EMILIO PRADOS (1899-1962)

Paso esta mañana un momento. En Murcia- Y dejo algún poema más

25

ALBA RÁPIDA

¡Pronto, deprisa, mi reino,
que se me escapa, que huye,
que se me va por las fuentes!

¡Qué luces, qué cuchilladas
sobre sus torres enciende!
Los brazos de mi corona,
¡qué ramas al cielo tienden!
¡Qué silencios tumba el alma!
¡Qué puertas cruza la Muerte!
¡Pronto, que el reino se escapa!
¡Qué se derrumban mis sienes!
¡Qué remolino en mis ojos!
¡Qué galopar en mi frente!
¡Qué caballos de blancura
mi sangre en el cielo vierte!
Ya van por el viento, suben,
saltan por la luz, se pierden
sobre las aguas...
Ya vuelven
redondos, limpios, desnudos...
¡Qué primavera de nieve!

Sujetadme el cuerpo, ¡pronto!,
¡que se me va!, ¡que se pierde
su reino entre mis caballos!,
¡que lo arrastran! , ¡que lo hieren!
¡que lo hacen pedazos, vivo,
bajo sus cascos celestes !
¡Pronto, que el reino se acaba!
¡Ya se le tronchan las fuentes!
¡Ay, limpias yeguas del aire!
¡Ay, banderas de mi frente!
¡Qué galopar en mis ojos!
Ligero, el mundo amanece...

26

CANTAR DEL DORMIDO EN LA YERBA

La muerte está conmigo;
mas la muerte es jardín
cerrado, espacio, coto,
silencio amurallado
por la piel de mi cuerpo
donde, inmóvil -almendra
viva, virgen,-, mi luz
contempla y da la imagen
redimida del fuego.

Si he de morir, ya es muerte:
la estrella, la avenida,
el silencio, la noche,
el agua y el amor.

Lo dice así la fuente
y el suspiro.
También
mi sangre cuando besa.

Si he de morir: mis labios
vencidos de misterio
ya nada buscan: cantan,
pues no ha de ser mi olvido
la tierra ni el silencio...

Y el jazmín no pregunta
desmayado en la sombra :
-¿Adónde irá el lucero
que mi nieve ha perdido?...

Si ha de morir: su aroma
es muerte; su flor muerte,
como la tierra húmeda
del cerrado jardín
de mi alma, es carne
de la muerte, también:
¡Luz! ¡Fúlgida memoria!
¡Eje de un universo
nuevo, que va a nacer
sin niebla, al fin, de olvidos!

Lo dice así la fuente
y el suspiro.
También
mi sangre cuando besa.

27

Dormido en la yerba

Todos vienen a darme consejo.
Yo estoy dormido junto a un pozo.

Todos se acercan y me dicen:
-La vida se te va,
y tú te tiendes en la yerba,
bajo la luz más tenue del crepúsculo,
atento solamente
a mirar cómo nace
el temblor del lucero
o el pequeño rumor
del agua, entre los árboles.

Y tú te tiendes sobre la yerba:
cuando ya tus cabellos
comienzan a sentir
más cerca y fríos que nunca,
la caricia y el beso
de la mano constante
y sueño de la luna.

Y tú te tiendes sobre la yerba:
cuando apenas si puedes
sentir en tu costado
el húmedo calor
del grano que germina
y el amargo crujir
de la rosa muerta.

Y tú te tiendes sobre la yerba:
cuando apenas si el viento
contiene su rigor,
al mirar en ruina
los muros de tu espalda,
y, el sol, ni se detiene
a levantar tu sangre del silencio.-

Todos se acercan y me dicen:
-Tú duermes en la tierra
y tu corazón sangra
y sangra, gota a gota
ya sin dolor, encima de tu sueño,
como en lo más oscuro del jardín, en la noche,
ya sin olor, se muere la violeta.-
Todos vienen a darme consejo.
Yo estoy dormido junto a un pozo.

