MIGUEL HERNÁNDEZ (1910-1942)

Hola Pascual!!!!!!!!!!!!! Quería aportar algo.
Hay una editorial española, Edelvives, que siempre nos manda libros para dar clases a jóvenes. Y ahora nos obsequió, para el día del Profesor, un libro "Mala Luna", de Rosa Huertas.
Dice la contratapa: " ¿ Es posible que existan aún poemas inéditos de Miguel Hernández?¿ Dónde se esconderá el cuaderno en el que escribió sus últimos versos?"
Cuenta la historia de dos adolescentes que buscan apasionadamente material, para responder a estas preguntas.Y así van siguiendo los rastros del poeta...
Me pareció excelente para adentrar a los más jóvenes en el mundo de este excepcional poeta que fue Miguel Hernández.
Cariñossssssssssss y gracias por todo lo que nos presentás.

Decir las cosas por el nombre que tienen es un pricipio de honestidad . Para ser honesto debo daros las gracias a todos. Yo sabía que el alma de "Aires de Libertad" era un alma en expansión, volando en las alas de la poesía. El amor que Miguel recibe es parte del amor que él repartió. Abrazos.

"NO LE TEMAN AL MAR"

"No le teman al mar los hombres libres.
El mar no quiere esclavos
y los odia.
Mandadles carceleros, obispos y ministros
-gente de circo al fin-,
y tantos otros,
y le veréis bramar y devolverlos
con furia hacia las rocas.
No es gente que no pueda,
es gente que no quiere ser libre.
Hombres que les asustan las alas,
las palomas, los ojos de los linces,
el corazón del ciervo pensativo.
Hombres que siempre tienen
un balancín de síes en el rostro.
Pero vovotros sí :
tenderos junto a él;
os besará la boca
dispersa en multitud
de labios amorosos.
No le teman al mar los hombres libres"

Javier Egea. 2 de Enero de 1973. Viznar. PM, página 16

(Entre Viznar y Alfaca - Granada- fué asesinado Federico García Lorca el 19 de Agosto de 1936)

"SIEMPRE"

"Merecía la pena andar aquel camino
con el vidrio molido en la garganta
y la sangre en los pies.

Gracias por esta voz como un cuchillo
limando la garganta,
gracias por estos ojos como una plaza grande
donde tomar el sol, por estas manos
terriblemente abiertas,
gracias por estos labios como un candil de oro,
por ese ventanal de pequeño horizonte en tus ojeras"

Javier Egea. 22 de Julio de 1981. PM, página 17

Gracias, Cecilia : Creo que sí. Que algo hay. No obstante es preciso ser cuidadoso en el sentido de adjudicar a Miguel algo dudoso. Hay estudiosos de Miguel en la tarea. Es muy importante tu presencia aquí. Un beso

92 ("GUERRA")

"Todas las madres del mundo
ocultan el vientre, tiemblan,
y quisieran retirarse
a virginidades ciegas,
al origen solitario
y el pasado sin herencia.
Pálida, sobrecogida
la virginidad se queda.
El mar gime sed y gime
sed de ser agua la tierra.
Alarga la llama el odio
y el clamor cierra las puertas.
Voces comno lanzas vibran,
voces como boyoneras.
Bocas como puños vienen,
puños como cascos llegan.
Pechos como muros roncos,
piernas como patas recias.
El corazón se revuelve,
se atorbellina, revienta.
Arroja contra los ojos
súbitas espumas negras.
La sangre enarbola el cuerpo,
precipita la cabeza
y busca un cuerpo, una herida
por donde lanzarse afuera.
La sangre recorre el mundo
enjaulada, insatisfecha.
Las flores se desvanecen
devoradas por la hierba.
Ansias de matar invaden
el fondo de la azucena.
Acoplarse con metales
todos los cuerpos anhelan
desposarse, poseerse
de una terrible manera.
Desaparecer: el ansia
general, naciente, reina.
Un fantasma de estandartes,
una bandera quimérica,
un mito de patrias : una
grave ficción de fronteras.
Músicas exasperadas
duras como botas, huellan
las faz de las esperanzas
y de las entrañas tiernas.
Crepita el alma, la ira.
El llanto relampaguea.
¿PARA QUE QUIERO LA LUZ
SI TROPIEZO CON TINIEBLAS?.
Pasiones como clarines,
coplas, trompas que aconsejan
DEVORARSE SER A SER,
DESTRUIRSE PIEDRA A PIEDRA.
Relinchos. Retumbos. Truenos.
Salivazos. Besos. Ruedas.
Espuelas. ESPADAS LOCAS
ABREN UNA HERIDA INMENSA.

DESPUÉS, EL SILENCIO, MUDO
DE ALGODÓN, BLANCO DE VENDAS,
CÁRDENO DE CIRUGÍA
MUTILADO DE TRISTEZA.
EL SILENCIO. Y el laurel
en un rincón de osamentas.
Y un tambor enamorado,
como un vientre tenso, suena
detrás del INNUMERABLE
MUERTO QUE JAMÁS SE ALEJA"

-----oooOooo-----

93 ("GUERRA")

"La vejez de los pueblos.
El corazón sin dueño.
El amor sin objeto.
La hierba, el polvo, el cuervo.
¿Y LA JUVENTUD?

EN EL ATAÚD.

El árbol solo y seco.
La mujer como un leño
de viudez sobre el lecho.
El odio sin remedio.
¿Y LA JUVENTUD?

EN EL ATAÚD"

-----oooOooo-----

"UNA PREGUNTA"

"Una pregunta,
una querella se propaga
por los atolladeros de la historia.
Hace ya tiempo que se escucha
en las patrias, los foros, las iglesias,
y no responde nadie.

¿ A quién
le pediremos cuentas?

¿Cuantos
consorcios de falsarios, púlpitos
execrables, compraventas de armas,
eufemismos que sólo encubren
crímenes, hemos de cotejar con nuestros muertos
antes de que por fin prevalezca la vida?"

José Manuel Caballero Bonald. PM, página 18.

