POESÍA SOCIAL VI (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

Este autor tiene poemas que son una auténtica delicia

RETRATO

Las claridades parpadeantes
Echan vaho sobre su monóculo
Lo invisible se ve
Si uno calcula de dónde a dónde llega
Así entonces querida
No trates de borrarte:
Tu perfil es tu ausencia.

De Se llama como quieras

Y, sin embargo, en Tomás Segovia aprecio una obsesión innecesaria por el sexo, gratuita en muchas ocasiones, y yo diría que con preponderancia de lo varonil contra lo femenino...
Seguiré con él, pero no me termina de decir mucho.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS

1) Arroyo

En la prisa de su ímpetu tiránico
No oye nada el arroyo
Desde el foso sin bordes de su propio fragor
Desde aquí arriba
Se ve el tropel de espaldas líquidas
Sin cesar arrojándose
Con la monótona constancia
De un perpetuo desorden

Esta vehemencia se abalanza
Hacia un túnel del tiempo
Que no debiera tener término

El arroyo perpetuamente empieza
Por siempre su después es otra vez ahora

¡Ah sí! resiste
No te dejes salvar por mis palabras
No cedas uno solo de tus ansiosos rasgos
A la imagen de ti
En la que te amaré luego

Te juro que estoy mirándote
Fuera de este poema
Donde corro contigo
Abrazado a un impulso y ciego a toda meta

Queriendo que mi vida igual que tú
No sepa nunca dónde acaba el tiempo.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS

2) Besos

Mis besos lloverán sobre tu boca oceánica
primero uno a uno como una hilera de gruesas gotas
anchas gotas dulces cuando empieza la lluvia
que revientan como claveles de sombra
luego de pronto todos juntos
hundiéndose en tu gruta marina
chorro de besos sordos entrando hasta tu fondo
perdiéndose como un chorro en el mar
en tu boca oceánica de oleaje caliente
besos chafados blandos anchos como el peso de la plastilina
besos oscuros como túneles de donde no se sale vivo
deslumbrantes como el estallido de la fe
sentidos como algo que te arrancan
comunicantes como los vasos comunicantes
besos penetrantes como la noche glacial en que todos nos abandonaron
besaré tus mejillas
tus pómulos de estatua de archilla adánica
tu piel que cede bajo mis dedos
para que yo modele un rostro de carne compacta
idéntico al tuyo
y besaré tus ojos más grandes que tú toda
y que tú y yo juntos y la vida y la muerte
del color de la tersura
de mirada asombrosa como encontrarse en la calle con
uno mismo
como encontrarse delante de un abismo
que nos obliga a decir quién somos
tus ojos en cuyo fondo vives tú
como en el fondo del bosque más claro del mundo
tus ojos que tú no conoces
que miran con un gran golpe aturdidor
y me inmutan y me obligan a callar y a ponerme serio
como si viera de pronto en una sola imagen
toda la trágica indescifrable historia de la especie
tus ojos de esfinge virginal
de silencio que resplandece como el hielo
tus ojos de caída durante mil años en el pozo del olvido
besaré también tu cuello liso y vertiginoso como un tobogán inmóvil
tu garganta donde la vida se anuda como un fruto
que se puede morder
tu garganta donde puede morderse la amargura
y donde el sol en estado líquido circula por tu voz y tus venas
como un cogñac ingrávido y cargado de electricidad
besaré tus hombros construidos y frágiles como la ciudad
de Florencia
y tus brazos firmes como un río caudal
frescos como la maternidad
rotundos como el momento de inspiración
tus brazos redondos como la palabra de Roma
amorosos a veces como el amor de las vacas por los terneros
y tus manos lisas y buenas como cucharas de palo
tus manos incitadoras como la fiebre
o blandas como el regazo de la madre del asesino
tus manos que apaciguan como saber que la bondad existe
besaré tus pechos globos de ternura
besaré sobre todo tus pechos más tibios que la convalescencia
y que pesan en el hueco de mi mano como la evidencia
en la mente del sabio
tus pechos pesados fluidos tus pechos de mercurio solar
tus pechos anchos como un paisaje escogido definitivamente
inolvidables como el pedazo de tierra donde habrán
de enterrarnos
calientes como las ganas de vivir
con pezones de milagro y dulces alfileres
que son la punta donde de pronto acaba chatamente
la fuerza de la vida y sus renovaciones
tus pezones de botón para abrochar el paraíso
de retoño del mundo que echa flores de puro júbilo
tus pezones submarinos de sabor a frescura
besaré mil veces tus pechos que pesan como imanes
y cuando los aprieto se desparraman como el son
en los trigales
tus pechos de luz materializada y de sangre dulcificada
generosos como la alegría de aceptar la tristeza
tus pechos en donde todo se resuelve
donde acaba la guerra la duda la tortura
y las ganas de morirse
besaré tu vientre firme como el planeta Tierra
tu vientre de llanura emergida del caos
de playa rumorosa
de almohada para la cabeza del rey después de entrar a saco
tu vientre misterioso cuna de la noche desesperada
remolino de la rendición y del deslumbrante suicidio
donde la frente se rinde como una espada fulminada
tu vientre montón de arena de oro palpitante
montón de trigo negro cosechado en la luna
montón de tenebroso humos incitante
tu vientre regado por los ríos subterráneos
donde aún palpitan las convulsiones del parto de la tierra
tu vientre contráctil que se endurece como un brusco
recuerdo que se coagula
y ondula como las colinas
y palpita como las capas más profundas del mar océano
tu vientre lleno de entrañas de temperatura insoportable
tu vientre que ruge como un horno
o que está tranquilo y pacificado como el pan
tu vientre como la superficie de las olas
lleno hasta los bordes de mar de fondo y de resacas
lleno de irresistible vértigo delicioso
como una caída en un ascensor desbocado
interminable como el vicio y como él insensible
tu vientre incalculadamente hermoso
valle en medio de ti en medio del universo
en medio de mi pensamiento
en medio de mi beso auroral
tu vientre plaza de todos
partido de luz y sombra y donde la muerte trepida
suave al tacto como la espalda del toro negro de la muerte
tu vientre de muerte hecha fuente para beber la vida
fuerte y clara
besaré tus muslos de catedral
de pinos paternales
practicables como los postigos que se abren sobre
lo desconocido
tus muslos para ser acariciados como un recuerdo pensativo
tensos como un arco que nunca se disparará
tus muslos cuya línea representa la curva del curso de los tiempos
besaré tus ingles donde anida la fragilidad de la existencia
tus ingles regadas como los huertos mozárabes
translúcidas y blancas como la vía láctea
besaré tu sexo terrible
oscuro como un signo que no puede nombrarse sin tartamudear
como una cruz que marca el centro de los centros
tu sexo de sal negra
de flor nacida antes que el tiempo
delicado y perverso como el interior de las caracolas
más profundo que el color rojo
tu sexo de dulce infierno vegetal
emocionante como perder el sentido
abierto como la semilla del mundo
tu sexo de perdón para el culpable sollozante
de disolución de la amargura y de mar hospitalario
y de luz enterrada y de conocimiento
de amor de lucha a muerte de girar de los astros
de sobrecogimiento de hondura de viaje entre sueños
de magia negra de anonadamiento de miel embrujada
de pendiente suave como el encadenamiento de las ideas
de crisol para fundir la vida y la muerte
de galaxia en expansión
tu sexo triángulo sagrado besaré
besaré besaré
hasta hacer que toda tú te enciendas
como un farol de papel que flota locamente en la noche.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS

