POESÍA SOCIAL VII (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)




Poema del indeciso

Ante la encrucijada
decidirás por dónde habrás de continuar tus pasos
Por este lado sabes que hay espinas y piedras
pero existen manantiales y remansos
Al final de la tarde dudarías
¿hubieras decidido transitar por el otro?
Por aquel no conoces el camino
sólo supones que además del arroyo
cuyo curso dibuja una interrogación
podría haber alimañas
frutos nocivos
especies ponzoñosas
Al final de la tarde dudarías también
¿habría sido mejor andar la otra vereda?
Pero en este momento
ante la encrucijada
deberás decidir por dónde continuar
Si decides no hacerlo
volver sobre tus pasos
no asumir el riesgo del andar
piensa que al final de la tarde dudarás nuevamente
¿Hubieras decidido arriesgar por alguno
de los dos que te ofrecía la encrucijada?

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)


Noche lejana

Entonces aparece una voz y otro idioma.
Ella te da la espalda y no desea escucharte.
Sus oídos rechazan el rumor de tu viento.
Tus palabras resuenan sólo entre las paredes.
Ella no intenta nunca atender ese ritmo.
La vibración de tantas gargantas desoladas
No tiene espacio en ella.
¿Quién es ella?, ¿la noche?

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)



Li po recuerda a fan li

En el periodo de primaveras y de otoños
hace dos mil quinientos años
—sollozo apenas del universo—
Fan Li había logrado la victoria
para su príncipe de Yué
sobre los enemigos del Estado de Wu.
Adquirió fama
—no siempre la fortuna camina con la fama—
y alcanzó la cúspide de su propia gloria.
Un día decidió abandonar la corte de Yué.
Se soltó los cabellos
como los anónimos
para salir de la tradición el protocolo y la rutina
y se alejó sobre una barca
que se hizo pequeña
a medida que alcanzaba el horizonte
Siglos después
—suspiro apenas del tiempo:
dueño y señor del universo conocido—
Li Po subió a una barca
y a la mitad del lago recordó a Fan Li
—su pelo libre se movía al azar del viento:
rosa que sopla y anima al navegante—
Celebró en un poema la victoria de Fan Li
y aún más
celebró el pelo desatado de Fan Li
y su adiós a la corte del príncipe de Yué
Ebrio de nubes y de noche Li Po se arrojó al agua
para llevarse al fondo el reflejo de la luna
tal vez a compartirlo con Fan Li
el intrépido
que navegó hacia el misterio
lejos de la victoria con que honró a su príncipe
lejos de la corte que lo había glorificado

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)



La mujer de mi padre

La mujer de mi padre, tantos años soñada,
deseada ansiosamente. Anhelada mujer,
aspiración de un hombre de ojos agudos, claros,
horizonte de azules y sinceros parajes.
La mujer de mi padre, en la hora serena
le devuelve la vida a su esposo en los sueños,
habla con él un poco y se divierten juntos
cuando cierran los ojos en una nueva alcoba
y mi padre de nuevo la desea. La desea
como siempre lo hizo en su anhelo logrado,
cuando por vez primera la miró caminar
joven y hermosa, plena, hacia él, absorto.
Porque mi padre sueña con su mujer de nuevo
y mi madre, que es ella la mujer de mi padre,
sueña con él también, cuando bailaban juntos
y un reloj a su espalda ya marcaba las cuatro
de alguna madrugada que bailaba golosa
llena de vida, amándolos. La mujer de mi padre
sonríe mientras duerme porque está con su esposo.
Nadie los interrumpa. Vamos despacio, hermanos,
salgamos silenciosos de su alcoba ensoñada.
Ningún reloj apura su danza interminable.
SUBÍ A LA PIRÁMIDE DEL SOL
Subí a la Pirámide del Sol
Y desde ahí
con los pies bien plantados en la cúspide
miré el horizonte
y los mundos que empiezan más allá
Todo lo que todavía conoceré

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)


Prestidigitación

Voy a jugar a ser un insólito mago
que adivina las cartas que están sobre la mesa
al tiempo que la mano se vira y muestra un as
desparpajado y cómico con corazón bermejo.
O saca de la manga el conejo de Alicia
y el espejo de Alicia con bisel bermellón
y un jardín de locuras, extravagancias, néctares.
Como a un mago atroz, capa negra y chistera,
que trae un amuleto entre las mancuernillas,
las voces vilipendian, injurian, y proceden
a colocarte máscaras, disfraces que no tienes,
que tú no usas jamás, porque tienen oscuras
sensaciones de acoso que no te corresponden.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)


Literary studies

Si estuviera escribiendo para que me estudiara
la bella profesora del sur de California,
la Doctora que sigue a mi generación,
me diría que elaboro a veces mis poemas
con ciertos elementos musicales,
que combino los versos y busco en este libro
textos muy diferentes que renueven mi lírica,
usando alejandrinos y procurando un ritmo
a veces resaltado en los acentos sueltos,
combinando hemistiquios con finales agudos
que en esdrújulos vuelcos reposan en los graves.
Que ritmos semejantes se encuentran en Machado,
en Darío, por supuesto, también en Díaz Mirón.
Puede sonar dulzón el verso alejandrino
pero cambia el carácter al combinar acentos.
Si acaso diseccionan tus entrañas, poema,
algún lejano día. Si acomodan tus versos,
en la paciente báscula del equilibrio crítico,
cuando midan tus sílabas y las encuentren propias
de un ritmo confuso que suma medidas distintas del verso,
combina unidades y acentos con rimas internas
y a veces propone rompimientos bruscos,
digámosles a todos que tan sólo queremos
cantar en nuestro idioma.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)



