Hola Pascual, Maria, Evangelina:
Encontré en la biblioteca un libro de este autor (que no conocía) y me gustó mucho. Por eso, elegí un poema largo para abrirle un tema aquí y cuando ya lo había hecho, advertí que ya habías iniciado un tema sobre este autor, Pascual (tú siempre tan fino descubridor de lo bueno). Por suerte, el poema que quería traer no figuraba entre los aquí recogidos. El libro se titula "Balticos y otros poemas" y es una antología de poemas de este autor sacados de diversas obras suyas, y traducidos por F.J. Uriz, editado por Visor Libros, en Madrid el 2012. Os lo dejo. Me interesa mucho la poesía del centro y el norte de Europa. En general, es una poesía muy arraigada al territorio y a su gente, que habla mucho de lo cotidiano, pero de forma muy profunda. Como es diferente a la nuestra, nos resulta exótica pero creo que conocerla puede ser muy enriquecedor.
Un abrazo.
Pedro
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TOMAS TRANSTRÖMER (Estocolmo, 15 de abril de 1931)
Escritor, traductor y poeta sueco, Tomas Tranströmer está considerado como uno de los grandes poetas contemporáneos, de gran calado en los países nórdicos y también en gran parte de Europa.
Psicólogo de carrera, Tranströmer usa un lenguaje apoyado en la vida cotidiana y en la naturaleza, a partir del cual logra, también con cierto surrealismo, alcanzar cotas casi místicas sobre el alma humana.
En la actualidad, pese a haber sufrido una hemiplejía en 1990, sigue adelante con su obra poética, traducida a más de cincuenta idiomas, y entre la que habría que destacar obras como Mörkerseende, Det vilda torget, o, ya en castellano, El cielo a medio hacer y Para vivos y muertos.
A lo largo de su carrera, Tranströmer ha recibido premios como el Neustadt, el Petrarch o el Oevralids, resultado ganador en 2011 del Nobel de Literatura después de estar varios años en las apuestas como uno de los máximos favoritos.
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BÁLTICOS (1974)
I
Fue antes de la época de las antenas de radio.
Mi abuelo acababa de hacerse práctico de costa. En el almanaque anotaba los barcos que pilotaba-
nombre, ruta, calado.
Ejemplo de 1884:
Vapor Tiger Capitán Rowan 16 pies Hull Gefle Furusund
Bergantín Ocean Capitán Andersen 8 pies Sandöfjord Hernösand Furusund
Vapor St. Pettersburg Capitán ibenberg 11 pies Sterttin Libau Sandhamn
Los sacaba al mar Báltico a través del maravilloso laberinto de islas y aguas.
Y los que se encontraban a bordo y eran transportados por el mismo casco unas horas o unos días,
¿cuánto llegaban a conocerse?
Conversaciones en un inglés con faltas de ortografía, acuerdos y desacuerdos, pero muy pocas mentiras conscientes.
¿Cuánto llegaban a conocerse?
Cuando había niebla cerrada: a media velocidad, escasa visibilidad. De lo invisible surgía el cabo de una gran zancada y se abalanzaba sobre ellos.
La sirena mugía un minuto sí y otro no. Los ojos leían directamente en lo invisible.
(¿Tenía el laberinto en la cabeza?)
Pasaban los minutos.
Bajíos y arrecifes memorizados como los versículos de los salmos.
Y esa sensación de "estamos exactamente aquí" que hay que conservar, como cuando uno lleva un recipiente lleno hasta los bordes del que no puede verterse ni una gota.
Una mirada a la sala de máquinas.
La máquina compound, resistente como un corazón humano, trabajaba con grandes movimientos, suaves y elásticos, acróbatas de acero, y los aromas subían como de una cocina.
II
El viento sopla en el pinar. Un susurro pesado y ligero.
El Báltico susurra también en medio de la isla, en lo más profundo del bosque uno se encuentra en alta mar.
La anciana odiaba el susurro de los árboles. La melancolía petrificaba su rostro cuando se levantaba viento:
"Hay que pensar en los que están ahí fuera, en el mar."
Pero ella oía también otra cosa en el susurro, igual que yo, somos parientes.
(Vamos andando juntos. Ella murió hace treinta años.)
Susurran sí y no, acuerdos y desacuerdos.
Susurran tres hijos sanos, uno en el sanatorio y dos muertos.
La poderosa corriente de aire que infunde vida en algunas llamas y apaga otras. Las condiciones.
Susurra: Sálvame, Dios mío, las aguas se me están metiendo en el alma.
Uno sigue andando un buen rato y escucha y llega entonces a un punto donde las fronteras se abren
o más bien
donde todo se convierte en frontera. Un lugar abierto hundido en las tinieblas. Las gentes salen en tropel de los edificios
débilmente iluminados que hay cerca. Murmullos.
