POESÍA SOCIAL VI (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

Hemos terminado con Gabriel Zaid, un poeta - como Walter dice -cuando menos extraño. Absolutamente todos los poetas mexicanos que yo he traído hasta ahora tienen su ANTOLOGÍA, como material de lectura - y estudio- de la UNAM. Zaid, no. O no la hemos sabido encontrar. Y es curioso porque los estudios sobre el poeta se multiplican por decenas en la red. Desde luego su poesía amorosa - o amatoria, llamadla como queráis - es de una belleza sublime. Ejemplo? Sin ir más lejos:

"Borracho estoy de amarte y de mirarte,
alta luz, alta copa enaltecida.
El vino se hace lenguas del Espíritu
y migas hace el pan con el mantel.
Blanca la luz y negra y roja y viva,
en tus dedos es sangre, en tus pupilas
eternidad, en tus labios silencio.
Te amo, sí, te amo, borracho de tus ojos,
borracho, del silencio que ha arrasado tus ojos,
noche viva y sin lágrimas, noche viva y sin rumbo,
pero llena de estrellas como un mar sin temor." (Poema Brindis.)

Un poeta, sin dudas, para leer despacio y releer.

Gracias por vuestra atención.

Realmente me ha gustado mucho este poeta, sobre todo por la contundencia de sus poemas.gracias

Gracias nuevamente a ti, Walter.Enseguida vuelvo con otro poeta muy especial: FRANCISCO HERNÁNDEZ. Ya veremos como es muy interesante.

Un abrazo.

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ ( Wikipedia)



- Información personal:
a) Nombre de nacimiento Francisco Manuel Hernández Pérez
b) Nacimiento 20 de junio de 1946 en San Andrés Tuxtla, México
c) Distinciones:

Premio Mazatlán de Literatura
Premio Nacional de Ciencias y Artes
Premio Nacional de Poesía Aguascalientes
Premio Xavier Villaurrutia (1994) Ver y modificar los datos en Wikidata





- Biografía

Nació en San Andrés Tuxtla, Veracruz, el 20 de junio de 1946. Estudió publicidad, profesión en la que se desempeñó durante casi 30 años, al tiempo que escribía poemas. Ha recibido varios de los premios de poesía más prestigiosos de México.

- Poesía

Los textos de Francisco Hernández suelen ser breves. Los temas abordados en su obra son el desencanto por el mundo, el amor-erotismo y la violencia, sobre todo, además del tiempo, la muerte, la palabra y, más raramente, la poesía. Estos temas se articulan por medio de motivos recurrentes en la obra: agua (mar, lluvia, río), sueño-enfermedad (delirio), cuerpo-mujer, el viaje, la luz. También pueden destacarse el empleo del humor, así como de estrategias y lenguaje importados de campos como la publicidad, el cine y la televisión, en una parte de su obra, ya que otra parte (los libros premiados, de corte "neo-romántico") se caracterizan por una visión trágica de la existencia.

Asimismo es notable su cultivo del "retrato poético" de personas, paisajes, obras plásticas, visuales o musicales, que parece no tener parangón en la literatura mexicana. Este ejercicio que privilegia la vista ha dado como resultado un tipo particular de texto cuya estructura es fija: las poetografías. Se trata de textos ecfrásticos muy breves que no llegan a la página de extensión, escritos en endecasílabos asonantes dispuestos como si fuesen prosa, y lo normal es que partan de alguna fotografía.

Algo de la producción de Francisco Hernández se halla publicado bajo el nombre de Mardonio Sinta, supuesto heterónimo. Éste es un jaranero veracruzano que escribe coplas octosilábicas en estrofas rimadas. Entre los libros atribuidos a Mardonio Sinta están: Coplas a barlovento (1993), Una roja invasión de hormigas blancas (1994) y ¿Quién me quita lo cantado? (1999)

- Premios y distinciones

Premio Nacional de Poesía Aguascalientes en 1982.
Premio Carlos Pellicer en 1993.
Premio Xavier Villaurrutia en 1994.
Premio Jaime Sabines en 2005.
Premio Ramón López Velarde en 2008.1​
Premio Mazatlán de Literatura 2010 con La isla de la breves ausencias
Premio Nacional de Ciencias y Artes en el área de Lingüística y Literatura por la Secretaría de Educación Pública en 2012.2​

