POESÍA SOCIAL I (En la primera páqgina hay un índice de autores)

Asilo poético
A Noma y Wes Flint


Canadá, página de nieve. Empiezo
lentamente a escribir en ti los pasos
de la segunda parte de mi vida.
Casi temo mancharte la blancura
con huellas del dolor que me he traído.
Para escribir en nieve versos nuevos
yo quisiera ser blanco. Pero tengo
el color de la vida que he vivido.
En: "Asilo Poético. Poemas escritos en Canadá
(1968 - 1990)".)

Canción de Fe


Ay, del amor y el hombre
nunca yo dudaría.
Del corazón abierto
y la carne encendida,
de la cerrada mano
sobre la tierra herida.
Ay, del amor y el hombre,
del viento y de la vida,
de la luz de mañana
nunca yo dudaría.


Cuando


Cuando la soledad se queda a solas
y el espejo se mira en el espejo,
cuando resuena el mundo y las preguntas
preguntan en el pecho.
Suena fuera la vida, el viento blanco.
Sobre la nieve un hombre va escribiendo
un largo verso paso a paso a paso.
Y nieva sobre el verso.

Donde

donde la vida es sólo una respuesta
por la que nadie se pregunta nunca

Cuando donde

Cuando el agua se defiende de ser hielo
donde vivir sencillamente es no haber muerto todavía
y escribir un poema es masturbarse el alma en un papel
[sin culpa
el hombre que ha creído y se resiste siempre a no creer
que la vida es la flor del universo y el amor su perfume
que la vida es más grande que el aire más hermoso
[que el mundo
que la vida no es muerte ni siquiera al morir porque queda
viviendo para siempre en la vida
coge un papel y un lápiz y tiembla al escribir
cuando vivir sencillamente es no haber muerto todavía
donde el agua se defiende de ser hielo


Cuando tu corazón, como un pájaro loco


Cuando tu corazón, como un pájaro loco o herido,
comienza a aletear contra mi pecho.
Y el mío empieza a aletear también,
y hay de repente lluvia y luz a borbotones,
y todas nuestras venas van a dar
en las venas del otro,
y nos oímos respirar como olas y rocas, como olas
y playa, como espuma deshaciéndose en la arena
más lentamente cada vez cada vez más lejos,
y entonces miel y siempre,
y nunca y nada y todo hasta el silencio...
Cuando es dulce sentirse muerto
de amor para seguir viviendo



El olor de un recuerdo


quitarse a España de encima
para mirarla por fin sin su peso
ya libre el pensamiento de raíces
con más barro que savia
el corazón sin tierra luchando
contra el frío del mundo
el olor de un recuerdo sobre toda la piel
y una terrible ansia por cambiar de madre
imposiblemente amada sin embargo hasta el primer dolor
de su dureza perdida


El suceso


Es difícil saber exactamente
el número de víctimas.
Testigos hay, mas no declaran nada.
Se fueron del lugar,
víctimas ellos mismos del suceso.
Y, sin embargo, las calles están llenas
de manos y de ojos y de labios,
de corazones aplastados, negros,
y la esperanza derramada tiñe
de verde las aceras.
Huele hasta el aire a sufrimiento,
los edificios tienen
un color de renuncia y de catástrofe.
El suceso ocurrió ayer en punto:
un día más había transcurrido.
Y se teme que hoy suceda igual.


E x i t


¿Dónde están las flechas de antaño? pregunté
al llegar a los Grandes Lagos de todos los niños del mundo
que sueñan geografía
Los Grandes Lagos eran ya muy pequeños y estaban medio muertos
El paisaje aparecía a diario firmado por las chimeneas
En Búfalo y Detroit ardía la llama eterna al obrero desconocido y
domesticado
y en Niágara seguía cayendo para nada la inmensa barba
democrática de Walt Whitman
La vida era solamente un problema de regulación de tráfico
Tu libertad de torcer a la izquierda acaba
donde empieza la libertad de torcer a la derecha
de los que viven masivamente ciegos en dirección corriente
y hay tiempo para avanzar y de parar
tiempo de correr a 30 por hora
tiempo de correr a 40 por hora
tiempo de correr a 60 a 70 por hora
hay tiempo de consumir tiempo de matar y tiempo de morir
Pero las compañías de seguro están en todas partes
y las almas saben que todo tiene su exacta indemnización
en este valle de sonrisas
¿Dónde están las flechas de antaño? pregunté
porque había soñado como todos los niños del mundo
han soñado alguna vez
con que al final de la película
los buenos tan superiores y vulgares
no ganaran para siempre y totalmente
a los malos tan buenos en el fondo pues
¿cómo se puede ser malo
llevando un gorro colgante de plumas de ave?
¿Dónde están las flechas de antaño? pregunté
En el aire de las cafeterías
en las carreteras en los envases sin devolución
y con devolución
en las revistas en los parques en los aeropuertos
en las cajas de galletas en los relojes de pulsera y de pared
y de bolsillo y de pecho y de cuello y de tobillo
en los relojes de cintura en los relojes de pensamiento
en los termómetros y manómetros en los barómetros
y anemómetros
en las latas de conserva y en los hermosos electrodomésticos
en las espaldas de los estudiantes
en todas las máquinas en todas las calles
sobre todo en las calles
en los cruces
sobre todo en los cruces
en las puertas
sobre todo en las puertas
de salid
flechas y flechas y
flechas muertas indicaban
subir
abrir
doblar
bajar
torcer a la derecha
torcer a la izquierda
seguir
estirar
romper
levantar
apretar
entrar
salir
sobre todo salir
salir por la puerta
de salida
Pero la puritana hipocresía del invierno
no puede impedir año tras año
la conmemoración sangrienta del otoño
y los desorientados vencedores hoy viven
preguntándole siempre
en todas partes el camino
a las flechas muertas de sus víctimas inolvidables
por dónde se va
por dónde se sube
por dónde se sale sobre todo por dónde
se sale
dónde está la puerta cuál es la puerta
de salida por favor
dónde está dónde la salida
preguntándole siempre la salida sobre todo por la salida
a las flechas muertas de sus víctimas inolvidables
Herida está de flecha la salida

En El tiempo de mi vida (antología)
Germania, Alzira. 2002


Hay guerras que se pierden


“Hay guerras que se pierden y nunca están perdidas.
Bajo la paz, impuesta por la guerra,
el pueblo calla, espera y no se olvida.
Hay muertos que no han muerto, ideas siempre vivas.
Te escribo, Rafael, para decirte
que está ocurriendo todo, todavía.

Hermanos de distancias

Leyendo la poesía de J.A. Valente "hermano
consumido en habitar tu sombra"
Compañeros de muchas o de pocas horas,
pero todos hermanos de tiempo y esperanza,
hermanos de palabra y hermanos de distancias:
sé que al vuelo fugaz de algún simposio, a veces,
al llegar ese instante turbio del recuerdo,
entre tanta pregunta, algunos preguntásteis:
¿Y qué hace en Canadá Jesús López Pacheco?
En Canadá hace nieve, y a veces os pregunta:
José Ángel Valente, ¿qué haces en Suiza?
¿Qué haces en Albuquerque, Ángel González?
Juan Goytisolo: y tú, en París, ¿qué haces?
¿Qué hacías en Chicago, Antonio Ferres?
Y en Canadá también, José María Valverde,
¿qué hiciste tantos años entre tanta nieve?
¿Qué haces. Ángel Crespo, en el pobre Puerto Rico?
Fuimos todos preguntas. Y lo seguimos siendo.
La historia respondió a lo que no preguntamos.
Y hoy, lejos de nosotros mismos, respondemos
a lo que nuestras sombras no pueden preguntar
por entre las ruinas de nuestras esperanzas.

Veo mi propia poesía como un intento de equilibrar
las experiencias del acá y del allá a través de una continua voluntad
de contraste y de reconocimiento de sus realidades.
Esto se concretiza en un lenguaje que se polariza en experiencias
surrealistas y coloquiales, por medio de una tensión irresuelta.

Es que encontré información y tomé velocidad,solo eso, amigo mío.



Hijos nuestros

Hijos nuestros que estáis en la tierra,
y seguiréis estando después de que nosotros estemos bajo ella,
recordados sean vuestros nombres
por haberlos llenado de esperanza,
pero tampoco os importe el olvido probable,
porque infinitos son los olvidados dignos de memoria.
El aire y el tiempo están llenos de nombres.
Cada generación los respira.
Haced en este mundo la esperanza vuestra y nuestra,
porque nadie la hará por vosotros
o al menos así como nosotros la intentamos.
Intentadla vosotros y pasadla más alta todavía.
Ganaos diariamente vuestro pan y vuestra vida
que nadie os ha de dar mientras tengan la vida y el pan dueño.
Pero no sólo el pan y la vida,
sino ganaos también la luz que los oscuros intentan apagar
e iluminad con ella la sombra nuestra de cada día.
Perdonadnos nuestras debilidades
y haced que su recuerdo os dé más fuerza,
porque nadie jamás os librara de nada
si no os libráis vosotros.
Y nada será construido en esta tierra
si no lo construyen vuestras manos,
así como otras manos han hecho por los siglos de los siglos.
Hijos nuestros que estáis en la tierra
y que seréis los padres de los hijos vuestros,
porque un día los hijos se harán padres
y todos los padres se harán padres de huérfanos
y los huérfanos tienen que hacerse padres de sí mismos
y padres de esta tierra hija del hombre,
de esta tierra terrible, hermosa, sin cielos
y sin padre.

