LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945-

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B1 DESTINO

                                                 a Odón Betanzos Palacios

Yo me veo como un viejo poeta
con una barba honorable;
acaso la barba no me crezca
y no me crezcan los versos.

Crecerá la vejez sin dudas,
pero yo gozo con el pensamiento
de verme como viejo poeta
con una barba honorable... (allá por el siglo dos mil
                                                 [y tanto).

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B2 CREPÚSCULO

Qué rostro me dará la vida
dentro de veinte años
y muchas más penas?

Tú lo reconocerás
bajo el descolorido cansancio
y yo te perderé de vista.

No es un resentimiento
de belleza desahuciada,
sino de profundas inquietudes,
preguntas incontenibles,
del ser que se prodiga;
y dentro de las dimensiones cambiadas,
a lo largo de mi búsqueda,
y tu mirada,
los ojos se encontrarán los mismos,
más profundos o amplios,
serios, cerrados o buenos, más tristes o ciegos acaso.

¿Qué vida mirará mi rostro,
qué rostro buscará mi rostro,
cómo serán mis ojos,
cómo veré tus ojos,
dentro de veinte años?

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

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POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B3 NIÑA DE RENOIR

Primicias y rosas
su cara rosada
en ondulaciones encuadra
doradas espigas
entre sonrisas y flores.

Ojos de niña brotada,
labios, ojos de fondo,
ojos en perenne mirada.

La corté del cuadro
para gozarla en el alma
pradera de dulces paisajes,
primicias y rosas.

Galería Nacional de Arte
Washington, DC, 9 de abril de 1992

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

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B. ATELIER DE VERSOS

B4 DEPRIMIDA


Como, una sola lágrima,
deforma todo el mundo.
Juan Ramón Jiménez

Llora lágrimas totales
ahogando el futuro y el universo.

Pesadamente llora
el peso de su llanto

Una fecha y una cara
en el hoy de un ayer la apuñalan
gota a gota
con el suplicio del recuerdo.

Ayer ha muerto para siempre
con aquella “sola lágrima”
que su mundo ha desformado.

Acaso hoy la vean caminando
mas será solo la pálida
superficie de su forma.

Hay llantos que retuercen las estrellas.

Nunca se descubre
con certeza
el fondo total de una lágrima

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

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B. ATELIER DE VERSOS

B5 PERSONAJES


John F. Kennedy

La bala alquilada le erigió un monumento
con flores frescas, pedestal de nuevas ilusiones
calor humano y fotogénico.
De seguir viviendo
la política lo hubiera crucificado.

Gorbachev

Lo arrebató el destino
viento que él mismo liberase,
diestro artífice del pasado
víctima impotente del futuro.

La historia no olvidará sus dones
ni descuidará su olvido.

Gandhi

Conquistó el imperio
con la palabra y su mirada
ningún rey pudo heredar su sueño.

Sus enemigos perdieron
sin entender el poder de su dulce espada
hecha de polvo inamovible
y acero de alma

Juan XXIII

Rostro corazón,
corazón hecho plegaria.

¿Habrán conocido los dioses rojos
el hombre que eras
bajo la túnica blanca?

Cambiaste los cielos
con tu bendición humana,
pastor de los mundos
bendición de las aguas.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

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B. ATELIER DE VERSOS

B6 PORQUÉS

Oráculo de mi barrio:
si los “porqué” fueran
importantes o descubiertos
sabríamos tantas cosas
que sabiamente
saber no queremos;
o seríamos ignorantes
del misterio.

Causaríamos mentiras inapelables
como la justicia o la fama;
la vida transparente
de la lágrima
moriría;
la rosa dejaría de ser rosa
para sentirse simplemente una flor cualquiera,
sin la luz aromada de su nombre
que amanece con labios rojos
para hacer brotar, en cada uno,
las estrellas.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

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B. ATELIER DE VERSOS

B7 COMUNICACIÓN


Escuchando con el corazón
se comprende realmente el idioma.