Sólo, si algún amigo mío
se acerca, y, sin pregunta
me da un abrazo entre las sombras:
lo llevo hasta asomarnos
al borde, juntos, del abismo,
y, en sus profundas aguas,
ver llorar a la luna y su reflejo,
que más tarde ha de hundirse
como piedra de oro,
bajo el otoño frío de la muerte.

28

JUNTO AL ARROYO

Amanecer.
Caudal del sueño,
lluvia del estío:
¿adónde va
la nube en que has nacido?

Eco del bosque,
corazón del viento:
¿dónde a voz
que te dejó en el cielo?

Rumor el agua
entre los tallos débiles:
¿adónde va
el frescor de tu corriente?

Cuerpo fugaz del hombre,
esbelto junco:
¿dónde olvidó tu sombra
su desnudo?

Belleza, soledad.
contemplación callada:
¿dónde el aroma fiel
de tu palabra?...

(La voz de Dios
resuena contra el tiempo...)
¿Dónde, el amor,
oculta su misterio?

29

LA CIUDAD

Las numerosas aguas que tu frente circundan
hoy solamente mojan tu dolor y silencio;
ni un reflejo tan sólo la luz pone en tu orilla;
ni una lágrima brota de tu oculta tristeza.

Ciudad, yo he conocido la lumbre de tus barrios,
el fuego estremecido de tus amplios mercados,
el rumor de tus voces junto al sabor del vino,
el cotidiano drama de tus plazas redondas.

Junto con la fatiga que rinde en el trabajo
y atiranta las horas del sueño y de la angustia,
he pisado en tus calles la pasión de tu aurora
y el amor ya despierto por conocer su dicha.

Ahora que estoy lejano, quisiera conocerte,
como dentro del árbol ya conoce la savia
el fruto porque enciende la flor de su destino:
así quiere mi sangre conocer m victoria.

Cuando vine, dejando tan necesariamente
lo que nunca el olvido turbará con su sombra:
mi casa destruida, mi pan abandonado
y el ardor de la muerte ya abrasando tus venas,

¡ay! cómo recordaba los venturosos días
que aun cercanos me daban la bondad de otra suerte :
la hermandad de tus hombres y el calor de los campos
unidos ya en su vuelo con tus veloces máquinas.

La sombra de tus muelles abiertos a la luna
mostraban tus naranjas ya al borde del viaje,
mano a mano del plomo, con el dorado aceite,
el blanquísimo azúcar y la sal del pescado.

Tus más rápidos trenes, rodando por tus huertos,
te robaban las frutas maduras de los árboles;
desterrados, al viento los humos ascendían
de las triunfantes fábricas, a la luz, despeinados.

¡Qué batir en los élitros de tu vida profunda,
tu libertad, tan fácil, ciudad, al fin te abría!
En las fugaces horas que mis ojos te vieron,
aun dentro de la guerra, tu memoria cambiaba
y una nueva sonrisa tus labios encendían
al ajustarse al tiempo por pronunciar tu nombre.

Hoy yo sé que enmudeces sin tránsito perdida
bajo el dolor oscuro de tu triste abandono.
Desiertos tus hogares, arrancadas sus puertas,
al silencio te clavan con soledad de rumba.

Se aprietan en tus sienes tus altas chimeneas,
levantando su olvido por coronar tu muerte.
Desuncido el caballo junto al carro dormita.
Ni una voz se levanta, ni una brizna en el viento.

El motor ya no gira su fecundo engranaje
y la harina parada se ennegrece en la piedra.
En los atardeceres, el farol sin oficio,
paso a paso en la sombra busca refugio al tedio.

Ciudad, ¿qué mundo habitas? ¿En qué cielo padeces?
¿Sin pulsos y sin pájaros de tu suerte te olvidas?
Mira: yo bien conozco las alas del futuro
que sobre ti se cierne prometedor y hermoso,

No busques en tu espalda, que el haberle perdido
quizás más fuertemente haga nacer tu gloria:
roja flor da el granado y al perderse sus pétalos
crece el fruto jugoso que hace curvar la rama.

