LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945-

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


Esta es la página
más bella del libro.
No está acuchillada con gritos.
Puramente mira.
Me llama a mí también
una lengua colorida en el follaje.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


En el centro joven de las mañanas
hay una rosa núbil
que me invade como gato blanco.
Con labios encendidos de chispas
quisiera soldar su corazón
al crepúsculo rebelde de mi patio.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


Se huele en primavera la eternidad de las cosas
el viento convence con sus artificios
de ir, volver, ser y no ser, ficción e historia.
Ayer murió el mar y hoy amanece un canto
como podría morir el día y amanecer un pájaro.
Mañana revolotearán dulcemente las almas
con alas de niño, bordes de ángeles o nubes frescas.
Entonces, y solo entonces, alguien podrá retener
un nombre a lo largo del aire
en el brillo de las estrellas
y en el museo de todas las flores.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


Decir que no he bailado
es una confesión que me tortura;
casi como si admitiese
no haber vivido.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)

Yo soy un libro viejo
con hojas mordidas y sueltas,
anotaciones ilegibles,
tachaduras y máscaras
que se desperezan
en los pesados logotipos.

Muchos me han leído.
Pocos entendieron los textos subrayados.
Absorbí gotas de todo tipo,
ahora borrones son en las líneas
de los ciclos amorosos de mi viaje
entre dos puertas poco a poco endurecidas.

Allí vivieron mitos, duendes, espumas,
personas reales y ficticias,
con ceremonias de mirar en los jardines
donde se dieron retoños de fuego
y también sollozos florecidos.

Las tapas con diseño de otro siglo
se están desencuadernando en las juntas;
ya hay letras sordas que el tiempo ha enmudecido
y las páginas llenas de escritura
no admiten otro gesto
ni estilos ágiles, juveniles
u otros géneros desnudos.

De librerías y bibliotecas
he pasado a confusos anticuarios.

Espero que alguien aún me lea.

Benignamente.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


Tus ojos sonríen
invitan
dicen todo
que sí o acaso
ojos de miel y fuego
seducen
quieren
castigan
ojos fores verdes
o azucenas
dicen que no
dicen que no a medias
que duele
que sufres
ojos de luz y agua
de atracción y lejanía
siguen
ignoran
bailan
se abren
van abajo
arriba
con mis ojos juegan
con los otros
se cierran en una nube
ojos divinos
endemoniados
incitan
traicionan
engañan
perdonan
son soles
puñales de ónix y plata.

Tus ojos hieren
condenan
aman
contienen
y mis ojos
como espejos
los remedan.

Ojos océanos
negros, verdes, rojos
absolutos o menguados
de estrellas mutuas
y de mutuos llantos

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


Se extinguen miles de criaturas
en reinos siempre al borde del colapso.
La lámpara gigante necesita aceite.
Las madres a todas horas hacen milagros
acunando universalmente cien miserias.
Pero los números no reconocen
ni humedad ni quejas.
Aumenta el silencio
cuando mueren los árboles
que calientan un lado
mientras en el otro
se agranda el invierno.
En el trono del poder
los latigazos tienen
bendición y fecha.
Los niños, lo más pequeño de lo pobre,
aplastados granitos de arena,
mueren llenando
miles de segundos
sin mayores consecuencias.

Tu santa geografía, Dios impostergable,
tu corazón de madres teresas,
tu calendario de justicia crucifcado al infnito,
nunca olvidará sus fechas.

Tú no eres un Dios
de pan y guerras.

“Padre Nuestro”

[i]/i]

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


Hubo un septiembre negro.
Pero hoy, en esta fecha precisa,
inscripta con carbón en el lenguaje de Whitman
quisieron sepultar su poema.
Hoy, september 11, 2001,
con feroz sorpresa,
el sol ha caído en el este
y el otoño y dos gigantes se desangran
heridos por cimitarras mensajeras.