Los poemas que ando colocando ahora pertenecen, como ya he dicho antes, al libro "PARA MIGUEL" ( Centenario del Poeta Miguel Hernández. 1910-2010). Ha sido editado por Atrapasueños editorial; Andalucia 2010. Este libro, fuera del circuito de las librerías, lleva Prólogo de José Luís Centella, Secretario general del Partido Comunista de España. La introducción ha sido realizada pñor Ana Moreno oriano, de la Comisión federal de Cultura del mismo Partido. En esta obra participan, de manera desinteresada, poetas de la talla de los ya expuestos o Felix Grande; Luís García Montero; Victor Casaus; Marcos Ana; Carlos Álvarez, etc. Y cantaores como Manuel Gerena. Iré alternando sus poemas con vuestros comentarios y mis comentarios propios. Me referiré a la obra como PM, indicando el lugar o página en la que se encuentra el poema. Gracias.

En la noche del 13 al 14 de Agosto de 1976 un estudiante de Biología, de tan solo 19 años , pintaba sobre una blanca pared de la playa de Almería la frase "PAN, TRABAJO Y LIBERTAD". Ese era el lema de una agrupación llamada Joven Guardía Roja, rama juvenil del Partido del Trabajo de España. Sólo pudo pintar : "PAN,T...". Los disparos -como siempre fortuitos- de la Guardia Civil, acabaron con su vida. Un año después, luchando todavía contra la Ley de la Reforma Política de este país, a mí me concedieron el Primer Premio de un Certamen Poético por el siguiente poema. Presidía el jurado Blas de Otero.
Hoy lo traigo acá en Homenaje a ambos : Miguel y Javier. Luchadores por la Libertad.

"PAN, T..."
- que "T" más sola
camarada Javier,
que audaz
incluso ante las balas,
que firme mano
la trazó sin miedo,
entera aún
ante los rostros torvos.

"PAN, T..."
-que "T" más clara
camarada Javier,
que recia hechura
en la pared blanca,
entre las dunas,
cercada de mares y tricornios.

"PAN, T..."
-que "T" más pura
camarada Javier.
Que pura y sola,
hermano,
y que tristeza de "PAN",
que amarga harina
la que quebró tu vida.

"PAN, T..."
-que mente más torcida
camarada Javier,
la que impidió el "TRABAJO",
que mano más dictatorial
oprimió el gatillo
que trizó tu "LIBERTAD".

"PAN, T..."
-que "T" más trallada
camarada Javier...
Y como sigue erguida
con tu sangre y nuestras manos...
¡Y como sigue erguida
llorado camarada"

Y pasa el tiempo y parece que estamos en algún mismo lugar anclado, respetando apariencias y denostando las esencias...

un beso de lunes, clara

He descuidado poner el nombre completo de la persona a la que dediqué, en primera instancia el poema : JAVIER VERDEJO LUCAS. Me hab dicho los duendes que lo diga todo : Yo era estudiante de Medicina. Y militaba en el PARTIDO DEL TRABAJO DE ESPAÑA.

DESPUÉS, EL SILENCIO, MUDO
DE ALGODÓN, BLANCO DE VENDAS,
CÁRDENO DE CIRUGÍA
MUTILADO DE TRISTEZA.
EL SILENCIO. Y el laurel
en un rincón de osamentas.
Y un tambor enamorado,
como un vientre tenso, suena
detrás del INNUMERABLE
MUERTO QUE JAMÁS SE ALEJA"


Gracias,querido Pascual,
son intensos y bellos
los poemas que comentas...
Leerlos es un viaje en
el universo de los sentimientos
del poeta..
Un beso, amigo
Maria Lua

*** ya eres moderador, amigo!

Un gran poema Pascual, épocas de lucha sin tregua, deseos de una vida justa, dolor de una muerte injusta.- Abrazos amigo

Gracias, María. Un beso ( Gracias por lo de "moderador". ¿Pero dónde se ha visto un moderador caótico?)

94 ("EL ÚLTIMO RINCÓN")

"El último y el primero :
rincón para el sol más grande,
sepultura de esta vida
donde tus ojos no caben.
ALLÍ QUISIERA TENDERME
PARA DESENAMORAREME.
Por el olivo lo quiero,
lo percibo por la calle,
se sume por los rincones
dónde se sumen los árboles.
SE AHONDA Y SE M
HACE MÁS HONDA
LA INTENSIDAD DE MI SANGRE.
Carne de mi movimiento,
huesos de rítmos mortales,
me muero por respirar
sobre vuestros ademanes
Corazón que entre dos piedras
ansiosas de machacarle,
DE TANTO QUERER TE AHOGAS
COMO UN MAR ENTRE DOS MARES.
DE TANTO QUERER ME AHOGO
Y NO ES POSIBLE AHOGARME.
¿Qué hice para que pusieran
a mi vida tanta cárcel?
Tu pelo donde lo negro
ha sufrido las edades
de la negrura más firme,
y la más emocionante :
tu secular pelo negro
recorro hasta remontarme
a la negrura primera
de tus ojos y tus padres;
al rincón del pelo denso
donde relampagueaste.
Ay, el rincón de tu vientre;
el callejón de tu carne :
EL CALLEJÓN SIN SALIDA
DONDE AGONICÉ UNA TARDE.
La pólvora y el amor
marchan sobre las ciudades
deslumbrando, removiendo
la población de la sangre.
El naranjo sabe a vida
y el olivo a tiempo sabe
y entre el clamor de los dos
mi corazón se debate.
El último y el primero :
naúfrago rincón, estanque
de saliva detenida
sobre su amoroso cauce.
Siesta que ha entenebrecido
el sol de las humedades.
ALLÍ QUISIERA TENDERME
PARA DESENAMORARME.
DESPUÉS DEL AMOR, LA TIERRA.
DESPUÉS DE LA TIERRA NADIE".

-----oooOooo-----

95

"Llevadme al cementerio
de los zapatos viejos.

Echadme a todas horas
la pluma de la escoba.

Sembradme con estatuas
de rígida mirada.

Por un huerto de bocas
futuras y doradas
relumbrará mi sombra"

96

"En viento ceniciento
clama en la habitación
donde clamaba ella
ciñéndose a mi voz.

Cámara solitaria
con el herido son
del ceniciento viento
clamante alrededor.

Espejo despoblado,
despavorido airón
frente al retrato árido
y el lecho sin calor.

