LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945-

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I LOS HABITANTES DEL POETA


Yo,
o.k.
tú,
o.k.
nosotros,
o.k.
ellos que lo averiguen.

¿o.k.? ¡o.k.!
dos sonidos difuntos
entre una pregunta desmentida
y el eco de sí misma
en rígida respuesta.

Tú y yo son grandes universos.

¿o.k.? ¡o.k.!
trino total de dos pájaros que se pierden
mientras cantan en un lienzo congelado.

12 de octubre de 1995

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I LOS HABITANTES DEL POETA


Porque devoro el perfume que despliegas
hasta la hendidura de mis ojos,
y me ahogo en el follaje de tus jugos volcánicos;

Porque me envuelves con tu deseo húmedo,
y mi gula se enrosca en tu cuerpo,
hundida en la embriaguez de tus gritos y contornos;

Porque más allá de ti abro un cielo, poeta y musa,
y los labios se engolosinan de nuestro zumo,
sedosa blancura de vertiente que repica en tu valle iluminado;

Porque brindo con gotas vivas en tus muslos,
con mi cuerpo que te baila, con tu cuerpo que me canta,
enarbolando jinetes de placeres ungidos;

Porque somos de este manjar los únicos invitados
dioses desnudos libando ecos
en una mesa tendida con llamas, lenguas de una misma gula.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I LOS HABITANTES DEL POETA


Cada destino tiene su modo.
Contemplo en la calle imprecisa
de mi tiempo contado
a quienes zigzaguean
en inquietudes hacia la nada,
hacia la misma duración,
hacia la distancia exacta
que se burla
del espejismo de las cortadas,
del apuro sin sentido,
de la velocidad ciega,
de las ambiciones occidentales
de la cercanía que nunca llega.

Osiris Caronte otros emisarios impostergables
arriban sin respetar los semáforos rojos.
Y concluyo lentamente
que nuestros destinos nacen muertos.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I LOS HABITANTES DEL POETA


Sin pedirlo
desde el Eufrates
desde los altos del Intihuasi,
Los habitantes del poeta
un poco antes del principio de mi hálito,
un poco antes del tiempo,
di el primer paso
de un baile eterno.

Viaje de agua corrediza,
camino entre estrellas
sin la carga de un destino,
danza blanca
sobre pentagramas de colores tensos.

Sin pedirlo,
di vueltas dejando en el cielo
sonrisas fértiles
y sobreviví sin pagar
el alquiler de los cantos.

Desde el principio
viajé la vida, un árbol venidero,
viajé el amor
las melodías onduladas de tu cuerpo,
como un regalo de luz,
sin pedirlo ...

Caracas, Venezuela, 4 de octubre de 199

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I LOS HABITANTES DEL POETA


Dios creó al poeta
para que alimente con cuidado
engendros,
mitologías,
piedras
y en medio de feroces insomnios,
suelte un día un dios,
hecho de papel.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I LOS HABITANTES DEL POETA


La serpiente del Huracán
se enrosca en su nombre.
Grita al cielo
antes de azotar con sus alas
las playas rubias.
Castiga
plegarias indefensas.

Enroscada en la tierra
la injusticia
grita al cielo
con revoluciones indomables
que azotan también
a caras rubias inconscientes,
pero las plegarias entonces
predominan
con filos de venganza.

La víbora,
ese dios castigado,
se hace carne.
Su veneno mora
en algunos entes
pero azota
a la mayoría no representada,
(¿hijos de dios o pobres diablos?)
que desde la primera orden
reza sumisiones
y se engaña
en el Quinto Sol.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I LOS HABITANTES DEL POETA


“Convención de poetas”: cartel y proclama.
450 dólares
por un fin de semana
abonan egos
(los contó el cuervo “dos mil ochocientos”)
con el título de “poeta”
en la solapa hacia afuera,
“embajadores” con galardones
de una divinidad perdida y vana
con cincuenta micrófonos esclavos,
sojuzgada también la belleza,
al suspiro continuo de un nuevo nieto
(acaso versos de agua)
de un amor sin orgasmos crujientes
o de un amante
estancado en clichés de sábanas.

