Antonio Martínez Sarrión (1939-2021)

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Antonio Martínez Sarrión (Albacete, 1 de febrero de 1939-Madrid, 14 de septiembre de 2021)​ fue un poeta, ensayista y traductor español. Miembro de la generación del 68, fue uno de los renovadores de la literatura española. Perteneció al grupo de los novísimos, figura representativa de la poesía española contemporánea.​

El collage y las técnicas surrealistas fueron elementos comunes en su poesía. Otra vertiente de su obra fue el memorialismo, siendo considerado uno de los grandes memorialistas de la literatura contemporánea, aunque fue también un notable traductor del francés.

Biografía

Nació en Albacete el 1 de febrero de 1939, donde estudió bachillerato, y se licenció en Derecho por la Universidad de Murcia en 1961.​ En 1963 marchó a vivir a Madrid, donde trabajó como funcionario público en la Administración Central. Entre 1974 y 1976 codirigió, con Jesús Munárriz y José Esteban, La Ilustración Poética Española e Iberoamericana, revista de poesía de la que aparecieron doce números.

Fue incluido en la famosa antología del crítico José María Castellet Nueve novísimos poetas españoles, que le consagró en la poesía española contemporánea.

Dentro de la común inquietud antirrealista del grupo de los novísimos, Martínez Sarrión destaca por su rebeldía sesentayochista que le hizo admirar la poesía beat y por asumir muy pronto muchas de las referencias culturalistas, irracionalistas, surrealistas y míticas (literatura, cine, jazz) que sus compañeros de camino adoptarían con posterioridad.

En su poesía se mezcla todo en un mismo poema: la cita del poeta, una conversación, una digresión, un recuerdo, una canción de jazz, todo ello en una magnífica ilación que consigue realizar por medio de la ruptura de las formas sintácticas.

La técnica de su quehacer poético ha sido siempre comparada con la del surrealismo, aunque es distinta de aquella pues:

   la acumulación de imágenes, aparentemente inconexa, proviene de la voluntad (...) de expresar el caos tal y como se vive. No hay, por tanto, trabajo sobre 'asociaciones libres', sino disgregación consciente de asociaciones lógicas, (...)​

Otra vertiente de su obra la ocupa el memorialismo. Publicó bastantes diarios y una trilogía de memorias, que ocupa los años de su infancia (Infancia y corrupciones, 1993); su formación universitaria (Una juventud, 1996) y su ascensión a la vida literaria (Jazz y días de lluvia, 2002).

Martínez Sarrión fue también un notable traductor del francés. Hizo una de las mejores versiones de Las flores del mal de Charles Baudelaire, y tradujo también a Víctor Hugo Lo que dice la boca de sombra y otros poemas, Premio Stendhal de traducción en 1990. Otros autores trasladados por él al español son Jean Genet, Michel Leiris, Alfred de Musset, Chamfort, Jaccottet y Arthur Rimbaud.

Participó en reiteradas ocasiones como contertulio en los programas televisivos españoles ¡Qué grande es el cine! (La 2) y Cine en blanco y negro (Telemadrid), ambos presentados y moderados por José Luis Garci.

El escritor falleció el 14 de septiembre de 2021 en Madrid a los 82 años de edad.

(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


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Algunos poemas de Antonio Martínez Sarrión:


De Teatro de operaciones (1967):


​LA NIÑA DE SIETE AÑOS

mira que si estuviera destrozada
si ya fue leña de algún oscuro invierno
la mesa
la mesa de billar ya desechada
donde aquella sirvienta contaba obscenidades
y todos nos reíamos
enamorado tú?
qué tiempo en la cocina!
el cielo raso lóbrego
corrían los ratones dios que risa
mi madre: mira mira los ratones
cómo se están volviendo a su agujero
la cortina de trapos amarillos
las cadenas
que oímos una noche de tormenta
tú patinando por aquel casino
con tu cara oriental
y nada que creí morirme
...........................................de amor
lo cierto es que te llevo muy dentro



PAQUITA LA VALENCIANA

muchacha de once años
qué mayor
está para su edad
se diría que son dos
será porque es sobrina de un obispo anglicano
que tocaba el fagot?
será porque ahora lleva y muy airosa
la novísima falda pantalón?
sus besos incendiaban la escalera
luego continuaban de ventana a ventana
hasta esconder al sol
qué colorada está para su edad
aún quitada la falda pantalón
aún volviéndose al pueblo del que siempre me hablaba
con el obispo a cuestas
llevando ella el fagot



LA CHICA QUE CONOCÍ EN UNA BODA

fue la primera que entonces se casó
luego hubo baile
piano y batería mucho vino
yo diría que gentes más bien pobres
con los trajes de muerto de las fiestas
nevaba muchos viejos
que echaban la colilla en un barreño
y sacudían la mota
mucha música
la pizpireta que se está
bajando las bragas
se pone de puntillas
mira a la galería
con aquellos ojazos virgen santa
y aquel reír el vino
estuvo luego haciendo de las suyas
hasta que ya no pude contenerme y se lo dije
no a ella
a mis amigos
y estuve enamorado como un mes

