Eugenio Montale (1896-1981)

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Eugenio Montale (Génova, 12 de octubre de 1896-Milán, 12 de septiembre de 1981) fue un poeta, ensayista y crítico de música italiano. Recibió el Premio Nobel de Literatura en 1975.

Biografía

Eugenio Montale era el sexto y último hijo de una familia de prósperos comerciantes de productos químicos de Génova. Sus padres eran proveedores, entre otros, de la familia de Italo Svevo. Montale tuvo dificultades de salud durante la infancia, que lo obligaron a interrumpir sus estudios. Su hermana Mariana se encargó de su cuidado.

Su infancia transcurrió en Monterosso, en las Cinque Terre del Mar de Liguria. Quería ser cantante y, al retomar sus estudios formales, tomó paralelamente clases de canto. Su afición por la música se reflejaría en muchos de sus poemas y lo llevaría finalmente, en su madurez, a ejercer la crítica musical. Obtuvo el título de contador, carrera a la que lo había orientado su padre. Leyó ávidamente, durante su juventud y adolescencia, a los simbolistas franceses. Sin maestros, aprendió francés e inglés. En 1917, fue incorporado al ejército y participó en la Primera Guerra Mundial, experiencia que también tendría resonancia en su poesía.

En 1925, firma un famoso manifiesto de los intelectuales contra el fascismo, documento inspirado por el filósofo Benedetto Croce. Se traslada a Florencia para trabajar en la editorial Bemporad. Conoce a la mujer con la que establecerá una relación profunda, y que durará muchos años, Drusilla Tanzi. En este periodo muy importante es la colaboración con el famoso café literario Giubbe Rosse. En 1929 es nombrado director del prestigioso Gabinete Vieusseux, una de las bibliotecas y archivos más interesantes de su tiempo, y que atrae a intelectuales del país y del extranjero. El poeta T. S. Eliot traduce sus poemas al inglés.

Después de diez años al frente del Gabinete Vieusseux, el gobierno fascista lo deja cesante. Durante la Segunda Guerra Mundial, hospeda en su casa a escritores perseguidos, como Umberto Saba y Carlo Levi. En esos años de guerra, se dedica a la traducción de autores como Miguel de Cervantes, Christopher Marlowe, Herman Melville, Mark Twain y William Faulkner. Después de la guerra, se emplea como crítico de música en el diario Corriere della Sera de Milán. Viaja por Europa y a los Estados Unidos. Le otorgan el doctorado honoris causa en la Universidad de Milán. Recibe el importante premio Feltrinelli.

En enero de 1949 conoció a la joven poeta Maria Luisa Spaziani en Turín, a la que animará a publicar sus obras. Entre ambos poetas se desarrolló una intensa amistad. Spaziani se convirtió en una suerte de musa para Montale, en especial en la serie de poemas titulados «Madrigali privati» pertenecientes al libro La bufera e altro (1956) donde Montale construye todo un poema («Da un lago svizzero») utilizando como acróstico el nombre de Maria Luisa Spaziani. No existe en toda la obra de Montale otro ejemplo de este recurso.​ Montale se casó con Drusilla Tanzi en 1962, quien murió al año siguiente. En 1966, fue nombrado senador vitalicio por el presidente Giuseppe Saragat. Obtuvo el Premio Nobel en 1975.

Valoración

Definida como «hermética», la verdad es que la poesía de Montale es austera, casi siempre breve, de sinuosa sintaxis, pero de un gran apego a las cosas y hechos concretos. Podría decirse que la sola mención de lugares y descripción de escenas y escenarios constituye una especie de neosimbolismo en el que objetos y sucesos parecerían funcionar como signos y analogías de un paisaje interior. Sus críticos y apologistas han señalado que muchas referencias en sus poemas son claves íntimas que sólo podrían ser explicadas por el poeta. Pero lo cierto es que crean una enorme sugestión en el lector, que a su vez encuentra posibilidades de lectura que exceden el marco biográfico.

Al otorgársele el Premio Nobel, se señaló que su obra refleja la visión de la crisis del hombre contemporáneo, cercado en su soledad y su pesimismo. Podría agregarse que el mundo circundante, tan presente en la obra de Montale, es como el espejo en el que ese ser humano vacío y aislado intenta encontrarse a sí mismo. En una entrevista imaginaria, el autor señaló: «La poesía es una forma de conocimiento de un mundo oscuro que sentimos en torno de nosotros pero que en realidad tiene sus raíces en nosotros mismos».

( Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )

He leído a Montale y siempre me gustó, así que seguramente disfrutaré de estas entregas.
Muy completa la biografía.
Graciassssssssssss

Celebro mucho vuestro interés, Amalia y Cecilia. Las biografías de los poetas que traigo al foro las tomo de Wikipedia que me ofrece bastante confianza. Espero empezar pronto a publicar algunos poemas seleccionados de su obra, pero esta es muy amplia y aún la estoy leyendo.

Un abrazo.
Pedro

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Algunos poemas de Eugenio Montale, en traducción de Fabio Morábito:


De Ossi di seppia (Huesos de sepia) (1920-1927):



IN LIMINE

Godi se il vento ch'entra nel pomario
vi rimena l’ondata della vita:
qui dove affonda un morto
viluppo di memorie,
orto non era, ma reliquario.

Il frullo che tu senti non è un volo,
ma il commuoversi dell’eterno grembo;
vedi che si trasforma questo lembo
di terra solitario in un crogiuolo.

Un rovello è di qua dall’erto muro.
Se procedi t’imbatti
tu forse nel fantasma che ti salva:
si compongono qui le storie, gli atti
scancellati pel giuoco del futuro.

Cerca una maglia rotta nella rete
che ci stringe, tu balza fuori, fuggi!
Va, per te l’ho pregato, – ora la sete
mi sarà lieve, meno acre la ruggine…


IN LIMINE

Goza, si el viento entra en el pomar
vuelve a traer la oleada de la vida:
aquí donde se hunde una maraña
inerte de memorias,
huerto no había, sino un relicario.

El aletear que escuchas no es un vuelo,
sino el estremecerse del regazo eterno;
ve cómo se transforma en un crisol
este rincón de tierra solitario.

Cunde un tormento en este
lado del muro. Si avanzas, acaso
encuentres al fantasma que te salve:
se urden aquí ls actos, las historias
borrados para el juego del futuro.

Busca una malla rota en la red
que nos oprime, ¡salta afuera, huye!
Ve, por ti lo he rogado –ahora la sed
me será más leve, menos acre la herrumbre…




I LIMONI

Ascoltami, i poeti laureati
si muovono soltanto fra le piante
dai nomi poco usati: bossi ligustri o acanti.
lo, per me, amo le strade che riescono agli erbosi
fossi dove in pozzanghere
mezzo seccate agguantanoi ragazzi
qualche sparuta anguilla:
le viuzze che seguono i ciglioni,
discendono tra i ciuffi delle canne
e mettono negli orti, tra gli alberi dei limoni.

Meglio se le gazzarre degli uccelli
si spengono inghiottite dall'azzurro:
più chiaro si ascolta il susurro
dei rami amici nell'aria che quasi non si muove,
e i sensi di quest'odore
che non sa staccarsi da terra
e piove in petto una dolcezza inquieta.
Qui delle divertite passioni
per miracolo tace la guerra,
qui tocca anche a noi poveri la nostra parte di ricchezza
ed è l'odore dei limoni.

Vedi, in questi silenzi in cui le cose
s'abbandonano e sembrano vicine
a tradire il loro ultimo segreto,
talora ci si aspetta
di scoprire uno sbaglio di Natura,
il punto morto del mondo, l'anello che non tiene,
il filo da disbrogliare che finalmente ci metta
nel mezzo di una verità.
Lo sguardo fruga d'intorno,
la mente indaga accorda disunisce
nel profumo che dilaga
quando il giorno piú languisce.
Sono i silenzi in cui si vede
in ogni ombra umana che si allontana
qualche disturbata Divinità.

Ma l'illusione manca e ci riporta il tempo
nelle città rumorose dove l'azzurro si mostra
soltanto a pezzi, in alto, tra le cimase.
La pioggia stanca la terra, di poi; s'affolta
il tedio dell'inverno sulle case,
la luce si fa avara - amara l'anima.
Quando un giorno da un malchiuso portone
tra gli alberi di una corte
ci si mostrano i gialli dei limoni;
e il gelo dei cuore si sfa,
e in petto ci scrosciano
le loro canzoni
le trombe d'oro della solarità.


LOS LIMONES

Óyeme, los poetas laureados
sólo se mueven entre plantas
de nombres inusuales: boj, ligustro o acanto.
Yo prefiero los caminos que conducen
a herbosas zanjas donde en charcas medio secas
capturan los muchachos
una pequeña anguila:
los senderos que bordean las hondonadas
descienden entre las matas de las cañas
y llevan a las huertas, entre los limoneros.

Mejor si la algazara de las aves
muere engullida por el cielo:
más claro se oye el susurrar
de las ramas amigas en el aire
casi inmóvil, y el fondo de este olor
que no sabe desprenderse de la tierra
e inunda el pecho de dulzura inquieta.
Aquí de las desviadas pasiones
la guerra calla por milagro,
aquí también nos toca a los pobres
nuestra parte de riqueza,
y es el olor de los limones.

Mira, en estos silencios en que las cosas
se abandonan y parecen
cercanas a mostrarnos su último secreto,
hay veces que uno cree que está por descubrir
una omisión de la Naturaleza,
el punto muerto del mundo, el eslabón faltante,
el hilo que, desenrollado, nos entregue
al fin una verdad. Los ojos escudriñan,
la mente indaga, asocia, descompone
en medio de una avalancha de perfume
que avanza mientras languidece el día.
Son los silencios donde puede verse
en cada sombra humana que se aleja
alguna perturbada Divinidad.