Cenizas que alborota
el viento que no amó.
en medio de la noche,
la cenicienta cámara
con viento y sin amor"

-----oooOooo-----

Perdonarme unas disquisiciones antes de acabar Cancionero y Romancero de Ausencias con dos de los poemas más bellos de la léngua española ( 97 - "Después del Amor"- y 98 - "Antes del odio"-). En más de una ocasión me he preguntado si ciertos sectores de la sociedad española no habrán fomentado los homenajes a Miguel Hernández para, de alguna manera, mediatizarlo. Son mis propias reflexiones y , obviamente, tienen un contenido político . No puedo evitar vivir la política desde la cuna. Consecuentemente he llegado a la conclusión de A) La poesía de Miguel Hernández no podría mediatizarla yo, aunque quisiera. Y, por tanto, no creo que haya nadie capaz de transformar su palabra. B) Miguel Hernández vivió una época de la Historia de España llena de contradicciones, intentos de cambios sociales, evolución cultural, desmitificaciones, etc. Y vivió : Con toda intensidad. Miguel Hernández no es -pese a lo que puedan decir los expertos- un dominador del diccionario, su léxico es bastante circunscrito. Sin embargo si domina el uso de la palabra. Y lo hace como nadie. Pocas poetas - pocos, insisto- consiguen que sus versos sean entendidos por todo tipo de público. Es decir, que el pueblo llano pueda acceder donde la intelectualidad llega. Es probable que cierto rechazo al inicio de su relación con la Generación del 27 se deba a ello. Y que sean Pablo Neruda y Vicente Aleixandre ( quizás tambien J.Ramón Jimenez) los que deban abrir los ojos a aquellos que piensan que los inicios de Miguel están desfasados en la época de cambio que preconizan.

"De tanto querer me ahogo
y no es posible ahogarme"

Posiblemente sólo una voz como la de Miguel sea capaz de exponer con tanta claridad y realismo el dolor de la agonía. La agonía puede ser real. Pero hay que hacerla real para que los demás entiendan que además de la agonía propia está la agonía de los otros, que también sufren.
Ya comenté en alguna ocasión que Miguel domina como nadie el Verso Endecasílabo. Cuando leí por primera vez El cancionero me llamó la atención porque se salía de su rango normal de versificación. ¿Cómo con octosílabos, heptasílabos, pentasílabos...podía infundirse dramatismo y credibilidad a un poema...):

"Llegó con tres heridas :
La del amor,
la de la muerte,
la de la vida..."

Y esa es la respuesta. Hablando como la gente normal.

"MI CORAZÓN ES PATIO"
(Trascribo este poema en el centenario de Miguel hernández que conoció y sufrió esos patios, pozos cuadrados de sombra y de cemento. Marcos Ana)

"La tierra no es redonda,
es un patio cuadrado
donde los hombres giran
bajo un cielo de estaño.
Soñé que el mundo era
un redondo espectáculo
envuelto por el cielo,
con ciudades y campos
en paz, con trigo y besos,
con ríos, montes y anchos
mares donde navegan
corazones y barcos.

Pero el mundo es un patio
( un patio donde giran
los hombres sin espacio).

A veces, cuando subo
a mi ventana, palpo
con mis ojos la vida
de luz que voy soñando.
Y entonces, digo: "el mundo
es algo más que el patio
y estas losas terribles
donde me voy gastando".
Y oigo colinas libres,
voces entre los álamos,
la charla azul del río
que ciñe mi cadalso.
"Es la vida", me dicen
los aromas, el canto
rojo de los jilgueros,
la música en el vaso
blanco y azul del día,
la risa de un muchacho...

Pero es soñar despierto
(mi reja es el costado
de un sueño
que da al campo).

Amanezco, y ya todo
-fuera del sueño- es patio :
un patio donde giran
los hombres sin espacio.

¡Hace ya tantos siglos
que nací emparedado,
que me olvidé del mundo,
de cómo canta el árbol,
de la pasión que enciende
el amor en los labios,
de si hay puertas sin llaves
y otras manos sin clavos!.
Yo ya creo que todo
-fuera del sueño- es patio.

(Un patio bajo un cielo
de fosa, desgarrado,
que acuchillan y acotan
muros y pararrayos).
Ya ni el sueño me lleva
havia mis libres años.
Ya todo, todo, todo
-hasta el sueño- es patio.
Un patio donde gira
mi corazón, clavado;
mi corazón, desnudo,
mi corazón, clamando;
mi corazón, que tiene
la forma grís de un patio).

(Un patio donde giran
los hombres sin descanso).

Marcos Ana. PM.Páginas 19-21

magnífica selección Pascual
un beso de nuevo

MAGNÍFICO tu homenaje a MIGUEL HERNÁNDEZ. Te felicito.

Y practicamente todos mis comentarios al Cancionero...han sido un preludio para dos de los más bellos poemas , no sólo de Miguel Hernández, sino de la lengua española. Pero ¿ de qué habla Miguel en "Después del amor" y en "Antes del odio". Pues no : No habla del odio. Habla de la terrible SOLEDAD de las cárceles; de la imposibilidad de bautizar el amor en patios cuadrados - como los relata Marcos Ana- donde , aparentemente no existe la esperanza ; del Amor como algo intangible -y cuando se hace tangible doloroso por la imposibilidad de cumplimentar el propio juramente de amor-; de las sombras del hijo desaparecido; de la propia injusticia de la guerra- en esencia injusta. Pero sobre todo, por encima de todo Miguel habla de la victoria.De la ¡VICTORÍA, SÍ!.Pero de la Victoria sin laureles, ni trompetas, sin Valles de los Caidos ni ideas imperiales : De la Victoria como habla la gente sencilla del pueblo - la esperanza de hoy puesta en el otro, la esperanza del mañana puesta en los dos-.

"¿Quién encierra una sonrisa?
¿Quién amuralla una voz?"...

Y habla de la LIBERTAD - EL SENTIMIENTO MÁS ÍNTIMO Y PODEROSO DEL SER HUMANO-

"en tus brazos donde late
la libertad de los dos"

Y vuelve y finaliza hablando del AMOR como un sentimiento tangible que da sentido a la vida a través de la Libertad .

