POESÍA SOCIAL VI (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

MÉXICO

GUILLERMO FERNÁNDEZ



NOTA INTRODUCTORIA


La poesía de Guillermo Fernández se distingue por la condición perdurable de sus imágenes y por cierta suntuosidad verbal que en ocasiones toca las superficies desaforadas del delirio, como en una suerte de pérdida de control que termina siempre por convertirse en triunfo sobre el material vital que la sustenta. Sus poemas en prosa preceden de alguna manera a buena parte de las corrientes experimentales de poetas de generaciones posteriores a la suya. Desde Visitaciones (1964), este poeta demarca sus ritmos, pule sus instrumentos expresivos y, donde encuentra la savia o la sangre, hinca su visión para extraer la encendida palabra que anima a las sombras, los sueños y los deseos. Toda su obra, pero particularmente La hora y el sitio, está poblada por seres mitad reales y mitad imaginarios con los que juega a recobrar y perder, alternativamente, los discursos del silencio, los ambientes en que se han transfigurado el amor, la soledad, el misterio de la existencia. Hay aquí algo de religiosidad que se quiere liberar de los imperativos accidentes del conocimiento. ¿Qué formas adopta este rescate, esta pesquisa de lo trascendente tras lo cotidiano? Para Guillermo Fernández el color, la textura y el volumen de cada palabra están envueltos en las leyes de un meta-lenguaje que no se detiene ante nada. Todo lo dice, todo lo recoge como si se tratara de joyas ardientes. La sabiduría verbal de Fernández, su dominio de las mínimas oscilaciones del significado, su incorregible vicio de la exactitud, son para el lector auténticos paraísos donde surgen las más raras voces, los más altos frutos del tiempo fugitivo. Su mundo se complica hasta lo indecible, pero si en él se entra dispuesto a desentrañar su misterio, el que lee vive, literalmente, la experiencia luminosa de una poesía que creíamos desaparecida.

MARIANO FLORES CASTRO

MÉXICO

GUILLERMO FERNÁNDEZ

NOCTURNO POR UN SILFO

¿Qué extraño aire viene a henchir de signos a esta tu soledad que hiere como un remordimiento incurable? ¿En qué momento la rosa desnuda el sentido del incendio, abandonándote, a la buena de Dios, en esta boca de lobos que no dice la palabra que te invento?
Dime, hermano invisible, el nombre del camino en que extravías tu rastro.
Dime cuál es el cuerpo de mi sombra, la fidelidad antigua que te ciñe en todos los rincones de esta noche —huérfana rama de pájaros—; el asedio sin fin a la orilla de esta luz que no se toca con el pensamiento y aventura la huella de tu nomadía.
Dime la espiga que se guarda el agobiante cuidado senil de la madre que invierte ensueños y ternuras en el unigénito atardecido entre sus manos.
Dime el santo y seña con que aprehenda la estatura nocturna de tus besos, la deslumbrante geografía que he visto en el floreal mapamundi del sueño.
Seré el color que abra la puerta de tu laberinto en primavera, la nota que enhebraba el suceso de los juegos más tiernos y remotos.
Seré el calendario que vaya nominando, escaño a escaño y sin tregua, la escala inexplorada de tu sangre.
Oigo tu paso perdido entre la noche.
Mi voz no tiene más patria que tu oído.


De Visitaciones

MÉXICO

GUILLERMO FERNÁNDEZ


PALINODIA

Flota en la memoria la sombreada humedad que penetra las cosas sin olvidar un sólo espacio virgen, contagiándolas de un peso desconocido.
Se piensa que las flores caen de sus pequeños campanarios de colores cuando el viento las derriba con arietes invisibles, o que las piedras, fingiendo un retiro sagrado, rompen la quietud de sus estancias al impulso de una señal indescifrable y demoniaca, que viene de la tierra a derretir la parálisis difícilmente duradera.
En la encumbrada soledad del aire incompartible alguien se orilla a nuestro oído a secretear que no hay nada más cercano que aquello que pensamos desconocido. Se aviva el gesto del sueño vigilante en nuestras manos, disolviendo las islas de la realidad anémica, y se desata una corriente en el cuerpo de todo lo que habrá de venir a gritar desconocidas evidencias, a fundar en espacios descubiertos el ala más callada que abre su vuelo en la entraña de lo existente.
(Acudiría la calle provinciana si el olvido descuidara el ritual oficio de su celo. Volverían a urdir los enrejados las sombras cedularias; el ventanerío insomne, velado por blancuras sospechosas, defendiéndose de la luz como de una ofensa que tarde o temprano debía de ser padecida. Irías en ella como por un río de riberas hostiles, adivinando miradas enemigas, acechos rencorosos y el hurto a sovoz de una libertad sedentaria y engañosa. Ahondaría en tu paso la aceleración que precede al salto del aullido repetirse en la sombra; escucharías el rumor del lentísimo desgaste de la alfombra bajo unos pies en fuga perpetuamente fracasada. Encontrarías tu nombre en un jarrón coronado de epitafios; la esbeltez de los aromas marchitos en un pañuelo secretamente guardado. Sabrías la duración de tus ausencias si bajaras a los círculos de sombra labrados por el llanto y ardores solitarios de las doncellas agostadas por el in¬fierno virginal; sabrías la detenida madurez floreal en los bordados de las almohadas estérilmente blancas, devoradas por una frialdad incurable.)
Nada queda de ello sino el albor fiel de una posibilidad de olvido remoto…
Ahora sabes que todo regresa a decir la existencia de una desaparición inconforme que se adhiere a la piel y reseca la voz con avaricia. Sabiente de que nada ocupa el sitial de lo último, reconquista escondrijos usurpados que reclaman sus destinos, para siempre.
La palabra se reenciende en la tibia humildad de los rescoldos, llena las sienes, anubla el paso por venir y se difunde por los hondos laberintos de la sangre, alimentando la resurrección de lo que no muere nunca del todo.
Aquí está —aparentemente petrificada en los caminos del tiempo—, humedeciendo la osamenta quebradiza del primer encuentro, reedificando el muro de la hora palmo a palmo y extendiendo una alfombra de piedra en la herida fresca de la calle que escapa a un horizonte de colinas coloreadas por la lejanía.
Todo sobrevive igual en la pobreza.
Escalarás el viento hasta aquel alto nido de palomas y sentirás de nuevo en tu pecho el relámpago azul que descendía entre los rebaños promisorios del verano;
irás cobijando bajo el puño el mismo sueño, que no fue al viento, porque no hubo un viento a su medida;
llamarás por su nombre a cada una de las piedras que amaste como a tu propia vida y les preguntarás de lo acaecido durante tantos siglos de ausencia.
Sabrás —al fin— si aún es posible llevar una vida pasada entre los brazos, como si fuera un ramo de amapolas.

