamos mencionando tiene su propia idea de poesía social. Muchas veces las opiniones no convergen. 4) En todos los países; en todos los momentos históricos; en todos los idiomas se ha hecho poesía social - tan denigrada-.
Quizás todavía pudiera decir algo más. Pero todo lo anterior está hecho a "vuela pluma" pues me marcho a trabajar; sin meditar, por tanto. Aunque por ahí va mi pensamiento. Y algo más : Recuperar la confianza en mí mismo: haga una epístola de amor; haga una reflexión sobre el tiempo en unos versos que no se ajustan a regla alguna ni disposición gramatical...Hable sobre la ternura, tan necesaria, o sobre la lacra de cualquier pensamiento religioso - tan evidente que Dios mismo se avergüenza de ser estandarte - estoy haciendo lo que me dicta mi conciencia y mi aprendizaje. Podré decir, hoy escribo de otra manera. No tengo por qué afirmar: siento lástima de cómo escribí.
El poema está ya puesto: Un extracto. En cuanto pueda lo pondré entero pues merece la pena.
Besos.

Muy clara tu exposición,y ya vi el extracto del poema, estación término,de ahí mi interés de leerlo  entero,sin duda merecerá la pena .


Abierta está mi puerta
de Gabino Alejandro Carriedo


Abierta está la puerta a esta mi suerte
taimadamente corta y recubierta
de una parte de vida medio muerta
confabulada para nunca verte.

Abierto mi dolor a este amor fuerte
y esta emoción a tu ilusión abierta.
Mujer o enigma de la abierta puerta,
mira mi vaso que a tu vena vierte.

Desierta nave por mi canto riza
concierto extraño pronunciado lejos
y espigas lloro cada vez que escucho.

La puerta abierta hacia tu ser desliza
la rota gota en luz de los espejos
con que desesperadamente lucho.


Tiempo cuarto
de Gabino Alejandro Carriedo


1. Junto a los altavoces
crecen voces diurnas, casi desmesuradas.
Llueve a menudo en el portal.
Son varias las postales
que en el armario gimen.
Son varios los metales
con remembranzas de cuchillo.
Se olvida fácilmente,
pero, ¿qué?
Después nadie sabrá que tú existías.
En el lienzo, pintada,
aparece una rosa.

2. Una rosa pintada puede ser un enigma.
La discordia nació por una rosa
que aún estaba en el aire.
y después la ambulancia.
¿Merece el pedestal mi triste suerte?
No alumbra el agua que discurre
debajo de la puerta.

3. ¿Qué fue del sapo mismo?
A la hora de la cita estaba ausente.
Alguien clamó en la noche algo recóndito.
Alguien suspira por temor tal vez.
Alguien que no es ninguno, es lo posible.
Nadie nada dirá cuando pregunten.
y el centenar de víctimas sonríe
debajo de las aguas.
¡Oh playa artificial! El delirio era.
Todos quedaron mudos.
Es hora de rezar.

4. Los rotativos recuerdan
que una vez hubo un sapo saltimbanqui
cosido a la pared.
¡Vaya inhumana suerte!
Un crimen pasional es algo tonto. Sin embargo,
dígame, majestad:
¿Es lícito el preámbulo?
Tantas veces andando de puntillas
que al final uno acaba en la tronera.
Como decía el músico:
Perdón.

5. Pido perdón a los cuadrúpedos.
¡Qué calle más oscura
con su cierzo finísimo quemándote!
Vamos, alza, aldeano,
la cabeza y retén
en tu retina cuanto nos rodea.
Crezca el árbol, desmáyese la fuente,
pónganle una corona al hombre ilustre.
Yo como de lo mío.
Quisiera ser caballo
para andar por la noche
sin miedo a la tormenta.

6. Después un cero largo,
un navío siguiéndote la pista,
una flauta robándote el aliento,
un reto a la penumbra.
El sapo llora todavía ahora.
¿Por qué? ¿Por quién?


Envío a Carlos Edmundo en esta hora precursora del silencio
de Gabino Alejandro Carriedo


¡Oh, amigo, el de las blandas ligaternas,
el imberbe barbado, el verde monje,
mira por dónde estoy, tú, el que me miras
con los ojos perversos, tú, el incauto!