"Libre soy, siénteme libre.
Sólo por amor"

(Mañana concluiré de pasar pues los poemas, 97 y 98. Me he vuelto a vaciar: Como me ocurre cada vez que leo a un poeta honesto, humilde y consecuente. Podría haber comentado "El Hombre acecha" - extraordinario libro dedicado a Pablo Neruda- o "Vientos del Pueblo", que dedicara a Vicente Aleixandre. En cualesquiera de los casos habríais podido distinguir mi ferviente devoción por el hombre, por el poeta, por su destino de compromiso humilde y por su palabra hecha poesía). Me he vuelto a vaciar, insisto. Y ello me procura éxtasis anímico pero cansancio físico. Por tanto intentaré descansar unos días. Mis abrazos y mis besos)

Entendiendo por eso el mal presagio
de que ni en ti siquiera habré seguro,
voy entre pena y pena sonriendo
Miguel Hernández

97 ( "DESPUÉS DEL AMOR")

"No pudimos ser. La tierra
no pudo tanto. No somos
cuanto se propuso el sol
en un anhelo remoto.
Un pie se acerca a lo claro,
en lo oscuro insiste el otro.
Porque el amor no es perpetuo
en nadie, ni en mí tampoco.
El odio aguarda un instante
dentro del carbón más hondo.
Rojo es el odio y nutrido.
El amor, pálido y solo.
CANSADO DE ODIAR, TE AMO.
CANSADO DE AMAR, TE ODIO.
Llueve tiempo, llueve tiempo.
Y un día triste entre todos,
triste por toda la tierra,
triste desde mí hasta el lobo,
dormimos y despertamos
con un tigre entre los ojos.
Piedras, hombres como piedras,
duros y plenos de encono,
chocan en el aire, donde
chocan las piedras de pronto.
SOLEDADES QUE HOY RECHAZAN
Y AYER JUNTABAN SUS ROSTROS.
SOLEDADES PARA SIEMPRE.
SOLEDADES SIN APOYO.
Cuerpos como un mar voraz,
entrechocando, furioso.
SOLITARIAMENTE ATADOS
POR EL AMOR, POR EL ODIO.
Por las venas surgen hombres,
cruzan las ciudades, sordos.
EN EL CORAZÓN ARRAIGA
SOLITARIAMENTE TODO.
Huellas sin campaña quedan
como en el agua, en el fondo.
Sólo una voz, a lo lejos,
SIEMPRE A LO LEJOS LA OIGO,
acompaña y hace ir
igual que el cuello a los hombros.
Solo una voz me arrebata
este armazón espinoso
de velloretrocedido
y erizado que me pongo.
LOS SECOS VIENTOS NO PUEDEN
SECAR LOS MARES JUGOSOS.
Y EL CORAZÓN PERMANECE
FRESCO EN SU CÁRCEL DE AGOSTO
PORQUE ESA VOZ ES EL ARMA
MÁS TIERNA DE LOS ARROYOS :
"Mi fiel : me acuerdo de ti
después del sol y del polvo,
antes de la misma luna,
tumba de un sueño amoroso".
AMOR : aleja mi ser
de sus primero escombros,
y edificándome, DICTA
UNA VERDAD COMO UN SOPLO.
DESPUÉS DEL AMOR LA TIERRA.
DESPUÉS DE LA TIERRA, TODO".

-----oooOooo-----

98 ("ANTES DEL ODIO")

"BESO SOY, SOMBRA CON SOMBRA.
BESO, DOLOR CON DOLOR,
POR HABERME ENAMORADO,
CORAZÓN SIN CORAZÓN,
DE LAS COSAS, DEL ALIENTO
SIN SOMBRA DE LA CREACIÓN.
Sed con agua en la distancia,
pero sed alrededor.
Corazón en una copa
donde me lo bebo yo
y no se lo bebe nadie,
nadie sabe su sabor.
ODIO, VIDA :¡ CUANTO ODIO
SOLO POR AMOR!.

No es posible acariciarte
con las manos que me dió
el fuego de más deseo,
el ansia de más ardor.
Varias alas, varios vuelos
abarca en ellas hoy
hierros que cercan las venas
y las muerden con rencor.
POR AMOR, VIDA, ABATIDO,
PÁJARO SIN REMISIÓN.
SÓLO POR AMOR ODIADO,
SÓLO POR AMOR.

Amor, tu bóveda arriba
y yo abajo siempre, amor,
sin otra luz que esta ansias,
sin otra iluminación.
MÍRAME AQUÍ ENCADENADO,
ESCUPIDO, SIN CALOR
A LOS PIES DE LA TINIEBLA
MÁS SÚBITA, MÁS FEROZ,
COMIENDO PAN Y CUCHILLO
COMO BUEN TRABAJADOR
Y A VECES CUCHILLO SÓLO,
SÓLO POR AMOR.

TODO LO QUE SIGNIFICA
GOLONDRINAS, ASCENSIÓN,
CLARIDAD, ANCHURA , AIRE,
DECIDIDO ESPACIO, SOL,
HORIZONTE ALETEANTE,
SEPULTADO EN UN RINCÓN.
ESPESURA, MAR, DESIERTO,
SANGRE, MONTE RODADOR,
LIBERTADES DE MI ALMA
CLAMOROSAS DE PASIÓN,
desfilando por mi cuerpo,
donde no se quedan, no,
pero donde se despliegan,
sólo por amor.

PORQUE DENTRO DE LA TRISTE
GUIRNALDA DEL ESLABÓN,
DEL SABOR A CARCELERO
CONSTANTE Y A PAREDÓN,
Y A PRECIPICIO EN ACECHO,
ALTO, ALEGRE, LIBRE SOY.
ALTO, ALEGRE, LIBRE, LIBRE,
SÓLO POR AMOR.

NO, NO HAY CÁRCEL PARA EL HOMBRE.
NO PODRÁN ATARME, NO.
ESTE MUNDO DE CADENAS
ME ES PEQUEÑO Y EXTERIOR.
¿QUIÉN ENCIERRA UNA SONRISA?
¿QUIÉN AMURALLA UNA VOZ?
A LO LEJOS TÚ, MÁS SOLA
QUE LA MUERTE, LA UNA Y YO.
A LO LEJOS TÚ, SINTIENDO
EN TUS BRAZOS MI PRISIÓN,
EN TUS BRAZOS DONDE LATE
LA LIBERTAD DE LOS DOS.
LIBRE SOY, SIÉNTEME LIBRE .
SÓLO POR AMOR".

Mi agradecimiento, Walter, tanto a ti como al resto de los foristas por permitirme y participar en este sencillo homenaje a Miguel Hernández. Como ya he reiterado en alguna ocasión , fue María Lua la que , en el foro de grandes escritores, trajo por primera vez a Miguel Hernández. Allí, con la colaboración de ella, de Pedro, de Helena y de otros compañeros y compañeras hemos intentado realizar un estudio más en profundidad de Miguel como poeta y como persona. Me gustaría que los compañeros pudieran seguir aportando en aquél espacio o en este sus apreciacciones y su pequeño homenaje a este escritor. Abrazos.