- Obras

En 1974, Gritar es cosa de mudos.
En 1976, Textos criminales y Portarretratos.
En 1978, Cuerpo disperso.
En 1980, Textos criminales.
En 1982, Mar de fondo Premio Nacional de Poesía Aguascalientes.
En 1986, Oscura coincidencia.
En 1988, De cómo Robert Schumann fue vencido por los demonios.
En 1991, En las pupilas del que regresa.
En 1993, Habla Scardanelli Premio Carlos Pellicer.
En 1994, Moneda de tres caras Premio Xavier Villaurrutia.
En 1996, Poesía reunida (1974-1994)
En 1997, Mascarón de prosa.
En 1999, Antojo de trampa (segunda antología personal).
En 2000, Las gastadas palabras de siempre.
En 2001, Soledad al cubo.y caleveritas y camino."
En 2002, Óptica la ilusión.
En 2003, Diario invento.
En 2004, Imán para fantasmas, El corazón en su avispero y Palabras más, palabras, menos.
En 2005, Diario sin fechas de Charles B. Waite.
En 2006, Mi vida con la perra.
En 2009, La isla de las breves ausencias.
En 2010, Población de la máscara.
En 2013, Mal de Graves.
Los vigilantes de Miss Dickinson. Inédito.
Patterson la horrible. Inédito.

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ (MATERIAL DE LECTURA Y ANTOLOGÍA DE LA UNAM)


Selección y nota introductoria de
ALBERTO PAREDES

(UNIVERSIDAD NACIONAL AUTÓNOMA DE MÉXICO
COORDINACIÓN DE DIFUSIÓN CULTURAL
DIRECCIÓN DE LITERATURA
MÉXICO, 2013)

NOTA INTRODUCTORIA

En Francisco Hernández (1946) la poesía es un acto
de la soledad y la sobrevivencia; un caminar el filo de
la navaja sin caer en lo lacrimoso ni en el hermetismo
envarado. Algo no quiere suicidarse del todo en esta
breve obra tensa y desgarrada, una voz de vida emerge
de ella porque el panorama es yermo y se asiste a
una devastación de las fuerzas vitales. La poesía es
germinación imprevista que interrumpe el vacío de
todo lo que sucumbe y no podemos retener; es un
golpe de ser en las manos de la nada. El suicida es la
viva imagen de la soledad. Nadie acude a ese trozo
de hielo que una bala cruza de polo a polo.
–¿Por qué tenía que estar yo en el centro de la
tormenta?, se pregunta el Robert Schumann de Francisco
Hernández. Para que todo lo que huye no nos
arrastre en su erosión, poesía de Francisco Hernández.
Para que miremos de frente la casa donde el
olvido ha cavado su tumba y sigamos vivos, poesía
de Francisco Hernández; para que soportemos el
mundo del ocaso y nos preguntemos ¿qué se hace
con la ropa de los muertos?, poesía de Francisco
Hernández; para que leamos a Eliseo Diego y visitamos
a Juan Vicente Melo –dos hijos de la noche americana–,
poesía de Francisco Hernández.
Si todo verdadero poeta encarna en su corazón y
sus palabras un testimonio particular, una orientación
irrepetible del ser que canta, es oportuno decir los
dioses tutelares de Hernández. Nadie vea contradicción
en crear una tríada con los nombres de Hölderlin,
Rubén Darío y José Lezama Lima. La radical
tensión holderliniana que sostiene un mundo imposible
pero necesario, ausente y visible, da el tono hímnico
y elegíaco, a la vez, que Hernández ha tenido
que acatar para no enmudecer. Ahí entronca, por vía
laberíntica pero indudable, la fe en la sobrenaturaleza
lezamiana: lo invisible existe y nos sostiene.
Por su lado, nadie encontrará en Hernández el espectáculo
sonoro con que Rubén Darío asombra a
poetas y lectores; pero él sabe que es imposible pergeñar
un verso en nuestro idioma sin seguir la disciplina
rubeniana: la palabra poética –en el castellano
del siglo XX– es, por sí misma, un canto de vida y
esperanza, la canción profana donde la experiencia
humana se erige frente a la hecatombe secular; es un
cuerpo de amor logrado por el goteo preciso del verbo
ritmado. Hölderlin, Darío y Lezama confluyen en la
obra en marcha de Hernández. Para que el desprecio de
la aurora sea el sueño del silencio en las profundidades
del ser que se vacía, y produzca un himno gigante
y extraño, Hernández ha creado su tríada tutelar.
Esta obra está en ascenso. Cuando en 1988 tuvo la
feliz ambición de proponerse narrar el enloquecimiento
de Robert Schumann logró la primera cima de
su trayecto y permitió a los lectores empezar a entender
de qué aventura se trata. Ese poema ya es parte del
acervo perdurable y prefigura la atención que Hernández
da al poema extenso de corte narrativo. En
línea directa entronca la experiencia –interior, selvática–
de volver “En las pupilas del que regresa” al
solio materno y paterno. Y lo que por ahora se propone
esta obra: los poemas perdidos que Hölderlin hiciera
después de enloquecer, imaginarlos, escribirlos...
Cada uno de los tres textos recién mencionados
son hasta ahora las palabras mayores de Hernández;
se estructuran como poemas-viaje; afrontan la locura,
el silencio y la oscuridad. Las palabras de Hernández
siguen camino de su noche, van adquiriendo su
tono en la cuerda tensa de unos versos aparentemente
no eufónicos pero tampoco coloquiales; la sonoridad
apagada, reconcentrada, solitaria que acaricia el
tono del delirio.
ALBERTO PAREDES