Mas estos fuegos, como los eclipses, no son eternos;
las estrellas vuelan sobre las cenizas
y desde el fondo de un vacío que grita
un cuerpo es otro cuerpo,
y el poema del hijo de Manhattan aún palpita:
la luz renace en el horizonte
de los que saben amar y forecer
continuamente,
“and there will never be …
… any more heaven and hell than there is now”
hoy,
september 11, 2001.

CONT.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)

14. TRILOGÍA DE LAS FECHAS


No vale la pena relatar lo increíble;
decir, por ejemplo, que el águila
al fn lloró desconsoladamente;
que hoy dudé por un instante
de que era día en pleno sol;
que los cristales de la costa se caían
y cortaban las esperanzas nunca ajenas
en una superfcie casi infnita.

Lo ordinario es la guerra
y que se recojan escombros y muertos.

Pero decir que los sueños se mordían
y el mal caminaba a rienda suelta
es increíble, como lo es la flor
que regamos en el desierto
y creció para salvarnos y acusarnos
y unirnos
o desunirnos para siempre.

12 de setiembre de 2001

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


Jinete del reloj insípido
montas siete blancuras descabelladas.
Las semanas con cabezas desformadas
que cabalgan un caballo blanco
con profecías y espadas
en vano se multiplican.
El misterio de quien escribe
torturado por el tiempo
se consuela con las fábulas.
Jinete, tu alma es
una sorpresa enamorada.

Jinete del reloj insípido,
aprende de Juan el poeta
el sabor del amor y la palabra.
No tienen apocalipsis ni amenazas.
Son un reino de instantes
de erguidos corceles desatados
que viven eternos en su brote
de brío gimiendo en llamas.

Jinete del reloj insípido,
niégale poder al tiempo.
Vive el amor que Juan revela
con tatuaje de carne y fuego
sin exigir templo ni montañas
ni mil años de luchas
ni otros tiempos importantes.
A diario cuaja polvos y chispas
semillas que cantan
días y noches ceñidas
sin estaciones tercas
en perfección cerrada.

Jinete del reloj insípido
no rehúses el bautismo
del Amor y la Palabra.
Con él no necesitas otro calendario
y búsquedas o conquistas.
Deja que otros jueguen con números,
decretos, títulos, coronas, claves,
hasta volverse piedras pálidas.

Jinete del reloj insípido ¿a quién persigues?

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)

Le vi el rostro retocado.
Tenía paz y menos arrugas.
Inmune a lo que a su alrededor pasaba.
Solemne en todo caso sin lágrimas
y sin la belleza difícil
que su rostro en vida patentaba.

¿Qué pasó con la cara del viejo
que cada rabia y gozo con líneas vivas registraba?
me pregunté bajo el silencio adusto
que mil preguntas entre flores sofocaba.

¿Valdrá la pena irse con la palidez postiza de una
máscara?

¿Por qué le quitaron a este amigo
con un arreglo que a nadie engaña
la belleza que todos conocimos
con arrugas, sonrisas, sufrimientos
hablándonos, sin retoques, cara a cara?

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


Presencia de plumas feroces,
tacho tu nombre en mi agenda
como para enterrarlo
de puño y letra
pero tus latidos
me siguen gritando
bajo el luto del borrón.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


El amor nació eterno
se queman otros ritos.
Las fechas de clausura
devoran como abismo.

Mas los dedos, por donde
se escapan los deseos,
tocan ilusiones, palpan en rezos,
el vértigo de un mediodía
con lágrimas, un trofeo.

A Dios lo tocan
para saber de qué está hecho,
si es amor, barro o madera
y si su reino tiene alma
o rejas más castigos.

Y al Dios que es amor
le ruegan las manos milenarias
que jamás se muera.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


Ya no es aquel hombre que deletreaba la calle con pasos firmes
y ahuyentaba risueño los ecos de antiguos voceríos.

Ya no es aquel hombre que abría pétalos con arrogancia invencible
y en las tardes coloridas prendía lunas, vientos, pájaros
[que trasnochaban.