Una nueva ráfaga de viento y el lugar vuelve a quedar desierto y silencioso.
Una nueva ráfaga de viento, murmullo de otras costas.
Trata de guerra.
Nos habla de lugares donde los ciudadanos están sometidos a control,
donde las ideas se construyen con salidas de emergencia,
donde una conversación entre amigos se convierte realmente en una prueba de lo que significa la amistad.
Y cuando uno está en compañía de gentes que no conoce demasiado bien. Control. Es conveniente cierta sinceridad
siempre que no se pierda de vista eso que flota por el borde de la conversación: algo oscuro, una mancha oscura.
Algo que se puede colar de rondón
y destruir todo. ¡No lo pierdas de vista!
¿Con qué podríamos compararlo? ¿Una mina?
No, sería demasiado tangible. Y casi demasiado pacífico -porque en nuestras costas casi todas las historias de minas acaban bien, el terror limitado en el tiempo.
Como en aquella historia del barco-faro: "En el otoño de 1915 dormíamos inquietos...", etc. Avistaron una mina a la deriva
cuando iba lentamente rumbo al barco-faro, hundiéndose y reapareciendo, a veces oculta por las olas, otras vislumbrándose como un espía en medio de una multitud.
La tripulación estaba angustiada y le disparaban con fusil. En vano. Por fin echaron al agua un bote
y ataron una cuerda larga a la mina y la fueron remolcando lentamente y con sumo cuidado hasta los expertos.
Más tarde colocaron el negro caparazón de la mina en un parque como adorno
junto a la caracola "Strombus gigas" de las Indias Occidentales.
Y el viento del mar sacude los pinos secos más lejanos, tiene prisa por cruzar la arena del cementerio,
pasando por las lápidas inclinadas, los nombres de los prácticos.
El susurro seco
de grandes puertas que se abren y grandes puertas que se cierran.
III
En la penumbra de un rincón de una iglesia de Gotland, en una luz natural de suave moho,
hay una pila bautismal de piedra arenisca -siglo XII- que aún conserva el nombre del cantero, luciente como una hilera de dientes en una fosa común:
.....................................HEGWALDR
............................................perdura el nombre. Y sus imágenes
aquí y en las paredes de otras vasijas, multitudes de gente, figuras a punto de dejar la piedra.
Allí estallan los núcleos de la maldad y bondad de los ojos.
Herodes a la mesa: el gallo asado levanta el vuelo y canta "Christus natus est" -el sirviente es ejecutado-
allí al lado nace el niño, bajo racimos de rostros nobles y desamparados como los de monitos recién nacidos.
Y sobre las escamas de dragón de las fauces de las alcantarillas resuenan los huidizos pasos de los beatos.
(Imágenes más fuertes en el recuerdo que cuando se ven
directamente, alcanzan su mayor intensidad cuando la pila
gira en la memoria como un lento y ruidoso carrusel.)
En ninguna parte refugio. Por todas partes peligro.
Así ha sido. Así es.
Sólo allí dentro hay paz, en el agua de la vasija que nadie ve,
pero en las paredes exteriores se combate fieramente.
Y la paz puede llegar con cuentagotas, quizá por la noche
cuando no sabemos nada,
o como cuando uno está con gotero en una cama de hospital.
Hombres, bestias, ornamentos.
No hay paisaje alguno. Ornamentos.
El señor B., mi compañero de viaje, un hombre amable, exiliado,
liberado de la cárcel de Robben Island, dice:
"Lo envidio. No siento nada por la naturaleza.
Pero personas en un paisaje, eso sí me dice algo."
Aquí hay gentes en un paisaje.
Un foro de 1865. La lancha de vapor ha atracado en el muelle del estrecho.
Cinco figuras. Una señora con miriñaque claro, como un cascabel, como una flor.
Los hombres parecen figurantes en una función teatral popular.
Todos son guapos, vacilantes, van camino de ser borrados.
Desembarcan un instante. Son borrados.
La lancha de vapor de modelo obsoleto-
chimenea alta, toldo para el sol, casco estrecho-
es totalmente extraña, como un OVNI que hubiese aterrizado.
Todo el resto de la foto es asombrosamente real:
la rizada superficie del agua,
la otra orilla-
yo puedo pasar la mano sobre las rugosas rocas,
puedo oír el susurro de los abetos.
Está cerca. Es
hoy.
Las olas son de hoy.
Ahora, cien años más tarde. Las olas vienen de un "no man's water"
y rompen en las rocas.
Camino a lo largo de la playa. No es como solía esto de caminar a lo largo de la playa.
Tienes que abarcar demasiadas cosas, mantener muchas conversaciones a la vez, y tienes paredes muy tenues.
