LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945-

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

ESCAPE ELEMENTAL (1999)


Buen Señor del Universo, lleva al cielo a los aviones que
caen
porque nos elevamos con ellos hasta sentir tu nombre,
- - - - - turbinas,
- - - - - asientos,
- - - - - faros,
- - - - - ruedas, ventanas,
- - - - - sus halos rotos,
naves majestuosas, delfines del viento,
que vuelen hacia ti nuevamente como clines de corceles
en el rito del llanto, en el humo jadeante de la plegaria.
Boeing del Vuelo 800, gigante carro de brillo, “toro del cielo"
yo, piloto, tripulante, ingeniero de tus proezas, te lloro,
titánico rey que mudas ciudades.
Los interrogantes saltan de tu espectro:
¿Qué ideología te derribó camino al París de los
/ románticos?
¿Qué destino granate te atrajo fatalmente
como toro enfurecido que embiste su muerte?
¿Son los hijos de tu vientre, víctimas de una explosión de
/ nervios eléctricos,
vértigo de pernos, debilidad humana o rechazo de tus
/ astros?

La galera de tus restos no reposa en la falda de un océano.
Tampoco ilusiona el mito de la arqueología.
Ni responde a los seductores cantos de sirenas.
Tus brillos en un instante se volvieron
- - - - - trozos calientes de carne,
- - - - - lágrimas de aluminio,
- - - - - meteoros de un dios pulverizado,
- - - - - carcaza desplumada.
Y allí posan con abiertas llagas.

Por eso pregunto en forma semejante al infinito
yo que soy polvo, humo, átomo y rabia,
¿Quién se atrevió a derrumbar la ciudad del aire,
sepultar sus rugidos de barca invencible?

Señor disciplinado del Universo
no olvides a Valuejet
después de su nombre
a ese avión pequeño
humilde carro de ébano
exhausto pasaje proletario
en busca de un cementerio gratis
parque nacional,
fangos para enterrar ahorros y codicias
aventuras jóvenes.
recuerda el ave herida de su cola
que encontró en los Everglades altares de barro
con cirios de junco para cubrir su vejez gastada.
¿Qué hacen los caimanes con el dolor de sus entrañas?
Pequeña gacela que yace bajo una fosa de orquídeas
hundida con el humilde peso de tus muertos.

Señor justo del Universo
redime al Pan Am de Lockerbie y al Airbus del cielo persa
otros holocaustos sin memoria y sin olvido
redímelos en cada uno de sus trozos mártires.
Derrite la daga que deshojó cadáveres al viento
flores tibias abiertas rojas
y los pétalos incongruentes
que sangraron un espacio herido.

Miles de veces, Señor final del Universo, revive
la alondra que en el aire ha muerto

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

ESCAPE ELEMENTAL (1999)

Prisionero de mitos
héroe del noble firmamento
me inspiras admiración y pánico.
Muchacho con pasión de viento
león, tigre del cielo
dragón de coléricos relámpagos.

Mancebo cazador de gloria
todo es aurora en tus ojos.
En tu vuelo todo es hazaña.
Tus batallas veloces como el rayo
“triunfos sin remordimiento”.
El humo marca tus victorias
y tus conquistas se esculpen
en la pólvora caprichosa de la fama.

Conquistador del leve dominio del aire
con la corona de los pájaros de fuego
el exiguo poder de los cóndores,
tu apogeo es la sangre del sol.

Se inmortalizan con la caricia divinizante
del brillo mortal de los astros Roland Garros,
St. Exupery de los vuelos nocturnos
del Sahara, la Patagonia y el Atlántico.

Inmortales son los caballeros que montan las ondas,
Varón o mujer, Barón Rojo, pájaros plenos,
matadores diestros de monstruos alados,
enemigos solo en la hidalguía del duelo.