Tampoco es aquel hombre de esferas felices, de escaleras audaces,
de un peso sin fatiga, de gritos desatados, como si fuera
[dueño del aire.

Ahora es el hombre que hace el amor con los recuerdos
y con el huésped que lo ama convencido
que ya no es el hombre impaciente con los miedos y las
[piedras.

Ahora es el hombre que cultiva la vida hasta torcer los
[huesos,
que esparce los sueños en malezas que a veces florecen
y que vuelve sin gestos al más allá tierno
donde la muerte es una palabra que no existe
porque los brazos infinitos son de fuego
y las horas perdidas son de agua.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LA MUERTE DEL TIEMPO (2001)


Hijo planetario
de mí heredas
la sangre de tus sílabas,
una explicación que te explica:
vienes desde donde yo mismo
he venido a tientas.

Acaso este tesoro contenga
algunas de las claves
del crucigrama incompleto
que configuras con tus pasos de tierra.

Como humano, hijo del universo,
eres una ola del océano infinito
que besando muchas playas
permanece uno y muchos
al mismo tiempo.

Cada raíz de tus nombres, hijo del suelo,
como todos los nombres,
conjuga tierras lejanas y oficios legendarios,
uno de ellos, por decir, a un recaudador de impuestos
en el Imperio Otomano.
Tu afán de conquista se llama Rasmusen u otro nombre
con quien, generaciones atrás, exploraste el polo sur o el
[norte.

Por otra huella te remontas hasta un prócer.
No lo conoces. Pertenece a la historia o leyenda
de un pueblo transitorio
pero a ti también te pertenece
y le pertenecerá a tus hijos y a su descendencia.
Tu estirpe es de los mares, los vientos
de los pueblos de Moisés, de Eneas y de Zeus.

Hay lenguajes y culturas que te hablan y no entiendes,
a pesar de animar cada una de tus venas:
el italiano, el árabe, el francés, el español, el inglés,
ese idioma en que has nacido,
en uno de los vuelos mágicos de tu sangre;
y este testimonio que tú puedes leer, hijo del tiempo,
tu hijo quizá ya no lo entienda
aunque le quemen los sonidos
en nostalgias o gestos inexplicables.
En esta amalgama de lenguas te procreas.
Son sonidos de lenguajes milenarios
que navegan tu sangre con nostalgia.

Si te fijas en tus manos
verás oficios de supervivencia que hoy son olvido.
Verás las vidas de muchas manos,
que cultivaron tierras antiguas y nuevas,
inventaron aquellas ilusiones que se llaman ciencias,
manos que recorrieron libros de leyes,
metafísica y letras. Esas manos que negociaron
telas, aviones y cereales
son las mismas que recogieron
desde el Drachma hasta los dólares,
las que te cuidaron con el calor de la caricia.
Fíjate en tus manos, hijo,
en sus surcos cosecharás genes increíbles.

Algún día descifrarás en un espejo de carne ajada
los rostros de antiguas raíces y semillas.

Porque en tu vida verás morir y amanecer nombres,
con lágrimas y sonrisas
y te verás en cada uno de ellos, hijo,
misteriosamente reflejado ...

La herencia es el idioma de la sangre
que guarda la memoria.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

EL POETA SE DESNUDA (2002)

Reiterar es un atrevimiento que no quiero mitigar ya que la
inspiración es la bella culpable de estas expresiones, que son
búsqueda y encuentro, aventura y misterio. Por eso agradezco
nuevamente a las fuentes profundas de este regalo de vida
hecha carne: a mis padres, Ernesto y Perla, a mi esposa Lilliam
y a mis hijos Luis Alberto II, Xavier Ignacio y Lilliam
Vanessa.