De Visitaciones

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS

19) Purificado

En la noche por fin,
sombrío oasis de los tórridos
arenales del día, largamente,
me he sumergido,
y he disuelto la sal de la tristeza,
y me he purificado
el corazón mordido de impaciencias.

Con los miembros ligeros
lavados por la sombra,
salgo al paso del tiempo libremente.
Ahora ya no tengo retención,
ni designios, ni errante
gimo desposeído.

Y toda esta hermosura desbordante,
ahora abandonada,

si con asentimiento le sonrío,
como mía me expresa.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS

20) Soplos en la noche

Aquí contra mi piel el soplo
de tu respiración dormida
Y al otro lado afuera
El susurro del viento errante por la noche
Que trae de los trasfondos la efusión solitaria
Del tumulto callado de las cosas
Y entre uno y otro soplo
Con las alas abiertas cayendo por el tiempo
La extensión del abrazo
de un dichoso yo mismo de musical ausencia
Que bebe un hondo río de amor y de misterio
Cuyas dos manos son
Dos alientos disímiles.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS

21) Souvenir

A solas en mi cuarto
Busco en la oscuridad
Un eco de tu nombre
Estoy de pie desnudo
Camino y siento esto
Adentrarme desnudo en una sombra
Acogedora y ávida y a eso
Yo lo he llamado siempre con tu nombre.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS

22) Vientos

Ya por el horizonte
se difunde la noche, agua sombría
que moja lo mojado de las nubes murales.
Yo con pasos ausentes recorro la penumbra,
bajo el ala del Tiempo que sobre mí extendida
ingrávida y pausada se desplaza.
Vientos turbios y equívocos disponen
todo el húmedo clima donde arraiga,
ofrecida a la lluvia su fresca carne pura,
como un fruto partido, el peso del destino.
(Este soplo me llega desde oscuras distancias,
cruzó mares que he visto,
arrastra los perfumes de tierras que he pisado,
llenó claras llanuras o bosques sofocantes
donde yo enmudecía y sangraba de amor.
Y en la mitad de este aterido viento,
donde errabundas gotas viajan ciegamente,
siento soplar de pronto un viento diferente,
abierto y luminoso.)
Oh viento tibio y firme, viento bueno
que plasmaba de pronto en aguda presencia
el campo de mi infancia donde una abeja zumba.
Los árboles se instalan noblemente,
los caminos recorren inamovibles huellas,
los sitios tienen nombres persuasivos
que los hacen carnales como el hueso a la fruta.
Y la luz brota desde todas partes,
luz increada y siempre fiel, que inunda
la llanura sin muros donde un niño,
de estatura menor que las yerbas del mundo,
todo él suspendido de dos intensos ojos
que inmóviles lo clavan
a la inasible rotación del día,
se ve sobrepasado por su propio silencio,
que ya secretamente se entiende con la vida.

(Y otra vez desemboco en la áspera tierra
del llovido presente
que palmo a palmo con mis plantas palpo,
andando entre desnudas ondas donde anida
esta memoria que en murmurios muere,
tropezando en la sombra a cada instante
con su imperio cambiante.)

Y este múltiple viento informulable,
como el mudo lenguaje de un destino,
recorre con su soplo las horas de mi vida.
Y dice que su afán secreto fue tan solo
entender aquel puro silencio con que un día
yo descifraba el Tiempo.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS

23) Algunas Piedra de un collar de Dios (3)

Tu grupa blanca y ciega se remueve
Bajo la seriedad de las caricias
Tu inquieta grupa zalamera
Entrevero de fiebres y de fríos

Tu grupa de molicie inaplacada
Nudo vivaz y obtuso de tu cuerpo

En el coloquio a oscuras de las pieles
Le prestamos al mundo nuestra carne
Para que inscriba en ella sus musitaciones

Tu grupa sensitiva gesticula
Bucea perseguida y habitada
De una mudez que se debate en muecas

En su estertor no logra articular
La voz con que decirnos
Que es con nuestra mudez con la que calla

Tu tierna grupa inerme desfallece
Y una inaudible oscuridad del mundo
Viene a explayarse en su masa sin nombre

Pero también allí reconocemos
La inalcanzable voz que nos habita
La eternamente a punto de irrumpir en palabras
Que va dormida entre los brazos
De un despertar

Palpita entre los dos lo que nos funda
Entre las sombras somos una mirada en blanco
Para ver la ceguera que nos borra
Pues también son nuestras las caricias
Que no saben qué dicen

También nosotros el espasmo ignaro
Que no aprendió a reconocer su rostro
Somos también nosotros impensables
Los que allí estamos mudos de la voz de un dios


La voz huracanada que nos calla
En las palabras que nos dan la espalda
Vueltas a su sustancia intraspasable

Y en el beso que olvida nuestros ojos
Para mirarse en la piel de los labios.