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ (MATERIAL DE LECTURA Y ANTOLOGÍA DE LA UNAM)

NOTA BIBLIOGRÁFICA DEL AUTOR

A sus 44 años de edad,1 la poesía de Francisco Hernández
está en marcha, asciende por la decantación que ya empieza
a ser estilo. Por ende, la presente muestra es una interrupción
a la mitad de su trabajo; esta antología es el acto
de distraerlo en un momento cualquiera y preguntarle ¿en
qué poema estás ahora? Consecuentemente he elegido un
riesgo que espero fértil: sólo tomar textos de su último
libro, en parte publicado y en parte inédito, pero ya concluido
por Hernández. El libro se llamará En las pupilas
del que regresa,2 e incluirá, como una de sus tres secciones,
su largo poema dedicado a Robert Schumann.
Al inicio de la selección aparece el poema “Gritar es
cosa de mudos”, verdadera ars poetica escrita ya en 1974.
Y al final una primicia: un poema del ambicioso libro que
sobre Hölderlin –el Hölderlin que ya se ha refugiado en su
alta torre del aislamiento definitivo y que ha trocado su
nombre por Scardanelli– escribe ahora Hernández con una
beca del CONACULTA. Agradezco a Guillermo Fernández
y al propio poeta sus conversaciones para conformar el
tono del delirio de este poeta mexicano, cuya relación
bibliográfica se resume, entonces, así:3
Cuerpo disperso. UNAM, 1982.
Mar de fondo. (Premio Nacional de Poesía 1982). Joaquín Mortiz,
1983.
De cómo Robert Schumann fue vencido por los demonios. Ediciones
del Equilibrista, 1988.
En las pupilas del que regresa. Secciones: “Fragmentos de hielo al
sol”; “De cómo Robert Schumann...”; “En las pupilas del que
regresa”, UNAM (Col. El ala del tigre), 1991.
Habla Scardanelli. Ediciones El Equilibrista, 1993.
4
1 La primera edición de este Material de Lectura data de 1991. (N.
del E.)
2 Publicado en 1991. (N. del E.)
3 Otras obras publicadas de Francisco Hernández son Coplas de
Barlovento, 1993; Una roja invasión de hormigas blancas, 1994;
Poesía reunida, 1996; Antojo de trampa, 1999; Soledad al cubo,
2001; Imán para fantasmas, 2004; Mi vida con la perra, 2007; y La
isla de las breves ausencias, 2009, entre muchos más. (N. del E.)
4 Publicado en 1993. Premio Nacional de Poesía Carlos Pellicer
para Obra Publicada de ese mismo año. (N. del E.)

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ (MATERIAL DE LECTURA Y ANTOLOGÍA DE LA UNAM)

POEMAS (*)

1) GRITAR ES COSA DE MUDOS

Carajo, esto es el acabose.
Aunque ignoro si sea el momento exacto –uno nunca sabe
cuándo cerrar la boca o cuándo unas palabras graves
nacerán en la frente– pero a dar curso vengo a todo lo que
se está ahogando dentro y fuera de mí:
las escamas infantiles,
el sabor de miseria,
la impasible visión de los espejos.
Bajo el viento abro el tercer postigo.
Veo cómo las hojas se espuman y se esfuman;
veo caballos del alba pasar a tumbos sobre el lomo del río;
niños sin frazadas; árboles huecos que cayeron del cielo;
gritos hundidos dentro de si mismos: los veo ser descubiertos
por luciérnagas y alertados por un perro de aguas
que conoce años ha la suerte de los náufragos.
¿Y?
Ahora yo, oteando tu cadáver a última hora
vestido con ropa limpia, oigo el triste silbato
que me obliga a bajar apresuradamente de la cubierta
para oler el aceite que te untaron en las orejas.
En tu garganta hay címbalos,
peces que no conocían la superficie del mar.
Y ahora yo el desterrado lluevo sobre los cirios,
doy vueltas y vueltas a tu cuerpo sin sangre
y me detengo.
Como si entrara a una librería desconocida
hojeo tus párpados en busca de la última palabra
cuyo significado te dolía.
¿Quién se cortó la lengua ante el espejo?
¿Quién no desea comprar una sombrilla
si ya han anunciado la tormenta de mierda?
Sin responder a los crespones
que la nostalgia anuda a mis zapatos
y que cada mañana que se pudre veo,
voy al encuentro del viejo español que hace estallar
el iris de las niñas cuando tose o habla.
Mis huesos, sin otra cosa que calor,
se van agazapando en las esquinas.
Mis cabellos cuelgan de la levadura
de los árboles, mis duelos se nutren en el plato
del vagabundo y llego ante él sin vísceras.
Con el pellejo temblando como gelatina
me empotra en la pared: lo escucho.
Sólo su nombre retuerce mi ocio y me reanima.
Pero yo, siempre yo por debajo de todo,
sigo pensando que gritar es cosa de mudos
y que escuchar es intercambiar ecos
con barcos fantasmas o con muertos
que han perdido la esperanza de vengarse.