3) Canciones sin su música

Porque te voy a ver tal vez mañana
y porque aún palpita aunque dolido el tiempo
por un instante pacto con mi historia
puedo al fin dar tu rostro a este abandono
poner mi nombre a aquél que desangraste
llamar mi vida a este naufragio
saber que fue todo verdad tu amor
y fue tu desamor verdad del todo
eras tú quien me alzaba de la sombra
y hecha sombra impensable eras tú quien me hería
confieso que te quise salvadora o maligna
mi esplendor o mi muerte eran tu ministerio
y yo te amaba en todos tus poderes
todo lo supe fue ese abismo el que quise
y hoy todavía para mí ya no hay mañana
sino por la violencia con que espero
por mi bien o mi mal volver a verte
una vez más una sola vez más
siempre una sola siempre
una misma vez más.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS

4) Confesión

El día,
está tan bello
que no puede mentir:
comemos de su luz nuestro pan de verdad.

Su cuerpo se desciñe
y se tiende y se ofrece.
Esta dicha no engaña: nada quiere.

Di: ¿no es más fuerte
que nuestro amor altivo de la muerte
esta sencilla gracia equilibrada
que nada
ejerce?

Pero cuánto pavor,
violenta alma mediata,
te infunde todavía esa burlona voz
que a solas te susurra «estás salvada».

No, no,
tu destino ni ha muerto ni es tu esclavo.
Soberbia y Miedo, confesad:
la vida toda fue verdad.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS

5) Dicho a ciegas

Di si eran éstas las palabras
Míralas bien
Córtalas con cuidado
Y vamos a guardarlas
Sepultadas debajo de la casa
Tesoro rescatado
Devuelto al culto
Palabras guarecidas
Mantenidas en vida
Que de secreto se alimentan
Reverenciadas en su catacumba
Ocultas mientras dure afuera
la locura lasciva del lenguaje
Para sólo sacarlas
Cuando pisemos el silencio soberano
En la omnisciente noche de la afasia
Y antes de que la clave se nos borre
Mirarlas un instante en su esplendor
Carne verbal viviente en el silencio
Inmaculadas concepciones
Rompedoras del círculo vicioso
Otra vez mediadoras
Para que se hagan mutuos mediadores
Dos que dicen tú y yo
Antes de que la noche del amor los borre
Mas todo está fundado si al borrarse se hablan.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS

6) Dime mujer dónde escondes tu misterio...

(Para Luci Fernández de Alba, que se sorprendió)