En Asilo poético. Poemas escritos en Canadá.



La lucha oscura


La lucha oscura provocó defectos
muy graves entre nuestros combatientes.
La inocencia primera dejó paso
a actitudes heroicas, demasiado brillantes
para ser verdaderas.
La jactancia en el sacrificio, el aire
mártir de quien no inmola
sino su propia falta de valor
para seguir luchando día a día.
Más que grandes combates, hoy se libran
grandes conversaciones misteriosas.
E importa, más que el triunfo,
la apariencia de ser un combatiente
destacado, el asombro de quien oye
el gran relato de batallas falsas
o que el azar ganó para nosotros.
Hay que fiarse de las apariencias:
parece ser la norma de la lucha
y ello hace, en ocasiones,
que hasta la misma lucha sea aparente.
Pero a arreglarlo acude el optimismo
arma de doble filo, aunque mellados
Hay vicios más sutiles, sin embargo.
Algunos luchan de verdad, a veces,
pero sin perseguir otra victoria
que algún ascenso personal en este
secreto escalafón de las tertulias.
Se logran triunfos, a pesar de todo.
Pero no es que nosotros le venzamos,
sino que el enemigo está perdido
o, cuando no lo está, le pierden otros
combatientes más ciertos.
Mas da miedo pensar que la victoria
será pretexto un día
de condecoraciones no ganadas.


Cuadernos de Ruedo Ibérico, n9
Endymión, 1992



Generaciones y mudanzas
-Yo no lo viviré- dijo mi padre.
Fue acaso el año del traslado, cuando
muchos objetos fueron condenados.
Se descubrió, de pronto,
que habían muerto hacía mucho tiempo.
-Sólo son cachivaches- sentenció
mi madre en el momento de salir.
Pues bien: nos fuimos a la nueva casa,
ahora lo sé, dejando la esperanza
entre los cachivaches olvidada.
Porque, quizá un año después, o menos:
-Yo no lo viviré- dijo mi padre.
Estos (el ademán hacia sus hijos,
hacia mí, que escuchaba,
no sé por qué, como un espía) son
los que lo vivirán».
Ya no recuerdo
más, ni siquiera a quién se lo decía.
Debía yo tener entonces, fíjate,
yo había hecho el ingreso hacía poco,
debía yo tener, pues, once años,
o así, y hoy tengo treinta y cinco, fíjate.
Ya tengo hijos yo también, ya puedo
recordar dos mudanzas en la historia
de mi propia familia.
Ya algunos muebles
han muerto en nuestra casa.
Te aseguro que siempre lo primero
que empaquetaba era la esperanza:
antes que mis papeles y mis libros,
antes que todo, la esperanza era
lo primero, primero que salía
hacia la nueva casa.
Y ayer, no obstante, un día negro -¿dónde
la habría metido? A veces
uno no encuentra lo mejor guardado-,
ayer, charlando con amigos, dije:
-Yo no lo viviré.
Estos (el ademan hacia mis hijos...)
son...
Me corté.
Me eché a reír de pena
y de recuerdo: la postguerra larga,
los años y viajes de mis padres,
sus traslados de pueblos y ciudades,
sus mudanzas de casas...
Y me entró
un miedo horrible a mi tercer mudanza.

Cuadernos de Ruedo Ibérico nº.9
1966


La mala pesca

Al alba salió a la mar,
al alba, la barca sola;
iba saltando y saltando
la barca, de ola en ola.
¡Ay! Pescadores curvados...
vacía salió la red.
Curvados, los pescadores,
la van a echar otra vez.
Aro sobre el horizonte
de un mar vacío de peces.
El mar se ríe de verles largar
la red tantas veces.
La barca volvió a su puerto
sin una sola sardina,
con hombres que no han ganado
la leña de su cocina.


(En: Mi corazón se llama Cudillero)



Norman Bethune

El canadiense más humano de nuestro tiempo
fue a España cuando España le gritaba al mundo
"¡Venid a ver la sangre derramada!"
"My eyes are overflowing," dijo, "and clouded with blood.
No podía mirar
la sangre derramada que veía.
Pero la sangre de los muertos era
ya sangre muerta.
El canadiense más humano de nuestro tiempo
escribió treinta versos como treinta blasfemias
sobre la sangre derramada por los muertos.
Son versos antiaéreos, anticelestiales,
que acaso derribaron algunos aviones
o una escuadrilla entera de hipocresía alada.
El canadiense más humano de nuestro tiempo,
sin olvidar la sangre derramada,
pensó en la sangre que vivía y que luchaba.
Como también era poeta de otra forma,
cuando veía heridas como "terribles flores de carne,"
les rimaba los bordes con suturas
para que no siguiera derramándose sangre.
Pero, a veces, las flores se quedaban de pronto
marchitas por la sangre ya perdida.
Y la sangre de los muertos era
ya sangre muerta.
El canadiense más humano de nuestro tiempo
vio cómo los fusiles pasaban de las manos
de los muertos y heridos a los que no tenían
fusiles en las manos.
Pensó en la sangre, en toda la sangre del pueblo de España
vio que era toda un mar, una gran red de ríos
que iban a dar a ríos que iban a dar al mar,
al rojo mar inmenso que estaba defendiendo
la vida.
El canadiense más humano de nuestro tiempo
subió a un camión pequeño y recorrió los frentes
con botellas de sangre. Habiendo descubierto
que las venas del hombre pueden dar en el hombre,
fundó el Canadian Blood Transfusión Service,
Servicio Canadiense de Transfusión de Sangre.


Nada saben los ríos ni los lagos


Nada saben los ríos ni los lagos
nada saben del mar
nadie diga a los ríos que su vida es morir
y su muerte es el mar
ser río es ir luchando por ser más río siempre
por ser -¿quién sabe?- el mar
ser río es ver pasar y ser pasando
ser río es ir dejando atrás el cauce necesario
el camino los árboles las piedras
ser río es ir buscando más árboles más piedras
ser río es ir abriendo camino para el río
recibiendo las aguas de los ríos que han sido y siguen siendo
ser río es preguntar vivir viviendo
sin aceptar jamás la respuesta del cielo
ser río es no ser lago defendiendo
la libertad del agua por encima de todo entre la tierra
ser río es ir dejando haber dejado
el mismo hilo para siempre por el mapa
ser río es ir viviendo hacía los ríos
hacia la mar
que es el vivir.

Para ser español
(soneto de amor y de rencor)

Me llevaré tu imagen desgraciada,
y volveré a nacer para la vida
donde no esté mi vida condenada.
De mí jamás podrás decir tú nada.
Al llegar te encontré triste y vencida.
Triste y vencida estás a mi partida.
Yo te he dado mi lucha. Tú a mí, nada.
Me has roto la esperanza día a día.
Me has manchado de hastío, de amargura.
Me has matado a vivir tu vida dura.
Antes que hagas de mí quien no quería
me voy aunque abandone en ti mi entraña:
para ser español me arranco a España.

Poema vulgar

Mi poesía sube a los tranvías
y de tanto viajar entre la gente
se ha hecho igual que los hombres y los quiere.
Tiene apretada la belleza en versos
de traje gris raído. Va al trabajo
-mi poesía es hombre de oficina
por la mañana- como los demás.
Mi poesía paga al cobrador,
oye las discusiones e interviene
cuando la rabia que lo habita estalla
y dice: “¡Esto es el colmo! ¡No hay derecho!”
Y entonces se le salen versos claros,
versos como disparos contenidos
largamente, y en esto se parece
también a sus amigos de viaje.
Como ellos va mirando hacia la calle
con tristeza, y el ruido del tranvía
le recuerda las cosas de la vida.
Mi poesía tiene poco sueldo,
a veces lleva ojos de sumar,
de ir pensando en lo caro que está todo,
en cómo puede haber gente que pague
tanto por la casa; y la mirada
se le queda pegada en algún coche,
y siente envidia y odio por su dueño,
como sus compañeros de tranvía,
como sus compañeros. Pero sigue,
continúa el viaje hasta el trabajo,
donde también hay cosas que le duelen,
donde piensa en su hijo, en su mujer,
piensa en el anticipo que ya lleva,
en la paga esperada inútilmente,
y a veces imagina playas de oro,
montañas verdes, ruidos de agua clara,
primaveras sin humo ni tranvías,
y le entran ganas de gritar de pronto
cosas prohibidas. Pero calla y sigue
y en ocasiones estos gritos muertos
se hacen poemas que también querrían
viajar en los tranvías, en las manos
de algún lector amigo y compañero.
El regreso es lo mismo que la ida.
¡Qué queja de metal y de madera!
Mi poesía, en medio de los hombres,
se ha hecho hombre también, y vuelve a casa,
se quita la chaqueta endecasílabo,
se pone un verso corto de canción
y ríe con su hijo y su mujer
y cena un trozo de dolor de todos
y se acuesta rendida de cansancio
y como sus amigos de tranvía
espera un nuevo día, un mundo nuevo.


Por las fiestas

Por las fiestas, en la plaza,
daban vino y daban pan.
Cuando vuelva de soldado
¡Ay, madre, si lo darán!
Me dan pena las espigas
Nadie las podrá cortar.
Amarillas, bajo el sol,
bajo el sol se morirán.
El machete es una reja
con la que no quiero arar
Que a la tierra que yo labro
no le duele mi labrar.
Por las fiestas, en la plaza,
daban vino y daban pan.
Cuando vuelva de soldado
¡Ay, madre, si lo darán!

