AURORA LUQUE (1962)

AURORA LUQUE
(1962)


ANTOLOGÍA POÉTICA




Sueño



En la pared un rojo pequeño que ilumina





La forma continuaba hasta que todo el paisaje
cayó en un azul oscuro inexorable.
Los tonos rosa se han agolpado ahora en los márgenes.
Yo por un lado. Mi terror por otro. Mi rostro
asciende iluminado. Lentamente. No comparable
a nada.



Y esto existe
hundido como un sueño de barco
oliendo a ojos y a respiración de ahogado.
Ni un dolor
ni una hoja
perturban
el orden hermoso del silencio.

A menudo converso con mis sueños.
Los invito a salirse de la noche
y se sientan, con trajes neblinosos,
junto a mi mesa sucia de papeles.
Y les pregunto sobre su sintaxis
porque se ofenden si hablo de semántica.



Hoy he recuperado de sus manos
un fragmento de ti tan exquisito
como una noche de junio en Gil de Biedma,
un otoño de Keats o aquel sabor a polo de naranja
de las viejas mañanas de domingo.



EXCEPCIONAL.

GRACIAS, LLUVIA.

BESOS.

Gracias, querida Lluvia, por Aurora Luque!!!!!!!!!!!!
Besosssssssssssss

Es gratificante sentirse acompañado por acá, mi querida Ceci, así que, gracias mil e igual cantidad de besos, amiga.

.


Algunos otros poemas de Aurora Luque:


De Carpe noctem, 1994:


NOCHE DE COPLA



Noche de amor perfecto, amargo, oscuro.
Presente comprendiéndose a sí mismo
hinchado al fin de vida. El mundo,
tal vez innecesario. El vello desprendido
sobre la piel muy húmeda. Anacrónicamente,
la colcha años cuarenta
con cinco japonesas azuladas.



MANUAL DEL FARERO

-Cuando vislumbro un barco
cambio mis luces, dejo
creer perversamente en un consuelo,
una enseñanza plácida: me llaman
faro del falso sur; yo sé que todo es falso.
Soy solidario al fin con el destino
de todos los viajeros: les dejo ser conscientes
entre olas nocturnas
de la estúpida cresta de sus sueños.
El fondo de agua negra les habla de la nada.
Desde la carretera
me divisan los breves automóviles
con parejas furtivas.
Podría aniquilarlos. Pero prefiero hundir
las blanquísimas proas
de esos barcos altivos que creen en el sur.



LA MARINERÍA

Un buque gris con grises antenas y helicópteros.
Bajan los marineros negros de inmaculada
risa. Preservativos y lánguidas medusas
flotando junto al muelle. Un pescador anciano

nada pide a la caña perezosa y combada.
El puerto: la instantánea metáfora del mundo.
Si ese barco invisible supiera de la ruta
de otro viaje invisible -los mapas por trazar

los litorales límbicos, los nombres con el gozo
de penetrar regiones blancas y boreales
o mares incoloros-. Un camarote oscuro,
líquidas vibraciones de luz en la madera,

un rumor en la estela o el sigilo del mar.
Pide viajar en barcos con amnesia. El poeta
desata las amarras. Que se desplacen siempre
el espacio y el tiempo despojados y unidos.



POÉTICA

Un equipaje sobrio
–una escueta sintaxis despojada
y dos pronombres falsos–
para un fin de milenio. Inservible el amor:
ése es el tema. –¿Acaso no me oyes?
¿No basta imaginar que oyes cómo escribo
para que me parezcan
rentables el hastío y la escritura?
–Desherédame, lengua. No te sirvo.
No acudo a las palabras limpiamente.
Sólo acaricio aquéllas que me queman
y que saben a labios o a odisea.
Sólo quiero adular a la familia
de las palabras muertas del amor.
Será inútil seguir. Queda sólo un pronombre.




De Camaradas de Ícaro, 2003:


EL TIEMPO SE NOS ECHA ENCIMA

A unos les es dado
asistir a la danza de las Horas,
esas Horas pintadas
como súbditas claras de la vida,
airosas y fugaces.
Y con melancolías
las ven cruzar aladas y de paso.

Otros solo se cruzan
con el Tiempo enlutado,
con un señor sombrío y lujurioso,
ese tipo de gente
que se acerca y te roza demasiado.
Te atrapa por la espalda,
te humilla contra un muro
el Tiempo posesivo.



CASUS BELLI



El lenguaje no puede con la muerte.
Tampoco el amor puede, créeme.
Se te va a morir todo entre los brazos.
Una noche, de vuelta, entenderás
que el deseo es tu guerra perdida de antemano,
que tus deseos eran tan sólo tu derrota.
Que la muerte se instala previamente,
que compró una por una tus palabras,
una noche, de vuelta, lo podrás entender.

Después de despedir a los amigos
una noche, de vuelta,
se resuelve la esgrima despiadada:
en un rincón, palabras;
en el otro, las sombras.
..........................................Esto lo entenderás
una noche, de vuelta.



EPIGRAMA DEL JOVEN POETA

Eres contemporáneo.
Tu lenguaje apetece por lo visto a la crítica.
Han dicho: -Cotidiano.
Y tú les obedeces sin saber, sin malicia.
Si dijeran: -Rubén.
Rubén escribirías: eres dócil y joven.
(Ya vendrán las indóciles arrugas interiores).
Porque a todos nos llega la hora del desdén.
Cuando grite qué asco esa voz interior
llegará el primer veso del poema mejor.

.


De Personal & político, 2015:


QUIROPTEROS

Atención: se ha escapado de libros y pantallas
un mito occidental. Y como un monstruo
habita entre nosotros, con su séquito
de pánicos ahora.
............................Antes era un morboso
asunto de succiones entre adultos.
Castillos quebradizos, capas negras y damas
con los cuellos muy pálidos,
féretros con resorte, mordiscos voluptuosos.
Después vinieron góticos adolescentes nórdicos,
exangües, inquietantes criaturas urbanitas.
El verbo se ha hecho carne, membranas, garras negras,
ojos alfilerinos. Previsto no lo estaba.
El vampiro ha mutado de costumbres.
Ahora el mito se vuelve africano y solar.
Un niño hambriento chupa unos cartílagos
y la sangre le brota por los ojos.

Y no salva el amor como en el cine.



BICHOS

Qué bichos raros somos los poetas.
En nuestra casa apenas nos soportan.
En el trabajo usado para fines nutricios
nos ven como a pedantes infelices.
No les puedes contar de nuevo el mismo sueño.
A solas con nosotros, con la página
acariciada casi de algún otro poeta
infeliz y pretérito,
nos rendimos, ebrios,
en un ritual patético y sedante.