Pero acaso yo canto y en mi canto me olvido.
¿Sonámbula de angustia ni aun el llanto te mueve?
No, que el tiempo ha pasado y al pisar en tus ojos
levanta tu bandera rebelde de su entraña.

¡Gloria, gloria a ese fuego que en tu sangre se viste!
¡Ciudad, ciudad, espera, que mi canto se nubla!

30

ME ASOMÉ LEJOS, A UN ABISMO...

Me asomé, lejos, a un abismo...
(Sobre el espejo que perdí he nacido.)

Clavé mis manos en mis ojos...
(Manando estoy en mí desde mi rostro.)

Tiré mi cuerpo, hueco, al aire...
(Abren su voz los ojos de mi sangre.)

Rodé en el llanto de una herida...
(Nazco en la misma luz que me ilumina.)

Se coaguló mi llanto en sombra...
Carne es la luz y el nácar de mi boca.)

Dentro de mí se hundió mi lengua...
(Siembro en mi cielo el cuerpo de una estrella.)

Se pudrió el tiempo en que habitaba...
(Brota en mi espejo un cielo de dos caras.)

Huyó mi cuerpo por mi cuerpo...
(Bebo en el agua limpia de mi espejo.)

¡A mi existencia uno mi vida!
(Espejo sin cristal es mi alegría.)

31

POSESIÓN LUMINOSA.

Igual que este viento, quiero figura
de mi calor ser y, despacio,
entrar donde descanse tu cuerpo del verano;
irme acercando hasta él sin que me vea;
llegar, como un pulso abierto latiendo en el aire;
ser figura del pensamiento mío de ti,
en su presencia; abierta carne de viento,
estancia de amor en alma.

Tú -blando marfil de sueño, nieve de carne,
quietud de palma, luna en silencio-,
sentada, dormida en medio de tu cuarto.
Y yo ir entrando igual que un agua serena,
inundarte todo el cuerpo hasta cubrirte, y, entero,
quedarme ya así por dentro como el aire en un farol,
viéndote temblar, luciendo, brillar en medio de mí,
encendiéndote en mi cuerpo,
iluminando mi carne toda ya carne de viento.

32

PRIMAVERA

Cuando era primavera en España:
frente al mar, los espejos
rompían sus barandillas
y el jazmín agrandaba
su diminuta estrella,
hasta cumplir el límite
de su aroma en la noche.

Cuando era primavera.

Cuando era primavera en España:
junto a la orilla de los ríos,
las grandes mariposas de la luna
fecundaban los cuerpos desnudos
de las muchachas
y los nardos crecían silencios
dentro del corazón
hasta taparnos la garganta.
Cuando era primavera.

Cuando era primavera en España:
todas las playas convergían en un anillo
y el mar sonaba entonces,
como el ojo de un pez sobre la arena,
frente a un cielo más limpio
que la paz de una nave, sin viento, en su pupila.
Cuando era primavera.

Cuando era primavera en España:
los olivos temblaban
adormecidos bajo la sangre azul del día,
mientras que el sol rodaba
desde la piel tan limpia de los toros,
al terrón en barbecho
recién movido por la lengua caliente de la azada
Cuando era primavera.

Cuando era primavera en España:
los cerezos en flor
se clavaban de un golpe contra el sueño
y los labios crecían
como la espuma en celo de una aurora,
hasta dejarse nuestro cuerpo a su espalda,
igual que el agua humilde
de un arroyo que empieza.
Cuando era primavera.

Cuando era primavera en España:
todos los hombres olvidaban su muerte
y se tendían confiados, juntos, sobre la tierra
hasta olvidarse el tiempo
y el corazón tan débil por el que ardían.
Cuando era primavera.

Cuando era primavera en España:
yo buscaba en el cielo.
yo buscaba
las huellas tan antiguas
de mis primeras lágrimas
y todas las estrellas levantaban mi cuerpo
siempre tendido en una misma arena,
al igual que el perfume, tan lento,
nocturno, de las magnolias.
Cuando era primavera.