Y añado a quienes desde otro ángulo, de influencias y compartidas
epifanías: a Jorge Luis Borges, A Pablo Antonio
Cuadra, a Claribel Alegría, a Elena Poniatowska, Juan Liscano,
Ernesto Cardenal, Ana Istarú, Rafael Cadenas y un
infinitoe inagotable etcétera que me ha acompañado en esta
presencia. Al Dr. Odón Betanzos Palacios, Dr. Raúl Miranda
Rico, Dra. Georgette Dorn, Dr. Juan Ruiz de Torres y Ángela
Reyes, incansables promotores de nuestra cultura y la poesía
de todos los tiempos y lugares.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

ELTESTIGO SE DESNUDA (2002)

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

EL TESTIGO SE DESNUDA (2002)

Habla la leyenda
de una mujer morena apetecida,
Noche. Seduce los espíritus con sus joyas profundas y brillantes.
Innumerables son los pretendientes.
Luz negra apasionada, en un cielo donde lo prohibido no
se escribe. Madre de los dioses, Hesioto la llamaba. Diosa
que también es aventura.
Dama voluptuosa de ferviente dominio viste de negro para
ocultar sus llamas. Enamora con mansas brisas y se une
en orgasmos de luna llena. Los planetas inflamados son
testigos. La Noche que nunca fue virgen, visita con frecuentes
hechizos. Es un error creer que solo se comporta
como cómplice pasiva de humos ajenos, de cautelas olorosas,
de palomas insaciables de dóciles acontecimientos,
de diálogos húmedos de la penumbra espesa que tiene
manos, lengua, vapores rojos, carnes que gritan gotas de
incendio en hornos desvelados.
Fueron tres sus esposos, dicen los vikingos en su leyenda.
De la noche el primero, Naglfari,
un príncipe azul o dorado, deseado mancebo.
Satisfizo su ilusa inocencia de amante
en un lapso, fugaz e intenso
como se doma un fuego joven.
Con él tuvo un hijo amplio, incierto,
puro –Espacio su nombre–
cual la vida por delante
después de romper el compromiso.

La unión duró un momento oportuno
(y no más), enfatiza el mito.

Ella, Noche de muchos, la cortó una vez agotado
el salvajismo sin experiencia de los músculos
que penetraron sus fibras oscuras, enardecidas,
hasta el fondo de lo que es superficialmente penetrable.
Su misterio de mujer permanece en ella,
inagotable, atractiva tras la cabellera desatada.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

EL TESTIGO SE DESNUDA (2002)


Libre ya, busca alguien que la consuma y aparte.
La noche conquista.
Bóveda suave de secretos
culta las semillas del bien y el mal en sus caprichos.

El segundo esposo, como en los concursos,
es el que más interesa.
Su nombre es “el Otro” (no tiene otro nombre),
según la leyenda antigua.
Alguien supremamente desconocido
con quien la intimidad puede ser absoluta.
Oído, paño, agua y fuego en el desierto,
cuerpo de fiesta que anima el recinto descuidado.
La noche se le entrega osada, disuelta,
valles y cielos se conjugan
en oscuro juego sin fronteras.
Pájaros, chicharras, silbidos lejanos, cantan, festejan;
vientos nocturnos, respiraciones, pálpitos negros mecen
la seguridad cómoda que el anonimato enardece.
Fácil la entrega. No la acechan ansiosos interrogantes.
Con el Otro sabroso un manjar comparte
de ardores secretos. El silencio no duerme.
A veces apaga cobardemente los brillos.

Y de la Noche (de su vientre hermoso)
y el Otro, nace una hija, que llaman Tierra.

La trágica tierra, hija de la noche y el Otro,
casi huérfana y a menudo confundida.
En la mitología vasta, también Odín, fue padre
de una hija cuyo nombre era tierra.
No discute la leyenda si hubo un divorcio
ni la desnudez indescifrable de sus bodas,
mas sí que por fin la Noche, en su madurez opta
por escoger un tercer cónyuge aceptable,
rubio de raza, brillante, prometedor, vikingo
(en conformidad con los cánones casamenteros de las madres).
Amanecer, Delling, su nombre preciso;
nombre reflejo del alma, poder en letras y sílabas,
pausas y horas destinadas.
“The third time is the charm”, dirían en inglés las lenguas
/ chismosas.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

EL TESTIGO SE DESNUDA (2002)

Y del Amanecer y la Noche, diosa acogedora y llena,
nace Día, como si de la muerte brotase
una blancura concreta y explosiva.
Nace con todos sus dientes.
Desnudo como niño y como liberada doncella
tomando el sol a sus anchas.
A la familia del padre se parece.