Palabras, palabras

Mis palabras no expresan lo que quieren, sonido gutural son
solamente, se aproximan al vacío, se lanzan al precipicio,
aventureras, suicidas, desde la montaña se emiten hacia la
soledad del eco, desde la roca se arrojan al mar. Brotan
incesantes, impulsivas, se aproximan un poco a lo que siento. Son
sonidos, alturas que emite mi garganta inexacta. No puedo decir lo
que deseo. Las palabras ahogan o se ahogan, antiguamente
venían una por una hacia el papel, cuando sólo el lápiz y su trazo
era el sonido de mis noches. Hoy mi rostro se refleja, una pantalla
hace avanzar mis líneas lentamente, tecla a tecla, como signos
extraños que se buscan. Lo dije alguna vez pero lo dije con
palabras y estas palabras ocupan la pantalla que cuenta mis
palabras y las repite hasta que dejan de tener sentido y nada
expresan. Mis palabras no están presentes, son un señuelo al que
persiguen fatigados lebreles, mientras tanto mi sentir permanece
inexpresado y se consume dentro; mi estómago suena a palabras,
mi pecho late a pausas de palabras, mi corazón bombea palabras
al torrente sanguíneo y mis dientes rechinan otras palabras. Mi
garganta gime sin palabras pues mi dolor no tiene más palabras y
he de tragarme todas mis palabras.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)


Mutilaciones

En el Talón de Aquiles podían clavarse las flechas enemigas, los
dardos y calumnias con que provee la inquina. Van Gogh mutiló su
oreja y nadie sabe si fue en el altercado con Gaugin una tarde de
hambruna y perros flacos. O si era una manera de decir: no se
requiere de la oreja para mirar un desquiciado girasol.
La pierna de Mariátegui no le impidió caminar hacia el futuro. De
Cervantes, la mano, a un tiempo sostenía la adarga y el lanzón,
ilusiones del hombre en la batalla. De Díaz Mirón era el brazo
enfurecido que manoteaba hacia el orto para alcanzar desnudo sus
reflejos de plomo. El de Orozco quería pintar incendios, el de Jesús
F. Contreras esculpía ese sueño malgré tout.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)



La memoria

La materia del canto es la memoria,
no lo que viste, pues el ciego entonces
no cantaría jamás.
Y no es lo que escuchaste, pues el sordo
no hubiera escrito dolorosamente
aquella sinfonía con los coros
que hacen estremecer tu corazón.
Y el tacto, que es efímero,
decide trasladar a la memoria
lo que ha convenido que se toca.
Hoy puedes aromar la sopa de habas
que solía recordar López Velarde:
No hay plato alguno y nadie guisa,
pero el sabor se guarda en tu memoria
y lo degustas siempre, silencioso.
No debes olvidarlo. Es evidente:
la materia del canto es la memoria.



La recuerdo

La recuerdo
Tenía el cabello oscuro
Y una luz en sus labios
Hace un cuarto de siglo que la vi
Y la recuerdo
Esta mañana
Cuando abrí los ojos
Dormía a mi lado
Todavía

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)




DEFINICIONES

Ella está hecha a semejanza de las cosas que amo.
Se parece a la noche,
o mejor: a una noche sin ausencias.

Ella es exacta. Cuando la noche escurre, su cuerpo se humedece.
Me permite trepar por mis temblores
y agitar su nombre desde la oscuridad.

Ella es irrepetible.
Nació en las piedras donde empieza mi desorden.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)



LA TERNURA

Suelo creer que la ternura
no es un pájaro propenso a la pedrada
ni un pájaro en la jaula
ni un pájaro cualquiera es la ternura

suelo creer que la ternura sirve
para hacer vivir a la memoria
y hacerla que camine
hasta la hija que no está conmigo
y tal vez ahora duerme
y hacer que la memoria llegue a ella
y cante para hacerla volar

porque estoy por convencerme
que la ternura existe
y no es un pájaro
no es

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)


POEMA ESCRITO EN ENERO

Es un lugar común establecer comparaciones
entre un pájaro y el corazón de ella.
Corazón es agudísima palabra.
Pájaro lleva acento en cada pluma.
Su corazón no tiene alas,
pero es verdad que vuela y sabe cómo los nidos se construyen.
Digo entonces que ella tiene un corazón, no que un pájaro habita ese lugar;
digo que hay alas que hacen volar su corazón
y que un pájaro late ahí en su pecho.
Es difícil comparar un pájaro con su corazón: pero son la misma cosa.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)



CANTO POR EL HOMBRE QUE BEBÍA MÚSICA

Ebrio viene el hombre nuestro.
En sus piernas arrastra el secreto de Dios.
Tropieza con el aire como un pájaro ciego.

