POESÍA SOCIAL I (En la primera páqgina hay un índice de autores)

Un beso y qué estés bien .

Premios:

Antonio Machado por su segundo libro: Áspero mundo (1962)

Premio Príncipe de Asturias (1985)


Premio Salerno de Poesía. Italia (1991)

Reina Sofía de Poesía Iberoamericana (1996)

Primer Premio Internacional de Poesía Ciudad de Granada (2004)


Sus libros:

Áspero mundo, 1955.
Sin esperanza, con convencimiento, 1961.
Grado elemental, 1961.
Tratado de urbanismo, 1967.
Breves acotaciones para una biografía, 1971.
Prosemas o menos, 1983.
Deixis de un fantasma, 1992.
Lecciones de cosas y otros poemas, 1998.
101+19 = 120 poemas, 2000.
Otoño y otras luces, 2001.
Palabra sobre palabra, Barcelona, Seix Barral, 2005 (Poesía completa).

Luz llamada día trece.

A cada cosa por su solo nombre.
Pan significa pan; amor, espanto;
madera, eso; primavera, llanto;
el cielo, nada; la verdad, el hombre.
Llamemos luz al día, aunque se asombre
quien dice "Es martes hoy, ayer fue santo
Tomás, mañana será fiesta". ¡Cuánto
más verdadera que cualquier pronombre
es esa luz que cuaja el aire en día!
Hoy es la luz llamada día trece
de materia de mayo y sol, digamos.
Y si hablamos de mí -puesto que hablamos,
de algo hay que hablar-, digamos todavía:
pasión fatal que como un árbol crece.


Ilusos los Ulises


Siempre, después de un viaje,
una mirada terca se aferra a lo que busca,
y es un hueco sombrío, una luz pavorosa
tan sólo lo que tocan los ojos del que vuelve.
Fidelidad, afán inútil.
¿Quién tuvo la arrogancia de intentarte?
Nadie ha sido capaz
—ni aún los que han muerto—
de destejer la trama
de los días.


Ángel González, Palabra sobre palabra,


Ciudad Cero


Una revolución.
Luego una guerra.
En aquellos dos años -que eran
la quinta parte de toda mi vida-,
ya había experimentado sensaciones distintas.
Imaginé más tarde
lo que es la lucha en calidad de hombre.
Pero como tal niño,
la guerra, para mí, era tan sólo:
suspensión de las clases escolares,
Isabelita en bragas en el sótano,
cementerios de coches, pisos
abandonados, hambre indefinible,
sangre descubierta
en la tierra o las losas de la calle,
un terror que duraba
lo que el frágil rumor de los cristales
después de la explosión,
y el casi incomprensible
dolor de los adultos,
sus lágrimas, su miedo,
su ira sofocada,
que, por algún resquicio,
entraban en mi alma
para desvanecerse luego, pronto,
ante uno de los muchos
prodigios cotidianos: el hallazgo
de una bala aún caliente,
el incendio
de un edificio próximo,
los restos de un saqueo
-papeles y retratos
en medio de la calle...
Todo pasó,
todo es borroso ahora, todo
menos eso que apenas percibía
en aquel tiempo
y que, años más tarde,
resurgió en mi interior, ya para siempre:
este miedo difuso,
esta ira repentina,
estas imprevisibles
y verdaderas ganas de llorar





Diatriba contra los muertos


Los muertos son egoístas:
hacen llorar y no les importa,
se quedan quietos en los lugares más inconvenientes,
se resisten a andar, hay que llevarlos
a cuestas a la tumba
como si fuesen niños, qué pesados.
Inusitadamente rígidos, sus rostros
nos acusan de algo, o nos advierten;
son la mala conciencia, el mal ejemplo,
lo peor de nuestra vida son ellos siempre, siempre.
Lo malo que tienen los muertos
es que no hay forma de matarlos.
Su constante tarea destructiva
es por esa razón incalculable.
Insensibles, distantes, tercos, fríos,
con su insolencia y su silencio
no se dan cuenta de lo que deshacen.


Primera evocación


Recuerdo bien a mi madre.
Tenía miedo del viento,
era pequeña de estatura,
le asustaban los truenos,
y las guerras
siempre estaba temiéndolas
de lejos,
desde antes de la última ruptura
del Tratado suscrito
por todos los ministros de asuntos exteriores.

Recuerdo que yo no comprendía.
El viento se llevaba
silbando
las hojas de los árboles,
y era como un alegre barrendero
que dejaba las niñas
despeinadas y enteras,
con las piernas desnudas e inocentes.

Por otra parte, el trueno
tronaba demasiado, era imposible
soportar sin horror esa estridencia,
aunque jamás ocurría nada luego:
la lluvia se encargaba de borrar
el dibujo violento del relámpago
y el arco iris ponía
un bucólico fin a tanto estrépito.

Llegó también la guerra un mal verano.
Llegó después la paz, tras un invierno
todavía peor. Esa vez, sin embargo,
no devolvió lo arrebatado el viento.
Ni la lluvia
pudo borrar las huellas de la sangre.
Perdido para siempre lo perdido,
atrás quedó definitivamente
muerto lo que fue muerto.

Por eso (y por más cosas)
recuerdo muchas veces a mi madre:

cuando el viento
se adueña de las calles de la noche,
y golpea las puertas, y huye, y deja
un rastro de cristales y de ramas
rotas, que al alba
la ciudad muestra desolada y lívida;

cuando el rayo
hiende el aire, y crepita,
y cae en tierra,
trazando surcos de carbón y fuego,
erizando los lomos de los gatos
y trastocando el norte de las brújulas;

y, sobre todo, cuando
la guerra ha comenzado,
lejos —nos dicen— y pequeña
—no hay por qué preocuparse—, cubriendo
de cadáveres mínimos, distantes territorios,
de crímenes lejanos, de huérfanos pequeños...





Poema Carta Sin Despedida de Ángel Gonzalez
A veces,
mi egoísmo
me llena de maldad,
y te odio casi
hasta hacerme daño
a mí mismo:
son los celos, la envidia,
el asco
al hombre, mi semejante
aborrecible, como yo
corrompido y sin
remedio,
mi querido
hermano y parigual en la
desgracia.
A veces -o mejor dicho:
casi nunca-,
te odio tanto que te veo
distinta.
Ni en corazón ni en alma
te pareces
a la que amaba sólo
hace un instante,
y hasta tu cuerpo cambia
y es más bello
-quizá por imposible
y por lejano-.
Pero el odio también me
modifica
a mí mismo,
y cuando quiero darme
cuenta
soy otro
que no odia, que ama
a esa desconocida cuyo
nombre es el tuyo,
que lleva tu apellido,
y tiene,
igual que tú,
el cabello largo.
Cuando sonríes,
yo te reconozco,
identifico tu perfil
primero,
y vuelvo a verte,
al fin,
tal como eras, como
sigues
siendo,
como serás ya siempre,
mientras te ame.






Rosa de Escándalo

Cuando el hombre se extinga,
cuando la estirpe humana al fin se acabe,
todo lo que ha creado
comenzará a agitarse,
a ser de nuevo,
a comportarse libremente
-como
los niños que se quedan
solos en casa
cuando sus padres salen por la noche.

Héctor conseguirá humillar a Aquiles,
Luzbel volverá a ser lo que era antes,
fornicará Susana con los viejos,
avanzará un gran monte hacia Mahoma.

Cuando el hombre se acabe
-cualquier día-,
un crepitar de polvo y de papeles
proclamará al silencio
la frágil realidad de sus mentiras.



Esperanza

Esperanza,
araña negra del atardecer.
Tu paras
no lejos de mi cuerpo
abandonado, andas
en torno a mí,
tejiendo, rápida,
inconsistentes hilos invisibles,
te acercas, obstinada,
y me acaricias casi con tu sombra
pesada
y leve a un tiempo.
Agazapada
bajo las piedras y las horas,
esperaste, paciente, la llegada
de esta tarde
en la que nada
es ya posible...
Mi corazón:
tu nido.
Muerde en él, esperanza.

PALABRA MUERTA, REALIDAD PERDIDA





Mi memoria conserva apenas solo
el eco vacilante de su alta melodía:
lamento de metal, rumor de alambre,
voz de junco, también
latido, vena.
Recuerdo claramente su erre temblorosa,
su estremecida erre suspendida
sobre un abismo de silencio y ámbar,
desprendiéndose casi
de la música oscura que por detrás la asía,
defendiéndose apenas
del cálido misterio que la alzaba en el aire
creando un solo cuerpo de luz y de belleza.
Luminosa y precisa,
yo la sentía en mi ser profundamente,
sabía su sentido,
descifraba sin llanto su mensaje,
porque acaso ella fuese
o sin acaso: cierto
la única palabra irrefrenable
que mi sangre entendía y pronunciaba:
una palabra para estar seguro,
talismán infalible
significando aquello que nombraba.
Como un perfume que lo explica todo,
como una luz inesperada,
su presencia de viento y melodía
hería los sentidos, golpeaba
el corazón,
estremecía la carne
con el presentimiento verdadero
de la honda realidad que descubría.
Pronunciarla despacio equivalía
a ver, a amar, a acariciar un cuerpo,
a oler el mar, a oír la primavera,
a morder una fruta de piel dulce.
Todo ocurría así, hasta que un día
la dije bien, y no entendí su cántico.
La grité clara, la repetí dura,
y esperé ávidamente,
y percibí, lejano,
un eco inexplicable, infiel
reflejo
que en vez de iluminar, oscurecía,
que en vez de revelar, cubrió de tierra
la imprecisa nostalgia de su antiguo mensaje.
Cuando un nombre no nombra, y se vacía,
desvanece también, destruye, mata
la realidad que intenta su designio.