Mas la ilusión no dura: el tiempo nos devuelve
a la ciudad ruidosa donde el azul se muestra
por retazos, arriba, entre cornisas y molduras.
La lluvia, luego, cansa la tierra;
se espesa arriba de las casas el tedio del invierno,
la luz se vuelve avara, amarga el alma.
Hasta que un día, de algún portón dejado
sin cerrar, entre los árboles de un patio,
vemos el amarillo de los limones
y el oprimente hielo se deshace
y a nuestros corazones bajan
las notas fragorosas
de los clarines de oro del esplendor solar.





De Le occasioni (Las ocasiones) (1928-1939):


LONTANO, ERO CON TE QUANDO TUO PADRE

Lontano, ero con te quando tuo padre
entrò nell'ombra e ti lasciò il suo addio.
Che seppi fino allora? Il logorìo
di prima mi salvò solo per questo:

che t'ignoravo e non dovevo: ai colpi
d'oggi lo so, se di laggiù s'inflette
un'ora e mi riporta Cumerlotti
o Anghébeni - tra scoppi di spolette
e i lamenti e l'accorrer delle squadre.


LEJANO, CUANDO TU PADRE ENTRÓ EN LA SOMBRA

Lejano, cuando tu padre entró en la sombra
y te dejó su adiós, contigo estaba.
¿Qué supe yo hasta entonces?
El deterioro de antes me salvó sólo por sto:

que te ignoraba y no debía:
los golpes me los enseñan hoy, siemergen
unas horas, trayéndome de vuelta a Cumerlotti
o Anghébeni - entre stallidos de las bombas
y los lamentos y el acudir de las escuadras.




LA CASA DEI DOGANIERI

Tu non ricordi la casa dei doganieri
sul rialzo a strapiombo sulla scogliera:
desolata t'attende dalla sera
in cui v'entrò lo sciame dei tuoi pensieri
e vi sostò irrequieto.

Libeccio sferza da anni le vecchie mura
e il suono del tuo riso non è più lieto:
la bussola va impazzita all'avventura.
e il calcolo dei dadi più non torna
Tu non ricordi; altro tempo frastorna
la tua memoria; un filo s'addipana.

Ne tengo ancora un capo; ma s'allontana
la casa e in cima al tetto la banderuola
affumicata gira senza pietà.
Ne tengo un capo; ma tu resti sola
né qui respiri nell'oscurità.

Oh l'orizzonte in fuga, dove s'accende
rara la luce della petroliera!
Il varco è qui? (Ripullula il frangente
ancora sulla balza che scoscende ...)
Tu non ricordi la casa di questa
mia sera. Ed io non so chi va e chi resta.


LA CASA DE LOS ADUANEROS

Tú no recuerdas la casa de los aduaneros
sobre el barranco profundo de la escollera:
desolada te espera desde la noche
en que entró allí el enjambre de tus pensamientos
y se detuvo inquieto.

El sudeste azota hace años los viejos muros
y el sonido de tu risa ya no es alegre:
la brújula gira enloquecida a la aventura
y el cálculo de los dados ya no vuelve.
Tú no recuerdas; otro tiempo trastorna
tu memoria; un hilo se devana.

Aún tengo un extremo; pero se aleja
la casa y sobre el techo la veleta
tiznada gira sin piedad.
Tengo un extremo; pero tú estás sola,
no respiras aquí en la oscuridad.

¡Oh el horizonte en fuga, donde se enciende
rara la luz del petrolero!
¿Está aquí el paso? (la marejada insiste
aún sobre el barranco que se derrumba...)
Tú no recuerdas la casa de esta
noche mía. Y no sé quién se va y quién se queda.



NOTIZIE DALL'AMIATA

Il fuoco d'artifizio del maltempo
sarà murmure d’arnie a tarda sera.
La stanza ha travature
tarlate ed un sentore di meloni
penetra dall’assito. Le fumate
morbide che risalgono la valle
d’elfi e di funghi fino al cono diafano
della cima m’intorbidano i vetri,
e ti scrivo da qui, da questo tavolo
remoto, dalla cellula di miele
di una sfera lanciata nello spazio
e le gabbie coperte, il focolare
dove i marroni esplodono, le vene
di salnitro e di muffa sono il quadro
dove tra poco romperai. La vita
che t’affabula è ancora troppo breve
se ti contiene! Schiude la tua icona
il fondo luminoso. Fuori piove.


NOTICIAS DESDE EL AMIATA

Los fuegos de artificio del mal tiempo
serán zumbido de colmenas en la noche.
El cuarto tiene vigas carcomidas,
por el tabique se transmite un fuerte
aroma de melones. Los humos plácidos
que suben desde un valle de elfos
y de hongos hasta el cono diáfano
de la cumbre me empañan los cristales,
y desde aquí te escribo, desde esta mesa remota,
desde la célula de miel de una esfera
lanzada en el espacio - y las jaulas cubiertas,
el fogón donde explotan las castañas,
las venas de salitre y moho forman
el cuadro en el que dentro de un momento
te harás presente. ¡La vida que te inventa
es en verdad muy breve
si te contiene! Tu ícono abre
el fondo luminoso. Afuera llueve.

Qué gran poeta!!!!!!!!! Intimista y profundo...supo captar muy bien la desazón del hombre del siglo XX, que las dos guerras ayudaron a profundizar.
Graciasssssss Pedro

Gracias, Pedro!
Eugenio Montale es
uno de mis poetas italianos preferidos!
Feliz semana!
Maria Lua

Muchas gracias, Cecilia y Maria, por vuestras palabras sobre el gran Montale.

Un abrazo.
Pedro

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De La bufera e altro (La tormenta y algo más) (1940-1954):


DUE NEL CREPUSCOLO

Fluisce fra te e me sul belvedere
un chiarore subacqueo che deforma
col profilo dei colli anche il tuo viso.
Sta in un fondo sfuggevole, reciso
da te ogni gesto tuo; entra senz'orma,
e sparisce, nel mezzo che ricolma
ogni solco e si chiude sul tuo passo:
con me tu qui, dentro quest'aria scesa
a sigillare
il torpore dei massi.
................................Ed io riverso
nel potere che grava attorno, cedo
al sortilegio di non riconoscere
di me più nulla fuor di me; s'io levo
appena il braccio, mi si fa diverso
l'atto, si spezza su un cristallo, ignota
e impallidita sua memoria, e il gesto
già più non m'appartiene;
se parlo, ascolto quella voce attonito,
scendere alla sua gamma più remota
o spenta all'aria che non la sostiene

Tale nel punto che resiste all'ultima
consunzione del giorno
dura lo smarrimento; poi un soffio
risolleva le valli in un frenetico
moto e deriva dalle fronde un tinnulo
suono che si disperde
tra rapide fumate e i primi lumi
disegnano gli scali.

............................... le parole
tra noi leggere cadono. Ti guardo
in un molle riverbero. Non so
se ti conosco; so che mai diviso
fui da te come accade in questo tardo
ritorno. Pochi istanti hanno bruciato
tutto di noi: fuorché due volti, due
maschere che s'incidono, sforzate,
di un sorriso.


DOS EN EL CREPÚSCULO

Entre tú y yo en el mirador transcurre
un subacuático claror que altera,
con la línea de los montes, tus facciones.
Permanecen en un fondo huidizo,
separados de ti, todos tus gestos;
entran sin huella y se esfuman en el medio
que colma nuevamente cada surco
y a tu paso se cierra: tú aquí conmigo, en este
aire que baja a rubricar
el entumecimiento de las peñas.
Y yo, sitiado por la fuerza
que pesa alrededor, me rindo al sortilegio
de no reconocer de mí ya nada
fuera de lo que soy. Si alzo un brazo,
se me vuelve ajeno el acto, se quiebra
sobre vidrio, su ignota y pálida memoria,
y el gesto deja de ser mío;
si hablo, escucho aquella voz atónito
bajar hasta su gama más remota
o apagarse en el aire que ya no la sostiene.

Así, hasta el momento que resiste
la consunción final del día,
perdura el desconcierto; luego un soplo
alza otra vez los valles en un desenfrenado
movimiento y viene de las frondas
un tintineante son que se extravía
en rápidas volutas, y las primeras luces
redibujan los muelles.
....................................... ... las palabras
entre nosotros caen ligeras. Te miro
en un tenue espejeo. No sé si te conozco;
sé que de ti no estuve nunca lejos
como acontece en este tardío regreso.
Pocos segundos han quemado todo
de nosotros: salvo dos caras, dos máscaras
que una sonrisa graba con esfuerzo.




SIRIA

Dicevano gli antichi che la poesia
è scala a Dio. Forse non è così
se mi leggi. Ma il giorno io lo seppi
che ritrovai per te la voce, sciolto
in un gregge di nuvoli e di capre
dirompenti da un greppo a brucar bave
di pruno e di falasco, e i volti scarni
della luna e del sole si fondevano,
il motore era guasto ed una freccia
di sangue su un macigno segnalava
la via di Aleppo.


SIRIA

Opinaban los antiguos que la poesía
es escala hacia Dios. Tal vez no es así
si tú me lees. El día, sin embargo,
que recobré por ti la voz lo supe,
ligero en un rebaño de nubes y de cabras
que sobre un risco en equilibrio mordisqueaban
rebabas de espinos y de zarzas. Los rostros
del sol y de la luna, demacrados, se fundían,
el coche estaba averiado y una flecha
de sangre en una piedra señalaba
el camino haciua Alepo.