Qué bichos raros somos los poetas.
Un monedero apenas de momentos menudos
de concordia, de ardor y de verdad
es la ganancia mínima que deja
nuestra libresca vida con su magra
maleta malcerrada,
.................................cuando nos detenemos
en alguna estación donde la muerte
con su vagón soberbio y antilírico
frena brusca una noche
y nos va recogiendo en su silencio.



LOS IRRELEVANTES

Cuando voy al trabajo, el semáforo largo antes del río
lo ocupa un chico negro que malvende
falsas bisuterías africanas
y abetitos dudosos para el coche.
Lleva la misma ropa todo el año
y un sombrero tejano o mexicano.
Pero al llegar las ferias múltiples del buen tiempo
el joven, alto, enjuto, se enfunda sobre viejas
camisas muy raídas
un traje de flamenca rojo  y lacio.
Es la melancolía con volantes.
El miedo ruge ahí: no le deja a sus ojos
comunicar ni un brillo de la vida
que solo libre ríe.
.............................El joven alto, enjuto,
cruzó un mar como escapan
los ciervos de un incendio
y ahora la gacela se enfreta, día a día,
a la procesionaria tóxica del tráfico,
a nuestras caravanas de orugas irascibles.

Al volver del trabajo, el semáforo largo antes del túnel
lo ocupa otro chaval. Es rumano, hace mimo,
pide la voluntad, vende pañuelos, lanza besos,
marca pasos de rap, reverencias y bailes,
hace amigos, no tiene tanto miedo.
También viste muy pobre, suda, ríe.
Pudo ser un osezno
que huyó de un bosque ardido danubiano.
Los rescoldos humean, Nosotros, las orugas,
avanzamos en rígidas crisálidas de acero.
Nunca atendemos a los horizontes.
Nunca hablamos del humo tras el mar,
de la tierra quemada,
del extintor, del fuego,
del pirómano.



RAP PARA LA ROMERÍA DE STEVE JOBS

El faraón dormía en una gran pirámide.
En venerables criptas los santos medievales.
En mausoleos de roca los brutos generales.
Los monarcas ingleses en grandes catedrales

y los reyes de España en hoscos escoriales.
Las ciudades acogen a sus sabios y Dantes.
Hoy ha muerto un Leonardo: la gente va a rezarle.
A Steve Jobs lo veneran en el cubo de Apple.

Le han llevado manzanas brillantes y amarillas,
flores, teclados viejos, poemas y estampitas.
Los ardientes devotos van como en romería,
sus fieles dan tres vueltas a la Quinta Avenida.

Realizó sus milagros: justa es la idolatría.
La música del mundo guardó en una cajita
que se guarda en la palma cual una monedita.
La envidia de los dioses le ha quitado la vida.

Si diseñar el cosmos era oficio divino
tú rompiste los planos de los dioses antiguos.
La ilusión de guardar el mundo comprimido
en órgano portátil cual un segundo ombligo,

la ilusión de que es bello el mundo así plegado,
el poder reeditarlo cuando no es de tu agrado,
por eso, oh Jobs, oh Jobs, mi saeta te canto,
ya no habrá más milagros que nos hechicen tanto.



EL FANTASMA DE EVERGREENS

¿No me conoces? Soy
el fantasma de Evergreens.
¿Por qué has venido a verme?
Sabrás más de lo eterno y de lo bello
si tus dedos comprimen esta hoja roja y fresca
o si sigues a ese pájaro en su vuelo
travieso en la ciudad
que si escarbas mis versos
buscando vuelo y savia.

Corre, sal, vive, vuela.
Los poemas son solamente cápsulas,
aditivos, morfinas, antibióticos.



OJOS COLOR JEREZ

Emily se retrata: “El color de mis ojos
recuerda al del jerez que se queda en la copa
del invitado”. Qué imagen tan notable.
Esa cripta de euforia del jerez.
Idas ya las visitas,
cuando alzaba la copa,
brillaba aquella lágrima cobriza
como lupa del mundo.
Así era su pupila escrupulosa.
Qué ungida de deseo iba esa copa
de vuelta a las cocinas.

Recuerdo ese jerez que otros bebieron.
He pedido tequila con sangrita.
Sé que mi libertad se ha fabricado
con destellos antiguos.
La noche es alta y libre
y está invitado el mundo.



METAPOESÍA

Philomela Hastings nació en 1826.
Era contemporánea, por tanto, de la poeta Dickinson.
Su tumba sobrevive en el vetusto
cementerio de Amherst
pero no la visitan ni jóvenes poetas ni fotógrafos.
Filomela: tu nombre me sugiere
mandamientos poéticos.
Amarás el Poema sobre todas las cosas,
amarás tu poema algo más que a ti misma.
Es bueno que la tumba de tan grandes poetas
la acompañen y velen tan musicales nombres.




De Gavieras, 2020:


DECÁLOGO DE LA FLÂNEUSE

Ver construirse el tiempo
Chantal Maillard

Flâneuses… su papel en cuanto observadoras, poetas y,
sobre todo, ensayistas de la ciudad (…) reivindicar la
flâneuse puede ser la manera de denunciar las falacias
que hacen del espacio urbano la más férrea plasmación
del orden social, cultural, político y económico.
Anna Maria Iglesia

Juramento inicial. Por mis antepasadas, no aceptaré más límites, cancelas en umbrales ni candados. Haré mi ciudad mía, mi laberinto al sol, mi casa grande. Los dedos de los pies sonríen al bajar de la acera. Primero de flâneuse: salir sin móvil. Curar la nomofobia.

Descubrir el placer de no comprar. Tres excepciones: zapatos de andariega con su nube interior. Un libro de flâneuse para leer en bancos, terrazas, céspedes o pretiles. Santificarás al sol sobre las páginas bendecidas y abiertas. Y la moneda para el músico y la música que embellecen las calles. ¿Son los nuevos altares? ¿Oyes cómo esa flauta te facilita claves de vuelo figurado sobre las palmeras?

Salvar tus librerías y amar a tus libreros y libreras. Es tu pagana misa semanal: pecado es muy mortal no entrar en ellas. Recordar: el Antihéroe de la nueva flâneuse es aquel Magistral de La Regenta, que mira posesivo la ciudad desde una torre alta, avariciosa, inmóvil.

