POETAS DE MI TIERRA

Que yo - por redundancia- que soy de "mi tierra" venga a hablar de "poetas de mi tierra" puede parecer chovinismo. Creo que pronto se podrá comprobar que no es así: mi ánimo no es exaltar lo mío contra lo ajeno. Lo ajeno, si es poesía, me gusta, me da paz o me reanima para este hecho diario que es vivir - y si es posible vivir mi existencia compartida con la existencia de los demás-. No pretendo exaltar por tanto, pretendo conseguir, si es poible vuestro gozo. Y con él me sentiré satisfecho.
Me estaba planteando cómo hacer esto. Y lo voy a intentar de una manera "sui géneris" en tanto que no identificaré a los poetas de mi tierra hasta el final...Si es que esto tiene un final - que posiblemente no lo tenga porque no hay nada más bello que vivir con la conciencia de que se debe retomar aquello que nos satisface espiritualmente. Debo retomar a Juan Gelman. Debo retomar a Pablo Neruda. Debo retomar la Promoción poética de los 50... Ahora, cuando concluya esta pequeña perorata, pondré un bello poema de Evgueni Evtuchenko. Pero todo ello sin premura, sin prisa. Con la conciencia de que quiero disfrutar de los versos de los otros. Y si es posible aprender de ellos.
Iré hablando también, según pueda y según me dé el capricho  de mi propia tierra. Y ya veremos como lo hago. Esto tiene para meses.

Empecemos

"

XIX

"¿Descansamos, Señor? Yo ya no puedo
combatir en tus guerras. No me queda
fuerza para luchar. Arma que pueda
enfrentar a tus armas. ¡Tengo miedo!

Tus batallas son fuertes. Yo no cedo
fácilmente el terreno. O tal vez ceda
por miedo a combatir. A que te pierda.
Por miedo de ganarte. ¿Huyo?...¿Me quedo?

¿Descansamos, Señor? Casi es un ruego.
Estoy rendida. Ha huído mi sosiego.
No quiero que me ganes agotada.

¿Descansamos, Señor? Tú atacas luego,
yo salgo a disputarte en duelo ciego
la victoria que esperas tan ansiada" (Mª.P.L) ( 1958)


-----oooOooo-----


III

"Detrás de los cristales, la bandera,
y el júbilo de palmas en el cielo.
La rama del olivo hizo su vuelo
para santificar la primavera.

Domingo de pasión, y mi primera
angustia se hizo almendra por el suelo.
En el aire está el cáliz, y el desvelo
que cambiarán mis flores en madera.

Me bebo la trsiteza de la tarde
con ansias de apurar la última gota
de mi dolor...Es el Calvario largo.

Y es mi carne la hoguera que no arde
y mis ojos la fuente más remota
donde se vierte el llanto más amargo" ( Mº.P.L.) (Domingo de Ramos,1942)


-----oooOooo-----

"VII

no estoy en las agujas
que pinchan las arterias de tu frente

no sé si te inoculan
esa sangre incolora encarcelada
que ni es tuya ni es mía

o si están absorbiendo
en otro mundo
tu cerrada ignorancia de nosotros

los ojos no se apartan del gotero

lento

lento

lento

gotea el corazón de la esperanza" (A.G. 1975)

"I

Tengo los labios silenciosos de retama,
angustiosa la ris.
Hay un dolor presidiendo el cortejo de la rosa,
un ansia de mirar que humedece los ojos.
Tacto de miel y sal.
Mis manos no son cárceles de pájaros
-residencia de flores-
y están vacías de alas y amapolas.
Mis ojos son pequeños para mirar el lucero,
mi paso diminutoa para abrazar el viento;
mi latido, pequeño.
Tiene mi sangre fatiga de saltos.
Mi corazón no sabe nada, nada, del color,
y el color y el cielo han sido míos.
Mío es el luto de todos los crepúsculos.