(Cantado por Adolfo Celdrán)


Profesor de lengua herida

Heme aquí profesor de lengua herida
y herido por ausencia en la palabra.
Lo que he perdido, lo que nunca tuve.
He añadido distancia a mi silencio.
Quien sólo habla en familia o habla a solas
y vive ensordecido de recuerdos,
sin ceder ni a nostalgias ni a promesas,
espera hablar, sin voz, al hombre un día.
Retumba demasiado lo vivido.
Vivió en voz alta siempre y cara al viento.
Ni tiempo ni distancia han de impedirle
quedarse mudo de gritar silencio.

(de Asilo poético)


“Sueño americano”
... sí che la tema si volve in disio.
Dante, Inferno, III, 126


En el alegre infierno de los consumidores
los condenados viven en el paraíso triste
de la falsa abundancia fugitiva.
Los envuelve una bruma de deseos
insatisfechos, pero renovados siempre.
Son libres de comprar vendiendo el alma
y, esclavos de sus pobres propiedades nunca suyas,
no hacen la digestión jamás sin hipoteca.
El cráneo les horada, gota a gota,
una secreta admiración por los canallas.
Y todos son de todos cada día
correctos enemigos sonrientes
que en las primeras páginas y en las pantallas beben
lentamente el desprecio por sí mismos,
una desconfianza enferma de la vida
y el sueño sucio de vivir sin ser humanos.

Todo sucede en perfecto orden público

Todo sucede en perfecto orden público.
La sangre alterna en los semáforos
con un verde de égloga falsa.
Nadie anda a destiempo.
Esperen
peatones
pasen
de prisa.
En orden público se vive y muere,
se va al trabajo y se regresa al llanto,
se sufre y calla, se maldice y teme
en orden público.
Hay barrios donde huele a crimen elegante
y barrios de tristezas protegidas
pero en todos la gente se produce
en perfecto orden público.
Esperen
peatones
pasen
La gente se detiene, es detenida
por la señal de la sangre.
Se reanuda el tráfico rodado.
Y aquel brillo de sangre en el asfalto
tan sólo fue una gota en la sangrienta
publicidad. La gota por la que todavía
el vaso no rebosa sin embargo.
Esperen
peatones
hacia sek de esperanza en las quinielas,
dense prisa
Esperen
peatones
no se muevan
deben estar acostumbrados ya
al ritmo de la sangre y la esperanza.


En: Cuaderno Ibérico


Un muro


En la orilla, cortada casi a pico
sobre el mar, hay un muro
de ladrillos ya viejos,
de cal oscurecida, desgastada.
Tendría el mar, entonces,
este mismo color, parecería
una inmensa pared hermosa y verde.
Contra este muro, colocados todos
de espaldas
un pañuelo
junto a 61,
en los ojos, y las manos
alzadas ; 0, quizá,
contra este muro, codo
de cara a los ladrillos y a la cal,
con las manos atadas...,
con codo, calculándolo a ojo,
deberían caber de cada vez
lo menos quince hombres...
A la altura en que estuvieron
aquellos corazones y cabezas,
todavía se ven,
grabados para siempre sobre el muro,
enjambres de disparos.

Cuaderno Ibérico, nº.9

Creo que hasta aquí, al menos por hoy.

JESÚS LÓPEZ PACHECO

"EPÍLOGO

*Ay, cuántas cosas perdidas que
no se perdieron nunca.* PEDRO SALINAS

De pronto
ha caído la niebla.
Tan cerca como estás
de mí
y que no nos veamos.
Oigo palabras, sí:
*Vida mía, cariño*.
Pero palabras
entre niebla.

¿Qué fue de nuestro amor?
¿Se nos murió asfixiado
en los brazos?
No. Sigue vivo en los dos.
Pero la vida ésta
nos ha hecho más duros,
y ahora nos dolemos
abrazándonos.

Nos han salido aristas
afiladas
y casi preferimos
a veces
un poco de distancia.
Sigue vivo el amor.
Pero se siente
tan perseguido
que se teme a sí mismo.

Yo sé
el nombre del culpable.
En nuestra alcoba he visto
ojos que nos vigilan,
manos que nos sujetan,
bocas que nos insultan.
Nos revolvemos
contra todo.
Contra nosotros, ay,
también contra nosotros.
Son los mismos
enemigos
de nuestro amor naciente.
Más duros ya, más negros.
Entran las rendijas
con un rostro de invierno,
llaman a nuestro timbre,
se disfrazan
de cobrador anónimo,
de letra presentada,
de recibo inocente,
de precios espantosos.
Quieren
que nos odiemos, sí.
Porque ellos han creado
un mundo de odio,
de facturas crueles,
de plazos
lentamente asesinos.
Son los mismos
enemigos
del trabajo y el hombre.
Les asusta el amor
y querrían prohibirlo,
matarlo,
porque saben
que el verdadero amor
no es huir de la vida
para gozarlo a solas,
sino meterse en ella
y removerla
y aumentarla
y luchar por la luz
uniéndose a los hombres
y mujeres
que se aman también
y que luchan
por una luz de todos.
¿Recuerdas
cuando la olla exprés
lanzó su válvula
de seguridad contra el techo?
¿La ves, violenta ahora,
con ese chorro blanco
de furioso vapor?
Parece que está a punto
de estallar.
Silba,
resopla,
grita.
¿Y qué se cocerá
dentro?

Se nos acaba el agua,
se nos va en el vapor
de la rabia.
Y, sin ternura ya,
dentro quedan cociendo
en seco
los sentimientos,
el amor y el deseo,
cociendo, cociendo.

Se nos quema el amor,
y la salud y el beso.
Las palabras de amor
a veces
nos saben a quemadas
como aquellas judías.

Amor mío, no dejes
que hierva tu ternura.
No me dejes quemar
en las llamas furiosas
de esta vida
que no hicimos nosotros.
Y ayúdame también
a que nunca te duela
mi amor de hombre humillado.
El amor y el trabajo
necesitan cocerse
día a día, en el fuego
de la tranquilidad
parecida a sí misma,
libres de las presiones
que nos muerden por dentro
y que pueden hacernos
estallar
como la olla exprés
aquel día.
No dejemos que nada
nos cierre.
Vivamos siempre abiertos,
claros y puros
como un agua desnuda
hirviendo de entusiasmo.
Y vuélveme a decir
*Vida mía, cariño*
con el calor igual
y verdadero
del amor
cociendo en el puchero
de nuestro hogar difícil." (Jesús López Pacheco. Poesía social... Págs. 471 y ss.)

Y con este poema doy por concluida mi contribución a este excepcional autor, desconocido para mí hasta hace unos días. Gracias por vuestro tiempo.

Lady Snow
Variaciones en blanco
      La nieve es lluvia hipócrita.
      l'm dreaming of a white Christmas.

1. Victoria victoriana

Oh dama blanca que con velos danzas,
falsa amante que al darte te deshaces,
virginidad sin carne, hueco traje de novia.
Oh dama angelical, monja del viento,
reina de armiño y suavidades lentas.
Oh esposa muda y muerta del invierno,
fantasma intacto hasta el divorcio en agua.
Conozco tu victoria victoriana:
hacer al mundo blanco a fuerza de frío.


2. La ciudad de nieve

Quitas la nieve de la puerta de tu casa

y te abres paso hacia la casa de los otros.

Los otros quitan de la puerta de su casa

la nieve. Pero todo es nieve en la ciudad

de nieve, y no hay caminos cuando todo es nieve.


Un poema satírico- burlesco

A LA BERZA  POR EL LICENCIADO DON LUIS GONZÁLEZ DE BERCEO


El que desprecia, por vulgar, la berza
suele ser el berzotas señorito
que por ser de ciudad se cree exquisito
y almuerza el aire de ciudad, si almuerza.
Paleto ante París, por ser se esfuerza
cosmopolita, no, cosmopolito,
pues cuando cree que está al último grito
está almorzando con la vieja fuerza.
No es nuevo este berzotas majadero
que ama sólo lo más sofisticado,
y mejor traducido o importado.
Su odio a la verdura es heredero
del que torciendo la nariz, asqueado,
llamaba a Don Benito el Garbancero.
(Era la berza por lo menos, sana,
y, aunque áspero, alimento nutritivo.
Hoy la comida es americana
muy a menudo, o multinacional,
con sabor y color artificial,
y, _salvando algún caso excepcional_,
más que alimento, es preservativo.)

Los sigo, queridos Pascual y lluvia, y siempre agradecida por estos espacios, en los cuales aprendo.
Besitossssssssssssss miles para cada uno

Nuevamente gracias, Cecilia. Besos.

Aunque ando de tiempo un poco mal, gracias a todos los que por aquí caminan, de la mano del amigo Pascual, por supuesto.
Besos.

De "mi mano" y "bajo tu paraguas". No lo olvides : no hay un trabajo que valga más que otro.