Cada objeto tiene ahora una nueva sombra detrás de la habitual y la oyes arrastrarse incluso cuando todo está completamente oscuro.
Es de noche.
El planetario estratégico gira. Las lentes miran fijamente a las tinieblas.
El cielo nocturno está lleno de cifras, y con ellas se alimenta un armario parpadeante,
un mueble
que contiene la energía de una nube de langostas que dejan
peladas hectáreas de Somalia en media hora.
No sé si estamos en el principio o llegando al estadio final.
No se puede hacer el resumen, el resumen es imposible.
El resumen es la mandrágora-
(consulten las enciclopedias de supersticiones:
....................................................................MANDRÁGORA
............................................................................planta mágica
que lanzaba un grito tan terrible cuando la arrancaban de la tierra
que el que lo había hecho caía muerto. Tenía que hacerlo el perro...)
IV
De la parte al abrigo del viento,
primeros planos.
Sargazo vesiculoso. En el agua clara brillan los bosques de algas pardas, son jóvenes, uno quiere emigrar allí, tumbarse cuan largo es sobre su propia imagen reflejada y hundirse hasta una cierta profundidad -algas que se mantienen a flote gracias a unas vesículas aeríferas, como nosotros nos mantenemos a flote con ideas.
Charrasco. El pez que es el sapo que quiso ser mariposa y lo consiguió en un tercio, se esconde entre la maleza del mar pero lo sacan en la red, prendido en ella con sus patéticas púas y verrugas -cuando se libera de la red que dan las manos brillantes con sus viscosidades.
Rocas. Allí por los líquenes calientes al sol corretean los insectos, tienen prisa como la aguja del segundero -el pino proyecta su sombra, se mueve con la lentitud de la manecilla de las horas-, dentro de mí el tiempo está inmóvil, tiempo interminable, el tiempo necesario para olvidar todos los idiomas e inventar el perpetuum mobile.
En la parte al abrigo del viento se puede oír crecer la hierba: un tenue tamborileo que asciende, un débil estrépito de millones de pequeñas llamas de gas, así es oír crecer la hierba.
Y ahora: la inmensidad de las aguas, sin puertas, la frontera abierta
que se va haciendo cada vez más ancha
cuanto más lejos te vas estirando.
Hay días en que el Báltico es un tejado sereno, interminable.
Sueña entonces ingenuamente con algo que viene arrastrándose por el tejado y trata de desenredar las cuerdas de las banderas,
trata de izar
el trapo-
una bandera tan restregada por el viento, tan ahumada por las chimeneas y tan descolorida por el sol que podría ser la de todos.
Pero hay un largo camino hasta Liepäja
V
30 de julio. La ensenada ha devenido excéntrica -por primera vez en años hoy las medusas bullen en el mar, avanzan hinchándose lenta y consideradamente, pertenecen a la misma compañía naviera: AURELIA, andan sin rumbo como flores después de un entierro en el mar, si se las saca del agua pierden completamente su forma, como cuando se arranca del silencio una verdad indescriptible y se formula convirtiéndola en gelatina muerta, sí, son intraducibles, tienen que permanecer en su elemento.
2 de agosto. Algo quiere ser dicho pero las palabras se niegan.
Algo que no puede decirse,
afasia,
no hay palabras, pero tal vez sí un estilo...
A veces uno se pierde por la noche
y garabatea rápido unas palabras
en el papel que más a mano tiene, en el margen de un periódico
(¡las palabras irradian significado!)
pero por la mañana: esas mismas palabras ya no dicen nada,
garabatos, lapsus linguae.
¿O fragmentos del gran estilo nocturno que pasó de largo?
La música le llega a un hombre, es compositor, se interpretan sus obras, hace carrera, llega a ser director del conservatorio.
Cambia la situación, las autoridades lo condenan.
Nombran como fiscal a su alumno K***.
Es amenazado, degradado, relegado.
Pasan algunos años y su desgracia va cediendo, es rehabilitado.
Llega entonces el derrame cerebral: parálisis en el lado derecho con afasia, sólo entiende frases cortas, dice palabras equivocadas.
Por consiguiente no le afectan ni honores ni condenas.
Pero la música sigue en él, continúa componiendo en su propio estilo,
se convierte en una sensación médica el tiempo que le queda por vivir.
Puso música a textos que ya no entendía-
de la misma manera
expresamos algo con nuestras vidas
en el coro que tararea los lapsus linguae.
Las conferencias sobre la muerte duraron varios trimestres. Yo asistía
junto con mis compañeros que no conocía
(¿quiénes sois?)
-después cada uno se iba a lo suyo, perfiles.
Miré hacia el cielo y hacia la tierra y de frente
y desde entonces estoy escribiendo una larga carta a los muertos
en una máquina de escribir que no tiene cinta sino una estría del horizonte.
así que las palabras repiquetean en vano y no queda nada grabado.