¡Oh, amigo, el de las pronas multitudes,
el de comer terreno a los pinares!
¿Sabes dónde están, tú, las madreselvas,
dónde el cierzo de marzo, dónde, dime?

Por los muros de todos los retretes
está escrito mi nombre; en los caminos
están las ramas de este arbusto seco,
¡y tú me has preguntado todavía!

¡Oh, amigo, el boquiabierto, el almenado,
el que ha manado luz, el sudoroso,
el oso que se escuda y aparece
gentil pasando láminas y pájaros!

Tú, el que anochece con el sol tardío,
mezcla de papa y moscas. ¡Pena impune!
¡Oh, liso pope de epopeya y gallo
que puso encima de las crestas cristos!

Te diré mi secreto: estoy contrito,
un mito me acontece y me destroza,
persevero en el éxtasis y arguyo
que los ancianos piensan margaritas.

Una cosa es verdad: que la mar crece,
que el llanto es puntiagudo y que la arcilla
es fábula no hablada, es pino seco,
es moco de titanes y es tiniebla.

Ven que te cuente el sucedido innoble,
el dicho y hecho en caridad, el sísmico
batir alas del cerdo, el holocausto
verdinegro de todas las criaturas.

Oh, amigo, el que pulsaba los rabeles
con hilos de su pelo, el tenebroso
que tiene brasas en los dedos, dados
para jugar al rododendro, ¡escucha!



Pequeño tratado del mundo
de Gabino Alejandro Carriedo


El mundo está compuesto de ventanas abiertas,
de renacuajos vivos que pernoctando cantan,
de ratas y de abetos, de saltamontes crudos
y de otras mil especies de animales.

El mundo en que vivimos es algo que no entiendo:
no entiendo que hay un hombre sentado en esa puerta
ni que hay peces por dentro de los ríos,
los peces que se pescan en las pescaderías
(los panes que se comen en las panaderías),
ni que hay un hombre mudo sentado en ese muro.

Cualquiera entiende el mundo sentado en esa puerta,
cualquiera reflexiona sobre el abstracto mundo,
el tremebundo mundo compuesto de animales,
de males que no curan
y gentes que no duran;
cualquiera entiende el mundo que yo nunca lo entiendo.

Cualquiera se levanta contento y se pasea,
cualquiera que no tenga sentidos en la frente
se levanta o se siente
contemplando este mundo sentado en esa puerta.

El mundo se compone, compónese de cosas,
de libros y de rosas
y de otras mil especies de animales.
De sendas y corderos,
de sapos y senderos,
de ventanas abiertas está compuesto el mundo.

Pero cualquiera entiende del mundo la oficina
donde se arreglan todos los papeles del mundo
y se hace el pasaporte para la patria amarga
de donde nadie vuelve.




La langosta

La langosta se come los trigos,
se corta los humos,
se compra los dientes que tiene.
La langosta que salta y deshace
los trigos más altos y pone
las aceñas de trigo amarillo
tan al lado del trigo comido.
La langosta cancela su postre,
traduce más tarde episodios
y se pone a sumar relicarios,
y a afeitarse se pone temprano,
y se pone a secarse las manos.

Tímidos misántropos del anochecer:
la langosta pospone a su madre,
las cigüeñas se acuestan a veces,
la lechuza nos dice que hay algo,
que en las torres las monjas dormitan.

Por lo mismo que digo langosta
yo diría primero que mientes.
Pues me muero de envidia si veo
los insectos que saltan los montes.

TEORÍA DE LA CONSTRUCCIÓN
A vuestros materiales sometidos.
P. N.

Siento y me crezco y me recrezco oyendo
gemir la grúa, el compresor, la hormigonera
dentro de mí. Venía
tu material, oh pueblo, a punto.
Se levantaba el edificio
jácenas y pilares, riostras y bovedillas.
Iba creciendo la estructura,
los paramentos de ladrillo visto,
los enlucidos de tu yeso negro,
las manos empeñadas y rendidas
a vuestros materiales sometidos.

Yo me crecía al ver a las cuadrillas
los cercos recibir. Los oficiales
alicataban la pared. Yo hacía
como que no veía, pero abría
tu primer saco de cemento
y, oh pueblo, ¿para qué?
Contemplando me paso ese trajín
de los camiones que descargan áridos,
oigo también las cantos digitales
de las manos partidas y entregadas.
a vuestros materiales sometidos.