Me dejo a medias con lo que estaba para continuar este espacio. El autor de quien hablaremos ahora es JOSÉ LUÍS MARTIN DESCALZO.-
MADRIDEJOS  (TOLEDO) 27/08/1930.
MADRID 11/06/1991

Sacerdote y escritor ( vocación que lleva a cabo en todas sus vertientes: periodista, narrador, dramaturgo, ensayista y poeta).
Miembro de una familia de profundas raíces cristianas, siendo el menor de 4 hermanos. Su infancia transcurre en Astorga hasta los doce años, en que ingresa en el seminario de Valladolid. Termina estudios de Historia y Teología en la Universidad Pontificia de Roma. En 1953 se ordena sacerdote. Su literatura forma parte de lo que se ha conocido como HUMANISMO CRISTIANO. En 1956 recibe el Premio Nadal por LA FRONTERA DE DIOS. Autor dramático de considerable éxito (La hoguera feliz; A dos barajas; Las prostitutas os precederán en el reino de los cielos - que tuvo gran éxito-, etc.) Entre sus obras poéticas: Fábulas con Dios al fondo; Camino de la Cruz; Querido mundo terrible, etc.
Padeció una grave enfermedad cardíaca y renal por la que estuvo sometido a diálisis muchos años, hasta su muerte en Junio de 1991.

"Nunca podrás dolor acorralarme.
Podrás alzar mis ojos hacia el llanto,
secar mi lengua, amordazar mi canto,
sajar mi corazón y desguazarme.

Podrás entre tus rejas encerrarme,
destruir los castillos que levanto,
ungir todas mis horas con tu espanto,
pero nunca podrás acobardarme.

Puedo amar en el potro de tortura.
Puedo reír cosido por tus lanzas.
Puedo ver en el oscura noche oscura.

Llego, dolor, a donde tú no alcanzas.
Yo decido mi sangre y su espesura.
Yo soy el dueño de mis esperanzas." ( J. L. Martin Descalzo.)

Cont. ( Y no, no me he vuelto majara trayendo aquí a J.L. Martin Descalzo, en lugar de a Poesía Religiosa, y allí a Rafael Alberti en lugar de aquí. Todo tiene su explicación.)




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Hola, pues esperando la explicación, dejo algo  sobre él ,si te parece.


LAS COSAS
Mirada de José Luis Martín Descalzo en medio de la cotidianidad



Don José Luis Martín Descalzo hombre vital donde los haya dirige su mirada a su entorno, a las cosas más cercanas y sencillas nada menos que para suplicarles (a las cosas) que permanezcan fieles a sí mismas.



No les pido a las cosas que sean más que cosas
No le pido a la rama que sea más que rama
No espero que la llama arda más que la llama
No sueño que las rosas parezcan más que rosas.
No les pido a las frutas que sean milagrosas.
No exijo al sol el oro de su fama.
No ansío que florezcan diamantes las retamas.
Siendo más no serían más hermosas.
Sea fiel a sí misma la manzana
Y sea el viento, viento consecuente.
No le preocupe al campo ser barbecho.
Sea la nieve solitaria y cana.
Bástele al agua con ser transparente.
Dios con ser Dios, lo halló todo bien hecho.
José Luis Martín Descalzo

En ese grandioso Testamento del pájaro solitario, don José Luis Martín Descalzo no nos entrega sólo su testimonio fehaciente sobre el misterio de la muerte, la maravilla de un Dios cercano y misericordioso, su encuentro apasionado con el Dios que le esperaba paciente como buen cazador en amores y que como garza de altanería le prendió en vuelo con sus poderosas garras. No. Todo ello está, sin duda, como meollo en un testamento ejemplar, el que las más nobles almas legan a sus hermanos, los vivientes. Su verso “morir sólo es morir. Morir se acaba” no tiene precio. Sin duda nos ha dejado entreabierta la puerta de la muerte que tantos poeta s sublimes la encontraron cerrada, como muro infranqueable o paño para nuestras lamentaciones.
En medio del poemario, destaca, por contraste temático, este soneto que podría parecernos incluso un poema menor. Como si estuviera de relleno. A mi parecer es un poema formal y temáticamente central. Delicioso empujón hacia la vida. En otro contexto, hubiera sido más fácil no advertir la certera exhortación que con toda la fuerza de un legado final manifiesta. La voluntad testamentaria no mira sólo al acabamiento de la existencia. Don José Luis Martín Descalzo hombre vital donde los haya dirige su mirada a su entorno, a las cosas más cercanas y sencilla s nada menos que para suplicarles (a las cosas) que permanezcan fiel es a sí mismas.


Saber mirar en medio de la cotidianidad. Asombrarnos de todo lo que se me ofrece sin coste adicional. Todo. Todas las cosas proclaman la grandeza de su Creador; pero si lo común ya no nos sorprende, si lo que está a nuestro lado ya no nos dice nada, ¿cómo podremos cantar la belleza de Quien lo hizo todo?



¿Acaso las cosas pueden ser también desleales a su destino y vocación primera, a su propio ser? ¿No es sólo propio de la especie humana, contradecir, por aquello de la libertad, nuestra propia naturaleza? Los barrocos ya nos advertían que hasta las rosas pueden resultar engañosas pues en su apariencia admirable puede esconderse una manzana de Tántalo, que despierta nuestro apetito y luego, nunca lo sacia. También es verdad que en poesía es esperable que una metáfora ponderativa transforme la flor de la retama en valiosos diamantes o que Góngora hiperbolice la visión de Gracilazo sobre la belleza de su dama, difundiendo la inútil competencia del sol que relumbra en vano ante el oro bruñido de la melena inigualable de esa mujer sublime. Sin duda Martín Descalzo nos advierte de estos vericuetos de la poesía, por legítimos que parezcan. La retama es bella sin necesidad de pedrerías por valiosas que parezcan. Suficientes maravillas nos transmite el sol, sin que necesite competir con el oro. Y, además, ese cabello aún sin el oro sigue desazonándonos.
Martín Descalzo nos lo advierte. Pero no va en ello el órdago de su apuesta. Su proclama es más sorprendente. ¿Qué está ocurriendo para que el poeta en su testamento poético y lírico, por verdadero, demande la fidelidad de todas las cosas al designio establecido por el Creador? Humanos, ¿qué estamos haciendo con el Universo? ¿Qué audacias se nos han metido en los corazones que podemos atrevernos a cambiar el orden establecido por Dios sobre cada una de las criaturas?
El soneto es una sucesión de esticomitias. Cada verso métrico se ajusta en su ritmo y en su sintaxis a la cerrada medida del endecasílabo. Verso a verso, en la anáfora formal con que se inicia, se desgranan una a una las ejemplificaciones que el poeta ha seleccionado. Ninguna extraña. Ninguna estridente. Cada verso un deseo. Qué bien nos hace caer en la cuenta de que no se trata de una reivindicación ni política ni sindical. No. El poeta no exige no reclama. Nos invita a escuchar a los lectores su demanda, nos deja escuchar su deseo. Y ¿Qué pide? que cada cosa siga siendo esa cosa.
¡Vaya poeta que pide a las cosas que sigan siendo cosas! Se lo pide a la rama, a la rosa, a la llama, a la retama, al sol, a la fruta. ¿Acaso las hemos obligado a desviarse de su ser? ¿Pero acaso algo o alguien las amenaza? Cuando leo este poema siento un estremecimiento. ¿Qué está sucediendo a los humanos, que nadie parece estar contento con su suerte? ¿Qué está ocurriendo a la creación que parece estar en peligro de que cada ser, por vulgar que parezca, pueda permanecer fiel a su esencia?
Don José Luis no entra en polémica con nadie, ni pretende hacer apologética contra extrañas doctrinas. Sin embargo sale en defensa de la naturaleza de lo que nos rodea e indirectamente en su defensa nos está haciendo partícipes de la belleza que todas las cosas irradian.
Saber mirar en medio de la cotidianidad. Asombrarnos de todo lo que se me ofrece sin coste adicional. Todo. Si aprendes a mirar el mundo no te parecerá gris. Todas las cosas proclaman la grandeza de su Creador; pero si lo común ya no nos sorprende, si lo que está a nuestro lado ya no nos dice nada, ¿cómo podremos cantar la belleza de Quien lo hizo todo?
Es posible que a alguien le parezca que don José Luis sale en defensa de cuestiones sociales trasnochadas. Ser barbecho no es clase social oprimida, sino etapa imprescindible para que los campos sean feraces y fecundos. Por algo lo dirá.

Sería lamentable que por no ser nunca barbecho, negáramos a la tierra ser fecunda o a cualquier humano. Los tercetos, en estas claves, me parecen geniales. No existe una estructura argumentativa explícita. Pero convendréis conmigo en que en el último verso se nos da la razón última de todo. Todo es yuxtaposición ni siquiera coordinación conjuntiva. La unidad no surge de la forma, sino de la coherencia lógica. Sin embargo hay un implícito asombroso. Es verdad que se apoya en la cita explícita del Génesis para proclamar que todo estaba bien hecho: “Dios con ser Dios, lo halló todo bien hecho”. Sin embargo lo que en tantas ocasiones repetimos, en el poema se nos hace evidente: verdad, belleza y bien es todo uno. Por eso el viento, la nieve, o el agua tienen que ser lo que son.
Qué lejos estamos de la literatura como moralización utilitarista. Qué admirable que la razón del bien y de su hermosura sea la verdad. Me quedo con un verso para mi alma: “Sea fiel a sí misma la manzana”. Así de claro. Así de sencillo.









En medio de la sombra y la herida

En medio de la sombra y de la herida
me preguntan si creo en Ti. Y digo
que tengo todo cuando estoy contigo:
el sol, la luz, la paz, el bien, la vida.