Dime mujer dónde escondes tu misterio
mujer agua pesada volumen transparente
más secreta cuanto más te desnudas
cuál es la fuerza de tu esplendor inerme
tu deslumbrante armadura de belleza
dime no puedo ya con tantas armas
mujer sentada acostada abandonada
enséñame el reposo el sueño y el olvido
enséñame la lentitud del tiempo
mujer tú que convives con tu ominosa carne
como junto a un animal bueno y tranquilo
mujer desnuda frente al hombre armado
quita de mi cabeza este casco de ira
cálmame cúrame tiéndeme sobre la fresca tierra
quítame este ropaje de fiebre que me asfixia
húndeme debilítame envenena mi perezosa sangre
mujer roca de la tribu desbandada
descíñeme estas mallas y cinturones de rigidez y miedo
con que me aterro y te aterro y nos separo
mujer oscura y húmeda pantano edénico
quiero tu ancha olorosa robusta sabiduría
quiero volver a la tierra y sus zumos nutricios
que corren por tu vientre y tus pechos y que riegan tu carne
quiero recuperar el peso y la rotundidad
quiero que me humedezcas me ablandes me afemines
para entender la feminidad la blandura húmeda del mundo
quiero apoyada la frente en tu regazo materno
traicionar al acerado ejército de los hombres
mujer cómplice única terrible hermana
dame la mano volvamos a inventar el mundo los dos solos
quiero no apartar nunca de ti los ojos
mujer estatua hecha de frutas paloma crecida
déjame siempre ver tu misteriosa presencia
tu mirada de ala y de seda y de lago negro
tu cuerpo tenebroso y radiante plasmado de una vez sin titubeos
tu cuerpo infinitamente más tuyo que para mí el mío
y que entregas de una vez sin titubeos sin guardar nada
tu cuerpo pleno y uno todo iluminado de generosidad
mujer mendiga pródiga puerto del loco Ulises
no me dejes olvidar nunca tu voz de ave memoriosa
tu palabra imantada que en tu interior pronuncias siempre desnuda
tu palabra certera de fulgurante ignorancia
la salvaje pureza de tu amor insensato
desvariado sin freno brutalizado enviciado
el gemido limpísimo de la ternura
la pensativa mirada de la prostitución
la clara verdad cruda
del amor que sorbe y devora y se alimenta
el invisible zarpazo de la adivinación
la aceptación la comprensión la sabiduría sin caminos
la esponjosa maternidad terreno de raíces
mujer casa del doloroso vagabundo
dame a morder la fruta de la vida
la firme fruta de luz de tu cuerpo habitado
déjame recostar mi frente aciaga
en tu grave regazo de paraíso boscoso
desnúdame apacíguame cúrame de esta culpa ácida
de no ser siempre armado sino sólo yo mismo.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS



7) El extranjero

No le toques los pechos Extranjero
A esta sombra con fiebre que esta noche
Anocheció tan hembra
Por los linderos de los residentes
Todo el verano es de ellos
Escúchalos dichosamente extraviados
Sin saber cómo hacer
Para entender bajo sus propias voces
Este lamento de la plenitud
Que tan claro se oye en tu silencio
Y tienes que vagar a solas
Por las quietas afueras de su fiesta
Y poner sólo ecos distantes
En tu ramo nocturno en la sombra cortado
Y bañarte tan solo en murmullos de espumas
No saben que su amo
Tiene en ti un siervo más
Que también el verano te devuelve un rato
Tu corazón con llaga
Nadie sabe aquí el nombre
De tu amor extranjero
Y tienes que alejarte al borde de la noche
A decirlo a sus muertos
Que duermen allá afuera y que piensan en ti
Tras sus pesados párpados cerrados.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS

8) El quemado

De la mañana a la tarde
me consumes, sol; me secas
con tu gran ojo sin alma;
pero así la noche al fin
halla en mí el duro carbón
que no podrá disolver,
y al corazón seco vuelve,
sombría y fresca, la savia
que blanca le sorbió el día.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS

9) En brazos de la noche
Está ya oscurecida la hermosura;
los árboles desnudos
se mecen en la sombra,
y un gran silencio vela suspendido.

En brazos de la noche
se guarda y perpetúa la promesa del día,
la prometida plenitud del día
que cumple en sólo prometerse
un don que nos inclina,
y nos fuerza, y nos basta.

De noche la hermosura a solas habla;
a solas en el aire solo
late oculto el ardor de su promesa
sin cesar renovada.

Y a través de la noche,
desde el oscuro fondo de su entraña,
nos guía y acompaña
heridos de esperanza, al nuevo día,

nuevamente a cumplir bajo el sol nuevo
su plenitud igual y suficiente
de prometida nuestra sin fin, siempre la misma.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS


10) En las fuentes

Quién desteje el amor
Ése es quien me desteje
No es nadie
El amor se deshace solo
Como la trenza del río
destrenzada en el mar
No estoy de amor tejido
Estoy tejido de tejerlo

De sacar de mis íngrimos telares
Este despótico trabajo
Eternamente abandonando
el fleco que se aleja
A la disipación y su bostezo idiota
Y sólo escapo de su horror
Recogiéndome todo sin recelo
En el lugar donde nace la trama.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS

11) Encarnaciones

Hundido el rostro en tu cabello, aspiro
el sofocante aliento de la noche
que allí estancado humea y flota como el sueño.
Todo el inmenso espacio pesadamente yace
sobre esta tibia tierra adormecida,
sobre el cuarto y el lecho y nuestros miembros,
y la casi secreta agitación
que mueve nuestros pechos.
No respiramos aire, respiramos silencio;
un gran silencio inmóvil
que cubre nuestra piel desnuda
como oscuros aceites.
Y de pronto,
siento que mi ternura me desborda y anega,
que también con la sombra te acaricio,
y te abrazo también con el espacio,
y te rozo los labios con el aire;
que toda esta solícita violencia
es también este vasto silencio conmovido
que arrojado de bruces encima de nosotros
se asoma a nuestro amor,
y lo recorre entero un estremecimiento,
sollozo cálido, ala del destino.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS

12) La música

A Alicia Urreta

No se ve por ningún lado la fuente de silencio
el estanque de sombra la secreta semilla de tiempo
de donde ella ha debido levantarse
sigilosa descalza alada
mujer blanca y desnuda con un antifaz negro
en su danza de suspiros jugando con el fuego
música silencio viviente tesoro de irónicas monedas puras
chorro de enigmas deslumbrantes surtidor de inquietud
música boca sellada diosa que nada dice
por qué me clavas en el alma este imposible
de qué me estás hablando
qué atávica locura quieres hacerme confesar
qué serpiente dormida quisieras despertarme
adónde me arrastras por este túnel en que has convertido el tiempo
no te rías no huyas deja de socavar la tierra bajo mis pies
adónde quieres precipitarme
música abismo luminoso insidioso amor
música vibración de la ausencia lluvia de heridas
lluvia de claros venenos
lluvia de mudas preguntas sin respuesta
por qué me encadenas así al latido del tiempo
ah insensata avasalladora soy tu esclavo sonámbulo
espérame déjame tocarte enloquezco de libertad
dónde tenía yo estas oscuras entrañas que me acaricias
dónde estaba mi pureza límpida como el rayo
y que recibo ahora de tus manos de agua
música radiante de confusión
mina de luz lenguaje que gravita y gira
lenguaje astral silencio al fin solar
lenguaje movedizo bandada de señas y de risas
sigue durando no te acabes vive
sigue sigue fundando este imperio de éter
no te mueras fuera de ti apenas toque el mundo
va a disiparse este bloque de bondad que ha hecho de mí tu amor
espera llama helada no te vayas
acaba de decir la última sílaba termina esa palabra
materialízate detente formula ya el enigma
qué dices qué decías
ah no me arrebates ya tan fugitivo este blanquísimo dolor...

¡Que velocidad, amigo mío! Creo que predomina la poesía ¿erótica? en la obra de Tomás Segovia, pero te confieso que me acuerdo todavía de ¿Charles Bukowski? No sé si así se escribe, pero decía que me acuerdo de su poesía, y entonces la de Tomás Segovia, es de lo más suave, jeje.
Bien, gracias y sigo con Marco Antonio Montes de Oca, la verdad es que la mayoría de sus poemas son realmente deliciosos.
Besos, y te cuidas.

MÉXICO

MARCO ANTONIO MONTES DE OCA



INSURGENCIA


No da la mata más planetas.
El mercurio verdoso
roe mantos del mar,
la escalera del purgatorio
y sus peldaños
de animosa hiedra.

Mas yo no pierdo
más el día
junto al pantano
que eructa y expulsa
coronas de hierro,
centelleantes fémures de fósforo,
pisapapeles que sujetaban el revuelo
del cerezo en flor.

A flote salen
luminiscencias en letargo.
Remo hasta perderme
y encontrarme al otro lado
de unas órbitas vacías.

Una reina ahogada
resurge y grita
por mis poros,
vuelve a la vida
clavando mástiles de cantos
en témpanos de oro.

Vuelan hacia la superficie
jeroglíficos de corcho,
cabelleras y guirnaldas,
doblones y marfiles
que el esqueleto de un pirata
suelta de golpe,
sorprendido por otra muerte
más profunda.
Aflora también
la domadora del infinito,
la súbita conciencia
llamativa como nunca:
la noche la baña
con su esperma de diamantes.

¡Ya surgen resplandecientes huevecillos
de otras comarcas virginales!

Un viejo carguero estalla
al tocar con la proa,
pensamientos puros
en cabezas minadas.

Me crece un pequeño rostro
en la nuca,
pasado y futuro
se revelan de consuno:
el niño que hay en mí,
es todo lo que hay en mí.

Yo vine a robarme huevos
con una colmena adentro,
cascarones que al romperse
mil migraciones liberan
en una sola bandada.

No soy joven ni viejo,
ni dueño del fuego ni su esclavo.
Sólo sé que grandes bofetas
de piedra y de olvido
me despiertan,
sólo rayos
con filo de amatista
cortan las amarras,
la venda de opio,
la engañosa mordaza de palabras,
el tramposo párpado de hielo
que se compromete a no mirar y mira.

Sólo sé trazar
delgadas estelas mayas
con mi muñón de boa,
repartir gotas de hombre
a las sedientas estrellas,
cardar la lana,
levantarme temprano,
salir de misa
con los santos atrapados
en la cauda de mi flauta.

Sé que el fondo del océano
emerge empujado
por buzos cantores
y que un día cualquiera
el hombre baja a su corazón
y sin recordar
los siglos que estuvo ausente
decide quemarse vivo,
bonzo vegetal,
dalia lenta
iluminada por la eternidad.

Piso fuerte
para que se vaya el suelo.
No me interesa la costra
en que los demás levantan
su pobre mundo.

No da la mata más planetas,
por eso me concentro
en la mesa blanda
donde mi plato se sumerge,
en el árbol horizontal
que me detuvo
entre las paredes del barranco.

Pienso en el pasamanos
forrado de piel humana
y en su caricia
trenzada al horizonte.

¿Qué tal si la clara corriente cotidiana
llega a ser un día
la verdadera excepción macabra?
¿Es más creíble
el apagado reino evidente,
sólo porque a diario
padecemos sus alucinaciones?

Inmóvil estoy,
árbol de fuegos fatuos,
sílaba repleta de plegarias,
erizada orilla
que arroja al vacío
el pletórico mapa del tesoro.

Abandono la luz del trébol.
Que me perdone la gaviota
anidada con todo y vuelo
en la fronda del ocaso,
que me perdonen los amantes
de nuevo invocados
por la pureza que creían llamar.