Lecturas, lecturas
(Las contó el cuervo “mil ochocientas”)
compiten por un público sordo
que espera turno
para recitar su amor o engendro
búfalos de plástico
y recibir quizás una placa
o licuadora
(una de las 260 disponibles
como tercer premio).

Mensaje sacrílego de sonidos huecos,
testimonio falso.
La pareja del arte y la belleza
no se inscribieron
y cada micrófono es un eco nostálgico
de su ausencia sabia.

Un Hilton con alfombras de espermas
brinda a Shakespeare, Homero en nombres de salas
(Virgilio con Dante en sus viajes eternos
por aquí no pasan)
música y baile, premios y cocteles,
bellas modelos escoltan las ventas
y excursiones turísticas para sombreros de plata.

La primavera lloraba una injuria,
2800 veces agredida,
pero el verde habla vestido de verso
y todos ponen huevos sin fermento ni cáscara.
(Los contó el cuervo “dos mil ochocientos”).

Pagan y recitan palabras de amor
como uno de tantos coitos,
despliegan en métrica
fotos polaroid de recién nacidos
como madres ilusas y santas.

Contabilizó un millón doscientos
miles de dólares
venidos de todas partes:
Ángel de Canadá; otros de Sur África,
Inglaterra
y la Tierra Santa,
(los contó el cuervo “dos mil ochocientos”).

Y entre pensar y reír y sufrir y pensar
conjuré a mis ídolos de los café bohemios,
talleres paridos en una calle cualquiera
y recité orando bajo el humo del recuerdo:

“Poeta,
palabra llena de sí misma ...
leyenda del yo
que vuela”.

y las inscripciones vaciaron el aire
(las contó el cuervo “dos mil ochocientas”)
camino a Las Vegas
para la próxima
“convención de poetas”.

Washington Hilton 1995

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I LOS HABITANTES DEL POETA


Esta noche en particular me impacienta.
Su negra lentitud parece quitarme la vida,
un sentido tras otro, con impunidad de duende.
No me permite escuchar las alondras
que hechizan mis anhelos.
No me permite ver los colores de mi aliento.
La siento como un aire pesado que lúgubre me aplasta
bajo la voracidad de una oscuridad de piedra
y debo enterrarme luego de ciertas horas
en el ataúd de mi propio tiempo
como si en cada noche ensayara la muerte.

La arqueología emana una música silenciosa.
Los actos de amor superan el cuerpo.

Me he dicho hasta el infinito del insomnio
que la noche por sí sola no finaliza nada.

Los ojos conservan la aurora que fertiliza la voz
del dulce león que brama un relámpago.

Abril de 1996

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I LOS HABITANTES DEL POETA


Hambre hecho caos y hecho guerra,
niños semillas de moscas,
estómagos inflados de muerte,
¿por qué paren las mujeres somalíes
bocas que cuelgan de sus pechos mustios,
fertilidad incongruente,
partos de hambre?
¿Por qué paren esas vaginas
sedientas de destino
bajo un cielo ardiente
de donde nace un río moribundo
de ambulantes esqueletos?

Se apuestan tanques
para que coman algo
estos hermanos lánguidos espectros,
para espantar a los buitres de las ofrendas,
para calmar hasta el olvido
el chillido íntimo de los reproches
a nuestra conciencia alejada
y confortablemente llena.
Mogadishu ahora,
Etiopía, ayer, espiga endémica,
Sudán en el cauce
de la sequía muerta;
Rwanda camina
con la maldición a cuestas.
Frontera tras frontera
la humanidad se vuelve
una cara indefensa

Estoy ya escribiendo desde el nuevo ordenador. Pero es posible que hasta dentro de unos días no tenga los archivos del antiguo aquí. Durante este tiempo pido disculpas.

Gracias.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I LOS HABITANTES DEL POETA


Hoy es sábado
y siento tu ausencia;
podría ser lunes o miércoles
o cualquier otra lágrima.

Nadie escucha mi amor.
El halo del deseo
cae náufrago
en un invierno.

Anoche
en la memoria del baile
apagué tus ojos.
Hoy es un sábado
en el que amanezco solo
abrazado al sueño.

Abajo me espera el diario
con corbata negra
y un café largo
como el recuerdo.