Sin Ti, el sol es luz descolorida.
Sin Ti, la paz es un cruel castigo.
Sin Ti, no hay bien ni corazón amigo.
Sin Ti, la vida es muerte repetida.

Contigo el sol es luz enamorada
y contigo la paz es paz florida.
Contigo el bien es casa reposada
y contigo la vida es sangre ardida.

Pues, si me faltas Tú, no tengo nada:
ni sol, ni luz, ni paz, ni bien, ni vida.
Tengo todo cuando estoy contigo,
Si me faltas Tú, no tengo nada...

 José Luis Martín Descalzo

Un pensamiento de José Luis Martín Descalzo


«La alegría no es algo que se consiga de una vez para siempre; hay que reconquistarla constantemente» (José Luis Martín Descalzo).

José Luis Martín Descalzo fue (es: hay gente que siempre permanece) de esas personas que todo lo hicieron intensamente y todo lo hicieron bien. Sacerdote «pero» culto, como dicen ciertas malas lenguas, vivió fielmente su compromiso sacerdotal, su compromiso personal con Dios, y ayudó a muchas personas, con sus escritos y sobre todo con su ejemplo de vida, a cumplirlo. También fue un excelente periodista, que supo extraer y transmitir de la actualidad la esencia, la respuesta íntima a esas grandes preguntas del periodismo. Y un excelente escritor (no olvidemos que fue premio Nadal) que cultivó la novela, el teatro, la poesía y el ensayo. Y era un hombre que sabía de lo que hablaba, que buscaba siempre información, documentación y, sobre todo, experiencia antes de aterrizar en un campo.

Así que no es de extrañar que este pensamiento, esta frase-cita que nos deja, no sea sólo una más o menos elegante y bien dispuesta sucesión de palabras, con cierto sentido y ánimo de hacer que las mentes simples eleven el tono (que, con todo, eso ya sería bastante). No. Martín Descalzo habla de la alegría, de la necesidad de reconquistarla, porque supo bien que esto es así. Que a la sucesión de horas y días le sobrevienen muchas dificultades, penurias, problemas, dolores, que llenan de hiel el alma y nublan el raciocinio y la mirada. Y que por ello, sin obviar el mundo, sin obviar la realidad de esas dificultades, penurias, problemas y dolores, sino asumiéndolas y trascendiéndolas, y con la ayuda de las personas de nuestro alrededor cercano o lejano, de las personas divinas y humanas, es preciso reconquistar la alegría, para poder volver a sonreír y para poder, también, seguir afrontando las dificultades, penurias, problemas y dolores de la vida.

Porque el mismo autor que pronunció o escribió esta frase, la experimentó, supo de qué y por qué hablaba. Al fin y al cabo, él mismo escribió también aquel hermoso soneto, incluido en su impresionante Testamento del pájaro solitario, que es el que arriba, Pascual nos deja.

El 11 de junio de 1991 fallecía en Madrid el sacerdote poeta y periodista José Luis Martín Descalzo, después de una prolongada enfermedad que le obligó a estar sometido varios años a diálisis. Afortunadamente para nosotros, dos meses antes, había dado a conocer Verbo Divino su testamento literario y espiritual, “Testamento del pájaro solitario”

Aquí un texto que resume en pocas líneas el propósito central de su vida:


Inicia los sonetos José Luis confesando el pecado de pereza. Treinta primeros años dormido; y los treinta siguientes viviendo sin vivir, amodorrado, desnortado, dormido. Contra pereza diligencia. Y aunque sospecha que morirá pronto, por esta vez se pone en pie y se dispone a vivir el último tercio de su vida, o las escasas horas de amnistía, desde el amor, la entrega, la esperanza...


EL CANSADO

Aquí tenéis, llegado a los sesenta,
a aquel muchacho tan desconcertado
que, hace treinta años, os habló cansado
de haber vivido tan sin darse cuenta.

Treinta años hace (yo tenía treinta),
recuerdo que me hallé tan desnortado
que tuve miedo de llegar hastiado
de vivir sin vivir a los sesenta.

Recuerdo que me dije: "Cuenta, cuenta
todas tus horas; o sin darte cuenta
dormido rodarás desmoronado
la misma cuesta que estos otros treinta".
Hoy hago mi balance desolado:
Treinta años dormí, dormí sesenta.



SOLO ESPERABA BIENAVENTURANZAS

Regresa la memoria al paraíso de la infancia. Años felices de amor y altos muros que ocultaban el dolor y la injusticia del mundo. Sueños, alegría, felicidad. Jugar, jugar... "Mi error fue crecer..." Hubiera sido un niño bondadoso y alegre sin haber conocido el sufrimiento y la muerte.


EL ERROR

Está claro: No sirvo para humano.
Yo debí detenerme en los umbrales
de la infancia, en los tiernos pañales
del corazón de mi primer verano.

Mi error fue crecer. Tender la mano
al corro aquél de los demás mortales
donde todos vivían a raudales
y yo sólo tenía mi mecano.

Sólo tenía juegos y esperanzas.
Sólo llevaba sueños y alegría.
Sólo sabía lo que no sabía.
Sólo esperaba bienaventuranzas.
Sólo albergaba llanto para un día.
¡Y aquí todos vivían entre lanzas!



Y ENTONCES VIO LA LUZ...


El testamento existencial de Martín Descalzo se cierra con los cinco sonetos de una sección que titula "Últimas noticias sobre la muerte del autor"; y arranca con estos versos: "Se lo encontraron muerto una mañana / de principios de otoño..." En el poema final, que a continuación reproducimos, describe el poeta lo que al fin descubrió, al otro lado de la frontera del Misterio:


Y ENTONCES VIO LA LUZ...

Y entonces vio la luz. La luz que entraba
por todas las ventanas de su vida.
Vio que el dolor precipitó la huida
y entendió que la muerte ya no estaba.

Morir sólo es morir. Morir se acaba.
Morir es una hoguera fugitiva.
Es cruzar una puerta a la deriva
y encontrar lo que tanto se buscaba.

Acabar de llorar y hacer preguntas;
ver al Amor sin enigmas ni espejos;
descansar de vivir en la ternura;
tener la paz, la luz, la casa juntas
y hallar, dejando los dolores lejos,
la Noche-luz tras tanta noche oscura.

"Caminos para aprender a ser felices"


Valorar  y reforzar las fuerzas positivas de nuestra alma: Descubrir  y disfrutar de todo lo bueno que tenemos, no tener que esperar a encontrarnos con un ciego para enterarnos de lo hermosos e importantes que son nuestros ojos.

Asumir después serenamente las partes negativas o deficitarias de nuestra existencia: No encerrarnos masoquistamente en nuestros dolores.
No sufrir por temores o sueños de posibles desgracias que probablemente nunca nos llegaran.



Vivir abiertos al prójimo: Pensar que es preferible que nos engañen cuatro o cinco veces que pasarnos la vida desconfiando de los demás.
Ceder siempre que no se trate de valores esenciales. No confundir valores esenciales con nuestro egoísmo.



Tener un gran ideal: algo que centre nuestra existencia y hacia lo que dirigir lo mejor de nuestra existencia, Aceptar la lenta maduración de todas las cosas, dar cada día un paso.    

                                                                     

Creer descaradamente en el  bien: Tener confianza en que a la la larga -y a veces muy a la larga  terminara siempre por imponerse.
No angustiarse si otros avanzan aparentemente mas deprisa por caminos torcidos. Creer también en la eficacia del amor. Saber esperar.

Elegir, si se puede un trabajo que  nos guste:. Y si esto imposible tratar de amar el trabajo que tenemos, encontrando en el sus aspectos positivos.

Revisar constantemente nuestras escalas de valores:. Cuidar que el dinero no se apodere de nuestro corazón... Descubrir que la amistad , la belleza , la naturaleza, los placeres artísticos y muchos otros valores son infinitamente mas rentables



Descubrir que Dios es alegre: Que una religiosidad que atenaza o estrecha el alma no puede ser la verdadera, porque Dios o es Dios o es un ídolo.

Procurar sonreír, con ganas o sin ellas: Estar seguros que el hombre es capaz de superar muchos dolores, mucho mas de lo que el mismo hombre sospecha.



                                Jose Luis Martín Descalzo







24 pequeñas maneras de amar"



Los hombres mas cercanos a Dios, nos abren horizontes... nos marcan caminos de eternidad.

             

Aprenderse los nombres de la gente que trabaja con nosotros o de los que nos cruzamos en el ascensor y  tratarles  luego por su nombre.  Estudiar los gustos ajenos y tratar de complacerles.
Pensar, por principio, bien de todo el mundo. Tener la manía de hacer el bien, sobre todo a los que no se la merecerían teóricamente.  Sonreír. Sonreír a todas horas. Con ganas o sin ellas.
Multiplicar el saludo, incluso a los semiconocidos.  
Visitar a los enfermos, sobre todo sin son crónicos.
Prestar libros aunque te pierdan alguno. Devolverlos tú.    
 Hacer favores. Y concederlos antes de que terminen de pedírtelos.    
Olvidar ofensas. Y sonreír especialmente a los ofensores.
Aguantar a los pesados. No poner cara de vinagre escuchándolos.  
Tratar con antipáticos. Conversar con los sordos sin ponerte nervioso.
Contestar, si te es posible, a todas las cartas.
 Entretener a los niños chiquitines. No pensar que con ellos pierdes el tiempo.
Animar a los viejos. No engañarles como chiquillos, pero subrayar todo lo positivo que encuentres en ellos.
Recordar las fechas de los santos y cumpleaños de los conocidos y amigos.
Hacer regalos muy pequeños, que demuestren el cariño pero no crean obligación de ser compensados con otro regalo.
 Acudir puntualmente a las citas, aunque tengas que esperar tú.  
Contarle a la gente cosas buenas que alguien ha dicho de ellos. Dar buenas noticias.
No contradecir por sistema a todos los que hablan con nosotros.
Exponer nuestras razones en las discusiones, pero sin tratar de aplastar.
 Mandar con tono suave. No gritar nunca.  Corregir de modo que se note que te duele el hacerlo.