TE LLAMAN PORVENIR



Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.
Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.
... Mañana!
Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.



QUÉDATE QUIETO




Deja para mañana
lo que podrías haber hecho hoy
(y comenzaste ayer sin saber cómo).

Y que mañana sea mañana siempre;

que la pereza deje inacabado
lo destinado a ser perecedero;
que no intervenga el tiempo,
que no tenga materia en que ensañarse.

Evita que mañana te deshaga
todo lo que tu mismo
pudiste no haber hecho ayer.



CAMPOSANTO EN COLLIOURE


Aquí paz,
y después gloria.

Aquí,
a orillas de Francia,
en donde Cataluña no muere todavía
y prolonga en carteles de «Toros à Ceret»
y de «Flamenco's Show»
esa curiosa España de las ganaderías
de reses bravas y de juergas sórdidas,
reposa un español bajo una losa:
paz
y después gloria.

Dramático destino,
triste suerte
morir aquí
paz
y después...
perdido,
abandonado
y liberado a un tiempo
(ya sin tiempo)
de una patria sombría e inclemente.

Sí; después gloria.

Al final del verano,
por las proximidades
pasan trenes nocturnos, subrepticios,
rebosantes de humana mercancía:
manos de obra barata, ejército
vencido por el hambre
paz...,
otra vez desbandada de españoles
cruzando la frontera, derrotados
...sin gloria.

Se paga con la muerte
o con la vida,
pero se paga siempre una derrota.

¿Qué precio es el peor?
Me lo pregunto
y no sé qué pensar
ante esta tumba,
ante esta paz
«Casino
de Canet: spanish gipsy dancers»,
rumor de trenes, hojas...,
ante la gloria ésta
...de reseco laurel
que yace aquí, abatida
bajo el ciprés erguido,
igual que una bandera al pie de un mástil.

Quisiera,
a veces,
que borrase el tiempo
los nombres y los hechos de esta historia
como borrará un día mis palabras
que la repiten siempre tercas, roncas.


Epílogo

Me arrepiento de tanta inútil queja,
de tanta tentación improcedente.
Son las reglas del juego inapelables
y justifican toda, cualquier pérdida.
Ahora
sólo lo inesperado o lo imposible
podría hacerme llorar:

una resurrección, ninguna muerte.




Introducción a las fábulas para animales


Durante muchos siglos
La costumbre fue ésta:
Aleccionar al hombre con historias
A cargo de animales de voz docta,
De solemne ademán o astutas tretas,
Tercos en la maldad y en la codicia
O necios como el ser al que glosaban.
La humanidad les debe
Parte de su virtud y su sapiencia
A asnos y leones, ratas, cuervos,
Zorros, osos, cigarras y otros bichos
Que sirvieron de ejemplo y moraleja,
De estímulo también y de escarmiento
En las ajenas testas animales,
Al imaginativo y sutil griego,
Al severo romano, al refinado
Europeo,
Al hombre occidental, sin ir más lejos.
Hoy quiero —y perdonad la petulancia—
Compensar tantos bienes recibidos
Del gremio irracional
Describiendo algún hecho sintomático,
Algún matiz de la conducta humana
Que acaso pueda ser educativo
Para las aves y para los peces,
Para los celentéreos y mamíferos,
Dirigido lo mismo a las amebas
Más simples
Como a cualquier especie vertebrada.
Ya nuestra sociedad está madura,
Ya el hombre deja atrás la adolescencia
Y en su vejez occidental bien puede
Servir de ejemplo al perro
Para que el perro sea
Más perro,
Y el zorro más traidor,
Y el león más feroz y sanguinario,
Y el asno como dicen que es el asno,
Y el buey más inhibido y menos toro.
A toda bestia que pretenda
Perfeccionarse como tal
—Ya sea
Con fines belicistas o pacíficos,
Con miras financieras o teológicas,
O por amor al arte simplemente—
No cesaré de darle este consejo:
Que observe al homo sapiens, y que aprenda.



Otras veces

Quisiera estar en otra parte,
Mejor en otra piel,
Y averiguar si desde allí la vida,
Por las ventanas de otros ojos,
Se ve así de grotesca algunas tardes.

Me gustaría mucho conocer
El efecto abrasivo del tiempo en otras vísceras,
Comprobar si el pasado
Impregna los tejidos del mismo zumo acre,
Si todos los recuerdos en todas las memorias
Desprenden este olor
A fruta madura mustia y a jazmín podrido.

Desearía mirarme
Con las pupilas duras de aquel que más me odia,
Para que así el desprecio
Destruya los despojos
De todo lo que nunca enterrará el olvido.



Preámbulo A Un Silencio

Porque se tiene conciencia de la inutilidad de tantas cosas
a veces uno se sienta tranquilamente a la sombra de un árbol
en verano
y se calla.

(?) ¿Dije tranquilamente? falso, falso:
uno se sienta inquieto, haciendo extraños gestos,
pisoteando las hojas abatidas
por la furia de un otoño sombrío,
destrozando con los dedos el cartón inocente de una caja
de fósforos,
mordiendo injustamente las uñas de esos dedos,
escupiendo en los charcos invernales,
golpeando con el puño cerrado la piel rugosa de las casas
que permanecen indiferentes al paso de la primavera
una primavera urbana que asoma con timidez los flecos
de sus cabellos verdes allá arriba,
detrás del zinc oscuro de los canalones,
levemente arraigada a la materia efímera de las tejas a
punto de ser de polvo.

Eso es cierto, tan cierto
como que tengo un nombre con alas celestiales,
arcangélico nombre que a nada corresponde:
Ángel
me dicen
y yo me levanto
disciplinado y recto
con las alas mordidas
quiero decir: las uñas
y sonrío y me callo porque, en último extremo,
uno tiene conciencia
de la inutilidad de todas las cosas.

Lecciones de cosas

Por encima del campo pasó el mes de septiembre.
Quizá el último sol de otoño
-antes de que las lluvias
lleguen—sea este
sol en periplo rápido (entre rosadas nubes)
hacia
su lejano destino, arrebatado
de todos los espacios
por la ciega atracción de otro cuerpo celeste.

De cualquier forma, no es preciso
mirar hacia lo alto para maravillarse.
Sorteando las— para ellas—corpulentas
briznas de hierba,
más cerca de la tierra aún que nosotros
he aquí,a las hormigas esforzándose
por llevar otro grano a su granero.
Conscientes—me parece—
de la proximidad de la estación lluviosa
intensifican su actividad, con intención, sin duda,
de aprovechar al máximo el tiempo que les queda.

Imitémoslas.
Pero como los días son cortos (el sol se pone
hacia las diecisiete y treinta y cinco,
y la luna ,
aunque llena hoy,y en Libra
no brillará en el cielo hasta muy tarde)
Utilicemos
la última luz para llenar los ojos
con tanta realidad abrumadora:

Como que son y que no son
como este río
distinto cada instante
a su inmediato próximo pasado
fluvial cadáver que en la mar descansa,
cosas que sobreviven en su forma
siempre provisional, mas sin embargo
tenazmente buscada
igual que en esa lejana cordillera
pulida por ventiscas y glaciares;
vidas que se desviven poco a poco
vivificando con su lenta muerte
nuevas muestras de flora y de paisaje.
Hostil y sometido,
entregado y violento,
este es el escenario y el soporte
del hombre.

Aquí vivió su oscura,
su dolorosa infancia,
recién llegado apenas
a este recinto despiadado y húmedo
invitado
del azar y de nadie,
inesperado huésped de los bosques
usurpador del reino de las fieras
y de los ciegos, tercos vegetales,
fiera insaciable él mismo
que consiguió matar cuanto negaba
su deseo,
que supo rescatar de los incendios
el calor y la luz,
y oponer a los vientos las extensas
y blancas velas de las naves,
y detener o derramar las aguas
sobre la tierra exhausta y arañada,
mordida, rota, transformada, dócil
como un cuerpo vencido o disfrutado.

Ésta es, en fin, la clara piedra
donde su incierta historia queda escrita.
Y si a veces lo olvida,
si vuelve su mirada hacia otra parte
intentando extraer de lo ya abstracto
una idea concreta que lo explique,
todo es lo mismo ya.

Sucede entonces,
que si habla ,el hombre, aunque no quiera, miente.


Nota necrológica


El perfecto ciudadano,
el ciudadano honesto,
tras largos años de servicio al Estado
y al onanismo—era de estado viudo-- ,
había logrado con el tiempo
una estructura ósea funcional
perfectamente adaptada al pupitre
sobre el que se inclinaba cada día
ocho horas
(desde las nueve en punto
de todas las mañanas,
desde el centro ferviente
de todos sus deseos),
ocho horas,
sabedlo,
ocho diarias
horas dedicadas
a dedicadas
manipulaciones
con míticos papeles que él no osaba
comprender,
pero que resumía
en el Libro Registro
con grácil perfección de pendolista.
Un esqueleto así,una paciencia
tan valiosa,
un talento
llevado hasta los límites más fértiles
de su especialidad: caligrafía,
una puntualidad tan bien lograda,
un temblor tan notorio ante los jefes
no podían quedar sin recompensa.
Y de ese modo obtuvo los ascensos que nunca el Reglamento,
el derecho
a pagar mensualmente la cuota titulada del Seguro
de vejez(luego es seguro
--pensaba—
que si pago por esto
moriré muy anciano, ya no hay duda)
la percepción del Plus de Carestía
de Vida(es formidable:
La vida sube,es cierto, pero en cambio
todo—y hay quien protesta—
está previsto),
y un sin par privilegio consistente
en el deber de usar corbata, y hasta
de afeitarse tres veces por semana.

