LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945-

E. EL POEMA DE LOS CUERPOS

7. ALFABETO DE DIOS

F. COROLARIOS DE SANGRE

Las Almas Gemelas permanecen siempre unidas
mas allá de la ilusión y del olvido.
Anónimo

... estallando allá arriba
¡Bajo mi sangre, en una tempestad!
Nicolás Guillén

F. COROLARIOS DE SANGRE

1. ARCO IRIS

El amor alivia como la luz del sol
tras la lluvia.
William Shakespeare

F. COROLARIOS DE SANGRE

2. NOSTALGIA

F. COROLARIOS DE SANGRE

3. LUNA

F. COROLARIOS DE SANGRE

4. ABEJA DEL SILENCIO

F. COROLARIOS DE SANGRE

5. AÚN

F. COROLARIOS DE SANGRE

6. RECUERDO

F. COROLARIOS DE SANGRE

7. SIEMPRE

De toda tristeza mía
has sido tú la mejor;
por eso siempre mi vida
será un silencio de amor.
Norah Lange

G. SÍNTESIS

Vivimos la infinitud, la eternidad,
la divinidad, siendo imposible tanta perfección.
Luis Alberto Ambroggio

De la oscuridad vendrá la mañana
para que mueran juntos
mi corazón y el alba.
Norah Lange

Nadie vale sino en la medida
en que fue amado.
Tenneseee Williams

G. SÍNTESIS

1. ARS AMANDI.

es mía el Alba de oro
Rubén Darío

G. SÍNTESIS

2. EPÍLOGO

Con mis disculpas al Alba, estas son tareas de la rutina en
horas de trabajo. Porque pareciera desubicado cerrar estos
versos con la mención de elementos para una discordia, en el
frágil diálogo de la poesía. Pero es la misteriosa y atractiva
“risa de la inteligencia” (en palabras de Jorge Luis Borges)
la que nos provoca a desahogarnos y abordar la presencia
en la misma de, al parecer, elementos encontrados como
sentimiento y pensamiento, verdad y belleza. Usurpo esta
meditación de otro contexto porque, a veces, quisiera tachar
el yo lírico de mis poemas, como si dejara de admirar a Paul
Verlaine y sumergirme en la ontología racional, esa cierta
neutralidad de la mente.

Desde que tildaron a algunos suspiros de este conjunto tra-
vieso de palabras, desde que lo llamaron con un tono acusa-
dor, desde que lo condenaron sutilmente al destierro de su
género por ser conceptual, busco cómplices para justificar el
bello crimen. Entendido, Hierro y Mallarmé, el poema está
hecho de palabras, no de ideas, con palabras que muerden,
que tocan, que cantan, que copulan, que son presencia y,
al mismo tiempo, son ideas, arquetipos, átomos de ideas,
símbolos, un punto en el tejido del párrafo, en el párrafo
visceral del concepto, evocan el concepto y si solo tocan,
huelen, señalan asépticamente, nunca despertarán el co-
razón de las cosas, su profunda belleza. Porque el ser, el
entendimiento de lo que es, de lo que nos duele en el fondo,
cuando estamos y no somos, cuando somos en un alrededor
que nos define, cuando definimos nuestro alrededor, cuando
el otro, el lector, el escritor que es lector, ese yo complicado
que existe en, con, para, y que es un río, un dios, una ame-
ba, que se siente nada y lucha por sentirse todo, o, en todo
caso, por llegar a ser algo con las flores y la magia, ese ser
contiene la belleza original y hace bella a la búsqueda y sus
expresiones de madera, papel, piedras, Iglesias y cantos.
El encuentro, la ilusión del encuentro en la memoria, la
experiencia y el deseo, la comunión con este fuego que está
abajo, adentro, nos provoca gusto, alegría, náusea, locura y
éxtasis.

