Berta Piñán (1963-

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Berta Piñán (Caño, Cangas de Onís, 26 de marzo de 1963) es escritora,​ profesora de Lengua Castellana y Literatura, miembro de número de la Academia de la Lengua Asturiana​ y desde el 25 de julio de 2019 Consejera de Cultura, Política Llingüística y Turismo del Principado de Asturias.
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Biografía

Estudió en el Instituto de Cangas de Onís centro al que años más tarde regresó como profesora. A los 17 años inició su formación en la Universidad de Oviedo donde se licenció en Filología Hispánica.

Durante su época universitaria en la Facultad de Letras entró en contacto con otros jóvenes escritores como Xuan Bello y Antón García con quienes fundó en 1986 la revista de literatura Adréi, que codirigió hasta 1992.​ Son años en los que frecuentó la tertulia literaria Oliver de José Luis García Martín y empezó también a publicar en la revista de la Academia de la Llingua Asturiana, Lletres Asturianes y Suplementos del Norte.​

En 1985 gana el Premio de Poesía de la Academia de la Lengua Asturiana con la obra Al abellu les besties que será publicada en 1986. Entre su obra poética destaca también Vida privada con la que ganó el premio de mayor prestigio de poesía en Asturias, el Premio Teodoro Cuesta (1991).​ Le seguirán la publicación de Temporada de pesca (Trabe, 1998), Un mes (Trabe, 2003) y Noches de incendio (1985-2002) (Trea, 2005), con una selección bilingüe de sus poemas. En 2008 la editorial valenciana Denes presenta la antología en catalán Un mes i altres poemes (traducida por Jaume Subirana).​ En 2010 Piñán publica su poemario La mancadura / El daño (2010).​

Ha traducido al asturiano obras de John Christopher (Les montañes blanques) y Giusseppe Ungaretti (Ventidós poemes) y tiene varios ensayos como Notes de sociollingüística asturiana (Llibros del Pexe, 1991) o Alfaya (1989).

Comprometida con el feminismo, Piñán publica en 2003 Tres sieglos construyendo la igualdá. ¿Qué ye'l feminismu? (Ámbitu) donde cuenta la historia del feminismo para un público adolescente, con ilustraciones de Pablo Amargo (Premio Nacional de Ilustración), libro dedicado a su hija adoptiva.​

En 2004 en la ceremonia de entrega de los Premios Príncipe de Asturias del 2004 el entonces príncipe Felipe, en la clausura de los mismos, leyó nos versos del poema "Una casa" del libro Un mes (2003) de Berta Piñán para destacar el trabajo realizado durante 20 años por la Fundación y subrayar el papel que en un futuro jugaría su esposa Letizia Ortiz "en el cuidado de ese árbol".

"Llevantar una casa que seya como/un árbol, como Dafne crecer peles/sos rames, sentir les estaciones, la fueya/nuevo después de la ivernera, les frutes primeres/del veranu. Una casa que seya como un árbol/qu'aguante los rellampos, qu'escample/la pedrisca, qu'espante lloñe la ventolera xélido/del tiempu." ​

En 2005 Piñán publica La maleta al agua, una colección de relatos cortos y dos poemas que tienen como nexo temático la realidad de la emigración.

En su obra narrativa también ha destacado la literatura infantil Lula, Lulina en Trabe (1996) su primer trabajo, o Arroz, agua y maíz en Pintar-Pintar (2009) un poemario social para la infancia en el que cuenta en 20 poesías 20 historias de niños de diferentes países, ganadora del "Premio María Josefa Canellada" de Literatura Infantil y Juvenil en asturiano en 2008.​ En 2008 y 2009 recibió el Premio a la Crítica de Asturias otorgado por la Asociación de Escritores de Asturias, en la modalidad de Literatura Infantil y Juvenil en asturiano con Les coses que-y presten a Fran (2008) y L’estranxeru (2009)15​ y en 2012 el premio Críticu de les Lletres Asturianes con La mio hermana ye una mofeta.​

Desde 2005 a 2011 fue miembro del jurado del Premio Príncipe de Asturias de las Letras.​