MÉXICO

TOMAS SEGOVIA

OTROS POEMAS

24) Antigua Cortesana
(Cuadro de Ramón Gaya)


Es el sitio intocado de una lujuria antigua
Que tanto olvido ha vuelto finalmente sagrado
La mirada entra en puntas de pies y se santigua
Nada queda del viejo fragor decolorado
Por el santo silencio sino la mancha ambigua
Del tenue resplandor con que aún anaranjado
Ya sin deseos llama fielmente intemporal
Se consume el Deseo en un frágil fanal.

Con este poema que el autor dedica a un cuadro de un renombrado pintor y poeta del 27, de Murcia, doy por terminada la exposición. Yo tengo unos 15 poemas más del autor. Y me consta que podría obtener otros 20 más. Pero hemos hecho una exposición bastante exhaustiva para que el lector pueda hacerse una buena idea. Si desea más sólo debe ponerse en contacto conmigo.

Gracias.

MÉXICO

JUAN BAÑUELOS (WIKIPEDIA)

Nacimiento 6 de octubre de 1932 , Tuxtla Gutiérrez, México
Fallecimiento 29 de marzo de 2017, Ciudad de México, México
Educación
Educado en

   Universidad Nacional Autónoma de México
Alumno de

   Rosario Castellanos

Información profesional
Ocupación Poeta, ensayista, editor, profesor y escritor Ver y modificar los datos en Wikidata
Distinciones

   Premio Nacional de Poesía Aguascalientes
   Premio Xavier Villaurrutia (2002)
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Juan Bañuelos (Tuxtla Gutiérrez, México, 6 de octubre de 1932-Ciudad de México, 29 de marzo de 2017)1​ fue un poeta, ensayista, editor y catedrático universitario mexicano.2​3​4​5​


Realizó estudios de derecho, letras hispánicas, filosofía y ciencias diplomáticas en la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM),2​4​5​ en donde coordinó, además, los talleres de poesía, junto a los de otras universidades, como las de Chiapas, Guerrero, Querétaro y Sinaloa.5​

Fue miembro fundador del Ateneo de Chiapas.5​ En su obra, abunda la defensa de los pueblos originarios, y en 1994 defendió junto a éstos el Levantamiento zapatista, lo que le valió el nombramiento como titular de la Comisión Nacional de Intermediación, que organizaba las mesas de diálogo entre el gobierno mexicano y el Ejército Zapatista de Liberación Nacional.2​ Falleció el 29 de marzo de 2017, a los 84 años de edad.1​
Primera edición de La espiga amotinada (1960)
La espiga amotinada

Bañuelos se caracteriza por haber formado parte del grupo de poetas La espiga amotinada, donde publicó sus primeros poemas, junto con Óscar Oliva (1938), Jaime Augusto Shelley (1937), Eraclio Zepeda (1937-2015) y Jaime Labastida (1939). La espiga amotinada reúne en un solo tomo las siguientes obras:

   Puertas del mundo - Juan Bañuelos
   La voz desbocada - Óscar Oliva
   La rueda y el eco - Jaime Augusto Shelley
   Los soles de la noche - Eraclio Zepeda
   El descenso - Jaime Labastida

La primera edición de La espiga amotinada fue publicada en 1960 por el Fondo de Cultura Económica, y el prólogo fue escrito por el poeta español Agustí Bartra.6​
Ocupación de la palabra

Cinco años después de la publicación de La espiga amotinada el mismo grupo de poetas publicó en 1965 Ocupación de la palabra, libro que, según los especialistas, recibe dicho nombre ya que "subraya la misión que debe tener la palabra, entendida por sus autores como signo poético".7​
Primera edición de Ocupación de la palabra (1965)

La primera edición fue publicada por el Fondo de Cultura Económica, y no contó con un prólogo escrito por otro poeta, como en el caso de La espiga amotinada.8​

Este tomo reunía las siguientes obras:

   Escribo en las paredes - Juan Bañuelos
   Áspera cicatriz - Óscar Oliva
   Hierro nocturno - Jaime Augusto Shelley
   Relación de travesía - Eraclio Zepeda
   La feroz alegría - Jaime Labastida

Obras

Su obra fue difundida por la BBC en ocho idiomas: alemán, búlgaro, checo, húngaro, noruego, polaco, rumano y sueco.3​4​

La siguiente es una enumeración incompleta de sus obras:9​10​

   "Puertas al mundo" - La espiga amotinada (1960)
   "Escribo en las paredes" - Ocupación de la palabra (1965)
   Espejo humeante (1968)
   No consta en actas (1978)
   El traje que vestí mañana (antología personal) (1980)
   Destino arbitrario (1982)
   A paso de hierba (2002)
   Vivo, eso sucede (2012)

Premios

A lo largo de su vida, Bañuelos obtuvo, entre otros premios, los siguientes:5​

   Premio Nacional de Poesía Aguascalientes (1968)
   Premio Chiapas en Arte (1984)
   Premio Nacional Carlos Pellicer (2001)
   Premio de Poesía José Lezama Lima (2005)