Deambularás. Harás las calles. Preguntarás el nombre de los árboles o los bautizarás si se hallan huérfanos. Preguntarás los sueños a los viejos artistas rotulados en lápidas. Y los saludarás: ¿tu compañera?

Amarás una lentitud nueva cada día. Te detendrás a leer la irrepetible escritura de esa frase fucsia de la buganvilla. Te dejo andar, olfato, a ver qué encuentras. Volad, oídos míos, traed ruidos y músicas. Coleccionarás olores diferentes del mar y de las plazas. Los irás bautizando. Oh, lexicografía nueva de la flâneuse.

Métodos de paseo: probar los autobuses hacia ninguna parte. Las últimas paradas de las líneas, allí donde se vuelca del plato la miseria. Periferias: bodegas, lecherías, colmenas. Comer fruta llegada de esos huertos cercanos.

Hablarás con una anciana en los días impares. Hablarás con un anciano en los días no impares. Que fluyan sus memorias. Hallarás, como gemas, palabras para tu colección, palabras que jamás estrenaste en tu boca. Qué sabrosas las palabras rodadoras, rodantes, confitadas en tiempo. Será como pescar en plena calle peces secretos, caracolas envueltas en algas, restos de buques, escamas de sirenas

¿Tertulias, foros, clubs, ágoras vivas, ateneos? ¿Micromuseos vacíos, amigos de la música, patios frescos, talleres de escultoras, tabladillos, verbenas diminutas, títeres y minúsculos teatros? Con una condición: no aparezcan en las sumisas guías.

Los cementerios narran el temperamento arcano de la polis. No desdeñes sus voces. Poemas semiescritos en las tumbas que tú completarás. Plagia a Banksy, deja en aquellas tapias tu grafiti.

Y si te invade el ansia de la fotografía, hazla con tus palabras: regresa con un haiku y cuélgalo en el vaho del espejo. Ciudad, aforo libre. Espigarla a lo Varda. Buscar lo infraordinario de Perec. Reavivar los fuegos a lo Woolf. Olvidar los decálogos.



RUMBO AL ESTE

Escucho al mediodía.
Un presidente torpe
poil de carotte
cerebro de boniato
manda bombardear
una noche de enero
un pedazo de Persia.

A la noche siguiente
escucho en Radio Clásica
a Maja Vasiljevic:
...el tanbur, un instrumento clásico otomano que por la procedencia
de sus maderas simboliza un amplio abrazo fraternal.
Se ensambla su cuerpo abovedado con tiras de maderas diferentes:
el arce flameado, la caoba, el nogal persa,
el árbol de bálsamo de Meca, el castaño español, el albaricoquero,
el palo de rosa de la India, el enebro de Grecia, la morera...

De pronto escucho hojas. Huelo maderas. Lloro.
Árboles veteranos, cobijo de la música.
Música voladora, cobijo de la noche.

Noche, cobijo mío,
¿no está pidiendo al mundo
una liberación
como una danza?



LAS REFUGIADAS, SEGÚN ESQUILO

Arena entre los dedos de los pies.
No sabíamos nada de nudos ni de remos.
Aprendimos tareas de aparejo
en las finas arenas del Nilo, frente al mar.
De todas las desgracias 
elegimos al menos la más noble,
la de huir libremente.
Viajamos, como Ío,
huyendo de los lechos donde Eros
sembró tábanos, celos, asfixia, propietarios.
La nave es nuestra ágora flotante.
Navegamos en busca de ciudad.
-¿Una ciudad buscáis?
-Oh, sí, la deseamos. Podemos construirla.
Sabemos cómo alzar 
los altares. A Atenea naviera 
con nuestros labios libres
le rezamos en Rodas.
No crezcan en las casas 
cuevas de rudos cíclopes.
Ansiamos buscar fuentes
en las entrañas limpias de la tierra.
Los huertos no los riegue
la sangre del dios Ares.



CARTA A UNA JOVEN POETA

No eres máquina no
de ajustar calendarios horarios honorarios
a los pulsos de lumbre y de deslumbre.
Si estás hecha de horas deseantes
de mundos andamiándose hiperlibres
de escrituras que abrazan sin gramáticas
la membrana primera de la música
que golpean objetos estelares de momento alejados
¿a qué asumir agendas addendas reprimendas?
Pacta con las sirenas preodiseicas
con la Medusa joven
con las Erinias turbias nunca euménides
con la Amazona, sí, reencarnable.



SENDERUELAS

Las palabras caminan,
andan, vagabundean y desandan. ¿Las ves?
Cruzan las calles, paladean plazas,
rebuscan los senderos enterrados,
sortean excrementos, trepan por carreteras de montaña,
merodean y corren. Van ahí, como nubes
acróbatas, como enjambres hipnóticos
cargados de melíferas misiones.
........................................................Las palabras,
senderistas en grupos amicales o solas como brujas.
Andan, tropiezan, se golpean a veces y se arañan
las unas a las otras; a veces se encadenan
los hombros con abrazos. Recogen el caído y bellísimo
abanico del ginkgo, se dejan empapar
de viento de cerezos.
..........................................Caminan las palabras,
peregrinas, entrecruzan sus rutas
con nuestros vericuetos de silencio,
fulguran y atrapamos a algunas con la boca,
a otras con el grito, con redes de escritura.
Mas se van en bandadas enloquecidas, altas
o se esconden y silban como voces de bosque.

Magia no vi otra igual, tan seductora,
como este caminar de las palabras,
portadoras de luz, amigas fieles,
pasajeras y libres.
Viajar así, con ellas.



CONVERSACIÓN CON EL PREFIJO DES-

-Prefijo de-, ¿qué haces con mi lengua?
Tengo cuentas pendientes
contigo. ¿por qué insistes en usos
dañinos y serviles?
................................Mírate:
desflorar despeinar deslenguar descarriar
desdentar desvirgar descerebrar
¿Por qué fuiste tan cómplice del sufijo de escarnio?
¿por qué bailabas tanto con nosotras?
Ella la desflorada y deshonrada
ella la desdentada la vieja y descarnada
tú la descerebrada ella la despeinada
la desvirgada y la descarriada
yo descorazonada deslenguada
ellas.......................las despojadas.

Mírate: desbordar.
Di por qué desbordar no ha sido nunca
deshacer los bordados. ¿Cuántas horas de oro,
toneladas de tiempo luminoso hallaríamos
si todos los bordados de la historia menor
quedaran desbordados?
Hora es de deshilar destejer descoser
desbaratar deshenebrar
desabrochar y desabotonar
desembridar y desembarazar.