Me inspiras piloto gitano
“pájaro hecho hombre”
águila sagaz
que osas el viento
con aguijón de plata.
Mi admiración son estos héroes
y son también mi pánico.
“Que sientan las naciones
el volar de tu carro; que hallen los corazones
humanos, en el brillo de tu carro, esperanza”
Rubén Darío

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

ESCAPE ELEMENTAL (1999)


Sí, Emilio Prados, “todo es ya cielo”.
Sí, García Lorca, “el aire es inmortal”.
Sí, Pedro Salinas, “se leen por el aire/largos síes”.
Sí, Jorge Guillén, “todo en el aire es pájaro”.
Sí, Luis Cernuda, “la tristeza es de alas”.
Sí, Juan Ramón, “el cielo vive en mis ojos, mas casi
nunca es Dios”,
Sí, Fernando Pessoa ,“toda mi sangre rabia por alas”.
Sí, Antonio Machado,”¡Qué fácil es volar, qué fácil es!”.

Pero ¿quién lo declaró enemigo, maestros del verso?
Ustedes respondan, pilotos de regiones proféticas.
¿Quién lo convirtió en campo de batalla?
¿Qué escatalogía lo enloquece?
¿Quién se evapora, Dios,
en este laberinto inocente?

Pilotos, capitanes, aviación comercial,
inocentes avionetas, aguijones militares.
El New York Times decía “no hay sobrevivientes”.
Bagdad árabe ruge bajo tu bóveda dominante.
Hiroshima se entrega en un ramo de cenizas.

Estos inciensos encandilan el silencio de mis ojos cargados de gritos.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

ESCAPE ELEMENTAL (1999)


Alberti ha muerto
luego de bogar abajo
en la soledad de su seno
profetizando que en el Sur
siempre es cortada
casi en flor
el ave fría.

El cielo es del Sur.
el cielo es de Granada.
Las noches nítidas
de la Córdoba
del nuevo mapa.
La noche del Sur
está poseída
por aves blancas
negros velos
ojos con lumbres
elegancia en aras
de tenues presagios
cielo y noches que repican
amenes y lágrimas.

¡Altímetros, metales
livianos unicornios
indicadores de horizonte
velocímetros
computadoras de vuelo
instrumentos inerciales
guíen esta travesía
de ansiosos interrogantes
una leve seducción iluminada
conduzcan este viaje de castigo
de un paraíso al otro
saltando los oscuros valles
guíen los días y sus sombras
los eclipses y sus madres!
Los ángeles de Alberti
viven en otra parte.

Debo muchas lecturas, amigo mío e intento ir poniéndome al día. La gratitud no varía y aquí estoy para decírtelo.
Besos.

No debes nada, querida amiga. Dejas constancia por aquí, cada vez que puedes. Y eso ya es una alegría.

Besos.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

ESCAPE ELEMENTAL (1999)


Para beberlo como un trago de luz
para beberlo y volar con amor de cándidos amantes.
Son divinidades las que vuelan.
Crecen alas en sus poros
órbitas de sangre
azafatas, pasajeros, capitanes
águilas, centauros, Garudas y Pegasos.

Recinto de caricias
donde el sol se funde con la noche,
un cielo animal
con alas de lucha blanca.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

ESCAPE ELEMENTAL (1999)


Piloto de fracasos y ambiciones
he venido a surcar
la noche pura.
La luna engolosinada
con el crepúsculo
luce como enamorada el regocijo
con cara llena y pálida.

Bajo la luna y el sol
navegan los deseos en góndolas.
Los fantasmas del amor
hacen acrobacias sin contornos
ruiseñores y mañanas.

Luego se escucha el rocío levísimo
de almas que no duermen.

En el medio nos desvelan las máscaras
que exhuman gritos.

Su canto de paloma duele
cuando se hunde el crepúsculo
hasta el fondo de la noche larga.