Tengo la garganta seca de amaneceres.
No es suficiente el aire para matar el eco
de una última campana.
Un fracaso de días arrastra el sol cotidiano;
hasta la brisa llora mi soledad de bardo,
y está mudo el sonido del arpa de tus dedos.
Todo
silenciosamente triste;
los labios,
la sonrisa,
el corazón" (MªP.L. Junio del 41)

-----oooOooo-----

"IV

Por la rosa que llevas al costado,
por la espina o puñal que abre tu frente,
por el dolor sin fin que ante ti siente
el que vive al pecado maniatado.

Por el ancho perdón, ¡Dios humillado!,
que prodigas al mundo dulcemente,
por la sangre, Señor, que en la vertiente
de tu Calvario, largo se ha quedado.

Por el luto que sucedió en la altura
en el trance mortal de tu agonía,
por el eco de tu último clamor.

Por toda tu pasión y tu agonía,
por el hijo de Dios que en ti moría,
por tus llagas, vengo a suplicarte amor" (MªP.L. Cieza,1942)

-----oooOooo-----

"V

¡Enterradme este amor!
Que la amargura puede
pudrirse entre mis manos.
¡Despojad mis recuerdos!
Dejad limpios mis ojos.
¡Qué ceguera, Señor!

Yo he pronunciado Amor
con la misma osadía
que este almendro florece
desafiando fechas.
Mi amor quedó entre el hielo." (MªP.L. Cieza, 1942)

-----oooOooo-----

De este libro de A.G. ya hemos puesto el poema nº VII. El Libro,"Entre los brazos" lleva la siguiente introducción: " a cuanto se alborozaron/ con el nacimiento/ del hijo/ de un amigo". El Poemario se encuentra dentro de la "Obra Completa" de A.G, recopilada por Ángel Álmela - La Sierpe y el Laud-. Una de las carcterísticas es que los cinco primeros poemas están escritos en francés y no viene su traducción. Son unos bellísimos poemas que yo entiendo, pero que sería incapaz de traducir.

"VI
aquí
pez abisal que ni siquiera
ilumina el disfrute
de saberse

lo tengo aquí
en los brazos

entre mis brazos
ausente" (A.G. Obras Completas. Pág. 25)

-----oooOoo----

"VIII

jadea
en el oxígeno
de una vida indecisa
apenas ya hilvanada con su carne

y se crispan su miembros

estertores
para apresar un aire
que rehuye el afán de su pulmones

vida mía indecisa
cada vez más lejana en un regazo
para mí inaccesible

ya bulto nebuloso
tras esa bruma frágil
tachado por los brillos de una bolsa de plástico

ahí
en ese mundo
donde nunca has reído
se me borra tu última
mi última
sonrisa" (A.G. Obra Completa. Pág.-26)

-----oooOooo-----

"VI

El aire suspendía su infinito lenguaje
para besar caliente las ramas de un estío,
el sol se aventuraba con ansia en el estanque,
y era el parque senderos de fuego en la mañana.

Y un sendero de fuego te trajo hasta mi sombra.
Llegaste con silencio de pájaro sin alas.
Traías la mirada de presencias eternas,
las manos rebosando de lirios anteriores.

Llegaste como llega la lluvia hasta la tierra,
llegaste hasta el barbecho de mi vida tranquila.
Y como el agua calma la sed de las raíces,
llenaste mi existencia de tus flores ardientes.

La caricia ignorada se abrió como una rosa,
su pétalos rozaron, con tactos presentidos,
mi piel que amanecía para escucharte atenta.
Llegaste cuando el labio no sabía del beso.

Cuando estaba la sangre más propicia en el salto
y era nueva la carne que azotó tu deseo.
Llegaste cuando el eco de mi risa en el aire
era mensaje cierto de inmóvil entusiasmo" ( MªP.L. Cieca, 1943)

-----oooOooo-----´

"VII

Cierro los ojos
y sólo veo una nube blanca
que perdura y perdura.
Es tu pañuelo alzado en despedida.
Y el brillo de tus ojos lo descubro
en todas las estrellas en trance de amargura" (MªP.L. Cieza,1944)