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FINAL DE VERANO

antes de la tormenta
lo último que la luz acertó a destruir
ue la chicharra hubo
desbordamientos y el gentío
parado ante las mieses arrasadas
se hundía en el estupor: el orden roto
el gentío
hacia el agua que cubría superficie a superficie el campo todo
inundando de luz oscurecida
la blanca carretera las galeras volcadas
un rumor
hacia la trocha más lejana hileras
de camiones mojados y plomizos
como pájaros muertos sobre el mar
como final el trueno la tonta percusión cuando ya inútil
por las calles
inundadas de barro y de chiquillos
asomaban los primeros sombreros las pellizas
el tronar de la pana es que corrían
y el muchacho
miraba qué estructura tenía la primera tormenta que cerraba el verano
a través de cristales enfangados
desde la habitación encalada que ahora ya daba frío
desde las sábanas revueltas de la última siesta ya imposible
dado el ejecutivo bando del alcalde
dadas las circunstancias luctuosas
hermosos libros
de geografía
ya es sabido muchos junios muchos setiembres qué putada
pero ya no había forma de parar
el disco otra vez otra
vez la condenada torre de los malentendidos
y los discretos timbres
de las casas de citas
hace ya tantos años clausuradas
entre arabescos telarañas algún
mohín de la última pupila
la torva obsesión de los sobacos
y a veces sucedía
pero de tarde en tarde ahorraba poco
y de ese modo no que me haces daño



UNA VOZ SENSATA

¿por qué no se calla el ilustre pájaro cantor
que sólo escribe insensateces?
¿por qué no se le droga con mentol
con agua malvavisco
y se le pone
a dictar reglamentos punitivos
a resolver tremendas ecuaciones
a casarse y fundar unos mellizos
a ver si se le quita el mal agüero
y acaba de escarbar en las cenizas
en los espejos ya limpios de azogue
donde una vez estuvo la niñez
y es inútil buscar y solo el siento?



VALS DEL VIUDO

lo más bello del mundo es una fila de platos vacíos
ah lo más bello del mundo
un rayo de sol silencioso en la alcoba cargada
de su perfume
...........................cuánta tierra tapiándole los ojos
qué camino más lóbrego el del tinte
el color de sus guantes qué indeciso
qué olor a pulimento en su ataúd de dorados apliques
y todavía hay lentos goterones de cera en la consola
y sillas
que aquel día trajeron las vecinas
ah qué velo tan denso qué violetas
cuánto tarda mi sueño
cómo se remansa el sol cosquilleante
el sol abiertamente irrespetuoso
en el aire estancado de la casa.



TRISTEZA POR LUIS CERNUDA

otros nunca volvieron
aguardamos
hasta la madrugada
voces confusas luciérnagas
cuernos de caza llamando
miramos en los salones
al pie de lámparas solas
toda la noche buscándolos
distintos transidos ecos
nunca jamás regresaron



DETERMINADO CANSANCIO

pero dejadme
de una vez amigos
e insisten
avisa al relojero de la historia
di es urgente
que la cosa funcione el día tantos
nos va la vida en ello
el zote es infalible
llama a un cura de ahora
habla de un tema muy apasionante
entornando los ojos
o córtate el cabello
y sal por buda
y yo no me resigno
y llamo a un timbre muy determinado
y salen los homínidos
los que erizan las bardas de cristales
los de bigote recortado y traje
de `piel de tiburón
de ellos es el poder certificante
ellos extienden un recibo y pasas
o te sacan un ojo sin aviso
para que continúe nuestra revolución

Muchas gracias por tu interés, Amalia.

Un abrazo.
Pedro

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De Muescas del tiempo oscuro (Poesía inédita de los años sesenta):


RUINAS

He aquí que ante la cámara
posan cabras muy atacadas de óxido,
tejados de uralita, muros
pintadas fuertemente de almagre
en ruinas por que un día alojaron
a Emilienne d’Alençon,
puta de lujo de los príncipes.
Esto es La Unión, jamás tan desunida.
Ya no los baldaquinos, los carruajes,
las frutas escarchadas
para gloria total del paladar – a veces de platino –
a la pericia de los confiteros,
la algarabía de los miserables
ante el bautizo de los primogénitos:
sirvientes con pelucas empolvadas,
negras de Trinidad, ron que corría
abarquillando naipes y billetes
por las mesas de juego.
Pues bien: ya solamente
las cabras con remiendos,
los terreros,
el mineral hundido en los pulmones, chimeneas
calladas bajo un cielo de cobalto.
Sólo la galanía de unas flores
escapadas del tizne,
el sofrenado borbotón del cante
con mucho plomo dentro
que pasa y gira y duele
en torno a unas pilastras
que hoy no sostienen nada.