Las palabras de su lento alcohol
las entienden los niños y los árboles.

Agoniza entre muros de la ciudad ajena
bajo el cielo plomizo de un amor extraviado.

No tiene más dolores que su solo alcohol,
en sus brazos la fuerza de una bestia herida.

Su pecho se agota finalmente
y su puño se crispa como un nido apedreado
donde agoniza el trino de un gorrión de viento.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)


EL CASTILLO

Y a mi vecina no le cabe en la cabeza
que a esta edad
me dé por ver castillos en el viento
Jaime López


Este castillo tiene puertas abiertas en el aire,
una enorme sala con obras que pertenecen a mi memoria:
la Gioconda cómplice me sonríe sin que la vean,
el perro de Goya no quiere dejar mi voluntad sin su custodia,
los girasoles de van Gogh acicalan la esquina que mejor les conviene;
un hombre sube y baja interminablemente en el cuadro de Escher
y conversa conmigo sobre lo eterno y lo finito.
No les cabe en la cabeza que yo habite
este recinto suspendido en el aire
entre nubes de figuras fácilmente identificables,
escenografía para un cuento de dragones.
Me dirán que no es sitio para mí,
un hombre con diez lustros blancos en el pelo
no debe insistir en habitar la fortaleza,
los torreones son altos pero el castillo flota en el espacio abierto,
el aire al interior es respirable,
cómodas habitaciones,
instrumentos musicales en la pared colgados:
una jarana de cedro ahuecado a corazón y empeño,
cuerdas que irrumpen en madrugadas de vino y de canciones;
el jardín posterior es elevado, es todo el cielo.
Desde mi lecho se observa un horizonte de estrellas:
conducen a todas partes.
Yo había visto este castillo,
lo había imaginado encima de mi nuca
cuando paseaba con las manos en los bolsillos
por una calle de mi ciudad un día de fiesta personal donde no había nadie.
Ustedes pensarán que sólo imaginaba este castillo que ahora habito,
estoy adentro.
Ya los espero, vengan a celebrar canciones, a participar del vino.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)


UN POEMA PARA EFRAÍN HUERTA

Irresponsablemente
felices, Efraín, fuimos nosotros.
Solíamos al sol salir desnudos,
irrumpir en la tarde y enredarnos en ella,
romper tu intimidad.
Cuando lean estos versos los muchachos,
recordarán momentos:
Un cocodrilo que dormía en la orilla
junto a un árbol austero,
con las fauces abiertas, mantenía una parvada
en alborozo intenso.
Un pájaro comía de sus dientes,
otro más picoteaba en su piel de corteza.
Algunos intentaban ejercer, indecisos,
sus trinos confundidos.
Irresponsablemente
felices, Efraín, fuimos nosotros.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)


PERSONA, PERSONAJE

Disculpe usted Fernando, su Persona de múltiples poetas,
Simulación, amaño, sin duda es fingimiento literario.
Usted pensaba, creo, que al tener en la sombra la poesía
Que hicieron acuciosos heterónimos, podría aclararse entonces
Muchos rasgos de sí, de su lirismo congénito, locura
Heredada, por cierto, de la abuela paterna y encubierta.

Bendito sea el que tiene la locura a flor de piel, herencia
De una abuela sencilla, tejedora, cantora de voz blanca,
Siempre afinada y dulce, de ojos maravillados en azules.
Secreto sottovoce de la casa, de la familia lúcida.

En fin, Fernando Esquivo, hombre sin rostro que decían los críticos,
Confesado y agudo indagador de signos y apariencias,
Degustador de moscatel y oporto, ridículo, frenético:
Su rostro inexistente, disculpe usted, Fernálvaro, Alricardo,
Se convierte en la mueca que se burla de este mundo aparente
Igual que un niño retraído a bordo de un barco imaginario.

Por la ciudad anónima y silente, ven pasar las personas
A un poeta que lleva cuatro sombras con él cuando camina
Dirigida una a una, al Occidente, al Norte, al Sur, al Este;
Los circunspectos puntos cardinales... Un sombrero y su sombra.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)


RAMÓN LÓPEZ VELARDE

Una gitana sabe que el futuro
tiene una asfixia agónica en tu mano
y danzando te irás, siguiendo un piano,
hacia el melódico horizonte oscuro.
Con el gélido aliento de la calle
sehiela tu esqueleto atribulado;
a la mujer de negro has contemplado
en la letal atmósfera del valle.
Un lacónico caballo de ajedrez
a la grupa te lleva hasta Jerez.
El diplomático ataúd aguarda
a tu escuálido ángel de la guarda.
Y en una tumba atroz del cementerio
ejecutas tu danza y tu adulterio.




MUERTE DE RILKE

¿Dónde leí que Rainer María Rilke murió
por la infección que le produjo pincharse la mano
con la espina de una rosa?

La rosa no viene a mi poema,
viene la espina de la rosa.
Pero no llega hasta el papel la espina,
se clava en la palma de la mano
deRainer María Rilke.
De ahí brota una gota de sangre
y se escurre a mi poema
una mínima rosa.