Referencias

Excélsior (30 de marzo de 2017). «Murió el poeta Juan Bañuelos». Consultado el 31 de marzo de 2017.
«1932: Inicia la vida del reconocido poeta mexicano Juan Bañuelos». El Siglo de Torreón. 6 de octubre de 2013. Consultado el 10 de octubre de 2015.
Boccanera, Jorge (1 de noviembre de 2002). «Entrevista con el poeta mexicano Juan Bañuelos: Chiapas, Girondo y un nuevo libro». Semanario Universidad. Consultado el 10 de octubre de 2015.
«El poeta chiapaneco Juan Bañuelos cumple 83 años». Crónica (México). 6 de octubre de 2015. Consultado el 10 de octubre de 2015.
«Juan Bañuelos». Enciclopedia de la literatura en México. 26 de junio de 2013. Consultado el 10 de octubre de 2015.
Bañuelos, Juan, y otros (1960). La espiga amotinada. México: Fondo de Cultura Económica. Consultado el 15 de noviembre de 2016.
Enciclopedia de la Literatura en México. «Espiga amotinada, La». http://elem.mx/. Consultado el 16 de noviembre de 2016.
Bañuelos, Juan, y otros (1965). Ocupación de la palabra. México: Fondo de Cultura Económica. p. 271. Consultado el 16 de noviembre de 2016.
Diccionario de escritores mexicanos siglo XX. UNAM. 1988. p. 134 - 135. Consultado el 16 de noviembre de 2016.
Coordinación Nacional de Literatura (22 de mayo de 2013). «Bañuelos, Juan- Obra publicada». Coordinación Nacional de Literatura. Consultado el 16 de noviembre de 2016.

Bien, querida Lluvia, ya habrás leído en Sonetos que no estoy muy católico de salud. Ayer me propusieron dejarme ingresado, y dije que no. A expensas de un TAC CON CONTRASTE que seguramente me harán jueves o viernes, y con la suerte de tener LINEA DIRECTA Y A CUALQUIER HORA DEL DÍA con el médico, le dije que me dejara venir a MAZARRÓN. Fiebre y dolores igual pero la sensación de comunicación con la naturalreza me alivia de todo.

Voy a ver lo que soy capaz de hacer.

Besos.

MÉXICO

JUAN BAÑUELOS

ANTOLOGÍA UNAM DE JUAN BAÑUEÑOS

NOTA INTRODUCTORIA


Nadie puede cortar la cabeza de un poeta. En las leyendas se nos habla con frecuencia de aquel héroe que vino a matar la serpiente de siete cabezas. Pero el poeta tiene siete y más cabezas, va más allá de todos los números cabalísticos imaginados, en su capacidad de pensar o de encabezar la actividad creativa del mundo. Y esto viene a cuento, no sólo por el afán de hacer leyendas, sino porque analizando nos damos cuenta de que el poeta Juan Bañuelos, tiene innumerables actitudes sobresalientes —léanse cabezas— dentro de su incesante trabajo poético.

Siempre ha sido diferente la actitud de cada poeta ante la vida y ante la poesía misma. Algunos recurren a la poesía simplemente para embellecer el lenguaje. Otros tratan de rescatar lo bello, del caos inexplicable de la existencia, o bien, tratan de establecer, a la manera de los poetas malditos, la estética de lo monstruoso. Unos cuantos elegidos, como Juan Bañuelos, van más allá de estas actitudes comunes y se enfrentan directamente ante los imponderables, es decir que toman el toro de la vida por los cuernos y hacen inolvidables figuras capoteando la muerte, el silencio inexplorado, la lucha del hombre con su entorno, la batalla diaria del hombre consigo mismo, la violencia del amor, y el estremecimiento ante la inmediatez del ser.

Encontramos más de siete actitudes en la poesía de Juan Bañuelos, sin que al decir el número siete, con eso demos a entender una falta de unidad, sino que, por el contrario, esta multiplicidad de actitudes lo lleva a la cifra del equilibrio, que es el ocho. Sobresale entre estas tendencias o maneras de enfocar la poesía, su actitud ante el paisaje, el que asimila y devuelve transformado en elemento metafísico. En segundo lugar, sobresale su afán por encontrar todos los visos y facetas del silencio. De esa búsqueda, obtiene como fruto una palabra dinámica, que es la palabra que de verdad contiene al silencio y sus consecuencias, en vez de negarlo irresponsablemente. Se advierte al mismo tiempo en la poesía de este autor, una capacidad para señalar la armonía o la relación del hombre con su entorno. Destaca también un anhelo por colorear la existencia con nuevos tonos, sin restarle mérito al color que por naturaleza ostenta la vida diaria. Resume Bañuelos, con gran acierto, el bien y el mal que tantas ocasiones se han enfrentado como enemigos, y los presenta como una imagen coherente, conciliadora, y que demuestra que sólo una institución poética puede proporcionarnos la paz futura, puesto que la paz sería, en esencia, esa boda presentida entre el bien y el mal. No es difícil que el lector encuentre en estos poemas la lucha eterna contra el tiempo; aunque ésta sería una actitud ya conocida, Bañuelos sin embargo la trata con un lenguaje muy suyo y peculiar. Sería una terrible omisión si no señaláramos a la vez en el poeta la capacidad de erotizar todo lo que toca y lo que ve, pues un poeta erótico no se concreta a la relación sexual, sino al hecho de que todos los seres vivientes participan de un interminable acto de amor. Así lo expresa en su poema “Fondo de Agua”: “—Vamos a florecer, a redondear la lluvia/ con tus pechos./ Apaga la ventana”. A pesar de la distancia en el tiempo y en sus ideas, Bañuelos asume en algunas ocasiones una actitud rilkeana ante la muerte, recuerda que todos llevamos esa propia muerte como una semilla alberga al fruto dentro de su seno.