La lista podría ser interminable y los ejemplos similares infinitos. Y ya sé que son minucias. Pero con muchos millones de pequeñas minucias como éstas el mundo se haría más habitable.

                                            Jose Luis Martin Descalzo

El Padrenuestro de Dios (José Luis Martín Descalzo)


Hace unos días publicaba "El Padrenuestro al revés". Esta oración tan sencilla, nos da mil posibilidades para rezarla y meditarla.
Hoy os propongo la oración desde el punto de vista de Dios Padre.
El gran sacerdote que fue Don José Luis Martín Descalzo, nos dejó esta preciosa reflexión, para hacer ver el gran amor que tiene Dios hacia sus hijos, es decir, hacia nosotros.
Es para meditarla:



"Hijo mío, que estás en la tierra,
preocupado, solitario y tentado.
Yo conozco perfectamente tu nombre,
y lo pronuncio como santificándolo, porque te amo.

No, no estás sólo, sino habitado por Mí,
y juntos construimos este Reino
del que tú vas a ser el heredero.

Me gusta que hagas mi voluntad,
porque mi voluntad es que tú seas feliz,
ya que la gloria de Dios es el hombre viviente.

Cuenta siempre conmigo,
y tendrás el pan para hoy, no te preocupes;
sólo te pido que sepas compartirlo con tus hermanos.

Sabes que perdono todas tus ofensas,
antes incluso de que las cometas;
por eso te pido que hagas lo mismo con los que a ti te ofenden.

Y, para que nunca caigas en la tentación,
cógete fuerte de mi mano,
y yo te libraré del mal,
pobre y querido hijo mío".


J.L. Martín Descalzo[/b



UNA SONRISA TRAS LA TAPIA

Raúl Follerau solía contar una historia emocionante: visitando una leprosería en una isla del Pacífico le sorprendió que, entre tantos rostros muertos y apagados, hubiera alguien que había conservado unos ojos claros y luminosos que aún sabían sonreír y que se iluminaba con un «gracias» cuando le ofrecían algo.
Entre tantos «cadáveres» ambulantes, sólo aquel hombre se conservaba humano. Cuando preguntó qué era lo que mantenía a este pobre leproso tan unido a la vida, alguien le dijo que observara su conducta por las mañanas.  Y vio que, apenas amanecía, aquel hombre acudía al patio que rodeaba la leprosería y se sentaba enfrente del alto muro de cemento que la rodeaba. Y allí esperaba. Esperaba hasta que, a media mañana, tras el muro, aparecía durante unos cuantos segundos otro rostro, una cara de mujer, vieja y arrugadita, que sonreía. Entonces el hombre comulgaba con esa sonrisa y sonreía él también. Luego el rostro de mujer desaparecía y el hombre, iluminado, tenía ya alimento para seguir soportando una nueva jornada y para esperar a que mañana regresara el rostro sonriente. Era -le explicaría después el leproso- su mujer. Cuando le arrancaron de su pueblo y le trasladaron a la leprosería, la mujer le siguió hasta el poblado más cercano. Y acudía cada mañana para continuar expresándole su amor. «Al verla cada día -comentaba el leproso- sé que todavía vivo.»
No exageraba: vivir es saberse queridos, sentirse queridos. Por eso tienen razón los psicólogos cuando dicen que los suicidas se matan cuando han llegado al convencimiento pleno de que ya nadie les querrá nunca. Porque ningún problema es verdadero y totalmente grave mientras se tenga a alguien a nuestro lado.

Por eso yo no me cansaré nunca de predicar que la soledad es la mayor de las miserias y que lo que los demás necesitan verdaderamente de nosotros no es siquiera nuestra ayuda, sino nuestro amor. Para un enfermo es la compañía sonriente la mejor de las medicinas. Para un viejo no hay ayuda como un rato de conversación sin prisas y un poco de comprensión de sus rarezas. El indigente necesita más nuestro cariño que nuestra limosna. Para un obrero es tan necesario sentirse persona trabajando, como el sueldo que le pagarán por su trabajo.  Y, asombrosamente, la sonrisa -que es la más barata de las ayudas- es la que más tacañeamos. Es mucho más fácil dar cien pesos a un pobre que dárselos con amor. Y es más sencillo comprarle un regalo al abuelo que ofrecerle media hora de amistad.
Dar sin amor es ofender. Lo decía con palabras tremendas, pero verdaderas, San Vicente de Paúl:  «Recuerda que te será necesario mucho amor para que los pobres te perdonen el pan que les llevas.» Solemos decir: « ¡Son tan desagradecidos!» Y no nos damos cuenta de que ellos perciben perfectamente cuándo damos sin amor, para quitárnoslos de encima y dejar tranquila nuestra conciencia. Son, por ello, lógicos odiando nuestra limosna, odiándonos. Les empobrecemos más al ayudarles, porque les demostramos hasta qué punto no existen para nosotros.

¡Todo sería, en cambio, tan distinto si les diéramos cada día una sonrisa de amor desde la tapia de la vida!

José Luis Martín Descalzo  




De su obra "Querido mundo terrible"


Tus palabras no eran tan sólo para hablar,

como un cántaro no es para llevar agua solamente,

tu corazón no era para repartir sangre,

como el sol no es tan solo para derramar luz,

tus pasos no eran para caminar,

como el agua no es para ser bebida.

Tú estabas en tus cosas dos millones de veces,

repetido, multiplicado como el pan,

vivías en una galería de espejos milagrosos.



Es quizá José Luis Martin Descalzo, insigne sacerdote-poeta religioso, quién más radicalmente muestra este lado social-religioso desde un punto de vista
teórico. Señala que lo más  importante pan delimitar el calificativo religioso es el cómo, no el qué,
partiendo de una distinción que nos recuerda aquella de Arteche entre poema y poeta religioso:
“no creo que existan poetas religiosos, sino hombres religiosos que no dejan de serlo cuando hacen poesía. Quería también hacer mención aquí a Ernesto Cardenal, otro de los
representantes de una de nuestras idas poéticas, que participa, también con Descalzo, de ideas
afines.
Con todo esto creo que ya está dicho que la poesía religiosa no se diferencia
de la profana en el “qué”, sino en el “cómo”. Un poema a la Asunción de Maria puede ser
radicalmente profano”.

Martin Descalzo es  un buen ejemplo de la
reacción que produce en algunos poetas tanto el empalagamiento de un cieno tipo de poesía
religiosa, como el influjo de la poesía social fruto de un determinado momento histórico. Los
calificativos que aplica a cierta poesía religiosa son muy representativos de una buena parte de la
poesía religiosa cristiana y católica que abundó en la primera mitad de siglo: la sentimetaloide, la
retórica y la apologética. Presta atención Martín Descalzo al cómo en lo poético religioso cayendo
en una contradicción cuando lo que hace principalmente es reivindicar el qué -contenido- social
en la poesía religiosa cristiana.

Bien, Lluvia. Ya sabes que he estado fuera. Tengo que leer despacio tu trabajo - impresiona de impecable- antes de saber si yo puedo o no añadir algo. Tu capacidad me recuerda a la de una compañera ,ya desaparecida del Foro - Evangelina-. ¿Te acuerdas de ella? Al igual que tú ponía el máximo interés en lo que hacia. Y su sistematización, como la tuya, permitía aprender.
Gracias por todo. Besos.

Evangelina, claro que me acuerdo, y además he intentado comunicarme con ella, pero sin resultados.
Gracias, Pascual, y por aquí seguimos, aunque sobre Martín Descalzo, creo que no tengo nada más.
Besos, poeta.

JOSÉ LUÍS MARTÍN DESCALZO.-

Solamente expondré "POÉTICA", es decir la propia visión de este autor sobre la POESIA SOCIAL y no sé si algún poema. Debo repasar todo lo que ha hecho LLUVIA, que es mucho. Y bien hecho. Precisaré un par de días. Además quiero simultanearlo con POESÍA MÍSTICO - RELIGIOSA. Concretamente me gustaría terminar de transcribir un libro que me ha vuelto a cautivar: "SOBRE LOS ÁNGELES". En fin, poco a poco.