Más tarde lo recuerdo iba en aumento
la popular indignación. Tenemos
de común las baldosas, el forjado,
los tubos de la luz, la cal, la noble
carpintería de taller, quién sabe,
pero, pueblo, quién sabe la herramienta
que habrá que manejar. Si gimo,
si tú gimes, si él tiembla, si gemimos,
si vosotros gemís y si ellos tiemblan,
tarde o temprano habrá que abrir las puertas
a vuestros materiales sometidos.

Siento y me crezco y me recrezco oyendo
chirriar la grúa, el compresor, la hormigonera
dentro de mí. Y está,
tu voluntad, oh pueblo, apunto.
y el edificio crece
jácenas y pilares, riostras y bovedillas,
crece pausadamente, pero crece
e inevitablemente irá creciendo
hasta adquirir la forma de la estrella
que ha de prestarles dimensiones válidas
a vuestros materiales sometidos.


A UNA CASA DESHABITADA



¡Oh, cadáver de piedra insepultado,
silencios de perfil por los rincones,
herrumbre de los viejos aldabones
que cuelgan del portal desmantelado!

¡Oh, herida del balcón en tu costado
vacío de claveles y canciones!
¡Oh, pecho de metal sin pulsaciones
sin silencios de pecho enamorado!

Tristeza a flor de cal, nave varada,
Mástil de soledad sucio y deshecho,
postrer temblor de luminosa tea:

La yedra por tu frente inaminada
sueña rumor de voces, y, en el techo,
solloza de humedad la chimenea.

El poeta del que trataremos a continuación no viene reflejado en la Antología de Cátedra que venimos usando como guía: Poesía de la Primera Generación de posguerra. Podríamos pensar en una razón etaria, pero nada más lejos de la realidad. Pongamos ejemplos, entre los que ya hemos hablado:
- Rafael Morales: 1909 - 2005.
- José Hierro: 1922 - 2002.
- Blas de Otero: 1916 - 1979.
- María Beneyto.- 1925 -2011.
- Manuel Pacheco.- 1920 - 1998... Por poner solamente unos ejemplos de los autores citados hasta ahora

El autor del que hemos decidido hablar nace en 1925 y muere en 2008. No parece pues que esa sea la razón, que  nosotros se nos oculta.

El autor es ÁNGEL GONZALEZ. Pero eso será después de que nos demos una vuelta por el Capítulo de POESÍA MÍSTICO - RELIGIOSA.

Gracias a todos. Muy especialmente  Lluvia.

ÁNGEL GONZALEZ.- Nace en Oviedo en 1925, Licenciado en Derecho. Muere en Madrid, en 2008. En el libro que ya hemos mencionado, PROMOCIÓN POÉTICA DE LOS 50,  se realiza un análisis somero, aunque serio, de la evolución poética del autor, dividiéndola en tres fases. Y adjudicando a cada una de esas fases una obra, u obras, determinadas. No nos adentramos en ese interesante análisis. Y pasamos, directamente a la opinión que para el poeta merece la poesía social. Hay que tener en cuenta, además, que la promoción poética de los 50, ya ha sido tratada en otro lugar, y, consecuentemente, intentaremos no reiterarnos mucho.

"POÉTICA

Defensa de la poesía social.