Recomienzo mi vida,
mancha que da flores
en el borrador de otro universo. ~

Me parece un gran poema

MÉXICO

MARCO ANTONIO MONTES DE OCA


SALA DE DÍA

Sala de día
    Dormitorio de noche
    Sin que el pensamiento
    Mueva sus cristales
    Mientras agito la cabeza
    Donde la mente colma
    Su caleidoscopio
    Con el aliento de los astros
    Y viajes centelleantes
    Y migraciones hechizadas
    Del corazón consumado
    Entre vuelos de cohete;
    Escritura que no dura
    Viajes y encuentro
    De lágrimas que vierten
    Ceniza transparente
    Vuelos dentro de la mano cerrada
    Ascuas como migajas
    Para las palomas del insomnio. –

MÉXICO

MARCO ANTONIO MONTES DE OCA


CARGAMENTO

Camino encorvado por mi carga de fantasmas.
Siento que no haya sangre sino humo en mis entrañas,
Pero cómo pesa, cómo hunde la pisada de cada pie hasta volverla abismo.
Cambio mis fantasmas por una tribu de ranas y zarigüeyas,
Cambio mis fantasmas por un séquito de leones y remolinos;
Los cambio en verdad por un plato de lava caliente.
Se hizo arrojadizo el corazón y yo te lo envío
Antes de que tanto fantasma me vuelva bruma las serviciales médulas.

Que un rayo parta al rayo mismo.
Que la luz de adentro fluya entre mis labios
Como un bosque de miel para ti que no pesas,
Para ti que no eres lastre que inventa jorobas para los recién nacidos.

Vuelve a la carga mi batallón de flores.
En la hostia una pequeña fractura denuncia la sangre divina.
El cielo y la tierra se juntan hasta que sólo los separa
Un álamo que agita su follaje como un pandero.
Ya me vence mi muerte, los fantasmas atan mi cuerpo
En profundos esqueletos de coral.
Doy vueltas a la noria, conozco mi deber de esclavo,
Pero no conozco a mi dueño, ni sé por qué estoy aquí. ~

MÉXICO

MARCO ANTONIO MONTES DE OCA


CON LOS OJOS CERRADOS

Oigo la canción que nace
en el nido de la nebulosa,
Oigo al poema, música pensada
entre la yerba y la piel del mundo,
en el silencio tatuado sobre mi espalda
como estigma centelleante
sobre una hoja que despliega el vuelo y reverdece.

Sí, de un erotismo subido - que roza lo pornográfico-. Pero no deeo juzgar. No pondré todo lo que tengo. unos cuantos poemas más y paso a otro autor.

MÉXICO

MARCO ANTONIO MONTES DE OCA


LA LUZ EN RISTRE

La creación está de pie,
su espíritu surge entre las blancas dunas
y salpica con hisopos inagotables
los huertos oprimidos por la bota de pedernal
o la fría insolencia de la noche.
Los colores celestes, firmemente posados en los vitrales,
esponjan siluetas de santos;
un resorte de yeso alza sobre el piso miserable
sombras que bracean con angustioso denuedo.
Y llama el cuerno mágico a las creaturas gastadas en el dolor
para que el vértigo maravilloso instaure su hora de resarcimientote
y la ceniza despierte animada en grises borbotones.
La única, espléndida, irresistible creación
está de pie como una osamenta enardecida
y sobrepasa todas las esclusas, toca en cada llama la puerta del incendio
y ensilla galaxias que un gran mago ha de montar,
cuando el espíritu patrulle por el alba
hasta encontrar los pilares del tiempo vivo.

Marco Antonio Montes de Oca (1932-2009)
Delante de la luz cantan los pájaros

MÉXICO

MARCO ANTONIO MONTES DE OCA


Contrapunto de la fe
(fragmento)

Vida, en tus manos encomiendo
las generaciones todavía plegadas a mi carne,
el futuro, ensombrecido por la tardanza del colibrí,
las llamaradas de nieve en el diamante
y la coraza de súplicas que protege a la ruina
contra el definitivo polvo.
En tus manos encomiendo al que es silencioso
a pesar de sus palabras;
a todos los que rasgan sus vestiduras hasta el hueso
y batallan y desesperan
entre la rebeldía luminosa de sueños improbables.
En tus manos encomiendo al niño marinero
que crece cuando le falta piel
para tatuarse el perfil de cuanto sueña.
Los ojos del niño
que se abren todos los días por primera vez,
a ti los encomiendo colibrí;
pues no le duele el revés del párpado a la carne viva,
ni el hombre al hombre,
ni la sal a las heridas del mar.
Duélense sí, los niños que vendados por un vientre
contemplan la luna cuando su madre bosteza.
Por lo menos un niño en la familia sufre
y no entiende nada de vigilias vacías,
cuando orillado por el sueño masca un rebozo,
o deshilacha un pezón de trapo
en el sofá que doran por igual
sus bucles y el siglo XVIII.
Mas yo voy a halarte de tus lágrimas,
niño de huesos y encajes;
y a ti, niño sin zapatos ni pan
voy a tomarte por el lóbulo de la oreja
—asa por donde otros toman tu pequeña malicia—
para extraerte de tu overol,
de ese caracol azul que habitas en las esquinas,
a un lado de la pupila del rico,
profundamente enroscado en tu hambre.
A todos los niños libraré de los espejismos que cortan:
os entregaré un país distinto a cada uno
y luces nacidas en el arco iris
que empapelan de mariposas tu carne al descubierto;
y juncos altísimos que ahorran caminatas a la lluvia
sembrados en llanuras de espuma apisonada;
donde podrás golpearte en un cuadril
y montar escobas de rubios belfos
que vayan a buscar cebada al horizonte.
Olvidaré fastuosos convoyes que pasan regando zafiros por el camino, funámbulas imágenes que atraviesan el aro incendiado de mis pupilas, pero tú a los niños nunca los olvides colibrí.