HAI DATO IL MIO NOME A UN ALBERO? NON È POCO

Hai dato il mio nome a un albero? Non é poco;
pure non mi rassegno a restar ombra, o tronco
di un abbandono nel suburbio. Io il tuo
l'ho dato a un fiume, a un lungo incendio, al crudo
gioco della mia sorte, alla fiducia
sovrumana con cui parlasti al rospo
uscito dalla fogna, senza orrore o pietà
o tripudio, al respiro di quel forte
e morbido tuo labbro che riesce,
nominando, a creare; rospo fiore erba scoglio -
quercia pronta a spiegarsi su di noi
quando la pioggia spollina i carnosi
petali del trifoglio e il fuoco cresce.


¿DISTE MI NOMBRE A UN ÁRBOL? NO ES POCA COSA

¿Diste mi nombre a un árbol? no es poca cosa;
pero no me resigno a ser tan sólo sombra o tronco
de un abandono en el suburbio. El tuyo
lo he dado a un río, a un largo incendio, al juego
amargo de mi suerte, a la confianza
sobrehumana con que le hablaste al sapo
salido de la alcantarilla, sin horror ni piedad
ni júbilo, al aliento de ese fuerte
y suave labio tuyo que, nombrando,
crea: sapo peñasco hierba flor -
encina lista a protegernos cuando
la lluvia arranca el polen de las hojas
carnosas de los tréboles, y el fuego crece.

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De Satura (1962-1970):


IL "TU"

I critici ripetono
da me depistati,
che il mio tu è un istituto.
Senza questa mia colpa avrebbero saputo
che in me i tanti sono uno anche se appaiono
moltiplicati dagli specchi. Il male
è che l’uccello preso nel paretaio
non sa se lui sia lui o uno dei troppi
suoi duplicati.


EL "TÚ"

Los críticos repiten,
por mí despistados,
que mi tú es una institución.
Sin esa culpa mía habrían sabido
que en mí los muchos son uno aunque aparezcan
multiplicados por los espejos. Lo malo
es que el pájaro apresado en la red
no sabe si él es él
o uno de sus tantos duplicados.




AVEVAMO STUDIATO PER L'ALDILÀ

Avevamo studiato per l'alfilà
un fischio, un segno di riconoscimento.
Mi provo a modularlo nella speranza
che tutti siamo gi`senza saperlo


HABÍAMOS ESNAYADO PARA EL MÁS ALLÁ

Habíamos ensayado para el más allá
un silbido, una señal de reconocimiento.
Inteto modularlo con la esperanza
de que ya estemos todos muertos sin saberlo.




DICONO QUE LA MIA

Dicono che la mia
sia una poesia d'inappartenenza,
Ma s'era tua era di qualcuno:
di te che non sei più forma, ma essenza.
Dichono que la poesia al suo culmine
magnifica il Tutto in fuga,
negano che la testuggine
sia più veloce del fulmine.
Tu sola sapevi che il moto
non è diverso dalla stasi,
che il vuoto è il pieno e il sereno
è la più diffusa delle nubi.
Cosi meglio intendo il tuo longo viaggio
imprigionata tra le bende e i gessi.
Eppure non mi dà riposo
sapere che in uno o in due noi siamo una sola cosa.


DICEN QUE LA MÍA

Dicen que la mía
es una poesía de no pertenencia.
Si era tuya, sin embargo, era de alguien:
de ti que no eres ya forma sino esencia.
Dicen que en su grado extremo la poesía
magnifica el Todo en fuga,
niegan que la tortuga
sea más rápida que el rayo.
Sólo tú sabías que el movimiento
no es distinto del reposo,
que el vacío es lo lleno y el sereno
la más difusa de las nubes.
Así comprendo mejor tu largo viaje
aprisionada entre vendas y yesos.
Y sin embargo no me da sosiego
saber que, juntos o no, tú y yo somos una sola cosa.




HO SCESO, DANDOTI IL BRACCIO, ALMENO UN MILIONE DI SCALE

Ho sceso, dandoti il braccio, almeno un milione di scale
e ora che non ci sei è il vuoto ad ogni gradino.
Anche così è stato breve il nostro lungo viaggio.
Il mio dura tuttora, nè più mi occorrono
le coincidenze, le prenotazioni,
le trappole, gli scorni di chi crede
che la realtà sia quella che si vede.

Ho sceso milioni di scale dandoti il braccio
non già perché con quattr'occhi forse si vede di più.
Con te le ho scese perché sapevo che di noi due
le sole vere pupille, sebbene tanto offuscate,
erano le tue.


BAJÉ DÁNDOTE EL BRAZO AL MENOS UN MILLÓN DE ESCALERAS

Bajé dándote el brazo al menos un millón de escaleras
y hoy que ya no estás se abre el vacío en cada peldaño.
Aun así fue breve nuestro largo viaje.
El mío prosigue aún y ya me hacen falta
los empalmes, las reservaciones,
las trampas y las vergüenzas de quién está seguro
de que la realidad es tal como se ve.

Bajé millones de escaleras dándote el brazo
no tanto porque acaso cuatro ojos ven mejor.
Contigo las bajé sabiendo que sin duda,
entre tú y yo, las únicas pupilas verdaderas,
si bien tan ofuscadas, eran las tuyas.




RIEMERSA DA UN'INFINITÀ DI TEMPO

Riemersa da un'infinità di tempo
Celia la filippina ha telefonato
per aver tue notizie. Credo stia bene, dico,
forse meglio di prima. “ Come, crede?
Non c’è più ? “. Forse più di prima, ma…
Celia, cerchi d’intendere…
...........................................Di là dal filo,
da Manila, o da altra
parola dell’atlante, una balbuzie
impediva anche lei. E riagganciò di scatto.


EMERGIENDO DE UNA INFINIDAD DE TIEMPO

Emergiendo de una infinidad de tiempo
Celia la filipina llamó para tener
noticias tuyas. Supongo que está bien, le digo,
quizá mejor que antes. "¿Cómo que supone?
¿Ya no está?" Tal vez más que antes, pero...
Celia, Trate de entender...
............................................Al otro lado de la línea,
desde Manila u otra
palabra del atlas ella también
tuvo un balbuceo. Colgó de golpe.




LA STORIA


I

La storia non si snoda
come una catena
di anelli ininterrotta.
In ogni caso
molti anelli non tengono.
La storia non contiene
il prima e il dopo,
nulla che in lei borbotti
a lento fuoco.
La storia non è prodotta
da chi la pensa e neppure
da chi l'ignora. La storia
non si fa strada, si ostina,
detesta il poco a poco, non procede
né recede, si sposta di binario
e la sua direzione
non è nell'orario.
La storia non giustifica
e non deplora,
la storia non è intrinseca
perché è fuori.
La storia non somministra
carezze o colpi di frusta.
La storia non è magistra
di niente che ci riguardi.
Accorgersene non serve
a farla più vera e più giusta.

II

La storia non è poi
la devastante ruspa che si dice.
Lascia sottopassaggi, cripte, buche
e nascondigli. C'è chi sopravvive.
La storia è anche benevola: distrugge
quanto più può: se esagerasse, certo
sarebbe meglio, ma la storia è a corto
di notizie, non compie tutte le sue vendette.
La storia gratta il fondo
come una rete a strascico
con qualche strappo e più di un pesce sfugge.
Qualche volta s'incontra l'ectoplasma
d'uno scampato e non sembra particolarmente felice.
Ignora di essere fuori, nessuno glie n'ha parlato.
Gli altri, nel sacco, si credono
più liberi di lui.


LA HISTORIA

La historia no se desenrolla
como una cadena de eslabones
En todo caso
muchos eslabones están rotos.
La historia no contiene
el antes y el después,
nada que borborite en ella
a fuego lento.
La historia no la hace quien
reflexiona sobre ella, tampoco
quien la ignora. La historia
no se abre camino, se encarniza,
detesta el poco a poco, no procede
ni retrocede, cambia de riel
y su destino no aparece
en los horarios.
La historia no justifica
ni deplora,
la historia no es intrínseca
porque se encuentra fuera.
La historia no suministra
latigazos ni caricias.
La historia no es magistra
de nada que nos concierna.
Y darse cuenta de ello nada ayuda
a hacer que sea más verdadera y justa

II

La historia está muy lejos
de ser la desastrosa excavadora que unos dicen,
y deja pasadizos, criptas, hoyos
y escondrijos. Hay quienes sobreviven.
La historia debe ser benévola: destruye
todo lo que puede: no hay duda que si exagerara
sería mejor, pero la historia está
mal informada, no cumple con sus venganzas.

La historia raspa el fondo
como una red de arrastre
con uno que otro desgarrón y más de un pez
se salva. Alguna ve se encuentra el ectoplasma
de alguien que huyó, y no se nota especialmente
muy feliz. No sabe que está fuera, pues nadie se lo dijo.
Los otros en la red se creen
más libres que él.




LA MORTE DI DIO

Tutte le religioni del Dio unico
sono una sola: variano i cuochi e le cotture.
Così rimuginavo; e m'interruppi quando
tu scivolasti vertiginosamente
dentro la scala a chiocciola della Périgourdine
e di laggiù ridesti a crepapelle.
Fu una buona serata con un attimo appena
di spavento. Anche il papa
in Israele disse la stessa cosa
ma se ne pentì quando fu informato
che il sommo Emarginato, se mai fu,
era perento.


LA MUERTE DE DIOS

Todas las religiones del Dios único
son una sola: varían los cocineros
y el grado de cocción. Así rumiaba
y tú me interrumpiste al resbalar
vertiginosamente en la escalera
de caracol de Périgourdine
y abajo te reíste a carcajadas.
Fue una buena velada con tan sólo
un momento de susto. También el papa
en Israel dijo lo mismo, pero
se arrepintió al saber que el sumo Magistrado,
si alguna vez vivió, ya había caducado.




