LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945-

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

EL TESTIGO SE DESNUDA (2002)


¿Quién, como yo, se preocupa por las tumbas de los
[dioses
y los devotos que con sus muertes los enterraron?
Por ejemplo, la de Júpiter y su dominio legendario
o la de ese dios Huitzilopochtli (colibrí siniestro) de la
[selva
que antaño la sangre de cincuenta mil jóvenes demandara
en su templo ahora cubierto por árboles perseguidos.
O la del Dios poderoso de los Celtas, o las de Baal,
[Amon-Re, Osiris,
Vesta, Diana, Amurru, Cosidius, Odin y Amón dios de
[Tebas
entre centenares de dioses antes temidos, ahora evaporados.
No siguieron adelante; tragó su gloria la caverna del olvido,
esa garganta invisible que borra el humo y los vientos.

¿Dónde están sus guerreros y sus mensajes infalibles?
Se hundieron con sus nombres débiles en el tiempo.
Abandonados, no importan sus reliquias ni sus alianzas
que se deshilacharon enmohecidas en el aire viejo.

Ni siquiera han vivido para morir en algún sitio
y resucitar como el hombre del universo lo exige.

La creación quiere resucitar en perenne primavera.

No se necesita prender velas al vacío
ni mantener encendida una alabanza que halague la
[nostalgia.

Las lamentaciones tampoco tienen cabida
cuando el jardín del Amor sigue floreciendo milagros
con una caudalosa pasión que no cesa.
Y son extraordinarias las promesas
que se encarnan en la divinidad de las vidas.

De aquel dios Tlaloc, marca su tumba la sequía.
Nunca fue el río viviente de la esperanza que corre aún en
[las praderas.
Mientras Neptuno se almacena en el hierro mudo y
[mezquino de su estatua,
el mar sigue aleteando casi al infinito las sonrisas de su
[misterio.

Y la marcha funeraria de los dioses, según Menken,
[continúa,
como es el caso de Quemós de los moabitas,
del cruento Moloc del Levítico, Dagan, Nami, Saturno
y de tantos otros dioses infinitamente olvidados.
Altas civilizaciones veneraron su digna omnipotencia
con atributos de inmortalidad incuestionable.
Y ahora están muertos. ¿Muertos? No. Se esfumaron en
una recóndita noche
donde la indiferencia, los cuentos y las estatuas se disuelven.
Cenizas sin estela de materias que no ven, escuchan o
[entienden,
aullando en el vacío de la nada.

Mas no hay pánico en esta búsqueda de esplendores perdidos.
Es fácil adivinar las raíces ficticias de sus reinos
y las minúsculas iniciales que recuerdan sus fracasos.

Estos dioses, vale la pena recordarlo,
ni siquiera han vivido para morir en algún sitio.

Por el contrario, yo oigo una Voz que emana triunfante de
[este caos
y surge como belleza que fertiliza los impulsos
del corazón universal, victoria rebosante
que al mismo tiempo nos posee y anhelamos;
y nos enardece para levantarnos de la noche
y mirar hacia arriba desde el polvo de los valles
o en el cenit de la montaña, al ímpetu de un destino
[prodigioso
y grito con el júbilo del pájaro y de la flor: mi Dios vive.

Mi Dios vive y se define como “Yo soy”
con el verdor y el fuego de un amor inagotable.
Lo adoramos en el espacio puro y lleno de Su obra,
la creación e historia de Su mano satisfecha,
la Palabra que se vuelve luz y aves, día, fruta,
mujer en la tierra y en el agua, trigo y compañía,
criaturas como yo, que celebran Su voz en el silencio,
Su espíritu en la intimidad que transfigura los cuerpos,
Su vida que superó a Caifás, a Roma, a los hombres y a la
[muerte.

Abierta la piedra que la tapaba, mira, Su tumba está
[vacía.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

EL TESTIGO SE DESNUDA (2002)

No soy testigo de la historia conocida
pero sí de esta rusa que me descifró su ciudad de muchos
[nombres.
Anya (un himno en movimiento).
Nieta de un muerto, entre los ochocientos mil que el
[hambre sepultara.
Ciudad, “creación de Pedro” (de Pushkin son las
[imágenes)
estrangulada por novecientos días y noches de cerco
[empedernido.

