LA POESÍA PORTUGUESA - LA LITERATURA PORTUGUESA

O INVENTOR DE HISTÓRIAS



Nesta cidade havia uma floresta; nesta casa, uma

clareira; e nessa clareira um homem morreu, a olhar

o fogo. Nessa noite, não se via o céu

por entre os ramos; mas todos os ruídos da noite interrompiam

o pensamento do homem, e o crepitar da lenha

iluminava-lhe o rosto, enquanto morria.



Nesse tempo, em que não havia a cidade nem a casa, e

apenas a floresta se estendia para além de rios e montes,

de vales e montanhas, de rebanhos e manadas, um homem

olhava o fogo, e morria. Na sua cabeça, porém, tinham-se

formado histórias que atravessaram os tempos

até chegarem ao quarto que já foi uma clareira,

numa cidade sem árvores nem pássaros.



O que o homem lembra, em frente do fogo, tem o brilho

da chama que se vai tornar cinza, no fim da noite; e o mesmo

vento que varre as folhas do outono e as cinzas

da fogueira já não levará as palavras do homem que a madrugada

não acordou. Mas as histórias que inventou soltaram-se

dele; e correram o mundo e os tempos, enquanto

outros homens abateram florestas, construíram cidades,

inventaram outras histórias.



O homem não soube o que aconteceu a esta história. Mas

inventou-a para que, um dia, um outro a pudesse contar.




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EL INVENTOR DE HISTORIAS



En esta ciudad existía un bosque; en esta casa un

claro del bosque; y en ese claro un hombre murió, mirando

el fuego. En esa noche no se veía el cielo

entre las ramas, pero todos los ruidos de la noche interrumpían

el pensamiento del hombre, y el crepitar de la leña

le iluminaba el rostro, mientras moría.



En ese tiempo, en que no había ni ciudad ni casa, y

apenas el bosque se extendía más allá de ríos y montes,

de valles y montañas, de rebaños y manadas, un hombre

miraba el fuego y moría. En su cabeza, sin embargo, se habían

formado historias que atravesaron los tiempos

hasta que llegaron al cuarto que fue un claro del bosque,

en una ciudad sin árboles ni pájaros.



Lo que el hombre recuerda, frente al fuego, tiene el brillo

de la llama que se va a volver ceniza al final de la noche, y el mismo

viento, que barre las hojas del otoño y las cenizas

de la hoguera, ya no llevará las palabras del hombre a quien la madrugada

no despertó. Pero las historias que inventó se desprendieron

de él; y corrieron por el mundo y los tiempos, mientras

otros hombres arrasaron bosques, construyeron ciudades,

inventaron nuevas historias.



El hombre no supo lo que sucedió con esta historia. Pero

la inventó para que, un día, alguien la pudiera contar.




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LUTA DE CLASSES



Nem todos os que construíram as catedrais viram

o mesmo. Uns, ergueram torres e pináculos, à luz do sol,

e chegaram ao céu; outros, metidos nas criptas,

pintaram infernos à luz de velas, deixando no chão

o lugar para os mais anónimos dos mortos. Os

que chegaram ao cimo, receberam o olhar divino e

viram o júbilo das madrugadas primaveris; os

que ficaram no fundo, arrancando à humidade das paredes

o gesto alucinado dos demónios, trocaram

obscenidades e doenças. No entanto, a catedral

é única; e quem a visita, apreciando a totalidade que, dizem,

nasceu de uma visão do absoluto, não pensa

em pormenores. Que importa os que trabalharam

na sombra, perdendo a luz dos olhos com o minucioso

desenho arrancando à treva, se o que hoje se vê

é esse contorno em que a pedra trabalha o céu? Assim,

conclui-se, é da desigualdade que nasce

a harmonia; e é a desordem humana que faz brotar,

do nada, tudo o que admiramos.




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LUCHA DE CLASES



No todos los que construyeron las catedrales vieron lo mismo.