De su bronquitis y de su miopía
--mañanas frías, documentos largos—
preferible es no hablar
en atención a su modestia. Sólo
recordaremos su presencia de ánimo,
su indiferencia frente a los elogios
cuando
--con ocasión de no sé qué acto público—


alguien habló del brillo de la virtud,
y él trató de ocultar contra un pupitre
los codos grises de su americana
resplandecientes y delgados como
el plumaje de plata de un arcángel.

Y en fin, para qué más. Su biografía
-- es decir, su expediente—
se cerró un día de brumoso enero. El asma
pudo con el tesón y la costumbre
y logró sujetar para siempre
aquel cuerpo que iba y que tosía
cada mañana en punto hacia una mesa,
cada jornada entera hasta muy tarde.

Esa mano indomable con la pluma,
esa honesta
testa que detestaba el pensamiento
(o se piensa,o se cumple lo ordenado,
solía murmurar),yacen ahora
confundidas con huesos menos nobles
bajo una piedra idéntica a otras muchas.

Solamente su nombre y su apellido
de teórico ser civil y humano
dan fe de una existencia inexistente,
cubren las apariencias de una vida
qué nunca fue más real que ahora, cuando
al olvido que incide en su memoria
se opone el fiel contraste de la muerte.

Qué buen trabajo, querida Lluvia!!!!!!!!!!!!!!!!!
Gracias por estos autores. "Lecciones de cosas" me gustó especialmente.
Besitosssssssssss, amiga, y GRACIAS por tanto

Tu trabajo, Lluvia, me llena de satisfacción.
Un beso.

Gracias,Ceci,aquí todos aprendemos y disfrutamos del trabajo de todos,así que gracias compartidas.

Ahora dejo una entrevista póstuma  que encontré.





31/12/2012
Ángel González: El otro lado (entrevista póstuma)

La mañana de esta conversación Ángel González acababa de cumplir 81 años. Había dejado de escribir poesía porque no quería repetirse a sí mismo. No decía la verdad. Escribió hasta el final y la prueba es que el pasado mes de mayo se publicó Nada grave (Visor), un poemario póstumo que recoge 27 poemas inéditos del asturiano. Todos son tristes, pesimistas; a lo mejor por eso a Ángel González no le gustaba hablar de ellos. No estaba dispuesto a aguar la fiesta a nadie. Ya se sabe que los ángeles sólo nos traen buenas noticias. Sentado en una mesa del bar Kontiki, debajo de su piso en Madrid, ciudad a la que regresaba cada año desde Alburquerque -donde vivía desde el 74- como un joven ansioso de pasárselo en grande, Ángel González poseía la serenidad de un reo inocente. La vitalidad juvenil permanecía vigente en el poeta, aunque ahora -en los últimos años- disfrazada de señor mayor, de hombre sencillo, de maestro retirado y con barba. Era el poeta más importante de la generación del 50, el dueño de una voz esencial para entender la poesía española del último siglo, y sin embargo tenía el aspecto irónico y despreocupado de quienes no tienen nada que perder y viven su vida sin rencor, sin prisa y sin nostalgia. Muchos de sus viejos amigos habían muerto, pero Ángel los había conocido nuevos y más jóvenes. Junto a ellos seguía bebiéndose la vida lentamente, whisky a whisky, como si siempre fuera día de fiesta y la muerte solamente una broma al final del camino.
Fuma usted mucho…
El tabaco supone para mí una especia de salvación. Sé que es muy malo, pero lo necesito. Me quita tensiones, me tranquiliza. Fumo desde los 13 o 14 años.
[b]¿Por qué ha dejado de escribir?
A veces un poeta ha dicho todo lo que tenía que decir, no tiene ideas nuevas y se va a repetir, probablemente para peor. Se puede eliminar esta etapa.
¿El poeta es alguien que se salva a sí mismo en su obra?
La poesía puede ser una forma de salvarse. Sirve para librarse de los problemas personales, para verlos con distancia y sacarlos de uno mismo.
¿Cree que usted podría haber sido otra cosa que poeta?
Creo que pude haber sido músico, pero para eso se necesitaba una formación especial que no tuve. Tocar algún instrumento… La guitarra la toqué de pequeño porque era lo único que había en casa, me la compraron de niño. También me gusta cantar rancheras y boleros.
¿Escribir un poema se parece a un orgasmo, como dice usted en un poema?
Es pura literatura. Aunque cuando se está escribiendo un poema con fortuna, o al menos uno lo cree así, sí se produce una emoción intensa, casi erótica.
Jean Cocteau dijo que el poeta es un mentiroso que siempre dice la verdad…
Es cierto. El poeta es un fingidor, finge lo que siente de verdad…
¿Sigue siendo un noctámbulo?
La noche tiene una vida diferente, donde suceden cosas que no pasan de día. Tiene un especial encanto para mí.
¿La poesía puede cambiar el mundo o sólo es una manera de consolar al lector?
Puede influir. La poesía, el arte en general, cambia nuestra visión del mundo, nos lo presenta de otra manera, con otra luz. Si cambia nuestra visión del mundo, en cierto modo, muy lejano, lo estamos cambiando.
¿Le gusta esta época?
Sí, está llena de cosas buenas y nuevas. Pero, claro, el mundo es un desastre, y eso no me gusta.
¿Le ha decepcionado España alguna alguna vez?
Quizás nunca me ha decepcionado, porque nunca puse grandes ilusiones en ella. Soy muy poco patriota. Me siento español, me gusta mi país, pero patriota, en el sentido más usual de la palabra, no lo soy.
¿Qué es la patria para usted?
El idioma, la infancia… Todo ese conglomerado de experiencias lingüísticas, vivencias infantiles y hábitos. No sé quién decía que uno es de donde hace el bachillerato.
¿Cómo ve ahora el país cuando regresa de Estados Unidos?
Ha mejorado mucho en los últimos años. Es completamente distinto al de mi juventud, mucho mejor, mucho más libre y mucho más rico.
¿Cuál es la etapa de su vida que recuerda con más cariño?
La etapa de la juventud es la que recuerdo con más nostalgia. Aunque el país no se lo mereciera entonces, la juventud sí se lo merecía. Las ilusiones, las ganas de vivir… Con el tiempo uno va perdiendo la curiosidad, va perdiendo el interés por las cosas y entendiéndolas peor. Después de tantos años, me encuentro con un país que no es el mío, que ha cambiado muy rápidamente. Me encuentro con un mundo que no acabo de entender bien.
¿Cómo ve la sociedad estadounidense?
Es tan contradictoria y tan rara que todo lo que se diga de ella es cierto. En el caso de la educación, tengo la impresión de que los estudiantes, al menos de Humanidades, saben muy poco en general, lo que no quiere decir que no haya gente brillante.
¿De joven le preocupaba la posteridad?
Es una palabra demasiado grandilocuente. Aunque no soy un hombre demasiado seguro de mí mismo respecto a la escritura, me interesaba publicar y que el libro no cayese en el vacío.
¿Vislumbra el nacimiento de una nueva generación excelente de poetas?
La generación de Luis García Montero tiene poetas muy valiosos, y bastantes. Entre los jóvenes es cierto que abundan más los malos poetas que los buenos.
¿Qué grado de importancia tiene la poesía en el mundo?
Los poetas tienden a exagerar su papel en la sociedad. Pero el arte sí es importante, y la poesía es una forma de arte.
¿La poesía es para usted una necesidad?
Cuando escribo poesía lo hago por necesidad. Tienes algo dentro que quiere salir y formalizarse. También quieres explicarte a ti mismo algo que no entiendes.
¿Ha logrado explicarse a sí mismo?
Algunas cosas sí.
¿La realidad defrauda?
Sí, pero hay que levantarla.

ANEXO: PALABRAS CLAVE

Amistad
Poca gente habrá oído hablar mal alguna vez de él. Su gran amigo y sucesor, Luis García Montero, dice que “cuando ángel se va, cualquier ciudad se queda sola, más hostil y desamparada”.
Este mundo no lo acabo de entender. Todo ha  cambiado, ha muerto mucha gente, claro que a cambio ahora tengo amigos nuevos. Eso me mantiene vivo.
En los últimos años había pasado a formar parte de su cuadrilla artistas y escritores como Almudena Grandes, Joaquín Sabina o Alfredo Bryce Echenique.
La compañía, los amigos, estar con otros, es muy importante. La soledad, como no sea por una razón personal muy buscada, es mala compañía.
Generación
A la generación del 50 también la bautizaron en su momento como la generación del alcohol porque a los poetas del grupo les gustaba empinar el codo. Aquellos jóvenes, hijos de la Guerra civil, estaban llamados a reinventar la poesía española.
Éramos amigos que hablábamos de todo, no sólo de literatura. Coincidimos gente muy divertida e inteligente, como Carlos Barral o Jaime Gil de Biedma.
Ánel González y Gil de biedma -fallecido en 1990- formanla pareja de oro de su generación. Igual que el asturiano, Jaime dejo de escribir deliberadamente.
Nos reuníamos a diario y hablábamos a veces de poesía, pero más de política o de cosas más frívolas, de la vida cotidiana.
Libertad
José Saramago siempre tenía en su casa de Lanzarote un libro abierto. Era un ejemplar deÁspero mundo, el primer libro de Ángel González, escrito bajo la sombra amenazante de la dictadura.
Me sentía sin esperanza en mi vida personal, pero con convencimiento de que las cosas iban a ir mejor para nosotros, para el mundo.
El eurodipuado Antonio Masip es el albacea del poeta, además de un antiguo amigo. “La lucha antifranuista generó una corriente de solidaridad e intimismo. Ángel González es el moralista del siglo XX”, afirma.
El poeta no es un ser diferente. Es un tipo que tiene esa habilidad para verbalizar las cosas, como los poetas la tienen para reproducirlas.
Vocación
Nació en Oviedo en 1925, pero la vocación llegó muchos años después, cuando una tuberculosis le obligó a guardar reposo durante tres años. De esta manera llegaron a sus manos los primeros libros de poesía. Juan Ramón Jiménez, Lorca, alberti, Neruda…
Así creció en mí el deseo de hacer algo parecido.
Estudió Derecho y Periodismo, fue funcionario público y también profesor en la Universidad de Nuevo México hasta 1994, pero jamás pudo dejar de escribir poesía, aunque en los últimos años lo intentó.
Yo creo que los poetas requieren cierto tipo de personalidad o de talento, y con eso se nace, pero luego hay que demostrarlo.[/b]

El poeta y cantante Joaquín Sabina ,le dedicó una canción a su gran amigo y poeta Ángel Gónzalez trás su muerte.
Dejo la letra y el vídeo.








