F ) Bien, ha llegado el momento de que deje paso a otros. La Generación del 27 , como hemos podido ver, es síntesis de una calidad poética excepcional. Sin comentarios. Sin palabras. Ha sido denominada ( aunque yo creo que no muy afortunadamente) "generación de plata", en contraposición al "siglo de oro". Han sabido entretejer en sus manos bastidores con paños realistas, surrealistas, neorrománticos, populares...Han iniciado el discurso de la poesía pura para soplar luego sobre ella y dejarla volar libremente. Han reivindicado la libertad de la forma y del contenido, dándole su justo valor al compromiso social ( aunque Quevedo fuera pionero en ello y Juan de Mairena no lo desdeñara). Han vivido el drama de uno de los momentos más convulsos de la Historia de España. Han llorado el exilio, exterior e interior. Han muerto, incluso, a consecuencia de ese propio drama. Y finalmente han triunfado. Y con ellos ha triunfado la poesía.
Yo quiero terminar mi pequeño comentario con su poesía : Es facil amarla. Y aunque nos cueste debemos intentar aprender de ella. Abrazos a todos y hasta la siguiente participación .
I/ Dámaso Alonso.
"Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres
/ ( según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelco y me incorporo en este
/ nicho en el que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los
/ perros, o fluir blandamente la luz de la luna.
Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como
/ un perro enfurecido , fluyendo como la leche de
/ la ubre caliente de una gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué
/ se pudre lentamente mi alma
por qué se pudren más de un millón de cadaveres en esta ciudad
/ de Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.
Dime, ¿ qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?
¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes
/ azucenas letales de tus noches"
(Insomnio, de "Hijos de la ira").
-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.
II)PEDRO SALINAS.- (Cuando yo era bastante más joven dos libros suyos me impactaron sobre manera : "La razón de amor" y "La voz a tí debida". Este poema no he podido olvidarlo nunca :
"Qué alegría, vivir
sintiéndose vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos,
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmovil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad trasvisible es que camino
sin mis pasos, con otros,
allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, hablo.
Que hay otro ser por el que miro el mundo
porque me está queriendo con sus ojos,
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y es que también me quiere con su voz.
La vida -¡qué transporte ya!-, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya, mía.
Y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paiaje blanco,
recordaré
estrellas que no ví, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.
Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar, quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era sólo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser por detrás de la no muerte.
(Qué alegría, vivir, de "La voz a tí debida)
-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.
III)JORGE GUILLÉN.- Su obra principal, "Cántico", es practicamente su obra de toda la vida puesto que cada nueva edición lleva su correspondiente ampliación. El poema siguiente , sin embargo, no pertenece a esta obra.
"¿En el pricipio fue la causa clara?
Frente a mí va cambiando poco a poco
La materia exquisita que se alumbra
Y se transforma con su propio tino
Como si ya supiese lo que no quiere.
Movimiento lentísimo recorre
Bien previstas etapas forma a forma.
¿Cómo y por quién previstas? La simiente
Implacable, tenaz, a ciegas pasa
De su mínimo ser a sus futuras
Hermosuras : botón, capullo, rosa,
Triunfante flor perfecta con su nombre.
Yo la vi. Relaciones en su cúspide...
¿Es el azar quién me regala pétalos
A cada instante misteriosos? Rosa,
Incomprensible rosa irracional :
Admiro tu belleza, no la entiendo.
¿Al buen tuntún, sin luz de una conciencia
Se logran los primores, todos único,
De un clavel, un jazmín, una celinda,
O el grupo astral que ilumina el firmamento,
O el invisible para nuestros ojos
Que se esconde en el átomo y sus astros
Con recóndita fuerza de catástrofe?
¿Y de azar en azar, azar seguro
Siempre a tientas, feliz a trompicones,
Palos de ciego sobre ciego fondo,
Esa inhumana realidad -escándalo-
Ha sido y será siempre irracional?
La vida empuja haca más lejos, larga,
Y en un segundo rompe su contornos,
Prolonga sus tentáculos de ensayo
A tontas sí no a locas, vida estúpida
Que acierta así , maravillosamente.