Estoy con la mano en el picaporte de la puerta, le tomo el pulso a la casa.
Las paredes están llenas de vida
(los niños no se atreven a dormir solos en el cuartito de arriba -lo que a mí me da tranquilidad a ellos los intranquiliza).
3 de agosto. Allí fuera en la hierba húmeda
se arrastra un saludo de la Edad Media: el caracol de Borgoña,
un caracol que resplandece sutilmente, en su gris amarillo, con su casa a cuestas,
trasplantado por los monjes que gustaban de esgargots-
sí, aquí hubo franciscanos,
abrieron canteras y quemaron piedra caliza, la isla fue suya en 1288, donación del rey Magnus
("Esas limosnas y otras parecidas, lo esperarán en el reino de los cielos"),
cayeron los bosques, ardían los hornos, la cal navegaba rumbo a
los conventos en construcción...
.............................................El hermano caracol
está casi inmóvil en la hierba, sus tentáculos se retraen
y se desenrollan, perturbaciones y dudas...
¡Cómo se parece a mí en mi búsqueda!
El viento que ha soplado con tanta meticulosidad todo el día
-en los arrecifes más lejanos están contadas todas las briznas de hierba-
ha amainado en el interior de la isla. La llama de la cerilla se yergue vertical.
La pintura marina y la pintura del bosque oscurecen juntas.
También el follaje de los árboles de cinco pisos se vuelve negro.
"Cada verano es el último." Palabras vacías, sin sentido
para los seres que viven en la media noche de finales de verano
cuando los grillos cosen a máquina como desesperados
y el Báltico está cerca
y el solitario grifo de agua se levanta entre el rosal silvestre
como una estatua ecuestre. El agua sabe a hierro.
VI
La historia de mi abuela antes de que se olvide: sus padres mueren jóvenes,
el padre primero. Cuando la viuda siente que se la va a llevar a ella,
va de casa en casa, navega de isla en isla
con su hija. "¿Quién puede hacerse cargo de María?" Una casa de desconocidos
del otro lado de la ensenada la acoge. Allí tienen posibles.
Pero los que tenían posibles no eran los buenos. Se resquebraja la máscara de la caridad.
La infancia de María termina prematuramente, trabaja de criada
sin salario, vive en un frío constante. Muchos años. El constante
mareo durante los largos viajes en barcas de remos, el solemne terror
en las comidas, la expresión de los rostros. la piel de lucio que cruje
en la boca: sé agradecida, sé agradecida.
............................................Jamás miró hacia atrás,
y justo por eso pudo ver Lo Nuevo
y agarrarlo.
¡Salir del cerco!
La recuerdo. Yo me apretaba contra ella
y en el instante de la muerte (¿el instante del tránsito?) emitió un pensamiento
de manera que yo -niño de cinco años- comprendí lo que había pasado
media hora antes de que telefoneasen.
Lo recuerdo. Pero en la siguiente foto sepia
está el desconocido-
a juzgar por las ropas es de mediados del siglo pasado.
Un hombre de unos treinta años: las poderosas cejas,
el rostro que me mira directamente a los ojos
y me susurra: "aquí estoy yo".
Pero ya no queda nadie que recuerde
quién es ese "yo". Nadie.
¿Tuberculosis? ¿Aislamiento?
Una vez se paró
en la pedregosa pendiente que bullente de hierba subía del mar
y sintió la venda negra sobre los ojos.
Aquí, detrás de tupidos matorrales -¿es esta la casa más antigua de la isla?
El bajo cobertizo de pescadores construido hace 200 años con toscos troncos, grises y pesados.
Y la moderna cerradura de latón, que ha cerrado todo eso con un ruido metálico, reluce como una anilla en el hocico de un toro viejo
que se niega a levantarse.
Cuánta madera acurrucada. En el tejado las ancianísimas tejas se han desplomado unas sobre otras en todas las direcciones
(a lo largo de los años la rotación de la tierra ha ido trastocando el dibujo inicial),
eso me recuerda algo... estuve allí... espera: es el viejo cementerio judio de Praga
donde los muertos viven más apretados que en vida, las lápidas apretujadas apretujadas.
¡Cuánto amor cercado! Las tejas con los signos de los líquenes escritos en un idioma desconocido
son las lápidas del cementerio-gueto de las gentes del archipiélago, las piedras levantadas y caídas.-
La desvencijada choza resplandece
por la luz de todos los que fueron conducidos por una cierta ola, un cierto viento
hasta aquí, hasta sus destinos.
Tomas Tranströmer ("Bálticos", 1974)
(Traducción de F.J. Uriz. Visor Libros. Madrid, 2012)
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