Unos irguieron torres y pináculos a la luz del sol

y llegaron al cielo; otros, hundidos en las criptas,

pintaron infiernos a la luz de las velas, dejando en el suelo

el lugar para los más anónimos de los muertos. Los

que llegaron a la cima, recibieron la mirada divina y

vieron el júbilo de las madrugadas primaverales; los

que quedaron en el fondo, arrancando a la humedad de las paredes

el gesto alucinado de los demonios, intercambiaron

obscenidades y enfermedades. No obstante, la catedral

es única, y quien la visita, apreciando la totalidad que, dicen,

nació de una visión del absoluto, no piensa

en pormenores. ¿Qué importancia tienen para nosotros

los que trabajaron en la sombra, perdiendo la luz de los ojos con el

minucioso dibujo, arrancando a lo oscuro, si lo que hoy se ve

es ese contorno en que la piedra trabaja el cielo? Así,

se concluye, que es de la desigualdad que nace

la armonía, y es el desorden humano que hace brotar,

de la nada, todo lo que admiramos.















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CONVERSA COM A MINHA MUSA



Dizes-me que tenho uma visão negra do mundo, quando

o frio das imagens se sobrepõe à alegria que devia nascer

da manhã. Conversemos sobre isto: a poesia faz-se sobre

o ruído do mar, mesmo quando o mar está longe, e

as ondas rebentam dentro das paredes que me

rodeiam, enquanto uma espuma sobe pelas madeiras

das portas, enchendo a casa de um cheiro a algas. Depois,

os versos suam um salitre de significados: limpo-os

da solidão, dos sacrifícios da memória, da surpresa

ébria dos sons. Quero que estes versos fiquem mudos

quando te virem chegar, e tu fores toda a poesia do seu

canto. Tu, a minha musa verdadeira, a quem estendo

o espelho da estrofe para que o teu rosto surja de

dentro dela, com os lábios que beijei, aprendendo

o gosto do amor. Assim, esta imagem do mundo pode

mudar a meio de um poema. Basta que tu entres por

dentro dele, batendo com as suas portas, e fazendo-me

sentir a tua presença, mesmo que estejas longe. É

um vento que sopra nas minhas veias, até à cabeça,

onde limpa as nuvens mais cinzentas, abrindo esse azul

de que as aves gostam. Tu, com quem converso sobre

o sentido da vida, ouvindo o teu riso sobre esta maré

que baixa com as vozes que o desejo submerge, enquanto

antigas gaivotas pousam numa areia de murmúrios.



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CONVERSACIÓN CON MI MUSA



Me dices que tengo una visión negra del mundo, cuando

el frío de las imágenes se sobrepone a la alegría que debía nacer

con la mañana. Conversemos sobre esto: la poesía se hace sobre

el ruido del mar, aun cuando el mar se halle lejos, y

las olas revienten dentro de las paredes que me

rodean, mientras una espuma sube sobre las maderas

de las puertas, colmando la casa de un olor a algas. Después,

los versos sudan un salitre de significados: los limpio

de la soledad, de los sacrificios de la memoria, de la sorpresa

ebria de los sonidos. Quiero que estos versos queden mudos

cuando te miren llegar, y tú seas toda la poesía de su

canto. Tú, mi musa verdadera, a quien extiendo

el espejo de la estrofa para que tu rostro surja desde

dentro de ella, con los labios que besé, aprendiendo

el sabor del amor. Así, esta imagen del mundo puede

mudar a la mitad de un poema. Basta que tú te adentres

en él, golpeando a sus puertas, y haciéndome

sentir tu presencia, aun si estás lejos. Es

un viento que sopla en mis venas, hasta la cabeza,

donde limpia las nubes más cenicientas, abriendo ese azul

que las aves gozan. Tú, con quien converso sobre

el sentido de la vida, oyendo tu risa sobre esta marea

que baja con las voces que el deseo sumerge, mientras

gaviotas antiguas posan en una arena de murmullos.




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CANTO DE ORFEU



A poesia, que incendeia a água, não nasce

da inspiração. Vou buscá-la ao inferno, atravessando

essa porta para lá da qual os astros

se apagam. Sei, no entanto, que o caminho do regresso

me está aberto: um rasto de versos indica-me a

saída, e trago-te comigo, ó viva Eurídice, de cabelos

desalinhados pelo vento da amnésia, e roupas

presas ao corpo pelo suor dos vendavais. «Espera por mim»,

dizes, num cansaço de sombra. E

ficas para trás, esperando não sei o quê,

para que eu te perca te vista. Ó

amada: presa nesses túneis de uma vaga

antiguidade! A que demónios perguntas

onde estou? Que pão dás a comer ao guarda Cerbero,

para que feche os olhos à tua passagem? Mas

essa porta não se abre duas vezes. Deste-me os versos

que me guiaram até à vista das estrelas; e ficaste –

para que outro volte a seguir esse caminho, e

também ele regresse de mãos vazias,

sem o amor que secou no teu sexo.