"VIII

La cruz de mayo, poetas.
Poetas, la cruz de mayo,
y esta primavera fría
huyendo de su verano.
Tengo una canción muy triste
por cada copa de nardos,
y tengo los ojos viejos
del mirar de tantos años.
Ved que angustia me rodea,
que me aprieta la cintura
y me sube por las manos.
Ved este silencio enorma,
como un horrible remanso
donde poco a poco ahogo
mi corazón tan varado.
Y es primavera, poetas,
y, además, la cruz de mayo.
Y una mujer que no es nadie
llora su candor lejano" ( MªP.L. Cieza,1944)

-----oooOooo-----

"XI

Nunca se ha dicho todo,
siempre quedan en la boca
residuos de frases que acaban de morir,
que quieren nacer de nuevo,
que arañan el alma.
Nunca está el labio seguro de haberse derramado
integramente, hasta la última gota.
Porque yo te diría todas las palabras que sé,
todos los nombres que aprendí a componer
para llamar al mundo con símbolos distintos,
todas las frases, las oraciones,
y siempre, pisando el eco de lo ya apurado,
de lo que parece lo último,
quedaría este balbuceo inédito
que jamás sabré decirte.
Esta plenitud de voces
que no saben cristalizar en la garganta
y gritan dentro con un lenguaje desconocido,
con un deseo de ser imposible.
Y siempre, siempre aunque me veas muda
y creas que te lo he dicho todo
estaré llena de palabras que jamás sabré decirte" (MªP.L. Cieza,1947)

-----oooOooo-----

"penetrar
el paisaje
en que tu lengua
se expande

buscarte
y alcanzarte
en horizontes
chupados a esta brizna
de hierba

*

el inocente de besos ajenos y choques extraños
el prisionero de una bolsa de líquido graso apestoso sanguinolento
el ignorante de cualquier nombre
frente a todo indefenso
absorbe
ávidamente
el cotidiano cansancio

cada noche sacamos de la casa
un embrollo de gestos repetidos
esas vanas mondaduras d cretinos
que arrojamos al cubo de la basura

cada mañana maquillamos los zapatos
gastados en andar siempre la misma calle
y su brillo semeja un esplendor de dicha
sin embargo sabemos
que el betún no es más que una bovina
resignación gastada de frotamiento

el inocente ignora
que hay que remendar de vez en cuando
los calzoncillos que hay que afeitar la barba
en el sueño crecida en lo bordes del sueño
pellizcándose a veces las mejillas
para no adormecerse

el inocente ignora la agitación insomne
los proyectos ya mustios y nunca realizados
ignora las aristas punzantes de una lengua
erizada de nervios por las preocupaciones

y sin embargo
absorbe
vorazmente
el dolor destilado día tras día
bajo la tierra clausa de su limbo
bombea como abono
los detritus que van dejando en ella
la gente de otro mundo
-------------------- un mundo insospechado

late el destilador
de abrumantes miserias
el chupador molusco
en el que con despojos la vida se recrea

sacude fuertemente el envoltorio
que le retiene
-------------------- por él corren los montes
de su reptante cabeza
como alocados frutos
germina en él sus piernas
y a puntapiés violentos
en él se manifiesta

oh prodigio
en el hueco expectante de las manos
-------------------- las cuatro manos nuestras
siempre irradia
su dicha

*

miramos al trasluz tu cuerpo diáfano
dntro de un frágil cascarón de nácar
te incuban nuestros ojos te quisieran
trozo de eternidad

que por conocerse un día
ha de tornars
caduco

*

palpar las llagas
la basura de otros
la propia podredumbre
con los guantes
de tu piel

para sentir por ellos
un volcán de venturas

y bendecir la vida

y perdonar

*

escúchame
hijo mío

pero qué te estoy diciendo
aún no puedes escucharme
si ni siquiera me oyes
todavía
sólo sentes los murmullos
que el huracán de tu boca
chpa en las selvas de leche

a pesar de todo
escucha

he mandado barrer las tempestades
he mandado allanar las montañas de miedo
y acabo de comprar la primavera
más larga y más hermosa que fabrican
para ti
su aliento elevará las golondrinas
en el cielo buscado por tus ojos
que se acaban de abrir

ven conmigo hijo mío
daremos una vuelta
por senderos guatados de animales fragantes

en búcaros está ordenado el mundo
para acogerte todo está dispuesto
nada hemos olvidado
te lo juro

oye hijo
si de pronto tuvieses
urgecia de hacer caca
pronto te limpiaría
con estos blandos papeles
donde escribí mis poemas