(No los lenguajes, sonidos divididos).

La sonrisa se dice lo mismo
en las diversas patrias.

El llanto, la lágrima
se encerraron en una sola música
para que el tiempo y la distancia
las entiendan
cualquier sea el color del alma.

En el azúcar de la luna
sus suspiros hicieron
la palabra,
en respuesta acelerada
al canto universal
de los besos.

New York, 1992

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

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B. ATELIER DE VERSOS

B8 LA CEGUERA DEL POETA

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B. ATELIER DE VERSOS

B9 VISIÓN

.
Si Usted, maestro, no viera,
ni por Usted viera la luz,
nosotros menos veríamos
el corazón de las sombras.

Su plácida penumbra
creadora de luces nuevas
fecunda las palabras
con belleza que comulga
soledad de multitudes.

Día abierto es su ceguera,
para nuestras ingenuas noches,
donde comienzan las auroras
con el ocaso de los breves ojos,
luz a la vez feliz y contagiosa.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

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B. ATELIER DE VERSOS

B10 "WHAT IF..."


Del Oráculo de Asís:
Escrito está en los edictos del sol,
con brillos indelebles,
que a esta vida sonriente,
y a la de las estrellas,
(no importan nombres, lugares o fechas)
no las empañen desesperanzas soñadas
de posibilidades,
acaso grises,
o de algún otro color o bruma
aún no definidos.

Habrá que quemar oscuridades
aceptar la feliz belleza
que disipa las frecuentes neblinas
creadas por nuestras tristes ocurrencias.


Buenos Aires, marzo de 1992

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

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B. ATELIER DE VERSOS

B11 ARGUMENTO PLATÓNICO

Para que una dualidad sea perfecta
(dudo que alguna dualidad lo sea)
deberíamos tener dos amantes:
uno para los encantos del alma
otro para el cuerpo y sus amores.

Atractivo tiene así esta teoría,
madre insostenible de lo doble
mas la esencia del amor destruiría,
a no ser que el amor desencuentro sea
o haya más de un amor de los amores.

Si conocer es recordar, ¿qué son los recuerdos?

Si nosotros somos las sombras,
¿quiénes son los modelos?

Si este mundo y el otro mutuamente se niegan
¿cómo podrán mirarse los espejos?

¿A qué realidad le piden prestado los ojos?

Somos así los contrarios a la vez repetidamente;
todo y nada al mismo tiempo;
las dualidades simples confusiones vivientes.
Amantes, sombras, humanos, yo y la mayoría
se alegran de que este sea solo un teorema;
un sofisma de Diógenes estos versos
para confundir al arcoíris.

Washington, DC, agosto de 1992

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

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B. ATELIER DE VERSOS

B12 FEDERICO GARCÍA LORCA, ¿GITANO?

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B13 EL MAR Y JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

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B. ATELIER DE VERSOS

B14 MI OTRO MAR


A este mar, que desde mis pies es una lejanía,
no lo entiendo ni al mensaje que traen
los nervios de su espuma tan erguida.

¿De qué naufragio rugiendo me comentan?

¿Qué luna se murió en sus aguas?
Sus olas, candelas procesionarias,
vienen de un secreto ayer ahogado.

Mi alma se hundió en su espejo
cuando aquel sueño comenzase en su playa,
con voces sembradas en horizonte
susurro infinito
del caer vespertino de un beso y una mirada.

Hoy vuelvo a navegar en su plácida acogida,
santuario de votos, llamadas y oraciones;
silencio único lleno de palabras.

La sal de mi boca pronuncia sus sílabas con gotas de
[letras alargadas.

Si el misterio encontrarse pudiera,
estaría en ese mar unísono
de sol y noches enterradas,
ondas siderales,
azules sobre azules, bronces sobre bronces
esposados en una gama de paleta constelada.