III de Contrapunto de la fe

MÉXICO

MARCO ANTONIO MONTES DE OCA

Atrás de la memoria

De hinojos en el vientre de mi madre
Yo no hacía otra cosa que rezar,
Por la grieta de su boca perfumada
Alguna vez el resplandor externo sorprendí;
No estaba yo al corriente de la realidad
Pero cuando ella sonreía
Un mediterráneo fuego se posaba
En el quebradizo travesaño de mis huesos.

Era el impredecible amanecer de mí mismo
Y en aquellas vísperas de gala y de miseria
Puede oír el eco del granizo
Tras la nerviosa ventana carnal;
Arrodillado estuve muchos meses,
Velando mis armas,
Contando los instantes, los rítmicos suspiros
Que me separaban de la noche polar.

Pronto empuñe la vida,
Con manos tan pequeñas
Que apenas rodeaban un huevo de paloma;
Jugué a torcer en mil sentidos,
Como un alambre de oro,
El rayo absorto que a otra existencia me lanzaba.

Cabellos y piernas con delicado estrépito
Saludaron el semáforo canicular
Entonces halé hasta mis labios
La cobija de vapor que yo mismo despedía
Y me dormí en la profunda felicidad
Que uno siente cuando conoce el aire.


De: Poesía reunida: (1953-1970)

Y con este poema doy por finalizado el "trabajo" con el autor: Marco Antonio Montes de Oca.
Poesía de calidad y de la que me hubiese gustado encontrar mucho más.
Gracias.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS

13) La semana sin ti

Quisiera haber nacido de tu vientre,
haber vivido alguna vez dentro de ti,
desde que te conozco soy más huérfano.

¡Oh! gruta tierna,
rojo edén caluroso.
Qué alegría haber sido esa ceguera!

Quisiera que tu carne se acordara
de haberme aprisionado,
que cuando me miraras
algo se te encogiese en las entrañas,
que sintieras orgullo al recordar
la generosidad sin par con que tu carne
desanudaste para hacerme libre.

Por ti he empezado a descifrar
los signos de la vida,
de ti quisiera haberla recibido.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS

14) Lluvia estival

En la apartada noche ya sin nadie,
tibia, agitada, leve cae la lluvia,
sola para sí sola.

Íntima bailarina por la noche,
misteriosa, alocada,
gime allá, vuela, ahoga aquí una risa,
caprichosa musita, se interrumpe,
juguetona, inquietante,
viene y va, calla, desde lejos torna
con sonreídas lágrimas,
va a decir algo que en suspiro muere.

Y huyendo con susurros
y voces de sirena,
deja en el aire un mórbido perfume
de amor difunto en punzante recuerdo,

y en el alma el errático, incurable,
secreto amor de todas las derivas...



15) Miel, aceite

Una mancha de miel tiñe la luz
Al tocar la ciudad
Que aun dormida elabora

Desde aquí arriba
Se la ve desbordar
Sus ondas caldeadas
Hacia la falda donde el monte
Inicia su inocencia ociosa

Tumbadas y abrazadas en el tiempo
La ciudad y la luz
Sin cesar se digieren una a otra

Por fin entiendo que un verano
Tanto tiempo esperado ha vuelto así

El cielo y la babel mezclan sus aires

Bellamente viciada
La rubia luz espesa
Unta las coyunturas
A su nivel es donde el mundo es uno

Hundidos en su dulce aceite
Nos deslizamos fuera de su ligadura
Al nivel de una miel
Donde amor y cimiento
Giran uno en el otro sin fractura.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

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16) Modesto desahogo

Estoy más triste que un zapato ahogado
estoy más triste que el polvo bajo los petates
estoy más triste que el sudor de los enfermos
estoy triste como un niño de visita
como una puta desmaquillada
como el primer autobús al alba
como los calzoncillos de los notarios
triste triste triste de sonreír como un bobo desde los rincones
de ver tallar las cartas en redondo saltándome siempre a mí
de todo lo que se dicen y se dan y se mordisquean en mis narices
estoy harto de quedarme con el saludo en la boca
de salir bien dibujado entre la muchedumbre
para que me borre siempre el estropajo de su roce
de no estar nunca en foco para ningunos ojos
de tener tan desdentada la mirada
de navegar tras la línea del horizonte
con mis banderitas cómicamente izadas
no puedo más de no ser nunca nadie
de que no me dejen jamás probarme otra careta que la de ninguno
de no irrumpir de no alterar el oleaje
de no curvar jamás un tren de ondas
de no desviar a mis corrales la palabra suelta
de que nunca me caiga a mí la lotería de un vuelco visceral
De no poblar ni el más vago sueño ocioso
De saber que ningún mal pensamiento tendrá ya más mi rostro.
Estoy hasta aquí de la avaricia de los privilegiados
de que quieran para ellos solos toda la juventud
todos los influjos en las cosas del mundo
todo el favoritismo de la puta alegría
toda la iniciativa de renuevo y capricho
de que se apropien sin escrúpulos la plusvalía de calor y encuentros
todo el capital de risa y de coloquio
que repartido con justicia
alcanzaría de sobra para alimentarnos a todos
a todos los hambrientos de carne de comunión
y sedientos de vino de comunión
a todos los que están tristes
como faldones arrugados que les cuelgan a los otros
en fin estoy jibosamente desolado
de haber envejecido sin seguro de vida
sin seguro de nombre
sin cavar mi guarida en el espeso ahorro
de no haber cobrado el billete cuando la vida se asomaba a mirarme
de haber tirado siempre deudas al cesto sin mirarlas
y lo que quiero decir es que estoy a fin de cuentas
terriblemente triste de que no me hayáis perdonado.