Todos volamos para descifrar poco a poco
ese color perplejo
del que somos una sombra
y una pluma turbulenta

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

ESCAPE ELEMENTAL (1999)


La sentencia de un cuerpo
vence la apatía de los dioses.
Cuerpos dóciles ante la furia de las ondas.
Cuerpos aferrados al morir y resucitar
y ser luego luminosos.
Cuerpos que son árboles, que son mares,
que son tierra humedecida
que son clamor y ausencia,
que avanzan en el viento
y lloran y reclaman millones de veces
el camino de vuelta
porque nunca pierden la memoria.
Cuerpos-espíritus que se elevan
desafiando a la muerte
como una lumbre sin tregua.

¡Nosotros les damos a los cuerpos sus alas!

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

ESCAPE ELEMENTAL (1999)


Cuando se quiebre este cuerpo
aletearán estrellas, sinfonías, y otras perlas de
sangre
como saliendo desde el fondo de un cáliz de piel
hacia otro universo
en donde el corazón está perdido
y ama con tacto endeleble.

Viaja, amante, viaja,
arriando horas con luz.
Tu destino es el viaje.

¡Gloria en las alturas!

Y canto
como un pájaro que se lleva su nido (*)

(*) Verso de Roberto Juarroz.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

ESCAPE ELEMENTAL (1999)


Diáspora de origen y cascadas,
derrama el cristal
de una plegaria que no cesa
vasto corazón azul
de una voz sin muerte.
Cielo, aire, presencia, compendio abierto
racimo lleno de sol y estrellas que cantan con voz
plena
en ti la inocencia ha alcanzado su eternidad
un amor de infinitas manos de altura.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

ESCAPE ELEMENTAL (1999)

Como globos
mansos y voluptuosos
que izan los aires
campanas de luz
Graf Zeppelin, Hindenburg
los sueños, nuestros sueños
gondolean por las calles
los ríos de las brisas.
Y algo en su azul nos empuja
a escapar de Nueva York
las metrópolis de difíciles tinieblas
de París y de Los Angeles
de los crujidos del movimiento
de Río de Janeiro y Caracas
con sus salsas de miserias
y a flotar sobre talismanes con zapatos de agua
como almas bohemias de una corriente tibia
a sustentar letanías satisfechas
a volvernos símbolo y mito
a volar más alto
aferrados a la fiebre de los dioses.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

ESCAPE ELEMENTAL (1999)


Tu misterio acuna
el “de dónde vengo”
y el “a dónde voy”
con el camino infinito
de la distancia.

Es posible como avión
hacer y deshacer la altura metro a metro.
Pájaro de un único vuelo
pétalo en un viento endiosado
es posible rejuvenecer
como sol con un corazón de fuego.

Yo, piloto de vientos,
viajo el viaje que soy,
la fábula húmeda del tiempo y el espacio,
lo que me teje en esta forma severa
con trechos de lámparas sombrías,
el universo que se define
entre los nacimientos de la luz.

Todos los ojos en el sol ven la vida.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

ESCAPE ELEMENTAL (1999)


Qué poco cuesta emprender
un vuelo al roce de un beso.
Despegamos
en una aventura
de himno sacro
que nos regala
llamas de sangre.

Yo te busqué en el Cantar de los Cantares
hasta encontrarte entre los nombres hambrientos.
Me envolvió tu “infinito que quema”.(*)
Llegué a ti, Cielo,
con adoración de pasos que vuelan.
Siento que llenas
la profundidad de mi deznudez.

Palpas la trama de mis gritos.

(*) Verso de Paul Eluard.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

ESCAPE ELEMENTAL (1999)


El pájaro vuela interrogantes.
Pájaro solitario,
omen en soledad,
nos fractura
la ausencia de otras alas.

Solos y remotos, él y yo,
nosotros,
él y cada uno de los otros,
cruzamos,
una y otra vez, la noche
la llanura negra de los mares,
las galeras de los sueños,
el doble rostro del horario,
todos fugitivos
en una tumba peregrina.