No sería parte de esas ondas extrañas
si mi corazón no palpitase
sus intensas brisas;
sino fuese mi cara su cara
sin principio ni fin;
si en él no comulgara
con su aliento imponente;
si mi alma no respirara
la extensión nupcial de sus aires
en el otro mar que surge de mis alas.

“Kuai-Mare”

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

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B. ATELIER DE VERSOS

B15 NIETZSCHE EN NOSOTROS

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B. ATELIER DE VERSOS

B16 CIELO ORIGINAL

Una gota de recuerdos soñar quisiera
como nadie la soñara;
llover el amor
con la locura infinita del agua.

Si otros el mar, la luna embrujaran
el Cielo sería la palabra azul
en mi horizonte colmado de aura.

La tierra me convoca con gritos tostados;
mi vuelo camina esperanzas
sueños imprecisos
en aires perfumados de nostalgia.

Las llamadas llegaron cuando naciste tú, madre
en un cielo que me cita con una invitación
desnuda de distancias.

Amor, Cosette, Galaxia,
nuestras lunas que saben de poemas
se hicieron una sombra durmiendo la llamada.

Despertarán luego.

Mira afuera
estás lloviendo.

Mira adentro
estás llorando.

No ausentes mi diálogo,
no te pongas pesado,
cielo perdido,
cielo encontrado,
azul abierto.
Solo nazco
diariamente
en los paisajes profundos del alma.

McLean, 21 de noviembre de 1992

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

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POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B17 DAR UNA MANO

Dar una mano
es prestarle estrellas a la noche;
humedecer con gotas de esperanza la sed mendiga,
hacer sonreír el dolor que nos penetra,
calmar las ansias con la calma que nos deja
compartir el sol que nos vomita.

Dar una mano
es prodigar el buen dios en cuantía,
no es el que está detrás de trágicos eventos
(ni su mano negra).

Dar una mano
es negarle al yo sus exigencias
en una ciega entrega de ilusiones.

Dar una mano
es una sonrisa extensa.

Seattle, 1 de octubre de 1992

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

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B. ATELIER DE VERSOS

B18 FUTURO

Palpito su partida
flecha esperanzada
desde mi tenso arco.

Se va con él un poco
de mi vida desgarrada.

Muriendo me voy
con el hijo que crece.

Y él vuela hacia el todavía,
ignorante de este parto,
necesaria evolución
desde una transcendencia atada.

Le daré a las estrellas
su ingenuo itinerario;
acaso continúen siguiendo
mi corazón suplicante
y sus ilusos pasos.

Blairtown, PA, 13 de septiembre de 1992

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

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B. ATELIER DE VERSOS

B19 ELEGÍA


Los árboles mueren sin pecar,
las piedras sin su culpa nacen muertas,
las flores, y algunas almas a carcajadas
resucitan los momentos,
se escapan en vientos de aromas
riegan colores en los inviernos.

Nuestras vidas no han sido hechas
de una sola sombra;
en la larga noche lloran estrellas,
palabras de regreso cubren
ese poco de tierra desechada.

Los sueños desbordan las auroras,
presencia respiran los recuerdos.
Los cisnes cantan instantes ...

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

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B. ATELIER DE VERSOS

B20 SEMANA

Domingo,
día sin reloj.

Los otros cumplen sentencia.

Con el domingo, por decreto,
la creación descansa,
aunque no cesa.

Sucede
la creación del descanso
y el trabajo del alma.

Si la semana fuese domingo
habría más poetas, pintores y santos menos comerciantes
y edificios altos.

Acaso más Andalucías
y menos Nuevas York.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

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B. ATELIER DE VERSOS

B21 EL VELATORIO

Lágrimas, inconscientes flores,
palabras nunca oídas, humos
de miedo, sonrisas quedas
gastos, herencias y querellas,
porqués penitenciales
todos se congregan
para despedirla a la muerte,
continua muerte,
entre ondulaciones gregorianas
y súplicas de cansadas velas
en veteranos candelabros.