*

en donde alfombras de muelles
un paisaje analfabeto
te contemplamos criatura

si coneguimos
hundir en él tanto esfuerzo
nos parece descubrir
y conquistar el sporte
de un sopor paradisíaco

quisiéramos engañarnos
con esta chapuza
torpe

hemos atravesado ya excesivos pasillos de
sollozos
con una sonrisa indecente en la boca
hemos hallado hermosos
demasiados rostros enviscados
cual fofas salpicaduras
de esperma en las letrinas de alguna angosta piel

hemos almacenado en los bolsillos
demasiadas gotas de lluvia relucientes
de sol y esparcidas por tierra
tomadas por dinero para comprar narcosis
ya hemos en exceso...

quisiéramos ahorrarnos el abismo
que la inocencia abre al irredento

una bufanda de piernas
aprieta en torno a mi cuello
y la inquieta lagartija
de su mano
recorre y alborota mis cabellos

es el rito cotidiano
que precede a las comidas

a veces el revoltoso
peluquero e impacienta
y su mano se convierte
en un peine de tenazas
que me arranca los cabellos

finjo sufrir un martirio
le lanzo moradas fieras
me coge enonces la cara
y escrutador y turbado
me sonríe

los horizontes hundidos
las vigas casi astilladas
la oquedad del aire oscuro
y la angustia

ya no son
sino mechones cortados" (A.G. Obra Completa. Págs.- 65 a 71)

De momento voy a interrumpir esto. Gracias a los que os hbéi pasado por aquí. Por un simple sentido de la honestidad:
- MªP.L.- Es María Pilar López.
- A.G.- Es Aurelio Guirao

Ambos de Cieza, mi pueblo. Y ambos fallecidos. Los puse aquí porque pensaba - al igual que hice con la promoción Poética de los 50- acompañarlos con autores vivos de mi Pueblo.
No estoy en condiciones, actualmente, de continuar. Lo siento

Bien, pese a mi inequívoca inconstancia se encuentra mi tozudez capricorniana. Sdemás  la nómina de Aurelio Guirao y María Pilar López, que ya no están se suma ahora la de MANUEL DATO, tan querido y tan prontamente desaparecido.
Manolo, del que hablaré los próximos días o semanas, que yo sepa solamente ha publicado do libros- El primero "Aúreo" en 1996. El segundo uno de eso libros excepcionales - y si alguien pasa por aquí me dará la razón- que nacen de cuando en cuando.
Pero situémonos primero.  En la contraportada de este segundo libro ("LAST AUTUMN´S DREAM" - creo que algo así como "EL ÚLTIMO OTOÑO"), (1). Manolo dice de sí mismo:
 
"Manuel Dato Buitrago (Cieza 1948). Soy miembro de La Sierpe y el Laúd desde los años 80. Me siento inclinado hacia la poesía como fuente de expreisón y aprendizaje, como espejo y como compañera de aventuras por los suburbios de la lírica, sobre todo de aquella poesía en la que parece que el poeta te roba tus sentimientos o retrata tus mismas circunstancias y tu sueños. Estudié Magisterio y soy Maestro para alumnos muy especiales a los que siempre escribiría versos de amor y amistad si no fuera por mi propensión al gris y a la desesperanza. Soy fiel a mi poesía cuando, tanto en la ficción como en la realidad, me doy entero y directo, con todo mi yo viviendo y sintiendo cada verso, disfrutando y sufriendo el tema y sus circustancias, sublimando el yo protagonista y su dramática. Ese es mi gozo, el único patrimonio que tenemos los que no vivimos del verso sino en el verso y con el verso de nuestro propio existir. Escribo poesía, o lo intento, desde hace muchos años, tengo un libro publicado ( Aúreo, 1996) y algunas colaboraciones en la Revista Literaria La Sierpe y el Laúd".
 