¿Quién nos fuerza, pájaro tenue
a abandonar el nido?

Volando, el espacio nos celebra
desde la cintura para abajo y para arriba.

Nuestra herida tiene compañía
y se perfila en el camino
como queja y melodía.

Las raíces se endiosan
hasta destilar perfumes.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

ESCAPE ELEMENTAL (1999)


¡Canten “friendly skies”!
Sostengan que el cielo no es culpable,
aunque, Dulcinea, pilotos y aviones sucumban,
en estos días en que ronda sin edad la muerte
y se quiebren con la delicada violencia del espejo,
y los dirigibles desfallezcan en episodios breves,
y los pájaros, aviones, pilotos caigan,
derribados por el peso de sus cursos maniatados.
No, el cielo no es culpable.
Jorge Semprún, lo ha escrito con su vida hablando:
aunque el olor y las cenizas aún lo habiten.

Canten “friendly skies”
y afirmen que el cielo no es culpable
de las uñas con sangre,
del pan polvoriento que se niega,
de los puños atroces,
de las lenguas secas y agrietadas,
de los días absortos en el gris,
de las lágrimas irremediablemente tristes,
del rigor de la negrura hecha un nudo,
de las piedras que se usan para mantener en el fondo,
de las materias insolubles sin zapatos,
de los ríos furiosos y las montañas furiosas,
de las maldiciones encarnadas en seres espesos,
de los techos con agujeros grandes,
de los vientos desbocados,
de los sacerdotes y dioses de alas malolientes,
de lo que ensucia la luna en las calles,
de la sombra que es verduga,
de las aguas enfermas,
del fuego que baja y mata con dientes.

¡Canten “friendly skies”!
¡Señora de Buenos Aires!
¡Plumas, hojas, estrellas, alas!
¡Cántenle con ponzoña de esqueletos
en sí bemol y sostenido!
Yo, piloto, acuso a quienes su soberanía le usurpan con
/ cirios y puñales.
Yo, pasajero, acuso a quienes juegan con su desnudez
/ grávida
y no comparten las risas contagiosas
de sus noches que giran en la sangre.
¿Por qué perforan la dulce tela de su bienvenida?
¿Por qué agravian su silencio de luz ancha donde el aire
/ crece?

Juro por su certidumbre
no fue creado como patria,
teatro de guerra,
potencia maleable
fábrica de condenas.

Sufro la arrogancia de los dioses
que poseen el atributo de arrojarnos
cuando quieren
como insecto
al vacío
y que nacemos y morimos desde sus voces
como pilotos
como pasajeros desde una aurora hasta un ocaso,
como seres desmenuzados de un castigo
como tristes seres del aire.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

ESCAPE ELEMENTAL (1999)


Escaso cielo que te niegas,
patria de águilas y halcones, ¡tememos tu entraña!,
supuesto amanecer de espiga y de nácar.

Alimentas en tus venas oscuras interrogantes:
¿te veremos azul sin escombros?
¿nos esfumaremos en el hueco negro de las pérdidas?.

Plenitud inexplicable, ¿tendremos aún aire para sustentar las alas?
¿o te enfrentaremos como aire hiriente, aire que mata,
cristal obtuso, brillo muerto?
¿será posible que incineres los cortos sueños,
y nos fuerces a desvariar en tu lienzo antojadizo,
paraíso frágil, como ebrios argonautas,
pájaros de un bosque devastado, decepción de amantes,
pilotos, pasajeros con lacra, nómadas en un vacío?

¡Temor que nos hunde!
¡Tono crepuscular del canto!
Alfonsina profetizó con su verso
de que puede morir sin aire el corazón.