Menos dos alas

González era un ángel menos dos alas
Gonzalez era un santo por lo civil
un dandy con un ojo a la funerala
tan rojo, tan castizo y tan zascandil.

Hilaba en los garitos de mala nota.
Boleros de Machín con Juanín de Mieres
Apurando esos whiskys en los que flotan
La luna de las golfas y los crupieres.

Cuando volvía del extranjero
tan forastero,
a las dos no era de día,
a las seis ya era de noche,
pídame un coche,
fumando espero
y le aplaudían los camareros.

Otoños y otras luces, pan con verbenas
su príncipe de Gales, tan Cortefiel
Tratado de urbanismo, Juan de Mairena
chicana, magdalena, tinta y papel.

Verde por la vergüenza que no tenía,
hasta ayudó a Caronte a quemar sus naves,
decía que morirse no era tan grave
y agonizó en voz baja por cortesía.

Cuando volvía del extranjero
tan forastero,
a las dos no era de día,
a las seis ya era de noche,
pídame un coche,
fumando espero
y le aplaudían los camareros.

Un trabajo, amiga Lluvia, impecable: bien documentado y bien realizado. Gracias de nuevo. Dentro de unos días pasaré a otro autor, también llamado Ángel : ÁNGEL CRESPO. Espero igualmente tu ayuda.
Besos.

Sin duda alguna,si no hay nada que lo impida,aquí estaré .

Besos y gracias.

Bueno, María, este espacio abierto está esperando contribuciones. La andadura por el Movimiento  de la Poesía Social española no evita que el propio concepto trascienda a este país ( en Chile, en Argentina, en Cuba, en México... en Brasil se ha hecho poesía social: y hay que hablar de ella). Hay además Poesía Social en francés, en inglés, en italiano, en ruso, en turco... En cualquier idioma. En realidad no creo que tengamos fuerza para abarcarlo todo. De momento yo no estoy cansado. Y además la contribución de Lluvia me viene de perlas puesto que me permite continuar con Poesía mística religiosa durante la ausencia de Ana ( parece que, de momento, va para largo).
Sí, yo creo que sería interesante que nos expusieras LA POESÍA SOCIAL BRASILEÑA... La traducción sería importante, pero no fundamental. ¡Ánimo!
Besos.

ÁNGEL CRESPO.-  Ciudad Real ( 18/07/26 ) - Barcelona (12/12/95)
Procede de una familia de Ciudad Real, siendo su madre propietaria de diferentes fincas. Su contacto, a través de ellas, con la naturaleza marcará su vida y será ostensible en su obra.
"Su obra poética no se adscribe fácilmente a ninguna tendencia, de forma que los críticos han tenido dificultades para encuadrarlo en algunas de las corrientes de la poesía de posguerra" ( Wikipedia). Desde sus inicios tiene contacto con el creacionismo y el surrealismo. Posteriormente contacta con Chicharro y Edmundo de Ory ( Postismo). Tiene una etapa, que marca varios de sus libros, en la que se podría encuadrar en el REALISMO MÁGICO. Más tarde relacionado  con el CULTURALISMO Y HUMANISMO MODERNO. Y finalmente en sus años finales con el AFORISMO. Ensayista, Critico y Traductor (Pessoa, Dante, Petrarca...) habiendo recibido importantes premios por esta última labor. En el anonimato o casi - sobre todo durante su estancia en Puerto Rico- su obra es extensa y de un gran interés. ( Datos obtenidos de Wikipedia. En la red hay suficiente información suya).

A fuerza de ser sincero no conozco mucho - todo lo contrario del autor anterior- de Ángel Crespo. Pero hace ya algún tiempo que leí dos poemas suyos que me cautivaron. Son

"EL MURO

El peregrino llega junto al muro,
ya sin aliento, apoya en él las manos
y la frente, buscando refrigerio:

mas pronto las aparta, que unas manos
y una encendida frente
lo sostiene al otro lado." (Ángel Crespo)

- - - - - 0 0 0 - - - - -


"LA NADA

La nada: ese inmenso cajón, alacena o lago del que Dios ha exilado a todas las cosas;
bosque en el que se escucha el balido de todos los pájaros habidos y por no haber.
Desgraciado de aquel que no tiene su nada, habrá de conformarse con lo que le den los
demás, sacando de sus bolsillos o de sus terribles armarios; vivirá como nuncio, como
vicario, como ministro, pero jamás con soberanía, porque no tendrá nada.
La mía es el recuerdo, las escamas de los pescados que platean en los mares de
medianoche y del mediodía en que el sol nada; la nada por crear.
O bien el largo olor a vida de la nada." ( Ángel Crespo)

Ambos poemas están obtenidos de la red. Hay diferentes páginas con estudios críticos y una selección bastante notable de su poesía.

Yo ahora continuaré con su visión sobre la poesía social. Y con 3 o 4 poemas seleccionados por el propio autor.

"POÉTICA

Más que una definición de la llamada poesía social - yo emplearía los términos de cívica o política - cuyo cultivo en España ha sido determinado por circunstancias de todos conocidas, me interesa su situación y, sobre todo, los efectos que viene produciendo en el quehacer poético de nuestro país. No obstante me gustaría aclarar, aunque con la brevedad solicitada, que para que una poesía merezca el título de social debe estar compenetrada con una posición sociológica congruente. Creo que esto no ha ocurrido entre nosotros. Nuestra poesía "social" es individualista en el sentido de que expresa antes - y hablo en términos generales - la protesta del poeta contra lo que considera inadecuado o injusto que un conjunto de principios sociológicos. está más cerca del llamado tremendismo, que fue una supervivencia romántica, que del realismo, base indispensable de toda posición social válida. Esto, repito, en términos generales y, sobre todo, en relación con las obras de quienes, precipitadamente, han sido considerados poetas básicos de la tendencia.
Por otra parte, la poesía se ha rebelado contra las cusas pero no contra los efectos. Lo que en el plano de la correlación entre poesía y realidad, se ve claramente en la técnica, generalmente pobre y convencional, de sus cultivadores. ¿Cómo puede facilitarse un cambio de las circunstancia sociales con una técnica conformista? En nuestra poesía "social" hay mucho 98, no hay investigaciones formales serias y actualizadas, sistemáticas. Si las nobles ideas que animan esta poesía son ciertamente universales, lo primero que se impone es una apertura al universo mundo de la poesía, enlazar con él y tomar lección de sus conquistas o, más sencillamente, de su afán renovador. Se ha tenido en cuenta lo que se dice pero no la forma de expresarlo. Con ello, se ha empobrecido el lenguaje y, así, se ha producido esa crisis de expresión que ha conducido a la no menos crisis de valores, que también padecemos. Los más jóvenes poetas se encuentran - perplejos y desorientados - ante un camino que les ofrece escasos puntos de apoyo. La culpa es que actualmente no parezca surgir una poesía nueva y original - sin dejar, al tiempo, de ser social -  recae sobre quienes han postulado como ejemplares obras que, desgraciadamente, distan mucho de serlo. Serán moralmente positivas pero, ¿lo son en lo poético? Lo que nuestra descuidada crítica debería hacer es buscar lo social en las obras verdaderamente poéticas que también se han escrito durante los últimos decenios. Parece ser que la poesía social existe en España, pero carecemos de un planteamiento crítico adecuado para descubrirla y valorarla adecuadamente. (Madrid, marzo de 1955)" ( Ángel Crespo. En  Poesía social... Págs. 413 -415.)  

"LA CABRA

La vieja cabra que el cuchillo
respetó. Se movía
como la yerba cuando crece.
de pronto, sus orejas
ya estaban lacias, o su belfo
entreabierto, o estaba
el animal junto a la puerta
del horno. El animal
- o más bien bicho, fardo
de piel y huesos, con las ubres
como viejas talegas que guardaron
cobre y, a veces, plata -,
el bicho melancólico
que se dormía al sol tocando tierra
con los hermosos cuernos.
Porque los cuernos eran su sonrisa,
su afirmación, su gesto de haber sido:
brillante de mañana, por la siesta
mates de polvo y tedio, por la noche
ascuas de abandono y humeantes
de bruma con la aurora.
- - - - - - - - - - - - - - - Vieja herencia
de algún día que el hambre se olvidó
de olisquear el filo del cuchillo,
de lamer el barreño en que la sangre
se cuaja, de mover
la artesa que presencia el sacrificio;
vieja cabra, durando
como la duración, como las yerbas
que cuelgan del tejado,
como la voz idéntica que llama
desde el fondo del patio cada día,
como el tiempo que aprieta los costados.
Se va después, jadea,
y, cuando va a morir, clava los cuernos
en el contemplador desprevenido." ( Ángel Crespo. En Obra Cit. Págs.- 415 -416.)

- - - - - 0 0 0 - - - - -

"JARDIN DE TURENA

La joven se sentó en la hierba,
se desnudó los pies
y amaneció más allá de la aurora." (Ángel Crespo.)