Implicada en el movimiento por la oficialidad de la lengua asturiana, en noviembre de 2007 participó en una marcha convocada por el Conceyu Abiertu pola Oficialidá y junto al cantante José Ángel Hevia dio lectura al comunicado al final de la manifestación.​

El 9 de mayo de 2008 tomó posesión como miembro de número de la Academia de la Llingua Asturiana.​

En paralelo a su creación literaria Piñán se dedica a la docencia. Ha trabajado como profesora de lengua y literatura en educación secundaria en varios institutos en Asturias y en Madrid donde trasladó su residencia para trabajar en el Instituto Carmen Conde de Las Rozas de Madrid. Colabora con reseñas en la prensa y publicaciones literarias y trabaja sobre teoría y práctica de la escritura creativa.

Carrera política

Desde el 25 de julio de 2019 es Consejera de Cultura, Política Lingüística y Turismo del Principado de Asturias en el primer gobierno del socialista asturiano Adrián Barbón.
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Obligación de usar el castellano

El 1 de octubre de 2019, en la que era su primera intervención como consejera en la Comisión de Cultura, Política Lingüística y Turismo, al iniciar su exposición en asturiano, fue interrumpida por la portavoz del grupo del PP en la comisión, Gloria García, quien alegó no tener dominio suficiente del idioma, pese a que meses atrás había leído en el pleno un poema en asturiano de la misma Consejera​ y el portavoz de VOX, Ignacio Blanco que pidió que la intervención se realizara en una lengua que pudieran entender todos los asistentes, "como el inglés".​

Esta situación motivó que los letrados de la cámara, recomendaran el uso del castellano y la mesa de la Junta General solicitara a la Consejera que se expresara en castellano, situación que la misma calificó de "humillante".
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Obra

Berta Piñán y Xuan Bello son considerados los principales representantes en el ámbito de la poesía de la segunda generación del Surdimientu, un movimiento que intenta recuperar y dignificar el asturiano como lengua de cultura.​ Su obra entronca con la tradición literaria asturiana eminentemente poética.

Su obra ha sido recogida en varias antologías, la Antoloxía poética del Surdimientu (1989) de Xosé Bolado, Nórdica, ultima poesía en asturiano (1994) de José Ángel Cilleruelo, Las muyeres y los díes de la poesía contemporánea asturiana (1995) de Leopoldo Sánchez Torre 25​26​ y la Antoloxía de muyeres poetes asturianes s.XX de Helena Trejo (2004).

Premios

1985 Premio de Poesía de la Academia de la Lengua Asturiana con la obra Al abellu les besties
1991 Premio de Poesía Teodoro Cuesta con Vida Privada
1995 Premio de Narraciones Trabe con La tierra entero
2008 Premio de Literatura Infantil y Juvenil María Josefa Canellada con Agua, arroz y maíz
2008 y 2009 Premio de la Crítica de Asturias en la modalidad de Literatura Infantil y Juvenil en asturiano con Les coses que-y presten a Fran (2008) y L’estranxeru (2009)
2009 Diploma en los PREMIOS VISUAL de Diseño Editorial con Agua, arroz y maíz
2012 Premio Crítico de las Letras Asturianas de la Junta por la Defensa de la Lengua por el trabajo La mio hermana ye una mofeta

(Sacado de https://es.wikipedia.org/wiki/Berta_Pi%C3%B1%C3%A1n )


Algunos poemas de Berta Piñán:


De Al abellu les besties (1986):


DE LES AGÜES VENCÍES

Un tiempu de palombares altos trainos l’iviernu
y les figales

Lleguen voces del ríu: ya la señardá de les agües
vencíes, del to suañu la savia fresca.

Un rustru busques con vocación de patria,
una solombra de cuerpos u xorrecer la to boca

y les dolces pallabres más allá, perallá
cuandu la ñeve grita.

Erma ta la viña, tierra blanca que soterrará
el to nome de recielles y herba,

pero nun tornes a casa, amenórguense los díes
y apáguense d’esmenu los llumes y los cantos.


DE LAS AGU8AS VENCIDAS

Un tiempo de palomares altos nos trae el invierno
y las higueras.