Pero, ¡ay!, tan sólo
cuando era primavera en España.
Solamente en España,
antes, cuando era primavera.

33

RUMOR DE ESPEJOS

El cuerpo en que yo vivía
nunca supo de mi cuerpo.
Nada preguntó por él
y de mí salió sin verlo.

Llegó a una fuente. En sus aguas
vio la flor azul del cielo:
-Di, ¿cómo te llamas, flor?...
-Nombre soy de tu silencio.

Nada entendió. Subió al monte
de la soledad. El viento,
se desnudaba en la cumbre
de Dios, todo su misterio.

-Di, viento: ¿cuál es tu nombre?...
-Nombre soy de tu silencio.
Y dos águilas volaron,
resbalando, hasta mi sueño.

Siguió mi cuerpo tras ellas,
olvidándose en su vuelo,
de sí mismo, y nuevamente
entró en mí, sin yo saberlo.

¿Y está en mí?... (Busco su nombre;
pero al buscarlo, me pierdo
dentro del mundo que trajo
mi cuerpo hasta mi silencio.)

«¿Lleno de ti mismo estás
y buscas nombre a tu cuerpo?»,
siento que un rumor me canta,
quebrando, en mí, dos reflejos...

Llamo en él y en él estoy.
Salgo de mí y en él entro...

¡Aún no conozco mi nombre
pero sé que lo navego!

34

SOLEDAD EN EL ALBA

¡Ay!, rosa, calla, calla:
ocultémonos juntos
bajo los pies del agua.

¡Ay!, calla, calla, viento :
bajo los pies del monte
dejemos nuestros cuerpos.
-¿Qué ocurre?
-El sol naciente,
-joya de primavera-
luce sobre lo verde.
-¿Y el amor?...
-En olvido.
(Como un rumor de sueños
rueda el agua en el río.)

35

VEGA EN CALMA

Cielo gris.
suelo rojo...
De un olivo a otro
vuela el tordo.

En la tarde hay un sapo
de ceniza y de oro.

Suelo gris.
Cielo rojo...

Quedó la luna enredada
en el olivar.

¡Quedó la luna olvidada!


36


VEN, MÉTEME MANO...

Ven, méteme mano
por la honda vena oscura de mi carne.
Dentro, se cuajará tu brazo
con mi sombra;
se hará piedra de noche,
seca raíz de sangre...

Coagulada la fuente de mi pecho,
para pedir ayuda
subirá a mi garganta.

¡Niégasela si es vida!
¡Clávame más tu brazo!...
¡Crúzamelo!
¡Atraviésame!

Aunque me cueste el árbol de mi cuerpo,
condúceme a ti, muerte.

37

Y MI SILENCIO NO HA SIDO UNA CRUELDAD...

Y mi silencio no ha sido una crueldad que se perdía oculta entre mis ropas
Yo no sé predecir
La luz únicamente más allá de mí mismo
Todo lo conocía
Conocía el mar y esos cuerpos desnudos
Pero me devoraba la sangre entre las manos
Pedir perdón sería recordar un poema
Y si yo escribo es únicamente porque no sé si he muerto
Tan lejos
La emancipación de nuestros sentidos está en recuperar la palabra
A B C D nos referían nuestras antiguas historias

¿Sabes? Me alegro de que me hayas presentado a este autor. Me gusta mucho su modo de hacer poesía.
Intensidad y belleza, es lo que hasta ahora encuentro.
Gracias y sabes que aprovecho los fines de semana para empaparme de aprendizaje, al menos de intentar aprender.
Besos.

TE CONTESTO IGUAL QUE EN SONETOS, QUERIDA AMIGA. O PARECIDO:

SIGO A TIEMPO PARCIAL. O MUY PARCIAL.

BESOS.