Invencible su alma.
Miles de sus hijos murieron en el frente.
Más vale morir por la espada que por la lenta angustia
[del hambre
(y las cuchillas furiosas del frío)
escribió hace milenios un experimentado profeta.
Pero el tiempo, que no perdona a verdugos,
cultiva el aliento de los mártires
más allá del decoro de los juicios
y del tardío aceite del arrepentimiento.

El abuelo de Anya murió de hambre
en el segundo año del sitio.
1942.
Yace con muchos en el abrazo anónimo de una fosa.
Su reposo digno como melodía de intemperie
Hoy, Anya, su nieta le lleva comida.
Un trozo de pan fresco deposita junto a su boca muerta.
Incansables lágrimas de orgullo lo untan;
y no en vano allí lo deja.

Revive con este gesto fecundo que sabe a pacto
la indomable permanencia
de la ciudad y sus jinetes de fuerzas silenciosas.

El abuelo cedió a la hija su miga cotidiana
para que sobreviviera. Y con ella, Anya.
Prócer del desafío al polvo de los días
entregó sus labios apagados a los labios del recuerdo.
Héroe y llama perenne
de un hondo pueblo que desde sus raíces tercas triunfa
porque entre las garras
continúa bailando, rezando, conjurando
las flores de la música y el lenguaje.
Su alma sana y salva escapa las sogas.

No soy testigo de la historia
pero sí de esta dádiva
que hoy en mí el recuerdo resucita.
Nada tiene que ver con Marx, Lenin, Hegel
u otros textos pasajeros.

Anya me la contó con perlas tibias
brotando de sus ojos grandes
en el dorado huevo de su cara,
mientras admirábamos la armonía
de catedrales, palacios y puentes
que se calcan renovados en el Neva.

Noches de Gulag también marcan su familia
mas esa es otra historia.

San Petersburgo cambiará sus nombres, sus jefes,
pero mientras respire la memoria (de la posteridad
[colega),
y alguien siga alimentando a sus muertos,
vivirá su alma,
vivirá su gloria.

Lo proclamaron con trompetas heridas
Shostakovich y Anna Akhmatova.

La sangre se repite.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

EL TESTIGO SE DESNUDA (2002)


Eran las dos de la mañana
Y de la penumbra brotaban los colores
de Picasso, época azul, Matisse y Kandinsky,
Gaugin, Rafael, Monet y Leonardo,
en orden húmedo detrás de ojos sin luces
camino a la guerra.
Paredes vacías, cuadros de palabra.

El capitán en persona los guiaba
por el Hermitage, humillado museo de coronas.
Agónico tour nocturno como un sueño
por el palacio despojado, simplemente de memoria.

Y en los pechos ciegos de la tropa
bajo débiles cascos
un alma de sangre reluciente acrecentaba.

Camino a la guerra, en el fragor del fuego,
los guerreros tocarían a Rodin y su eterna primavera,
los labios musicales de la maja de Michelangelo,
los besos furtivos de Fragonard, las insinuaciones de
[Cupido
de aquellas salas verdes, rojas, pasillos de oro y esmeralda.

Luchar por la patria es luchar por su herencia.
El Capitán les daba el tour a las dos de la mañana.

Fueron de la noche a la muerte.
Iluminados para sobrevivir las balas,
los cuerpos breves, el furor de los instantes.
Ejercieron los ritos de soldados en un diálogo ferviente
con los cuadros, el arte, esa casa celestial de tela y
[piedras,
su alma de hermosa humanidad inquebrantable.


Eran las dos de la mañana.

Lucharon luego con vigor luminoso hasta la muerte.
El arte que escucharon en su cielo los inspira.
Su silencio hoy no es negro.

Entre los palacios y opulencias desgraciadas,
a lo largo del asombroso Neva
retumba esa victoria oscura
aún sin monumento.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

EL TESTIGO SE DESNUDA (2002)


En un canto de agua y de fuego
te encierro, me encierras.