Llegan voces del río: es la nostalgia de las aguas
vencidas, de tu sueño la savia fresca.

Un rostro buscas con vocación de patria,
una sombra de cuerpos donde crecer tu boca

y las dulces palabras más allá, muy allá
cuando la nieve grita.

Vacía está la viña, tierra blanca que enterrará
tu nombre de rebaños y hierba,

pero no vuelvas a casa, menguan los días
y se apagan de pronto los fuegos y los cantos.




NA BATALLA

Tarazaré les flores de la tumba onde xaz
el mio amigu
y serán verdes obleros que coronen la to frente.
Un llechu d’ocles gratos reclámate
como presaxu d’antigües costes y de mares
que marcaren el to rumbu y la to deriva.
Mas nun temas que la batalle dure
y col sol más duru so les eríes ermes,
cata aquel llugar separtáu u los homes oren
al poniente ente les selves de kif.
Porque l’amor nun conoz la muerte,
namás el tremor
y les esnales de la muerte.


EN LA BATALLA

Cortaré las flores de la tumba donde yace
mi amigo
y serán verdes espinas que coronen tu frente.
Un lecho de algas profundas te reclama
como presagio de antiguas costas y de mares
que han marcado tu rumbo y tu deriva.
Mas no temas que la batalla dure
y con el sol más puro sobre los campos yermos,
busca ese lugar apartado donde los hombres rezan
al poniente entre las selvas de kif.
Porque el amor no conoce la muerte,
sólo el temblor
y las alas de la muerte.

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De Vida privada (1991):


10 DE XULIO, 1990

Nada nun tengo que t'ofrecer. Nenguna riqueza
que date. Nin la cabra d'oro onde duerme'l sueñu
de los sieglos, nin la fráxil flor y ardiente del olivu,
nin armadures o antiguos guerreros, la so gloria o fortuna,
nada nun tengo. Namás esta casa, los silencios, les duldes,
el sabor cercanu de los díes felices t'ofrezo.
Que pa ti seya la mio estación más cálida, la fruta más puro
de los besos y en ti seya fonte y ríu y renovada promesa
el mio deseyu. Que los años que vienen traigan tardes
mui llargues y entre'l sol como agora pela ventana abierta
rescatando pa nosotros, del tiempu,
l'amor y la dicha.


10 DE JULIO, 1990

Nada tengo para ofrecerte. Ninguna riqueza
que darte. Ni la cabra de oro donde duerme el sueño
de los siglos, ni la frágil flor y ardiente del olivo,
ni armaduras y antiguos guerreros, su gloria o fortuna,
nada tengo. Sólo esta casa, los silencios, las dudas,
el sabor cercano de los días felices te ofrezco.
Que para ti sea mi estación más cálida, la fruta más pura
de los besos, y en ti sea fuente y río y renovada promesa
mi deseo. Que los años que vienen traigan tardes
muy largas y entre el sol como ahora por la ventana abierta
rescatando para nosotros, del tiempo,
el amor y la dicha.




VEZOS

Nestes hores d'insomniu a cencielles recurro
a los tópicos vezos: dalcuando dalgún coche,
dalguna voz persiste dende fuera
y demórase aduces,
quiciás duermes agora nun cuartu qu'ignoro
y la rabia, los celos, son tan torpes imaxes.
Pero bien sabes, siempre se puen mentir
unos versos, una tarde ente pinos,
les recielles baxando col últim besu.
Anque yá m'arrepienta d'escribir estes llinies
por ti, por nosotros que fuimos,
nun son palabres estes pa repetir
en público


COSTUMBRES

En estas horas de insomnio simplemente recurro
a repetidas costumbres: a veces algún coche,
alguna voz persiste desde afuera
y se demora apenas,
quizás duermes ahora en un cuarto que ignoro
y la rabia, los celos,son tan torpes imágenes.
Pero bien sabes que siempre se pueden fingir
unos versos, una tarde entre pinos,
los rebaños bajando con el último beso.
Aunque ya me arrepienta de escribir estas líneas
por ti, por nosotros que fuimos,
ni son palabras éstas para repetir
en público.