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TOMAS SEGOVIA

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17) No volverá

No volverá
como el calor que el pan exhala,
esta mitad ya de tu vida,
no volverá a entibiarte aquella sangre
que ya corrió.

Inhábil como un niño,
tu jaula mal cerrada sus pájaros dispersa;
al viento van tus días,
despedazados aleteos.

Lo que ha sido tu vida,
sobre la tierra ahora tiene menos peso
que la huella de un beso
posada en una frente.

O como una palabra
(menos aún que un beso);
¿y a quién se la dirás?
¿a quién le confiarás que amaste, odiaste,
tuviste un día el tiempo entre tus brazos?
El nombre del pasado no quiere decir nada
si no es para los labios que lo dicen.

Buscarás en el peso del silencio
lo que el presente duramente trenza,
y para tener algo entre las manos,
no dirás «he vivido»,
no hablarás esas sílabas
que conmueven tan fugitivamente al aire...

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

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18) Palabras de allá

Salí y me entretuve afuera durando días y días;
noches sin noche ni día envuelto en un manto arable
hecho de todas las estaciones
contra la inclemencia de la intimidad.
El muro en que me apoyé, teñido de los matices
de todos los musgos del tiempo, era sin color
y era el espesor y el peso del tiempo.
Un intenso enjambre de oro estallaba
dispersándose en el aire claro y volvía a ser
el centelleo palpitante de oro de sus ondas irradiadas.
Lo que tocaban los ojos,
disuelto por la mirada se tornaba invisible;
y la mirada corría con el alborozo del ímpetu liberado;
pero danzaba, no huía, regresaba a danzar,
abrazaba en la dicha lo visible
que en su transparencia no se ocultaba,
se daba a ver pero abierto y desnudo
a los ojos solos del abrazo.
Recogí del polvo unas palabras secas
(no eran éstas, ni eran otras que éstas) y les dije que sí.

Y bien, mientras terminas, amigo Pascual, con la obra, extensa por cierto, de Tomás Segovia, voy a comenzar con el autor: "Guillermo Ferrnández".
Gracias.

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GUILLERMO FERNÁNDEZ

BIOGRAFÍA

Fernández nació el 2 de octubre de 1932 en la ciudad de Guadalajara, Jalisco. Su trabajo como traductor de obras literarias del idioma italiano al castellano es el más destacado, en distintas áreas como poesía, ensayos, novelas y cuentos.2​3​ También fue miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte (SNCA) y formó parte del consejo editorial de "La Colmena", una revista cultural que se edita en la Universidad Autónoma del Estado de México (UAEM).

Es un ilustre poeta mexicano consagrado y de los más importantes en la segunda mitad del siglo XX, y entre sus traducciones encontramos las de Alberto Moravia, Natalia Ginzburg, Italo Calvino, Antonio Tabucchi, Giuseppe Tomasi di Lampedusa, Dino Campana, Umberto Saba, Valerio Magrelli, Andrea Zanzotto y Alda Merini.​

Entre sus obras publicó en 1964 y 1992 Visitaciones, en 1973 La hora y el sitio, en 1983 Bajo llave y Exutorio, en 1998, al igual que las antologías "El asidero de la zozobra" en 1983 e Imágenes para una piedad en 1991.​

En 1997 le fue otorgada la Condecoración de la Orden al Mérito de la República Italiana, en grado de Caballero y recibió el Premio Jalisco de Literatura. Meses antes de su muerte fue galardonado con el Premio Juan de Mairena en el IV Verano de Poesía.

Residió en Toluca impartiendo talleres de creación literaria y de traducción.​ Fue asesinado el 31 de marzo de 2012 y al día siguiente el cuerpo sin vida fue hallado amordazado, atado de pies y manos con una cinta canela en el rostro, dentro de su casa en Toluca.​ Según un informe de la policía, la causa de su muerte fue producto de un golpe recibido en la cabeza.​ A casi tres años de su asesinato las autoridades del Estado de México parecen haber dado carpetazo a la investigación y no han reportado ningún avance en el esclarecimiento de este crimen.

MÉXICO

GUILLERMO FERNÁNDEZ



Guillermo Fernández, autor sencillo y misterioso
Amigos y colegas recuerdan el legado del vate

CIUDAD DE MÉXICO, 13 de mayo.- Irreverente, políticamente incorrecto, cascarrabias, inquieto, “desmadroso”, desveladísimo, un buen bebedor de tequila y un fumador empedernido; pero también un hombre generoso con sus conocimientos, un excelente conversador, melómano, alegre, juguetón, de espíritu aventurero, vital. Así era el poeta y traductor tapatío Guillermo Fernández (1932-2012).
Los escritores Raúl Renán, Enzia Verducci, Jorge Esquinca y Hernán Bravo recuerdan así al amigo y colega que fue encontrado muerto el pasado 31 de marzo en su casa de Toluca, Estado de México, en un acto de violencia que conmocionó al mundo literario mexicano.
La Procuraduría General de Justicia del Estado de México informó que continúan las indagatorias para resolver el crimen del poeta asesinado en su hogar y precisaron que la principal línea de investigación es el robo a casa habitación.