Hundidos tras ariscas decisiones, sus esposos muertos,
la Noche fértil perdura en el Espacio, la Tierra y el Día.

Los nacimientos y las muertes de la Noche
no tienen hora, se pierden, se alargan
en la embriagante negrura donde todo crece.
Quienes gozan el amor intenso de sus caricias oscuras
sufren un ardor oculto bajo su cuerpo robusto y suave,
cuerpo de luz y de tinieblas.
(Roque Dalton amó a la vez cuatro mujeres lejanas).

La noche, madre y esposa.

Las tibias sombras que cobijan magias y paradojas inventan
poblaciones invisibles y ciertas,
el paraíso y el infierno.

Negra cabellera enamorada,
la Noche siempre se casa tres veces.
Su piel es como la nuestra.
La leyenda no termina. Queremos hijos.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

EL TESTIGO SE DESNUDA (2002)


Whitman me ha prestado el título
para sacrificar su canto
White la vestimenta acaso.
Las cifras me pertenecen
viscerales, anémicas, puras.
Me encadenan desde la médula
con mi serial inexorable.
Exceptúo el alma
aun sin número ni collar de plata
por asignarse al universo
o no haber sido descifrada.
Todo comienza con un tiempo,
el 11 del 11 del 45
y en mis hombros han crecido
hasta la fecha un total de 16830 días.
Las orejas, dentaduras y ojos al acecho
recorren a menudo
mi fecha de cumpleaños
con intenciones no muy felices.
El que yo naciera les da trabajo
y su trabajo a mí penuria.
Saben que los números
desde el día uno me esclavizan.

Los números empaquetan en hilos los huesos.
Números delgados con poder en cada punto de sus líneas.
Números de gritos y de silencio.
Números sin el ungüento de las cifras.

Estoy casado con la mujer número 7899;
* Canto de mí mismo, poema de Whitman en sus Hojas de hierba
(Leaves of Grass).
8766, 8754 y 3427 son hijos míos.
(Saco unos dígitos para que tengan menos peso).
Existo con la licencia 576.87.9781
y expiro con ella en el año 2000.
Debo renovarla junto con mis señas digitales
ojos marrones, pelo castaño y sexo
más una foto que torture la vista.
Mi inteligencia desgasta un coeficiente
de tres dígitos con sueño.

CONT.

(*) Canto de mí mismo, poema de Whitman en sus Hojas de hierba
(Leaves of Grass

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

EL TESTIGO SE DESNUDA (2002)


Cuando vuelo en un número de American
(441 por ejemplo) y llego a Londres
imprimen un tatuaje
en mi pasaporte 0154
y sin verme lo encarcelan
en la Ordenadora 4351
del Ministerio de los Espías.
Ha dormido en muchas partes,
en muchos números de puerta,
con sol y con neblina,
con azúcar de desierto y flores blancas
perdido entre cielos inmóviles de poemas
y palabras exóticas de humo verde.

Mas si me mudo nada cambia.
El número 0154
conmigo anda y ellos que lo miran
me miran y los cómputos con sus garras
sin tregua me vigilan.

Los números clavan el destino.
Caminan con nosotros colgados de la oreja.
Hormigas furiosas e imperturbables.
Impertinentes moscas,
dolores artríticos, tumores que crecen.

Prefiero la nostalgia del folio 54
libro 532 sección 28D
que describe las coordenadas
de mi primer techo
y las piedras con pétalos
pintados de gris y retoños celestes
un cesto de lunas de miel
y el perfume de cuerpos dulces.