LOS IMPOSIBLES SUEÑOS CÁLIDOS

Se trata de una historia de charcos minuciosos
abarrotados puertos coloniales, botalones
que anuncian arribada
manos ofrendadoras de coronas, de especias,
...............................................................ilegibles
cuadernos de bitácora,
islas fuera de cómputo, que nadie explorará.
..............................................................Se trata
de imaginar más plena la primera aventura
fuera del ruedo familiar. Y no, así: conservados
en la salmuera del latín o en la roña
de esferas armilares,
o absortos en los hules
que en la pared mostraban horribles coleópteros,
o en el color diarrea
del guardapolvos tétrico. Mirando
y envidiando
a los felices seres que regaban los parques.
Desastre sobre todo con las niñas
guardadas como joyas en el piso de arriba:
separación de sexos y miseria
del vicio solitario.
Y ascender (nunca en la estima de la clase)
salvar quiero decir, fisiología mediante,
interminables tramos de heladas escaleras
para, al cabo, encontrar un retrete encharcado.



TOTENTANZ

Fue una gran fiesta,
puede que estuvieran
más de dos mil personas.
Se que hubo
gentes de pedigrí significante.
A todos fui besando. Se servía
champan y medias noches,
y a los postres
he aquí que se levantan y que brindan:

Aníbal, con su sable acetileno,
la ínfima Muriel, Rodrigo el Trovador,
el golfo de Raúl con sus maracas,
la tarde de febrero en que te vi,
el accesorio más inconveniente
que aporto Josephine con su dote,
la Historia Natural,
el soneto cuarenta (bien me acuerdo),
los taxis sobre el Marne,
Louis Aragon con Elsa de la mano,
el cura Don Tadeo con unas fuelles,
Manolo con su trenca y sus pantuflas,
el baloncesto ¡que hay que fastidiarse,
con sus interrupciones antipáticas!,
mi larga frustración, cuando la vieJA
entraba con su pierna de repuesto,
Baudelaire y su negra ¡qué meneos!
Constantino Cavafis, Marco Agripa,
Don Álvaro y sus magias septentrionas,
Mario estropeando todo el veraneo,
la astillita de Ana, todo Julio
Verne y aquél faquir:
¡qué risa verlo
con una púa y un peine haciendo música,
y el conde Alarcos, qué retortijones!
También contaba Marta la partera
y la Monja Tarada y con volantes,
y la fotografía de Pedro el maletilla
¡cuánto arte y que traidora fue la cuerna!
Debajo del sofá, dormía Augusto
una de sus sombrías borracheras
y más lejos estaba Sorge, el puro,
acordándose mucho de un enlace,
y el Barrigón Borrico Cejijunto.
Ory cogiendo malvas y pinchándome,
El Pozo Calabozo, el Hombre Araña,
Ramón con tantos críos que tenía.
Puesto en jarras Cafriedo compra fruta
que luego vomitamos en su casa.
Y al final dan las tres y suena un timbre
y aparece la Muerte de etiqueta.



PRECAUCIONES

Abril, abril ¿y tu jinete bello?
¡Mi pobre amor, mi pobre amor, abril!
JORGE GUILLEN

Sucede cualquier día
que las acacias
tienen mil hojas nuevas
y los enamorados
se abrazan
más furtivos o más locos.
..........................Sucede
que notamos,
mi antiguo amor
muchacha ya no mía,
que otro milagro no está descartado,
que abril ha licenciado a la tristeza,
que a ratos nos miramos como entonces
que el aire está más claro
cuando viajas a mi,
aún ocultando,
tu billete de vuelta.


ANTONIO MARTÍNEZ SARRIÓN, Muescas del tiempo oscuro y Teatro de operaciones, Bartleby, 2010

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Cuatro poemas más de Antonio Martínez Sarrión:


EL CINE DE LOS SÁBADOS

maravillas del cine galerías
de luz parpadeante entre silbidos
niños con sus mamás que iban abajo
entre panteras un indio se esfuerza
por alcanzar los frutos más dorados
ivonne de carlo baila en scherezade
no sé si danza musulmana o tango
amor de mis quince años marilyn
ríos de memoria tan amargos
luego la cena desabrida y fría
y los ojos ardiendo como faros



OH, LOS TREMENDOS VIEJOS SURREALISTAS

oh los tremendos
viejos surrealistas
tocados con sombreros increíbles
lanzando guantes verdes
a las alcantarillas
sonoras de parís
de qué sitio inquietante
por qué escala encantada
vendrán los surrealistas
para incendiar el trombón
y tirarnos a la cara antifaces venecianos
o caretas antigás?
habrá torneo em maxim´s
duelos en la sombra
niños
con encajes bucles muertos
envenenando parís