¡Motores, alas, hélices, abejas incansables!
Zumben la urgencia de crecer en primavera,
de borrar con brotes de sol los interrogantes,
de ser cómplices con los astros y confines venerados,
amigos míos, almas germinales, poetas de tierra y viento,
voces de luz que vibran con alas.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

ESCAPE ELEMENTAL (1999)


Porque los rescata una dicha blanca
respiran el azul del encuentro.
Ensalzan al ideal cielo, macho y madre
como árboles que besan el pincel del sol
con palabras que brillan.
Parten “como aire”
poetas, pilotos y compañía,
todos los que salvan.

Parten con los vaticinios y las circunstancias.

Creados para volar
conquistan con su espada de pluma,
de dedos valientes y mansos
la casa física de los amantes,
el hogar ancestral de las metas
y otras historias aún abiertas,
la morada del origen del pan y la justicia,
los elementos invulnerables
el amor, fuego y torbellino,
sueño lapizlázuli y vasto.

Son pilotos de actos y signos,
héroes simples,
santos de piel caliente,
pasajeros de virtudes cotidianas,
huérfanos de madre patrias,
aves alegres de un soplo
que aman con la desnudez de cristales y espejos juntos
en la pura luz del aire
polvos y almas que viven y cantan
con ecos de pasión celeste
con alas de promesa y fuego.

Son cielos todos de un mismo cielo
una alegría sin cuerpo
cuya carrera siempre nace.

Me arrodillo feliz ante la luz que sangra fiestas
y siempre nos invita.
Alejandra, el azul no es un pájaro muerto.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

ESCAPE ELEMENTAL (1999)


¿Por qué poesía? En este tiempo de múltiples opciones,
cuando el mundo se ha expandido hasta la infinitud ma-
crocósmica y microcósmica, en donde las especies naturales
de flores, por ejemplo, se siguen multiplicando con mutacio-
nes genéticas y espléndidas imitaciones plásticas, por qué
preocuparse por la poesía. La Poesía. Dentro de los géneros
literarios el más frágil, el que menos se vende, el que, a pe-
sar de su apariencia inofensiva y fácil, resulta el más capri-
choso e incomprendido

La respuesta –y no creo ni presumo que haya una sola– a pri-
mera vista pareciera simple. En los momentos extáticos del
vivir hasta los complejos más torpes, las mentes más incré-
dulas, los huesos más secos, los hombres más acérrimos, se
enloquecen, se ablandan, se inspiran y, de algún modo, sabo-
rean melodías y regalan versos. En el primer orgasmo de un
amor, frente al nacimiento de un hijo, en el último esfuerzo
(“the last stand”), cuando toda la adrenalina se posesiona de
nuestro ser, para enfrentar con sentido definitorio la batalla,
la defensa de un objetivo, la conquista heroica de la muerte,
brota la poesía. Ninguno de los otros géneros literarios cabe
en esos momentos.


Pero además la poesía, sintética y pura, palpable y ulterior,
compleja y vulnerable, engendrada como explosión y como
[niño, como ocurrencia y profecía, como datum y como dictum,
como piel y como sentimiento, tiene la feliz característica de
inundar, de pasar como corriente, como luz, como manantial
de imágenes juguetonas y verdades bellas, a través de quien
posee la dicha de sentirla y expresarla (el poeta) y de hablar
muchas lenguas y de muchas maneras a quien la recibe, a
quien a su vez tiene la dicha de amoldarla a su propia piel y
sentimiento. La Biblia es el poema de Dios.

En esta época de gratificaciones instantáneas, de poderosos
“microchips”, de impulsos cibernéticos, la poesía –con su sín-
tesis profunda, tierna y compleja– florece porque, a pesar de
los ataques de piedra, nuestra especie persiste con la capaci-
dad de enternecerse, de palpitar con la sangre que anima al
cosmos y de seguir preocupándose por el corazón del univer-
so, sus vegetales, sus animales, sus cosas, incluso de las más
trágicas, y para ello hay un solo lenguaje: el poema. La poe-
sía que conjura palabras, siempre inadecuadas para crear
un sueño, otro mundo, la ilusión de una existencia diferente,
más allá de la superficie, de la experiencia, de la crítica, del
relato, de la ficción misma, nos hace transcender, nos trans-
porta a la realidad que nos permite sobrevivr.