Meto al atardecer
las manos aburridas
en bolsillos tiernos.

Hablo con sombras
que perfuman nostalgias
y las sombras me miran
como mira el silencio.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I LOS HABITANTES DEL POETA


Las madres lloran
al asesino y al asesinado
sangre de un parto
de dos muertes,
una que vive
y otra que muere.

Las lágrimas son el grito;
la sangre es el silencio.

Dos madres paren
el brutal entierro.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I LOS HABITANTES DEL POETA
Receta para un morir saludable)
Señor Howard Hughes o Reina Isabel de Inglaterra,
permítanme póstumamente aconsejarles
con sensatez de antipoeta
que no coman sino dietéticos sinsabores,
ni beban ocho vasos de agua,
no hablen palabras tibias,
no toquen ni dejen que les toquen,
no salgan ni descansen,
no hagan el amor ni se lo imaginen,
no oigan ni vean ni lloren,
tápense la nariz para evitar el olor o el aire,
no permitan que los contagien de vida,
quítenle oxígeno al corazón
cuando se esfuercen con sentimientos
no rían ni jueguen,
no caminen ni bailen orgasmos o cuecas;
no se pinten los labios de ilusiones,
no confíen ni gocen,
manténganse detrás de cinturones de seguridad, de castidad,
de estrictos ajustes de peso,
no dejen de trabajar las veinticuatro horas del día,
no tomen vitaminas de aventura,
enférmense incurablemente de poder y de codicia,
abonen la eternidad para una satisfacción inmediata,
hagan ejercicios hasta desfallecer
y siéntanse culpables de dormir o volar al éxtasis,
vístanse de luto para ir al médico
y si sale el sol, entiérrense,
porque la resurrección duele y basta.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I LOS HABITANTES DEL POETA


La soledad es un vuelo rodeado de compañía muerta.

Los árboles tiemblan con pánico marrón bendito
frente a la tumba inapelable del pavimento.

La montaña que hoy le presta curvas al horizonte,
como mis señales de vida,
cantará un silbido instrumental de planicie inerte.

Y desapareceremos todos en línea recta
plumas colgantes, alientos lúcidos,
colores fermentados de oxígeno,
palabras sin compromiso,
voces de sombras sin dueño,
espíritus deforestados,
gajos, fechas.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I LOS HABITANTES DEL POETA


El hombre vive la sentencia
de ser ermitaño de sus huesos,
de carcomer con lágrimas
el amor de los minutos
para vestirse luego de sonrisas
como flor de cementerio
y marchitarse solo
entre el sol y un cuento.
En la vida humana
todo comienzo es un final;
en la vida de los inmortales
todo final es un comienzo.
Los poetas encarnan ángeles de raíces fingidas
impregnadas de pasión y luto.

McLean, Virginia, 11 de noviembre de 1995

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I LOS HABITANTES DEL POETA


¿Dios creó al poeta
o el poeta creó a Dios
o ambos cotejan
como campanas
al mágico atributo?

La evolución nos impide
testimoniar la ilusa artesanía
o la grávida biblioteca ...

¿Quién besa –me contesto–
con palabras germinales
la divinidad de la rosa?

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I LOS HABITANTES DEL POETA


Yo sé lo que duele la tortura de la palabra,
usarla, y vivir en su débil boceto la propia insuficiencia,
quererla comer de nuevo convencido de que tendrá sabor a agujas.
                           
Podría organizar un Congreso de versos felices en algún
paraíso inútil
- - - - - para crear otra locura
- - - - - o el suplicio perfecto.

Me sentiría realizado, si pudiese escribir el silencio,
- - - - - llenar con un río sangrante los surcos de las frases,
- - - - - hacer brotar un árbol de letras
- - - - - que cambien de colores y hasta mueran,
- - - - - o capturar el amor en un párrafo
- - - - - con solo puntos y comas, entre paréntesis seguidos,
- - - - - con signos mayúsculos,
- - - - - sin sustituir con la página los cuerpos.

Si las palabras fueran, en verdad, ojos,
- - - - - o anatomías en busca de un orgasmo,
- - - - - no me afligiría la mentira maquiavélica.