MÉXICO

FRANCISCO SERRANO

OTROS POEMAS

G

FONDEADERO

A Gabriel Macotela

Sol de desasosiego:
en la airosa mañana
barcas, sin nadie, barcas
en el atracadero.

Cabrilleo de quillas,
cuerdas, amarras, remos.
El agua pone al sesgo
estas barcas exiguas.

Nada anhela la barca
a la luz del crepúsculo,
ni siquiera el reflujo
ferviente de las aguas.

Como divisa ondea
fulgurante y marina
una tristeza íntima
en la barca pesquera.

El viento mueve blancas
velas inexistentes.
Partir implica siempre
guardar una esperanza.

(Tal vez el porvenir
sea como esta barca
meciéndose en el agua:
puro suceso en sí.)

Barcas de pescadores
con nombres de mujer:
“Molly”, “Eva”, “Salomé”.
Faros en la alta noche.

Flor de melancolía:
en la fluctuante rada
atracada, esta barca
sola, al caer el día.

MÉXICO

FRANCISCO SERRANO

OTROS POEMAS

H

LA BAILARINA EN EL ESTANQUE
A Tania Pérez-Salas

Reclinada, a flor de agua, tenue, grácil,
suspendida de una nota dulcísima,
con la frescura de la brisa al alba,
como un soplo de sol, la bailarina
comienza su misterio, su fantástico
don de convocar otras presencias
con la cadencia dúctil de su cuerpo.

La bailarina emerge de las aguas,
náyade, bayadera, ondina, diáfana
figuración de la armonía, y crea
en la imantada magia de la escena
un espacio virtual, un instante único
donde todos nos vemos reflejados.

La bailarina se levanta y brilla
en medio del estanque como un chorro
de luz o un ara de oro, un deslumbrante
racimo de emociones, rasgos, formas:
manantial de presencias y recuerdos.
Se yergue, gira, avanza, se desliza,
como una brisa líquida es su danza.

La tersa ondulación del agua lleva
un espejo a sus pies, para que guarde
la imagen duplicada de sus pasos,
el equilibrio de sus movimientos,
la perfección de su danza lustral.
La bailarina es un árbol de espejos,
una columna de irisados brillos,
un ciprés de cristal, agua delgada,
una vasija en que se vierte toda
la seducción de la figura humana.

La bailarina crea un instante único:
agita la cabeza: el pelo entonces
traza una orla de diáfano rocío,
un haz resplandeciente, una galaxia
de minúsculas gotas expandidas:
el cosmos en un arco translúcido.

Sobre la superficie del estanque,
suspendida entre el cielo y el agua, anda
la bailarina en una tierra mágica.
¿Es de agua el cuerpo de la bailarina?
El nácar de las ondas no la deja:
como un eco la sigue y la procura
enamorado de su plenitud.

La bailarina: sí, lumbre del agua.
Su danza es una imagen de la vida
que surge de las aguas y que vuelve
al regazo nutricio del comienzo,
al agua que nos lava y purifica.

La figura que traza en el espacio
–pareciera danzar sobre el abismo–
sugiere en su belleza el jeroglífico
de la ardua libertad: es agua suelta,
sensación y reflejo. Es el espejo
donde nos contemplamos, agua viva,
antes que el pasajero, ávido tiempo
nos sumerja de una vez para siempre
en las fluctuantes aguas del olvido.
Conciencia inextinguible de la muerte,
fulgor de la memoria fugitiva.


Y con este poema doy por terminada la exposición sobre FRANCISCO SERRANO. ¿Poesía Social...? Algún poema hay. Pero sobre todo: una poesía inmensa en su calidad y entrega. Un autor para leer y releer como unas de las voces más nítidas de la poesía mexicana de nuestro tiempo.

Os doy las gracias por haberme acompañado.

MÉXICO

EFRAÍN BARTOLOMÉ (FTE.- CATÁLOGO DE AUTORES MEXICANOS)

