VINICIUS DE MORAES

Gracias, Pascual, por tu presencia.
Para ti:

MENSAJE A LA POESÍA


No puedo.

No es posible.

Díganle que es totalmente imposible.

Ahora no puede ser.

Es imposible.

No puedo.

Díganle que estoy tristísimo, pero no puedo ir esta noche

a su encuentro.

Cuéntenle que hay millones de cuerpos que enterrar,

muchas ciudades que construir, mucha pobreza en el mundo.

Cuéntenle que hay un niño llorando en alguna parte

del mundo

y que las mujeres se están volviendo locas, y hay legiones de ellas

sollozando de saudade por sus hombres.

Cuéntenle que hay un vacío en los ojos de los parias

y que su magrura es extrema;

cuéntenle que la vergüenza, la deshonra y el suicidio rondan los lares

y es preciso reconquistar la vida.

Háganle ver que necesito estar alerta,

vuelto hacia todos los caminos,

listo a socorrer, a amar, a mentir, a morir si fuese preciso.

Explíquenle con cuidado – no la aflijan… – que si no voy

no es porque no quiera: ella lo sabe; es porque hay un héroe

en la cárcel,

hay un campesino que fue agredido, hay un charco de sangre

en una plaza.

Cuéntenle, bien en secreto, que debo estar preparado, que mis hombros

no deben doblarse,

que mis ojos no deben dejarse intimidar,

que llevo a cuestas la desgracia de los hombres

y ahora no es el momento de detenerse;

díganle, sin embargo, que sufro mucho,

pero no puedo mostrar mi sufrimiento a los hombres perplejos;

díganle que me fue dada la terrible participación, y que posiblemente

deberé engañar, fingir, hablar con palabras ajenas

porque sé que hay, lejana, la claridad de una aurora.

Si ella no comprende, oh, procuren convencerla

de ese ineludible deber mío; pero díganle que, en el fondo,

todo lo que estoy dando es de ella, y que me duele

tener que despojarla así, en este poema;

que por otro lado no debo usarla en su misterio;

la hora es de esclarecimiento;

no de volcarme sobre mí cuando a mi lado hay hambre y mentira;

y un niño abandonado en un camino

junto a un cadáver de madre; díganle que hay un gran

aumento de abismos en la tierra, hay súplicas, hay vociferaciones,

hay fantasmas que me visitan de noche

y que tengo que recibir; cuéntenle a ella de mi certeza en el mañana,

que siento una sonrisa en el rostro invisible de la noche

y vivo en tensión ante la expectativa del milagro;

por eso pídanle que tenga paciencia, que no me llame ahora

con su voz de sombra; que no me haga sentir cobarde

de tener que abandonarla en este instante, en su inmensurable soledad;

pídanle, oh, pídanle que se calle

por un momento, que no me llame

porque no puedo ir,

no puedo ir,

no puedo.



Pero no la traicioné. En mi corazón

vive su imagen, que me pertenece, y nada diré que pueda

avergonzarla. Mi ausencia

es también un sortilegio

de su amor por mí. Vivo del deseo de volver a verla

en un mundo en paz. Mi pasión de hombre

aún me acompaña; mi soledad aún me acompaña;

mi locura aún me acompaña. Tal vez deba morir sin verla más,

sin sentir más

el sabor de sus lágrimas, o verla correr libre y desnuda

en las playas y los cielos y las calles de mi insomnio.

Díganle que ese es mi martirio;

que a veces me pesa sobre la cabeza la losa de la eternidad

y las poderosas fuerzas de la tragedia

se abaten sobre mí y me empujan hacia las tinieblas,

pero que debo resistir, que es necesario…

Que no obstante la amo con toda la fuerza de mi pasada

adolescencia,

con toda la violencia de las antiguas horas de contemplación

extática,

en un amor lleno de renuncia. Oh, pídanle

que perdone a su triste e inconstante amigo,

a quien le fue dado perderse de amor por su semejante,

a quien le fue dado perderse de amor por una casita,

por un antejardín, por una niñita de rojo;

a quien le fue dado perderse de amor por el derecho de todos

a tener una casita, un antejardín

y una niñita de rojo, y perdiéndose

le es dulce el perderse…

Por eso convénzanla, explíquenle que es terrible,

pídanle de rodillas que no me olvide, que me ame,

que me espere, porque soy suyo, apenas suyo; pero que ahora

es más fuerte que yo, no puedo ir,

no es posible,

me es totalmente imposible.

No puede ser, no.

Es imposible.

No puedo.

VINICIUS DE MORAES (Brasil 1913 – 1980)

O VERBO NO INFINITO

Ser criado, gerar-te, transformar
O amor em carne e a carne em amor; nascer
Respirar, e chorar, e adormecer
E se nutrir para poder chorar.

Para poder nutrir-se; e despertar
Um dia à luz e ver, ao mundo e ouvir
E começar a amar e então sorrir
E então sorrir para poder chorar.

E crescer, e saber, e ser, e haver
E perder, e sofrer, e ter horror
De ser e amar, e se sentir maldito

E esquecer tudo ao vir um novo amor
E viver esse amor até morrer
E ir conjugar o verbo no infinito...

Encontro de poetas modernistas, década de 1950... Manuel Bandeira, Carlos Drummond de Andrade, Cecília Meireles e Vinicius de Moraes

 Poema dos olhos da amada

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Ó minha amada
Que olhos os teus
São cais noturnos
Cheios de adeus
São docas mansas
Trilhando luzes
Que brilham longe
Longe nos breus…
Ó minha amada
Que olhos os teus
Quanto mistério
Nos olhos teus
Quantos saveiros
Quantos navios
Quantos naufrágios
Nos olhos teus…
Ó minha amada
Que olhos os teus
Se Deus houvera
Fizera-os Deus
Pois não os fizera
Quem não soubera
Que há muitas eras
Nos olhos teus.
Ah, minha amada
De olhos ateus
Cria a esperança
Nos olhos meus
De verem um dia
O olhar mendigo
Da poesia
Nos olhos teus.
Vinícius de Moraes