“Mi corazón ya sabe su dirección de bala”, nos recuerda el poeta chiapaneco, que ha cantado incluso al suicidio por amor en una pareja de animales, para demostrar que el amor no siempre es un mito establecido por la literatura, sino a veces un sentimiento espontáneo que se manifiesta insospechadamente en las más simples y elementales criaturas.

Pero entre todas sus actitudes hacia el poema, sobresale su manera de transformar el paisaje en un elemento metafísico. Desde hace más de dos siglos, el paisaje ha sido un elemento importante en la poesía mexicana. La doctora María del Carmen Millán realizó un estudio sobre la forma en que se trata el paisaje entre los modernistas, y el poeta tabasqueño Carlos Pellicer, hizo del paisaje mexicano el personaje principal de casi todos sus poemas. Pero con Bañuelos por primera vez se trata el paisaje en su acepción metafísica.

Si bien es cierto que el poeta toma elementos que de por sí tienen una gran carga metafísica, como lo es por ejemplo, una estela maya, lo valioso es que con su magia poética nos hace vívida y presente esa estela, nos rescata ese ingrediente humano contemplativo para llevarnos luego, con todo y nuestro presente y lo que esto implica, a ese increíble pasado de nivel metafísico.

Bañuelos pertenece a esa casta de poetas notables que a pesar de trasladarnos a calidades insospechadas de lo abstracto, no descuida los pequeños detalles cotidianos tales como el vuelo de las palomas, el paso de los grillos o la madre inclinada amorosamente sobre el hijo. Hay tal intensidad en esos detalles, que cada línea podría ser un poema completo en su propio universo, y sin embargo participa de todos los demás versos, formando parte de una galaxia interminable.

El poeta nos demuestra que el hecho de detenernos en un árbol, no nos impide ver el bosque, sino que nos proporciona del bosque una dimensión enriquecida y nueva, nos lleva a conocer el bosque como la parte esencial de nosotros mismos. ¿Es que al fin se nos da la metafísica del árbol? Es que la poesía debe llevarnos a esa dimensión metafísica no sólo del paisaje, sino de todos los objetos en donde se pose.
Al darnos el poeta un paisaje con acción, nos proporciona una acción para vivir el paisaje, para aprender de nuestras piedras y nuestros insectos, un modo de renovarnos y revitalizarnos, un modo de recuperar, “esos cimientos de nuestra casa devastada...”.

La poesía de Bañuelos no sólo proyecta una esencia maya, sino que hay presente y futuro en medio de este desconcierto por el que atravesamos. Existe una honda convicción tanto del poeta como del ser humano, de que aún podemos hacer algo con ese Destino arbitrario, que es el título de uno de sus libros.

Es toda una vivencia ir reconociendo a Juan Bañuelos en los distintos pasos que va dando en el camino de sus distintos libros. Es el mismo, es cierto, pero a la vez es un poeta diferente, como que va tomando como dije al principio, distintas actitudes ante el poema, como que va enfrentando al toro con distintas figuras de su capote imaginario. Pero el hecho es que nadie puede decapitarlo, porque son incontables esas cabezas con que puede pensar el poema y realizarlo.


CARMEN ALARDÍN

MÉXICO

JUAN BAÑUELOS

ANTOLOGÍA UNAM

1) Poema Antiguo


ESCOLOPENDRA

Niñez
De escolopendras y de iguanas
Cara de aljibe en los espasmos de la hoja frágil
Alameda estañosa de la infancia
Sin nube y sin dialecto

Niñez
De curaciones del espanto
Con la mano velluda de doña Salomé

Niñez
De mango ictérico y de trueno
Monocorde en la lluvia
Sol derretido
Y engrapado al agua
Mientras la blusa de la noche
Acordonada de luciérnagas
Luce en el cuerpo de la aurora

Niñez
De emociones sumarias
Y de anofeles fascinados con la sangre
Pantano tábido del dengue
Y más allá de la ribera
El juicio íntimo
De una vela emboscada por las sombras

Insurrección de la terciana
En las frentes de los pizcadores

Niñez
Donde hombres lástima
Empuñan su dolor con las flores que venden
Postración de los niños
En las acequias de las nanas

Niñez
Donde indios lástima
En marcha y ronda
Sitian el Palacio de Gobierno

Niñez que mira arder
Virutas de estupor en un tizón de ocote

Cuellos de flamboyanes temblorosos
En la tormenta

Sémola
Íntima
Natal

Niñez que ulula
Con aullidos más verdes
Que los helechos de la muerte

(Matumaczá, 1959)

MÉXICO

JUAN BAÑUELOS

ANTOLOGÍA UNAM

2) LA PRUEBA


Me rodeo,
               Me cerco.
                               Me consigno.
Quiero pasar la puerta
Y choco contra un vidrio.
Ya me cansé de escuchar siempre:
¡Bah, escribe versos!
Ya me cansé —¡qué bien!— de este fastidio.
Voy a agarrar a Juan de la camisa
Y a ponerlo de pie
En medio de la calle;
A ver si aprende, ¡a ver si tiene grito!
Que no me vengan a contar más cuentos,
Que no salgan con que me escondo mudo.
                 ¡De una vez!
Vamos a ver si vena a vena el sufrimiento
                       duele,
O voy a ver si araño mi corazón en vivo.

MÉXICO

JUAN BAÑUELOS

ANTOLOGÍA UNAM

3) Las uvas, los soles


Para este amor no pongo límites ni tiempo.
Y en verdad, cuando el día pasa y pasa
y suenan las espuelas del viento,
Yo cubro mi desnudez de uva, mi soledad de liquen,
mi carbón hecho de ojos que han visto demasiado.
Cuatro cirios me esperan y bajo al sueño hierba
que vaga en pleno mediodía entre las plazas
y los caminos de viajantes lentos;
puño la arena como el moribundo que aprieta a la
     vida
y visito tenaz mi barrio detenido en la escama de
     un pez.
¡Qué de astros girando sangre adentro, amigos!
¡Qué desove de soles cayendo en la mejilla del
     verano!
Veo los días que vienen.
De noche planté muslos
para que germinaran durante la primavera.
¡Ah no estoy triste, de veras! ¡No!
¡No estoy solo! Me llamo Juan
y espiga lenta es mi boca.