- - - - - 0 0 0 - - - - -

"BAJO UN CIELO SIN PÁJAROS

Bajo un cielo sin pájaros
¿ qué redención podemos
esperar - o qué canto
suspendernos sabría?

Va el sol cayendo
y su cadáver frío
no cruza un ala - y todas las auroras
gritan desde su ayer que no está muerta
la hoja postrera.
- - - - - - - - - - ¿Pero en qué paisaje
tiñe de verde, en qué país, al viento?" ( A. Crespo)

- - - - - 0 0 0 - - - - -

"LAS AFUERAS

Paseábamos en silencio
por el dominio de los trillos,
es decir, junto al borde de las eras
y de las bardas derruidas.
Tal como caen las sábanas, las mantas,
en la cama bien hecha, con amor
modelada, caía
la oscuridad en sucesivas capas
sobre nosotros.
- - - - - - - - - - Caminábamos
más lentamente. Algo
esperábamos. Llenos
de ecos cercanos y de aromas
inminentes, precisos,
nos salíamos de nosotros
y, naturalmente, no hablábamos.

Era el principio
de la transformación. Se hacían leves
las pardas construcciones,
el blanco de la cal
cantaba lentamente
unos colores que no eran
los suyos, y los ruidos
- que nos llegaban más exactos:
la esquila, el carro, la mujer, la oveja,
los pies, las puertas, el pajar, las trébedes -
se convertían sin cesar
en una apelación a la justicia,
se transformaban
en un texto con manos
apagadas y fuerte
y tiernas, con caricias
hechas ( por ignorancia)
haciendo daño,
en miradas al cielo
preguntando por algo inexistente.

Y nosotros nos convertíamos
de súbito en nuestras conciencias." ( Ángel Crespo. "Poesía social..." Págs.- 416 -417.)

- - - - - 0 0 0 - - - - -

"CUANDO TE QUEDAS SOLO, ERES ESPEJO...

Cuando te quedas solo, eres espejo
de lo que fuiste:
una mañana
contemplada desde el balcón
entornado; unos pasos
armoniosos que no has seguido
para no derramar tu gozo;
unas cuantas palabras
que te cambiaron más que el tiempo;
una mirada que se ahogó
como luz en tus venas;
un viaje que nunca querías
terminar; tu alma ausente
de lo que te esperaba
al quedarte tan solo". ( Á. Crespo)

- - - - - 0 0 0 - - - - -

"UNA MUJER LLAMADA ROSA

Recuerdo a una mujer entre las reses
- su delantal, el cubo de agua -
buscando algo, agachándose
entre las patas, las cabezas,
entre las ruedas de los carros.

Recuerdo bien su vientre, sus colores
subidos a la cara
y la mirada del marido
que era por cierto el mayoral de los bueyes.

Bien lo recuerdo. Ella buscaba
entre las piedras del corral
-¿ una medalla, una moneda?-
y sin soltar el cubo de agua
que salpicaba entre los cantos.

Yo apenas si medía
lo que es preciso para hacerse oír.
Junto al pozo, a la sombra
de las poleas, contemplaba
aquel ir y venir, y del marido
la calma expectativa.

Recuerdo a la gallina que en las bardas
se encaramaba y no sabía
descender. Y recuerdo
cómo aleteaba. Y el palomo
zureaba en el porche.

Algo buscaba, Algo buscábamos
el mayoral y la mujer y yo
y las reses y el lento
prosopopéyico palomo
y la escandalosa gallina
y el hijo que llevaba a medio hacer
esa mujer llamada Rosa
- que una vez hecho se llamó Daniel
y la muerte encontró en aquel corral
en el que nada halló su madre." (Ángel Crespo. "Poesía social..." Págs. 417 - 418)

- - - - - 0 0 0 - - - - -

"EL VIENTO SE HA QUEDADO QUIETO...

El viento se ha quedado quieto
sobre las ramas, y me acecha
con ojos encendidos.
¿ Qué me recuerda - o me recuerdas -? No
sabría adivinarlo.
- - - - - - - - - - - Y caen las hojas
que consume la hoguera." ( Á. Crespo.)

- - - - - 0 0 0 - - - - -

"PAUSA DE OTOÑO

Un cura va con su breviario
pero el otoño continúa.

El otoño
no reza, pero mata y embellece,
no va de negro, pero las compuertas
del invierno aproxima;

el otoño
no dice misa: sigue andando.

Una mujer con una cesta.

Pero el otoño no nos habla.

El otoño
cría las nubes y las berzas
que la mujer devora,
hace las tardes breves que se llevan
el recado de los chubascos,
los peces muertos que devuelve el agua.

Un guarda forestal con su escopeta.

El otoño
no vigila, no sabe de cartuchos
ni pólvora comprada,
no pide sangre en nombre de la ley:

el otoño
no merodea entre los árboles,
no nos denuncia: sigue andando.

Un niño con su cántaro de leche
que no se ha de beber.

El otoño
no será; da la leche
pero se abstiene de ordeñarla,
desencajona el pasto perfumado
que nos empolva y tiñe;

el otoño
como la luz que continúa.

Un cartero pedaleando
su famélica bicicleta.

El otoño
no viene sobre ruedas, no nos trae
otras noticias que las suyas.
Inútil preguntar.

El otoño
acercándonos el sonido
de los cencerros, el balido
de los cencerros y su lana.
El camino que continúa.

Un autobús cargado
de gentes que se desconocen
aunque comen la misma sal.

El otoño
ni los reúne ni propicia,
ni ha trazado el camino: continúa.

Todas las yerbas, los gusanos,
los pájaros y los viajeros
y los cencerros, al otoño
ignoran. Y estaciones
son como las del año.

Pero el tiempo que espera al hombre
cansado de esperar
¿ qué vigilancia lo limita?,
¿ qué guardas lo destruyen,
con su mojada pólvora,
qué breviarios y cartas lo exorcizan?

No vale el grito, no la culpa ajena,
vale el otoño, vale el lento
declinar de las hojas,
vale el gusano cuyo amargo
jugo mancha la tierra
- o desván y tinaja
oliendo - vale el pájaro
que huele a ropa limpia y a pan duro.
Vale la espera de los hombres
cansados de esperar." (ÁNGEL CRESPO.  OB. CIT. Págs.-  418 - 420.)

- - - - - 0 0 0 - - - - -

"LOS ÁRBOLES CRECEN DEPRISA...

Los árboles crecen deprisa.
Mientras iban creciendo
estos árboles, yo
daba vueltas al mapa
diario de mis sueños.
Y cada rama era
el nombre de un país, y cada hoja
una ciudad con torres o mezquitas
y siempre con un alma
en pena.
- - - - -  Y en otoño
me querían llevar al otro mundo
las hojas amarillas
y una calle sin nombre y sin ventanas." (ÁNGEL CRESPO.)

- - - - - 0 0 0 - - - - -

"EL PÁJARO POBRE (Grabado de Farreras)

¿Qué pías tú con ese pico
que ni lo veo ni me sé
si es puntiagudo, curvo, lleno
de dientes, borra o tafetán?

¿Qué pías tú, pájaro pobre,
lleno de andrajos por doquier,
lleno de mugre, piojos, polvo,
porque las cosas no te van?

Ave mendiga que te posas
en telarañas, bien se ve
que es poco el peso de tu cuerpo
presa del hambre de yantar.

Bien se adivina que en desvanes
has hecho oficio de ratón,
entre los trastos y las vigas
y piezas rotas de ajedrez,

que has anidado en los dominios
de la polilla y el moscón
y has enterrado a tu familia
sin canto llano ni ataúd,

que has escapado por milagro
de la descarga del fusil
y la escopeta, y en el ala
llevas el plomo de mi voz,

que andas de noche por las calles
como enemigo de la luz
cuando tu trino bien quisiera
abrirse a chorros con el sol.

Ave de presa, no: ave presa
de qué desgracia ¿alguna vez
te has esponjado entre la brisa
de rama en rama de un nogal?

¿Cómo has llegado, tras qué triste
desolación, a ser así?
¿Te hiciste acaso solidario
de quien pregunta por su pan

y le contestan que se ocupe
del largo alcance del cañón
y siga en orden resistiendo
bajo los cielos y los pies?

¿Has contradicho, denostado
y has recibido de un badil,
en la pechuga o en los lomos,
la bendición de hoz y de coz?

Esta es la historia que adivino
cuando te veo resistir,
si desplumado, no vencido,
siempre cantando porque sí." (ÁNGEL CRESPO. En "Poesía social..." Págs. 421-422.)

- - - - - 0 0 0 - - - - -

"LAS SOMBRAS VAN CAYENDO COMO UN REGALO DE LOS DIOSES...

Las sombras van cayendo como un regalo de los dioses,
el más generoso, pues son
de sus incorruptibles cuerpos y de sus almas
inmortales imagen; y no
nos piden nada a cambio de este espejo
en el que todo encuentra su unidad
de nuevo, es otra vez, y cada vez,
como un latido hecho de movimiento y de quietud,
el puro pensamiento que se esconde
de sí mismo acosado por la luz." ( ÁNGEL CRESPO.)

- - - - - 0 0 0 - - - - -

"NO TE ASOMES A ESE JARDÍN...

No te asomes a ese jardín
ni quieras descubrir sus rosas.
Mueren tras ese idéntico
perfume, igual color,
y la sed llena el vaso.

No te acerques a ese jardín
si quieres que aún existas
y que tu amor de siglos no se apague,
y si amas la esperanza.
Déjalas bajo el so: búscate dentro
esa otra cosa que renace y muere,
esa flor que sospechas que hay en ti,
esa rosa que fue, pasó, nunca hubo rosas." (ÁNGEL CRESPO.)