He oído y leído últimamente bastantes críticas a la poesía social, muy negativas. No difieren apenas de las que he oído o leído antes, hace tiempo. En algunas de esas críticas hay irritación mal contenida, cierta dosis de rencor que siempre me dejó no preocupado, pero sí sorprendido. ¿Por qué? Son pocas las que se salvan del tono apasionado o polémico. Creo que eso ocurre porque tal denominación - "poesía social" - , pese a su imprecisión y vaguedad, polariza conceptos enormemente claros y precisos e incluso ideas políticas que son, con frecuencia, las que se discuten, las que se defienden o contradicen, en realidad, cuando los poetas y los críticos contrastan sus opiniones sobre el tema.
A mi modo de ver, lo que define como "social" a la poesía no es el estilo, sino el tema. Hay quien dice que ese tema, más que poético, es tema de editorial periodístico, de ensayo o de panfleto. El argumento no me parece serio. Todo lo que es tema de un poema puede serlo de otras cosas, por supuesto. También podría decirse que la poesía religiosa no es válida porque aborda temas más adecuados para pláticas y sermones, y que a la poesía amorosa le ocurre lo mismo, en nombre de que sería más eficaz decir las palabras de amor en una carta dirigida a la novia, la esposa o la amante. Esos argumentos revelan poco talento o mala fe.
decir que en la poesía social española actual abunda la mala poesía tampoco me parece una prueba importante contra la poesía social, teniendo en cuenta que en España abunda actualmente la mala poesía, sea lírica o épica, amorosa o civil.
He citado, como ejemplo, dos de los argumentos que suelen esgrimir los contradictores de la llamada poesía social. Son tan confusos y apasionados como casi todos los que se utilizan a este respecto, y ello hace pensar que - como ya dejé apuntado - en vez de discurrir sobre poesía, se están discutiendo otras cosas, otras realidades. ¿Qué niegan o defienden, en el fondo, los que con tanto énfasis dicen "no" a la "poesía social"?
Al margen de las discusiones y de la polémica, yo sigo teniendo fe en esa poesía crítica que sitúe al hombre en el contexto de los problemas de u tiempo, y que represente una toma de posiciones respecto a esos problemas. Más que posible, esa poesía me parece inevitable. (Abril de 1965)" ( ÁNGEL GONZALEZ en  " Poesía social española contemporánea. Págs.- 403-404.)

"NADA ES LO MISMO

La lágrima fue dicha.

Olvidemos
el llanto
y empecemos de nuevo,
con paciencia,
observando las cosas
hasta hallar la menuda diferencia
que las separa
de su entidad de ayer
y que define
el transcurso del tiempo y su eficacia.

¿A qué llorar por el caído
fruto,
por el fracaso
de ese deseo hondo
compacto como un grano de simiente?

No es bueno repetir lo que está dicho.
Después de haber hablado,
de haber vertido lágrimas,

silencio y sonreíd:

nada es lo mismo.
Habrá palabras nuevas para la nueva historia
y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde." ( Ángel González. Poesía social... Pág.- 405.)

(Creo que es momento de hacer una aclaración - quizás debería haberla hecho antes-: Ángel González ya ha sido tratado en este Foro ( espacio de Grandes Autores por un compañero EMERIO HENRIQUEZ, año 2009, que posteriormente desapareció o cambió de nombre. Y por mí mismo en el Subforo de Juan José Alcolea bajo el epígrafe "Promoción poética de los 50. Por tanto no quisiera repetir muchos poemas de los que ya están puestos en ambos lugares. Pero me vais a perdonar que infrinja mi propia regla o consideración. No puedo resistirme al siguiente poema...Lo siento o no, según se mire:

"PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ

Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombre de todo mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento..." (ÁNGEL GONZÁLEZ. "PALABRA SOBRE PALABRA"(1). Colección Austral. Seix Barral. Barcelona 2010. Pág.- 15.)
(1) Este libro recoge  la Obra Completa de Ángel González de 1956 a 2001)

"ESTÍO EN BIDONVILLE (1)

Languidez de las cosas subalternas,
inútiles objetos, olvidados,
grises,
plataformas de polvo
cotidiano,
sucios cristales entre turbios cielos,,
contra los que los gatos
mayan, duermen, se aburren,
paseando
su felino desdén, su desenfado
torvo,, su angulosa
y erizada estructura, en el tejado
musgoso y apacible como
un prado.
Allí, en esa silla baja, es donde
el niño
- - - - cojo
- - - - - - - se ha sentado
para ver las palomas...
- ¿Qué palomas? No es cierto.
Yo estaba equivocado:
para ver
los papeles oscuros casi blancos
izados por el viento,
levantados
- lloverá - en un remedo
de vuelo sucio, inútil, fracasado.

Para ver la cabra comeárboles
atada a un árbol carcomido y lacio,
para gustar el polvo en el saliva,
para oír a los grillos enjaulados
en su cárcel de alambre y de madera,
para cerrar los ojos deslumbrados
ante el destello súbito y violento
del sol en vidrios rotos reflejado,
para sentir las uñas de la tarde
clavándose en sus levas, blancos párpados,
y abrir después los ojos, y ...
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - Silencio.
La ciudad rompe contra el campo
dejando en sus orillas amarillas,
en el polvo de hoy que será barro
luego,
los miserables restos de un naufragio
de colosales dimensiones: miles
de hombres sobreviven. Enseres y artefactos
- como ellos rotos, como ellos
oxidados -
flotan aquí y allá, o bien reposan
igual que ellos, salvados
hoy por hoy -¿sólo hoy? -, sobre esta tierra.