(*) Seguimos el índice de la la obra citada. Ahora bien si en dicha obra hubiera algún poema dividido en partes con exposición de alguna parte y nosotros consiguiéramos alguna otra parte de una fuente diferente, la expondríamos acá, haciendo la aclaración pertinente.

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ (MATERIAL DE LECTURA Y ANTOLOGÍA DE LA UNAM)

POEMAS

2) EN LAS PUPILAS DEL QUE REGRESA

A) HIELO AL SOL

a) PÁGINA EN TU NOMBRE

Tu nombre se puede morder como manzana.
Huele a mango de Manila y a naranja china.
Me deja la lengua morada al igual que el
/ chagalapoli
y la escobilla.
Lo trituro y respiro yerbabuena.
Al separarlo estalla una granada.
Crece a la altura de la flor de caña, es la enredadera
que sube por la cerca o se extiende a ras de patio,
perseguidor de coralillos, sandías y verdolagas.
Si lo agito, escucho el agua que lo llena.
Si se lo doy al loco de la casa, volará a la punta
del cerro y lo hará flauta.
Para librarme de la oscuridad lo conservo en un
/ frasco.
Con la luz que despide se ilumina esta página.

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ (MATERIAL DE LECTURA Y ANTOLOGÍA DE LA UNAM)

POEMAS

2) EN LAS PUPILAS DEL QUE REGRESA

A) HIELO AL SOL

b) PALABRAS PARA DOS HOMBRES

Dos hombres caminan por la playa
una tarde cualquiera de un invierno cualquiera.
Recorren largos trechos en silencio.
De vez en cuando, alrededor de un gesto,
aparece el hilo de su conversación.
Los dos visten de gris, a tono con el mar
/ desabrigado.
El de la izquierda es más alto.
El de la derecha deja huellas más hondas.
Cerca de la escollera se detienen.
El hombre de la derecha, con una rama,
dibuja en la arena media botella de vino,
queso, rebanadas de pan y la palabra “voces”.
El de la izquierda es Roberto Juarroz.
El de la derecha existe sólo
en la imaginación de Roberto Juarroz

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ (MATERIAL DE LECTURA Y ANTOLOGÍA DE LA UNAM)

POEMAS

2) EN LAS PUPILAS DEL QUE REGRESA

A) HIELO AL SOL

c) DOCE VERSOS A LA SOMBRA DE MI PADRE

Qué abrazo tan oscuro era tu abrazo.
Siendo rayo, olvidabas la luz.
Y ensombrecías la ceiba.
De un solo machetazo la incendiabas.
Las hembras, al oír tu respiración,
recordaban la sangre y salían disparadas.
El mar rompía la esponja de tu pecho.
Era silencio el monte si cantabas.
Los jaguares corrían bajo la luna
al descubrir tus manos en sus garras.
Así te sabe mi pulso de memoria.
Así te busco detrás de la mirada.

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ (MATERIAL DE LECTURA Y ANTOLOGÍA DE LA UNAM)

POEMAS

2) EN LAS PUPILAS DEL QUE REGRESA

A) HIELO AL SOL

d) LA ROPA DE LOS MUERTOS

¿Qué se hace con la ropa de los muertos?
¿Se rasga para no recordar la corpulencia
que animaba sus tonos?
¿Se usa para borrar los ojos
que se desprecian en la aurora?
¿Se tira a la basura como un mapa
que no sirvió para encontrar tesoros?
¿Se llena de aserrín para espantar
el hambre de los pájaros?
¿Qué se hace con la ropa de los muertos?

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ (MATERIAL DE LECTURA Y ANTOLOGÍA DE LA UNAM)

POEMAS

2) EN LAS PUPILAS DEL QUE REGRESA

A) HIELO AL SOL

e) PARA SOBRELLEVAR EL DESCONSUELO

El sol sale cuando mi madre despierta y los
pájaros terminan de soñar cuando dice tres
avemarías y una oración que sirve para
sobrellevar el desconsuelo.
Baja del catre cubierta por un camisón de popelina
y se dirige al pozo que está en lo profundo del patio.
Recoge su larga cabellera negra, la sujeta con una
cinta, se sumerge hasta el cuello en la frescura y
canta siempre la misma canción.
Después del baño se hace una corona de jazmines,
/ fríe
plátanos para el desayuno, sacude el esqueleto de mi
padre, dibuja las ramas del chicozapote, pega
/ botones
y sube al tejado para evitar que el norte desprenda
/ las
floraciones de los mangos.
Cansada de estos trajines se acuesta en la hamaca,
/ deja
resbalar su cabellera por la espalda y se hace de
/ noche.