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CANTO DE ORFEO



La poesía, que incendia el agua, no nace

de la inspiración. Voy a buscarla al infierno, atravesando

esa puerta, más allá de la cual, los astros

se apagan. Sin embargo sé que el camino del regreso

me está abierto: un rastro de versos me indican la

salida, y te traigo conmigo, oh viva Eurídice, de cabellos

desaliñados por el viento de la amnesia, y ropa

presa en el cuerpo por el sudor de los vendavales. “Espérame”,

dices, con un cansancio de sombra. Y

te quedas atrás, esperando no sé qué,

para que te pierda de vista. Oh

amada: ¡presa en los túneles de una vaga

antigüedad! ¿Por qué demonios preguntas

dónde estoy? ¿Qué pan das de comer al guardia Cerbero,

para que cierre los ojos a tu paso? Pero

esa puerta no se abre dos veces. Me diste los versos

que me guiaron hasta vislumbrar de las estrellas, y te quedaste –

para que otro vuelva a seguir ese camino, y

también regrese con manos vacías,

sin el amor que se secó en tu sexo.










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RESPOSTA COM ARTE POÉTICA



Pergunto como se escreve o poema? E a resposta possível

é escrever o poema. Ele demonstra a sua possibilidade, como se não houvesse nada

antes ou depois do escrevê-lo – nem técnica, nem domínio

de palavras e gramática, ou da sua ausência. Assim, o poema pode

ser construído de um modo que evita todas as ambiguidades da prosa

ou da filosofia, que transporta dentro de si a chave que é preciso abrir

para que um sentido surja – mesmo que o sentido seja aquilo que menos interessa

ao poema. No entanto, sem ele, de que serve escrevê-lo? O que importa

é dizer o que de outro modo não pode ser dito. Escrever o poema, então, é

dizer o que é essencial, distinguindo entre o nada e o tudo que está

em cada poema. Sim: há um ponto de partida. O teu rosto, as tuas

mãos, ou um ramo de árvore que se partiu com o temporal, ou

ainda esse pássaro que nasceu de dentro de um telhado em ruína, como se a casa

abandonada fosse o ventre do mundo celeste. Nada disto, em si, tem um valor

para além daquele que eu lhe dei, ao olhar o mundo, e escolher uma ou outra

de entre as suas imagens. Agora, no poema, elas são outra coisa. Fugiram

da sua própria realidade, como o pássaro que saltou do telhado; e

mesmo que tu existas, com o teu rosto e as tuas mãos, ou a casa continue

ainda mais abandonada, com o inverno que chega, é o poema que dá uma

outra forma ao amor, ao campo, às aves ou ao que tu me disseste,

como se não fosse preciso mais do que isso para que a vida

possa continuar. Assim, escrevo. E não volto a perguntar

como se escreve o poema?





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RESPUESTA CON ARTE POÉTICA



Pregunto: ¿cómo se escribe el poema? Y la respuesta posible

es escribir el poema. Demuestra su posibilidad, como si no hubiera nada antes

o después de escribirlo –ni técnica, ni dominio

de palabras y gramática, ni de su ausencia. Así, el poema puede

ser construido de un modo que evita todas las ambigüedades de la prosa

o de la filosofía, que transporta dentro de sí la llave que es preciso abrir

para que un sentido surja –aun si el sentido sea aquello que menos interesa

al poema. Sin embargo, sin él ¿de qué sirve escribir el poema? Lo que importa

es decir lo que de otro modo no puede ser dicho. Escribir el poema, entonces, es decir

lo esencial, distinguiendo entre la nada y el todo que está

en cada poema. Sí: hay un punto de partida. Tu rostro, tus

manos o una rama de árbol que se partió con el temporal, o

aun ese pájaro que nació en un tejado en ruinas, como si la casa

abandonada fuera el vientre del mundo celeste. Nada de esto, en sí, tiene un valor

más allá del que yo le dé, al mirar el mundo, y escoger una u otra

entre sus imágenes. Ahora, en el poema, ellas son otra cosa. Huyeron

de su propia realidad, como el pájaro que saltó del tejado; y

aunque que tú existas, con tu rostro y tus manos, o que la casa continúe

aún abandonada, como el invierno que llega, es el poema el que da

otra forma al amor, al campo, a las aves o a lo que tú me dijiste,

como si no fuera necesario más que eso para que la vida

pueda continuar. Así, escribo. Y no vuelvo a preguntar

¿cómo se escribe el poema?