Riega la necesidad el deseo.
Una misma humedad invade
tu sed, mi lluvia, nuestros fondos llenos.
Encendido un corazón único
agita en ambos
las caricias, las miradas, los besos.
Acomodas mi cuerpo en tu molde sediento
con miel musical como respuesta.
Círculo de gozo desnudo
que junta el universo feliz con un instante eterno.

De las colinas firmes y mansas
de los viñedos rebosantes
en los valles y desiertos
recogemos uvas para el vino
que bebemos en la copa unísona
de dos cuerpos insaciables.

Cuando no estás
te pienso.
Cuando estoy
fumas mi piel que vuela
en el aliento de tu boca enamorada.

Ayer, rojos, una noche entre tus pechos,
hicimos el amor por vez primera,
casi sin saber, que desde la deleitosa ceremonia de los
[besos
arrancaba un ritmo de gotas, el ímpetu de un río
cubriendo el cauce del sendero
hasta desembocar en tu inmensidad,
selva y lago, mar, océano.

Todavía me llamas “amor”
y cada vez que lo escucho,
otra ola me revuelca
en tu río de fuego y primavera.
Entonces como pájaros de lluvia
celebramos con plumas de luz
el agua que nos completa,
la piedra hirviente que disuelve soledades,
el manantial que ablanda piedras
y eriza lirios, pieles tibias, trinos,
nubes blancas y sedientas.

No puedo hacer un poema al amor sin tomar tus manos,
pegarme a tu boca, abrazar tu alma en unión plena,
meterme en el punto único de lo nuestro,
anudado por un nudo verdadero
como el sol, el aire y el agua a la existencia,
un viento de llamas,
un corazón que en el otro palpita.

Desde allí nacen los gritos, las notas, los versos,
las lágrimas fértiles y dulces, la desnuda esfera,
Amor, la divinidad que en los rostros se revela.

La vida misma nace,
un milagro de ese amor que nos supera.
Me daría pena desnudarte
sin sentir en cada una de mis fibras
la intimidad volcánica de tus límites.

Amor, te encierro.
Me encierras.
Libremente.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)



Me complace dedicar este libro a los que buscan la paz y a
un poeta que admiro, sin haber tenido el gusto de conocer.
Compatriota de una de mis tierras, Godofredo Iommi, con
su Fiesta, la poesía que fue su vida socrática, diálogo continuo,
en busca de la verdad simple, encarnó el mito que me
apasiona. Poeta sin poemas, no publicó poesía, la hizo para
leérsela al Océano Pacífico, el mar interior, el mar erótico,
para recitarla durante sus travesías anuales por “Amereida”
(América-Eneida: continente ideal por descubrir),
para actuarla vestido de blanco sumergiéndose en el mar
a presentarle una ofrenda o dando flores a los transeúntes
en la Plaza de Armas de Santiago, siempre para vivirla
convencido de que “portador de Fiesta, el poeta es portador
de probabilidades, porque con su presencia desencadena relaciones
imprevistas y provoca la participación activa en los
Juegos a fin de dar cumplimiento a lo que nos fue dicho: “la
poesía debe ser hecha por todos. Y no por uno”. Su misma
casa era un tipo de plaza abierta. Arquitecto de palabras,
con el apuro de la rapidez del verso y la preocupación de
Mallarmé “el miedo a olvidar”, Godo entrevistaba a célebres
difuntos, como por ejemplo a Cervantes, y recitaba cada día
una letanía con los nombres de sus poetas amigos. Ahora fallecido,
de algún modo lo veo caminar en estas ocurrencias y
ojalá me incluya, donde esté, en su recital matutino con los
nombres de su Santa Hermandad de la Orquídea, “porque
la Orquídea no tiene vida propia; la Orquídea sube a la
vida del árbol y nosotros a la vida de lo divino”. Paz.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

.

Si tus pies pisaran humo
triunfando tristemente sobre la melancolía,
si tus manos, por ejemplo, construyesen
palacios dorados que se esfumen,
si tu pan tuviese tan solo
la alquimia de un deseo,
si tu madre fuese una sombra sin brazos,
si tu amante acaso un muerto,
si todos los días en tu contorno
brillaran agriamente las cenizas,
si el futuro de tus ojos al amanecer
lo pintara amenazante la penumbra,
no sé si tu existieras
o si alguien pudiese existir en la agonía.