DESVÁN

Nun tien solombres esti llugar qu’invento
entrín pasa la nueche,
la so quietú próxima, furtiva, nun tien solombres.
Equí será siempre la estación de los figos,
la so violencia qu’espalma y priende
na piel moyao, nes guedeyes,
talo un cuerpu ufre el so secretu
notru cuerpu extrañu. Y tamién, seique,
esta zuna más torpe colos años de buscar les palabres
nel desván escuru onde miedren los sueños,
ridículo y piesllu.


DESVÁN

No tiene sombras este lugar que invento
mientras pasa la noche,
su quietud próxima, furtiva, no tiene sombras.
Aquí será siempre la estación de los higos,
su violencia que rompe y se enreda
en la piel mojada, en los cabellos,
igual que un cuerpo ofrece su secreto
en otro cuerpo extraño. Y también, quizás,
esta manía más torpe con los años de buscar las palabras
en el desván oscuro donde crecen los sueños,
redículo y cerrado.

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De Temporada de pesca (1998):


LLENA

El ríu arrastraba plásticos y botelles,
animales muertos. El primer día
vimos una bicicleta: pensamos que, total,
faltába-y una rueda. La mañana siguiente
baxaren, de siguío, dos postes de la lluz
y esa nueche sacamos veles y candiles vieyos
del desván. Al otru día salimos tempranu
a buscar la vaca: atopámosla como una ballena
pinta, nel pozu, embaxu casa. Nun foi a morrer
mui lloñe, diximos. Depués volvíemos
callaos a casa y nunca nun sabíemos desplicar
lo que nos pasaba.
El ríu arrastraba la vida y a veces,
dexábanos solos.


CRECIDA

El río arrastraba plásticos y botellas,
animales muertos. El primer día
vimos una bicicleta: pensamos que, total,
le faltaba una rueda. A la mañana siguiente
bajaron, de pronto, dos postes de la luz
y esa noche sacamos velas y candiles viejos
del desván. Al otro día salimos temprano
a buscar la vaca: la encontramos como una ballena
pinta en el pozo, tras la casa. No se fue a morir
muy lejos, dijimos. Después volvíamos
callados a casa y nunca sabíamos explicar
lo que nos pasaba.
El río arrastraba la vida y, a veces,
nos dejaba solos.




LA ESPERA

Como quien nun teme
la muerte y anda sola
los puertos, los caminos,
el mio corazón anda a la
busca. Como quien al fríu,
a les besties del monte,
al silenciu ciego del olvidu
nun lu teme, pelos mapes del
tiempu, sola, ensin tregua,
ando buscándote.

Y en casa, yá de vuelta,
echo fuera los perros,
que marchen al escape,
que lladren como llocos
y sigan el to rastro
tola noche.


LA ESPERA

Como quien no teme
la muerte y anda sola
los puertos, los caminos,
mi corazón anda a la
busca. Como quien al frío,
a las bestias del monte,
al silencio ciego del olvido
nada teme, por los mapas del
tiempo, sola, sin tregua,
ando buscándote.

Y en casa, ya de vuelta,
echo afuera los perros,
que escapen en carrera,
que ladren como locos
y sigan tu rastro
toda la noche.




NUECHE DE QUEMA

Son nueches d’insomnes les nueches
de quema.
Más cercana la muerte y
la vida, más violenta nesta espera
nocturna qu’enciende deseyos y descubre
promeses,
certeces que pasen
ardiendo.
Prende’l fueu nel aire como un aire de fiesta
o de guerra, de coses qu’un instante
suceden y no son nada al instante.
Nunes hores dexamos atrás lo que somos
y va quedando nel aire
como un aire d’urxencia,
de vezos que recién deprendimos
y bien lluego olvidemos.
Naide nunca nun durme
nas nueches da quema.
Como un amante impaciente
la llapa que miedra na nueche
consume la nueche
y remémbranos lo que fuimos
quedando: fumo namás,
y ceniza.