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ (MATERIAL DE LECTURA Y ANTOLOGÍA DE LA UNAM)

POEMAS

2) EN LAS PUPILAS DEL QUE REGRESA

A) HIELO AL SOL

f) MIRADA DE JEREZ

(para Vicente Quirarte)

Ramón López Velarde se levanta al amanecer.
El cuarto del hotel es reducido, maloliente y azul.
Se afeita, con pulida hoja libre, ante un espejo que
/ por
instantes le devuelve su mirada de Jerez en el agua
/ del pozo.
El calor aumenta. Con parsimonia se pone el traje
/ negro.
No entrega la llave ni se despide de la encargada,
una muchacha que se abanica el rostro con la falda.
Se aleja por calles pedregosas, viendo siempre a las
/ sombras
que le sugieren niños erizados en las bardas, selvas en
/ la
espesura de las buganvilias, palmeras con racimos
/ minerales.
Sigue sin levantar la frente. Niega lo que pasa en el
/ cielo.
Oye sus pasos retumbar en las piedras, advierte
que las piedras se hacen polvo y que el polvo
se transforma en arena blanca.
Un olor a brea invade sus pulmones.
Los síntomas de asfixia huyen como cangrejos.
El golpe de las olas le llega a la cintura.
Alza por fin los ojos.
El golpe de las olas le moja la corbata.
Vive otra vez la angustia que sintiera en la pila
/ bautismal.

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ (MATERIAL DE LECTURA Y ANTOLOGÍA DE LA UNAM)

POEMAS

2) EN LAS PUPILAS DEL QUE REGRESA

A) HIELO AL SOL

g) BAJO CERO

En los pensamientos del suicida hay un vacío
que sólo se llena con temperaturas bajo cero.
Los pensamientos del suicida no son rápidos
ni brumosos: únicamente son fríos.

La mente no está en blanco: está congelada.
Aparece, con filo de navaja, una sensación de
tranquilidad que se presiente interminable.

Con el cerebro convertido en iceberg nada se
recuerda. Ni la piel más querida, ni el nombre
de los hijos, ni los abrasamientos de la
poesía.

El suicida es la viva imagen de la soledad.
Nadie acude a ese trozo de hielo que una bala
cruza de polo a polo.

Aun en los trópicos, cuando alguien se suicida,
comienza tristemente a nevar.

DANZÓN TRANSFIGURADO

Alguna vez,
alguna vez,
seremos cuerpo hasta los pies.
¿Dónde está el alma?
Tus mejillas anidan pensativas.
¿Dónde está el alma?
Tus manos ponen atención.
¿Dónde está el alma?
Tus caderas opinan
y cambian de opinión.
Bárbara, celárent, dárii, feria.
Tus pies hacen discursos de emoción.
Todo tu cuerpo, brisa de inteligencia,
de cuerpo a cuerpo, roza la discusión.

El tiempo rompe en olas venideras
y nos baña de música.

¡Precioso!

Bueno, ando retrasada en lecturas y mientras tú sigues con Francisco Hernández, sigo leyendo a Gabriel Zaid. Su poesía ¡traspasa! Me gusta muchísimo y aprovecharé hoy para alimentar mis pupilas.
Gracias, Pascual.

MÉXICO


David Huerta (1949)



LA NOCHE DEL CUERPO

En la noche del cuerpo se preparan
los alimentos de Dios,
la cena carmesí de los esclavos, el místico bocado
de los turbios amantes-

sudor, lágrimas, mierda-

el humus lento, el óvalo marchito,
el resto náufrago del visionario,
el regalo sedente
que se posa en la tierra-

un vapor de Demonios
rodea los Testimonios.

En la noche del cuerpo
se preparan de nuevo
para sus explosiones
diurnas, para el momento
en que habrán de salir
entre el humo feroz de su estallido.

MÉXICO


David Huerta (1949)


NOCTURNO

Milímetros de ti convergen ahogándose, bajo la noche, la fantasía de toda
la transparencia empozada en el cuarto.

Tu mirada oscila con un cerrado esplendor,
y en tu saliva surgen pedazos de nombres, alas de quemaduras: la noche
resuena en tu paladar
con paso lentísimo de larva y roce tibio,

de animales numerosos extraviados en el reino de tus ropas, mezcladas
de cualquier modo en la silla sombría,

bajo techos muertos y lúcidos, recogido tú en los dones del sueño sobre
tu cabeza hipnotizada de silencio.