38

HORA DE NACER


-Avanza, avanza...
-Yo avanzo...
Yo estoy. ¡Bajo! En ti me meto,
flor, más flor, más flor...¡mi llama!
Diminuta flor que fuiste
cuando al avanzar bajé:
total flor sin dimensiones
ahora -unidad de calor-
roja, me vas encendiendo
en ti, y enciendes un mundo
sin relación de corola
-sin forma tuya-, en acción.
Y avanzo, acabo el pistilo
Y te unifico "¡Ay, amor!".
Ay, amor, en tu regazo
-"¡Ay, amor!"-: rindo el sentido.
Duerme flor, más flor, más flor.
Duerme sin sueño. ¡No salgas!
Nuestra unión no acaba. Escucha...
En mañana mira, mira...
Ya el aire está modelando
la luz, y pesando el hueco
de los dos, ya concebidos
en flor de un ser que ya somos:
¡avanza! ¡avanza!...
-Yo avanzo...
Yo estoy. ¡Bajo! ¡En ti me quedo,
flor, más flor, más flor!: ¡Vivimos
gracia en gracias!...
-¿Al fin nacemos?



De La piedra escrita (1961)

39

de TRES CANCIONES

Puente de mi soledad:
con las aguas de mi muerte
tus ojos se calmarán.

Tengo mi cuerpo tan lleno
de lo que falta a mi vida,
que hasta la muerte, vencida,
busca por él su consuelo.

Por eso, para morir,
tendré que echarme hacia dentro
las anclas de mi vivir.

Y llevo un mundo a mi lado
igual que un traje vacío
y otro mundo en mí guardado
que es por el mundo que vivo.

Por eso, para vivir,
tendré que echarme hacia dentro
las anclas de mi morir.

Puente de mi soledad:
por los ojos de mi muerte
tus aguas van hacia el mar,
al mar del que no se vuelve.


De: Mínima muerte, México, FCE (Colección Tezontle, 1944

40

LA PERSIANA ESTÁ ROTA

             

La persiana está rota y el sol mete
un gajo de luz aquí en mi cuarto:
este largo renglón que entre dos sombras
paralelas se extiende horizontal
frente a mí en la pared, al pie del lecho.
No he descansado aún. La noche lleva
en su ola mansa enteros los despojos
de mi desalojada historia aún viva.
Prolongado mi insomnio, en su resaca,
que pronto acabará, solo en la arena
de esta luz penetrada permanezco:
voy disolviendo aún mi retirada
para volverla a ver recién nacido.
Ya no puedo pensar. ¡Ya estoy sin mí!...
El renglón de la luz se estrecha: ¡tiemblo!
¡No sé llegar! ¡Esas dos sombras!...¿Viven?
¿Van a vivir conmigo?...
En su renglón
la luz comienza a dibujar un nombre...
No; la imagen de un nombre...No; su vida.
¡Una paloma en el alféizar!...
-¿Mío?...
Trato de comprender. La luz se acaba...
En su resaca voy desalojado.


24 de marzo 62

Ahora tendré que ir más despacio con el fin de no repetir poemas ( como ha ocurrido en CERRÉ MI PUERTA AL MUNDO, NÚMEROS 7 y 15 ). No dispongo de mucho tiempo. Espero, pues, que me disculpéis si tardo un poquito.

Gracias.

Y tú te tiendes sobre la yerba:
cuando apenas si el viento
contiene su rigor,
al mirar en ruina
los muros de tu espalda,
y, el sol, ni se detiene
a levantar tu sangre del silencio.-

Que buen poeta, Pascual, no lo conocía, gracias

Buenos días. Y desde el móvil. Primero mi gratitud, Walter. Luego, efectivamente, se trata de un gran poeta. Con una poesía de muchos quilates. Hablaré de él en cuanto Paco salga del hospital, y nuestra vida se vaya normalizando.
Un abrazo y besos de Josefina

41


ASÍ LA MUERTE


Pronto, pronto, muy pronto ya,
la interior estrella de mi inverso viaje
vencerá felizmente el imán que hoy la aprieta:
¡Qué amanecer más dulce sobre el olor del pino!
¡Qué navegar sin sienes en la piel del relámpago!
Náufrago o vagabundo
bajaré en mi destino,
a ese profundo mar parado
donde flotando quieto
entre calientes tierras me consuma y me entregue.