¿Por qué poesía? La palabra en el tiempo de Juan Mairena.
Quizá sea imposible respirar sin la repuesta ... o esa magia,
entre otros, de Bécquer, al insinuar “mientras responda el
labio suspirando ...”.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)



No todos los otoños son los mismos
ni el viento que cada año fustiga
los colores hasta convertirlos polvo y suelo.

El amarillo sonríe y palidece
se fragua el rojo en ardores y llantos.
Son colores, el tronco queda.

La mantilla de bruma matutina es poética o trágica
según los caprichos del sol que la acaricia.

Soy un árbol esclavo de estaciones
con raíces y semillas que caminan el tiempo.
De ciertos ritos o pasajes solo tengo cicatrices.

Pero estoy de fiesta incluso cuando el blanco
me transforma en alma y la espiga de mi desnudez
se cubre de gotas y esperanzas,
recibiendo voces, alas de miel y sangre.

Ocupo un lugar rígido y austero
en los festivales del Olimpo,
rey, reina, peón, alfil y torre,
y celebro Navidades, Pascuas,
carnavales oscuros y de máscaras,
celebro los días del Ocio y del Trabajo,
además del aniversario remoto
de mis bodas con el viento.

Así avanzo en el tiempo y el espacio
con fragmentos de sombras, tormentas y templos.
No me pregunten cómo
pues la embriaguez del verde oculta muchos misterios,
y también soy cielo y mar con mi cuerpo
que se ensancha una vez más.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


Las campanas de San Esteban
con sonidos milenarios
inventan en el débil aire
una fuga de emociones.

Cada repique es un cruel festejo.
No se pueden quemar sus alas
ni acallar siquiera
el transcurso vitalicio de su danza.

Gritos rotos suenan en la grieta
de la altura, esparciendo
con pisadas transparentes
un continuo nacimiento.

Su forma, su temperamento
forjado al albedrío,
las sostiene por encima
de sus hacedores y el tiempo.
mientras golpean con flechas abiertas
os triunfos del amor, la muerte,
guerras y victorias, esa religiosa
inmortalidad de los instantes.

Hoy de nuevo repicaron
y me colgué como pueblo
a esas manos, voces,
cascadas que desde el cielo
se alargan boca abajo,
como trinos verdes y metálicos
para abrir una nueva hora,
un siglo virgen, un milenio
con gotas duras de recuerdo
y néctar opaco de esperanza.

El tiempo es un golpe de campanas,
aves de luz y llanto
que ni en las noches duermen.

Viena, 1 de enero de 2000

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


Con los blues danzan
tic-tacs de humo vano
casi libremente
en el tablero
de piezas negras y blancas.
Un juego de avances, duros deseos
estrategias sabias,
el triunfo sencillo de andar en un momento
con ojos marrones
labios de múltiples usos
un vestido de perfumes simétricos
títulos, figuras y movidas
bajo un cielo que controla
sigilosamente
la sentencia
más allá
del rígido tablero.

Aunque los dedos aprieten
torpemente este momento,
este verso fugitivo,
el plato desechable de proyectos,
la neblina de días obliquos,
el vapor de ciertas promesas,
triunfos y deslices interinos,
el último amor y sus recuerdos,
el azar, un tiempo propio,
extrañamente líquido y etéreo,
en fin, un puñado de viento
de aire, de alguien,
de revoluciones, dictaduras y gobiernos,
ese es solo un juego que dura
un número hostil
de movimientos
bajo un cielo que recoge
admirablemente
los infiernos y paraísos
que existen
y se escapan
después de la vigilia
que consumen
con ilusiones de victoria
los híbridos gemelos.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


Desde hace un tiempo me asedian preguntas carnales
como el porqué de un canto que no se escucha
en un pájaro traslúcido o la rigidez de los amarillos
y verdes vivos en la oxidada selva de aquella foto
que tomé en el Partenón y que ahora miro.
Y me pregunto sobre los pasos que amasaron
la arena de la estrechísima callejuela
que sube desde Plaka a la Acrópolis erguida ...
y sobre el olor de Propilaia en su época de gloria
y las palabras sabias que llenaban la colina.