Nació en Ocosingo, Chiapas, el 15 de diciembre de 1950. Poeta. Estudió Psicología en la UNAM. Ha coordinado talleres de poesía para la UNAM, el INBA y el CNA. Su obra ha sido traducida a cinco idiomas. Traductor de William Blake, Robert Graves, Robert Bly, Rumi, Filodemo, Marco Argentario y Antípatro de Tesalónica (a partir de versiones en inglés). Colaborador de Aquilón, Cuadernos Hispanoamericanos, Cultura Norte, Cultura Sur, El Semanario Cultural, Este Sur, Ítaca, La Colmena, La Jornada Semanal, Los Libros tienen la Palabra, Mandorla, Mar de Tinta, México en el Arte, México en el Tiempo, Pacific News, Panorama, Papeles de la Manscupia, Periódico de Poesía, Plural, Quimera, Revista Mexicana de Cultura, Revista Universidad de México, Sábado, Siempre!, Trashumancia, Tzibal, Utopía, Viceversa y Vuelta. Miembro del SNCA 1994-1997 y 2004. Premio Nacional Tuchtlán otorgado por el Gobierno del Estado de Chiapas. Premio Ciudad de México 1982. Premio Nacional de Poesía Aguascalientes 1984 por Música solar. Premio de Poesía Universidad Autónoma de Querétaro 1987 por Cuadernos contra el ángel. Premio Nacional de Poesía Carlos Pellicer para Obra Publicada 1992 por Música lunar. Premio Nacional de Poesía Gilberto Owen 1993 por Corazón del monte. Premio Nacional al Mérito Forestal y de la Vida Silvestre 1994. Premio Ciudad del Carmen 1995 por Avellanas. Premio Internacional de Poesía Jaime Sabines 1996 por Partes un verso a la mitad y sangra. Premio Internacional Latino Arts 2001 otorgado por la Mexican Heritage Corporation. Premio Chiapas de Arte 1998. Su poemario Música solar se incluye en la compilación Premio de Poesía Aguascalientes 30 años, 1978-1987, Joaquín Mortiz/Gob. del Edo. de Aguascalientes/INBA, 1997. Parte de su obra se incluye en las grabaciones: La palabra del poeta Efraín Bartolomé (fonograma con poemas del libro Ojo del jaguar), Dirección Estatal de Fomento de la Cultura del Estado de Chiapas, 1991; Efraín Bartolomé: Música lunar (La voz del poeta y el canto extático de los Derviches) CD que registra la voz del poeta acompañada por cantos tradicionales de los derviches, música clásica sufí otomana de Turquía y composiciones originales de Daúd Al Jerraji hechas especialmente para dialogar con estos poemas, La Flauta de Pan, México, 1996.

MÉXICO

EFRAÍN BARTOLOMÉ (Fte.- Wikipedia)

Efraín Bartolomé (n. Ocosingo, Chiapas; 15 de diciembre de 1950) es un poeta mexicano.
Estudió psicología en la Universidad Nacional Autónoma de México y ejerce la psicoterapia en la práctica privada. Es ganador de múltiples premios de poesía, entre ellos el Premio Nacional de Poesía Aguascalientes, el Premio Nacional de Poesía Carlos Pellicer, el premio de Literatura Carlos Owen, el premio Internacional de Poesía Jaime Sabines, el Premio Arte de Chiapas, la Ledig~Rowoloth Fellowship de Suiza, el Legacy Award of Literary Arts del International Latino Arts Awards; y fue elegido Stipendiaten por La Munchen Kultureferrat en Alemania. Es miembro del Pen Club y de The International Academy of Latino Arts. Es miembro del Sistema Nacional de Creadores.


A) OBRAS

A1.- LITERATURA

Ojo de jaguar, UNAM, 1982; Ciudad bajo el relámpago, Editorial Katún, 1983; Música solar, Joaquín Mortiz, 1984; Cuadernos contra el ángel, Universidad de Querétaro, 1987; Ojo de jaguar, edición aumentada, UNAM, 1990; Mínima animalia, con ilustraciones de Marisol Fernández, CIDCLI-CNCA, 1991; Cantos para la joven concubina y otros poemas dispersos, Cuarto Creciente, 1991; Música lunar, Joaquín Mortiz, 1991; Agua lustral, Poesía 1982-1987, Col. Lecturas Mexicanas, Consejo Nacional para la Cultura y las Artes, 1994; Corazón del monte, Coordinación de Descentralización del CNCA e Instituto Coahuilense de la Cultura, 1995; Trozos de sol, Ediciones Al Este del Paraíso, 1995; Ocosingo: diario de guerra y algunas voces, Joaquín Mortiz, 1995; La Poesía, Editorial Praxis, 1996; Partes un verso a la mitad y sangra, Consejo Estatal para la Cultura y las Artes de Chiapas y La Flauta de Pan, México, 1997; Avellanas, Instituto Mexiquense de Cultura, 1997; Oro de siglos, Editorial Praxis, México, 1998; Anima mundi, con ilustraciones de Fabricio Vanden Broeck, Consejo Estatal para la Cultura y las Artes de Chiapas, 1999; La casa sola. Ilustraciones de Balam, León de la Rosa Editores, 1999; Ojo de jaguar. Prólogo de Marco Antonio Campos, epílogo de Asa Zatz. Ilustraciones de Manuel Monroy. Consejo Estatal para la Cultura y las Artes de Chiapas, México, 1999. Jaguar Eye. Translation and prologue by Asa Zatz, epilogue by Marco Antonio Campos. Ilustrated by Manuel Monroy. Consejo Estatal para la Cultura y las Artes de Chiapas. México, 1999. Oficio: Arder (Obra poética 1982-1997) , Colección Poemas y Ensayos, UNAM, 1999; Música Luar, Traduçâo de Magno Fernández dos Reis e Maria Antonieta Flores. Prêmio do 4° Festival Universitário de Literatura, Categoría Traduçâo, Grupo Editorial Cone Sul, Sâo Paulo, Brasil, 2001; La Poesía. Ilustraciones de José Luis Cuevas. Editorial Praxis, 2001. La Poesía, con ilustraciones de José Luis Cuevas. Segunda edición. Colección Relámpago Nocturno. Editorial Praxis, México, 2001. Cuadernos contra el ángel. Col. La Centena. Verdehalago y Consejo Nacional para la Cultura y las Artes. México, 2003. Anima Mundi. Con ilustraciones de Fabricio Vanden Broeck. Programa Nacional de Lectura / Pinacoteca 2000 / Secretaría de Educación Pública / Comisión Nacional de Libros de Texto Gratuitos. México, 2003.