Mirándote, mirándome,
me convenzo que con el humo no se juega.

Si la luz en cambio nos besara
y absorbiera absolutamente
como se absorben los amantes
viviríamos con cantos las auroras.

¿Hizo Dios la luz
o hizo las tinieblas?

Sabés amigo? La verdad que me gusta mucho este autor...transmite sentimiento y muestra gran cultura general. que desliza en pinceladas.
Graciassss y besossss

Gracias, Cecilia. Estoy de acuerdo con tus palabras.

Besos.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

Grato sentir o presentir, rey doliente
que tus dulzuras son adioses.
Jorge Luis Borges
Nada nace hoy de sus ventanas.
Ecos vacíos.
Mis fotos sacan huellas sin agua,
en el canto de los esmaltes
y de unas flores mansas.
El paraíso ha muerto,
aunque el agua aún humedezca
sensualmente los mármoles.

Granada, 3 de julio de 2003

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

Si fuese ella otra mujer
haría el amor más a menudo;
amaría en la noche
y también por la mañana.
Jugaría con el tiempo
como un recién nacido,
crearía una historia divina
desde los pliegues blancos.
Cada veinticuatro horas
le regalaría lunas nuevas
un ramo de soles sin manchas
una melodía sin penas.

Si fuese ella otra mujer,
una llama para destejer con caricias
y no una que me engañe con suspiros,
el calor fingido de promesas,
los atavíos sin lavar de la rutina.

Si fuese ella otra mujer …

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)


Quemar, burn, quemar
apasionado Elliot recitaba
peleando con los templos ahuecados
las lilas que cantan desde el polvo
la guerra inofensiva de los huesos.
Con el torbellino de las llamas del presente
Encendía los restos del momento
Ese instante que misteriosamente
deja de existir siendo … siendo.
Quemar, gritaba, la breve victoria del águila
pero aún gritando “nada”, “nothing”, nada
conseguía vaciar la luz del símbolo.

Quemar sí, quemar dónde,
quemar qué, quemar cómo.
La soledad,
como el furor maldito de los fuegos,
no habita en el centro de nadie.

Y de repente el humo
termina diciéndolo todo.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A. JUGANDO CON HUMO



1.

En el mismo cajón de basura
se hallan la utopía, el caos, la esperanza, el deterioro,
esta tinta seca que ya no escribe,
la página que escupimos y trituramos
después de humillarla en su vacío,
nada, ninguna de ellas,
juntas o por separado
sirven para algo,
ni siquiera para hacer fuego;
(la página mojada produce solo humo;
la tinta es un tóxico
la esperanza también se congela).

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A. JUGANDO CON HUMO



2.

“Pero solo es un invierno”,
repite la Voz que hace girar las estaciones.
Las hojas son alas que caen por un instante;
para vibrar de nuevo en colores
detrás de la pálida ruptura;
la vida será el triunfo de la semilla sepultada
cantarán paz las flores cuando canten,
amor las raíces cuando crezcan, justicia las frutas
en los surcos espumosos de promesas;
ellas (las lluvias bautismales) nunca perecen
como la belleza rubia que se arruga y se marchita,
su ausencia “es solo un invierno”
un rato sin luz en la cáscara de nieve …
y si creemos, nos intima, en los cuarenta mil retornos
[de los lirios,
del verde, ese Dios extendido por encima de los tiempos …
entonces, que es siempre,
nos tocará otra vez el infinito.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A. JUGANDO CON HUMO


Aquí la mujer rubia de Argelia,
con la pareja palestina
y los turistas judíos de América,
obedecen dichosos en masa
a la misma sangre,
el purísimo lenguaje de la música.

Este baile ha inventado otra geografía.
Danza el mundo en el espacio de las luces.
Ni un aullido de miedo o amenaza,
ni una sombra ni un rito que no enternezca.
El griego y el turco, Europa y Asia,
americanos del sur y el norte,
comparten sin patria las estrellas.