Mírate. Desnortar, desorientar.
¿Por qué has dejado fuera
al oeste y al sur?
De-surear. Des-occidentear.
Desurea quien prescinde de los sures
y no sabe gozarlos ni ponerlos na proa
y desoccidentea quien olvida los pasos
fieles al sol amigo que se pierde.

Hora de desfacer, desdecir, descifrar
descontar, descantar, desencantarnos
de tanto encantamiento no pedido,
desocupar los nichos,
deshombrar, por ejemplo, que es tirar por la borda
el verbo deshonrar con todos sus arcaicos
prestigios teatrales,
destilar vinos rojos y salvajes,
desandar los senderos alambrados
desenredar los nudos
del barbado destino.



TUNEANDO AL PIRATA COJO
DE JOAQUÍN SABINA

(Léase recordando la encantadora música)

No soy una chica con la lágrima fácil,
de esas que se quejan sólo por vicio.
La vida no se deja ni coger de la mano
y me escupe: —Tú no sabes mi oficio.
Aunque sale caro hasta soñar
y disfruto con mi en-carnación,
con un poco de imaginación
partiré de viaje enseguida
a vivir otras vidas,
a probarme otros nombres,
a colarme en el traje y la piel
de las mujeres
que tal vez seré.

Ser Michelle en Chicago,
Pasionaria en las minas,
Camille en Montparnasse;
guerrillera en Colombia,
ménade por las noches,
Juana de Arco en Orleáns.

Reportera en Sodoma,
amazona en Turquía,
en Siberia ser tren;
¿chica Bond? Ni lo sueñes;
trapecista en el bosque,
Eleonora en Napolés.

Colette en Montecarlo,
un buen vino en tu boca,
Sontag en Nueva York;
la poeta del barrio
aunque sé que no toca,
hereje en religión.

Levitando, Teresa,
doña Pepa por Cádiz,
Marianne en París;
Mariana en Granada,
bodeguera en Burdeos,
prima de Thelma y Louise.

Nadadora en Australia,
insumisa en la tierra,
Liza en su cabaret;
escritora en tu espalda,
con Rossini soprano,
la que quemó el burdel.

La Zambrano en La Habana,
Isadora en Atenas,
y Zinda en Angolá;
nómada por tu cama,
directora en Viena,
por Oriente, Calaf.

Libertad en Manhattan,
Ágata detective,
Vanessa en Camelot;
guionista de tus sueños,
Nausica fugitiva,
sirena en tu colchón.

Alpinista en el Tíbet,
Lisístrata en la guerra,
Murasaki en Japón;
ser un río en la India,
Aphra Behn por los mares,
y Frida en Mexicó.

Pero si me dan a elegir
entre todas las vidas, yo escojo
la vida de gaviera que trepa por el palo,
con ojos abiertos, telescopio en la mano,
curtida en el mar, capitana
de un barco que tuviera por bandera
un par de alas y una estrella nueva



MACHADIANA

Estos días azules y este sol de la infancia.
Aquel sol del verano y esta tarde tan gris.
El puente de Collioure y aquella noche negra.
El mar tan transparente y este odio tan turbio.
Aquel amor limón y su olmo seco.
Aquella ciudad pura; esta podrida patria.
Este sol casi azul. Aquella, aquella infancia.



TRIAJE

Me grito para adentro
y las honduras
son tan resbaladizas y tan negras
que el grito ni siquiera
pisa el fondo: se espanta
de la no arquitectura de la cueva.

Me miro el velo negro
interior de los párpados.
Esas manchas de luz
son fantasmas pacientes.
Sé que abrirán un día,
cuando yo no vigile,
pupilas,  calavera.



EPÍLOGO A CARPE NOCTEM

Cuando era joven, yo
aprendía a apropiarme de la noche
y la hacía viscosa, dúctil, líquida,
la convertía en cítrico, licor o cereal
que saciaban mi sed y mis deseos.
Comía entonces música a bocados.
Devoré a Ziryab, a Teresa de Ávila,
a Friedrich de Tubinga.
La noche me sabía tan entregada a ella.
Nunca le puse límite cuando entraba con olas
de bahías potentes. La noche era un altar en que dispuse
elementos propicios y extremados.
¿Cómo no habré de amarla, si contuvo
las bolsas del difícil placer innominado,
traslaciones y viajes suspendidos del hilo de una música,
negruras escondidas del sol,
palabras no decibles
y sin embargo vivas?

Sin la noche qué haremos finalmente.
Ahora solo amaso los recuerdos
de aquel hacer las noches mías antes,

Gracias Pedro, por ampliar este panorama con más poemas, que disfruté!!!!!!!!!!!!!
Besosssssssssssssss

.


Otros poemas de amor, desamor y deseo, de Aurora Luque:


De Problemas de doblaje (1990):


TANGO 3

Puedo creer los tangos porque tuve tu cuerpo,
Vuelvo a tu cuerpo vuelvo de brisa acribillada
tus pezones de hombre se deslizan
se deslizan se alejan
y tan muerta al final como tan muerta
al principio de niña
una muerte especial un intersticio
entre el jadeo y entre la agonía
verdadera: toda la muerte extraña que aprendí
de tu cuerpo gastándose furioso
toda la eternidad carta de juego
morder morder moluscos deshacer
moluscos tensos dentro de sus conchas;
paréceme que estoy
tan agarrada al pecho de Gardel
que su voz va hacia fuera
y que no necesito ciudades ni destino.
Puedo creer los tangos porque tuve tu cuerpo
y si vuelco mi copa
sé que las gotas caen en tu rostro
a miles de ilómetros;
sólo pude encontrarme en los ensueños
del arrabal oscuro de tu pecho.

Podré creer un cuerpo cuando escuche su tango.



HIPORQUEMA

Todos los imposibles
ataviados con túnicas de color imposible
danzan, como las Gracias, lentamente y en círculo,
gozosos de saberse descarnados
en torno a mi cabeza mordida de deseo.



DEL DESCIFRAR

Fluir en la corriente sagrada de los versos
de una noche a otra noche
y ser atropellada, ser mordida
por la negra belleza que estalla en las palabras.
Y qué saturación sentir el aire
de otros mundos, la hoja que temblaba
en la lluvia con sol, los astros asomados
a la leve escritura,
un aroma olvidado de la infancia
o un placer sumergido
en las aguas más hondas de la vida:

carne que se entreviese
-erótico fulgor rosado y denso-
bajo el encaje oscuro del poema.