- - - - - 0 0 0 - - - - -

"EL TUNEL

Bueno, pues me dejaron
bueno.
- - - - - Dije las cosas
que había que decir
- es decir, a propósito
de la cuestión que callo -
y si me comprendieron
o no me quisieron comprender
- más bien debió
ser esto - yo no juzgo,
pero miraban a mi cara
- pues no, a mis ojos
no se atrevían, creo -
como quien no comprende.

El caso es que las víctimas
eran ellos. Estaban
muy sumidos en la costumbre,
pues a pesar de no poner,
para adelantar, la madera
- les pagaban un poco más -
agradecían la fineza
a pesar de los accidentes.
Es decir, la madera
los podía evitar.
Pero en cambio, eran menos
metros de túnel.
- - - - - - - - - - ( Ya lo dije
sin intención: ¡vaya un favor...!
y cosas que me callo.)

Pero ellos me dijeron
que no chistase: a lo mejor
les obligaban a madera
para contener la avalancha
y, luego, cobrarían
menos, llegado el sábado.

Porque, claro, morir
o que te entierren una pierna
es una cosas, y otra
muy diferente,
vamos, supongo, no comer." ( ÁNGEL CREPO. "Poesía social..." Págs.- 422 -423 )

Y con este poema doy por concluido este autor. Yo no tengo ningún libro suyo, con excepción de la Antología que se cita "Poesía social española contemporánea". Por tanto, aquellos poemas tras los cuales se ha puesto su autoría pero no su procedencia han sido obtenidos de diferentes fuentes de la RED. Hay muchos más. Y algunos muy interesantes. Ignoro su Lluvia querrá o podrá aportar algo. Lo dejo a su criterio. Antes de volver con otro autor me daré una vuelta por POESÍA MÍSTICO - RELIGIOSA. Como siempre gracias por vuestra atención.

ANTONIO FERNÁNDEZ MOLINA.-

Más conocido como Antonio Molina. Otro gran poeta, como iremos viendo, que me era totalmente desconocido. Es conocido como ANTONIO MOLINA,  a secas. Ello presenta el inconveniente de que si nos ponemos  buscarlo así en la Red comprobaremos que la mayoría de las entradas hacen referencia al archiconocido cantante español del mismo nombre ( "Soy minero...").
Hay, además otro poeta, más reciente - y creemos que todavía vivo- que fue ministro hace unos pocos años.

Antonio Fernández Molina, el poeta del que tratamos, nació en Alcázar de San Juan ( Ciudad Real) en 1929, falleciendo hace unos años ( 2005) en Zaragoza, ciudad a la que se trasladaría por su gran amistad con el cantante Miguel Labordeta.

Abandonó su profesión de maestro para dedicarse por completo a la Literatura: Poeta, novelista, ensayista y crítico literario. Estuvo ligado con el POSTISMO. Fue secretario de la Revista "LOS PAPELES DE SON ARMADANS", que dirigiera CAMILO JOSÉ CELA.
Entre sus obras poéticas:

- Biografía de Roberto.
- Una carta de barro
(Ambas editadas en Madrid, 1953)
- El cuello cercenado; Guadalajara 1955.
- Semana libre y las fuerzas iniciales; Caracas 1956.
- Sueños y paisaje terráqueos; Bilbao 1960.
- Antología de la poesía cotidiana; Madrid 1966.
- Arando en la madera; Zaragoza 1975.

(Datos obtenidos en gran parte de Wikipedia)

"POÉTICA

Nada nace, y menos en arte, por generación espontanea. Por eso pienso que la poesía social es una conquista de nuestro tiempo y responde a una necesidad. Si en otras épocas históricas ha existido , nunca como ahora se tuvo una conciencia tan clara de su realidad.
También pienso que la poesía social no excluye a las demás, sino que las completa.
A partir de la "poesía pura", un proceso de rehumanización ha conducido al realismo y a la actual "poesía social". El poeta siente la inquietud y la responsabilidad  de ser hombre entre los hombres de su tiempo y de comunicarse de una manera clara y eficaz con ellos. Por eso la índole de la "poesía social" es la de ser clara y popular, y en la medida que consiga esto estará cerca de su propia naturaleza y de sus fines.
Aunque es evidente que en poemas oscuros puede haber - y de hecho hay- motivaciones sociales, esa oscuridad les resta, casi de manera absoluta , eficacia.
El peligro mayor de la "poesía social" es el de su misma necesidad de claridad, ya que puede conducir fácilmente a lo vulgar, y en poesía no basta decir, hay que decir, además, de forma poética . Claro que, en definitiva, no existen recetas infalibles. Existe sólo el talento del poeta y su necesidad de expresarse. Con ellos, la posibilidad de salvar los escollos para hacer de la poesía un vehículo útil para cambiar la vida. ( Mallorca, abril de 1965)" (Antonio Molina en Poesía social  española contemporánea. Págs.- 425 -426)

"REFLEXIONES DE UN HOMBRE HONRADO

Como todos los días he llegado tarde a casa
y he madrugado esta mañana ( como todas las mañanas)
y sin parar durante el día
me encuentro cansado
sin ganas de hablar
y menos de leer
(eso que tanto me gustaría)
y casi sin fuerzas para pensar.
El aire de la mañana es refrescante
pero hubiera preferido quedarme en la cama
y ver las caras de mis hijos cuando se despiertan
ver las caras de mis hijos a la luz del sol
que resulta que es una luz gratuita
que a veces resulta un lujo.
No es que se pase mal con los compañeros
no me quejo de eso.
Cada uno tiene su modo de distraer sus preocupaciones
y yo procuro no pensar y entregarme al trabajo
y que las horas resbalen hasta que llegue ésta de estar en casa
que yo quisiera más fresca y llena de alegría
pero no puedo poner un poco de música porque los niños duermen
y yo mismo llego casi dormido.
En el periódico a veces veo la foto de un niño
y pienso en los míos que estarán comiendo la merienda
para hacerse fuerte y ojalá tengan otra vida mejor que la mía
y que ahora no les preocupen demasiado esos pequeños problemas
que con frecuencia tienen los niños.
A veces siento tedio de todo
y miro por la ventana del sexto piso donde trabajo
miro al fondo del patio
como una liberación.
Pero esto es un momento y no todos los días
aunque a veces confieso tengo que hacer un esfuerzo muy grande
refugiarme en el retrete
sacar la fotografía de los míos y llorar un poco.
Los números y los papeles me han enseñado muchas cosas
pero estoy harto de números y papeles
y a veces miro las rodillas de una joven
pero me acuerdo de las rodillas de la novia que tuve
que ahora es la madre de mis hijos
y pienso que sus rodillas y sus manos son más hermosas
y siento deseos de salir corriendo por la ciudad
para llegar a casa y besarle los brazos.
Pero hace mucho tiempo que acostumbro a dominar mis impulsos
y no sé ya si es que soy efectivamente viejo
o si me voy haciendo efectivamente idiota.

Como de pie y de prisa para seguir trabajando
y menos mal si tengo un momento para telefonear a casa
siempre de prisa y con ruidos que estorban entenderme.
Pasan los años y los niños crecen
y yo quisiera que pasaran más de prisa
porque en definitiva mi vida es para que crezca la suya.
Pero los años pasan despacio y yo estoy cansado.
tengo unas pocas monedas en una caja
(llevo varios meses sin ir al cine)
pero en cualquier momento surgirá un imprevisto
y tendré que echar mano de esas monedas
como ha ocurrido en cuanto conseguí reunir un poco de calderilla.

Se debe notar que estoy cansado
porque mi mujer me mira pensativa.
Cuando éramos novios, a pesar de las dificultades, éramos felices.
Hoy seguramente somos felices pero estamos aburridos
necesitamos tiempo y aire libre para que se  refresque nuestra felicidad.

Apago la luz. No puedo seguir pensando.
Mañana he de madrugar y veré las mismas caras cansadas.
Las mismas caras todos los días.
Los mismos movimientos mecánicos.
Ojalá pueda dormir esta noche in sobresaltos." (Antonio Molina. Poesía social... Págs.-426 -428.)

Insisto, yo no conocía nada nada de este autor: desconocía su existencia. Y si alguien, hace unos días, me hubiera preguntado por ANTONIO MOLINA, mi respuesta inmediata hubiera sido: cantante, autor de Soy minero.
El libro de Leopoldo de Luís sobre el que se basa todo esto me está, pue haciendo descubrimientos insospechados que, como ser humano y como ser humano amante de la poesía me está dando grandes beneficios morales.

El poema "Reflexiones de un hombre honrado" es de una magistratura lírica poco común con pasajes de una belleza sublime:

"Pero hace mucho tiempo que acostumbro a dominar mis impulsos
y no sé ya si es que soy efectivamente viejo
o si me voy haciendo efectivamente idiota..."

En "Poesía social..." hay otros cuatro poemas más. Pero saltando la dificultad del nombre me puse a buscar. Y encontré esto. Posiblemente haya bastante más. Pero creo que merece la pena que profundicemos en lo que no conocemos y tratemos lo conocido, con todo respeto, desde otro ángulo.

"BOSQUE DE NIEBLA Y RICINO PARA EL AMANECER"
(Poemario de Antonio Fernández Molina editado por el PATRONATO MUNICIPAL DE CULTURA DE ALCAZAR DE SN JUAN. 2001)

BOSQUE DE NIEBLA

1

Madrugada.
En la habitación preside
la esfera grande del reloj.
Al fondo de un pasillo
alienta la angustia
de un amor imposible.
Un rumor ahogado
abre grietas
en lo oscuro.

2

Bien cerrados los ojos
mientras cerramos los minutos.
Sentimos cual si la cima
de la montaña
entrara en la habitación
y, a través de los muros,
viéramos las estrellas.