A2.- GRABACIONES

La palabra del poeta Efraín Bartolomé, disco fonográfico con poemas del libro Ojo de jaguar. Dirección Estatal de Fomento a la Cultura del Gobierno del Estado de Chiapas, 1991; Efraín Bartolomé: Música lunar (La voz del poeta y el canto extático de los Derviches) . Este CD registra un diálogo rapsódico, en la tradición homérica, entre el poeta y músicos sufís de la cofradía Mevlevi. La voz del poeta es acompañada por cantos tradicionales de los derviches, música clásica sufi otomana de Turquía y composiciones originales de Daúd Al Jerraji hechas especialmente para dialogar con estos poemas. La Flauta de Pan, México, 1996.

B) PREMIOS

Premio Ciudad de México 1982; Premio Nacional de Poesía Aguascalientes 1984; Premio Nacional de Poesía Carlos Pellicer para obra publicada 1992; Premio Nacional de Literatura Gilberto Owen 1993; Premio Internacional de Poesía Jaime Sabines 1996.
El Gobierno de la República le otorgó el Premio Nacional al Mérito Forestal y de Vida Silvestre 1994 en la rama de Cultura.
Recibió el Premio Chiapas de Arte 1998, máxima distinción que concede el Gobierno del Estado de Chiapas a sus artistas.
En 1999 recibió la Ledig-Rowohlt Fellowship, en Suiza.
La Mexican Heritage Corporation de los Estados Unidos le otorgó en el 2001 el Legacy Award in Literary Arts, International Latino Arts Award, "por una vida de logros y aportaciones en el campo de la Poesía".
En el 2002 fue elegido Stipendiaten por la Landeshauptstadt München Kulturreferat, en Alemania.
Es miembro del PEN Club y de la International Academy of Latino Artists.
Ha publicado poemas en las principales revistas literarias del país y aparece en las más destacadas antologías de su generación. Hay traducción de poemas suyos al francés, inglés, alemán, italiano, japonés, portugués, macedonio, náhuatl, maya peninsular y esperanto.
Es miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte.

C) PUBLICACIONES

• Ojo de jaguar,1982.
• Ciudad bajo el relámpago,1983.
• Música solar,1984.
• Cuadernos contra el ángel,1987.
• Mínima animalia. México, CIDCLI, 1991.
• Poemas para la joven concubina y otros poemas dispersos. México, Cuarto Creciente, 1991.
• Música lunar. México, Joaquín Mortiz, 1991.
• Ala del Sur. México, CNCA-UNACH, 1993.
• Agua lustral. Poesía 1982-1987. Mexico, CNCA, 1994. Incluye Ojo de jaguar, Ciudad contra el relámpago, Música solar y Cuadernos contra el ángel.
• Corazón del monte. México, CNCA-ICC, 1995.
• Ocozingo diario de guerra,y algunas voces, 1996.
• Partes un verso a la mitad y sangra, 1997.
• Anima mundi, 1997.
• Oro de siglos, 1999.
• Avellanas, 1999.
• La casa sola, 1999.
• Oficio: Arder. 1982- 1999. México, UNAM, 1999. Recopilación de toda su poesía hasta 1999.
• La poesía. México, Praxis, 2001. Con ilustraciones de José Luis Cuevas.
• Ojo de jaguar. Disco fonográfico, 1991.
• Música lunar. CD acompañado con música de Daud Aljerrahi, 1996.

MÉXICO

EFRAÍN BARTOLOMÉ

CONSIDERACIONES o CARTA ABIERTA AL SEÑOR EFRAÍN BARTOLOMÉ:

Lo tenemos complejo. Su altura como poeta parece incontestable por la cantidad de premios recibidos; por su posición en la poética mexicana de hoy; por su espíritu re-innovador al reestablecer la simbiosis musical-poética o poética musical... Pero su obra no es bastante inaccesible... protegida por todos los derechos legales habidos y por haber.

OJO DE JAGUAR -editado por la UNAM- CIUDAD BAJO EL RELÁMPAGO; MÚSICA SOLAR; CUADERNOS CONTRA EL ÁNGEL... PARTES UN VERSO A LA MITAD Y SANGRA - tan premiado - etc... y todo ello reunido en :

- AGUA LUSTRAL

- OFICIO: ARDER

- EL SER QUE SOMOS

Todos los parabienes académicos habidos y por haber en el mundo poético... pero: ¡UNA POESÍA QUE NO SE PUEDE DIFUNDIR...!

Bastante alejada, por cierto, del sentido poético de FRANCISCO SERRANO... del que hemos dado a conocer, prácticamente, toda su obra habida. También alejada de la idea de Galeano y Gelman de UN METRO CUADRADO DE POESÍA. Y de esa máxima tan bella, de una poeta, tan inmensa como sencilla, que es mi paisana MAGDALENA SÁNCHEZ BLESA:

"DALE AL PUEBLO TUS VERSOS Y ÉL TE DIRÁ SI ERES POETA".