AZULOSCURO

No sé si te parece paradoja
pero quizá no mienta si declaro
la inmensa inteligencia del deseo:
las lentas odiseas por tu cuerpo
en el sabio navío de la búsqueda
en todos los senderos tan exacto,
propicio a saturar, con islas encendidas,
las nostalgias antiguas.

Azuloscuro y sabio es el deseo,
lira que desde lejos obligase a la danza,
a componer un himno de latidos:
la sola inteligencia de vivir
en deseo perpetuo de naufragio.



AMANTES

En sus hombros, detrás,
centellean los mares del inicio del mundo.
Quiere hacia atrás en él beber la creación
y volver a crear, con su cuerpo y el sol, el paraíso.
No necesitaría morir, ni vivir, si en su cuerpo pudiera
desplazarse y rodar como esa nube blanda
que se deshace al fin en la inconsciencia.

¿Podría hacer suyo
este deseo antiguo -caracola de bronce,
mediterráneo mudo frente al sol?




De Carpe noctem (1994):


CONO DE LUZ FUTURO

"Cuando miramos el universo lo vemos tal
como fue el pasado".
STEPHEN HAWING

Estamos condenados
a ser menos flexibles que la luz.
Cómo creer en el amor entonces,
esa forma de luz subida al cuerpo.
Todo está iluminado de antemano
al final del deseo.
No contienen
resurrección alguna nuestros mitos.



UNIDADES DE TIEMPO

No tengo ya unidades
para medir el tiempo.

Qué falsa su habitual
construcción como flecha o como círculo.
El recuerdo es intacta desmesura
y el desamor aprieta los minutos
y gotea la muerte
cuentas desperdigadas de azabache.
No hay mito que consienta
pasos desesperados hacia atrás.

Y el amor es arritmia.
De repente se infiltra e intoxica
el pulso de las horas.
-Tus monedas de tiempo eran la pura
sensación de comprar el universo.

Pero la arena vive -como el amor-
en dunas o en tormentas
y las olas no suman: repiten un modelo
de caricia infinita y desdichada.

No tengo ya unidades
para medir distancias
de la muerte a la vida.




De Transitoria (1998):


DE LOS PAPIROS MÁGICOS

"Haz que esté aterrorizada, que
vea fantasmas por la lujuria y el
afecto hacia mí".
Papyri Magicae Graecae VII, 888-9

-Vengo del mar. Las olas, serviciales,
se han llevado su nombre y sus cabellos
en la lámina blanca de estaño que grabé
con un clavo de barca roída en un naufragio.
Los dioses son leales: han oído mi súplica.
Él, con la gracia fresa de los gestos
primeros del amor, ha cortado su rizo tan oscuro
como primicia amante y generosa
y yo le he sonreído al recogerlo.
No sabe qué venganza negocié con la diosa
si aquieta su deseo, si abandona mis brazos:
que la Muerte le clave poco a poco
en la espalda sus uñas purulentas,
que el Espanto le abra los ojos en la noche,
su corazón de ahogue perforado de espinas,
su peho se agusane de terror y miseria
y se corrompa el jugo tan dulce de su boca.
Y que nunca el Deseo vuelva a hablar por sus ojos
como me ha hablado a mí y a mi pobre locura.




De Camaradas de Ícaro (2003):


NUEVO CASO DE HYBRIS

ARTE:
una letra de a-mor
y tres de mue-rte.



DATOS ADJUNTOS

Abres el almacén contiguo de residuos
que genera la vida,
esas instalaciones virtuales
que cada cuerpo arrastra.
El cuerpo y sus archivos
autónomos, tenaces,
la piel que se recoge a recordar
en los talleres lúbricos y lentos
de la memoria oscura y caldeada.
Y la piel recupera
de las pieles que ha sido
aquel placer hiriente que horadó
los cimientos de médulas y huesos.

De sus memorias mudas
se alimentan las noches transitorias,
las noches de antemuerte.
La agenda del deseo
va archivando lecturas de la piel,
notas, elipsis, glosas y recuentos,
circunloquios gloriosos de saliva,
las tibiezas viscosas del abrazo,
la jugosa demora de los vientres
y el placer y su séquito de furias.
En la última hora
nadie podrá decir que no le asiste
el tenaz, orgulloso repertorio
de los deseos nobles y saciados.
Nadie puede ofrecer
otra cosa a la muerte
que una carne extenuada,
surcada de memorias.



LOS DÍAS VENIDEROS

Los días venideros no llegaron.
Se agotaron, fulgentes, en los brindis.
Lo por venir ya estaba caducado
a la hora de soñar.
.............................Os pido, dioses,
sólo sueños portátiles, menudos,
cinta para medir el horizonte,
y días que no engañen, desde lejos,
como veleros gráciles
cargados de ataúdes.



ANIMALIA 2

Son peces abisales,
ciegos en lo más hondo de sus cuerpos,
con una apasionada ceguera que los cubre
como si fuera piel.
Se desplazan fogosos por abismos y fosas,
hundidos y desnudos
de sus propias escamas,
organismos exhaustos e incoloros
sabiéndose materias a punto de extinguirse.
Hablo de los Deseos: de los supervivientes
de los deseos.
Para qué su esqueleto, sus aletas cortantes,
su gelatina blanca, su existir
sinuoso y submarino
y sus caparazones simulados.
Son especies distintas y enemigas
y cada cual agota
su ardiente repertorio, su letal emergencia
pues no se reproducen en ninguna
leve modalidad de cautiverio.

-Cuando suba en las redes goteantes
déjame, y que la luz
me disuelva y me borre.



EL CÍRCULO DE LA SED

La noche tan sedienta como yo.
Yo me sacio pensando mi deseo,
llenándolo de sí.
El deseo se sacia en la conciencia
de su sed devorante.
Tengo sed de mi sed.



GEOLOGÍA

El día ha fabricado su sustancia
fresca y perecedera,
esa argamasa suave que lo alza
erguidamente breve y soleado.

Mas la noche acostumbra
a taladrar las horas, a vaciarlas.
Trastiendas pensativas que va abriendo
y cerrando el amor.
Cavernas rojas, hondas.
Cuevas tuyas en mí
cavó esta noche oscura,
........................................impenetrables.


SUSETTE GONTAR ENSAYA UN EPITAFIO

Si la muerte viniese con su capa
y con su calavera,
me iría a refugiar en los latidos
que fui coleccionando de tu cuerpo
-esa vulgar costumbre reincidente
de conjurar la nada con la carne.