En este bazaar, se acepta la alegría
como única moneda.

Aquí seducen los giros de odaliscas,
los cuerpos se dan y se aman,
se tocan dulcemente, se miran sin historia
encienden todos el sol de la promesa,
una agradecida madrugada.

Parece mentira pero es verdad.
Aquí, como en muchos lechos de amor y luna,
el planeta se renueva de noche.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A. JUGANDO CON HUMO


Este y el otro sonido le rozan el alma.
Implora a la melodía con sus ojos
mientras trazan los dedos el dibujo.

Los violines tienden una cama de seda.
Encanta el aire de su rostro ido
el oboe meloso de otro planeta
la viola que vagabundea los recuerdos.
Conjura la flauta, el contrabajo, los vientos,
el rayo, una tormenta armoniosa
que lastima mágicamente su cara.

Sus brazos navegan las olas de un lago
con cisnes de un triste misterio.
Hay árboles lejos en la partitura
que revive en el huracán musical de su cabeza,
bosques susurran la lucha verde
de furiosos amantes,
el tímpano destila gotas de plata,
más tarde recoge sonriente el paisaje dormido,
y finalmente la calma.

¡Bravo! Lo aplaude el pueblo
con mis manos sin guantes.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A. JUGANDO CON HUMO


Una y otra vez absorbo
su cuerpo perfecto
eternamente vestido a la moda
su cutis de cal, su rostro
con sonrisas perennes;
(no tener alma ayuda)
posa
como guardador estoico
de un enigma
que no le pertenece.

Tengo dudas si su sexo
está excitado
o si colecciona basura
en el ombligo.
Pero acepto
su impostura inocente.
Me seduce su mensaje
de dócil estatua
hasta sentirme estúpido
admirándolo.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A. JUGANDO CON HUMO


Las ironías de la historia
se erigen en un monumento.
Las ironías del tiempo,
después de la historia,
yacen toscas en un pozo sosegado.
No hay llamaradas, ni trompetas
pero sí un silencio compartido
a los lados izquierdo y derecho
de las irrespirables apoteosis,
en los vapores del reloj mudo.

Él, que es un prócer de la lumbre esquiva,
sigue un rumbo enajenado
pidiendo limosna a los escombros
y se escabuye entre los dedos
la urdimbre que recoge.
En la trama del viaje
¿Será posible que nadie camine
más allá de los recuerdos?

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A. JUGANDO CON HUMO


Esta luz de hielo.
El moho que invade los muslos abiertos.
Las voces que desaparecen
en la emboscada de los días.
El rito de prender velas a la lluvia,
al ruido o a cualquier otra promesa.
La herrumbre de las sombras invocadas.
Pecados imperdonables.
La estela muda del fuego.
Uñas con sangre fresca.
Las derrotas.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A. JUGANDO CON HUMO

Decir “amor” es una cosa; amar es otra, y diferente.
Llamarle “amor” al momento en que se ama
para hacerlo eterno en un vocablo
con vida indestructible,
es posible,
aunque su luz se gaste a veces y brille otras,
aunque su tono se canse a veces y otras grite,
aunque su sangre se seque a veces y arda otras.

Decir “tristeza” y llorar son dos cosas diferentes.
Llamarle “tristeza” al momento en que se llora
no es justo,
porque el agua no es siempre triste,
porque hay lágrimas frías y calientes,
porque hay tristezas que no tienen lágrimas.

Porque premio, castigo,
se consumen en el mismo sorbo de un orgasmo oscuro
decir “paraíso” y soñar son dos cosas diferentes.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A. JUGANDO CON HUMO


Y un duende

Basta con robarle
un instante al colibrí
para inmortalizar el aire.

La fascinación mojada del viento
acaricia la otredad como si fuera
el espejo blando de los sables.

Penetra la luz el bosque
con la lascivia de un río dichoso.
La noche encierra una gran distancia

y un duende.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A. JUGANDO CON HUMO


Sobre la arena cálida …
al pie de una palmera que volaba el azul del infinito …
con el mar tendiendo rugidos bajo su cuerpo
… se veían el espejo y ella.