MÉXICO


David Huerta (1949)

OLVIDAR

Aquí están los nervios
que envuelven, como un papel fragante,
las melodías obtusas
del rencor.
Y aquí la risa
como un pájaro ebrio…

Escuchar. Olvidar. Dos neblinas.
La espuma del sufrimiento
cala en el encaje náufrago
de mi silbido matinal.

Aquí están los sonidos
olvidadizos, las crepitaciones
que amarillean.
Una vez más,
todo será escuchar
u olvidar.

Olvidaré estos doblados
enigmas, estos relojes
rectilíneos de esperas, este cuerpo
ajeno
en la llama de sándalo.

MÉXICO


David Huerta (1949)

ALGUNOS DESEOS

Que vuelvas a ver la enorme catedral
y la erizada Capilla
y sientas el paso distante, los rumores
de los Cruzados y de San Luis.

Que vuelvas a la calle Monsieru le Prince
para asomarte a los escaparates
y, luego, en la calle Vavin,
a los inventos de los herboristas
y su lento prodigio -la invisibilidad de los olores.

Que vuelvas a recoger el brillo
de una escritura anhelada
en las tardes coyoacanenses.

Que abraces los árboles
y bebas el agua dulce
junto al amargo mar resplandeciente.

Que te inclines una vez más y siempre
sobe mi rostro
y que yo abra los ojos para verte.

MÉXICO

David Huerta (1949)


AYOTZINAPA

Mordemos la sombra
Y en la sombra
Aparecen los muertos
Como luces y frutos
Como vasos de sangre
Como piedras de abismo
Como ramas y frondas
De dulces vísceras

Los muertos tienen manos

Empapadas de angustia
Y gestos inclinados
En el sudario del viento
Los muertos llevan consigo
Un dolor insaciable

Esto es el país de las fosas
Señoras y señores
Este es el país de los aullidos
Este es el país de los niños en llamas
Este es el país de las mujeres martirizadas
Este es el país que ayer apenas existía
Y ahora no se sabe dónde quedó

Estamos perdidos entre bocanadas
De azufre maldito
Y fogatas arrasadoras
Estamos con los ojos abiertos
Y los ojos los tenemos llenos
De cristales punzantes

Estamos tratando de dar
Nuestras manos de vivos
A los muertos y a los desaparecidos
Pero se alejan y nos abandonan
Con un gesto de infinita lejanía

El pan se quema
Los rostros se queman arrancados
De la vida y no hay manos
Ni hay rostros
Ni hay país

Solamente hay una vibración
Tupida de lágrimas
Un largo grito
Donde nos hemos confundido
Los vivos y los muertos

Quien esto lea debe saber
Que fue lanzado al mar de humo
De las ciudades
Como una señal del espíritu roto

Quien esto lea debe saber también
Que a pesar de todo
Los muertos no se han ido
Ni los han hecho desaparecer

Que la magia de los muertos
Está en el amanecer y en la cuchara
En el pie y en los maizales
En los dibujos y en el río

Demos a esta magia
La plata templada
De la brisa

Entreguemos a los muertos
A nuestros muertos jóvenes
El pan del cielo
La espiga de las aguas
El esplendor de toda tristeza
La blancura de nuestra condena
El olvido del mundo
Y la memoria quebrantada
De todos los vivos

Ahora mejor callarse
Hermanos
Y abrir las manos y la mente
Para poder recoger del suelo maldito
Los corazones despedazados
De todos los que son
Y de todos
Los que han sido.

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ (MATERIAL DE LECTURA Y ANTOLOGÍA DE LA UNAM)

POEMAS

2) EN LAS PUPILAS DEL QUE REGRESA

B) DE CÓMO ROBERT SHUMANN FUE VENCIDO POR LOS DEMONIOS ( Los fragmentos I - VII - XXVI pertenecen a esta Antología; los fragmentos III y XXIX son de otras fuentes - POEMAS DEL ALMA -)

I.- HOY CONVERSO CONTIGO...


Hoy converso contigo, Robert Schumann,
te cuento de tu sombra en la pared rugosa
y hago que mis hijos te oigan en sus sueños
como quien escucha pasar un trineo
tirado por caballos enfermos.
Estoy harto de todo, Robert Schumann,
de esta urbe pesarosa de torrentes plomizos,
de este bello país de pordioseros y ladrones
donde el amor es mierda de perros policías
y la piedad un tiro en parietal de niño.
Pero tu música, que se desprende
de los socavones de la demencia,
impulsa por mis venas sus alcoholes benéficos
y lleva hasta mis ligamentos y mis huesos
la quietud de los puertos cuando el ciclón se acerca,
la faz del otro que en mí se desespera
y el poderoso canto de un guerrero vencido.