A UN GESUITA MODERNO

Paleontologo e prete, ad abundantiam
uomo di mondo, se voi farci credere
che un sentore di noi si stacchi dalla crosta
di quaggiù, meno crosta che paniccia,
per allogarsi poi nella noosfera
che avvolge le altre sfere o è in condominio
e sta nel tempo (!),
ti dirò che la pelle mi si aggriccia
quando ti ascolto. Il tempo non conclude
perché non è neppure incominciato.
È neonato anche dio. A noi di farlo
vivere o farne senza; a noi di uccidere
il tempo perché in lui non è possibile
l'esistenza.


A UN JESUITA MODERNO

Paleontólogo y cura, ad abundantiam
hombre de mundo, si quieres que creamos
que un barrunto de nosotros se desprende
de la costra de aquí abajo, menos costra que miga,
para hospedarse luego en la noosfera
que envuelve a las demás esferas
o con ellas cohabita en condominio
y está en el tiempo (!), he de decirte
que se me eriza el pelo al escucharte.
El tiempo no termina,
pues ni siquiera ha comenzado, y Dios
también es un recién nacido. De nosotros
depende hacer que viva o prescindir de él y de nosotros
matar el tiempo, porque en él
es imposible la existencia.




LA POESIA

I

L'angosciante questione
se sia a freddo o a caldo l'inspirazione
non appartiene alla scienza termica.
Il raptus non produce, il vuoto non conduce,
non c'è poesia al sorbetto o al girarrosto.
Si tratterà piuttosto di parole
molto importune
che hanno fretta di uscire
dal forno o dal surgelante.
Il fatto non è importante. Appena fuori
si guardano d'attorno e hanno l'aria di dirsi:
che sto a farci?

II

Con orrore
la poesia rifiuta
le glosse degli scoliasti.
Ma non è certo che la troppo muta
basti a se stessa
o al trovarobe che in lei è inciampato
senza sapere di esserne
l'autore.


LA POESÍA

La angustiosa cuestión
de si la inspiración se pergueña
en frío o en caliente no concierne
a la ciencia térmica.
El raptus no produce, el vacío no conduce,
no hay poesía en sorbete o a la leña.
Más bien parece cosa de palabras importunas
que tienen prisa de salir del horno
o del congelador. El hecho, en sí,
no es importante. Recién salidas miran
alrededor con aire de decirse:
¿qué estoy haciendo aquí?

II

Con horror
la poesía rechaza
las glosas de los escoliastas.
Pero no es cierto que la demasiado muda
se baste a sí misma
o al utilero que se ha tropezado
con ella sin saber
que él mismo era su autor.




LE RIME

Le rime sono più noiose delle
dame di San Vincenzo: battono alla porta
e insistono. Respingerle è impossibile
e purché stiano fuori si sopportano.
Il poeta decente le allontana
(le rime), le nasconde, bara, tenta
il contrabbando. Ma le pinzochere ardono
di zelo e prima o poi (rime e vecchiarde)
bussano ancora e sono sempre quelle.


LAS RIMAS

Las rimas son más enfadosas que las damas
de San Vicente: tocan a la puerta
e insisten. Rechazarlas no es posible
y con tal de que no entren se soportan.
El porta decente las aparta
(las rimas), las oculta, hace trampa, las mete
de contrabando. Pero arden las mojigatas
de celo y tarde o temprano (rimas y vejanconas)
tocan de nuevo y son siempre las mismas.

.


LA BELLE DAME SANS MERCI

Certo i gabbiani cantonali hanno atteso invano
le briciole di pane che io gettavo
sul tuo balcone perchè tu sentissi
anche chiusa nel sonno le loro strida.

Oggi manchiamo all'appuntamento tutti e due
e il nostro breakfast gela fra cataste
per me di libri inutili e per te di reliquie
che non so: calendari, astucci, fiale e creme.

Stupefacente il tuo volto s'ostina ancora, stagliato
sui fondali di calce del mattino;
ma una vita senz'ali non lo raggiunge e il suo fuoco
soffocato è il bagliore dell'accendino.


LA BELLE DAME SANS MERCI

Sin duda las gaviotas cantonales
aguardaron en vano las migas
de pan que yo dejaba en tu balcón
para que aun dormida las oyeras.

Hoy los dos faltamos a la cita y nuestro breakfast
se enfría entre un montón
para mí de libros inservibles y para ti de reliquias
que no entiendo: calendarios, estuches, ampolas y cremas.

Increíble tu rostro se obstina todavía, se recorta
sobre el trasfondo de cal de la mañana;
pero una vida sin alas no alcanza y su fuego que se ahoga
es el destello del encendedor.




A PIANTERRENO

Scoprimmo che al porcospino
piaceva la pasta al ragú.
Veniva a notte alta, lasciavamo
il piatto a terra in cucina.
Teneva i figli infruscati
vicino al muro del garage.
Erano molto piccoli, gomitoli.
Che fossero poi tanti
il guardia, sempre alticcio, non n’era sicuro.
Più tardi il riccio fu visto
nell’orto dei carabinieri.
Non c’eravamo accorti
di un buco tra i rampicanti.


EN LA PLANTA BAJA

Descubrimos que al puercoespín
le gustaba la pasta al ragú.
Llegaba entrada la noche, dejábamos
el plato en el suelo de la cocina.
Tenía a sus hijos escondidos
cerca del muro del garaje.
Unos ovillos diminutos.
Que fueran muchos, el portero,
siempre achispado, no podía jurarlo.
Vieron más tarde el tal erizo
en el huerto de la policía.
No nos habíamos percatado
de un hoyo en medio de la enredadera.




LE PAROLE

Le parole
se si ridestano
rifiutano la sede
più propizia, la carta
di Fabriano, l’inchiostro
di china, la cartella
di cuoio o di velluto
che le tenga in segreto;

le parole
quando si svegliano
si adagiano sul retro
delle fatture, sui margini
dei bollettini del lotto,
sulle partecipazioni
matrimoniali o di lutto;

le parole
non chiedono di meglio
che l’imbroglio dei tasti
nell’Olivetti portatile,
che il buio dei taschini
del panciotto, che il fondo
del cestino, ridottevi
in pallottole;

le parole
non sono affatto felici
di essere buttate fuori
come zambrocche e accolte
con furore di plausi e
disonore;

le parole
preferiscono il sonno
nella bottiglia al ludibrio
di essere lette, vendute,
imbalsamate, ibernate;

le parole
sono di tutti e invano
si celano nei dizionari
perché c’è sempre il marrano
che dissotterra i tartufi
più puzzolenti e più rari;

le parole
dopo un’eterna attesa
rinunziano alla speranza
di essere pronunziate
una volta per tutte
e poi morire
con chi le ha possedute.


LAS PALABRAS

Las palabras
si se despiertan
rehúsan el albergue
más propicio, el papel
Fabriano, la tinta
china, la carpeta
de cuero o terciopelo
que las conserve ocultas;

las palabras
cuando despiertan
se posan en el revés
de las facturas, en los márgenes
de los billetes de lotería,
en las participaciones
de bodas y defunciones;

las palabras
no piden nada mejor
que el embrollo de las teclas
de la Olivetti portátil,
la oscuridad de los bolsillos
del chaleco, el fondo
del cesto de los papeles, reducidas
a pelotas;

las palabras
no se alegran ni pizca
de que las echen como putas
y las acojan con estruendo
de aplausos
y deshonor;

las palabras
prefieren el sueño
de la botella a la mofa
de ser leídas, vendidas,
embalsamadas, hibernadas;

las palabras
son de todos y en vano
se esconden en los diccionarios,
porque no falta el marrano
que desentierra las trufas
más hediondas y más raras;

las palabras
después de una espera eterna
renuncian a la esperanza
de ser pronunciadas
una vez por todas
y después morir
con quien las hizo suyas.




FINE DEL '68

Ho contemplato dalla luna, o quasi,
il modesto pianeta che contiene
filosofia, teologia, politica,
pornografia, letteratura, scienze,
palesi o arcane. Dentro c’è anche l’uomo,
ed io tra questi. E tutto è molto strano.

Tra poche ore sarà notte e l’anno
finirà tra esplosioni di spumanti
e di petardi. Forse di bombe o pegggio,
ma non qui dove sto. Se uno muore
non importa a nessuno purché sia
sconosciuto e lontano.


FIN DEL '68

Contemplé desde la luna, o casi,
el modesto planeta que contiene
filosofía, teología, política,
pornografía, literatura, ciencias
visibles y ocultas. En él está también
el hombre, y yo entre ellos. Y todo es muy extraño.

Va a anochecer dentro de poco, el año
acabará entre estallidos de petardos
y champán. Tal vez de bombas o algo peor,
pero no aquí donde me encuentro. Si alguien muere
a nadie le importa mientras sea
desconocido y lejano.

EL "TÚ"

Los críticos repiten,
por mí despistados,
que mi tú es una institución.
Sin esa culpa mía habrían sabido
que en mí los muchos son uno aunque aparezcan
multiplicados por los espejos. Lo malo
es que el pájaro apresado en la red
no sabe si él es él
o uno de sus tantos duplicados.

Qué maravilla!!!!!!!!!!! Te sigo amigo!!!!!!

Gracias, Cecilia, por tu interés en este autor.

Un abrazo.
Pedro

.


De Diario del '71 e del 72:


L'ARTE POVERA

La pittura
da cavalletto costa sacrifici
a chi la fa ed è sempre un sovrappiù
per chi la compra e non sa dove appenderla.
Per qualche anno ho dipìnto solo ròccoli
con uccelli insaccati,
su carta blu da zucchero o canneté da imballo.
Vino e caffè; tracce di dentifricio
se in fondo c’era un mare infiochettabile,
queste le tinte.
Composi anche con cenere e con fondi
di cappuccino a Sainte-Adresse là dove
Jongkind trovò le sue gelide luci
e il pacco fu protetto da cellofane e canfora
(con scarso esito).
È la parte di me che riesce a sopravvivere
del nulla ch’era in me, del tutto ch’eri
tu, inconsapevole.