¿Duro...? ¿Soy duro con usted, señor EFRAÍN BARTOLOMÉ...? Pues miré, si me lee - lo que no creo que ocurra-: me enamoré de su poema "INVOCACIÓN" ( de PARTES UN VERSO POR LA MITAD Y SANGRA). E inmediatamente me dije : tengo la obligación ética y moral de difundirlo. Otro EFRAÍN mexicano, cuando menos a su altura, dijo : "El verso más feo es el que no se escribe". Y yo, con toda humildad añado:

"El verso más feo es aquel al que se le ponen trabas legales para ser leído".

Voy a hacer un trabajo extra : Copiar y pasar los poemas de su libro PARTES UN VERSO A LA MITAD Y SANGRA. Insistiré en la belleza de sus versos... pero el compromiso poético, para mí, sencillamente, es otra cosa: "O LOS VERSOS VUELAN O NO PUEDEN DISTRIBUIR SU SIMIENTE POR LA TIERRA".

Volveré pronto: Pero cuando tenga ganas o se me quite el "cabreo" de que medio ciego tenga que hacer un trabajo extraordinario para difundir su poesía - insisto: calidad contrastada desde el punto de vista crítico, universitario y por ende intelectual-. Quizás también el pueblo mexicano pueda disfrutar de la misma. A los demás no los pone un poquito difícil.

Atentamente

INMENSO POEMA, COMO SEÑALA CECILIA, PERMANENCIA DEL LLANTO, DE EDUARDO LANGAGNE. UNAS DE LAS ELEJIAS MÁS BELLAS QUE HE LEÍDO ULTIMAMENTE.
GRACIAS, LLUVIA.

MÉXICO

EFRAÍN BARTOLOMÉ

PARTES UN VERSO A LA MITAD

Y SANGRA

Este libro mereció el Premio Internacional de Poesía Jaime Sabines 1996; estando formao el jurado por

GRISELDA ÁLVAREZ

ALÍ CHUMACERO y

CARLOS MONTEMAYOR.


- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - "Lo más maravilloso de Dios es que creó las cosas
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - sin fórmula, sin boceto ni ante`proyecto."
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Ramón Gómez de la Serna.

I

EL ORO MÁS PULIDO

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - "Un poema lírico debe ser extraordinario o no ser." (1)
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Gottfried Benn.

1

INVOCACIÓN

Lengua de mis abuelos habla por mí

No me dejes mentir

No me permitas nunca ofrecer gato por liebre
sobre los movimientos de mi sangre
sobre las variaciones de mi corazón

En ti confío
En tu sabiduría pulida por el tiempo
como el oro en pepita bajo el agua paciente del claro río

Permíteme dudar para creer:
permíteme encender unas palabras para caminar de noche

No me dejes hablar de lo que no he mirado
de lo que no he tocado con los ojos del alma
de lo que no he vivido
de lo que no he palpado
de lo que no he mordido

No permitas que salga por mi boca o mis dedos una música falsa
una música que no haya venido por el aire hasta tocar mi oreja
una música que antes no haya tañido
el arpa ciega de mi corazón

No me dejes zumbar en el vacío
como los abejorros ante el vidrio nocturno

No me dejes callar cuando sienta el peligro
o cuando encuentre oro

Nunca un verso permíteme insistir
que no haya despepitado
la almeja oscura de mi corazón

Habla por mí lengua de mis abuelos
Madre y mujer

No me dejes faltarte
No me dejes mentir
No me dejes caer
No me dejes
No.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)



EL TEMOR

El temor no es palabra que quisiera decir,
no sentirlo jamás es mi incauto propósito.

La noche, cuando oscura, tiene nuevas palabras;

voces que las pronuncian en el herbaje ocultas.

Son pesadillas rancias de piel indescifrable,
nadie sabe si llegan apenas al oído.

Lo visible ha quedado atrás de una cortina
de humo. Fascinante ejercicio visible,

espejismos que obligan a aglomerar la vista
y vuelven (si la boca las pronunció en el eco).

Pero un niño se vuelve humo, neblina, polvo
que disipa el recuerdo o le resta visión.

Hay un miedo infinito en cada noche oscura,
así crecen los niños con su temblor a solas.

Hay una nube impropia en el umbral del miedo
que no puede explicarse con la cabeza ardiendo.
No puede mencionarlo quien espera. No puede
mencionarlo siquiera quien y alo ejercitó.

Cómo acabar con él en una noche llana
donde huele a la lluvia que há mojado su tiempo.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)


EL VIAJE

Oscuridad total (que prescindía del túnel
negro) como la suerte, eso dicen. Y dicen
también sin el recato: "Lo que pasó esto fue:"
Desciende por un hueco oscuro, largo, en donde
puede ir apiñando, si advierte, la secuencia.
Ocupando días negros el porvenir. Se arriesga
la vida siempre a esto, y no menos la muerte.
Se obtienen los apremios de alguna encrucijada.