Si Ella fuese más fuerte,
te dejaría un terco fantasma con mi nombre
junto a la cabecera.
Le pediré permiso
para llevarme el tuyo a mi ceniza
y pronunciarlo luego, ya sin labios.

Si la Muerte vinieses,
me encontraría muerta, recién muerta de amor,
junto a mis sueños turbios y esparcidos
como folios en blanco, polvorientos,
que nunca usó la vida.

.


De La siesta de Epicuro (2008):


FELINIDAD

A la jaula del tiempo
se acercan las panteras, las serpientes de ámbar,
las medusas de fósforo, las furias.
Es la felinidad de los deseos.



LA IMPRESORA

Que no salga de mí a mis documentos
mi deseo de ti. Sigue encriptado,
cifrado, fermentando
muy a oscuras su virus
muy al modo del vino y la semilla.
Quédate por detrás de las palabras.
Espérame del lado
de la vida confusa, informulada,
aún sin formatear. No vengas a meterte
tan pronto en el teclado.
La muerte tiene cara de impresora.



ANOREXIAS

"El azul de la noche se expande y fluye. Ahora
es más ardiente el goce y es la angustia mejor".
RENÉE VIVIEN

Vivir es desvivir, quién lo diría,
es desapetecer los apetitos.
Apeteciste mundos con relámpagos,
lechos fractales, húmedos
como cascos de buques en mares de verano,
ciudades que han huido de sí mismas
para encallar en calles soñolientas,
vinos que eran estanques rituales y purpúreos
antes de ir a los cuerpos
contiguamente ardientes.
Hoy toca desmontar el blanco oldo,
plegar velas rasgadas.
Gustar y degustar:
¿ha pasado ya el mundo por tu boca?
Perdura un halo ardido en esa noche
previa que hemos vivido ya en la muerte.
Mueres porque no sientes
apetito carnal de algo infinito,
ganas de penetrar
con la lengua la pulpa de los mundos.



LETRAS PARA CARMEN LINARES


El deseo era un dios.
Su estatua se ahogaba
en los mares del no.

*

El deseo era un mar.
Sus olas levantaban
las anclas y el coral.

*

El deseo, un velero
orgulloso que embiste
los diques de los puertos.

*

El deseo es un árbol
con orugas y pulpas,
con vientos enredados.

*

El deseo s un templo
donde reza desnuda
la gloria de los cuerpos.




De Personal & político (2015):


SPA

Puestos a imaginar,
en unas termas.
Perdón: en un SPA.
Salus per aquam.
Hay penumbra y hay velas encendidas,
un bañista nos mira de soslayo
y el agua está caliente, aromática y dura.



MARGUERITE Y ADRIANO CONVERSAN
EN UN VAGÓN DE AMTRAK

No hace falta, Adriano, llegar a los umbrales de la muerte.
A veces esas salas ateridas y pálida
las visita la mente mucho antes, cuando el no-amor practica
glaciales cirugías sobre un músculo torpe
que llamaron deseo.
El juego que la mente te ofrece, ya de vuelta
es un juego de naipes oscuros con guadañas.

Caléndula, prímula, pústula.

A veces esas salas blanquecinas y gélidas
las visitamos antes, mucho antes.




De Gavieras (2020):


TODO BUQUE QUE ALCANCE
A OTRO SE MANTENDRÁ APARTADO
DE LA DERROTA DEL BUQUE ALCANZADO

Sí. Era seguir el rumbo la derrota.
Sucumbir derrotada: desacertar los rumbos.
Derroteros: derrumbes. La derrota de eros.
La ruta la rutina la derrota.
Ese buque altanero no sigue el reglamento.
Nos alcanza y embiste nuestras luces.
La travesía, entonces, se hará bajo los limos
del silencio profundo. Sin voz a flote ya,
sin pabellón, sin cómitre,
en la hondura sin normas,
escucho un canto tenue y ardientemente libre.
Son larvas de sirenas.



MIMNERMIANA

La vida avanza a broncos
momentos corrosivos
de guerra entre el amor y entre la muerte.
Cada cual, su armadura.
Yo le presto metálicas palabras
y escudos al amor. Tan pobre es mi discurso
que la muerte lo vence con muy poco.
Al final de la noche
me deja derrotada
con mi copa ritual medio bebida.

Esto era envejecer.
Déjate de teatros y telones.




De varia procedencia:


VEREDICTO DE CASANDRA

Hay amores de pieles como el de la ciruela
a la ciruela, juntas en una rama
bajo el sol endulzadas mutuamente.

Amores que fermentan
como huesos de fruta escupidos al par,
peladuras de higos fundidas entre insectos
y gorriones ávidos.

Hay amor de cenizas unidas en la tierra
y nadie se da cuenta.

Hay otro amor de puras intuiciones
que se rozan dichosas
y sólo el aire sabe.



LETRAS PARA CARMEN LINARES 2

Que cuando venga el dolor
salte a una cama deshecha,
no encuentre ningún espejo
y escape por un balcón.

*

Secuéstrame los sentidos.
Devuélvemelos de noche.
No te olvides del olvido.

*

Ni con el mar boca arriba
ni con cielos boca abajvive mi cuerpo fuera
de tus abrazos.

*

A veces me caminas en los sueños
por el borde que acabo de afilar
de los acantilados del cerebro.



LO NUMINOSO

Esa nieve acunada en frías nieblas
sobre las sierras altas de Granada
promete tal potencia de vida en su blancura
que apenas puedo hacer
otra cosa que orar. Rezar, sí, yo, pagana.
Los paganos decimos oraciones
cuando la vida urge arrolladora.
Rezamos al presente los paganos.
La nieve será pétalos y frutas,
ciruelas amarillas, madreselvas. No va mucho más lejos
nuestra oración pagana, pero la vida breve
recoge con más brío, con garras aún más bravas,
la emoción no abarcable
que fructifica al cabo del invierno.

No esperemos placer, palabras, carne, fruta,
más allá de la muerte. A qué apostar más lejos.
No esperemos más vida. No la hay.
Queda una llama breve y está en el borde mismo
de las alas del labio-mascarón,
de esa proa de carne que somos cuando amamos
y el amor nos obliga a navegar
entre graves borrascas oceánicas.
Está al alcance aún de las palabras,
podemos protegerla con ellas de la muerte
y aun de los paraísos teológicos.
No me lo secuestró doctrina alguna,
no está bajo retórica cansada,
este canto a la vida que me entona la nieve,
bella y alta, en la sierra,
cuando paso, en el coche, preguntándome
qué frutos traerá el verano amado, cómo el amor sabrá
regir siempre los tiempos,
a su manera, artística y hermosa
y libre y desquiciada.


