Emilio Martín Vargas (1979-

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Emilio Martín Vargas (Valencia, 1979) es licenciado en Filosofía por la Universidad de Valencia. Con su primer poema "Lloráis pobres jóvenes" (Visor, 2016) ganó el Premio Internacional de Poesía "Hermanos Argensola". En 2018 fue galardonado con el Premio Emilio Alarcos por su segundo libro "Lumpen Supernova" (Visor, 2019).

(Sacado de https://vociferio.es/ca/poeta/emilio-martin-vargas-2/ )


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Algunos poemas de Emilio Martín Vargas, del libro Lumpen Supernova, Visor, 2019:


TODOS LOS POEMAS DE AMOR SON MENTIRA
(TODOS MENOS ESTE)

Y parece que has llegado a esta ciudad
en un desembarco de princesa divorciada
solo para demostrarme que estoy vivo
y que todos los poemas de amor
que he leído son mentira: todos son
bastardos del rencor, de la carencia,
del egoísmo o del olvido.

Desconfía
si en lugar de alentar el saqueo
de los días que aún nos pertenecen,
como un burócrata enamorado
me siento a tu lado en silencio
y escribo.



NUEVA POESÍA

Una mariposa de plástico aletea en Hiperasia y el feroz viento que levanta golpea en los cristales.

Una marabunta de poetas intenta alcanzar la frontera de esta noche desapacible y laborable, incluido yo.

De pronto, la ventana se abre con firmeza de verdugo y un soplo de aire cálido revuelve los papeles y este poema vuela ante mis ojos y escapa hacia el centro de un huracán que afuera arrasa el país arrastrando a su paso sonetos, canciones populares, largos versículos, aforismos y endecasílabos. También prosas poéticas. Un torbellino de lírica contemporánea que al detenerse de repente deja en las calles un manto de manuscritos inéditos.

Cierro las ventanas y me acuesto. Mañana a las seis y cuarto los barrenderos me despertarán con sus airadas protestas anta tal carga de trabajo sobrevenido.



EMILIO MARTÍNES VARGAS
CONTRA JAIME GIL DE BIEDMA

¿De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás la habitación -pensión completa-
en casa de mis padres, mudarse a vivir
bajo este cielo de plafones y cenefas,
encontrar lam paz y la palabra
tras muebles de luz blanca,
ganar un premio literario
si vienes luego tú, mariconazo,
con tu apellido legendario y tantas noches
acariciando la frontera
con los mismos dedos que al señalar nombraron
lo pandémico y lo celeste, a humillarme con el verbo
y a reírte de mis ridículos intentos de asaltar los cielos?

Te acompaña
la ansiada inmortalidad de los aparecidos,
la vileza precisa en el juego de hacer versos,
la marmórea autoridad con que celebras lo mudable
cuando llegas, altivo en tu alto oficio,
y me paro a leerte lo que he escrito
y me dices que mi estilo casual
y mi desenfado resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años
y que no volveré a ser joven, además,
mientras yo te miro con ojos
de verdadero huérfano, y lloro
y te prometo mejorarlo.

¡Si no fueses tan puta!
Si no hubieses gozado de la vida vedada
y no hubiera yo osado comparar entre linajes...
A duras penas podré acabar este poema,
si la envidia enfermiza que te tengo
te empodera
y te convierte en excusa recurrente
para dejar de intentar el imposible
de un mortal alcanzando el alto fuego.
¡Oh, noble servidumbre de odiar seres humanos,
y la más noble
que es odiarse a sí mismo!

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ICARIA PRECARIA

Te regalo, hijo mío, estas dos alas
-dijo mi padre cuando cumplí los dieciocho-
para escapar de la herencia que recibes.

Mas el alto fuego le es vedado
-prosigió- a quien finge ser un ángel,
y la espuma del fracaso salpica al indolente
que al detener el vuelo pierde altura.

La inercia solo la dominan los dioses.

Salta -me dijo-, y no lo pienses.
Si no lo haces tú lo va a hacer otro.

Son legión los que esperan tu renuncia.



LA NOCHE ES OSCURA Y ALBERGA HORRORES

Solo ante la misma foto: yo
veo campos de pan para mis hijos y tú
tierra yerma que araron tus ancestros.

Los dos en la misma playa: yo
veo la juventud ardiente del verano y tú
la imparable decadencia de los cuerpos.

Los tres en el mismo parque: yo
veo la vuelta al mundo en una tarde y tú
jeringuillas detrás de los columpios.

Orfidales en tus ojos y en los míos
el cansancio devorador de las alarmas: yo
vine aquí a vivirlo todo y tú
a que no se muera nada.



DESEO DE SER DANDI

Robar cable de cobre, malvender una herencia
inesperada, conseguir como sea
una buena camisa blanca de cuello inglés
y puños franceses,
.................................a ser posible hecha a medida.

Lo demás ya importa menos: una americana
de cuadros prestada, unos vaqueros de Zara,
unos zapatos marrones heredados de su padre.

En lo que dura el trayecto en ascensor
buscar la santidad frente al espejo, detrás
de la pereza y del cinismo,
.............................................y ahora sí,
saltar la calle alunizando a través
del cristal de la renuncia, ciego
ante el real padecimiento, luminoso
en la elegancia del que espera
aun sin esperanza,
.................................con convencimiento.



LAS AZOTEAS ESTÁN LLENAS
DE GENTE OPTIMISTA

Llego siempre tarde a mi futuro, los días
caen como ascensores que se desploman
antes de llegar a su destino, el sueño
me vence siempre en caída libr:
el corazón suspendido en la alegría
del que se duerme pensando que todo muere
al despertar y comprobar que sigue en pie
entre los escombros de sus propias catedrales.



LA PROFESORA DE LENGUA

Para Noelia

A la profe de Lengua se le escapa
una fugaz sonrisa delatora
antes de ponerse seria y ridiculizarme
ante mis compañeros, suspendido
en la raíz cuadrada de sus labios también río
y desemboco en presente cuando cesa
la calesa de su voz siempre encendida,
y vuelvo a verla elevada en la tarima
sobre cielo de futuro inalcanzable
explicando la sintaxis del deseo y el amor
como eje clave en los poemas de Quevedo,
y me mira otra vez desde ahí arriba
con ciega confianza de mentora
revelando algún íntimo secreto
-esto va para examen, parece decirme-
y yo finjo madurez de alumno aplicado
disimulando que la miro con los ojos
hambrientos de un chaval de quince años.


EMILIO MARTÍN VARGAS

Qué impresionante el poema a Gil de Biedma!!!!!!!!!!!

Hacía mucho que no leía algo con tanta fuerza...el alma humana al desnudo, entre la envidia, los reproches...

No conocía a este autor. Sí, a Gil de Biedma.

Como otras veces te he dicho, me encanta encontrar a quienes no conozco.

Besossssssss amigo. Graciassssssssssss

Gracias a ti por tu interés, Cecilia.

Un abrazo.
Pedro