Se confirmó que el escritor y traductor murió por asfixia. La Policía Ministerial del Estado de México investiga a una banda dedicada al robo a inmuebles, quienes se presume fueron los autores del homicidio.

Ante lo trágico e inesperado del fallecimiento del artista, que el próximo 2 de octubre cumpliría 80 años, no se revaloró en su verdadera dimensión la obra que comenzó a publicar en 1964, con su primer poemario Visitaciones, editado por Juan José Arreola.
Los entrevistados, poetas de diferentes generaciones, coinciden en que el catedrático y tallerista era un enamorado de la cultura italiana y del futbol, “le iba, por supuesto, a las Chivas”; y están convencidos de que no existe en Hispanoamérica un traductor tan completo y “de tal calidad” de la literatura italiana.
“Disfrutaba de los placeres más sencillos de la vida: la conversación, un buen tequila o vino y preparar él mismo la pasta o un café turco. Tenía un espíritu aventurero, lo que lo hizo irse por el mundo muy pronto”, comenta el escritor Jorge Esquinca, quien en 2010 editó su poesía reunida bajo el título de Arca.

Esquinca cuenta que conoció al ensayista y editor en 1982, a través del poeta Elías Nandino. “El nombre de Guillermo salía en las conversaciones que teníamos. Elías hablaba con mucho afecto de él, al grado que un grupo de amigos hicimos una visita a la Ciudad de México para conocerlo. En esos años vivía en la Plaza Río de Janeiro, en el edificio conocido como La casa de las brujas. Nos recibió con amabilidad. La amistad comenzó casi inmediatamente y nunca se interrumpió”.
Evoca que Fernández podía pasarse horas conversando y escuchando música. “Era un gran melómano, su colección de discos y sus libros italianos eran sus joyas más preciadas. Escuchaba desde música clásica hasta Los Doors, Lucha Reyes o Leo Dan, una excentricidad que se permitía ya entrada la madrugada”.

Añade que lo que más admiraba de él era su profunda identidad intelectual. “Era hombre de convicciones definidas que nunca daba su brazo a torcer. Eso lo hizo aislarse del medio literario de la Ciudad de México, fue escogiendo con más rigor a sus amigos y después del terremoto de 1985 emigró a Toluca. No atesoró cosas, su vida fue sencilla”.

Hernán Bravo, uno de sus alumnos y amigos cercanos, lo define como “un cascarrabias, pero generosísimo. Su misoginia escondía un humanismo feroz, por supuesto que no era democrático en sus afectos; pero cuando uno tenía una verdadera amistad con Guillermo no conocía límites. No le gustaba hablar de su propia poesía porque era un hombre dichoso de la vida común y corriente, era melancólico”.

Y Enzia Verducci destaca que “era muy buen amigo, un hombre muy generoso con los jóvenes, te daba libros para leer, procuraba intercambiar ideas y siempre estuvo dispuesto a apoyar a quien quisiera escribir, traducir o hacer cosas diferentes”.

Su legado

Quien estudió literatura en la UNAM, y filología toscana antigua en Florencia, ejerció durante toda su vida sus dos grandes pasiones: la poesía y la traducción al español de novelas, cuentos, ensayos, investigaciones y poesía italianas.
“Un tema que recorre su poesía es el de la orfandad. No es que fuera huérfano, sino ese gran sentimiento de sentirse como extranjero en su propia casa, la asunción de una soledad cósmica. Hablaba con nostalgia de su infancia en Guadalajara, por ejemplo. El amor y su pérdida es otro de sus temas, los poemas más cargados de energía tienen que ver con la pérdida amorosa”, asegura Esquinca.

Para Verducci, su poesía era casi mística, “distinta a lo que su generación escribía, era de una enorme sencillez y al mismo tiempo misteriosa. Uno de sus poetas preferidos era San Juan de la Cruz”.
Y Renán detalla que la poesía siempre fue para el autor de La hora y el sitio (1973) y Bajo llave (1983) “su curación permanente de una herida”.
Pero la producción del traductor, que Hernán Bravo estima en unas 50 mil páginas, rebasó a la del poeta. “Amistosamente le reclamábamos que cada vez escribía menos poemas y publicaba menos su propia poesía. Él decía que prefería dedicar más tiempo a traducir a los grandes poetas que a su propia obra”, indica Esquinca.

Ambos escritores narran que Guillermo Fernández dejó mucho material inédito: sus memorias, bajo el título tentativo de Éste; una antología de la poesía italiana de todos los tiempos, que tenía más de dos mil páginas, en dos tomos; y decenas de cartas de la correspondencia que tuvo con escritores italianos y mexicanos, que había encontrado recientemente, además de diversas traducciones.
Textos que esperan rescatar en cuanto las autoridades mexiquenses lo permitan, pues la casa del poeta en Toluca, donde vivía desde hace 20 años, se encuentra acordonada desde el día en que murió, señalan.

“Ya ha pasado más de un mes y las autoridades no nos han informado ningún avance en las investigaciones. Amigos de Toluca se citaron con el agente del Ministerio Público que lleva el caso y les pidió un mes más. Vamos a ejercer presión a través de las redes sociales”, advierte Esquinca.
Hernán Bravo explica que se planea colocar en su tumba el próximo 2 de octubre una estela que lleve como epitafio uno de sus poemas. “Muchos nos inclinamos por ese que reza: ‘Que nada cante más allá ni más acá de la vida’”.