3

Un almanaque en forma
de corazón y nido
cuelga de un árbol.
Caen las hojas
entre las ramas secas,
en el colchón del suelo.
La llave encantadora canta,
canta la lluvia de la Luna.
Duerme el pájaro y tiembla
tras los endebles
barrotes de la jaula.

4

Como palabras dóciles,
acuden a posarse
aves o nubes diminutas
en la mano extendida.

(Como la referencia se hizo al principio los poemas de esta serie no vendrán entrecomillados ni se pondrá nuevamente su autor y editorial.)

5

Ante el tapete verde
el jugador baraja.
Brillan los naipes.
La nariz del viento
muge pegada a la pared.
Cuando la lámpara se enciende
surge el ballet de sombras.

Cont.

Hola,mi querido Pascual.
Esperaba a que pusieras la primera piedra y ahora que vengo,has hecho el edificio entero.
Aquí estoy leyendo a Ángel Crespo,del que algo conocía,no era así con Antonio Fernández Molina,ahora es cuando estoy sabiendo que existe,perdón por mi ignorancia,y sigo.
Gracias,poeta.

Yo, y lo he advertido más arriba, también lo desconocía Lluvia. Pero ahora me doy cuenta que mi ignorancia no exime la belleza que se esconde tras cada piedra del camino.
Besos. Te deseo - a ti y a todos - un buen fin de semana.

(Por cierto, yo sé la querencia de nuestra querida Lilí, por los poemas cortos y profundos. Cargados de imágenes y metáforas. Quizás si se pasar por aquí le gustaría esto.)

ANTONIO FERNANDEZ MOLINA (ANTONIO MOLINA)

Cont.

BOSQUE DE NIEBLA...

6

Bebe en un vaso un sorbo
de agua clara y fresca.
Con las palabras transparentes
empieza escribir un poema.
Cuando termina
el agua en el vaso
aparece
delicadamente teñida.

7

Al otro lado del lago,
en la línea del horizonte,
donde se unen el cielo y la tierra
galopa un caballo de bronce.
Se refleja en el agua
de aquella orilla.
Hasta allí se alarga la sombra.

8

Las miradas juegan a la esgrima
con la cabellera del tiempo.
De pronto
el temor
inmoviliza al pájaro
sobre el balancín de la jaula.

9

En un banco reposa
la sombra de los años.
En el suelo
revolotean papeles
como gorriones vivos
en torno al viejo monumento
refugiado
en un rincón
melancólico del parque.

10

Él no está en la habitación.
Silencio. Pero permanecen
su memoria y perfume.
¿ha muerto o vive aún?
Oscila su retrato.

Cont.

ANTONIO FERNÁNDEZ MOLINA ( ANTONIO MOLINA)

Cont.

BOSQUE DE NIEBLA

11

Una conversación confusa
calma la mesa
de letras rotas.
Desde la oscuridad
golpea el muro
un grito en la calleja.
La mesa
asciende unos palmos
y se vuelca. Alguna palabras
dejan señales en el suelo.

12

En la penumbra taconean
las botas de un desfile.
Una vela encendida
en una palmatoria
en forma de mano
de una mujer enamorada
muerta joven,
está sobre la mesa
junto a un plato
lleno de ojos dormidos.
Se despiertan los ojos,
abren y cierran los párpados
como labios parlanchines.

13

Encima de las ropas
de un lecho, nace un lobo.
¿Se encoge el agua?
El círculo retrocede
y se transforma en triángulo.

14

Nubes.
Unas a otras se adelantan.
Como si fueran submarinos
rozan el suelo,
abren surcos cual bocas
por donde salen dolientes
gemidos del planeta.

15

Al ponerse en marcha, el tren
sabe que viajamos a otro país.
Con ruidos y gestos adecuados
se despide de la estación
y avanza decidido.
Entre los diferentes viajeros
un músico interpreta melodías,
otras personas cantan,
hacen hábiles juegos de manos
y piruetas circenses.
Apenas nos sorprende a los demás
ver a los peces
saltar a nuestro costado
y ver un arroyuelo circular
por el pasillo del vagón.
Los cristales de las ventanillas
reflejan escenas inquietantes.
Cuando cerramos los ojos
las imágenes entran
por los agujeros
de la nariz y las orejas.
Pasan momentos y momentos
y llega el tren a su destino.
El nuestro es un interrogante.

Cont.

ANTONIO FERNANDEZ MOLINA

BOSQUE DE NIEBLA...

16

Nadie lo empuja
y se abre la puerta.
Sentimos a nuestro lado
una presencia invisible.
Permanecemos mudos.

17

Encima de un libro abierto
una mano acaricia
dos páginas en blanco.
Las páginas se animan con un bosque.
Un sendero las cruza..
Hacia el atardecer
un hombre recorre el sendero.
Alargada su sombra
más allá de la mesa
la sombra cae al suelo.
La recoge otra mano,
la dobla, la coloca
entre las páginas
y cierra el libro.

18

Ante el cielo gris,
los troncos y las ramas
de árboles desnudos
parecen líneas dibujadas
de la nervatura de hojas secas
pegadas a las páginas
del herbolario de un niño.
Un momento antes de oscurecer
crece la luz.
Sonríen
y resplandecen los árboles.

19

A media tarde
calles de la ciudad
parecen páginas
de un libro usado.
Llega el anochecer
y surge un bosque
cruzado por las avenidas.

20

La noche duerme en silencio
como un grillo
bien vigilado por la Luna.
El tren avanza desde el fondo
de un bosque de niebla,
asoman su silbido y sus luces.
El viento acaricia
la espina dorsal de la montaña.
Junto a los puentes reposan
unos puñados de casas
salpicadas con luces
de bombillas anémicas.

21

Los rayos de sol
doran el rostro de la avena.
El rumor de los insectos
se apaga.
Llega el silencio
de puntillas.

(Con este poema acaba la primera parte del poemario. La segunda parte, RICINO PARA EL AMANECER, contiene tan sólo 4 o 5 poemas, pero antes expondremos otros, Y concluiremos este autor con la segunda parte del libro mencionado.)

ANTONIO FERNÁNDEZ MOLINA ( ANTONIO MOLINA.)

"APRISA, UN HUECO, APRISA

Hay que dejar un sitio.
Haced un hueco.
Colocad otro plato.
Este hombre lo necesita.
No os encojáis de hombros.
Prestadle una chaqueta
o un sello para que escriba
pidiendo amor o socorro.
Sus manos son las nuestras.
Su frente es nuestra frente.
Os pido
un poco de atención
entre un cigarrillo y otro.
No entréis en discusiones.
No más divagaciones.
Sólo esto importa.
No me hagáis que dé gritos.
Quiere vivir un hombre.
Un hueco. Aprisa.
Más respeto." ( A.M. * en Poesía social...Págs.- 428-429.)

* En este libro aparece como Antonio Molina y no como Antonio Fernández Molina. Por tanto, cuando nos refiramos a poemas de este libro las siglas serán A.M.

EN EL CINE

Muchas horas de sueño
mucho polvo en la piel
han labrado los rostros
de los hombres que miro.
Ahora mi vista aparto
de libros y folletos.
Ahora aparto mi vista
de los escaparates.
Y cuando voy al cine
subo al último piso
vuelvo mi nuca a la pantalla
veo el rostro cansado
del hombre y la mujer." (A.M. en Poesía social...Pág.- 429.)

"FÁBULA TRISTE

Había un hombre que tenía hambre,
había un carro que tenía ruedas,
había un mundo que tenía tontos,
había espigas que tenían grano,
había casa que salero había.
Pero no cultivaban las cigüeñas
ni buscaban columnas en los peces;
únicamente dos más dos hacían cuatro
aunque algunos ministros sonreían.
Buscaban aviones en las nubes.
los niños encontraban sus amigos,
los bueyes, pensativos, no pastaban,
los obreros vivían en tabernas,
los gitanos vivían en los puentes,
las devotas decían letanías
y los ríos sus piedras arrastraban." (A.M en Poesía social...Págs.- 429-430.)

"SEMANA

Estoy tremendamente desconcertado
de estos lunes y martes sin salida,
de los amaneceres que traen ocupación de pisacalles
y miércoles de ceniza.
Entre solares y casas derruidas
amanecen los jueves con fuertes dolores de espalda,
de los que me confieso pensativo.

Hacia el viernes
un recuerdo de clavos
y posibilidades huidas
predisponen los ánimos considerando
los salarios que los sábados acontecen
y traerán altas humillaciones en las cantinas.
Después dicen que viene el domingo." ( A.M. en Poesía social... Pág.- 430)

"...Y RICINO PARA EL AMANECER

Antes de colocarse la careta
el propietario dirigió la vista
a los balcones del inmueble.
A falta de conversación,
sonreían las vicuñas a palo seco..
El estruendo de una revista,
realizada al amanecer,
empalideció su resplandor amarillo.
En consecuencia en la guitarra
se almacenaban glóbulos
y se almacenaban parabienes.

( HISTORIA PRIMERA)

Un hombre convertido en perro,
antes de ladrar, arañaba.
Se colocó pedales y bocina.
Recorría al atardecer
las orillas del canal
y asustaba
a los árboles más rebeldes.

Sin alargarse su vida perruna
e inmediatamente transformado
en bicicleta de tres ruedas,
dormía su entusiasmo por la mañana
y su desesperación al día siguiente.
Después de bicicleta fue sabio,
escribió folletos sobre la rabia,
el paludismo, la malaria,
la escrofulosis,
sobre el arte de manejar el sable
y la popular sabiduría.
En buena hora alcanzó a ser
académico y fantasma
apreciado por inexpertos.

( HISTORIA SEGUNDA )

La chica de piernas largas
se dejó un bigote muy corto.
El bigote crecía y crecía
y hubiera rozado el suelo
pero también crecieron sus tacones.
Descalza y bien afeitada
era una persona normal.