"POÉTICA

Me parece que - tomando el rábano por las hojas- yo diría que en algún modo toda poesía es inevitablemente social. Toda poesía se escribe para alguien. La Venus de Milo o las columnas del Partenón son evidentemente algo más que belleza, son "sociales" en cuanto son vistas por alguien y en cuanto este "contacto" siembra algo en el alma del contemplador.
Pero tomándolo en sentido estricto podríamos aceptar que la poesía social fuese un "género" de poesía. Mas me parece importante decir que este "genero" ni puede ni debe definirse por su "temática" sino por la "postura", la "angulación" desde la que el poeta escribe. Poesía social no puede ser hablar del hambre o de las zapatillas de un obrero en lugar de hablar de una rosa o de un atardecer.
Tratando de concretar más yo diría que poesía social es aquella que se escribe en "plural", aquella que no se escribiría si el poeta estuviera en una isla desierta, aquella que nace cuando es leída. Pero también esto hay que entenderlo con un poco de cuidado: cuando Antonio Machado escribe: "Yo voy soñando caminos", escribe en plural porque en él habla el hombre universal. Cuando ciertos poetas sociales escriben en plural como si estuvieran en un mitin, están en realidad sirviendo al más brutal de los egocentrismos, el egocentrismo del líder.
Quizá concretemos más aún si decimos que poesía social es toda aquella que antepone el factor comunicación al factor belleza..
Dicho todo esto es fácil descubrir que la poesía social lleva sobre sus espaldas una pesada cruz: la de pasarse toda la vida apostando por su sustantivo o por su adjetivo. El afán de ser social puede hacer olvidar a quien escribe su obligación de seguir siendo poeta. Su preocupación por ser poeta - con todos los condicionantes formales que esto implica- puede tender a encerrarle en u torre de marfil. Con lo que se ve que poesía social es una forma de "círculo cuadrado" casi imposible de lograr. O el poeta apuesta por el círculo en el que los lectores le abandonan, o apuesta por el cuadrado de ser entendido y entonces abandona la poesía y se va a la novela o al ensayismo. Sólo alguna que otra vez algún genio logra de veras un círculo cuadrado.
El problema se complica más aún cuando se trata de poesía social - religiosa. Es decir: se complica hasta cierto punto. Porque desgraciadamente la poesía religiosa más común ha venido a ser una especie de desahogo sentimental e individualista. Muchos poetas religiosos hablaban de Dios como si Dios fuese una rosa. O en todo caso como si fuese su amada. Eran signos de ese catolicismo  que Jean Giono caricaturizaba al escribir que un cristiano era "un hombre que pasaba por en medio del campo de batalla con una rosa en la mano.
Afortunadamente eso no tenía nada que ver con el catolicismo. Porque nuestro Dios no es una rosa sino un Padre de familia y uno no entiende cómo puede escribirse una poesía "en presencia de Dios" que al mismo tiempo no esté en "presencia del prójimo". Ejemplos a millares nos lo ofrece la poesía bíblica (¡pocas poesías más sociales que esta!) o la poesía litúrgica, radicalmente comunitaria y plural.
Más también esta poesía tiene su riesgo. Si la poesía social tendía a convertirse en un mitin, la poesía social-religiosa tiene a convertirse en predicación. Y si el autor es cura, este problema se multiplica por veinte.
¿Y he de hablar yo ahora de "mi" poesía más o menos social-religiosa? No, esto me parece más bien tarea del antólogo. Si voy a confesar que nunca he tratado de hacer expresamente poesía social o poesía religiosa. He tratado de expresarme, de entablar contacto. Si yo soy un hombre religioso me habrá "salido" poesía religiosa. Si soy un hombre no encerrado en mí mismo e interesado por los demás y por el mundo, me habrá "salido" poesía social. Acaso lo único que sé decir es que el hombre, los hombres, me interesan infinitamente más que la belleza. ( Bilbao, 1965.)" (J.L. Martín Descalzo. Poesía Social española Contemporánea. Págs.- 480-481.)

Gracias lluvia y Pascual por todo esto que, poco a poco, voy leyendo; pero con gran interés.
Amigos, todos hemos intentado contactar a Evangelina, pero sin resultados.
Besitosssssssssss para ambos y graciassssssssssss una vez más

"SÉPTIMA ESTACIÓN

¡Asesinad palomas, pero no bostecéis!

Ah, miro el mundo;
en un vagón de metro, amontonados, grises
van los hombres. Mastican
un pan de ilusiones, una esperanza racionada, gastan
amor prefabricado en almacenes, rezan
oraciones de nylon, se saludan
con besos estudiados en el cine.

Ah, veo la buena gente
besuqueando estampas,
acariciando su egoísmo celeste,
mascando rebanadas de hermosas ceremonias.

Adolescentes veo en los jardines
ya como jubilados de la vida, convirtiendo
los sueños en un largo cansancio de deseos.

Los jóvenes notarios, empleados
de bancos, dependientas
de comercios, hablando
del buen tiempo.

Muchas conversaciones telefónicas
muchos hoteles,
dibujos en las márgenes de un libro,
clases de matemáticas,
cansancio.
Esta tarde pecamos, si os parece,
después tomamos el aperitivo,
a la noche jugamos
al ajedrez.
- - - - - - El mundo
no gira ya, resbala;
no sufre ya, se cansa;
no vive ya, se aburre.

Oh Dios melodramático, no caigas
así, no gesticules,
no vayas a morirte, no, ten calma. Danos
en tabletas tu amor, tomemos una
cada semana. Sin excederte. Puede
ser contagioso, contraproducente,
contraindicado, contra mi descanso.
Aburguésate, Dios, compra sillones
de cuero en tu despacho, no tengamos
que pasarnos amando la eternidad, comprende
que sería aburrirse hasta los huesos.

Oh Cristo, cae, quede
tu sangre en el camino. Sepa el mundo
que no fue redimido con horchata." (J.L. Martin Descalzo. Op.Cit. Págs.- 482-483.)

Cont.

"DÉCIMA ESTACIÓN

Aquí tenéis a un hombre que nunca tuvo hambre.
Perdón os pido. Siento
no ser hombre del todo.

Sé que en las hondas, subterráneas minas
pagan  tres pesetas el pedazo de muerte,
sé que hay suburbios donde el hambre tiene
nombre de reina,
sé que el pan almacena el sudor en su entraña
y del mar-cementerio nos llegan los pescados.
Sé muchas cosas. Como sé los ríos
de Europa. Pero nunca he sido
desnudado en un monte
ni descendí a las grutas desoladas del hambre,
ni compartí la noche con las altas estrellas.

Yo podría mentir, como hacen muchos,
disfrazarme de pobre tres semanas, sacarme
del sobaco metáforas sociales,
invitaros "al trigo y al mañana".

Pero sé muchas cosas: Sé que nunca
llegarán mis poemas
a una mano con callo.
No lo merezco. Callo.

Si Tú, Señor, el pobre, mis poemas
leyera algún día, sabe
que no mentí. Que miro desde lejos
tu décima estación, desde la horrible
soledad de los ricos." ( J.L. Martin Descalzo. "Poesía social..." Págs.- 483-484.)

"DECIMOTERCERA ESTACIÓN

¡Ay, todopoderosa Madre nuestra! Coge, coge
todo el peso del mundo en tus rodillas
antes que nos entierren la esperanza.
Coge, Santa María de los bombardeos,
todo este odio redondo
que acumula en su vientre la muerte y el espanto.
Coge en las calles grises, en los mercados
del pan-por-carne, coge Santa
María de las pecadoras, coge
la vergüenza terrible de ser hombres.
Coge, Santa María del arenque asado,
al hambre de los barrios, la cazuela
común, las colgaduras
de vestidos secándose, los niños,
Santa María de los realquilados.
Coge, Santa María del adolescente,
la primera tentación, el primer sueño
turbio, el primer llanto
de varón, los portales
oscuros, coge, cógelos.
Coge el miedo a vivir, coge los sueldos
estirados, los zapatos del padre para el chico,
la quiniela soñada, coge, Santa
María de los muchos hijos, las riñas conyugales
del amor sometido al calendario.
Coge también la casa almidonada,
las butacas limpísimas, la cocina de gas, cógelo Santa
María de la madre estéril, Santa
María de los solitarios.
Y no te olvides de beberte el vaso
de la mentira, piensa
que si una gota nos dejases, basta
con su serpiente a estrangular al hombre.
Ea, Santa
María de la calumnia, cógela.
Cógelo todo, cógelo y descanse
el dolor en tu seno, y descansemos
una vez en la vida al menos todos." (J.L. Martin Descalzo. Op. Cit. Págs.- 486-487.)

¡Qué bien!
Gracias, Pascual. Leo, sigo leyendo.

Besos.

Gracias, Lluvia. Lo cierto es que ambos estamos aprendiendo. Si al principio de todo esto me hubieran preguntado: ¿de quién hablarás...? La respuesta hubiera sido : Celaya; Blas de Otero; José Hierro... Y no hubiera sido capaz de dar más que otros dos o tres nombres. Y, sin embargo, mira por donde vamos. Respecto a este autor, José Luís Martin Descalzo, yo he quedado total y gratamente sorprendido. Luego, dentro de un tiempo, es posible que debamos enfrentar las diferentes opiniones vertidas sobre "poesía social". Pero es que, además, este autor se atreve a diseccionar con fino bisturí la diferencia entre poesía social y poesía religiosa-sociai. Las diferencias no son muchas. La identidad importante: "los demás". Desde ese "los demás" cabe analizar las "estaciones" - una oración colectiva revitalizante-. Llama la atención, por cierto, que José Luís tenga otras "estaciones" con un mayor, si se quiere  así, compromiso místico. Este compromiso aquí ofrecido es más colectivo. Y yo diría que hasta más esperanzador - una esperanza depositada en la necesidad del amor y de la alegría-. Veamos  esta otra:

"UNDÉCIMA ESTACIÓN

Desde que tú te fuiste no hemos pescado nada.