ORÍGENES

Desprenderse del humus, evaporarse.
Subir, vapor de agua, hasta la nube indómita.
Esperar el momento de volver a la tierra.
Precipitarse hacia el nuevo territorio del agua.
Penetrar a la tierra.
Alcanzar un reposo de siglos que retornen
al sólido conducto de la piedra.
De nuevo manantial...

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)


SUBÍ A LA PIRÁMIDE DEL SOL

Subí a la Pirámide del Sol
Y desde ahí
con los pies bien plantados en la cúspide
miré el horizonte
y los mundos que empiezan más allá

Todo lo que todavía conoceré




Una lección de geometría

Del nacimiento a la muerte
la vida no traza una recta solamente.
Se leía en los libros:
“La recta es la distancia más corta entre dos puntos”.
Y en los más nuevos:
“Es aquella que yace por igual
respecto de los puntos que están en ella”.
Del nacimiento a la muerte
la vida yace por igual.
Del nacimiento al pozo oscuro
hay líneas curvas y quebradas,
líneas puntuadas, trazos inseguros.
Del nacimiento al punto de la muerte
hay un laberinto que sí tiene salida.

MÉXICO

Eduardo Langagne (1952)


El oficio

Tengo una mesa.
Puedo escribir tengo una mesa.
Tengo una silla.
Puedo escribir tengo una silla.
Aún más:
tengo papel y tinta.
Puedo escribir sobre el papel, con esta tinta.
Pero la poesía no está en lo que ya tengo.
La poesía me dice
que está en lo que me falta.




Habla el verso

¿Por qué me haces nacer para el olvido?
-Así nacemos todos, para eso.

MÉXICO

EFRAÍN BARTOLOMÉ

PARTES UN VERSO A LA MITAD

Y SANGRA

I

EL ORO MÁS PULIDO

2

REINA DEL LODO

Tira tu tarascada sobre mis muslo
Hembra del jabalí

Que tus colmillos partan carne y trocen huesos
Que sieguen esta sangre tan dormida

¿A qué sabe la luz?
¿A qué la sombra?

Traga todo mi infierno bestia oscura

Tus perros negros ladraron contra mí toda la noche

Mordisqueaste los belfos del caballo

Ensayé trinos con mi lengua
peros los puercos se alimentaron de pájaros crudos
(Aún puedo ver pequeñas plumas en tu boca roja)

Soy tu espejo oh Maligna

Tu belleza pasmaba y hacía llorar
mas tu gemela oscura desenroscose
del negro aliento de la Gorgona

He aquí mi muslo hembra del jabalí:
tira tu tarascada.

Luego échate a dormir entre las palomas descuartizadas.
Entre la sangre seca y los huesos de los muertos.

Ronca.

MÉXICO

EFRAÍN BARTOLOMÉ

PARTES UN VERSO A LA MITAD

Y SANGRA

I

EL ORO MÁS PULIDO

3

CIELO Y TIERRA

Y las aguas de Arriba amaron a las de Abajo
y eran las aguas de Abajo femeninas
y las de arriba masculinas...

¿Has oído, amada?

Tú eres la Tierra y yo soy el Cielo
Tú eres el lecho de los ríos y el asiento del mar
y el continente de las aguas dulces
y el origen de las plantas y de los tiernos o duros o feroces animales
de pluma o pelo o sin pluma ni pelo

Yo soy la lluvia que te fertiliza

En ti se cuecen las flores y los frutos
y en mi el poder de fecundar

¿Has oído, amada?

Nuestro lecho es el Universo que nos contiene

¿Has oído bien?

Tú eres la Tierra y yo soy el Cielo
Y mi amor se derrama sobre ti como la lluvia
o como una cascada que cae del sol
rompiendo entre nubes como entre peñascos
y entre los colores del arco iris y entre las alas de los ángeles
como entre las ramas espesas de una vegetación inverosímil

Tú eres la Tierra y yo soy el Cielo
¿No lo escuchas?

Y aunque digas que sí
tal parece que no porque ahora Tierra
cabalgas sobre mí (en el lecho que es el Universo)
y eres tú el Cielo y tu amor se derrama sobre el mío
como una lluvia fina

Y yo era la Tierra hasta hace unos instantes pero ya no lo sé
porque hemos girado y descansamos sobre nuestro costado
y los dos somos Tierra durante unos minutos deleitosos

Y ahora estoy de pie con los pies en la tierra y los ojos en el cielo
y tú no eres ni Tierra ni Cielo porque te hago girar
con los muslos unidos ferozmente a mi cintura
y eres el ecuador o yo soy el planeta Saturno
y tú eres los anillos que aprendimos en la escuela
y giras

Y ahora somos Cielo los dos y volamos
elevándonos más allá del Universo

Y en lo más alto del vuelo algo estalla en nosotros y caemos
vencidos por la fuerza de nuestro propio ecuador que se ha
quebrado

Pero seguimos siendo Cielo aunque yazgamos en tierra
Derrumbados en tierra pero Cielo
Tierra revuelta y dulce pero Cielo
Cielo vencido cielo revolcado pero Tierra
Pero Cielo.