Ahogado del gemido,
volándome hacia adentro:
¡por qué infinita cueva volveré a ser escombro!
Sí, el escombro, las fuentes,
las misteriosas fuerzas que dos espinas juntan,
el gas que sin angustia ni dolor se dilata,
la diminuta oruga que prueba los calores,
el lienzo destejido,
la arcilla, el hierro, el cáñamo fecundo.

Y el papel,
el olvido de más dolientes hombres,
la aguja en que llovían,
el pesaroso estambre que hirieron en sus luchas,
su muerta luz,
sus ríos,
la forma o la memoria que volaron sus aves...

Visitador constante de la eterna dolencia
allí junto a la piedra que sin ser ala ríe
como el agua y la llama siendo por ser sin límites:
-¡Oh feliz persistencia de mi cuerpo en el mundo!-:
entrar, volver de nuevo, estar continuo en su presente.

Aunque... ¿adónde? ¿hacia dónde? ¿hacia dentro? ¿hacia
fuera? ¿hacia siempre? ¿hacia nunca?...
Vivir: perenne instancia de mi amor o la luna
para dorar tan sólo un halo en cada viento.

42


AY!, TIERRA, TIERRA...

- Ay, tierra, tierra: ¿quieto y en mí me pierdo?
¿en ti no quedo?..

- Cállate, amor:
desnudo te hundes, te alzas, y eres centro
de historia, y luz que un pájaro en mí bebe.

- ¡Tente, vida!

43


EL CORAZÓN MÁGICO

Abrí la caja de los peces
y se cuajó el cielo
de luceros verdes...

¡Dadme ni doble aparejo,
con su compás de caña
y con su doble anzuelo!...

(Abrí la caja de los peces,
y se cuajó el cielo
de luceros verdes.)

¡Dejadme dormir!...
¡Silencio!...
¡Dejadme dormir abierto!

44

NOCHE HUMANA


La noche, perseguida, se entró por mi ventana:

—Méteme por tus ojos, escóndeme en tu olvido;
aun tu cuerpo, entreabierto, puede muy bien guardarme,
antes de que se entregue al cerrado abandono
que ya está desciñendo tu ardiente vestidura.

Antes de que en el sueño sin voluntad de origen
la razón se te pierda solamente en el goce:
ocúltame, me buscan, traigo el olor a sangre
y tal vez el delito y la muerte es mi sombra...

Ocúltame, la tierra que hoy es carne y te invade,
casi ni piel sostiene, pero es tumba y memoria.
Yo voy desordenada y hasta el suelo me siguen
donde llevo mi aurora y su puñal agudo.

Pero mis sueños huelen al sudor de los hombres,
a sus crímenes ínfimos y a sus manos en llamas.
No pueden perdonarme que mi beso, en el lodo,
llegue donde no encuentra la ley su pensamiento.

Me acerco dolorida, no niegues tu desvelo.
Guárdame, como al trigo el agua se incorpora
y, en él, la flor engendra, que ha de ser paz del cielo.
Méteme por tus ojos, escóndeme en tu olvido...

Cont.

44

NOCHE HUMANA

Cont.

Mi cuerpo estaba huyendo; buscándole a la noche
la falsedad de un ángel que fingiera un reposo;
la engañadora imagen de un nombre de ceniza
que en el alcohol o el sueño, sin amor, me incendiara.

Mi cuerpo estaba huyendo; por las desiertas calles
de una ciudad sin suelo resbalaba impreciso,
deteniéndose al paso vulgar de la inocencia
y escapando al contacto con ella, por mi angustia.

Mi cuerpo estaba huyendo. Sin vuelo y sin raíces,
se arrastraba en la inmensa bóveda de los tiempos,
donde mueren los sueños desunidos y aislados
y el aire, como un negro fantasma, los corona.

Junto al olor caliente del pescado podrido,
de la fruta marchita y el vinagre, en acecho
la mujer entregaba su cabello constante,
herido por las uñas y la ardiente saliva.