No sostengo que solo cuando la náusea llega a su apogeo
nace la poesía. Porque la hemos recortado en el agua de la
piel, en el ritmo de los óvulos y los espermas, en la mirada
que se ensancha hasta el absurdo, el imposible, lo infinito,
en la solemnidad de la muerte y sus gusanos. El fondo del
poema, el que queda en el paladar luego de la metáfora, el
epíteto oportuno, la métrica acabada, el acento bien coloca-
do, lo que queda, su alma, lo que inadecuadamente llama-
mos mensaje, lo que no es mensaje sino vida plena, eso que
no puede captar del todo la lógica, la metafísica, el concepto
vital y expansivo, ese fondo es el poema que contiene todo lo
enumerado y más porque su expresión es el grito que emerge
de la penetración o recibimiento, de haber hecho el amor con
el misterio, la unicidad, el inner sanctorum que se transfor-
ma, se transfigura, se multiplica. De allí que ese gene, ese
embrio, ese amor con cuerpo y mente propia, nos involucre
y enloquezca a cada uno de nosotros de diferente forma, con
vibraciones, colores, temperatura, ojos, movimientos en las
células del cerebro y otras partes del cuerpo, peculiares y
distintas.

Claro, mi apreciado Machado (Antonio), puedo así compren-
der que Ud. se haya referido a los poetas como “metafísicos
fracasados”. La lista de nuestros grandes cómplices inclui-
ría, entre otros, a Unamuno que crucificó el sensualismo,
a Emerson que ensayó la esencia del poeta y del poema, a
Wittgenstein que escribió en su Tractus que solo debería
poetizarse la filosofía, a un Vallejo que teje sus poemas como
un pensamiento abierto sufrido en cada hueso y busca en
su poesía la compañía de pensadores como Marx, Fuerbach,
Freud; a Borges que califica su poética de intelectual (y nom-
bra como tales a Shakespeare y Dante); a Aragón y Breton
que fueron llamados “poetas de la razón” y a Aristóteles,
más recientemente Heidegger y Arendt, quienes acudirían
a la poesía para completar o consumar la filosofía, como ex-
presión supra-conceptual, a través de palabras, de su juego
y su capricho, de analogías, comparaciones sorprendentes,
figuras del lenguaje, títeres crueles, en fin, todos esos re-
cursos espirituales sanguíneos y pecaminosos que animan
a los poetas. Si todos los poemas son, en definitiva, poemas
de amor o poemas de muerte, la vida misma, el ser, encar-
nan variaciones de estos temas y la poesía (palabras, ideas,
música, tierra, artificio, significante, significado, inspiración
y trabajo), es exclusivamente su expresión feliz y caliente,
concreta y abstracta, vana y profunda.

En fin, mi frustración es más limitada pero no menos inquie-
tante. Y no me alivia ni la liberación semiótica ni otras pro-
puestas porque no comulgo con la distinción entre la palabra
que define y la palabra que penetra y expresa: las dos crean
placenteramente el ser. Voilá, la poesía, ciencia del ser: una
conclusión que le pertenece a Saint-John Perse “Poésie, scien-
ce de l’Etre”. Por eso, mi querido Hölderin, sigo mendigando
mientras cultivo mi sueño de que a partir de una flor (un
jazmín, por ejemplo), de sus blancos pétalos, de su perfume
que me inunda, pueda vivir con la totalidad de su ser, brotar
como ella con la complicidad de la abeja, extraer el polen y
sentir en mi lengua y en mi semen, cómo creció hasta entrar
en mi vida, la complejidad de sus genes, cómo se comunican
y me aceptan hasta poder ser yo quien humildemente la re-
cree, la ame y acaso, la inmortalice.

“Les poetes ne sont pas seulement les hommes du beau. Ils
sont encore et surtout les hommes du vrai.” ¡Magnífico Apo-
llinaire! O, en inglés, con palabras de John Keats, “the beau-
ty of truth, truth beauty”.

1. LA DESNUDEZ DEL ASOMBRO.

( A Claribel Alegría )

2. TE ENCUENTRO EN LA MAJA DESNUDA

Museo del Prado

3. CUESTIÓN DE GUSTOS.

4. LA MAGNOLIA VIRGEN.

5. MIS MUJERES DE LAS CAJAS AUTOMÁTICAS

6. MARILYN MONROE

Washington, DC, septiembre de 2005

7. LA BLUSA

8. LADY DI

9. CARTA A CLEOPATRA

10. GODIVA

11. TURISMO DE AVENTURAS

12. ESCRIBO LA VISPERA

13. HE ROTO CON LA MUSA

Yo sabré esperarte ...
a conjuro de una tentación, de un éxtasis ...
de una agonía ...
Lydia Dávila

14. EL HOLOCAUSTO DE LAS CARAS

15. EL CUERPO Y LA LETRA

A André Cruchaga

El Salvador, abril de 2006