MÉXICO

JUAN BAÑUELOS

ANTOLOGÍA UNAM

4) CELEBRACIÓN DE LA INFANCIA


Yo celebro. Celebro y danzo
bajo la númida capa de lo eterno.
Escucho el silbo del verde olor
de mis días natales:
escucho cómo gira la rueda de la noria,
y cómo lo inasible crece en las espigas.
Y yo celebro. Celebro el diálogo del cordero
y las hojas del esparto.
Sobre el alcor de mieses cae lento
el ruido de los remos que golpean
las aguas de la noche.
Cantan las hojas, y el viajero
por vez última oye el canto de los gallos,
mientras la esposa borda su nombre
en las doradas árguenas.
Lejos, un perro aúlla y una ala del día roza
la ventana.
Mas yo celebro, celebro y danzo al son
de las flautas oscuras que apagan el oro del otoño.
Pues ¿qué es lo cierto, y qué es el júbilo del niño
      ciego?
¿Y de quién es la trampa y el juego del viento
     vagabundo?
La fuente de ayer mana cerca de una tumba
y un árbol crece en la mano abierta de la tierra.
Soñamos,
soñamos y las aguas de la infancia
se cierran por encima de nuestras cabezas
como una cúpula astral.

MÉXICO

JUAN BAÑUELOS

ANTOLOGÍA UNAM

5) INSTANTÁNEAS DE UNA ESTELA MAYA


I

podrías
         sumergido en la escena
                                        despegar
la línea de ese brazo
                         y ceñirla
                                    al silencio/
y sin el rostro desmoronado
                                    de la sombra
en la zona que arde
                         verde
ver desaparecer
                   el tiempo de afuera
que ha sol
tado su hi
lo en el o
tro extrem
o
                    del deslumbramiento

II

desaparecer                     ser                    desaparecer
                                 enyesado
al lenguaje               plantígrado                  del moho/
carbonizar
             el destino
                          con el relámpago
que da y quita
                   el sentimiento del día/
mientras los siglos
                       acceden
y el ritmo
             de las sombras
                                 se pliega
a la danza fósil
                   de la tribu

Cualquiera de los 5 poemas puestos hasta ahora, de este poeta que - suma ignorancia- nos era completamente desconocido... Insisto, cualquiera de esos 5 poemas: ¡S.C.! Y me quedo corto.

Creo que me voy a enganchar a este autor.
Juan Bañuelos ...¡Me lo apunto! Y hasta ahora solo he leído, "Celebración de la infancia"
Gracias, mi querido amigo y a cuidarse, que eso es lo primero.

MÉXICO

GUILLERMO FERNÁNDEZ

FUGACIDAD

Aquella última burbuja, la que vive de tu aliento limpio y suave ¿adónde irá?
Venial y liviana, un soplo apenas de tu irisado abril, obedece la voluntad del viento, inconsciente de su hermosura y de su perfecta humildad. Un instinto sabio la conduce entre tantos rencores implacables, eludiendo aleros, muros, umbrales surtidores de la entraña enemiga y secreta.
Mil asechanzas la miran pasar, cumplir la eternidad relativa de todo lo que es hermoso, y tan leve, que una mirada impura la destruirá.
Aire, vivirá en el aire lo que el aire quiera. Dejará de ser tan pronto y silenciosamente.
Ese aliento tuyo, la existencia en su forma perfecta, la transparencia de su pensamiento y de sus actos ¿adónde irán? ¿Y por qué?
Simple en su verdad ¿qué mortal extrañeza invadirá su vida intocable al diluirse en ese otro mundo que no vemos sino a través del dolor, que nos aplasta y persigue a donde vamos? ¿Con cuáles ojos mirará su desamparo?
Algo de ti desaparecerá con ella. Algo en lo más hondo de mí se rompe y abre un vacío que ya nada habitará.

De Visitaciones

MÉXICO

GUILLERMO FERNÁNDEZ


ESQUEMA DE VIAJE (II)

Entre nadie, la playa silenciosa
de una eternidad blanca.

Tiene que ser:
lo que se inventa, acecha y busca.

En los ojos está la noche
anticipando el viaje más hondo.

Tiene que ser.


De La palabra a solas

MÉXICO

GUILLERMO FERNÁNDEZ


AHORA ESTE SILENCIO
A Thelma Nava

I

¿En qué archipiélagos del día
anda la sombra de mi sombra?

¿Quién escribe el adiós,
quién ha partido de una ciudad que no conozco?

¿Quién pesa más en el agua:
tu nombre en el ala de un pájaro
o el pan de la tristeza?

Sucede que mi oído se desliza
por la curva infinita de la ausencia
como un rumor a la medida de tus pasos.

Estoy en el crucero de todos los caminos
plantando signos o árboles extraños,
escuchando el tatuaje del eco
que el viento trae como flor en los labios.

(Ya no sé si se ahoga la tarde o la espera;
si es tu paso el que cruza la llanura
o la sombra de una nube de verano.)


II

Bajo tu planta voy,
bajo tu planta miro un cielo de palomas,
el viaje hacia la fábula
durmiendo en las amarras de los muelles.