NOCHE DE INCENDIO

Son noches de insomnes las noches
de incendio.
Más cercana la muerte y
la vida, más violenta en esta espera
nocturna que enciende deseos y descubre
promesas,
certezas que pasan
ardiendo.
Prende el fuego en el aire como un aire de fiesta
o de guerra, de cosas que un instante
suceden y no son nada al instante.
En unas horas dejamos atrás aquello que fuimos
y va quedando en el aire
como un aire de urgencia,
de gestos recién aprendidos
y muy pronto olvidados.
Nadie duerme nunca
en las noches de incendio.
Como un amante impaciente,
la llama que crece en la noche
consume la noche
y nos recuerda lo que fuimos
quedando: sólo humo.
Y ceniza.




COLLECHA

Sin duldes foi un bon añu
de collecha. La nueche cálido sorprendíanos
cansos y felices. Los tomates esguilaben
en güertu, tres la casa, y tu aportabes de tarde
con maniegos de piescos, de cirueles..
Alredor nuestro sentíemos el pulsu precisu
de los díes y la tierra ofrecíase a nosotros
como un cuerpu de carnes xeneroses. Yera branu
entós y aquel añu nin siquier hubo tormentes.
Tovía teníemos llimpia la memoria.
Sabíemos nada de la muerte.


COSECHA

Sin duda fue un buen año
de cosecha. La noche cálida nos sorprendía
cansados y felices. Los tomates trepaban
en el huerto, tras la casa, y tú llegabas de tarde
con cestos de manzanas, de ciruelas.
A nuestro alrededor sentíamos el pulso preciso
de los días y la tierra se nos ofrecía
como un cuerpo de carnes generosas. Era verano
entonces y aquel año ni tan siquiera hubo tormentas.
Aún teníamos limpia la memoria.
Sabíamos nada de la muerte.

De Un mes (2002):


UNA CASA

Llevantar una casa que seya como
un árbol, como Dafne crecer peles
sos rames, sentir les estaciones, la fueya
nuevo después de la ivernera, les frutes primeres
del veranu. Una casa que seya como un árbol,
qu'aguante los rellampos, qu'escampe
la pedrisca, qu'espante lloñe la ventolera xélido
del tiempu.

Llevantar una casa que seya como
un ríu, navegable y llixera, mudable,
pasaxera, beber de les sos fontes, parame peles
poces, correr colos regatos. Una casa que seya
como un ríu, qu'arrastre la derrota,
qu'arranque'l dolor de les sequeres y lu lleve,
pel rabión, agües abaxo.

Llevantar una casa que seya como
un mundu, andar les xeografies de pasiellos,
cordales d'escaleres, les ventanes abiertes,
les pontes, los caminos. Sentame na antoxana
a ver andar la vida, una amiga, un país,
una llingua, saludar un instante
cuando pasen.

Llevantar una casa que ponga'l nuestru
nome, les señes qu'un día equivocamos,
una palabra, un rostru, la memoria d'aquello
que quiximos,
y asina, llevantar una casa, namás que
por si vuelves.


UNA CASA

Levantar una casa que sea como
un árbol, como Dafne crecer entre
sus ramas, sentir las estaciones, las hojas
nuevas después de la invernada, las frutas primeras
del verano. Una casa que sea como un árbol,
que aguante la tormenta, que aclare
la pedrisca, que espante lejos el viento gélido
del tiempo.

Levantar una casa que sea como
un río, navegable y ligera, mudable,
pasajera, beber entre sus fuentes, detenerme
en los pozos, correr con los arroyos. Una casa que sea
como un río, que arrastre la derrota,
que arranque el dolor de las saqueras y lo lleve
por la corriente, aguas abajo.

Levantar una casa que sea como
un mundo, cruzar las geografías de pasillos,
montañas de escaleras, las ventanas abiertas,
los puentes, los caminos. Sentarme ante la puerta
a ver andar la vida, una amiga, un país,
una lengua, saludar un instante
cuando pasen.

Levantar una casa que ponga nuestro
nombre, las señas que un día equivocamos,
una palabra, un rostro, la memoria de aquello
que quisimos,
y así, levantar una casa, sólo
por si vuelves.