Mañana es un mar hondo que hay que cruzar a nado." (ÁNGEL GONZALEZ. En Poesía social... Págs.- 405 -407.)

(1) "Bidonville" .- Voz francesa que literalmente significa ciudad hecha de bidones. En la realidad tugurios, arrabales, suburbios... Extrarradios de las grandes ciudades de los países en vías de desarrollo donde se acumulan las personas hacinadas en viviendas que no tienen las mínimas condiciones higiénicas y de salubridad. Difícil establecer, dadas las condiciones, una estadística acertada. Pero se calcula que en el año 2008, 1.000.000.000 ( mil millones) de personas vivían bajo estas circunstancias. Y que para el año 2030 ese número llegará a 2.000.000.000 ( dos milo millones). Ángel hace un dibujo bastante nítido en su poema de la situación descrita.

"NOTICIA

En nombre de los niños pobres,
Pirulo grita: "¡Viva la Reina!" ( Leído en la prensa)

Por dieciséis millones de ganglios infartados
contra catorce trillones de bacilos de Koch (2)
ha sido elegido el singular representante
de un extenso estamento, de un harapiento estado,
que grita por la boca infantil: viva, viva,
contra un aire inocente poblado de palomas.

Exiliado el hambre
por un día,
rescatado del llanto del suburbio cercano
por un momento sólo,
exhibido un instante
- aparición, aplausos, despedida -
en la tribuna de los elegidos
eximido del grito y la patada,
liberado
provisional del fango y de la piedra,
asido por los débiles cabellos
sobre la oscura ciénaga,
sosteniendo en el aire unos segundos,
este salvado, amenazado cuerpo,
cumple su deber y grita: viva.

Que nadie subestime su grito quizá tímido.
Miles de poderdantes
ubicados en medios suburbanos,
mientras persiguen gatos o remueven basuras,
o se arrancan las costras,
o se orinan las manos
- es bueno contra el frío -,
legitiman
con su asentimiento
a esa voz casi pura, la profunda raigambre de un reinado futuro,
el sabor popular de una corona.
La rutilante diadema,
el cetro erguido,
el oro de los símbolos,
requieren
esa base sombría, ese
siniestro contrapunto
para alcanzar con brillo renovado
la gloria real que el cielo les tolera.

Y los necesitados
y necesarios hombres
- los nadapoderosos , los mendigos, los débiles -
han comprendido, pese a su ignorancia,
lo que se espera de ellos - viva, viva -,
que su supervivencia
está garantizada
- viva -, que su miseria permanece
incólume
y viva por los siglos de los siglos
merced a los desvelos y al esfuerzo
de tanta majestad vitoreada." (ÁNGEL GONZÁLEZ. Poesía social... Págs.- 407 -408.)

"DISCURSO A LOS JOVENES

De vosotros,
los jóvenes,
espero
no menos cosas grandes que las que realizaron
vuestros antepasado.
Os entrego
una herencia grandiosa:
sostenedla.
Amparad ese río
de sangre,
sujetad con segura
mano
el tronco de caballos
viejísimos,
pero aún poderosos,
que arrastran con pujanza
el fardo de los siglos
pasados.

Nosotros somos estos
que aquí estamos reunidos,
y los demás no importan.

Tú, Piedra,
hijo de Pedro, nieto
de Piedra
y biznieto de Pedro,
esfuérzate
para ser siempre piedra mientras vivas,
para ser Pedro Petrificado Piedra Blanca,
para no tolerar el movimiento
para asfixiar en moldes apretados
todo lo que respira o que palpita.
A ti,
mi leal amigo,,
compañero de armas,
escudero,
sostén de nuestra gloria,
joven alférez de mis escuadrones
de arcángeles vestidos de aceituna,
sé que no es necesario amonestarte:
con seguir siendo fuego y hierro,
basta.
Fuego para quemar lo que florece.
Hierro para aplastar lo que se alza.