Bien, añadir tan sólo a este perfil que una lesión cardíaca se ha llevado a Manolo recientemente. A mí, ahora, me queda como misión propagar la voz de un poeta que la muerte, por más muerte que sea, nunca podrá apagar.
 
(1)Parece que una traducción más acertada sería: "EL SUEÑO DEL OTOÑO PASADO".
 
"TE ESTOY AMANDO(2)
con esta carne otoñal
que es mi historia y mi lamento...
te estoy buscando,
como verso, labio o espejo,
tras veinte años de noche y cantil,(3)
desde aquel silencio y un poema
en la penumbra de un tiempo gallego,
tierno y casual,
urgiéndote a que seas ante mis dudas
algo de paz y siempre amparo
para este mundo de espaldas y soliloquios...
 
Me deseo unas manos útiles
para rememorar el cuerpo que nunca tuve,
para adentrarme en la jungla de la carne
y evocar paraísos ajenos  calendarios,
a historias impuestas por la cotidianidad
y de la geometría de lo correcto...
 
Mantengo el corazón en puntos suspensivos,
pleno de adversativas,
clamando entre muros rutinarios
por enarbolar el yo que más frutos guarda,
que más sentimiento limita..." ( Manuel Dato; LAST AUTUMN´S DREAM. Nº 1 de Colección ACANTO, "la sierpe y el laúd". Cieza. Pág.-9)

(2) El poema lleva como título el primer verso, en mayúculas.
(3) "Cantil".- Lugar o sitio que forma escalón en la costa o en el fondo del mar. Borde de un despeñadero. Culebra grande (Acepciones de la RAE).

Los leeré con más tiempo, no tanta fama pero por lo que ví, muy buenos, abrazos Pascual

Gracias, Walter, era y es un proceso ilusionante... ¿Sabes lo más curioso...? Pues que siendo de mi tierra, de mi pueblo ( Cieza) yo no los conocía. Muchas veces, pensando en mí, me he preguntado ¿ cómo se puede ser tan ciego voluntariamente? Me he propuesto sacar a la luz una poesía estremecedora y de muchos quilates. Lo podrás comprobar según avance en mi exposición. Gracias por aproximarte hasta aquí.
(Este fin de semana me llevé a Mazarrón el libro que comento de Manuel Dato y tu último libro. La semana anterior me llevé el de Cecilia Gargantini y el último de Carmen Parra. La próxima semana me llevaré el de David y el de Norma... Hace tiempo que me ronda una idea que ya te plantearé)

"PORQUE BROTAS DESDE UN CUÁNDO SIN FECHA,
me despliegas un muestrario de verbos,
me vacías de sombra
y me eliges azul
para conjugar tiempo y persona
con atributos de amor con desvarío,
bajo una poética de agua y olvido.

Porque me permites celebrar
la liturgia del cuerpo y su angostura
en la otra orilla del ser que entraño
más allá de un pudridero de grises
de los ojos y su inquisición.

Porque salgo, te camino y soy,
te debo versos y la sutileza
con que enmarcas la espina y su rosa.

Porque te debo versos.

Porque te debo versos
voy a reverdecer sobre tus pechos,
y olvidar al hombre que pena
entre los acantilados de una historia
de siberias y cuerdas.

Porque te debo versos.

Porque te debo versos
he cerrado los caminos de éticas y pastoreo,
de domésticos días y paseos recatados
para adentrarme en el silenciado sendero
que me narra tu nombre y tu boca,
para encontrarte amada
y dar gloria a mi corazón y a mis manos.

Porque te debo versos.

Porque te debo versos
acucio a mis sentimientos
a que busquen en ti sentido,
como huella de brisa,
como pasión al trote,
antes de que lleguen los fríos
y lloren los campos,
de que la lluvia anegue
este amor que te reitero
escribiéndote este poema con besos
sin subjuntivos ni rejas.