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ (MATERIAL DE LECTURA Y ANTOLOGÍA DE LA UNAM)

POEMAS

2) EN LAS PUPILAS DEL QUE REGRESA

B) DE CÓMO ROBERT SHUMANN FUE VENCIDO POR LOS DEMONIOS

III.- CUANDO NACISTE...

Cuando naciste surgió en el bosque
una inquietud extraña.
Criaturas belcebúes vertieron en un claro
el azogue de Los Gemelos
y una quemazón de unicornios
cimbró con su galope
el vértigo de la penumbra en disonancia.
"Este niño tiene que ser un santo a su manera"
dijo tu padre al contemplar tus manos.
"Será mi luz intensa" dijo tu madre
con los ojos vendados.
La mesa tuvo espigas
y relucieron lágrimas en las paredes.
Doblaron las campanas de la capilla
sin que nadie, ni el viento, las tocara.
Búhos destronados por cornejas
instrumentaron tu canción de cuna
y la noche te tomó en sus brazos
como a un relámpago recién nacido.

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ (MATERIAL DE LECTURA Y ANTOLOGÍA DE LA UNAM)

POEMAS

2) EN LAS PUPILAS DEL QUE REGRESA

B) DE CÓMO ROBERT SHUMANN FUE VENCIDO POR LOS DEMONIOS

VII.- EN LA PRIMAVERA CONOCISTE...

En la primavera conociste a la niña Clara.
Ella jugaba dentro de una jaula
con los címbalos y el armonio
que la escoltaban desde su nacimiento.
De los címbalos partía la ráfaga
que corta los glaciares.
Del armonio brotaba El Intervalo del Diablo,
que al transformarse en burbuja
iba de las guirnaldas de yeso
a los enigmas de raso
y de las margaritas enrojecidas
al temblor de tus años.
Desde ese instante se azufraron las fuentes
y tu risa tuvo la forma
de los labios de la niña Clara,
del corazón maduro de la niña Clara,
de la gracia enjaulada de la niña Clara.

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ (MATERIAL DE LECTURA Y ANTOLOGÍA DE LA UNAM)

POEMAS

2) EN LAS PUPILAS DEL QUE REGRESA

B) DE CÓMO ROBERT SHUMANN FUE VENCIDO POR LOS DEMONIOS

XXVI.- LA CANCIÓN DE LA NOCHE...

La canción de la noche te sorprendió callado.
El mundo puso a tus pies su música incansable.
Frenético, con el semblante descompuesto por la
/ fiebre, comenzaste
a transcribir el adagio de astros que se deshacían en
/ la otra pieza,
el scherzo de un árbol contra otro, el prestissimo de
/ tu
respiración condenada.
Ángeles curvos llevaron tu vigilia hasta laberintos de
/ pausas
y graznidos, lejos de la clemencia y los lineamientos
/ de la razón.
Un águila cruzó los Alpes y llegó a posarse sobre tu
/ hombro.
Dos arcoíris se proyectaron en el espejo.
Una catarata brotó de una sortija y con estas visiones
/ construiste
los arabescos que muchos fariseos tardarán siglos en
/ descifrar.
Pero también hicieron su entrada los demonios.
Sus oratorios te llenaron el pulso de basiliscos
y los bolsillos de táleros, relojes y papel pautado.
Te ordenaron huir y saliste con el pecho desnudo a la
/ tormenta.
Sin saber cómo llegaste a la mitad de un puente y las
voces que roían tu cerebro hicieron posible la caída.
En el fondo del río escuchaste por última vez la
/ música
de tu alma y del sumidero de los ahogados se desató
el olor de la inocencia.
Una red te hizo salir a la superficie.
Un pescador te subió a su barca.
Las voces de ángeles y demonios habían cesado.
Sólo se oyó la tuya que clamaba:
–¡Debo obedecer a los dueños del silencio!
¡No soy digno del amor de Clara!
Al regresar, ya te esperaban en tu casa los
/ enfermeros.
La niña Clara, encinta nuevamente y dichosa por
tu regreso, te aguardaba en la puerta con una
naranja y un ramo de violetas.

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ (MATERIAL DE LECTURA Y ANTOLOGÍA DE LA UNAM)

POEMAS

2) EN LAS PUPILAS DEL QUE REGRESA

B) DE CÓMO ROBERT SHUMANN FUE VENCIDO POR LOS DEMONIOS

XXIX.- DOS AÑOS DESPUÉS DE...