Y finalmente
tú, dueño
del oro y de la tierra
poderoso impulsor de nuestra vida,
no nos faltes jamás.
Sé generoso
con aquellos a los que necesitas,
pero guarda,
expulsa de tu reino,
mantenlos más allá de tus fronteras,
déjalos que se mueran,
si es preciso,
a los que sueñan,
a los que no buscan
más que luz y verdad,
a los que deberían ser humildes
y a veces no lo son, así es la vida.
Si alguno de vosotros
pensase
yo le diría: no pienses.

Pero no es necesario.
Seguid así,
hijos míos,
y yo os prometo
paz y patria feliz,
orden,
silencio." (ÁNGEL GONZÁLEZ. Áspero Mundo, en Palabra sobre Palabra. Págs.- 115 -117.)

Podríamos seguir hablando, y mucho, sobre Ángel González. Y yo invito a que se haga. Pero existen dos espacios, previos a este, donde sería más justo hacerlo. Este, insistimos, sólo recoge ejemplos de Poesía social. En este momento, española y de una época concreta. Cuando podamos, abriremos la nómina de autores la geografía universal.

Después de pasar por Poesía Místico religiosa volveré. Gracias.

Gracias, queridos Pascual y Lluvia!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Los leo y aprendo.
Besitossssssssssss para ambos

En esta travesía por el desierto, Ceci, encontrar alguna vez una sonrisa como la tuya es esperanzador. Gracias en lo que a mí me afecta. Un beso.

A LA POESÍA


Ya se dijeron las cosas más oscuras.
También las más brillantes.
Ya se enlazaron las palabras como
cabellos, seda y oro en una misma trenza
—adorno de tu espalda transparente—.
Ahora,
tan bella como estás,
recién peinada,
quiero tomar de ti lo que más amo.
Quiero tomarte
—aunque soy viejo y pobre—
no el oro ni la seda:
tan sólo el simple, el fresco, el puro
(apasionadamente), el perfumado,
el leve (airadamente), el suave pelo.
Y sacarte a las calles,
despeinada,
ondulando en el viento
—libre, suelto, a su aire—
tu cabello sombrío
como una larga y negra carcajada.


ÚLTIMA GRACIA


Acaso
ese golpe final
—yo ya caído—
no fue otro acto de crueldad,
sino una prueba
de la piedad que decían no tenerme

ASÍ PARECE


Acusado por los críticos literarios de realista,
mis parientes en cambio me atribuyen
el defecto contrario
afirman que no tengo
sentido alguno de la realidad.
Soy para ellos, sin duda, un funesto espectáculo:
analistas de textos, parientes de provincias,
he defraudado a todos, por lo visto;
¡qué le vamos a hacer!



Citaré algunos casos:

Ciertas tías devotas no pueden contenerse,
y lloran al mirarme.
Otras mucho más tímidas me hacen arroz con leche,
como cuando era niño,
y sonríen contritas, y me dicen:
qué alto,
si te viese tu padre…,
y se quedan suspensas, sin saber qué añadir.

Sin embargo, no ignoro
que sus ambiguos gestos
disimulan
una sincera compasión irremediable
que brilla húmedamente en sus miradas
y en sus piadosos dientes postizos de conejo.

Y no sólo son ellas.

En las noches,
mi anciana tía Clotilde regresa de la tumba
para agitar ante mi rostro sus manos sarmentosas
y repetir con tono admonitorio:
¡Con la belleza no se come! ¿Qué piensas que es la vida?

Por su parte,
mi madre ya difunta, con voz delgada y triste,
augura un lamentable final de mi existencia:
manicomios, asilos, calvicie, blenorragia.

Yo no sé qué decirles, y ellas
vuelven a su silencio.
Lo mismo, igual que entonces.
Como cuando era niño.
Parece
que no ha pasado la muerte por nosotros.

AHÍ, DONDE FRACASAN LAS PALABRAS


Poeta de lo inefable.

Logró expresar finalmente
lo que nunca dijo nadie.

Lo condenaron a muerte.


EL DÍA SE HA IDO

Ahora andará por otras tierras,
llevando lejos luces y esperanzas,
aventando bandadas de pájaros remotos,
y rumores, y voces, y campanas,
—ruidoso perro que menea la cola
y ladra ante las puertas entornadas.