EL ARTE POBRE

La pintura
de caballete exige sacrificios
para quien la hace y es siempre un estorbo
para quien la compra y no sabe dónde colgarla.
Durante algunos años sólo he pintado pájaros
cogidos en las redes,
sobre papel azul de azúcar o cartón de embalaje.
Vino y café, huellas de pasta de dientes
si aparecía en el fondo un mar rizado,
tales los colores.
Usé también cenizas y fondos
de capuchino a Sainte-Adresse, ahí donde
Jongkind halló sus gélidas luces,
y quise resguardar, con poco éxito,
el paquete con alcanfor y plástico.
Es la parte de mí que logra sobrevivir
de la nada que había en mí, del todo que tú eras
sin saberlo.




COME ZACCHEO

Si tratta di arrampicarsi sul sicomoro
per vedere il Signore se mai passi.
Ahimè, non sono un rampicante ed anche
stando in punta di piedi non l’ho mai visto.


COMO ZAQUEO

Se trata de trepar al sicomoro
para ver al Señor, si acaso pasa.
Ay de mí, no soy un trepador y aun
estando de puntillas jamás lo he visto.




I NASCONDIGLI

Quando non sono certo di essere vivo
la certezza è a due passi ma costa pena
ritrovarli gli oggetti, una pipa, il cagnuccio
di legno di mia moglie, un necrologio
del fratello di lei, tre o quattro occhiali
di lei ancora!, un tappo di bottiglia
che colpì la sua fronte in un lontano
cotillon di capodanno a Sils Maria
e altre carabattole. Mutano alloggio, entrano
nei buchi più nascosti, ad ogni ora
hanno rischiato il secchio della spazzatura.
Complottando tra loro si sono organizzati
per sostenermi, sanno più di me
il filo che le lega a chi vorrebbe
e non osa disfarsene. Più prossimo
negli anni il Gubelin automatico tenta
di aggregarvisi, sempre rifiutato.
Lo comprammo a Lucerna e lei disse
piove troppo a Lucerna non funzionerà mai.
E infatti…


LOS ESCONDITES

Cuando no estoy seguro de estar vivo
la certidumbre está a dos pasos, pero cómo duele
reencontrar los objetos, una pipa, el perrito
de madera de mi esposa, una esquela
del hermano de ella, tres o cuatro gafas
también de ella, un corcho de botella
que le pegó en la frente en un lejano
cotillón de Año Nuevo en Sils Maria
y otras chácharas. Mudan d domicilio, entran
en los agujeros más ocultos, siempre
cerca de acabar en la basura.
Conspirando entre sí se organizaron
para sostenerme, saber mejor que yo
el hilo que las une a quien quisiera
deshacerse de ellas y no se atreve. Más cercano
en el tiempo de Gubelin automático trata
de sumárseles, perpetuamente rechazado.
Lo compramos en Lucerna y ella dijo
llueve demasiado en Lucerna, jamás nos va a servir.
Y en efecto...




IL RONDONE

l rondone raccolto sul marciapiede
aveva le ali ingrommate di catrame,
non poteva volare.
Gina che lo curò sciolse quei grumi
con batuffoli d’olio e di profumi,
gli pettinò le penne, lo nascose
in un cestino appena sufficiente
a farlo respirare.
Lui la guardava quasi riconoscente
da un occhio solo. L’altro non si apriva.
Poi gradì mezza foglia di lattuga
e due chicchi di riso. Dormì a lungo.
Il giorno dopo riprese il volo
senza salutare.
Lo vide la cameriera del piano di sopra.
Che fretta aveva fu il commento. E dire
che l’abbiamo salvato dai gatti. Ma ora forse
potrà cavarsela.


EL VENCEJO

El vencejo recogido en la acera
tenía las alas embarradas de alquitrán,
no podía volar.
Gina que lo curó deshizo esos grumos
con algodones de aceites y perfumes,
le peinó las plumas, lo escondió
en una cesta apenas suficiente
para que respirara.
Él la miraba casi agradecido
con un ojo. El otro no se abría.
Después agradeció media hoja de lechuga
y dos granos de arroz. Durmió sin pausas.
Al día siguiente al alba reanudó su vuelo
sin despedirse.
Lo vio la camarera del piso de arriba.
Por qué tanta prisa, fueron sus palabras. Y pensar
que lo salvamos de los gatos. Pero tal vez
ahora sobreviva.




IL DOTTOR SCHWITZER

gettava pesce vivi a pellicani famelici.
Sono vita anche i pesci fu rilevato, ma
di gerarchia inferiore.

A quale gerarchia apparteniamo noi
e in quali fauci…? Qui tacque il teologo
e si asciugò il sudore.


EL DOCTOR SCHWEITZER

echaba peces vivos a pelícanos famélicos.
Son vida también los peces, algunos señalaron,
pero de jerarquía inferior.

¿A cuál jerarquía pertenecemos nosotros
y en cuáles fauces...? Aquí calló el teólogo
y se secó el sudor.




VERBOTEN

Dicono che nella grammatica di Kafka
manca il futuro. Questa la scoperta
di chi serbò l'incognito e con buone ragioni.
Certo costui teme le conseguenze
flagranti o addirittura conflagranti
del suo colpo di genio. E Kafka stesso,
la sinistra cornacchia, andrebbe al rogo
nell'effigie e nelle opere, d'altronde
largamente invendute.


VERBOTEN

Dicen que en la gramática de Kafka
falta el futuro. Tal el descubrimiento
de quien guardó el incógnito y con buenas razones.
Sin duda teme las consecuencias
flagrantes o hasta conflagrantes
de su genial hallazgo. Y el mismo Kafka,
la siniestra corneja, acabaría quemado
en la efigie y en sus obras, que por demás
apenas si se venden.




NON C'È MORTE

Fu detto che non si può vivere senza la carapace
di una mitologia.
Non sarebbe gran male se non fosse che sempre
l’ultima è la peggiore.

I grandi numi erano confortevoli,
non importa se ostili.
I nuovi propinano una vile
benevolenza ma ignorano la nostra sorte.

Non solo sono al buio di chi vive
ma restano all’oscuro di se stessi.
Pure hanno un volto amico anche se uccidono
e non c’è morte dove mai fu nascita.


NO HAY MUERTE

Se ha dicho que no se puede vivir
sin el caparazón de una mitología,
lo que no es grave si no fuera porque siempre
la última es la peor.

Los viejos númenes eran confortables,
no importa si hostiles.
Los nuevos nos propinan una vil benevolencia,
pero ignoran nuestra suerte.

No sólo desconocen a quienes viven,
también se desconocen a sí mismos.
Su rostro es amigable, aunque matan,
y no hay muerte donde no ha habido nacimiento.




LA CACCIA

Si dice che il poeta debba andare
a caccia dei suoi contenuti.
E si afferma altresí che le sue prede
debbono corrispondere a ciò che avviene nel mondo,
anzi a quel che sarebbe un mondo che fosse migliore.

Ma nel mondo peggiore si può impallinare
qualche altro cacciatore oppure un pollo
di batteria fuggito dalla gabbia.
Quanto al migliore non ci sarà bisogno
di poeti. Ruspanti saremo tutti.


LA CAZA

Se dice que el poeta debe ir
a caza de sus contenidos.
También se afirma que sus presas
deben corresponder a lo que ocurre en el mundo,
es más, a lo que sería un mundo que fuera mejor que este.

Pero en el mundo peor se puede acribillar
a algún otro cazador, o bien a un pollo
de batería huido de su jaula.
En cuanto al mejor, poetas no harán falta.
Seremos todos aves de corral.




PER FINIRE

Raccomando ai miei posteri
(se ne saranno) in sede letteraria,
il che resta improbabile, di fare
un bel falò di tutto che riguardi
la mia vita, i miei fatti, i miei nonfatti.
Non sono un Leopardi, lascio poco da ardere
ed è già troppo vivere in percentuale.
Vissi al cinque per cento, non aumentate
la dose. Troppo spesso invece piove
sul bagnato.


PARA ACABAR

Recomiendo a mis sucesores
(si los hubiere) en materia literaria,
lo que es poco probable, que enciendan
una bonita hoguera con todo lo que tiene
que ver conmigo, lo que hice, lo que no hice.
No soy un Leopardi; dejo poco por quemar
y ya es mucho vivir en porcentaje.
Viví al cinco por ciento, no aumentéis
la dosis. Muy a menudo, en cambio, llueve
sobre mojado.

Gracias, Pedro, por este
excelente post sobre Eugenio Montale!
Preciosos poemas!
Besos
Maria Lua

Gracias a ti, Maria, por tu presencia y palabras.

Un abrazo.
Pedro

.


De Quaderno do quattro anni (Cuaderno de cuatro años) (1073-1977):


NEI MIEI PRIMI ANNI ABITAVO AL TERZO PIANO

Nei miei primi anni abitavo al terzo piano
e dal fondo del viale di pitòsfori
il cagnetto Galiffa mi vedeva
e a grandi salti dalla scala a chiocciola
mi raggiungeva. Ora non ricordo
se morì in casa nostra e se fu seppellito
e dove e quando. Nella memoria resta
solo quel balzo e quel guaito né
molto di più rimane dei grandi amori
quando non siano disperazione e morte.
Ma questo non fu il caso del bastardino
di lunghe orecchie che portava un nome
inventato dal figlio del fattore
mio coetaneo e analfabeta, vivo
meno del cane, è strano, nella mia insonnia.