Mira el espejo su nariz, sus labios,
un lunar flotando sobre sus senos,
el cabello rubio encaprichado en jugar con las brisas.
Mira los ojos que se abren y se cierran
(¿cómo miran los ojos que se cierran?)
las cejas y uñas que crecen más allá de lo debido
y algún granito de oro o de tierra
en la piel enrojecida que se baña en el espejo.
Atrás el mar incansable con su música blanca;
el sol arriba besando las bellezas,
niños felices y porcelanas de bronce que caminan,
los pelícanos vuelan su aplomo sobre los rizos …
Y ella …
Cabe repetir con los espejos infinitos del mar:
solo ella.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A. JUGANDO CON HUMO


Puedo palpar en tu silencio, a ciegas,
bajo el mondo calor de la luna
tus rasgos tibios que se hinchan
para cubrirme con su fuego.
Puedo explorar tu valle sediento
con la nube de mi piel, mi brisa.
Puedo tallar entonces tu madera dilatada,
y volverme tronco en tu tronco,
vástago, injerto que echa
hojas verdes y frutas.

Puedo marchar después beso tras beso
al cráter de tu volcán activo
treparlo, precipitarme en su hondura,
creando dioses,
dulces consecuencias.

Maremoto al fin, ola salvaje,
puedo perder feliz en ti el equilibrio
para recuparme luego abrazado
a la desnudez celeste de tu cuerpo.
Hasta que amanezca,
si acaso amanezco.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A. JUGANDO CON HUMO


Que no nos moleste Huidobro
ni algún camarero de Roma.
Quiero gozar sin límites
el placer de sentirte toda
y de estar dentro de ti
palabra tras palabra
con la obsesión cómplice
de cada uno de los sentidos.
El aire lleno.
No importa la partitura
ni la herida de las formas.
Mujer del agua y el aire
beso el verdor de tu fragancia.
Eres lo rojo de la música
arrullas con tus pétalos mis ojos.
Y al mediodía ,
soy raíz de un sol;
y tú eres el torrente
de todas las mariposas.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A. JUGANDO CON HUMO


Helena,
Hoy esgrimes palabras cambiados los inicios de los
versos a minúscula
con la fuerza decisiva,
el acero sin alma,
de un cuchillo.

Aunque no logran cortar la sangre
ni el agua,
ni el olor del tiempo
que cultivamos juntos,
fuerzan un precipicio,
con su filo iracundo.

Y, sin quererlo, yo quedo;
tú partes. O, mejor dicho, partimos los dos
en un corte que derrama abismo
y muerte sin entierro.

Finales, como este,
solo se sangran
con el tajo de una puñalada.
No es posible suavizarlo.

No te volveré a morir.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A. JUGANDO CON HUMO


Seca, blanca,
esta noche de invierno
cubre más profunda y fría
que las otras noches que crecen
en los mapas.

La ciudad, a lo lejos,
con sus luces se asemeja
a un tren estancado.

Las cosas, en secreto,
también descansan.

No me asusta esta noche
ni su silencio oscuro.
Sé que los adioses gozan
debajo de las sábanas;
que la frialdad se ha quedado afuera;
que la carne de las sombras
al son del fuego danza.

Y hoy, en esta noche de enero
Yo, esa criatura innumerable
que es pájaro y que es lágrima,
me he dejado engañar por la luna
de sonrisas blancas
hasta sentir su calor en el cuerpo,
una alegría invisible grande
a la vez pasión y calma:

Sé que a mí también
me abrirán una puerta cálida,
después el beso,
más tarde el día.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A. JUGANDO CON HUMO



Oíd el silencio azul de sus gritos.

Oíd en Atenas a quien caminaba sus diálogos:
hay una decisión soberana en la muerte.

Oíd y no mencionéis el disparo, la cicuta, las píldoras,
la navaja negra, la meta de un martirio,
o los nombres de Alfonsina, Alejandra,
María Mercedes, Lugones u otras aves sueltas,
porque es un vano ejercicio de cultura.