(Entretanto, la noche, como un gato
sigiloso, entró por la ventana,
vio unos restos de luz pálida y fría, y
se bebió la última taza.)

Sí;
definitivamente el día se ha ido.
Mucho no se llevó (no trajo nada);
sólo un poco de tiempo entre los dientes,
un menguado rebaño de luces fatigadas.
Tampoco lo lloréis. Puntual e inquieto,
sin duda alguna, volverá mañana.
Ahuyentará a ese gato negro.
Ladrará hasta sacarme de la cama.

Pero no será igual. Será otro día.

Será otro perro de la misma raza.

Bien, Lluvia. Te lo dejo para ti. También te deseo un buen fin de semana. Besos.

El derrotado

Atrás quedaron los escombros:
humeantes pedazos de tu casa,
veranos incendiados, sangre seca
sobre la que se ceba -último buitre-
el viento.

Tú emprendes viaje hacia adelante, hacia
el tiempo bien llamado porvenir.
Porque ninguna tierra
posees,
porque ninguna patria
es ni será jamás la tuya,
porque en ningún país
puede arraigar tu corazón deshabitado.

Nunca -y es tan sencillo-
podrás abrir una cancela
y decir, nada más: «buen día,
madre».
Aunque efectivamente el día sea bueno,
haya trigo en las eras
y los árboles
extiendan hacia ti sus fatigadas
ramas, ofreciéndote
frutos o sombra para que descanses.

 


A UN JOVEN VERSIFICADOR

Nada te importa la verdad,
y eso no basta para ser poeta.

Para ganar las cimas del Olimpo
confías en tus amigos:
tantos y tan tontos
que acabaron metiéndote en sus antologías.
¿O lo hicieron adrede?
En cualquier caso,
merced a sus esfuerzos
tu estupidez —antes
celebrada tan sólo entre iniciados—
ya es pública y notoria.

Dales las gracias, pero desconfía.


EMPLEO DE LA NOSTALGIA

Amo el campus
universitario,
sin cabras,
con muchachas
que pax
pacem
en latín,
que meriendan
pas pasa pan
con chocolate
en griego,
que saben lenguas vivas
y se dejan besar
en el crepúsculo
(también en las rodillas)
y usan
la cocacola como anticonceptivo.

               Ah las flores marchitas de los libros de texto
finalizando el curso
                           deshojadas
cuando la primavera
se instala
en el culto jardín del rectorado
                           por manos todavía adolescentes
y roza con sus rosas
                           manchadas de bolígrafo y de tiza
el rostro ciego del poeta
                           transustanciándose en un olor agrio
                           a naranjas
Homero

                           o semen

                 Todo eso será un día
                 materia de recuerdo y de nostalgia.
                 Volverá, terca, la memoria
                 una vez y otra vez a estos parajes,
                 lo mismo que una abeja
                 da vueltas al perfume
                 de una flor ya arrancada:

                 inútilmente.

                 Pero esa luz no se extinguirá nunca:
                 llamas que aún no consumen
...ningún presentimiento
puede quebrar ]as risas
                 que iluminan
                 las rosas y ]os cuerpos
y cuando el llanto llegue
                 como un halo
los escombros
la descomposición
                 que los preserva entre las sombras
                 puros
no prevalecerán
serán más ruina
                   absortos en sí mismos
y sólo erguidos quedarán intactos
todavía más brillantes
                   ignorantes de sí
esos gestos de amor...
                   sin ver más nada.


CONTRA-ORDEN. (POÉTICA
POR LA QUE ME PRONUNCIO CIERTOS DÍAS)

Esto es un poema.

Aquí está permitido
fijar carteles,
tirar escombros, hacer aguas
y escribir frases como:

Marica el que lo lea,
Amo a Irma,
Muera el…(silencio),
Arena gratis,
Asesinos,
etcétera.

Esto es un poema.
Mantén sucia la estrofa.
Escupe dentro.

Responsable la tarde que no acaba,
el tedio de este día,
la indeformable estolidez del tiempo.