PA OTROS

Pa otros l'aventura, los viaxes, l'anchor
del océanu, Roma ardiendo y les pirámides,
les selves inomables, la lluz de los desiertos,
los templos y el rostru de la diosa. Pa ellos
rascacielos y ciudaes, palacios del suañu
contra'l tiempu, la sorrisa de Buda, les torres
de Babel, los acueductos, la industria incesante
del home y los sos afanes.

A min dexáime la solombra difusa del carbayu,
la lluz dalgunos díes de seronda, la música callada
de la nieve, el so cayer incesante na memoria,
dexáime les zreces na boca cuando nena, la voz
de los amigos, la voz del ríu y esta casa, dalgunos llibros,
pocos, la mio mano dibuxando, a modo, la curvatura
perfecta del to llombu.


PARA OTROS

Para otros la aventura, los viajes, la anchura
del océano, Roma ardiendo y las pirámides,
las selvas innombrables, la luz de los desiertos,
los templos y el rostro de la diosa. Para ellos
rascacielos y ciudades, palacios del sueño
contra el tiempo, la sonrisa de Buda, las torres
de Babel, los acueductos, la industria incesante
del hombre y sus afanes.
 
A mí dejadme la sombra difusa del castaño,
la luz algunos días del otoño, la música callada
de la nieve, su caer incesante en la memoria,
dejadme las cerezas en la boca cuando niña, la voz
de los amigos, la voz del río y esta casa, de algunos libros,
pocos, mi mano dibujando, lentamente, la curvatura
perfecta de tu espalda.




SENEGALESA

Di-yos que pregunten por mi
na aldea de Thiaroye, ellí conócenme,
saben quién ye mio madre y que-y llamen
Ndiémé, saben quién ye la mio hermana Bébé,
cuála ye la mio casa, ellí conócenme.
Di-yos que pregunten por mi a la veja Misia
que me vio nacer y que me curó del fiebre
y tuvo una vez na ciudá de Thies a por un diente d´oru,
que pregunten por mi al mio primu Makalou
que lleva a los turistes na so barca de pesca.
Que pregunten a la mio xente, ellí conócenme.
Di-yoslo. No tengo papeles pero ellí sabem quién soi.
Ellí conócenme.



SENEGALESA

Diles que pregunten por mí
en la aldea de Thiaroye, allí me conocen,
saben quién es mi madre, y que le llaman
Ndiémé, saben quién es mi hermana Bébé,
cuál es mi casa, allí me conocen.
Diles que pregunten por mí a la vieja Misia
que me vio nacer y que me curó de la fiebre
y estuvo una vez en la ciudad de Thies a por un diente de oro,
que pregunten por mí a mi primo Makalou
que lleva a los turistas en su barca de pesca.
Que pregunten a mi gente, allí me conocen.
Díselo. No tengo papeles, pero allí saben quién soy,
allí me conocen.




A LA MANERA DE LI PO

Naide apaña yá la fruta
d'esti árbol. La rapaza que
yo quería, hai tempu que
entainó camín alantre.
Remembro cómo
s'abangaba espaciu
nes tardes de seronda
recoyendo castañes.
Yo, dende'l mio güertu,
mirábala, notaba como míes
les gotes pequeñísimes de sudor
nes sos vidayes.
Y xuro que l'universu
enteru paraba y saludaba
nesi instante.


A LA MANERA DE LI PO

Nadie recoge la fruta
de este árbol. La muchacha que
yo quería, hace tiempo que
se marchó camino adelante.
Recuerdo cómo
se inclinaba despacio
en las tardes del otoño
recogiendo castañas.
Yo, desde mi huerto,
la miraba, notaba como mías
las gotas pequeñísimas de sudor
sobre sus sienes.
Y juro que el universo
entero se detenía y saludaba
en ese instante.


BERTA PIÑÁN, Noches de incendio (1985-2002), Trea, 2005.

Merecidísimos los premios de esta escritora!!!!!!!!!!
Es realmente muy grande!!!!!!! Emocionan su profundidad y su sensibilidad. Ni qué decir de su jerarquía literaria.
Graciassssssssss amigo. Besosssssss

Gracias a ti, Cecilia, por tu interés.

Un abrazo.
Pedro