YO voy a seguir intentando llevar este homenaje hacia adelante con la participación de todos vosotros. Fundamentalmente con vuestras aportaciones. Y también con todo aquello que, dedicado a Miguel, a mí me haya impactado. Pero cuando se realiza un homenaje es fundamental conocer a la persona a quién dedicamos nuestro tiempo y nuestras palabras. Si el homenaje fuera hacia García Lorca , por ejemplo, no tendríamos más remedio que volver a escribir

"Tú, el más firme edificio, destruido,
tú, el gavilán más alto, desplomado,
tú, el más grande rugido
callado, y más callado, y más callado" ( Elegía Primera. A Federico García Lorca. Poeta).

Volveremos a buscar, y rebuscar, por tanto aquellos poemas dedicados a Miguel. Y aquí los iremos exponiendo. Pero como la prosa de Miguel no es muy abundante me voy a permitir, para facilitar su conocimiento - su compromiso, su militancia humana...- ir exponiendo parte de esa prosa. Comenzaré con el prólogo al libro "VIENTO DEL PUEBLO" (1937).

"DEDICO ESTE LIBRO A VICENTE ALEIXANDRE

Vicente : A nosotros, que hemos nacido poetas entre todos los hombres, nos ha hecho poetas la vida junto a todos los hombres. Nosotros venimos brotando del manantial de las guitarras acogidas por el pueblo, y cada poeta que muere, deja en manos de otro, como una herencia, un instrumento que viene rodando desde la eternidad de la nada a nuestro corazón esparcido.. ANTE LA SOMBRA DE DOS POETAS, NOS LEVANTAMOS OTROS DOS, Y ANTE LA NUESTRA SE LEVANTARÁN OTROS DOS DE MAÑANA. NUESTRO CIMIENTO SERÁ SIEMPRE EL MISMO : LA TIERRA. NUESTRO DESTINO ES PARAR EN LAS MANOS DEL PUEBLO. SÓLO ESAS HONRADAS MANOS PUEDEN CONTENER LO QUE LA SANGRE HONRADA DEL POETA DERRAMA VIBRANTE. AQUEL QUE SE ATREVE A MANCHAR ESAS MANOS, AQUELLOS QUE SE ATREVEN A DESHONRAR ESA SANGRE, SON LOS TRAIDORES ASESINOS DEL PUEBLO Y LA POESÍA, Y NADIE LOS LAVARÁ: EN SU MISMA SUCIEDAD QUEDARÁN CEGADOS. Tu voz y la mía irrumpen del mismo venero. Lo que echo de menos a mi guitarra , lo hayo en la tuya. Pablo Neruda y tú me habéis dado imborrables pruebas de poesía, Y EL PUEBLO AL QUE TIENDO TODAS MIS RAÍCES, ALIMENTA Y ENSANCHA MIS ANSIAS Y MIS CUERDAS CON EL SOPLO CÁLIDO DE SUS MOVIMIENTOS NOBLES.
LOS POETAS SOMOS VIENTO DEL PUEBLO : NACEMOS PARA PASAR SOPLANDO A TRAVÉS DE SUS POROS Y CONDUCIR SUS OJOS Y SUS SENTIMIENTOS HACIA LAS CUMBRES MÁS HERMOSAS. HOY, ESTE HOY DE PASIÓN, DE VIDA, DE MUERTE, NOS EMPUJA DE UN IMPONENTE MODO A TI, A MÍ, A VARIOS, HACIA EL PUEBLO. EL PUEBLO ESPERA A LOS POETAS CON LA OREJA Y EL ALMA TENDIDAS AL PIE DE CADA SIGLO"

MIGUEL HERNÁNDEZ. OBRAS COMPLETAS. EDITORIAL LOSADA S.A. SEGUNDA EDICIÓN. BUENOS AIRES, 1973. Página, 263.

NO, NO HAY CÁRCEL PARA EL HOMBRE.
NO PODRÁN ATARME, NO.
ESTE MUNDO DE CADENAS
ME ES PEQUEÑO Y EXTERIOR.
¿QUIÉN ENCIERRA UNA SONRISA?
¿QUIÉN AMURALLA UNA VOZ?
A LO LEJOS TÚ, MÁS SOLA
QUE LA MUERTE, LA UNA Y YO.
A LO LEJOS TÚ, SINTIENDO
EN TUS BRAZOS MI PRISIÓN,
EN TUS BRAZOS DONDE LATE
LA LIBERTAD DE LOS DOS.
LIBRE SOY, SIÉNTEME LIBRE .
SÓLO POR AMOR".

Maravilloso!
Inmenso Miguel Hernández...
GRacias, querido Pascual
Un beso
Maria Lua

Gracias, María. Un beso

"MOMENTO DE EVOCACIÓN"

"En realidad, no pudo
darse cuenta en seguida (1)...¡tantas veces
había recibido la metralla
sobre la luz abierta de su pecho
porque un árbol moría entres sus brazos...
el sombrío
temblor de las paredes
le había acariciado con tan loca
insistencia
cuando los compañeros perecían
amontonados entre los barrotes...!
Y, además
en su frente crecían las palomas
huidizas de su verso,
y un rayo no cesaba entre sus venas
de decirle secretos que abrigaban
su sangre dolorida...Es comprensible
que pudiera tardar sesenta siglos
de Civilización en comprenderlo,
que no viera
su propia sombra hundida tras el foso
de la cárcel que entonces le enmarcaba.
Lo imagino
repartiendo la espiga de los campos
en noches de vigilia, derramándose
como una borrachera vde optimismo
sobre los que con él entristecían
la mutilada paz de los hogares...
Poco tiempo
la vida permitió que realizara
su vocación de brisa entre la fiebre,
pues la Historia
nos dice que, en fecha que señalo,
convirtióse en recuerdo la presencia
del hombre
cuyo dibujo intentan mis palabras,
y al que Miguel llamaban sus amigos"

PM. Páginas 22-23. Carlos Álvarez
Penal de Caceres, 28 de marzo de 1965

(1) Según el DLE de la RAE se puede escribir indistintamente como "en seguida" o como "enseguida"


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"APRENDE A RECICLAR"

"Para la libertad me deprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
(...)
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada"

Miguel Hernández

"Yo dispuesta a la batalla. dos puntos :

Pero fusil sin balas, pero piedras sin ojos,
pero estatua sin brazos y nana sin cebolla,
pero viento sin pueblo y yuntero sin niño,
pero un rayo que no cesa y que no cesa
de caer sobre el hombre.
Hombre que acecha al hombre
y dice libertad lo mismo que dinero,
imposible liberto que se embosca a sí mismo
como enemigo,, padre, prestamista.
Esclavitud de lujo, con udos de diseño;
reclusorio con vistas al estanque
de los peces martillo y de los tiburones.
Mi piercing vena adentro de dolor indoloro,
herida que si existe ya no duele.
Libertad y república. Los cromos repetidos,
por favor se separan y se tiran
al depósito azul del reciclaje.