Porque brotas desde un cuándo sin fecha
y me eliges azul
para conjugar tiempo y persona,
porque me permites celebrar
la liturgia del cuerpo y su angostura,
porque salgo, te camino y soy,
te debo versos". ( Manuel Dato. LAST AUTUMN´S DREAM. Págs.- 10/11)

- - - - -oooOooo- - - - -

"EXPRESIONISMO

Cuando la mente se harta
- - - - - - - de lo cotidiano,
----- de lo manido,
----- y lo real ya no es real
sino una masa informa,
un revoltillo de abstracciones,
surge el grito oprimido
----- de la inconsciencia,
----- inmaduro,
----- abominable,
como un torrente de adversidades
impregnado de luz.

Y no es la luna, la luna,
ni el verde, lo verde,
ni nada es nada en su forma,
mas el yo,
----- antes olvidado,
renace en su plenitud
----- sin límites,
cayendo ingrávido sobre el
------- el espacio
que se le ofrece
----- acogedor,
----- maternal,
----- resolviendo su enigma
------- con estruendo,
dipaidando el color". (Manuel Dato. De "Mascaras: presagios, gritos, agüeros"; en "Diez más Diez"; La Sierpe y el Laúd. 2003. Pág.-151)

Cuando decidí hablar de "Poetas de mi tierra" elegí el espacio de Juan José Alcolea pese a ser consciente de que el espacio correspondía a Poetas vivos. Y sí, Aurelio Guirao y María Pilar López, ya habían fallecido. Pero quedaban Ángel Almela; Manolo Dato;José Piñera; Isabel Mascuñán; M. Carmen Ruíz; Eduardo López; Concha Ruíz; Antonio Muñoz... Y otros autores dedicadados a la narración y al teatro. Es posible, bastante posible, que hayan surgido aún otros autores más nóveles y más innovadores. Pero me ilusionaba hablar de aquello que , estando tan cerca de mí, me había sido desconocido durante tanto tiempo. Manuel Dato ha fallecido recientemente. Muy joven. Y pareciera que la muerte se cebara con los poetas que prometenn. Yo, pues, para que aquella no piense que ha vencido le demostraré la inutilidad de su supuesta preponderancia haciendo oir aquellos versos que, sin duda, trascienden a cualquier sueño y cualquier utopía. Voy a seguir con Manolo Dato. Pero hablaré también , en su momento, de los demás.
Gracias por pasar por aquí. Vosotros, en definitiva, tendréis que decir si ha merecido la pena.

"- - - - - Hoy también me fluye
el ansia loca de morir
- - - - - maculado bajo la despiadada
- - - - - - - nocturnidad de tu pincelada,
bajo la terrible pena
- - - - - que rezuma, entre aguardases,
- - - - - - - el silencio. ( Manuel Dato: De "Mascaras: presagios, gritos, agüeros"; en "Diez más Diez, La Sierpe y el Laúd")

(Aclaración: con los guiones he querido respetar la estructura poemática que en el original va sin guiones, pero con esos espacios)

- - - - - oooOooo - - - - -

"- - - - - Te encuentras
entre el límite exacto,
entre la carcajada y el miedo,
encubres la carcajada
destinada al miedo.
Y brota el bostezo inmenso
y en su fetidez
- - - - - - - forjas
la imagen de los que somos" (Manuel Dato: De "Mascaras: presagios, gritos agüeros". Enj "Diez más Diez"; La Sierpe y el Laúd; 2003, Cieza).

- - - - - oooOooo - - - - -

"Tengo la mente llena,
el corazón vacío,
la mente me adama,
el corazón me olvida,
y no es la pena,
- - - - - no,
la que me encadena,
no,
sino el sentir siempre
- - - - - el mismo yo." (Manuel Dato: "Máscaras: presagios, gritos, agüeros". En "Diez más diez". La Sierpe y el Laúd, Cieza. 2003)

Cont.