AURORA LUQUE, Carpe amorem, Renacimiento, 2021.

LA IMPRESORA

Que no salga de mí a mis documentos
mi deseo de ti. Sigue encriptado,
cifrado, fermentando
muy a oscuras su virus
muy al modo del vino y la semilla.
Quédate por detrás de las palabras.
Espérame del lado
de la vida confusa, informulada,
aún sin formatear. No vengas a meterte
tan pronto en el teclado.
La muerte tiene cara de impresora.

Qué abordaje tan original!!!!!!!!!! Me gustó mucho.
Gracias Pedro por seguir ampliando

Pedro, muchísimas gracias por este trabajo inmenso.
En verdad he ido leyendo, pero he visto que no pasé ningún comentario, hoy lo hago y además con gusto.
Abrazos, y que paséis un buen fin de semana.

.


De Transitoria (1998):


LOTOFAGÍA

y el que de ellos comía el dulce
fruto del loto ya no quería volver
a informarnos ni regresar, sino que
prefería quedarse allí con los Lotófagos
arrancando loto, y olvidarse del regreso
Odisea, canto IX.

Tardamos tanto a veces
en entender un verso releído.
Homero puso tantas palabras en la orilla.
Podrías ser el loto que Odiseo
nunca llegó a probar: ser la misma sustancia.
De qué pueden, si no,
estar hechos los lotos. La botánica tiene
libros de magia negra, herbarios mitológicos,
raíces que sin duda se extienden bajo el mar.
Sus compañeros nunca lo contaron
y no narran tampoco los mitógrafos
las horas que preceden al olvido.
No se supo qué rito de ebriedades
llevó a la desmemoria,
qué locura quebró los mascarones
e hizo arrojar los remos a lo lejos:
cestas llenas de loto, regazos y manteles,
pétalos desbordados por la proa,
el polen prisionero de la piel,
su vendimia jugosa,
recolección de tallos y rocíos,
redes que sólo alzan lotos frescos y tóxicos,
las manos transparentes como copa solícita.
Una flor masticada como ungüento de olvido
o una piel como fábrica
de olvidar los regresos.

Tardan tanto los versos releídos
en encontrar el cuerpo que los narre.

AURORA LUQUE, Cambio de siglo. Antología de poesía española 1990-2007, Hiperión,2007.

Pues hoy más tranquila y disfrutando de buena poesía.
Pedro, de nuevo mi gratitud y abrazos.

.



Cuatro poemas más de Aurora Luque:



INTERIOR


A menudo converso con mis sueños.
Los invito a salirse de la noche
y se sientan, con trajes neblinosos,
junto a mi mesa sucia de papeles.
y les pregunto sobre su sintaxis
porque se ofenden si hablo de semántica.

Hoy he recuperado de sus manos
un fragmento de ti tan exquisito .
como una noche de junio en Gil de Biedma,
un otoño de Keats o aquel sabor a polo de naranja
de las viejas mañanas de domingo.



TERRAZA


Gentlement,
seguimos nuestra excursión
amuchas brazas bajo el nivel del Egeo.
YORGOS SEFERIS

-De acuerdo: ya no existen visionarios,
el exceso de amor no está de moda
-tampoco el adjetivo de color-
y es ridículo hablar de las sirenas;
el poeta se ausenta del poema y, entretanto,
toma café o el sol con los amigos,
baja un taxi hasta el mar y la metáfora
se desnuda delgada entre las olas.
-¿Prefieres la piscina? El poema no sufre
descarnado de ti; toma un vaso y ginebra,
sumerge tu inocencia, paladea
la tarde sin noticia,
sin mito, sin pasado, en la indolente
hamaca del silencio. De regreso,
tu poema te aguarda suicidado.



LA CALLE ALTAMIRANO

Fue después de San Juan:
el Sueño de una noche madrileña
tan estival que el aire parecía quebrarse
por el placer de ser la Fruta Seductora.

Al fondo de l calle, el saxo, impertinente,
removía los grumos del fracaso,
la desazón, el nudo en el futuro
y el ayer tan inútil como un miembro amputado.

Mas tarde la traición del cuerpo y el desvelo,
la ironía del pubis rompiendo su triángulo,
las ingles que musitan: Carpe noctem
y hacen manar el filtro venenoso
para los labios lentos que comparte
el noble simulacro de la muerte.

-Carpe noctem, amor. Pero los astros eran
(antes no lo supimos)
fosforescencias sobre los armarios.



EL ÚLTIMO TITÁN

Un titán ya cansado, mas hermoso:
esa naturaleza titánica y adusta
que s610 sobrevive en el lenguaje.
Pero nunca en su vida cotidiana:
unas frases copulan, otras se subordinan
y a veces se marchita un sustantivo
como un rostro recién amado y frágil.
Dir6 que he preferido
la funci6n de adversarias de ciertas conjunciones
y de ciertas elípticas maneras de no estar.
Quien pudiera heredar una lengua de nuevo
tan clara como el brillo directo de una luna,
como un brillo que dance y que penetre.



LA ISLA DE MÁCAR

Hay una isla dentro de la noche.
Barre la brisa el óxido de un puerto abandonado.

Hablo en sueños a solas. Con calidad de cuerpos
submarinos, la noche
trae de su fondo restos de palabras.
Vuelven las sensaciones, mandíbulas de peces de otro mar,
y los deseos nadan caprichosos
como delfines libres e invitados.
En la isla de Mácar, cuando cierran los bares,
el mar saca de sí su terciopelo.
Un fluido candente de memoria circula
tan dentro de ese sueño que si rozo
la superficie acaso con los párpados
es tan letal el día
como la más oscura sustancia de la muerte.

.


Un poema más de Aurora Luque:


De La siesta de Epicuro (2008):


LA SIESTA DE EPICURO

Ojalá que los dioses
me abandonaran. Todos.
Despertarme, de pronto,
desprovista de mapas,
limpia de certidumbres
añosas, despojada
de falacias y fábulas,
desnuda de pronombres
y atuendos de palabras
-sobre todo.
.......................Ojalá
que los dioses, corteses,
todos me abandonaran.


AURORA LUQUE, Las moradas del verbo. Poesía española de la democracia. Antología, Calambur 2010.

Muy buena recopilación, la que nos dejas y por lo que yo, agradezco y mucho, querido Pedro.

