por Maria Lua Jue Feb 04, 2021 9:32 pm
EL POETA
Cuántos somos, no sé… Somos uno, tal vez dos; tres, tal vez cuatro;
cinco, tal vez nada.
Tal vez la multiplicación de cinco por cinco mil y cuyos restos
llenarían doce Tierras.
Cuántos, no sé… Sólo sé que somos muchos – la desesperación
del decimal infinito.
Y que somos bellos como dioses, aunque trágicos.
Vinimos de lejos… Puede ser que en el sueño de Dios hayamos
aparecido como espectros
de la boca ardiente de los volcanes o de la órbita ciega
de los lagos desaparecidos.
Puede ser que hayamos germinado misteriosamente del suelo asolado
por las batallas
o del vientre de las ballenas quién sabe si surgimos.
Vinimos de lejos – traemos en nosotros el orgullo del ángel
rebelado,
del que creó o hizo nacer el fuego de la ilimitada y altísima
misericordia.
Traemos en nosotros el orgullo de ser úlceras en el eterno
cuerpo de Job,
y no oro y púrpura en el cuerpo efímero del Faraón.
Nacimos de la fuente y vinimos puros porque somos herederos
de la sangre
y también deformes porque – ¡ay de los esclavos!, no hay
belleza en los orígenes.
Volábamos – Dios les dio el ala del bien y el ala del mal a nuestras
formas impalpables,
recogiendo el alma de las cosas para el castigo y la perfección
en la vida eterna.
Nacimos de la fuente y dentro de las eras vagamos como semillas
invisibles por el corazón de los mundos y de los hombres,
dejando atrás de nosotros el espacio y la memoria latente
de nuestra vida anterior.
Porque el espacio es el tiempo muerto – y el espacio es la memoria
del poeta,
como el tiempo vivo es la memoria del hombre sobre la Tierra.
Fue mucho antes de los pájaros – apenas rodaban en la esfera
los cantos de Dios,
apenas su sombra inmensa cruzaba el aire como un faro
alucinado…
Existíamos ya… En el caos de Dios girábamos como el polvo
prisionero del vértigo,
¿pero de dónde veníamos y por qué privilegio recibido?
Y entretanto el Eterno sacaba de la música vacía la armonía
creadora,
y de la armonía creadora el orden de los seres y del orden de los seres
el amor,
y del amor la muerte y de la muerte el tiempo, y del tiempo
el sufrimiento
y del sufrimiento la contemplación y de la contemplación
la serenidad imperecedera.
Nosotros recorríamos como extrañas larvas la forma patética
de los astros
asistiendo a todo y oyendo todo y rememorando todo eternamente.
¿Cómo? No sé… Éramos la primera manifestación de la divinidad,
éramos el primer huevo fecundándose al calor de la centella.
Vivimos el inconsciente de las edades en los brazos palpitantes
de los ciclones,
y las germinaciones de la carne en el dorso descarnado del fulgor lunar.
Asistimos al misterio de la revelación de los Trópicos y de los signos,
y al espantoso encantamiento de los eclipses y de las esfinges.
Descendimos a lo largo del espejo contemplativo de las aguas
de los ríos del Edén
y vimos, entre los animales, al hombre poseer furiosamente
a la hembra sobre el pasto.
Seguimos… Y cuando el decurión hirió el pecho de Dios crucificado,
como mariposas de sangre brotamos de la carne abierta
y volamos hacia el amor celestial.
Cuántos somos, no sé… Somos uno, tal vez dos; tres, tal vez cuatro;
cinco, tal vez nada.
Tal vez la multiplicación de cinco por cinco mil y cuyos restos
llenarían doce Tierras.
Cuántos, no sé… Somos la constelación perdida que camina
lanzando estrellas,
somos la estrella perdida que camina deshecha en luz.
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