DURANTE LOS PRIMEROS AÑOS VIVÍA EN EL TERCER PISO

Durante los primeros años vivía en el tercer piso
y desde el fondo del paseo de los pitósporos
el perrito Galiffa me veía
y a grandes saltos por la escalera
de caracol iba a mi encuentro. No me acuerdo
si murió en nuestra casa, si fue enterrado dónde
y cuándo. En la memoria queda sólo
ese salto y ese gañido,
ni queda mucho más de los grandes amores,
a no ser desesperación y muerte.
Pero ése no fue el caso del pequeño bastardo
de largas orejas cuyo nombre
fue ocurrencia del hijo del granjero
coetáneo mío y analfabeta, menos
vivo que el perro, cosa rara, en mi insomnio.




BIG BANG O ALTRO

Mi pare strano che l’universo
sia nato da un’esplosione,
mi pare strano che si tratti invece
del formicolìo di una stagnazione.

Ancora più incredibile che sia uscito
dalla bacchetta magica
di un dio che abbia caratteri
spaventosamente antropomorfici.

Ma come si può pensare che tale macchinazione
sia posta a carico di chi sarà vincente,
ladro e assassino fin che si vuole ma
sempre innocente?


BIG BANG U OTRA COSA

Se me hace extraño que el universo
haya surgido de una explosión,
como me extraña que se trate en cambio
del hormigueo nacido de un estancamiento.

Más increíble que sea fruto
de la varita mágica
de un dios con caracteres
monstruosamente antropomórficos.

¿Cómo se puede creer que tal maquinación
se endilgue a quien será viviente,
ratero y asesino todo lo que quieran
pero inocente al fin y al cabo?




LA SOLITUDINE

Se mi allontano due giorni
i piccioni che beccano
sul davanzale
entrano in agitazione
secondo i loro obblighi corporativi.
Al mio ritorno l'ordine si rifà
con supplemento di briciole
e disappunto del merlo che fa la spola
tra il venerato dirimpettaio e me.
A così poco è ridotta la mia famiglia.
E c'è chi ne ha una o due, che spreco, ahimè!


LA SOLEDAD

Si me alejo dos díaslas palomas que picotean mi ventana
inician un paro
de acuerdo con sus obligaciones
corporativas.
A mi regreso todo vuelve al orden
con una dosis extra de migajas y el disgusto
del mirlo que no para
de ir y venir de mi balcón al venerable
vecino de enfrente.
A tan poco se ha reducido mi familia.
Y pensar que algunos tienen una o dos, ¡qué despilfarro!




UN POETA

Poco filo mi resta, ma spero che avrò modo
di dedicare al prossimo tiranno
i miei poveri carmi. Non mi dirà di svenarmi
come Nerono a Lucano. Vorrà una lode spontanea
scaturita da un cuore riconoscente
e ne avrà ad abbondanza. Potrò egualmente
lasciare orma durevole. In poesia
quello che conta non è il contenuto
ma la Forma.


UN POETA

Me queda poco aliento, espero sin embargo
poder dedicarle al próximo tirano
mis pobres cármenes. No me pedirá que me corte
las venas como Nerón a Lucano. Querrá una loa sincera
que brote de un corazón agradecido
y la tendrá de sobra. Podré igualmente
dejar una huella perdurable. En la poesía
lo que cuenta no es el contenido
sino la Forma.




ELOGIO DEL NOSTRO TEMPO

Non si può esagerare abbastanza
l'importanza del mondo
(del nostro, intendo)
probabilmente il solo
in cui si possa uccidere
con arte a anche creare
opere d'arte destinate a vivere
lo spazio di un mattino, sia pur fatto
di millenni e anche più. No, non si può
magnificarlo a sufficienza. Solo
ci si deve affrettare perché potrebbe
non essere lontana
l'ora in cui troppo si sarà gonfiata
secondo un noto apologo la rana.


ELOGIO DE NUESTRO TIEMPO

No se puede exagerar bastante
la importancia del mundo
(del nuestro, quiero decir)
probablemente el único
en que se puede
matar con arte y crear también
obras de arte destinadas a vivir
el lapso de una mañana, si bien hecha
de milenios y hasta más. Sólo
que debmos darnos prisa
porque podría no estar lejana
la hora en que se infló más de la cuenta,
según un conocido apólogo, la rana.




HO SPARSO DI BECCHIMEIL DAVANZALE

Ho sparso di becchime il davanzale
per il concerto di domani all'alba.
Ho spento il lume e ho atteso il sonno.
E sulla passerella già comincia
la sfilata dei morti grandi e piccoli
che ho conosciuto in vita. Arduo distinguere
tra chi vorrei e non vorrei che fosse
tornato tra noi. Là dove stanno
sembrano inalterabili per un di più
di sublimata corruzione. Abbiamo
fatto del nostro meglio per peggiorare il mondo.


ECHÉ ALPISTE EN EL ALFÉIZAR

Eché alpiste en el alféizar
para el concierto de mañana al alba.
Apagué la luz y esperé el sueño.
Y en la pasarela ya comienza
el desfile de muertos grandes y pequeños
que he conocido en vida. No es fácil distinguir
entre quienes quisiera o no quisiera
de vuelta entre nosotros. Ahí donde se encuentran
lucen inalterables por un exceso
de sublimada corrupción. Hicimos todo lo posible
para empeorar el mundo.




IN NEGATIVO

È strano.
Sono stati sparati colpi a raffica
su di noi e il ventaglio non mi ha colpito.
Tuttavia avrò presto il benservito
forse in carta da bollo da presentare
chissà a quale burocrate; ed è probabile
che non occorra altro. Il peggio è già passato.
Ora sono superflui i documenti, ora
è superfluo anche il meglio. Non c’è stato
nulla, assolutamente nulla dietro di noi,
e nulla abbiamo disperatamente amato più di quel nulla.


EN NEGATIVO

Es extraño.
Nos dispararon ráfagas en abanico
y ni una bala me alcanzó.
Muy pronto,sin embargo,
me darán mi retiro quizá en papel sellado
para entregar a algún burócrata, y es probable
que no haga falta nada más. Lo peor ya pasó.
Ahora los documentos son superfluos,
también es superfluo lo mejor. No hubo
nada, absolutamente nada detrás de nosotros
y nada hemos amado con más denuedo que esa nada.




AI TUOI PIEDI

Mi sono inginocchiato ai tuoi piedi
o forse è un’illusione perché non si vede
nulla di te
ed ho chiesto perdono per i miei peccati
attendendo il verdetto con scarsa fiducia
e debole speranza non sapendo
che senso hanno quassù il prima e il poi
il presente il passato l’avvenire
e il fatto che io sia venuto al mondo
senza essere consultato.
Poi penserò alla vita di quaggiù
non sub specie aeternitatis,
non risalendo all’infanzia
e agli ingloriosi fatti che l’hanno illustrata
per poi accedere a un dopo
di cui sarò all’anteporta.
Attendendo il verdetto
che sarà lungo o breve grato o ingrato
ma sempre temporale e qui comincia
l'imbroglio perché nulla di buono è mai pensabile
nel tempo,
ricorderò gli oggetti che ho lasciati
al loro posto, un posto tanto studiato,
agli uccelli impagliati, a qualche ritaglio
di giornale, alle tre o quattro medaglie
di cui sarò derubato e forse anche
alle fotografie di qualche mia musa
che mai seppe di esserlo,
rifarò il censimento di quel nulla
che fu vivente perché fu tangibile
e mi dirò se non fossero
queste solo e non altro la mia consistenza
e non questo corpo ormai incorporeo
che sta in attesa e quasi si addormenta.


A TUS PIES

Me he arrodillado a tus pies
o acaso fue ilusión puesto que nada
se ve de ti
y he pedido perdón por mis pecados
esperando la sentencia
con poca fe y débil esperanza,
ignorando qué sentido tienen
acá arriba el antes y el después
el presente el pasado el porvenir
y el hecho de venir al mundo
sin haber sido consultado.
Después pensaré en la vida de acá abajo
no sub specie aeternitatis,
y a los nada gloriosos hechos que la ilustran
para luego ascender hacia un después
del que me hallaré en la antepuerta.
Esperando la sentencia
que será larga o breve, grata o ingrata
pero siempre temporal y aquí comienza el lío
pues nunca nada bueno es concebible
en el tiempo,
recordaré los objetos que he dejado
en su lugar, un lugar tan estudiado,
las aves disecadas, algún recorte
de periódico, las tres o cuatro medallas
que habrán de quitarme y quizá también
las fotos de alguna Musa mía
que nunca supo que lo era,
haré de nuevo el censo de esa nada
que fue viviente porque fue tangible
y me preguntaré si aquellas no habrán sido
toda mi consistencia y no este cuerpo
casi incorpóreo que está aguardando
y casi está dormido.




LA POESÍA

(In Italia)

Dagli albori del secolo si discute
se la poesia sia dentro o fuori.
Dapprima vinse il dentro, poi contrattaccò duramente
il fuori e dopo anni si addivenne a un forfait
che non potrà durare perché il fuori
è armato fino ai denti.


LA POESÍA

(En Italia)

Desde los albores del siglo se discute
si la poesía está dentro o fuera.
Primero ganó el dentro, luego contraatacó duramente
el fuera y con los años se llegó a un forfait
que no podrá durar porque el fuera
está armado hasta los dientes.