Dispuesta a la derrota. Pero yo".

PM. Página 25. Isabel Pérez Montalbán

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Me parece que este homenaje a Miguel Hernández por el Centenario de su nacimiento sería menos Homenaje sin la palabra de Pablo Neruda. La obra de Pablo es tan inmensa, su palabra tan inabarcable, su verso tan electrizante, que es preciso traerla aquí. Y sobre todo porque esa palabra está dedicada a Miguel.
Voy a recoger tres poemas. Posiblemente de uno de ellos : "A MIGUEL HERNÁNDEZ, ASESINADO EN LOS PRESIDIOS DE ESPAÑA", recogeré solamente un extracto.Recogeré sin embargo de forma completa los poemas que forman parte de "EL PASTOR PERDIDO". Son tres poemas, incluidos en el libro "LAS UVAS Y EL VIENTO". La Elegía antes mencionada está incluida en el "CANTO GENERAL"
Además están los poemas de "ESPAÑA EN EL CORAZÓN" ( incluidos dentro de "RESIDENCIA EN LA TIERRA"). "España en el corazón" tuvo una primera edición , a cargo del poeta del 27 Manuel Altolaguirre, de tan sólo 500 ejemplares. Cualquiera de los poemas de este libro serían hoy un magnífico homenaje para Miguel Hernández. He decidido, sin embargo, exponer los primeros comentados. Tras la relectura de Residencia en la Tierra y España en el corazón decidiré si expongo alguno más.
En todo caso es un trabajo que me llevará cierto tiempo. Invito pués a los compañeros del foro a continuar con sus aportaciones.

A Miguel Hernández, POETA DE POETAS

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Los Asesinos de los sentidos:

Que mi último latido

traspase las rejas

y se convierta en grito

por las calles mudas

de pobreza comida

por el barro.

Que mi último suspiro

se convierta en círculo de aire

y encadene en la trena

las sandalias de aquel

que pisa la vida.

Que mi última mirada

no la ciegue el pañuelo

fusilado frente al muro

y se vista de paloma mensajera

de fértiles poesías

para los olvidados.

Que mi último silencio

se escriba con susurros

de nanas arrullando

las aguas de las lágrimas

que salarán mis heridas.

Que mi última gota de sangre

empape las palmas de mis manos

y el niño yuntero labre en ellas

la historia de mis sueños.

Que levante la cara y grite...

¡Podréis pararle el latido,

apagarle el suspiro,

cegar su mirada y

enmudecerle su silencio!

Pero su última gota de sangre,

caerá sobre la tierra roja

que mañana parirá la libertad.

F. Rubio

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He colgado mi traje:

He colgado mis años
en un viejo ropero
en la tercera percha
la última tras de la puerta.

He dejado mi historia
entre polillas y polvo
para que alguien lea
mis letras pagadas con sangre.

He marcado con llantos
de muerte,
los botones de mis camisas
y he clavado mis versos
con alfileres de espinas
tratando de alzar las manos
detrás de las rejas.

He seguido la luz
que ocultaba la sombra,
he tratado de encontrarme
pero ya no queda piel
en mi traje.

F.Rubio

Quiero darte las gracias , Francisco. Tus versos no precisan comentario alguno ( suele ocurrir con las obras de arte). Lo que te agradezco es tu participación : ¡Que hayas ensanchado este espacio con tus palabras!. Un abrazo

"EL PASTOR PERDIDO"

"VUELVE, ESPAÑA"

"España, España corazón violeta,
me has faltado del pecho, tú me faltas
no como falta el sol en la cintura
sino como la sal en la garganta,
como el pan en los dientes, como el odio
en la colmena negra, como elo día
sobre los sobresaltos de la aurora,
pero no es eso aún, como el tejido
del elemento visceral, profundo
párpado que no mira y que no cede,
terreno mineral, rosa de hueso
abierta en mi razón como un castillo.

A quién puedo llamar sino a tu boca?

Tengo otros labios que me representen?

Estás abandonada o estoy mudo?

Qué significa tu callada esfera?

Dónde voy sin tu voz, arena madre?

Qué soy sin tu fanal crucificado?

Dónde estoy sin el agua de tus rocas?

Quién eres tú si no me diste sangre?

Oh tormento! Recóbrame, recíbeme
antes de que mi nombre y mis espigas
desaparezcan en la primavera.
Porque a tus soledades iracundas
va mi destino encadenado, al peso
de tu victoria. A ti voy conducido.

España, eres más grave que una fecha,
que una adivinación, que una tormenta,
y no importa la torre despiadada
de tu perdida voz, sino la dura
resistencia, la piedra que sostiene.

Pero por qué, si soy arena tuya,
agua en tus aguas, sangre en tus heridas,
hoy me niegas la boca que me llama,
tu voz, la construcción de mi existencia.

Pido a lo que en tu ser es mi substancia,
a tu desgarradura de cuchillos,
que se abran hoy, sobre la desventura,
las iluminaciones de tu rostro,
y te levantes, horadando el cielo,
rompiendo las tinieblas y los signos,
hasta surgir, harina y alborada,
luna encendida sobre los osarios.

Matarás. Mata España, santa virgen,
levántate empuñando la ternura
como una ciega rosa desatada
sobre las pedrerías infernales.