CONT.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

EL TESTIGO SE DESNUDA (2002)


El número más resonante
5735438 calienta mi oído.
Me conecta y desconecta
desde China hasta Usuahia.
Suena en teatros y oficinas
voz , escucha y sonido
a los cuatro vientos que lo quieran.
Por él peregrino, hago el amor
y las vueltas del mundo averiguo
y las que yo doy sin darme cuenta.
También por su medio me averiguan
y otros conmigo peregrinan.
Su hilo invisible me ata
a culebras, fulgores, bostezos
o contratos cenicientos. Verbi gratia,
el MX764429
de 1,237 millones de problemas
y al Documento de Embarque 5324
que aún no ha llegado a su destino
porque el mar anciano es más lento
que las ondas nuevas
y frente a la espera todo llega tarde.

Estoy enrolado con los números 25438965
a una posible guerra
aunque tenga pies planos
y la vista un tanto imperfecta.
Mi cicatriz del muslo izquierdo
el ácido ribonucleico infalible
están también registrados
en el museo de los espejos dobles.

CONT.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

EL TESTIGO SE DESNUDA (2002)


Píldoras ingiero varias
pero memorizo las del lote 527
que me quita ciertos dolores.
Algunos las toman después de hacer el amor
y no siempre causan efecto.
Sus ingredientes no provocan olvido
aunque sí vómitos y pesadillas.

Son las catorce y treinta horas
del diez de setiembre
del año mil novecientos noventa y nueve
de la era cristiana o su equivalente
en milenios adicionales
del calendario chino o azteca.
Me lo recuerda con esclavizantes ruidos
un diminuto reloj japonés
de cara redonda y negra
goteando edades en mi geometría vana.

Estoy convencido, Apollinaire,
que moriré con numerosas medallas
en colina de notas confusas
y alarmas sin respuesta.

En diecisiete minutos
montaré un avión 767.
El unicornio o delfín
de arcoíris camuflado
me trasladará
de París a Filadelfia.
Para la azafata con medidas perfectas
soy simplemente el pasajero del asiento 24
a quien corresponde en este viaje
la fórmula de comida DE-813.
Tomaremos el Vector 185
saeta disparada hacia el oeste
viento de sol naciente, mundo nuevo,
hasta llegar al número más querido,
en el código postal 22102, el 8301,
que ostentan con orgullo en la frente
los ladrillos rojos de mi nido
entre pentagramas de madreselvas
con un fuego que es infinito
y que sin cronómetro palpita.

CONT.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

EL TESTIGO SE DESNUDA (2002)


He acumulado hasta la fecha
421350 millas de una distancia etérea.
Las tengo de a mil en cada arruga
o cabello blanco de la cabeza.
Me merezco algunos premios
que redimiré para seguir volando
en el transcurso de los 9950 días
que estadísticamente me restan.

También poseo para pilotear
avionetas y sueños, una licencia
numerada 567927890,
sin alas, pero con pelo castaño,
5’10 de estatura
y 185 libras de peso.
Mis hijos antes ennumerados
han dejado el nido.
Hera, mi mujer, aún no vuela.

Vivo a la merced de plácidas tarjetas
de oro, platino y engaño
5432.778.3454, un número largo,
con el cual otros me poseen,
mientras a crédito como o me visto
ungido por una apariencia olorosa
de falso rico, pobre falso o pájaro ambulante.

El número de mi código
me abre y me cierra.

Estas son las notas de mi canto.
Los números de mi álgebra herida.
Los números con que Gobiernos,
Bancos, Máquinas y Espías,
me poseen con crueldad cibernética.
Mi superficie está toda escrita.