La palabra con su danza humilde y contagiosa
- - - - - cultiva virtudes aterradoras.
- - - - - La crucifixión es uno de sus castigos.

No puedo ser la palabra ni dejar de serlo.
- - - - - Encarnamos una miseria compartida.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I LOS HABITANTES DEL POETA


Pujol dice en su prólogo
a los románticos franceses
que Napoleón,
quien creó generales e imperios
y quiso fundar una época de oro
en letras y arte,
no pudo generar
ni siquiera un solo poeta.

Los decretos no inspiran.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I LOS HABITANTES DEL POETA

L os seres humanos están poseídos
por amables contradicciones,
enigmas que resucitan los poetas
con loas elegías máscaras
para una posteridad incrédula.
Y todos tienen razón.

La imaginación es dueña de la historia;
las palabras llenas,
sus frágiles y privilegiados templos.


Atlanta, 20 de mayo de 1996

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I I RITOS EVAPORADOS


Mis besos suenan
como gotas de agua
abriendo al caer
tu mansión de agua y de seda.
Tus besos no suenan
forman agua con mi agua
naufragio divino
de varias profundidades.

No sé si llegaremos a ser un mar
de ritos evaporados.

Lisboa, 6 de setiembre de 1996

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I I RITOS EVAPORADOS


Ya no cuento los años
sino el tiempo, las épocas fugitivas
para encarcelar de una vez por todas
las cenizas,
desnudar el aire de mi presencia,
contar la historia de amor
como ave de otra estación,
vestir la nostalgia del futuro que fuera,
así me encuentran vivo
en el jardín de los vientos.

La rapidez y lentitud se conjugan
como en un rito de enamorados
que hace del tiempo una eternidad suicida
y el tiempo de ese tiempo
una boda celebrada al infinito.

Todos cultivamos con amor
la enemistad de la muerte,
como un tú al que el yo se entrega
sin compromisos.

Soy el que fui y el que seré contra ella
ahora sin el teñido o lamento de instantes inventados.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I I RITOS EVAPORADOS


La plaza conserva 19 árboles gruesos
y un banco para que los acompañe.
Hace mil años acaso todo Augsburg era de ellos,
antes de que llegaran los cruzados de piedra
con ojos iluminados en su coraza.

Una anciana me saca la lengua y le miro un verso.
Las hojas son lenguas colgantes.
En la esquina una pareja se besa con el verdor
de quienes recién comienzan.

Cupido toma agua en la fuente,
perfora con polen la otra nube abierta,
y yo estoy de paso, como sombra muda,
sin comulgar nada más
que con los pocos árboles que quedan.

Prinzregentenstrasse, Augsburg,
30 de agosto de 1996

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I I RITOS EVAPORADOS


Encierro como niño
en una carpa de piel tibia
mis atrevidas ilusiones
y buscando el futuro
en el cristal dorado
del atardecer herido,
me proyecto en un olimpo de asombro
como explorador, astronauta,
prócer de alguna conquista inédita

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I I RITOS EVAPORADOS


El Norte tiene todas las llaves.

La nieve coagula la sangre
que muere en su cuerpo
fuera de todos,
en alguna calle abandonada
epidermis plagada de abusos secretos.

Solo, con las nubes negras,
un yo en quien nadie habita.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I I RITOS EVAPORADOS


El rojo de esa esquina
en un jardín de penas,
y el rojo del medio
allí donde dos corazones se tocan en fuego,
y el rojo de tantos puntos suspensivos,
el poema de Roberto,
cada cuadrado otoñal de ilusiones idas,
las cifras que se alargan entre monumentos
con el llanto y la esperanza,
y el rojo de aquí abajo,
el perdido, el de mi sangre,
son paisajes multicolores
de alguien que amó y fue amado
en un tejido de aventuras,
manteles vivos sobre un polvo de recuerdos,
siembra de múltiples matices
como los sueños rojos, blancos, amarillos, verdes
que desde el suelo vuelan a gritos
y queman ...