Sigo leyendo, mientras te dejo un fuerte abrazo.

.


Tres poemas más de Aurora Luque:


De Problemas de doblaje, 1989:


DEL DESCIFRAR II

Engendradora de musicalidad y de
abismos de silencio, la palabra que
no es concepto porque es ella la
que hace concebir.
MARÍA ZAMBRANO

Apenas florecido, cada árbol
perfume diferente difunde en el espacio.
Igual a las palabras les ocurre
bajo el tacto tranquilo de aquel que las venera.
Las palabras, la única moneda
del misterio.



DE LA EFICACIA DE LA LITERATURA

A Santiago Biralbo

Si de algún modo muero,
brinca con Cuatro Rosas por mi olvido:
sólo quiero asociarme
a un fragmento de aquel verano breve.

De aquel verano
en que estuvo de moda beber kiwi,
las terrazas nocturnas junto al Darro
y quererse en Lisboa.




De La isla de Mácar, 1994:


ACUARELA

Hay viajes que se suman al antiguo color de las pupilas.
Después de ver la isla de Calipso ¿es que acaso Odiseo
volvió a mirar igual? ¿No se fijó un color
como un extraño cúmulo de algas
en sus pupilas viejas? Lo mismo que en los pliegues
mínimos de la piel
se fosilizan besos y desdenes, así los ojos filtran
esa franja turquesa del mar que acuna islas,
medusas de amatista, blancura de navíos.
La piel es vertedero de memoria
lo mismo que el poema. Pero acaso unos ojos
extrañamente verdes de repente dibujen
empapados de luz
un boscoso archipiélago perdido.


AURORA LUQUE, Poesía española reciente (1980-2000), Cátedra 2001.

ACUARELA

Hay viajes que se suman al antiguo color de las pupilas.
Después de ver la isla de Calipso ¿es que acaso Odiseo
volvió a mirar igual? ¿No se fijó un color
como un extraño cúmulo de algas
en sus pupilas viejas? Lo mismo que en los pliegues
mínimos de la piel
se fosilizan besos y desdenes, así los ojos filtran
esa franja turquesa del mar que acuna islas,
medusas de amatista, blancura de navíos.
La piel es vertedero de memoria
lo mismo que el poema. Pero acaso unos ojos
extrañamente verdes de repente dibujen
empapados de luz
un boscoso archipiélago perdido.



Y me lo estaba perdiendo..
Muchas gracias, Pedro, por traer más joyitas poéticas de Aurora Luque.
Buen domingo y besos.

.


Otro poema de Aurora Luque:


DESOLACIÓN DE LA QUIMERA

Sirena. Las sirenas. La palabra sirena.
Cómo se desmoronan
Las palabras radiantes, portadoras
De gérmenes de mito.
Escuchó a las sirenas. Escucho una sirena.
Sólo queda en las sílabas Un eco atroz de de alarma
Y el ruido de la muerte. 

¿Será una enfermedad
mortal la del lenguaje?


AURORA LUQUE, Quinta del 63, Caja Burgos, 2002

.


Cuatro poemas más de Aurora Luque:


De Carpe noctem, 1992:


LA MUERTE AL OTRO LADO
DE LA CÁMARA

Acodada en la barra o la terraza
me miro desde lejos como dicen
que se miran los que han estado muertos:
un fulgor en el vaso
me resume lo helado de los años.
Vértigo de un rodaje discontinuo,
fotogramas vacíos que huyen.
........................................................Eso sí,
gastó el maquillador tiempo y pericia.
Desde esta muerte actriz y fingidora,
la vida es un depósito en penumbra
de máscaras usadas hacia adentro.




De Personal & Político, 2015:


RETRACTACIÓN

-Querido, Marco Aurelio, mis disculpas.
Hace veintidós años confesé en mi epitafio
provisional e islómano
que prefería el ánimo viajero de Estrabón,
su novelar el mar,
su placer en los mapas,
su amor al horizonte que está ebrio
porque bebió del mar color del vino
a tus meditaciones melancólicas
a corazón cerrado.

Hay auroras homéricas,
hay días aurelianos

...........................................Hoy me acerco a tu mesa
fatigada en un bosque hostil al sol,
recrecido de tóxicos helechos,
de bárbaros rabiosos,
de troncos severísimos que no dan dulces higos,
sin claros zambranianos,
sin senderos.

Digamos que la vida
se nos ha ido encharcando
con lluvias de Panonia
y que son las batallas entre tribus
cada vez más feroces y sangrientas.
Se trata de esperar sin más las estaciones
como espera el olivo
sus brotes y su viento plateado,
su aceituna caída entre la tierra.




Inéditos:


LOS HIMNOS RACIONALES

No sueles ya perder el tiempo en ello.
Dices que eres pagana, si es preciso.
A menudo los dioses son cosa de familia.
Se guardan lealtades, eso es todo.
Aún guardas cierta fe en el doctor Fleming.
Tu padre presionó para cambiar
el nombre de la calle en que vivíais
por el de aquel británico doctor
providencial, sin duda, en grado sumo.
Sí, prefieres los himnos racionales.

Lo más cercano a una actuación de Dios,
a un mover ficha cósmica,
lo sentiste en un libro.
Cuando cumplió cincuenta, Stefan Zweig,
en apogeo de riqueza y gloria,
deseó íntimamente algún trastorno,
un algo que cambiara su plena y plana vida
-pues era demasiado feliz y todo estaba
demasiado tranquilo.

Hitler apareció ruidosamente en Austria.

A menudo los dioses son cosa literaria.




HA MUERTO HUMBERTO ECO

Los dioses, nos tememos, son también imperfectos.
No han sido diseñados satisfactoriamente.
A unos falta elegancia, a otros misericordia.
Los hay tacaños, broncos, recorosos,
por exceso de celo, de justicia
o de amor irritantemente puro.
Nadie pensó en soñarlos eruditos.
Si hubiera al menos ángeles leídos.
Lo peor es quizá, la Casa Eterna.
No tienen bibliotecas en los cielos. 
........................................................Oh, sí, suplicaríamos
por una tibia cápsula del tiempo, alcanzada por voces
de poetas amados. Mas ¿cómo se podría soportar
la eterna eternidad sin libro alguno?
Ese diseño habrá que mejorarlo.


AURORA LUQUE, Tras(lúcidas). Poesía escrita por mujeres (1980-2016), Bartleby, 2016.

Pues muchas gracias, Pedro. Lo había visto y hoy lo busqué.
Buena aportación que se agradece.
Buen día y besos.