Gracias Whitman por el título
y White por la vestimenta.
Las cifras felices o insulsas,
con las salvedades del caso,
absolutamente me cuentan.
En el “aquí yace” de mi epitafio quizás el uno o, sin sangre,
un tímido cero, se desvanezca.
Pero los arriba enumerados
números óseos
números navegables, iracundos,
números como dientes
números útiles cual sollozos
de quien se sincera con la muerte
sobrevivirán en los archivos,
documentos a la espera
de que alguien los depure,
o los premie
o los derrita.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

EL TESTIGO SE DESNUDA (2002)

Recuerdo aquella nube rosa
con que nos tapábamos las piernas
mientras olíamos una a una
las cálidas metáforas
y rimábamos con los labios
el azúcar de las lenguas
leyendo en alguna parte
que entre nosotros dos la poesía
se toca como piel celeste.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

EL TESTIGO SE DESNUDA (2002)


Somos historia
en el reino ilustre de un capítulo perdido.

“Le he pedido a mi cuerpo
que te olvide”
escribiste con sentencia de fuego.
“Le prohibo a mi cuerpo
que te viva”
me condené con igual ardor
en las pupilas.

Así incineramos un paréntesis
de piel ya sin lluvias.

Ahora nuestros nombres fallecidos
se añaden golpe a golpe
en el mármol extraño
de tu inmortalidad que gime
en las páginas de muchos libros,
Helena.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

EL TESTIGO SE DESNUDA (2002)


La meta es desatar los nudos.
Desatarse aunque sea a trozos.
Romper del minutero
los eslabones de barco,
las amarras de tierra y de cirios.

Deshacerse de la palabra
como renunciando al derecho
de elegir un ataúd o acaso,
a medida, una mortaja.

La voz como la luz como el agua
no se dejan apresar.
El poema, viento sin límites,
inunda con su llama
y otros resucitan en el furor
preñado de las olas.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

EL TESTIGO SE DESNUDA (2002)

¡Pascuas! Cuando te toquen estas palabras
no pienses, reacciona con tus vísceras,
un corazón mordido, tu sexo,
y grita desde el fondo como cómplice;
cómelas y castígalas dulcemente;
acepta que son palabras diminutas y prohibidas,
luz de memorias y manos con danzas tiernas,
que desembocan en el dialecto de tu forma.
Entonces compartirás el secreto de los ojos,
la suma de claves de ardores y cenizas
y viviré encendido en ti de alguna manera;
te rozará el adjetivo noble, el sustantivo nervioso
de un río, de un viento, de una flor, de un grito
con un verbo que te envuelva como raíz arrebatada
con metáforas de fuego para tu boca
y tú serás fuego; la palabra elemental que me reviva.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

EL TESTIGO SE DESNUDA (2002)


El poeta debe contar mucho, palmo a palmo,
sobre su poema, como Dios contó su génesis.
Revivir la lenta y amorosa gestación de la aventura,
circunstancias y contexto, algún viaje, un embrujo de
[luna,
en la que gotas de lluvia fertilizaron con húmedo susurro
la initimidad de los besos. Recordar, por decirlo, una
[pausa traviesa,
el sabor especial de un licor en boca impaciente
vaso rosado con alas de mariposa atrapada y temblando,
el color de la mirada o alguna línea que inició el evento.
Como los dedos al rojo vivo, cuerpos sellados,
en fin, las pieles, las manos, se disolvieron en la nube
de una superficie blanca, para llenarla de manchas
[musicales,
y en arpegios, sacarle con su pasión de agua, la inocencia.
Luego, una y otra vez, a lo largo de los meses,
tocar su nombre, su sexo; palpar tímidamente su sombra
[movediza,
cultivar buenos hábitos, queriéndolo a ciegas, en soledad y
[en silencio,
y, al nacer, recibir con una sonrisa azul su llanto;
aunque no tan bello decir que a uno u a otro se parece
proclamando con lujo de detalles sus frágiles encantos.
Porque fuera del corazón de madre y sus venas torrenciales
en brazos ya de la difícil tierra, nació, un arcoíris sollozando,
criatura firme y vulnerable. Y he aquí a su orgulloso padre
que brota de nuevo y transcendido cuenta, cuenta
cómo el sol se metió de lleno en la tierra húmeda
y en qué grito de sangre concibió el poema.