También, acaso, un alma
irreparablemente negra
sufrirá esta partida incongruente
por vez primera
y a todo ajena vivirá
excepto a la absoluta pérdida.

Solo ella sigue amando
y, en esta ausencia, muere.

En cada obituario
se leen a menudo dos muertes.

8/26

Lirio blanco,
cielo violeta,
sol de canciones,
te me das, azucena.

Mañana te quiero.

Hoy es la fiesta.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B22 DESPEDIDA


Me encerró en la transparencia de su lágrima
hecha de perla y corazón,
y empecé a volar con la ondulación tenue
del adiós, brisa de gesto pálido,
más para regresar que para irme.

En la súplica de su abrazo eterno
quedé detenido lentamente.

La luz azul de sus ojos trazó mi camino alegre
en el encandilamiento de mis días,
como inundación de horizonte enamorado.

Las partidas no son más que un instante ciego
que como el brote de su lágrima se desvanece
agua regalona
en la playa cariñosa de su sonrisa
pétalos de pura flor.

Dubai, 3 de noviembre de 1991

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B23 REFLEJOS

1

Ustedes, perlas de agua,
¿por qué copian mi mundo
y lo derraman
divertidas
en repiques cristalinos?

2

No sé qué escribir
en estas páginas rústicas
excepto tu nombre,
y navegan los recuerdos
y los verbos cambian de cara.

3

Mariposa, al amor
prefiero soñarlo
sobre tus suaves olas.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

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C. DIARIO DE VUELO

1. MANUSCRITO

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

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POEMAS DESTERRADOS (1995)

C. DIARIO DE VUELO

2. MALAYSIA

La belleza de Malaysia es su gente
con ojos corazones
abiertos arrozales verdes
sonrisas seductoras como su naturaleza
de inocencia e invitación tranquila.

Kuala Lumpur

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

C. DIARIO DE VUELO

3. SOLEDAD Y PAMPAS.

Campo franco
verde manso y derramado
con un árbol solitario, quijotesco,
dios del espacio
sobrio responsable
de cubrir ruidos, circular sombras
esconder rayos y proclamar una maternidad erguida
al silencio extenso.

Vacas sacerdotales
sin dimensión de tiempo
con cabezas gachas
consumen la llanura.

Casa abierta, interminable de paredes bajas
caminantes pircas,
hogar sin techo del pastor eterno,
que arría las nubes con truenos
y siembra para los vuelos las estrellas.

Quietud infinita y salpicada
de silencios, vacíos
y trinos coloridos
de pájaros chispas
peces juguetones con las olas de los vientos
del mar azul, aire lleno.

Conjunto de oro y cielo
horizonte cristalino
bucólica armonía.

Inundan de compaña
al hombre solo
como si pintara un sueño.

En las Campiñas de Lord Fairfax,
con recuerdos de Córdoba
23 de setiembre de 1985

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

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POEMAS DESTERRADOS (1995)

C. DIARIO DE VUELO

4. ODA A ESPAÑA

A España nunca retorno,
es sangre que llevo dentro.

Mis lágrimas son aguas de su río,
hijo suyo soy, vástago y bastardo.

España, flecha ardiente de Europa
que partió de un arco quijotesco
en líneas inciertas
a fecundar íntimamente el resto del planeta.

España, madre temperamental,
como sus hijos, y los hijos de sus hijos
esos ciudadanos que hizo crecer
con rivalidades y caudillismos,
inconsciente destino de sus geográficos engendros.

Con orgullo la modelo, soy su hijo,
en los Cervantes y Quevedos,
ellos y muchos otros soñadores
imperfectos conquistadores de almas y de suelos.

Aquellos que navegaron,
más allá de sus tiempos.