"Hay que poner música al sueño
para que no se olvide,
deslizarse en él
- - - sigiloso,
- - - engullendo su decir.
Hay que envolver la pesadilla
con el maculado paño del color,
- - - fijar la imagen,
- - - clavarla a la razón,
interpretar su nube
- - - de luz
- - - de horror" ( Manuel Dato. De "Máscaras: presagios, gritos agüeros". En "Diez más Diez". La Sierpe y el Laúd. Cieza. 2003)
 
 
- - - - - oooOooo - - - - -
 
"- - - - - - - Ahora,
la noche jadea, torpemente,
mueren los silencios en un pasmo de ruídos,
pululan los deshábitos desasidos del cerebro
como una corriente de obsesivos designios" ( Manuel Dato. De "Máscaras:presagios, gritos, agüeros". En "Diez más Diez". La Sierpe y el Laúd. Cieza. 2003)

"- - - - - Hoy también me fluye
el ansia loca de morir
- - - - - maculado bajo la despiadada
- - - - - - - nocturnidad de tu pincelada,
bajo la terrible pena
- - - - - que rezuma, entre aguardases,
- - - - - - - el silencio.

Me encanta, muy bueno Pascual, gracias por esta exposición.- Abrazos

Gracias a ti, Walter, por pasar por aquí. A Aurelio, el poeta más significativo, junto con María Pilar López, de Cieza no lo conocí. A esta última bastante. Y Manolo, tan sólo dos años mayor que yo, era mi amigo. Una persona excepcional ("incapaz de romper un plato"). Seguiré , de tanto en tanto, con este apartado. Creo que puede aportarnos cosas muy intereantes.
Insisto, gracias ( sigo teniendo problemas con mi ordenador; y aunque ya he decidido comprar otro he de esperar que Nacho, mi hijo, pueda compañarme. Abrazos.

"Tengo la mente llena,
el corazón vacío,
la mente me adama,
el corazón me olvida,
y no es la pena,
- - - - - no,
la que me encadena,
no,
sino el sentir siempre
- - - - - el mismo yo."

Gracias, querido Pascual, por mostrarnos a los poetas de tu tierra. Es un aporte invalorable el que hacés.
Besitosssssssssssss miles, para que repartas con Jose

Ahora , La Sierpe y el Laúd, va a editar una revista monográfica en Homenaje a Manolo Dato. tenga que preparar un trabajo antes del día 15/02. Me pilla un poco complicado. Ya veremos.

Gracias Pascual, lo primero es lo primero, el foro está aquí para todos los aportes que se puedan hacer y este post te esperará, abrazos amigo

Necesitaría encontrar dos libros para ese trabajo... Y como la casa está "patas arriba" no los encuentro. Y el tiempo encima. Antes del fin de semana debería entregar el trabajo.

Bueno, seguiré con algún poema de Manolo Dato. Y ya seguiré hablando de otros autores y autoras.

"Presiento que los pies
se han calzado de nostalgia,
se disponen a doblar la esquina
y a morir de cuesta.
Aunque forjado en despedidas
no se acostumbra el corazón
a una lluvia de pañuelos
ni a poner en hora
las realidades y la edad.
Esta historia que nació paradoja,
como una maldad
de un diosecillo que se me incrustó
en el sentimiento que peor me late
cuando acarreaba la vida
a la patria del romero y el pino.
Y enciendo lágrimas en este momento
en que la madrugada arde y grita
mientras doy cartas y derrotas
a estos últimos versos.
Sé que no ha de morir
lo que nació muerto
pero en el intervalo
entre muertes y agonías
nunca un yo floreció
tan hermoso y vivo
ante unos ojos que ampararon
mi sueño y mis canas.
Este poema nunca lo verás,
porque sé que ésta historia,
aunque predicha en la flecha y en su herida,
lleva el frío asunto de las ausencias,
un compendio de soledades y besos
que entenebrecen y ahogan,
y no quiero puñal para mi música
ni elocuencia de espaldas."
(Manuel Dato, LAST AUTUMNS´S DREAM. Nº1 de ACANTO. La Sierpe y el Laúd. Cieza, 2009)

"Presiento que los pies
se han calzado de nostalgia,
se disponen a doblar la esquina
y a morir de cuesta."