Mis manos se enredaban a la piel de los hombres
que, abiertos, derramaban sus entrañas sin fuego;
mis voces se mezclaban a la luz del cigarro
y a ese rumor más hábil que engendra la denuncia.

La delincuencia, en roce nocturno con la envidia,
sobre el cristal dormido de los blandos hogares
acercaba en mi rostro indagador y astuto,
para hurtar un consuelo que mi paz no alcanzaba.

Y la luna, gimiendo, se clavaba en el árbol,
con la burla precisa del nivel de su tiempo.
Golpe a golpe sonaban las plumas de mi espalda
y su navaja el aire, por mi espalda, blandía.

Mi cuerpo estaba huyendo. Sonaba una cadena
y en la puerta del cielo mis manos golpeaban:
— ¡Abrid, abrid, las sombras por dentro me persiguen
y las sombras de fuera mis manos acuchillan!...

Desperté estando muerto: Mis sábanas sangraban...

—¡Abrid, abrid! ¡Las sombras!...

La noche, perseguida, se entró por mi ventana
y era a la noche misma, a quien yo perseguía.

REFERENCIA AMPLIA DE EMILIO PRADOS. DIPUTACIÓN DE MÁLAGA

El 24 de abril se cumplen 51 años de la muerte de Emilio Prados, (Málaga 1899 - México
1962. Vivió en Málaga hasta que, con 14 años, obtuvo una plaza en la Residencia de Estudiantes
de Madrid.
En la Residencia convergieron las ideas vanguardistas e intelectuales de Europa. En este
ambiente propicio se formó la Generación del 27 y es aquí donde Prados entabló amistad
con Federico García Lorca, Luis Buñuel y Salvador Dalí, entre otros.
En 1921 se agravó la enfermedad pulmonar que padecía desde su infancia, lo que le obligó
a permanecer en un sanatorio de Suiza la mayor parte del año. Allí comenzó a descubrir a
los autores más sobresalientes de la literatura europea y a consolidar su vocación de escritor.
Después reanudó su formación académica en las universidades de Frigurgo y Berlín,
visitó museos y galerías de las principales ciudades alemanas y conoció a Picasso y a diversos
pintores españoles en París.
En el verano de 1924 regresó a Málaga, donde fundó, junto
a Manuel Altolaguirre, la revista Litoral, en cuyas páginas se
refleja el diálogo entre poesía, música y pintura del que
bebió en la Residencia de Estudiantes, logrando reunir en
sus páginas a figuras tan relevantes como Jorge Guillén,
Moreno Villa, Manuel de Falla, Pablo Picasso, Salvador Dalí,
Ángeles Ortiz o Federico García Lorca, entre otros.
En 1925 inició su actividad como editor de la imprenta Sur,
en la que trabajó también junto a Altolaguirre. De estos
talleres saldrían publicados gran parte de los títulos de la
poesía del 27.
Su compromiso social se fué decantando hacia la izquierda republicana. El clima de violencia
que imperó en Málaga al estallar la guerra le hizo trasladarse a Madrid y allí entró a formar
parte de la Alianza de Intelectuales Antifascistas. Colaboró en tareas humanitarias, ayudó
en la organización del II Congreso Internacional de Escritores y en la edición de varios libros:
Homenaje al poeta Federico García Lorca y Romancero general de la guerra de España, al
tiempo que se publican varias de sus obras. Recibió el Premio Nacional de Literatura por la
recopilación de su poesía de guerra, Destino fiel en 1938.
A comienzos de 1939 decidió marcharse a París y poco después se exilió en México, donde
residiría hasta su muerte en 1962.

Cont.

REFERENCIA AMPLIA DE EMILIO PRADOS. DIPUTACIÓN DE MÁLAGA

Cont.