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CIÊNCIA



O agrónomo conhece o estado dos campos,

o mês em que a geada ameaça as videiras,

a inteligência nos olhos do rebanho de cabras

que pastam a erva abundante da primavera.



Por vezes, torna-se arqueólogo: debaixo

desta terra sabemos o caminho das águas;

e a cinco centímetros da superfície, onde

há areia e poeira de ossos, houve um jardim.



Os muros de calcário e de basalto não lhe

são estranhos; nem a direcção dos ventos,

que sopram do norte, e trazem o gelo das

montanhas para dentro dos currais.



O que ele não sabe é para onde correm

estas nuvens; nem o peso de água que elas

levam, nem o que eu lhes peço que digam

a quem as olha, sem saber de onde vêm.








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CIENCIA



El agrónomo conoce el estado de los campos,

el mes cuando la helada amenaza las vides,

la inteligencia en los ojos del rebaño de cabras

que pastan la hierba abundante deprimavera.



A veces se vuelve arqueólogo: debajo

de esta tierra sabemos el camino de las aguas,

y a cinco centímetros de la superficie, donde

hay arena y polvo de huesos, hubo un jardín.



Los muros de caliza y de basalto no le

son extraños, ni la dirección de los vientos,

que soplan del norte, y traen el hielo de las

montañas hacia dentro de los corrales.



Lo que él no sabe es para dónde corren

estas nubes, ni el peso de agua que ellas

llevan, ni lo que les pido que digan

a quien las mira, sin saber de dónde vienen.




















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IMAGEM AO ESPELHO



Gosto das mulheres de província,

que vão ao café, e olham para o fumo

do cigarro, quando estão sozinhas.



Vejo os seus rostos no espelho

da memória, e limpo

o vidro para os ver melhor.



Descubro os olhos que o tempo

protege, e as mãos que agarram

o tampo da mesa como se fugisse.



Pergunto-lhes: quem amais? Que

segredos guardais na carteira? Por

que não limpais a lágrima que escondeis?



As mulheres de província são belas,

à tarde, quando entram no café e estão

sozinhas, na minha memória delas.

















IMAGEN EN EL ESPEJO



Me gustan las mujeres de provincia,

que van al café, y miran hacia el humo

del cigarro, cuando se hallan solas.



Veo sus rostros en el espejo

de la memoria, y limpio

el vidrio para verlos mejor.



Descubro los ojos que el tiempo

protege, y las manos que agarran

la mesa como si huyera.



Les pregunto: ¿a quien amáis? ¿Qué

secretos guardáis en la cartera? ¿Por

qué no limpiáis la lágrima escondida?



Las mujeres de provincia son bellas,

a la tarde, cuando entran en el café y están

solas, en mi memoria de ellas.













VAZIO



Pedra a pedra, esvazio este lugar onde outrora

nos encontrámos. Deixo-o limpo de versos e de

sílabas, seco de lágrimas e de suor, silencioso

como o espaço de onde as aves se ausentaram.



Depois, pedra a pedra, construo a memória

em que te vou guardar. Ergo-a desse campo

onde te abracei, sobre folhas e flores, ouvindo

a música do vento por entre ramos e sombras.



«Mas para que a queres?», perguntas-me. «Sem

mim, sem o calor da minha voz, sem o corpo

que amaste?» E pedra a pedra volto a esvaziar

tudo, como se estivesses aqui, sem nada encontrar.















VACÍO



Piedra por piedra, vacío este lugar donde otrora

nos encontramos. Lo dejo limpio de versos y de

sílabas, seco de lágrimas y de sudor, silencioso

como el espacio de donde las aves se ausentaron.



Después, piedra por piedra, construyo la memoria

en que te voy a guardar. La levanto de ese campo

donde te abracé, sobre hojas y flores, oyendo

la música del viento entre ramas y sombras.



“Mas ¿para qué la quieres?”, me preguntas. “Sin

mí, sin el calor de mi voz, sin el cuerpo

que amaste?” Y piedra porpiedra vuelvo a vaciar

todo, como si estuvieras aquí, sin hallar nada.









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