Desde hace un tiempo, cuando al azar las veo, me pregunto
si esas señoras con canas eran rubias o castañas,
si sus cuerpos eran una estatua de Afrodita.
Y sobre su primer amor, O Zeus, y cuántos las amaron
y los caballos y peces que espigaron sus gemidos
elevados en placer por un delirio casi eterno.

Desde hace un tiempo me cuestiono a mí mismo,
recayendo en la confusa belleza de mis ruinas,
y me doy cuenta que he dejado de preguntarme sobre
el futuro
y las ninfas que no eran y la vida que inventaba,
y sobre la melodía juvenil del cuerpo y de las Horas,
la sonrisa tierna en las fotos de fuego y nardo,
y sufro en la cúspide de mis cifras muertas,
el momento sutil en que las inquietudes,
como los vientos, cambiaron para siempre.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


¿Qué hermandad tiene mi piel con el frío?
¿Se metió en mis venas el Norte
hasta provocar que me sienta uno más
en la nítida muchedumbre blanca
de duros coníferos?

Los calores plácidos inquietaban
mi adquirida esencia
como si socabasen
la ética, el dominio,
ese nivel de confort que nos sitúa por encima
de algo, de alguien, del ocio,
del placer de playa y el estío.

Y ahora,
en este instante en que nieva,
los copos, cada copo me alegra,
con su blancura repetida,
la frescura con que caen
y se posan en los siempre verdes pinos,
en techos puntiagudos de casas en fila,
en un estricto parque de troncos secos,
asegurándome al verlos
que todo sigue su ritmo,
su curso natural, el universo;
que las estaciones suceden
de forma acostumbrada
y los vaticinios negros
de cambios y cataclismos
no cumplirán sus amenazas
contra las cosas
y su orden establecido.

El Norte seguirá siendo Norte
y en el Sur, al desearlo,
se podrán usar las playas.

El fondo de esta postal llora y muerde.
(La hermosura también entristece.)
¿Hermandad con el frío?

No hay respuesta sino traducciones conquistadas.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


El poema se escapa del horario
porque es agua
y crece con el viento.

Los amantes cargan un espejo
con calcomanías
de lenguas ancladas.

Por fin el cielo descansa en la mar
para que el sol y las estrellas
se hablen gota a gota

(*)  “Plazo”, “fecha tope”. Estas traducciones no reflejan la fuerza de la
palabra inglesa compuesta que literalmente significa “líneas muertas”

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


Pronto, palabra sin tiempo.
Hay prontos de toda medida.

Ahoritas largos
o cuando el pronto se torna
pluma en el suelo, neblina desesperada
entre marismas y cielos de barro.
La espera negra
del hueco al final de un túnel.
El pago que nunca llega.
La lentitud que cansa al deseo
o aparece siempre dos minutos tarde
y cuando arriba, se esfuma
como la minuciosa mentira
de un sabroso espejismo.

Saborear el pronto cuando
es verde o rojo.
Cuando envuelve
con fuerza de orilla.
Cuando nos toca
el brillo grande de unos ojos
y penetran con grito de fuego.
Y ya no somos sombras
sino lámparas íntimas
y atrapamos con prisa feroz
el momento convulso.
Pronto es el torbellino tierno
de tiempos que se consumen como el punto.

El contraste reb(v)ela:
¿Serán los prontos, los enseguidas,
los ahoritas, los mañanas,
eslabones de humo con que la esperanza
con crueldad nos encadena?