Ante mis ojos pasas con un aire de abismos inminentes,
lasca de soledad o herida ciega
de mis manos huyendo cuando el alba.

Se ha quedado una espina en la garganta
y resuena su lampo adormecido
en todo lo que digo o lo que callo.

Se cierran las ventanas de la espiga
que afiló su milagro de verdor ebrio,
en el itinerario del viento y sus naufragios.


III


Ahora este silencio; su esbeltez
de palomar en los desiertos del agua.

Se queda la hora hablando a solas.
La amplitud de la tarde gira y se ahonda
en coágulos de palidez inconstante.

Sólo tú estás aquí,
pisándole la sombra a mi tristeza;
presente en la afilada veladura
que media entre mis ojos y las cosas.

Y mi verdad se mueve a ciegas…
Perro sin dueño,
anda y desanda la llanura
en busca de otro cielo claro y justo.

La tarde resucita
un viaje de agua oscuro entre la hierba,
peso de palomas en el pecho,
tus ojos derramados en horizontes diminutos
y el equilibrio exacto de tu sangre
como una flor inclinada hacia el olvido.

De La palabra a solas

¿qué es lo cierto, y qué es el júbilo del niño
ciego?
¿Y de quién es la trampa y el juego del viento
vagabundo?

Grandioso, un placer pasar por aquí y admirar lo rico que hacen a este foro, gracias Pascual y Lluvia. abrazos

MÉXICO

JUAN BAÑUELOS

ANTOLOGÍA UNAM

6) FRASES


Aguas que van hacia la vida,
crisálidas de roca
la tentación y la promesa
¿quién las resiste?
En el telar de aquellas aguas
a contraluz resplandecían las horas
como espadas bruñidas por la sangre.
¿Tiene el pedrusco el corazón del fuego
que guarda el pedernal?
¿El respiro del clavo en la madera
no suscita la imagen del martillo?
Qué extraño fruto somos.
El miedo es la mitad de la muerte.
Contra la felicidad de los amos,
contra el linaje de la usura,
los que espiamos dentro de nosotros
cercenando nuestro nombre,
hemos aprendido a ver
la imagen de nuestro semejante.

MÉXICO

JUAN BAÑUELOS

ANTOLOGÍA UNAM

7) VIENTO DE DIAMANTES
                                                 La Eternidad está enamorada
                                                 de las obras del tiempo.
                                                                                 W. Blake


Lo mismo que Adán sumergido hasta la alondra del
     silencio,
 sucio de humana noche en que he caído, rompo
     todos los pronombres
 para tenderme en el día óseo de la plenitud.
Acudo ebrio de musgo y tulipanes hasta las criptas
     de las piedras
 o de los ríos secos, donde muerden al silencio
     cárabos crepusculares
 y en donde un hombre solitario se hinca.

Pisando soledad entro en el día, porque es dable a
     las criaturas
 ver su hora crecer para hallar luego algo de los
     mortales
 en un grano de arena. Mas también bajo las gradas
     seculares y
diviso el humo de las chozas de los hombres,
 veo los caminos cotidianos, las nubes que anuncian
     el otoño
 y a la mujer grávida de su fruto sentada en su
     hamaca
 viendo pasar las horas.
                                   Y me muevo con las hierbas, y
     con el menor movimiento del caballo, y
     siento que dentro de mí corro
 como ese río que estoy viendo que avanza.
¡Y miro alejarse la carreta del último cosechador!

E igual que una palabra lanzada a la mitad del mar
 caigo en el seno del prodigio. Y como el minero
     que se cubre
 con las manos la faz cuando de pronto, ciego,
     reencuentra la luz,
 así la dulzura levanta su toga y me envuelve temerosa.
¡Ay, el hombre soy y no lo había advertido!
     el amparado por dioses tutelares de la iniquidad,
     el que frecuenta
 y ronda tanto rencor taimado del polvo con su
     cauda de crines blancas.
¡El hombre soy, mas no me basta!
 porque el sol tiene su trigo en llamas y el mar
     tiene los ojos tocados por la gracia.
El hombre soy
 pero toda cosa nacida con la aurora, con ella muere,
y toda criatura que engendra la noche
 con ella se aleja porque oscuro es su linaje.

Todo pasa.
Y como el agua y el sol, también todo queda. Un
     silencio
 que se sienta a esperar el primer ruido. Nuestra
     imagen
 que se pierde y se encuentra como el humo que
     no es más que el eco del fuego.
No otra cosa que la espuma negra
que va haciendo el arado sobre la tierra.
Y lejos de la memoria del viento que dejaron las
     épocas,
     un olor de centeno y anís hace volver los pájaros.

Y porque el horizonte no es más que una hoja larga
     de perfil,
 dejo que mudas tribus de peces muerdan los
     guijarros,
 dejo que brille el hocico del jabalí en la noche
 y que bajo el zumbido de las abejas
 los bueyes trillen la mies.
     ¡Ay, reivindicación bañada en el ojo inocente!
     ¡Oh, exultación del mar sostenida en el resplandor
¿De qué remoto sueño hemos caído? ¿Por qué somos
     una rueda que grita enloquecida? ¡Ah! triste es
     nuestro paso, en verdad.
¡No más que olas somos! Nos levantamos brevemente...
para seguir siendo mar.