Bellos versos que destaco del
poema de Manolo Dato...
Gracias, amigo Pascual, por el
precioso trabajo sobre los poetas
de tu tierra...
Besos
Maria Lua

Estoy sin ordenador. Gracias, María. Besos

Pascual, me ha gustado conocer a dichos poetas compueblanos o compatriotas, hace tiempo empecé a leer este post en silencio pero hoy lo rompo trayendo algo de la poeta María Pilar López:

"ME PUSE DE RODILLAS..."

XXV

Me puse de rodillas
y llegué casi a Dios.
Me arrodillé entre las piedras,
y en el cantar del río
me estaba hablando Dios.

El sol se despertaba
entre cumbres y valles
despeinando el silencio
con su luz cambiante...

y desde cada cumbre
me estaba viendo Dios.

-Valle de Arán, agosto de 1973

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"YA CASI NO ERES NADA..."

Ya casi no eres nada,
Juan Ramón, mi poeta,
apenas un recuerdo,
un recuerdo muy bello.
Tu Moguer, tu Platero, tu Zenobia.
Cualquiera de esos nombres
ayudan a evocarte.
Y tus palabras,
tus palabras desparramadas por la tierra,
¿en qué corazones no habrán hecho parada?
Nadie como tú vivió en plena belleza
y dio tanta belleza.
Yo me siento tan pobre para el canto...
sólo siento deseos de repetir una a una
las sílabas de tu herencia.
Juan Ramón, mi poeta muerto,
y tan vivo entre nosotros.
¿Recuerdas tus palabras?
... Y no lo toques más
que así es la rosa.

-Cieza 1958

Gracias, Evangelina. Eres un sol.

María Pilar López fue una mujer "rompedora" para su época. Hay estudios y trabajos sobre ella. Sobre todo de su gran amigo - gran escritor, a su vez- Andrés Salom. Creo que ha sido glosada también por Dionsia García -le tendré que preguntar-. Y en el libro "Desde la amistad" una gran nómina de escritores muchos les dedican sus versos y otros hablan de experiencias vitales compartidas. En este libro, junto a Dionisia, aparecen Ángel Paniagua; Josefina Soria - ¡qué bien escribe Josefina!-; Sánchez Bautista; Diez de Revenga; o mis amigos Ángel Almela o Mariano Camacho ( es curioso, nunca hablé de Mariano, ¡tanto como le debo!). Y así hasta 26 autores ciezanos y murcianos.
Matrona de profesión , ayudó a alumbrar niños como si fueran versos: los versos que ella alumbrara.

"Tengo la torre más alta
para los sueños más altos"

¡Pascuallll, te tengo una sorpresa!

En el año 2004 recibe un homenaje en la Puerta Falsa, al que asistieron amigos, artistas y poetas que leyeron algunos artículos de lo que posteriormente sería una publicación llamada “Desde la amistad para Pilar López”, coordinada por Juana J. Marín Saura y presentada en la Biblioteca Regional el 1 de diciembre de ese mismo año, en la que 26 autores evocan la poesía de Pilar. En la presentación otro poeta ciezano Pascual López Sánchez le dedica el siguiente poema:



“Debiste nacer soneto…” (A Pilar López)

En las sombras perdidas de la tarde cuando la tierra dibuja su ocaso, te recorren las aguas parturientas… Y tus manos, crecidas en los versos, traen a la luz una corriente: Un niño nacido entre las rimas de tus llantos.

Y berrea el condenado y se alegra de que tu seas la luz y la partera de las odas de la tierra en su parto.

Debiste nacer plena en la poesía: Así lo afirman olivos y espartos cuando al verte navegar por el río besan el tibio temblor de tus labios…

Debiste nacer soneto, elegía. Eso es lo que sentencian en laderas las tochas tendidas al sol: Jilguero te nombraron al escuchar tu canto.

Fuente: http://www.enciezadigital.com/detallenoticia.asp?Idnoticia=955

Pascual... ¿Maruja de Murgui era tu hermana?
Estaba leyendo sobre ella y relacioné ambos apellidos.

Besos