Primera etapa: 1925 a 1928
Funde elementos vanguardistas y surrealistas con sus raíces arábigo-andaluzas y las
poéticas puristas y neopopularistas de la época.
Tiempo (1925)
Canciones del farero (1926)
Málaga : Litoral, [1960?] (Málaga : Dardo, 1960)
TEM 1037
El misterio del agua (1926-27, publicado en 1954, en "Antología")
Antología / edición e introducción de Francisco Chica
Málaga : CEDMA, 2005.
P PRA mis
Cuerpo perseguido (1927-28, publicado en 1946)


Segunda etapa 1932 a 1938
Se entrega a la poesía social y política con un lenguaje surrealista
La voz cautiva (1932-35)
Andando, andando por el mundo (1931-35)
Calendario completo del pan y del pescado (1933-34)
La tierra que no alienta
Seis estancias
Llanto en la sangre (1933-37)
El llanto subterráneo (1936)
Tres cantos
Homenaje al poeta Federico García Lorca contra su muerte
Romances
Romancero general de la guerra de España
Cancionero menor para los combatientes (1938)
Destino fiel (recopilación de toda su poesía de guerra)


Cont.

REFERENCIA AMPLIA DE EMILIO PRADOS. DIPUTACIÓN DE MÁLAGA

Cont.

Tercera etapa: exilio en México 1939 a 1962
Poesías que emanan un profundo sentimiento de desarraigo y soledad. En su recta final, la
trayectoria poética de Prados se dirige hacia una poesía cada vez más densa y filosófica, hacia
el concepto de vida nueva, de solidaridad y amor, autoafirmándose en su independencia y en
la visión abierta y vanguardista que siempre había defendido la generación del 27.
Memoria del olvido (1940)
Jardín cerrado (1940-46) (nostalgias, sueños y presencias) : poema
Buenos Aires : Losada, imp. 1960
FL 860-1 PRA jar
Jardín cerrado : (nostalgias, sueños, presencias) 1940-1946 / edición de Ignacio Javier López
Málaga : Centro Cultural de la Generación del 27, 1995
FL 860-1 PRA jar
Jardín cerrado / edición de Juan Manuel Díaz de Guereñu
Madrid : Cátedra, 2000
P PRA jar
Mínima muerte (1944)
Penumbras
Dormido en la yerba (1953)
Río natural (1957)
Circuncisión del sueño (1957)
La piedra escrita (1961)
Barcelona : Sic Idea y Creación Editorial, 2004
P PRA pie
Signos del ser (1962)
Transparencias (1962) ; dibujos de Manuel Angeles Ortiz ; edición de Angel Caffarena Such
Málaga : Publicaciones de la Librería Anticuaria El Guadalhorce,1962
TEM 1031-2
Cita sin límite (edición póstuma, en 1965)
¿Cuándo volverán? (1636 y 1939)

Cont.

REFERENCIA AMPLIA DE EMILIO PRADOS. DIPUTACIÓN DE MÁLAGA

Cont.

Antologías

Antología esencial / selección y prólogo de Francisco Chica
Sevilla : Centro Andaluz de las Letras : Algaida, 1999
FL 860-1 PRA ant
Antología poética / estudio previo, selección y notas de José Sanchis-Banús
Madrid : Alianza, 1978
DEP DEP GEN 567
Emilio Prados : [antología poética]
Málaga : Centro Cultural de la Generación del 27, 1990
FL DUP 3419
Poesías completas: edición de Carlos Blanco Aguinaga y Antonio Carreira
Madrid [etc.] : Visor [etc.], 1999
FL 860-1 PRA poe
Poesías completas ; edición y prólogo de Carlos Blanco Aguinaga y Antonio Carreira
México : Aguilar, 1975-1976
FL DUP 1421
Textos surrealistas / edición de Patricio Hernández.
Málaga : Centro Cultural Generación del 27, 1990
FL DUP 1400


Otras ediciones
Diario íntimo / edición, introducción y notas de Manuel Salinas
Málaga : Centro Cultural Generación del 27 : (CEDMA),1998
TAN DUP 4199
Mosaico : (poema con espejismo) / edición e introducción, Francisco Chica
Málaga : Centro Cultural Generación del 27, 1999
FL 860-1 PRA mos

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