Llevamos veinte siglos echando inútilmente las redes de la vida
y entre sus mallas sólo pescamos el vacío.

Vamos quemando horas y el alma sigue seca.

Nos hemos vuelto estériles
lo mismo que una tierra cubierta de cemento.
¿Estaremos ya muertos? ¿Desde hace cuántos años
no nos hemos reído? ¿Quién recuerda
la última vez que amamos?

Y una tarde tú vuelves y nos dices: "Echa tu red a tu derecha,
atrévete de nuevo a confiar, abre tu alma,
saca del viejo cofre las nuevas ilusiones,
dale cuerda al corazón, levántate y camina..."

Y lo hacemos, sólo por darte gusto. Y, de repente,
nuestras redes rebosan de alegría,
nos resucita el gozo
y es tanto el peso de amor que recogemos
que la red se nos rompe, cargada
de ciento cincuenta nuevas esperanzas.

¡Ah, tú, fecundador de almas: llégate  a nuestra orilla,
camina sobre el agua de nuestra indiferencia,
devuélvenos, Señor, a tu alegría!" ( J.L. Martin Descalzo. Fuente: Ecclesia Digital.)

"CAMPO DE CONCENTRACIÓN DE DACHAU

Hoy me siento a la mesa con temblores
porque ahora es preciso que llamemos
al pan, pan y a la sangre, sangre.
Vengo de Dájau, de la raíz misma
del espanto. Me miro en el espejo
como puede mirarse el esqueleto de un monstruo.
Me pregunto
si estoy matando ahora, y con asombro,
veo mis manos frescas y lavadas.

Esto hicimos los hombres. Hasta aquí hemos llegado.
Bien quisiera hoy hablaros de pájaros y flores
mas no puede
llamarse flor a un horno crematorio
ni pájaro a una cámara de gases.

El tren llegaba a la ciudad, cargado
de niños y esperanza. Les decían: "Pequeños,
venís muy sucios, os daremos una
ducha bien fresca." Y los quinientos ángeles
se quitaban las ropas y las alas.
Un chiquitín decía en su pueblo
- "allá en Belén, lejos de aquí, ¿sabéis? "-
le esperaba un caballo así de grande.
Otro decía: "Mi mamá es más guapa
que todas". Otro: "Así, así de gordos",
y hablaba de los brazos de su padre.

El oficial, hermoso y afeitado, decía:
"A la ducha, pequeños, a la ducha".
Balaban las quinientas ovejillas.

¿Es preciso hablar más? El gas llegaba
con su mano enguantada de sonrisas
sin dar tiempo a que un niño terminase
la historia de los brazos de su padre.

Luego llegaba el horno. Se escuchaban
desde los cuatro ámbitos del mundo
los quejidos del fuego. No podía
resignarse la llama a ser humana.

¡Cómo llevaba el viento las cenizas
a posarse en las flores, con qué mimo
cunaba entre sus dedos
el corazón de un niño convertido en rescoldo!

Contemplo el mundo, veo
el mar lleno de pétalos de hombre,
las montañas de tumbas de esperanza,
rodajitas de sangre como monedas frescas.
Contemplo el mundo, veo
los escombros de un niño
que estercola el paisaje,
la floración de besos que nace entre las flores.

Contemplo el mundo, veo
el caudal de los ríos de llanto subterráneo,
muñecas no nacidas, y amapolas, y muerte.

Esto hicimos los hombres. Esto hicimos.
No culpéis a los monstruos. No. No fueron
distintos de nosotros.
¡Qué nadie escurra el hombro de este espanto!

Poned en Dájau la señal terrible,
un "hasta aquí llegó la inundación de sangre"
un "hasta aquí los hombres fueron hombr3es"
( no insultéis a las bestias comparándolas).

Cortaría mis manos, cortaría
mi sangre,
si no fueran recuerdo de otras manos.

Porque ahora me asombro de mi asombro.
me espanto de mi espanto, me pregunto
a qué gritar historias tan sabidas.
No se ha batido el récord de sangre. Se quedaron
cortos en Dájau. La Plusmarca sigue
estando en el Calvario." ( J. L. Martin Descalzo. Op. Cit  Págs.- 484 -486. )

DACHAU .- Campo de concentración y exterminio de la Alemania nazi, durante la segunda guerra mundial. Obviamente Dájau es lo mismo aunque nosotros no hemos encontrado el término.

Con este poema concluyo con este autor. Antes de pasa a otro me daré una vuelta por Poesía Místico - Religiosa.

Gracias a todos.

Gracias a tí siempre.
Un beso.

MANUEL MANTERO.-

Sevilla,1930. Allí cursó sus primeros estudios. Asistió a un colegio de jesuitas (1940-47) que, en los primeros años de la dictadura se caracterizó por una autocracia sofocante y un fanatismo religioso con énfasis en el pecado y en el castigo eterno. Su espíritu, rebelde e inquisitivo, le llevó a una crisis  religiosa. Estudió Filosofía y Derecho en Sevilla y Salamanca. Pero su pasión comienza a ser la Poesía. En 1969 emigra a EEUU, primero a Michigan y en 1973 a ATHENS, ciudad universitaria de GEORGIA, donde fue profesor y donde continúa viviendo tras su jubilación.
Autor prolífico, difícil de encasillar. Su propia concepción del arte lo individualiza:

"Siempre he pensado en la poesía como interpretación del mundo. No conocimiento, ya que me parece una exagerada arrogancia la pretensión, epistemológica y ontológica, de conocer la realidad que percibimos o que no percibimos, lo de fuera y lo de dentro. Cualquier tipo de arte, y no sólo la poesía, debe pretender una transfiguración de lo real a través de la visión propia, un mágico nombramiento de lo real".



"La ninfa ha despertado.
Desnuda. No me teme.
Cansada está de tanto andar en sueños.
La hierba la sostiene como a cáliz tendido.
Vierte la fuente un agua confiada
en donde beben los que duran.
Ciervos rondan; perdices sobrevuelan.

Digo en voz baja mi deseo
y ella: "No. Volverás a mí
cuando aprendas los gestos y palabras
de los dioses.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Vuelve
cuando hayas aprendido a contemplarme.
Ver es humano y contemplar, divino."  ( Manuel Mantero.)

cont.

Gracias,queridos Pascual y lluvia, por este interesante espacio que, en la medida de mis posibilidades, siempre sigo, para disfrutar y aprender.
Besitossssssssssss para ambos y GRACIAS una vez más

Gracias a ti querida Cecilia. Eres tú, con tus comentarios, la que mantienes vivo este espacio. A mí, al menos, me haces pensar que mi trabajo no es baldío.
Besos.

MANUEL MANTERO.-

Cont.

"LA QUEJA QUERIDA

Poeta. Es decir náufrago que grita,
que quiere sacudirse la tristeza
de su isla desierta y exquisita,
cuando la muerte a rodearlo empieza.

Su queja, cada día, arroja escrita
al mar: botella verde, uña, corteza.
Cada día, iza al cielo una infinita
bandera roja que arde en la maleza.

Y si algún transatlántico de espanto
sorprende su mensaje de humo y llanto,
es inútil la búsqueda, el viaje.

La expedición arribará a la playa
y el poeta, en su cueva más salvaje,
esperará de nuevo a que se vaya." (Manuel Mantero. "Mínima del ciprés y los labios".)

"POÉTICA

Me parece que poesía social es toda poesía, porque es una, indivisible y no admite etiquetas. Pretender que la poesía tiene que ser "solamente" social, como una especialidad, resulta, con franqueza, descorazonador. Es lo mismo que pretender una poesía exclusivamente amorosa, de paisaje o nostálgica. Y digo esto debido a que algunos corifeos de la poesía social han voceado el solo carácter social de toda poesía con un sentido de mutilación. Es bueno que haya una vertiente social de la poesía, pues cualquier manifestación humana exige una valoración dentro de su ámbito. Pero de ahí a no admitir más finalidad que la social va un abismo. Poner, como fin de la poesía, la intención de reformar la sociedad o cantar el progreso, conduce a descortezar el fenómeno lírico de gran parte de su riqueza.
Es cierto: la poesía no puede dejar de ocuparse, en estos tiempos, de la gravitación del problema, tan acuciante, tan directo. Pero lo poético excede a lo social. ¿Qué ocurrirá si mañana algunos desean imponer una poesía económica, es decir, al servicio de las estructuras de la economía del país...? Lo social, como signo bien visible de la época, puede - y debe- ser incorporado a las preocupaciones del escritor, que así se completa, se nutre de un tema vivo y, por otra parte, nada nuevo. La poesía civil del siglo XVIII y del XIX en España ha sido la más pobre y seca de toda nuestra literatura. Por supuesto, que nuestra poesía actual es superior.
Creo que se desmerece a la poesía haciéndola mandataria del problema social: es convertirla en directriz política, en instrumento del Estado o contra el Estado. Más de una vez se ha dicho de mí que soy un poeta social.; en lo que el adjetivo lleva de limitado y equívoco, afirmo rotundamente que no lo soy. Pero si ser poeta social es intentar poesía también por un camino que se ofrece cercano, entrañado y tremendo al hombre de hoy, si me considero un poeta social." ( Manuel Mantero. En Poesía social española contemporánea. Págs.- 489-490.)