¿Serás, seguro azar, tal vez divino,
Tendrás algo de un dios? Callada máscara :
¿No eres alguien, a solas energía,
Absurda por rebelde a la razón
De los hombres? Ser hombre es no entenderte,
Misterio universal. Tu luz deslumbra :
Espantosos espcios sin un centro
De intención, sin sentido, tan desnudos
Salvajes en la selva de las selvas,
Abismo abandonado al despropósito,
Y así, con tal escándalo, gran éxito.
¿Y cómo no aplaudir la gran proeza?
Razón o sinrazón propone mundo.
¿En el principio fue la causa clara?
No sé, perdido estoy, no sé, Lucrecio.
Dichoso tú, Lucrecio que lo entiendes"
(Al margen de Lucrecio, El mayor escándalo, de Homenaje)
-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.
IV)GERARDO DIEGO.-
No quiero retrasar por más que el tiempo retrase
y mienta en números lo que en verdad confiesa.
No quiero quedarme al margen como caña sin dueño
mientras el río canta su eterna maravilla.
¿El río muere, el río vive, el río llora, el río ríe?
Yo quiero ser mi río y mis dos orillas.
Irme quedándome.
Agua y cauce,
pez y sauce.
Y melodía y risa y brisa.
Pero retraso no. Mi andante justo.
Desde el alba al ocaso
marcando el paso siempre paso a paso.
No hay que hacer caso al tiempo sino al tempo.
Oh tempo, en ti me salvo. Te soy fiel.
(Salvación en el tempo, de Cementerio Civil)
-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.
V)LUIS CERNUDA.-
"Como el niño jugando
Con desechos del hombre,
Un harapo brillante,
Papel coloreado o pedazo de vidrio,
A los que su imaginación da vida mágica,
Y goza y canta y sueña
A lo largo de días que las horas no miden,
Así con tus recuerdos.
No son como las cosas
De que cerciora el tacto,
Que contemplan los ojos;
De cuerpo más aéreo
Que un aroma, un sonido,
Sólo tienen la forma prestada por tu mente,
Existiendo invisibles para el mundo
Aun cando el mundo para ti lo integran.
Vivir contigo quieres
Vida menos ajena que esta otra,
Donde placer y pena
No sean accidentes encontrados,
Sino faces del alma
Que refleja el detino
Con la fidelidad transmutadora
De la imagen brotando en aguas quietas.
Esperan tus recuerdos
El sosiego exterior de los sentidos
Para llamarte o para ser llamados,
Como esperan las cuerdas en vihuela
La mano de su dueño, la caricia
Diestra, que evoca los sonidos
Diáfanos, haciendo dulcemente
De su poder latente, temblor, canto.
Vuelto hacia ti prosigues
El divagar enamorado
De lo que fue tal como ser debiera,
Y así la vida pasas,
Morador de entresueños,
Por esa galerías
Donde la luz más bella hace la sombra
Y donde a la memoria más pura hace el olvido.
Si morir fuera esto,
Un recordar tranquilo de la vida,
Un contemplar sereno de las cosas,
Cuán dichosa la muerte,
Rescatando el pasado
Para soñarlo a solas cuando libre,
Para pensarlo tal presente eterno,
Como si un pensamiento valiese más que el mundo.
(El retraído, de "Vivir sin estar viviendo")
-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.
VI) MANUEL ALTOLAGUIRRE.-
a)
"No es color turbio, ni perdida forma
ni luz difusa, débil, la que parte
la inmensidad del campo, su hermosura.
No es un otoño entre el calor y el frío,
no se ve ni se siente, no se sueña
la fatídica franja divisoria.
Pero allí está, como un reptil, inmóvil :
es la tierra de nadie, de mi España" ( Es la tierra de nadie, de "Nube temporal").
-0-0-0-
b)
"Quiero vivir para siempre
en torre de tres ventanas,
donde tres luces distintas
den una luz a mi alma.
Tres personas y una luz
en esa torre tan alta.
Aquí abajo, entre los hombres,
donde el bien y el mal batallan,
el dos significa pleito,
el dos indica amenaza.