REQUISITORIA GENERAL POR LA MUERTE DE UNA RUBIA

acodados en las irreales barandas
acodados resistiendo la marea de aromas
azaleas tamarindos
luna de california en el lento week-end
errantes aves marinas
.......................................también
los barcos también
los barcos hacia lejanas islas madrepóricas
también los marineros empañados
...........................................................también
los bidones vacíos las botellas vacías
las boyas arrancadas al pacífico
cuando acabó la victoriosa empresa
también los habitantes abisales
estaban al acecho marilyn

recuento de jugadas medias azules
prendas floridas en los hondos rincones
el incinerador a toda la presión
la inminente llegada del lechero
y
tú
con la muñeca fea la estantería con freud  
las últimas camelias del jugador de béisbol  
la cintura tronchada
...................................sirenas
impasibles en las rocas ella
fitzgerald canta luces de pasadena
tobogán de la angustia blanca luz sideral
también ellos
fumaban incansables y distantes
en los horrendos bungalows la luna aparatosa
en el lento week-end de california
laberinto de gatos vidrios en el asfalto
sombras inmemoriales casas de té llamadas
al vacío también
ellos
con pelucas postizas reventando de alcohol
suicidio de john gilbert
farsas de paula strasberg hediondez
del dramaturgo norteamericano

mil barcos de basora cargados con especias
techos de muérdago happy
christmas vigilias
esperando los besos imposibles
.........................................................también
ellos los hornos crematorios
los pájaros nocturnos rebosantes de herrumbre
la sofocada baja amenazante noche
boulevard
del crepúsculo
..........................ráfagas
de terror en los ojos enormes de mi amor
aferrada a su sucio frasco de nembutal



FUEGOS ARTIFICIALES

poesía iniciática
desde la catacumba más hediente:

de este modo es posible conjurar
con resultado válido
nombrar como si no viniere al caso:

nervaduras así alas de mariposa
rencillas solventadas paso libre
a la paz..................................así
comprar el más mojado diario de la tarde

acertijos................................así
o así
correo sur
cruz del sur

acertijos también

de esta manera opto por ser caníbal
porque de esta ruidos inmundos sifón
con averías desagües infinitos lejas
quemadas
jazz mahometano progresivo

de esta manera agravios indecencias
o de esta otra
confundo ya
los  meses  de  dedo  par  dedo  impar  manque y  passe
así
sacrificios incaicos
así llanuras con el bizco muy lejos no hay peligro
las manos son lo único se le atan a la esclusa
así
con gruesa soga
con cariados dientes
con cortafríos de esa forma científica
con cadenas
...........................................un lobo
no un cordero....................es un lobo
raja supura hiede pero así nos curamos
así robert jeantal la pícara justina

así

almacenadita bien prieta como estopa
como algodón cardado así con esos lacres
de esta loca manera le doy al pedernal
acercas tú la tea así de ese tenor
con semejante insuperable gracia
de cualquier forma ves?
se está quemando toda la CULTURA.


ANTONIO MARTÍNEZ SARRIÓN, Nueve novísimos poetas españoles, Península, 2001.

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Otros cuatro poemas de Antonio Martínez Sarrión:


ARTESANÍA Y CALOR

La cuestión, como siempre (te repites),
es cosa de medida: en el articular,
en el compás y en las proposiciones.
Que en este arte del verso
la primacía de la emoción es norma,
siendo el entendimiento un añadido
bueno para que ingrese el vate en Academia,
como en convento o arma
los viejos segundones.
En tal disposición, ¿todo será cifrable?
¿Cualquier tema (el torneado de una silla,
la irisación fugaz del reflejo en el techo,
la memoria que queda de una piel y un aroma,
la barrida niñez) es, de entrada, valioso
como materia bruta a falta de mezclarle
la levadura?
¿Y si el horno avisara
que algo impide alcanzar los grados justos
para que el todo puje y cuaje la cocción
pues la mano, certera, supongamos
no basta nunca, ya que la esperanza
-por otro nombre inmadurez-
no levanta la chispa? ¿Si las sordas palabras
privadas del portento de transubstanciación
quedan en desparejas, desechables, insípidas,
como esa mahonesa que no liga
(y aquí saco creencias de sabor popular
y de imposible probación por ciencia)
a causa de trastornos menstruales?

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ESLABONES IDÉNTICOS

Como la tea, que sirvió una vez
para alumbrar en el festín de bodas
y prender, de la novia, la pira funeraria,
con similar presura, desfilaron tus años.
Ni siquiera una ráfaga de viento
concedió tregua alguna a los instantes
que ahora, encadenados, se recuerdan.
Fue, asimismo, ilusoria suspensión
amar, leer, escribir. Y viajar. Y embriagarse.