Los Grecos y los Picassos,
Unamuno, locuras geniales,
Loyolas, habitantes de los cielos.
Los Velázquez, Murillo y Goya,
permanente exquisitez de clásicos milenios.

España voluptuosa
erguida en hidalgas catedrales
con el capricho gótico de Toledo.
Fatal y cambiante, atrevida acaso
como doncella rebelde, palaciega
o gladiadora pasional de toros negros.

Con un pasado maltrecho y glorioso
toca fondo en la obstinación inquisitoria.
Me queman las llamas de esa noche ofuscada
que protagonizó con altivez púrpura y ciega.

En su vestido apocalíptico esa mancha
no menoscaba el fulgor de su belleza
ni el cruce violatorio con los moros
de quienes retiene las filigranas edilicias
en la falda andaluza y algunas palabras.

España austera y recia
hecha de terruño sincero y hombría tosca
en la curtiembre de su médula castellana.

Temple inspirado de Teresa de Ávila
y Felipe el Grande del Escorial
elocuencia de piedra asceta,
sobrio altar de su espíritu y linaje.

Con la complejidad de sus venas
nosotros nacimos de su sangre.
Árboles, ríos somos de sus aguas encendidas.

España con gracia sevillana
e incongruencias parroquiales.
Rica y pobre, visionaria y plena,
admirada, malentendida y desterrada
seducción de hombres, cielos y mares.

España humana como su cálida historia,
amiga certera omisa de vientos,
forjada en aislamiento y sacrificio
la acompañamos sus hijos en proezas
que son antiguos volúmenes de biblioteca
y en la afrenta de los políticos divorcios
tras indignas batallas gigantescas.

España de sangre trágica, momentos de hambre
[y agrio desierto
como la piel de sus mesetas.

A lo largo de estos ciclos vitalicios
con su dignidad compleja,
España, patria universal,
ha conquistado el paraíso
de las madres de difícil vida
y un horizonte divino de oro
con tiara real y blusa republicana.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

C. DIARIO DE VUELO

5. EL ESCORIAL

Está hecho de sol, hierro,
como el temple de su Monarca;
buque brotado
de la roca castellana.

Acero anclado desde el cielo
para forjar la Gran España.

Elocuencia silenciosa
de paredes despiadadas
con orgullo no se jacta.

Mas es claro su mensaje,
sagrario y monumento
reliquia del linaje.

No son grises sus discursos
a pesar de la apariencia;
condice con su paisaje
la virilidad de su postura
la sequedad de sus mares
y la ética de sus piedras.

Su raíz pudiera haberse muerto
y estar cerrado al público.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

C. DIARIO DE VUELO

6. HOTEL

Entrad, bienvenidos,
pasajeros cotidianos
a habitaciones sedentarias
acaso animadas
con ronquidos monolíticos
o metálicas palabras
de aparatos compañeros
en una soledad enumerada.

Cuadros, gustos ajenos
vuestros por una noche,
días que acaban a las doce
de un apurado mediodía.
Aposento distinguido
de abiertas sombras pagas.

Quizá de amor escape
en el terreno no comprometido
o aventura imaginaria
en el cuento de los niños.
Sus espejos hoy vuestras caras miran
después otros recuerdos calcarán
como lechos fulgorosos
de soledades o placeres repetidos.

Acogida fría y perenne
del viajero en venta
o del vendedor en viaje;
ni casa ni destierro
árbol necesario
para el descanso forastero, paredes en donde
[albergo yo también
mi atardecer de paso
en la fuga acuartelada del tiempo.

Me recibe con sonrisas.
Sin conocerme por mi nombre me llama,
cama promiscua,
cobra mi descanso.

Cambiará mi nombre
apenas me vaya.

Limpiarán la sombra
y otras sombras crecerán en las páginas
de un archivo fiscal de puertas.
“Check in, check out”
en el hotel precario de la vida.

Sic transit gloria mundi ...


Nueva York, 1989