A los ebrios de ausencias pasadas y venideras,
los habitan inexplicablemente los apuros.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


Los fragmentos de Heráclito
no consiguieron definir el tiempo.
Su sabiduría era demasiado líquida.
Quien posee con garras sólidas, define.

Los cofres de Times Square,
torres de acero, piedra, cristal y codicia
definen el valor del trigo, del café, del oro,
las geografías del papel y el tiempo.
Manejan muchos pueblos que viven
con el tiempo “contado”,
y sin publicidad se obtiene a gritos
que su sudor malhuela a hipoteca;
y sirva a merced de los látigos
de la Calle frígida.

En estos dos mundos
se prohiben los espejos,
pero copulan luces caudalosas
con sombras desesperadas.

Vale la pena desplumar los gráficos.

Abajo, abajo digo, abajo
el tiempo se cuenta a gotas
de llanto, sudor y sangre
y sus frutos emigran.
Arriba, donde el mundo es primero
el tiempo como metal se pesa
vale oro, dictaminan,
tiene futuro, retorno;
es remunerado
con generosos intereses.
Abajo, digo bajo un sol de tercera,
el mismo tiempo no vale nada.

Ataúd a corto plazo.
Solo se malgasta
en estados de coma
primitivos, descalzos
una agonía analfabeta
agradeciendo limosnas
benditas y usadas.
Arriba se alquilan risas
para matar el tiempo.
Abajo el tiempo mata.

Cuestión de perspectivas limítrofes
y definiciones mudas.

Más allá dicen que la verdad triunfa.

El tiempo es todo.
El tiempo es de oro.
El tiempo es de lodo.
El tiempo es sorrow.
El tiempo es de codo
El tiempo es un lobo.

Keats, lamento que en esta verdad no haya belleza.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


Alguien dijo que solo la muerte
define los contornos de la vida.
La muerte del tiempo
con tanto dominio,
tanta definición inapelable,
como si un ciprés deprimido
poseyera los espermas del viento.

Las fotos
capturan la vida
entre bordes blancos
estrangulando sombras lívidas
momentos que se secan sin luz ni fuego.

Y la tarde que es eco de uno y otro día
se amotina en el alma para recordarle
como sílaba morada de incienso
que no crea en el corte de viejos dichos
en las agujas de los relojes de plaza
en las definiciones de diccionarios agotados
en los decretos inapelables de coronas y de espadas
en las secreciones de antorchas soberbias de estatuas
en los pétalos de tibios oráculos.

Pregona la tarde deseosa
un rango de luz sin tiempos.
El ser natal se abre
en el corazón de la noche
como celebración contínua.

Libertad, tanta vida para cortar,
eres eternidad de madre y día.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


Maga que me recreas, Sofía,
pides que te repita sabrosamente las cosas
como, por ejemplo, que me llenas
y que te siento a la distancia
cual ánfora feliz
preñada de la plenitud que nos encierra.

Contenido y fuente
envase de mi propio contenido
te desbordas en la concavidad de mis manos
en mi pecho, ojos y textura, mi alma y mi mente
en el sabor de cada yema de los dedos
con sol de lengua hundida.

Te desbordas, vasta, eterna
de a poco, con ruido y fuerza que resbalan
desde tu pecho, falda, frente
desde tu cuello, pecas, colinas de nácar
a la esfera del tacto ebrio
en el centro de tus llamas.

Sofía, te amo, recogiéndote perdida,
ardiente, desnuda, salvaje, entera
como un río, un viento, una flora y una fauna
un cisne, un corcel, un león de fuego
un aniversario de uniones, placeres y danzas.

Insistes como buena amante, Sofía,
que lo repique a los cuatro vientos
me llenas, maga, y yo te lleno, llena,
poseídos, desbordados, completos
en el fondo de nuestros cántaros quebradizos.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


Escribo el silencio
para no escucharlo.
Escribo la noche
para no vivirla.
Escribo mi angustia
para no morir.