MENSAJE A LAS ESTATUAS

Vosotras, piedras
violentamente deformadas,
rotas
por el golpe preciso del cincel,
exhibiréis aún durante siglos
el último perfil que os dejaron:
senos inconmovibles a un suspiro,
firmes
piernas que desconocen la fatiga,
músculos
tensos
en su esfuerzo inútil,
cabelleras que el viento
no despeina,
ojos abiertos que la luz rechazan.
Pero
vuestra arrogancia
inmóvil, vuestra fría
belleza,
la desdeñosa fe del inmutable
gesto, acabarán
un día.
El tiempo es más tenaz.
La tierra espera
por vosotras también.
En ella caeréis por vuestro peso,
seréis,
si no cenizas,
ruinas,
polvo, y vuestra
soñada eternidad será la nada.
Hacia la piedra regresaréis piedra,
indiferente mineral, hundido
escombro,
después de haber vivido el duro, ilustre,
solemne, victorioso, ecuestre sueño
de una gloria erigida a la memoria
de algo también disperso en el olvido.


Cumpleaños

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en el aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños
Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.



Elegido por aclamación

Sí, fue un malentendido.
                               Gritaron: ¡a las urnas!
y él entendió: ¡a las armas! -dijo luego.
Era pundonoroso y mató mucho.
Con pistolas, con rifles, con decretos.
Cuando envainó la espada dijo, dice:
La democracia es lo perfecto.
El público aplaudió. Sólo callaron,
impasibles, los muertos.
El deseo popular será cumplido.
A partir de esta hora soy -silencio-
el Jefe, si queréis. Los disconformes
que levanten el dedo.
Inmóvil mayoría de cadáveres
le dio el mando total del cementerio.



En ti me quedo

De vuelta de una gloria inexistente,
después de haber avanzado un paso hacia ella,
retrocedo a velocidad indecible,
alegre casi como quien dobla la esquina de la
calle donde hay una reyerta,
llorando avergonzado como el adolescente
hijo de viuda sexagenaria y pobre
expulsado de la escuela vespertina en la que era becario.
Estoy aquí,
donde yo siempre estuve,
donde apenas hay sitio para mantenerse erguido.

La soledad es un farol certeramente apedreado:
sobre ella me apoyo.

La esperanza es el quicio de una puerta
de la casa que fue desarraigada
de sus cimientos por los huracanes:
quicio-resquicio por donde entro y salgo
cuando paso del nunca (me quisiste) al todavía (te odio),
del tampoco (me escuchas) al también (yo me callo),
del todo (me hace daño) al nada (me lastima).

No importa, sin embargo.

Los aviones de propulsión a chorro salvan rápidamente
la distancia que separa Tokio de Copenhague,
pero con más rapidez todavía
me desplazo yo a un punto situado a diez centímetros
de mí mismo,
de prisa,
muy de prisa,
en un abrir y cerrar de ojos,
en sólo una diezmilésima de segundo,
lo cual supone una velocidad media de setenta kilómetros a la hora,
que me permite,
si mis cálculos son correctos,
estar en este instante aquí,
después mucho más lejos,
mañana en un lugar sito a casi mil millas,
dentro de una semana en cualquier parte
de la esfera terrestre,
por alejada que os parezca ahora.
Consciente de esa circunstancia,
en muchas ocasiones emprendo largos viajes;
pero apenas me desplazo unos milímetros
hacia los destinos más remotos,
la nostalgia me muerde las entrañas,
y regreso a mi posición primera
alegre y triste a un tiempo
-como dije al principio:
alegre,
porque sé que tú eres mi patria,
amor mío;
y triste,
porque toda patria, para los que la amamos,
- de acuerdo con mi personal experiencia de la patria-
tiene también bastante de presidio.

Así,
en ti me quedo,
paseo largamente tus piernas y tus brazos,
asciendo hasta tu boca, me asomo
al borde de tus ojos,
doy la vuelta a tu cuello,
desciendo por tu espalda,
cambio de ruta para recorrer tus caderas,
vuelvo a empezar de nuevo,
descansando en tu costado,
miro pasar las nubes sobre tus labios rojos,
digo adiós a los pájaros que cruzan por tu frente,
y si cierras los ojos cierro también los míos,
y me duermo a tu sombra como si siempre fuera
verano,
amor,
pensando vagamente
en el mundo inquietante
que se extiende -imposible- detrás de tu sonrisa.

Celebro tu trabajo. Y me despido de ti hasta el lunes.
Un beso.