Ven a mí, devuélveme la torre
que me robaron,
devúelveme la lengua
y el pueblo que me esperan, asómbrame
con la unidad final de tu hermosura.
Levántate en tu sangre y en tu fuego :
la sangre que tú diste, la primera,
y el fuego, nido de tu luz sagrada"

-----oooOooo-----

I

"SI YO TE RECORDARA"

"España, , no hay recuerdos
tuyos, no eres memoria.
Si quiero recordar
los azahares,
o el mercado amarillo
o las ácidas sombras de Valencia,
cierro la frente,
abro los ojos
y me muerdo la boca.
No, no tengo recuerdos.
No quiero nada con tu forma seca
ni con tu generosa cabellera,
no quiero tus espigas,
no quiero ir recogiéndolas
en la melancolía de un camino.
Te quiero intacta, entera,
a mi restituida
con hechos y palabras,
con todos tus sentidos,
desenlazada y libre,
metálica y abierta!
Granado rajoa y dura,
topacio negro, España,
amor mío, cadera
y esqueleto del mundo,
guitarra incandescente,
fuego sin mutilar, oh dolorosa
piedra amada,
si yo te recordara
el corazón se me desangraría
y necesito sangre
para reconquistar tus hermosuras,
para que tu silencio
de golpe se arrodille
vencido, terminado,
y se oiga la voz de tus pueblos
en el nuevo coro del mundo"

-----oooOooo-----

II

"LLEGARÁ NUESTRO HERMANO"

"Hay algo,
fermentaciones, lágrimas,
lunas, duelos, dolores.
Se advierte
que pasa algo,
un punto, algo
como un cometa
de color escarlata :
son todas tus estrellas,
España,
tus hombres, tus mujeres,
España.
Hay un océano,
un vasto viento eléctrico
que fabrica relampagos,
algo crece en tu vientre,
España.
Reconocemos
al hermano que viene,
levántalo a la luz,
nútrelo con tu sangre,
que corra
apenas nacido,
que muera
ahora,
dale
leche de piedra salvaje,
fuerza de tierra atómica,
dale todos tus huesos,
los huesos que no olvidan,
dale las cuencas abiertas
de nuestros fusilados,
dale tu vida y la mía,
si la quieres,
y entonces
entrégale cuchillos,
fusiles escondidos.
Araña
bajo tu lecho,
busca
en las sementeras,
saca del aire las armas,
y déjalo que luche.
España, que luche tu hijo,
que luche tu hijo, España.
Rompe tu cárcel, abre
todos tus ojos,
levanta
tu antiguo corazón
porque esa es tu bandera,
la nueva estrella en medio
de tu sangre vertida.
Levántate
y clama,
levántate
y derriba,
levántate y construye,
segadora. echa al mundo tu hijo,
amasa tu pan de nuevo,
la tierra está esperando
tus manos y tu harina.
Es tu victoria
la que nos hace falta,
la que buscamos antes de dormir,
la que esperamos
antes de despertar.
Tu victoria olvidada
va errante en los caminos,
déjala entrar,
deja entrar tu victoria,
abre las puertas,
que tu hijo abra la puerta
con recias rojas manos de minero,
que se abran las puertas de España,
porque ésa es la victoria
que nos falta
y sin esa victoria
no hay honor en la tierra"

-----oooOooo-----

III

"EL PASTOR PERDIDO"

"Se llamaba Miguel. Era un pequeño
pastor de las orillas
de Orihuela.
Lo amé y puse en su pecho
mi masculina mano,
y creció su estatura poderosa
hasta que en la aspereza
de la tierra española
se destacó su canto
como una brusca encina
en la que se juntaron
todos los enterrados ruiseñores,
todas las aves del sonoro cielo,
el esplendor del hombre duplicado
en el amor de la mujer amada,
el zumbido oloroso
de las rubias colmenas,
el agrio olor materno
de las cabras paridas,
el telégrafo puro
de las cigarras rojas.
Miguel hizo de todo
-territorio y abeja,
novia, viento y soldado-
barro para su estirpe vencedora
de poeta del pueblo,
y así salió caminando
sobre las espinas de España
con una voz que ahora
sus verdugos
tienen que oir,, escuchan,
aquellos
que conservan las manos
manchadas
con su sangre indeleble,
oyen su canto
y creen
que es sólo tierra
y agua.
No es cierto.
es sangre,
sangre,
sangre de España, sangre
de todos los pueblos de España,
es su sangre que canta,
y nombra,
y llama,
nombra todas las cosas
porque él todo lo amaba,
pero esa voz no olvida,
esa sangre no olvida
de dónde viene
y para quiénes canta.
Canta
para que se abran las cárceles
y ande la libertad por los caminos.
A mi me llama
para mostrarme todos los lugares
por donde lo arrastraron,
a él, luz de los pueblos,
relámpago de idiomas,
para mostrarme
el presidio de Ocaña,
en donde gota a gota
lo sangraron,
en donde cercenaron
su garganta,
en donde lo mataron siete años
encarnizándose
en su canto
porque cuando mataron sus labios
se apagaron las lámparas de España.

Y así me llama y me dice:
"Aquí me ajusticiaron lentamente".
Así él que amó y llevaba
bajo su pobre ropa
todos los manantiales españoles
fue asesinado bajo
la sombra de los muros
mientras tocaban todas las campanas
en honor del vérdugo,
pero
los azahares
dieron olor al mundo aquellos días
y aquel aroma era
el corazón martirizado
del pastor de Orihuela
y era Miguel su nombre.

Aquellos días y años
mientras agonizaba,
en la historia
se sepultó la luz,
pero allí palpitaba
y volverá mañana.
Aquellos días y siglos
en que a Miguel Hernández
los carceleros
dieron tormento y agonía,
la tierra echó de menos
sus pasos de pastor sobre los montes
y el guerrillero muerto,
al caer, victorioso,
escuchó de la tierra
levantarse un rumor, un latido,
como si se entreabrieran las estrellas
de un jazmín silencioso:
era la poesía de Miguel.
Desde la tierra hablaba,
desde la tierra
hablará para siempre,
es la voz de su pueblo,
él fue entre los soldados
como una torre ardiente.

Él era
fortaleza
de cantos y estampidos,
fue como un panadero:
con sus manos hacía
sus sonetos.
Toda su poesía
tiene tierra porosa,
cereales, arena,
barro y viento,
tiene forma
de jarra levantina,
de cadera colmada,
de barriga de abeja,
tiene olor
a trébol en la lluvia,
a ceniza amaranto,
a humo de estiércol, tarde,
en las colinas.
Su poesía
es maiz agrupado
en un racimo de oro,
es viña de uvas negras, es botella
de cristal deslumbrante
llena de vino y agua, noche y día,
es espiga escarlata,
estrella anunciadora,
hoz y martillo escritos con diamantes
en la sombra de España.