Quiero vivir para siempre
en torre de tres ventanas". (Trio, de "Poemas en América).
-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.
VII)EMILIO PRADOS.-
"Me asomé, lejos, a un abismo...
(Sobre el espejo que perdí he nacido.)
Clavé mis manos en mis ojos...
(Manando estoy en mí desde mi rostro.)
Tiré mi cuerpo, hueco, al aire...
(Abren su voz los ojos de mi sangre.)
Rodé en el llanto de una herida...
(Nazco en la misma luz que me ilumina.)
Se coaguló mi llanto en sombra...
(Carne es luz y el nácar de mi boca.)
Dentro de mí se hundió mi lengua...
(Siembro en mi cielo el cuerpo de una estrella.)
Se pudrió el tiempo en que habitaba...
(Brota en mi espejo un cielo de dos caras.)
Huyó mi cuerpo por mi cuerpo...
(Bebo en el agua limpia de mi espejo.)
¡A mi existencia uno mi vida!
(Espejo sin cristal es mi alegría.) (Me asomé, de "Circuncisión del sueño")
-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.
VIII) RAFAEL ALBERTI.-
a)
"Se equivocó la paloma.
Se equivocaba.
Por ir al norte, fue al sur.
Creyó que el trigo era agua.
Se equivocaba.
Creyó que el mar era el cielo;
que la noche, la mañana.
Se equivocaba.
Que las estrellas, rocío;
que la calor, la nevada.
Se equivocaba.
Que tu falda era tu blusa;
que tu corazón, su casa.
Se equivocaba.
(Ella se durmió en la orilla.
Tú, en la cumbre de una rama) (Se equivocó la paloma, de "Entre el clavel y la espada").
-0-0-0-
b)
"Cuando tanto se sufre sin sueño y por la sangre
se escucha que transita solamente la rabia,
que en los tuétanos tiembla despabilado el odio
y en las médulas arde continua la venganza,
las palabras entonces no sirven: son palabras.
Balas. Balas.
Manifiestos, artículos, comentarios, discursos,
humaredas perdidas, neblinas estampadas,
¡qué dolor de papeles que ha de barrer el viento,
que tristeza de tinta que ha de borrar el agua!
Balas. Balas.
Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste,
lo desgraciado y muerto que tiene una garganta
cuando desde el abismo de su idioma quisiera
gritar lo que no puede por imposible, y calla.
Balas. Balas.
Siento esta noche heridas de muerte las palabras." ( Nocturno, de "De un momento a otro")
(No me he podido sustraer a la idea de cantaros -cantaros- los mismo poemas de Alberti que les cantaba a mis hijos y que ahora les canto a mis nietos.)
-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.
IX)VICENTE ALEIXANDRE.- Premio Nobel de Literatura en 1977. Ejercicio constante de interiorización y expresión de las emociones íntimas con una metodología nada abigarrada. El verso, generalmente extenso y libre, parece establecer una frontera a las emociones. Sin embargo, en cuanto esa frontera se toca con las manos se diluye toda alambrada y el lector se sumerge en un mundo del cual ya no puede escapar con facilidad : El mundo de la poesía.
I
¿Para quién escribo?, me preguntaba el cronista, el periodista o simplemente el curioso.
No escribo para el señor de la estirada chaqueta, ni para su bigote enfadado, ni siquiera
/ para su alzado índice admonitorio entre las tristes ondas de música.
Tampoco para el carruaje, ni para su ocultada señora (entre vidrios, como un rayo frío, el
/ brillo de los impertinentes).
Escribo acaso para los que no me leen. Esa mujer que corre por la calle como si fuera a
/ abrir las puertas a la aurora.
O ee viejo que se aduerme en el banco de esa plaza chiquita, mientras el sol poniente con
/ amor le toma, le rodea y le deslíe suavemente en sus luces.
Para todos los que no me leen, los que no se cuidad de mí, pero de mí se cuidan ( aunque
/ me ignoren).
Esa niña que al pasar me mira, compañera de mi aventura, viviendo en el mundo.