Washington, DC, 10 de octubre de 1996

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I I RITOS EVAPORADOS


Gracias a Dios por los palestinos
que cantan a sus nostalgias
y deshabitan a los usurpadores muertos,

y por los judíos que le cantan
al Holocausto y nos recuerdan
nuestras peores creaciones,

y por los compañeros que reviven
martirios, rejas de cambios o almas
en latifundios de cadáveres.

Gracias a Dios por las voces que no olvidan
y todas las mañanas izan un testimonio
con el himno sobrio de sus llagas.

Gracias a Dios por los hijos de este pobre mundo
que luchan armados
con sus versos de esperanza.

Gracias a Dios por todos los que cantan
con sangre en sus pechos nuevos,
peregrinos hacia el pan eterno

y resucitan las muertes que nos desangran
las culpables miserias que asesinan,
con la misteriosa luz de sus palabras.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I I RITOS EVAPORADOS


¿Será posible colgar en el lado oscuro del calendario
fragmentos cortados con frases de hielo,
o los sustantivos enormes que carecen de vigencia?

El amor, por ejemplo, ¿será un verbo en mi inventario;
o más bien un adjetivo juguetón y pasajero
con el que me miran los ojos del vecino
cuando camino felizmente las nubes del fuego?

¿Tendré acaso que alistar acosos magistrales
de un ego que se ahoga en aplausos
radiantes silogismos musicales
junto a un catálogo best-seller
de fracasos nítidamente doblados?

El triste rompecabezas baila con imágenes inquietas.

Y, sin embargo, cada instante tiene el nombre de una risa que recuerdo.
Constelaciones de actos caritativos llueven felicidad,
en un simulacro navideño de tarjetas,
para los mendigos que pedimos un futuro de juguete.

Yo ritualmente he recibido y contestado deseos
sin saber a qué testamento pertenezco.
La sensación de lo que soy ayer y mañana
no me acaba de inventar como voz desnuda
de este pueblo sin voz,
río de memorias controladas
donde los dioses viven sueltos
tratando de hacer tiempo sin arena.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I I RITOS EVAPORADOS


Necesito interrogantes de sangre y barro
para cerrar y abrir estos milenios
y encadenar mi estatua de asombros
a los tramos suaves
del océano alegremente negro.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I I RITOS EVAPORADOS


Dicen que cada árbol es una diosa escondida
y que gotas de sangre brotan cuando le arrancan sus flores.

Dicen que cada árbol es una ninfa que sufre,
con el capricho de un desgajo, heridas de amor.

Dicen que cada árbol es una madre con pies de raíces
para el niño que juega bajo su sombra triste.

Dicen que estas diosas,
madres que el niño abraza en su gozo,
se enternecen con los llantos y crecen.

Dicen que la muerte se ha quedado sin árboles;
que las lágrimas ya no son fértiles;
que las mitologías han sido quemadas;
que las madres no son diosas
y que los niños ya sueñan sin bosques.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LOS HABITANTES DEL POETA 1997)

I I RITOS EVAPORADOS


"Para escribir un solo verso
hay que haber visto muchas ciudades, hombres y cosas ...”
en la tierra de Rilke,
inicio un pergamino con muchos kilómetros de versos escondidos.

Paso por Dachau y recuerdo muertos
por Blanderburg y recuerdo gases y muertos
veo una señal para Nuremberg y recuerdo asesinos y cadáveres,
(a mi lado las vías de los trenes, todavía transportan muertos).
Chelmo, Auschwitz, Teblinka, Soibinor, Majdanek, Belzec,
fuera de sus bordes, le pertenecen.
Alemania tiene toda la muerte de Europa:
Nietzchte, Beethoven, Goethe, Kant, Wagner,
la eternidad y la muerte.

No sé hasta cuando uno, como turista, debe recorrer la muerte
Me sonríen bicicletas.
Ancianos, al otro lado del camino, cultivan verdes
que respiro y no figuran en el mapa.
Me abruman con altanería tecnologías en movimiento
y en regalo de frecuencia modulada recibo
un “killing me softly with his song, killing me softly ...”

Me mata dulcemente el saberme ajeno
y la imagen de niños (los míos por ejemplo)
que aún no saben de muertos, ni de este jardín de selvas negras
u otros con mares rojos, islas tristes ... Así lo dejo.


CONT.