Miguel hernández, toda
la anaranjada greda o levadura
de tu tierra y tu pueblo
revivirá contigo.
Tú la guardaste
con la mano más torpe, en la agonía,
porque tú estabas hecho
para el amanecer y la victoria,
estabas hecho de agua y tierra virgen,
de estupor insaciable,
de plantas y de nidos.
Eras
la germinación invencible
de la materia que canta,
eras
patria de la entereza y dispusiste
contra los enemigos,
el moro y el franquista,
una mano pesada
llena de enredaderas y metales.
Con tu espada en los brazos, invisible,
morías,
pero no estabas solo.
No sólo la hierba quemada
en las pobres colinas de Orihuela
esparcieron tu voz y tu perfume
por el mundo.
Tu pueblo parecía
mudo,
no miraba
tu muerte,
no oía
las misas del desprecio
pero, anda,
anda y pregunta
anda y ve si hay alguno
que no sepa tu nombre.

Todos sabían,
en las cárceles,
mientras los carceleros
cenaban con Cossío (1),
tu nombre.
Era un fulgor mojado
por las lágrimas
tu voz de miel salvaje.
Tu revolucionaria
poesía
era, en silencio, en celdas,
de una cárcel a otra,
repetida,
atesorada,
y ahora
despunta el germen,
sale tu grano a la luz,
tu cereal violento
acusa, en cada calle,
tu voz toma el camino
de las insurrecciones.

Nadie, Miguel, te ha olvidado.
Aquí te llevamos todos
en mitad del pecho.

Hijo mío, recuerdas
cuando
re recibí y te puse
mi amistad de piedra en las manos?
Y bien, ahora,
muerto,
todo me lo devuelves.
Has crecido y crecido,
eres,
eres eterno,
eres España,
eres tu pueblo,
ya no pueden matarte.
Ya has levantado
tu pecho de granero,
tu cabeza
llena de rayos rojos,
ya no te detuvieron.
Ahora
quieren hincarse
como frailes tardíos
en tu recuerdo,
quieren regar con baba
tu rostro guerrillero comunista.
No pueden.
No los dejaremos.
Ahora
quédate puro,
quédate silencioso,
permanece sonoro,
deja
que recen,
deja que caiga el hilo negro
de sus catafalcos podridos
y bocas mediavales.
No saben otra cosa.
Ya llegará
tu viento,
el viento del pueblo,
el rostro de Dolores,
el paso victorioso
de nuestra nunca muerta
España,
y entonces,
arcángel de las cabras,
pastor caído,
gigantesco poeta del pueblo,
hijo mío,
verás
que tu rostro arrugado
estará en las banderas,
vivirá en la victoria,
revivirá cuando reviva el pueblo,
marchará con nosotros sin que nadie
pueda apartarte más del regazo de España"

"El Pastor perdido" ( "Las Uvas y el Viento") PABLO NERUDA. OBRAS COMPLETAS. Galaxia Gutemberg y Círculo de Lectores. Barcelona 1999. Tomo Primero. Páginas 963-975.

(1) José María de Cossío fue un escritor español, relacionado con la Generación del 27. Ideológicamente adscrito a los sublevados mantenía amistad con Miguel Hernández, el cual colaboró, en su Enciclopedia sobre la Tauromaquia. Se afirma que él, Dámaso Alonso y Gerardo Diego pudieron influir en la conmutación de la Condena de muerte por la de Cadena perpétua. Hay lágunas importantes sobre si hicieron o dejaron de hacer lo que eticamente correspondía. Ninguno de los tres sale bien parado en las obras de Pablo Neruda


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" A MIGUEL HERNÁNDEZ ASESINADO EN LOS PRESIDIOS DE ESPAÑA" ( Extracto)

"Llegaste a mí directamente del levante. me traías,
pastor de cabras, tu inocencia arrugada,
la escolástica de viejas páginas, un olor
a Fray Luís, a azahares, al estiércol quemado
sobre los montes, y en tu máscara
la aspereza cereal de la avena segada
y una miel que medía la tierra con tus ojos.

También el ruiseñor en tu boca traías.
Un ruiseñor manchado de naranjas, un hilo
de incorruptible canto, de fuerza deshojada.
Ay, muchacho, en la luz sobrevino la pólvora
y tú, con ruiseñor y con fusil, andando
bajo la luna y bajo el sol de la batalla.

Ya sabes, hijo mío, cuánto no pude hacer, ya sabes
que para mí, de toda la poesía, tú eras el fuego azul.
Hoy sobre la tierra pongo mi rostro y te escucho,
te escucho, sangre, música, panal agonizante.
No he visto dslumbradora raza como la tuya,
ni raíces tan duras, ni manos de soldado,
ni he visto nada vivo como tu corazón
quemándose en la púrpura de mi propia bandera.

Joven eterno, vives, comunero de antaño,
inundado por gérmenes de trigo y primavera,
arrugado y oscuro como el metal innato,
esperando el minuto que eleve tu armadura.

No estoy solo desde que has muerto. Estoy con los que te buscan.
estoy con los que un día llegarán a vengarte.
Tú reconocerás mis pasos entre aquellos
que se depeñarán sobre el pecho de Esoaña
aplastando a Caín para que nos devuelva
los rostros enterrados.
Que sepan los que te mataron que pagarán con sangre.
Que sepan los que te dieron tormento que me verán un día.
Que sepan los malditos que hoy incluyen tu nombre
en sus libros, los Dámasos, los Gerardos, los hijos
de perra, silenciosos cómplices del verdugo,
que no será borrado tu martirio, y tu muerte
caerá sobre toda su luna de cobardes.
Y a los que te negaron en su laurel podrido,
en tierra americana, el espacio que cubres
con tu fluvial corona de rayo desangrado,
déjame darles yo el desdeñoso olvido
porque a mí me quisieron mutilar con tu ausencia.

(...)

Ya se acerca
la luz a tu morada.
Miguel de España, estrella
de tierras arrasadas, no te olvido, hijo mío,
no te olvido, hijo mío!
Pero aprendí la vida
con tu muerte : mis ojos se velaron apenas,
y encontré en mí no el llanto,
sino la armas
inexorables!.
Espéralas! Espérame!"

PABLO NERUDA. CANTO GENERAL. OBRAS COMPLETAS. GALAXIA GUTEMBERG Y CÍRCULO DE LECTORES. BARCELONA 1999.Páginas 745-747

( De momento termino con este poema la participación ineludible de Pablo Neruda en este homenaje. Yo saldré de viaje desde el día 24 hasta el día 31. Ignoro, como ya dije, si volveré a Pablo Neruda. En todo caso reafirmo la impresión que aambos se causaron mutuamente y la amistad que les unió)