NON È ANCORA PROVATO CHE I MORTI

Non è ancora provato che i morti
vogliano resuscitare.
A volte li sentiamo accanto a noi
perché questa è la loro eredità.
Non è gran cosa, un gesto una parola
eppure non spiega nulla
dire che sono scherzi della memoria.
La nostra testa è labile, non può contenere
molto di ciò che fu, di ciò che è o che sarà;
la nostra testa è debole, fa un’immane fatica
per catturare il più e il meglio di un ectoplasma
che fu chiamato vita e che per ora
non ha un nome migliore.


AÚN NO ESTÁ PROBADO QUE LOS MUERTOS

Aún no está probado que los muertos
quieran resucitar.
A veces los sentimos junto a nosotros
pues ésta es su herencia.
No es mucho, un gesto, una palabra
y sin embargo nada explica
decir que son bromas de la memoria.
Nuestra cabeza es lábil, no le cabe
mucho de lo que ha sido, que es o que será;
nuestra cabeza es débil, sólo con gran esfuerzo
puede atrapar lo mejor de un ectoplasma
que se ha llamado vida y que hasta ahora
no tiene un nombre más preciso.




C'È UN SOLO MONDO ABITATO

C’è un solo mondo abitato
da uomini
e questo è più che certo
un solo mondo, un globo in cui la caccia all’uomo
è lo sport in cui tutti sono d’accordo.
Non può essere un puro
fatto di malvagità
o il desiderio impellente
che infine il sole si spenga.
Ci sarà altro, ci sarà un perché
ma su questo gli dèi sono discordi.
Solo per questo hanno inventato il tempo,
lo spazio e una manciata di viventi.
Hanno bisogno di pensarci su
perchè se un accordo ci fosse
del loro crepuscolo non si parlarebbe più
e allora
poveri uomini senza dèi né demoni,
l’ultima, la peggiore delle infamie.


EXISTE UN SOLO MUNDO

Existe sólo un mundo
habitado por hombres
lo cual es más que cierto
sólo un mundo, un globo en que la caza al hombre
es el deporte en el que todos
están de acuerdo.
No puede ser un puro hecho de maldad
o el deseo impelente
de que el sol al fin se apague.
Habrá algo más, habrá un porqué,
pero los dioses, en este punto, se dividen.
Sólo por eso inventaron el tiempo,
el espacio y un puñado de vivientes.
Necesitan pensarlo con más calma
porque si se llegara a algún acuerdo
no se hablaría ya de su crepúsculo
y entonces
pobres hombres sin dioses ni demonios,
la última y peor de la infamias.




I POETI DEFUNTI DORMONO TRANQUILLI

I poeti defunti dormono tranquilli
sotto i loro epitaffi
e hanno solo un sussulto d’indignazione
qualora un inutile scriba ricordi il loro nome.
Così accade anche ai fiori gettati nel pattume
se mai per avventura taluno li raccatti.
Erano in viaggio verso la loro madre
ora verso nessuno o verso un mazzo
legato da uno spago o da una carta argentata
e il cestino da presso senza nemmeno la gioia
di un bambino o di un pazzo.


LOS POETAS DIFUNTOS DUERMEN TRANQUILOS

Los poetas difuntos duermen tranquilos
bajo sus epitafios
y sólo tienen un temblor de enojo
cuando un inútil escriba recuerda su nombre.
Lo mismo pasa con las flores que echaron a la basura
si por ventura alguien las recoge.
Estaban viajando hacia su madre,
ahora hacia nadie o hacia un manojo
amarrado por una cuerda o por papel plateado
y el cesto de los papeles cercano sin la dicha siquiera
de un niño o de un loco.

.


De Altri versi (Otros versos) (1972-1980):


SE L'UNIVERSO NACQUE

Se l’universo nacque
da una zuffa di gas
zuffa non zuppa allora
com’è possibile, come…
ma qui gli cadde di mano
quella penna di cigno
che seppure in ritardo
si addice ancora a un bardo.


SI EL UNIVERSO NACIÓ

Si el universo nació
de un zafarrancho de gases
zafarrancho y no rancho entonces
¿cómo puede ser posible, cómo...?
pero aquí se le cayó de la mano
esa luma de cisne
que aunque tardía
es propia aún del bardo.




GIOVIANA

Si scrivono miliardi di poesie
sulla terra ma in Giove è ben diverso.
Neppure una se ne scrive. E certo
la scienza dei gioviani è altra cosa.
Che cosa sia non si sa. E’ assodato
che la parola uomo lassù desta
ilarità.


JUPITERIANA

Se escriben millones de poemas
sobre la tierra, pero en Júpiter
es muy distinto. No se escribe uno solo. Sin duda
la ciencia de los jupiterianos es otra cosa,
pero qué es, nadie lo sabe. Lo que se sabe
a ciencia cierta es que el vocablo hombre
allá despierta hilaridad.




ALL'ALBA

Lo scrittore suppone (e del poeta
non si parli nemmeno)
che morto lui le sue opere
lo rendano immortale.
L'ipotesi non è peregrina,
ve la do per quel che vale.
Nulla di simile penso nel beccafico
che consuma il suo breakfast giù nell'orto.
Egli è certo di vivere; el filosofo
che vive a pianterreno
ha invece più di un dubbio. Il mondo può
fare a meno di tutto, anche di sé.


AL AMANECER

el escritor supone (y no se diga
el poeta)
que una vez muerto sus obras
lo harán inmortal.
La hipótesis no es peregrina,
os la doy por lo que vale.
Nada de eso pienso que le ocurra a la oropéndola
que consume su breakfast en el huerto.
Está segura de estar viva; en cambio
el filósofo que vive en la planta baja
tiene más de una duda al respecto. El mundo
puede prescindir de todo, incluso de sí mismo.






De Diario postumo (Diario póstumo) (1969-1979):


È SOLO UN VIZIO

Fliaci travestiti da poeti
burocrati arroganti,
pedanti imbonitori
siete voi i vessilliferi:
portatori d'insegne sbiadite.
L'esser poeti non è un vanto.
E' solo un vizio di natura.
Un peso che s'ingroppa
con paura.


ES SÓLO UN VICIO

Bufones disfrazados de poetas,
burócratas arrogantes,
pedantes pregoneros,
sois vosotros los abanderados:
portadores de enseñas mustias.
Ser poeta no es ninguna virtud.
Es sólo un vicio innato.
Un peso que se lleva
con angustia.




MATTINATA

Sulla porta si profila
un’aerea figura.
Eccoti col girasole
delle tue aureole.
Né alcuna presenza potrà
turbare questa gaiezza
che ci riproponi.

Ad ogni apparizione
fai rifiorire vegetazioni nuove.
Non hai un cliché:
emergi singolare. È il segno
che travalica gli umani.
A noi, in questo anfiteatro
di brutture, non resta
che ricordo e dulia
qual duplice ristoro.


MAÑANA

En la puerta se recorta
una aérea figura.
Apareces con el girasol
de tus aureolas.
Ninguna presencia
podrá turbar esta alegría
que una vez más suscitas.

A cada aparición tuya
florecen vegetaciones nuevas.
No tienes un cliché:
emerges singular. Es el signo
que trasciende a los humanos.
A nosotros, en este anfiteatro
de fealdades, sólo nos quedan,
doble consuelo,
adoración y pleitesía.




NEL GIARDINO

Discendi dal gran viale
e ti sovrasta un cielo
azzuro estivo. Una nuvola
bianca di lini rinfresca
la canicola al tuo arrivo.
Ci sediamo sulla solita panchina.
Poi d’un tratto un soffio di vento
e la tua paglia comincia a turbinare.
L’afferri, ti risiedi.
L’ala del grande pino marino
come vela spiegata ci trascina.
Vorremmo bordeggiare
da questo litorale tutta la costiera,
giungere in un duetto di nomi, di ricordi
fino a Nervi.
Ma il sole già declina,
diffonde il suo lucore in raggi obliqui,
dispare, torna, e la memoria di sere
uguali raddoppia gli orizzonti,
traduci in altri giorni
quel momento fugace che scompare.
Ora anche il vento tace.


EN EL JARDÍN

Desciendes por el bulevar
y te domina un cielo azul
y veraniego. Una nube
blanca de linos, a tu llegada,
refresca la canícula.
Nos sentamos en el banco de siempre.
De golpe un soplo de viento
y se arremolina tu sombrero de paja.
Lo atrapas, te sientas.
El ala del gran pino de mar
cual vela desplegada nos empuja.
Quisiéramos bordear
toda la costa partiendo de esta orilla,
llegar en un dúo de nombres, de recuerdos,
hasta Nervi.
Pero el sol ya declina,
difunde su esplendor con rayos débiles,
desaparece, vuelve, y el recuerdo de ocasos
iguales duplica el horizonte,
traduce en otros días
este fugaz instante que se esfuma.
Ahora también el viento calla.




RICORDO

Lei solo percepiva i suoni
dei miei silenzi. Temevo
a volte che fuggisse il tempo
ostile mentre parlavamo.
Dopodiché ho smarrito la memoria
ed ora mi ritrovo a parlare
di lei con te, tra spirali di fumo
che velano la nostra commozione.
Ed è questa la parte di me che ritrovo
mutata: il sentimento, per sé informe,
in quest’oggi che è solo di rimpianto.


RECUERDO

Sólo ella percibía los sonidos
de mis silencios. A veces
temía que huyera el tiempo
hostil mientras charlábamos.
Luego extravié la memoria
y ahora estoy aquí, hablando
de ella contigo, entre espirales de humo
que encubren nuestra emoción.
Y es esto lo que encuentro de mí
cambiado: el sentimiento, de por sí informe,
en este hoy que es sólo de añoranza.

.


