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por Lluvia Abril Dom 02 Abr 2023, 02:02EL TEMBLOR EN LA SOMBRA
Temor de amar
Detente, río que avanzas,
lento, interior,
más seguro y fatal
constante, en el dominio
destructor de tu caudal.
Lo sé: la herida se produce,
se comienza a sentir:
cuando se aleja el filo del cuchillo
en el viento, o de los ojos,
la fina luz parada sobre el álamo,
o del amor, este más dulce, eterno
y doloroso rozar
con que dos cuerpos funden
su temblor en la sombra.
Entonces vienes tú,
río que avanzas ya
como el ardor insostenible
del verano en la selva,
que solo deja tras de sí
sin ceniza, un temeroso aliento
de fuego en el vacío.
Llegas, porque la sangre
es siempre maternal y amante.
Acudes a encubrir
lo roto, lo perdido
o lo que, por ser sueño
tan terrible se afana,
que, sin tocar al tiempo
por él naufraga
antes de pisar en la vida.
Y así te encuentras
rotos los árboles;
la canción sin forma...
junto a la flor,
tronchada, la cabeza del pájaro,
cuya mirada fija
por el cieno y la muerte
es más eterna y grande
que la luz de la estrella.
Y avanzas lento,
caudal de sangre como voz del olvido.
Lento y tan silencioso,
incontenible soledad,
que haces nacer de ti aun no queriéndolo:
el frío y el temor que, a media noche
despierta al niño,
sin comprender que siente ya el dolor
su sangre perseguida,
de la forma que aún no sabe que es sueño.
Y avanzas lento,
también como la sombra
que se mete en el cuerpo de la noche,
entre sus hojas secas
y sus luceros muertos,
para darse de bruces
más tarde y sin ardor,
contra la piel del alba.
Detente, río que me invades
y arrastras lento
mi vivir, mis horas, mis pensar,
mi trabajo de hombre
tan seguro en lo bello.
Detente, porque al llegar
al borde de la herida,
igual que el alba corta
la sangre de la noche.
te has de parar, y has de dejarme pleno,
encerrado en mí mismo,
como un jarro de niebla
lleno de luz en el olvido,
sin unos ojos
o unos labios abiertos,
que puedan derramarme
aunque sea gota a gota,
sobre un tranquilo mar
en donde duerma mi consuelo..
Todo un lujo.
Gracias, Pascual.
Temor de amar
Detente, río que avanzas,
lento, interior,
más seguro y fatal
constante, en el dominio
destructor de tu caudal.
Lo sé: la herida se produce,
se comienza a sentir:
cuando se aleja el filo del cuchillo
en el viento, o de los ojos,
la fina luz parada sobre el álamo,
o del amor, este más dulce, eterno
y doloroso rozar
con que dos cuerpos funden
su temblor en la sombra.
Entonces vienes tú,
río que avanzas ya
como el ardor insostenible
del verano en la selva,
que solo deja tras de sí
sin ceniza, un temeroso aliento
de fuego en el vacío.
Llegas, porque la sangre
es siempre maternal y amante.
Acudes a encubrir
lo roto, lo perdido
o lo que, por ser sueño
tan terrible se afana,
que, sin tocar al tiempo
por él naufraga
antes de pisar en la vida.
Y así te encuentras
rotos los árboles;
la canción sin forma...
junto a la flor,
tronchada, la cabeza del pájaro,
cuya mirada fija
por el cieno y la muerte
es más eterna y grande
que la luz de la estrella.
Y avanzas lento,
caudal de sangre como voz del olvido.
Lento y tan silencioso,
incontenible soledad,
que haces nacer de ti aun no queriéndolo:
el frío y el temor que, a media noche
despierta al niño,
sin comprender que siente ya el dolor
su sangre perseguida,
de la forma que aún no sabe que es sueño.
Y avanzas lento,
también como la sombra
que se mete en el cuerpo de la noche,
entre sus hojas secas
y sus luceros muertos,
para darse de bruces
más tarde y sin ardor,
contra la piel del alba.
Detente, río que me invades
y arrastras lento
mi vivir, mis horas, mis pensar,
mi trabajo de hombre
tan seguro en lo bello.
Detente, porque al llegar
al borde de la herida,
igual que el alba corta
la sangre de la noche.
te has de parar, y has de dejarme pleno,
encerrado en mí mismo,
como un jarro de niebla
lleno de luz en el olvido,
sin unos ojos
o unos labios abiertos,
que puedan derramarme
aunque sea gota a gota,
sobre un tranquilo mar
en donde duerma mi consuelo..
Todo un lujo.
Gracias, Pascual.
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