Un día, sentada en su silla
comenzó a hablar de este modo:
"me maravilla que la luna
tenga cara de futbolista
o que parezca un plato de arroz con leche.
En absoluto me maravilla
que en lugar de dedos tenga espárragos
ni que su voz sea armoniosa".
Luego, envuelta en una manta,
se fue al bosque más cercano
y convertida en viejecita
cogía manojos de leña
que transportaba sin esfuerzo.

( HISTORIA TERCERA)

En el fondo del bar
una taza sobre una mesa
comenzó a sentir frío,
a sentir hambre
y a sentir miedo de la lluvia.

Doblado el diablo del desorden,
hizo sonar ruidos de vajillas.
La taza sollozaba,
los asnos seguían su ejemplo,
las jirafas se asomaron desde el sótano
y su mirada iracunda
pulverizó la taza.
- "Una taza de tan buena clase"-
se lamentaba el camarero
a la luz de una bujía.

Llegó el cliente más veterano
extendió la mano derecha
sobre la llama.
Dijo una vez:
- "No existe mejor bufanda
que la bufanda de la oropéndola,
de la oropéndola de la bufanda".

HISTORIA CUARTA

Galopando por la llanura
el jinete perdió las espuelas.
¡Vaya basura de complementos
ni de pedernal ni de plata!

Llegó temprano a la choza.
Y apeóse del caballo.
¡Si el alcotán despide humo
tendré preparada la cena!
Cruzó las tapias del albergue
e introdujo los píes en el río.
Cuantos peces esféricos se escapan,
¡cuántas naranjas en el fondo!

Llegó a la orilla opuesta, se detuvo
ante un árbol muy dormido.
¡Cuánta ausencia de nubes,
de nubes escarlatas cuanta ausencia!

El bosque estaba amedrentado,
juntaba el río sus orillas.
Se despojó la choza de sus cáscara.
- ¡Hola ! - dijo al jinete su caballo.

HISTORIA QUINTA.

Una damisela sin guantes
cubría su vista con un velo
sentimental y raquítico.
Señalado día en su vida
pues de repente su galán
la vio esfumarse junto a él,
alargó el brazo y la tocaba,
no estaba loco ni dormido.

"Llevar mi lazo de pajarita
- pensaba el chico resignado-
mis charolados botines
mi recién estrenada dentadura,
puedo entender, acaso,
sea motivo suficiente
para no verla si está a mi lado".

De repente la veía
en forma de estufa, esbelta,
de anca de rana, de lápiz,
de cigarrillo, de alcotán,
de Robinsón y de garrafa.
"Tendré paciencia", se decía.

No fue decisión recompensada
hasta el día siguiente.
La damisela le dio el sí,
su padre le dio la mano,
los tres jugaron a la baraja."  (En el TOBOSO)

He puesto este libro completo. Desde luego no me parece un ejemplo nítido de lo que hemos venido llamando Poesía social. Su valor si embargo estribaría en sus connotaciones auténticamente surrealistas. Creo que merece la pena ser leído.
La edición parece contener  algunas falta de ortografía. He respetado tal cual venía en la edición. es un poemario que me ha impactado. Espero que a vosotros os guste.

Siguiendo con la dinámica que llevo me correspondería ir a Poesía místico religiosa. Así lo haré. Pero preciso buscar dos libros de dos autores que no encuentro. En cuanto los tenga sigo por allí.  Y regresaré nuevamente acá. Sé que Lluvia estará al tanto. Mi propuesta, si a ella le viene bien, es que ella continúe con JOSÉ ÁNGEL VALENTE ( yo la ayudaré)  y yo lo haré con JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO ( ella puede ayudarme). Los dos autores excepcionales y archiconocidos. Yo he elegido porque enamoré - ella lo dice- a Josefina con una canción: "Palabras para Julia" de Goytisolo.
María nos seguirá deleitando con Poesía brasileña de compromiso social. Excepcional lo que hace.

Canción para los fonemas de la alegría. (Thiago de Mello 1964)



Pido permiso para algunas cosas.
Primeramente para divulgar
este canto de amor públicamente.


Sucede que sólo se decir amor
cuando reparto un ramo azul de estrellas
que florece en mi pecho de niño.


Pido permiso para deletrear,
el alfabeto del sol pernambucano
la palabra la-dri-llo, por ejemplo,


y poder ver que dentro de ella viven
paredes, cariños y favelas
y descubrir que todos los fonemas


son mágicos a medida que se van abriendo
van generando una constelación de girasoles
en círculos de amor que de repente
estallan como flor en el suelo de casa.


A veces ni siquiera en casa: y sólo en el suelo.
Pero sobre el suelo quien reina ahora es un hombre
diferente, que acaba de nacer:


porque uniendo pedazos de palabras
de a poco va uniendo arcilla y rocío,
tristeza y pan, yerba y colibrí,


y acaba por unir la propia vida
en su pecho partida y repartida
cuando al final descubre en un destello


que el mundo es suyo también, que su trabajo
no es la pena que paga por ser hombre,
sino un modo de amar y de ayudar


al mundo a ser mejor. Pido permiso
para comunicar que, al gusto de Jesús,e
este hombre renacido es un hombre nuevo:


el atraviesa los campos plantando
la buena nueva, y llama a los compañeros
a pelear limpio, frente a frente,


contra el bicho de cuatrocientos años,
cuya hiel espesa no resiste
a cuarenta horas de total ternura.


Pido permiso para terminar
deletreando esta canción de rebeldía
que existe en los fonemas de alegría:


canción de amor general que yo vi crecer
en los ojos del hombre que aprendió a leer.





Canção para os fonemas da alegria




Peço licença para algumas coisas.
Primeiramente para desfraldar
este canto de amor publicamente.

Sucede que só sei dizer amor
quando reparto o ramo azul de estrelas
que em meu peito floresce de menino.

Peço licença para soletrar,
no alfabeto do sol pernambucano
a palavra ti-jo-lo, por exemplo,

e poder ver que dentro dela vivem
paredes, aconchegos e janelas,
e descobrir que todos os fonemas

são mágicos sinais que vão se abrindo
constelação de girassóis gerando
em círculos de amor que de repente
estalam como flor no chão da casa.

Às vezes nem há casa: é só o chão.
Mas sobre o chão quem reina agora é um homem
diferente, que acaba de nascer:

porque unindo pedaços de palavras
aos poucos vai unindo argila e orvalho,
tristeza e pão, cambão e beija-flor,

e acaba por unir a própria vida
no seu peito partida e repartida
quando afinal descobre num clarão

que o mundo é seu também, que o seu trabalho
não é a pena paga por ser homem,
mas o modo de amar – e de ajudar

o mundo a ser melhor. Peço licença
para avisar que, ao gosto de Jesus,
este homem renascido é um homem novo:

ele atravessa os campos espalhando
a boa-nova, e chama os companheiros
a pelejar no limpo, fronte a fronte

contra o bicho de quatrocentos anos,
mas cujo fel espesso não resiste
a quarenta horas de total ternura.

Peço licença para terminar
soletrando a canção de rebeldia
que existe nos fonemas da alegria:

canção de amor geral que eu vi crescer
nos olhos do homem que aprendeu a ler.





El poema se refiere al Método de Alfabetización de Adultos de Paulo Freire (Recife, Pernambuco, 19 de septiembre de 1921-São Paulo, 2 de mayo de 1997) un educador y pedagogo brasileño. Uno de los más influyentes teóricos de la educación del siglo XX.

"La alfabetización crítica, también conocida como alfabetización liberadora o conscientizadora, es el pensamiento pedagógico de Freire, así como su propuesta para la alfabetización de adultos, que inspiraría los principales programas de alfabetización en Brasil a comienzos de los años 60. Freire elaboró una propuesta de alfabetización cuyo principio básico era A leitura do mundo precede a leitura da palavra (La lectura del mundo precede a la lectura de la palabra). Su objetivo es, incluso antes de iniciar el proceso de alfabetización, llevar al educando a asumirse como sujeto de aprendizaje, como ser capaz y responsable; así como también sobrepasar la compresión mágica de la realidad y desmitificar la cultura letrada, la cual el educando está iniciando. Durante este proceso el estudiante va desarrollando una visión crítica que le permitirá convertirse en un agente de cambio y/o producción cultural, en oposición al modelo de reproducción cultural que impera en la escuela."


http://es.wikipedia.org/wiki/Paulo_Freire

TU APORTACIÓN, MARÍA, ENRIQUECE ESTE ESPACIO. Gracias.
Thiago de Mello: sin palabras.
Besos.

¡Qué bueno, María!
Sois fuente de aprendizaje continuo, y eso es de agradecer.
En verdad venía a decirte, Pascual, que no encuentro más de lo que tu has dejado aquí sobre Antonio Fernández Molina, lo siento, pero sigo leyendo .
Gracias a ambos, y besos.

JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO

"PALABRAS PARA JULIA

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Un hombre solo una mujer
así tomados de uno en uno
son como polvo no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otros hombres.

Tu destino está en los demás
tu futuro en tu propia vida
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso." ( Palabras para Julia y otras canciones. En LA PROMOCIÓN POÉTICA DE LOS 50. Espasa. Colección Austral de poesía. Pags.- 217-218)

Esta bella canción de José Agustín Goytisolo en la voz de Paco Ibáñez constituyó todo un emblema de la lucha de los españoles por el cambio democrático. Y sí, aunque él la dedica a su hija Julia muchos de nosotros usábamos su simbolismo para cantarla a nuestras compañeras sentimentales. Al menos eso dice Josefina. Yo la sigo cantando: Y Walter, Lilí... y todos los compañeros que compartieron los días de Buenos Aires y los días de Chile pueden dar fe de ello..

(Cont.)