Y esa vieja que sentada a su puerta a visto vida, paridora de muchas vidas, y manos
/ cansadas.
Escribo para el enamorado; para todo el que pasó con su angustia en los ojos; para el que
/ le oyó; para el que al pasar no miró; para el que finalmente cayó cuando
/ preguntó y no le oyeron.
Para todos escribo. Para los que no me leen sobre todo escribo. Uno a uno, y la
/ muchedumbre. Y para los pechos y para las bocas y para los oídos donde, sin
/ oirme,
está mi palabra.
II
Pero escribo también para el asesino. Para el que con los ojos cerrados se arrojó sobre
/ un pecho y comió muerte y se alimentó, y se levantó enloquecido.
Para el que se irguió como torre de indignación, y se desplomó sobre el mundo.
Y para las mujeres muertas y para los niños muertos para los hombres agonizantes.
Y para el que sigilosamente abrió las llaves del gas y la ciudad entera pereció, y
/ amaneció un montón de cadaveres.
Y para la muchacha inocente, con su sonrisa, su corazón, su tierna medalla, y por allí
/ pasó un ejército de depredadores.
Y para el ejército de depredadores, que en una galopada final fue a hundirse en las aguas.
Y para esas aguas, para el mar infinito.
Oh, no para el infinito. Para el finito mar, con su limitación casi humana, como un
/ pecho vivido.
(Un niño ahora entra, un niño se baña, y el mar, el corazón del mar, está en ese pulso.)
Y para la mirada final, para la limitadísima Mirada Final, en cuyo seno alguien duerme.
Todos duermen. El asesino y el enjusticiado, el regulador y el naciente, el finado y el
/ húmedo, el seco de voluntad y el híspido como torre.
Para el amenazador y el amenazado, para el bueno y el triste, para la voz sin materia
y para toda la materia del mundo.
Para ti, hombre sin deificación que, sin quererlas mirar, estas leyendo estas letras.
Para ti y todo lo que que en ti vive,
yo estoy escribiendo. ( Para quién escribo, de "En un vasto dominio")
(En este bellísimo y profundo poema las influencias Whitmannianas son más que seguras. Por su dicción , por su construcción, por sus imágenes y metáforas.
X)JUAN JOSÉ DOMENCHINA.-
a)
"Distancias.
En la vida hay distancias.
El hombre emite su aliento,
el limpio cristal se empaña.
El hombre acerca sus labios
al espejo...,
pero se le hiela el alma.
(Pero...se le hiela el alma.)
Distancias.
En la vida hay distancias". ( Distancias, de "El tacto fervoroso")
-0-0-0-
b)
"La vida -ayer rozagante
y erguida-, bajo la angustia,
pende ya flácida y mustia,
como un despojo colgante.
Ya no es su porte arrogante
ni audaz su paso : inseguro
marcha el hombre hacia el futuro
que, a trueque del esqueleto,
le ha de entregar su secreto :
la luz del dominio oscuro" ( La vida -ayer zozagante, de "Destierro").
-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.
XI) De Mauricio Bacarisse y Juan José Moreno Villa hay suficiente información en la red. De este último, para hacernos una idea de su relación con la Generación , decir ,tan sólo ,que estuvo viviendo en la Residencia más arriba comentada, desde el año 1917 al año 1937, con la única excepción de un año, 1921. Si recordamos bien Federico García Lorca dedica cada uno de los romances de su obra más conocida, Romancero Gitano, a un personaje o a un amigo de la época, Juan Guerrero ( "consul general de la poesía", según sus palabras ); Dámaso Alonso; Margarita Xirgú; Gloria Giner y Fernando de los Ríos; etc.. Pues bien, el Romance nº5, "La monja gitana", está dedicado precisamente a Juan José Moreno Villa.
-0-0-0-
"Un renglón hay en el cielo para mí. Lo veo, lo estoy mirando;
no lo puedo traducir,
es cifrado.
Lo entiendo con todo el cuerpo;
no sé hablarlo" ( "La Verdad". José Moreno Villa).
Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 26 Jun 2010, 08:05, editado 3 veces
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