Oíd su sueño en el mar infinito.
Oíd los alaridos de la patria rota.
Oíd a las nubes de elefantes blancos.
Y no le preguntéis superfluamente
a la memoria del asterisco.

En el poema, lánguido clamor de humo,
yacen sus vidas. Muertos breves:
Oíd el silencio azul. Las mariposas luego vuelan
llegando por fin la hora de mirar al viento.

Oíd a la oscuridad y a la distancia
y velad con reverencia
las ilusiones mágicas de las noches.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A. JUGANDO CON HUMO


Delicias tuas Catullo, ese yo no tan desgraciado,
exhala residencias preñadas.
Muerde también con gusto críticas al dente
de vastos doctores cocineros de Lenguas.

Ellos asociaron “Guardián”, su gato blanco,
más mimoso que una niña,
con el más detestable cancerbero nazi
por lamentarse sin luz sobre los pinos.

Luego con una chirriante tiza
desdoblaron las arrugas de sus versos
para diseccionar el epíteto “inagotable”
en siete escombros geométricos.
Para colmo de males le pusieron cabellos
al agua que tocara en el mar de los fenicios.

Más tarde cosecharon sus ojos, sin previo aviso,
para comer plegarias artificiales
con ciertos invitados de cátedra.

Finalmente, al revés de lo previsto,
porque el amor es amor siempre sin rescate
arrojaron a la basura todos los “te quiero”
que aquel yo esbozara una y mil veces
al rojo vivo con sus huesos.

A mi entender, doctores, (y Borges lo decía),
Ustedes luchan por una sílaba dorada
y nosotros bebemos el aire con violines.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A. JUGANDO CON HUMO


Si no existiese, quisiera llegar a ser el otro poeta,
el que gima con el corazón dulce
cuando sus labios devengan hielo amargo.
El poeta feliz en cuyo cadáver
cante al menos la rosa última,
y, mas allá de los huesos,
perfume las lágrimas un ruiseñor
suavizando placenteramente los gritos.

El poeta que no lo sufra todo
ni oculte nada detrás de sus palabras,
detrás de la osadía fragante de sus deseos;
que comparta dichoso el ritmo de la sangre amada,
la humedad que impregna las raíces,
el corazón profundo de las frutas
vistiendo un festival de polen en pentagramas
para las abejas rebeldes.
y las sabias mariposas.

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A. JUGANDO CON HUMO

VBoca arriba,
se saborean sus oportunas lloviznas,
versos perdidos en el tiempo ocioso,
ecos sin cara enrojecida,
epígrafes que se cuelgan en la paciencia de los
vientos.
No nació a una historia fácil,
ni al lado de ningún río conocido.
No se encuadernaron sus zapatos
en dos límites de un mapa.
Su lucero le pertenece por igual a todos y a nadie.
Y festejamos las espigas de su siembra misteriosa,
Su entusiasmo plural que persevera
sin ojos, pero también sin culpa.

Fort Myers, 6 de marzo de 2003

LUIS ALBERTO AMBROGGIO

LABERINTOS DE HUMO (2005)

A. JUGANDO CON HUMO


Edad de Oro.
Dicen que de los miles de poetas
apenas tres sobrevieron
en la memoria de los siglos;
y acaso sobreviva solo uno
de los muchos poetas de nuestro calendario.
Irrescatable el silencio de las siembras
los felices versos.
Deshechados los caprichos de belleza.
Ni siquiera el reciclaje salvará alguna rima.

Quizá se conserve en anónimo un epígrafe
y el polvo que cubra los tormentos.
El río, sí, perdurará en su corriente indescifrable
Y el cóndor se eternizará en su vuelo.
El amor también repetirá sus aventuras.
La muerte seguirá el curso de los cielos.
De los poetas, solo uno sabrá decirlo
Para las ilusiones de los tiempos que devengan.

¡Cuántas palabras de sobra,
Páginas, minutos, árboles cortados al vicio!

Extinción irreversible.
Entre la multitud, tan solo un grito
(pedestal único, canonizado).
¡Asombrosa siempre la economía del olvido!

Un grano mínimo de arena
en el eterno murmullo del océano.

Un solo grito.