Dos años después de tu zambullida en el Rin, la niña Clara
llegó a visitarte por última vez al manicomio de Endenich.
El atardecer rodeaba de angustia su cabello.
El aire tenía peso de vapor subterráneo.
Creyendo que era la más reciente composición de Brahms
le tendiste los brazos y te aferraste a ella con la serenidad
de quien ya no es dueño de sí.
Tus rasgos delataban escenas infantiles y alrededor todo
/ parecía sagrado.
Súbitamente aparecieron las convulsiones y el tono más alto
/ del delirio.
¿Te acuerdas? Veías a la niña Clara como a un cisne de velada
ternura, como a una estrella errante que se transfigura en gota
de cera al caer sobre un manto de muselina.
Ella, al adivinar la sed que te abrasaba, humedeció sus dedos
en vino y los llevó a tus labios para que recuperaras el
/ estado de gracia.
Antes de traspasar Las Puertas de Marfil o de Cuerno,
/ pronunciaste
tus últimas palabras: mi y conozco.
Querías decir mi Clara y que ya conocías el rostro de Dios,
que el rostro de la Nada.
La niña Clara salió a rogar por tu descanso y al volver,
supo que el espíritu había sido arrancado de tu cuerpo.
Te coronó de mirtos, se arrodilló ante la quietud que te
cubría con su arena finísima y pidió a los demonios
fortaleza para poder vivir sin ti.

MÉXICO


David Huerta (1949)



EL REMOLINO

Adentro, en las rajadas claridades
del remolino, el artista beckettiano
se agazapa, se curva, hecho un ovillo
de uranio, despidiendo toscos perfumes
de fenomenología. Sobre sus espaldas,
la tarde es un vaho de polimorfismo
perverso. El artista beckettiano
cierra los ojos para ver
la transparencia interior,
un dispositivo cómico que ha inventado
para contrarrestar el dolor de cabeza.
Circunda la escena
un teatro filosófico: alma, tiempo,
espacio, trascendencia, muescas
de sílabas. Samuel Beckett deja de escribir,
mete la mano en el remolino
y saca bolsas llenas de frías efigies
–monedas o máscaras de yeso.

MÉXICO


David Huerta (1949)

EL PENSADOR

Sentado en medio de los chisporroteos, de las babas
del siglo, de los ramos de estaño que rechinan y se curvan
hacia la mano de la doncella hipnotizada,

sentado a tientas en la oscura
limpieza del orgasmo, sentado y desnudo, sentado y vestido
por las carnales turgencias de una capa de ozono,

sentado entre los azules chasquidos y los ángulos apetitosos
de un muslo de muchacha desmayada y blanca,
más pálida, más lunar, más lánguida
cuanto más cerca de los ejes en racimo y más situada
en la vecindad de su visible dominio,

sentado y pensando en los caballos,
en las desigualdades sociales, en no-importa-qué,
en los galicismos, en la prosa del mundo,
en el antipático Hegel, en la necesidad
de tirar la basura. El pensador

se levanta luego, camina por las habitaciones azules
y por el Desierto de Gobi. Se sienta de nuevo.

MÉXICO


David Huerta (1949)

Escena De Costumbres

La región que buscabas en el azul del sábado es una reliquia
desprendida del corazón húmedo del aire: una zona de poca
fortuna
Para la riqueza de tus manos ?rectas y dolorosas, metidas en el azar
de un brusco acercamiento
o penetradas por el disturbio de una desnudez que nadie sospecharía.
Ahora tu escena es una composición de velocidades e imaginaciones
nuevas:
acccidentes de cacería, oscuros trapos, paredes repletas para tu ojo
sin costumbre.
Tu cuerpo es un vino que atravesaba la confusión de cuerdas y
relojería sin manchar el mantel,
una medicina en la atmósfera de cabellos del sábado, una pálida risa
que se desvaneció detrás de ti.
Escucha cómo se propaga la escasa conversación de los otros,
tensa en las bocas cuidadas para la muerte, ilesa y reflejante
como una gastada maquinaria sobre la carne del mundo,
tocada una y otra vez por la salud y el orgullo, invadida
por un enorme paisaje conmovedor.

MÉXICO

David Huerta (1949)


Plegaria

Señor, salva este momento.
Nada tiene de prodigo o milagro
como no sea una sospecha
de inmortalidad, un aliento
de salvación. Se parece
a tantos otros momentos…
Pero está aquí entre nosotros
y crece como una luz amarilla
de sol y de encendidos limones
– y sabe a mar, a manos amadas,
huele a una calle de París
donde fuimos felices. Sálvalo
en la memoria o rescátalo
para la luz que declina
sobre esta página,
aunque apenas la toque.

MÉXICO

David Huerta (1949)

Flor y fuego

Vibra en la mano del amante agua de espejos
y en su espalda se cierra
el ala mercurial de la vigilia.

Ojos abiertos, piernas humedecidas,
pelo y fulgor bajo la sábana
del cielo. Incisiones veraniegas
cunden por vértebras y venas.

Pero la vibración, la cerradura … Toda
punta de nevada energía
se decuplica en la llama deseante.

Y las figuras que le salen
al amante por los miembros circundados
crean círculos cegadores
de flor y fuego,
espadas diminutas, arroyos
de luz diseminada.