OGGI È DI MODA

Ogni giorno d'e una rivoluzione
di stagioni, di popoli, di idee.
Sine die è rimandata ogni decisione.
Nulla è più stabile, se non qualche canzone
ripetuta sotto tutte le bandiere.
Quanto si salverà, da questo nubifragio,
non si sa. Forse dopo tanto spreco
anche la parola finirà in un botro.
A noi rimane la speranza che qualche
anacoreta distilli resine dorate
dai tronchi marcescenti del sapere.


HOY ESTÁ DE MODA

Todos los días ocurre una revolución
de estaciones, de pueblos, de ideas.
Sine die se pospone toda decisión.
Nada perdura, salvo alguna canción
que se oye bajo todas las banderas.
Lo que se salvará bajo este diluvio
nadie lo sabe. Tal vez después de tanto desperdicio
también la palabra acabará enterrada.
Nos queda la esperanza de que algún
anacoreta destile resinas doradas
de los troncos putrescentes del saber.




LA FELICITÀ


Ieri sentii che l'inverno mi aveva
riservata una sorpresa lieta.
Svelavi ad alta voce i miei pensieri.
- E se la vita fosse un mistero vano?
- Resta nel tuo eliso, non essere crudele
verso quel vago senso di speranza
che a noi, solo, rimane. Ben altro
è la felicità. Esiste, forse,
ma non la conosciamo.


LA FELICIDAD

Ayer sentí que el invierno
me había reservado una alegre sorpresa.
Descubrías en voz alta mis pensamientos.
-¿Y si la vida fuera un misterio vano?
-No salgas de tu edén, no seas cruel
hacia ese vago atisbo de esperanza
que nos queda. Muy otra cosa
es la felicidad. Tal vez existe,
mas no la conocemos.




HONORIS CAUSA

Pensano i mini-professori
che per poetare
occorre essere laureati.
E le generazioni future
vedranno il guasto
di tali affermazioni.
Si dirà: fu buon poeta
perché ebbe la laurea
a titolo d'onore.


HONORIS CAUSA

Opinan los mini-profesores
que para poetizar
es preciso titularse.
Y las generaciones venideras
asistirán al daño
de tales aserciones.
Se dirá: fue buen poeta
porque logró graduarse
a título honorífico.




A SUFFICENZA NE ABBIAMO DI UN MONDO

A sufficienza ne abbiamo di un mondo
che già scoppia. Rumori di motori
sculture fatte a strati, libri
che s’ammucchiano su tutti gli scaffali.
La raffica c’investe, induce ad acquistare
fin l’ultimo giornale. Poi tutto brucerà
dans l’espace d’un matin. Ignoro
quali sventure porterà con sé
il trionfo del caduco e se
si salveranno poche parole imperiture.


YA TENEMOS BASTANTE DE UN MUNDO

Ya tenemos bastante de un mundo
que ya estalla. Ruidos de motores,
esculturas hechas por capas, libros
que se amontonan en todos los estantes.
La ráfaga arremete, nos induce
a comprar hasta el último periódico. Luego
todo arderá dans l'espace d'un matin.
No sé qué desventuras traerá consigo
el triunfo de lo caduco y si se salvarán
unas cuantas palabras perdurables.




TEMPO DI DISTRUZIONES

Se fu follia a guidare la mano
degli eventi o desiderio d´autodestruzione
non ho capito mai.
In questo pot-pourri l´uomo confuse
i contorni delle cose. Smarrì
il fine e dubitò di tutto.
L´incertezza rimase a guidare i passi.
Un giorno l´artefice del mirabile gioco
dirà: basta, il viaggio è terminato.
E intanto il tempo si sgrana nella desolata
realtà della vita, che è sempre stata amara.


TIEMPO DE DESTRUCCIÓN

Si fue la locura lo que guió la mano
de los eventos o deseo de autodestrucción
jamás lo he comprendido.
En este popurrí ha revuelto el hombre
los contornos de las cosas. Extravió
el fin y todo lo puso en duda.
Quedó la incertidumbre para guiar sus pasos.
Un día el artífice del prodigioso juego
dirá: ya basta, el viaje se ha acabado.
Y mientras tanto el tiempo se desgrana en la aciaga
realidad de la vida, que siempre ha sido amarga.




TELEFONI PER RICORDARMI

Telefoni per ricordarmi
d'aver detto che il Nobel
dev'essere rifiutato, perché
non sempre è dato al migliore.
Forgive me, lo accetto per paura.
Un cospicuo compenso non offende
al contrario difende dalle insidie
della svalutazione. Non attenderti
gesti di coraggio da un vegliardo.
I riconoscimenti giungono
sempre in ritardo, quando sembra
inutile anche un titolo ambito.
Il tempo degli eventi
è diverso dal nostro.


LLAMAS PARA RECORDARME

Llamas para recordarme
que dije: el Nobel debe
rechazarse, pues no siempre
se lo dan al mejor.
Forgive me, lo acepto con temor.
Una sustancial retribución no ofende,
por el contrario, defiende de los peligros
de la devaluación. No esperes
gestos de valor de parte de un anciano.
Los reconocimientos llegan siempre
tarde, cuando hasta un título
ambicionado parece inútil.
El tiempo de los acontecimientos
es diferente del nuestro.




SICCOME AMMIRI LA MIA TENDENZA

Siccome ammiri la mia tendenz
a reagire con humour alle noie
quotidiane, confesso che da vecchi,
quando si tocca il fondo,
l'ironia è il solo modo
per non farsi sorprendere
col volto ingrigito dal dolore.
In tristitia hilaris, mi ripeto.
Sovente l'uomo inganna se stesso
è la perenne fuga dal presente:
unico schermo ai mali.


PUESTO QUE ADMIRAS MI TENDENCIA

Puesto que admiras mi tendencia
a tomar con humor las molestias
cotidianas, confieso que de viejos,
cuando se toca el fondo, la ironía
es el único modo
de evitar ser sorprendidos
con el rostro agrisado por el dolor.
In tristitia hilaris, me repito.
A menudo el hombre se engaña a sí mismo,
es la perenne fuga del presente:
único escudo contra los males.




PORTERAI CON TE L'ULTIMA VENTATA

Porterai con te l’ultima ventata
di poesia: poi una nube gonfia
di presagi funesti oscurerà
la luce che ci fu concessa.
Non fosti un semplice bagliore,
giungesti inaspettata, voce di salvazione.
Un suono limpido emettono
i cristalli quando il vento
li sfiora, il chiarore li fa splendere
come incandescenti arcobaleni
che illuminano d’attorno.
Intorno il mondo scolora.+


TRAERÁS CONTIGO LA ÚLTIMA RÁFAGA

Traerás contigo la última ráfaga
de poesía; luego una nube hinchada
de presagios funestos oscurecerá
la luz que nos ha sido concedida.
No fuiste un simple resplandor,
llegaste inesperada, voz que salva.
Un límpido sonido emiten los cristales
cuando los roza el viento,
la claridad hace que resplandezcan
como incandescentes iris
que alumbran todo alrededor.
En torno, el mundo palidece.




ANCORA SI CREDE CHE SCRIVERE

Ancora si  crede che scrivere
poesia sia un fatto d'elezione.
Ed è di moda fare lo scrittore,
esserlo nell'aspetto, nella voce,
como se certe regole fossero
di rigore. Arrivano con
l'intrigo, senza salir le scale
usano l'ascensore.
Ma a che serve, se sono
sprovvisti di motore?
Vedo un tale vuoto;
è il trionfo del brutto,
degli stolti mascherati
da seri pensatori. Assisteremo
a lungo a questi orrori?


AÚN SE CREE QUE HACER POESÍA

Aún se cree que hacer poesía
es un signo de elección.
Y está de moda ser escritor,
serlo en el aspecto, en la voz,
como si ciertas reglas
fueran de rigor. Llegan
con intrigas, sin usar las escaleras
suben por el ascensor.
Pero ¿de qué sirve si se encuentran
desprovistos de motor?
Contemplo un gran vacío;
es el triunfo de lo feo,
de los tontos enmascarados
de serios pensadores. ¿Por cuánto tiempo más
asistiremos a esos horrores?




PER SCANCELLARE IL MIO RICORDO

Per scancellare il mio ricordo
basteràun giro d'altre voci,
è già troppo sperare d'essere
ricordato dagli amici.
L'uomo vive solo il presente,
alle donne è dato il ricordare.
Ma che importa, anche qui
l'unica verità che possiamo
constatare è di non sapere
se pensare e scrivere e parlare
significhi essere viventi.


PARA BORRAR MI RECUERDO

Para borrar mi recuerdo
bastará un tropel de otras voces,
ya es demasiado esperar
que a uno lo recuerden los amigos.
El hombre vive sólo el presente,
a las mujeres les es dado recordar.
Pero qué importa, aquí también
la única verdad que podemos
comprobar es que ignoramos
si pensar y escribir y hablar
significan estar vivo.




PARLERAI DI ME CON LO STESSO


Parlerai di me con lo stesso
fervore che t'accende quando
ricordi il nonno scomparso.
La morte non è il sonno,
è un lido dal quale non si torna;
lenta risuona e poi giunge,
è l'ora, e d'improvviso ti tocca
di sparire tra sassi e terra.


HABLARÁS DE MÍ CON EL MISMO

Hablarás de mí con el mismo
fervor que te anima cuando
evocas a tu abuelo muerto.
La muerte no nes el sueño,
o es una orilla de la que no se vuelve;
lenta resuena y luego llega,
es la hora, y de repente tienes
que desaparecer entre tierra y piedras.


EUGENIO MONTALE, Poesía completa, Círculo de Lectores/Galaxia Gutenberg, 2006, traducción de Fabio Morábito.

Gracias, Pedro, por este
bello trabajo sobre Eugenio Montale!
Feli fin de semana!
Besos
Maria Lua

Gracias a ti por tu interés, María. ¡Feliz fin de semana!

Un abrazo.
Pedro