MÉXICO

JUAN BAÑUELOS

ANTOLOGÍA UNAM

08) ESTO ES LA OTRA PARTE


Quiero escribir voces. Que estamos,
que hundimos la mano en un muro
áspero e idéntico a su sombra.
Vamos a alcanzar al primer
terror incendiado que calla
en el corazón de aquellos
que en los duros años han amado,
y que, ferozmente, beben
el tósigo torpe y el tedio.
He visto partir al combate
diario, inapreciables momentos
que guarda la vida
detrás de una puerta fatigada.
Y después, han sido los puentes
de sombra que unen (perseguidos),
lo que han separado los días.
Volvemos, sumisos, a entregarnos,
a meter la mano en el bolsillo,
a encoger los hombros,
a empezar a amar como si fuera
la primera vez, a darnos confianza,
a pesar los días como madera muerta.
Y entre puente y puente
avanza el olvido.
Lo profundo busca
su máscara altiva.

No importa la muerte. Vivimos.

MÉXICO

JUAN BAÑUELOS

ANTOLOGÍA UNAM

9) SÁTIRA CON FINAL DE VALS

Porque estamos aquí con el sueño del polo,
con el fuego que hizo el primer hombre en la tierra,
a la hora que marcan los relojes del banco,
en la silla cercana de la caja de bienes
del que roba y sonríe por la gracia del cielo.
Y cercanos al niño
que aún lleva el cordón umbilical de la anemia;
correctos, vestidos de frac
a la hora que vemos pasar triste un entierro.
Aquí, pues, nos quedamos
con las lindas queridas del señor General.

Por la gran avenida, la manzana del aire se pudre
y la panza del cielo es color de la iguana
y la tarde agoniza levantando la voz.
Porque estamos aquí en el bar donde cantan
solitarias de tedio las parejas que pronto
dormirán en hoteles,
y el ramito de dicha dejarán en un charco.
Ah la almohada del agua que reparte los sueños,
que circunda las ferias. Y la arpía hecha letra
desollando la fiebre en los juicios llevados
contra los inocentes.

Porque estamos aquí
para que se cumpla la voluntad del coral,
de la red y del hombre
que ahora vuelve con la presa ganada.
Carpinteros de nardos,
albañiles del día,
relojeros que saben cuándo el tiempo nos muerde,  
ved mis venas, parecen ríos hondos con labios
repartiendo ternura.

Yo ya no busco: heredo.

Sabed que las colmenas y la alondra del día
tañen una campana de futuros follajes.

MÉXICO

JUAN BAÑUELOS

ANTOLOGÍA UNAM

10) UNÁNIME

Esta garganta erguida como un árbol,
calcárea como el humo suspendido
en la memoria de los muertos,
canta las cosas por venir, esparce
la sedición de la esperanza,
y en el ariete de la imagen
la estación de la cólera es más seca
que un verano de sal.
Esta garganta erguida como un árbol
florece una canción de plaza pública,
una canción que vaga por las calles
y nos inunda y nos congrega y
                        es como el mar
hecho de tantas gotas,
y es como el eco en las montañas
que responde y responde a muchas voces,
y es como el sol
hecho de tantas manos que sostienen
el espejo de todos.              

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -1º DE MAYO EN EL MUNDO.

MÉXICO

JUAN BAÑUELOS

ANTOLOGÍA UNAM

11) HUELGA DE HAMBRE

I.- (No viene en la antología de la UANM)


La tarde comenzó a soplar
Su rencor contra la noche.
Yo caminaba
En una larga calle de comercio
Donde la gente compraba vestidos,
Comestibles, o simplemente
Miraba.

—Pase usted, ésta es la casa que vende más barato!
                             ¡Pase usted!

¡Qué sucio cuento —en verdad— es esta larga calle
De comercio! (Ya empiezo a recordar
A esas ratas viscosas que garraman en las bodegas).
El trompo de las sombras zumba adormecido.

De pronto hay un siseo por las calles,
Silbidos destemplados, hay un fragor de oleaje.
Y los niños que corren tras el payaso del circo
En su última temporada,
Y la fresca alabanza que está en las rotativas
Para el Intolerante.
Y el comercio que baja las cortinas
Para no ver el crimen.
Y está la policía de cuerpo azul
Como un cuchillo ebrio.
                                       Total:
Un ajetreo súbito de féretros
Y el sufrimiento que se va alargando
Como un machete cuando se desenvaina.

II.- (Si viene en la antología de la UNAM)

Puede caer la noche cuando quiera.
Puede cerrar los ojos la ciudad.
Pero no duermo.
No vivo, estoy lleno de espanto.
Arriba hay un cielo ásperamente limpio
Y la luz de la luna —tierna loba— a través de la puerta
Lame los piececitos de mis dos pequeñas hijas.
Abajo hay un oscuro en pálido, hay
Una manotada en bestia acechante.
Y mientras duermen nada está en reposo;
Algo se mueve y se abre paso hasta mí
Y oigo que un perro camina por la calle.

       Un perro en la calle;
       Ese sonido de patas sobre el asfalto
       A las dos de la mañana, ese ruido babélico
       Que produce con el hocico
       Al remover la basura y la noche.

Un perro. La calle. La luna.
Mientras caigo en el sueño
El grito de un animal sin rostro inunda mi cuarto.
Se escuchan estallidos de casas y avenidas.
Una daga en el vientre,
Y el grito del hambriento, el grito
Que se apoya en las puertas,
Contra los monumentos
Y en las paredes de los ministerios.

Luego es un soplo.
Ese ruido de resaca que sale
De los perros sin lengua.
Luego es el miedo igual
A una delgada hiedra subiendo por la piel
Y girando en la lengua como el disco
De un teléfono loco.
Luego es el odio una callada puerta
(Y lo que queda del odio
Es un ácido beso
Y es una mala ropa).
Pasado el frío es el silencio,
Ese huraño silencio de la noche
Que levanta su cresta de iguana negra.

Pero no duermo. En la ciudad
Se oye un redoble de tímpanos. En la ciudad
Hay varios compañeros declarados
En huelga de hambre.