Mujeres poetas del ’27:

Poeta madrileña nacida en 1898, amiga de Luis Buñuel, García Lorca y Rafael Alberti, pronto publica su primer libro, Inquietudes (1926). En 1933 se establece en Londres con su pareja, el poeta Manuel Altolaguirre, donde fundan la revista hispano-inglesa 1616 ; sin embargo, el proyecto editorial en el que participará y será clave para la poesía española será la revista Caballo Verde para la Poesía, dirigida por Pablo Neruda. Más adelante, en 1936, los poetas fundan la colección poética Héroe, que publicará obras de Luis Cernuda, García Lorca, Emilio Prados y Miguel Hernández, entre otros.

Quisiera tener varias sonrisas...
Concha Méndez.

Quisiera tener varias sonrisas de recambio
y un vasto repertorio de modos de expresarme.
O bien con la palabra, o bien con la manera,
buscar el hábil gesto que pudiera escudarme...

Y al igual que en el gesto buscar en la mentira
diferentes disfraces, bien vestir el engaño;
y poder, sin conciencia, ir haciendo a las gentes,
con sutil maniobra, la caricia del daño.

Yo quisiera ¡y no puedo! ser como son los otros,
los que pueblan el mundo y se llaman humanos:
siempre el beso en el labio, ocultando los hechos
y al final... el lavarse tan tranquilos las manos.

Los brazos que te han llevado...

Los brazos que te han llevado,
no te dejan escapar
para volver a mi lado.

Nos separa un ancho mar
de difíciles tormentas,
y náufrago has de llegar,
si es que vuelves a mi puerta,
para quererte salvar.

Brazos que te sujetaron
para alejarte de mí,
¡a mí sí que me salvaron!...

Cuando ya no sepa de ti
¡qué bien estaré en la vida!,
cuando ya no sepa de ti.

Cuando no vuelvas a verme
y mis horas sean mías
y yo vuelva a ser quien era
lejos de tu compañía:

Cuando no te vean mis ojos,
¡qué bien me sabrá la vida!

No faltará quien se alegre...
Unos, porque no me quieran,
y alguna porque me quiere...

Tan sola no me has dejado,
que estoy conmigo y me basta
-igual que siempre lo he estado...

________________________________________________________________________________________

La poesía de Ernestina de Champourcín (Vitoria, Álava, 1905), es intimista, sí, pero no se entienda esto como una limitante del aliento poético, sino como ocasión para mirar hacia el ámbito de lo religioso desde el cuerpo en la mejor tradición hispánica de la poesía mística; es por eso que el uso que hace del vocabulario llano, al contener el asombro de lo divino en lo cotidiano, intensifica su efectividad poética.


Champourcín conoce en 1930, en la tertulia del Café Regina (a la que asistían escritores como Valle-Inclán o Max Aub) a su pareja sentimental, el poeta Juan José Domenchina, quien pronto muere en 1959. Ya concluida la Guera civil se embarca hacia México, donde da a la prensa Cárcel de los sentidos (1964) y Poemas del ser y del estar (1972); aquí trabajará como traductora en el fce y para la Revista de Occidente . En 1972 regresa a su patria, donde ya había publicado, entre otros libros, En silencio ( 1926), La voz en el tiempo (1931) y Cántico inútil (1936). Finalmente, ya con más de noventa años, publica en 1993 Del vacío y sus dones , demostrando con ello un gran aliento poético silenciado sólo por la muerte.


La oración
Ernestina de Champourcín.

Ese muro implacable, tan ciego, tan callado…
y yo a los pies del muro con mi sed y mis ansias,
yo sola, rodeada de todo lo que esquivo…
¡Qué lucha de lo inútil contra la pura esencia!

Un reflejo en el muro… una luz resbala
sobre esa cal inmóvil de un blanco impenetrable…
¡Es Tu sombra, Señor! Qué minuto de gloria.
Y después… qué silencio en qué sombras de noche.

Aquí estoy todavía… Yo sé que existe el pozo
donde dormita el agua que ofreciste a mis labios.
Yo sé que sólo falta una grieta en el muro;
la que yo podré abrir mientras espero y amo.

Dame fuerzas, Señor. Aunque transcurran siglos
me encontrarás aquí, rendida y obstinada,
soñándote y amándote mientras pasan las horas,
mientras mi sed de Ti va adelgazando el muro…

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Josefina de la Torre. Poeta nacida en Las Palmas de Gran Canaria, en 1907, que al margen de sus labores de doblaje para la Paramount, junto a Luis Buñuel desarrolló una intensa actividad novelística. Pero no será sino hasta 1968 que De la Torre publique su tercer poemario: Marzo incompleto, con el que cierra un ciclo caracterizado, entre otras cosas, por el tema amoroso abordado desde la complementación de los opuestos a la manera de Descartes: la partida y la espera, el silencio y el beso, el deseo y la permanencia, dicotomías que mantienen en tensión el axis dramático de su poesía, que, por otro lado, no promete amores ideales, sino humanos, esto es, necesitados de dolor, del sufrimiento y la promesa del encuentro.

Fue también De la Torre actriz de cine, de teatro radiofónico y de doblaje (fue la voz castellana de Marlene Dietrich), así como guionista (ganó un premio por Una herencia en París , del director mexicano Miguel de Pereira). En reconocimiento a su trayectoria, en 2002 el gobierno de Canarias le concede la Cruz de la Orden de las Islas Canarias, para poco después morir en Madrid.

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Tú en el alto balcón...
Josefina de la Torre

Tú en el alto balcón de tu silencio,
yo en la barca sin rumbo de mi daño,
los dos perdidos por igual camino,
tú esperando mi voz y yo esperando.

Esclavo tú del horizonte inútil,
encadenada yo de mi pasado.
Ni silueta de nave en tu pupila,
ni brújula y timón para mis brazos.

En pie en el alto barandal marino
tú aguardarías mi llegada en vano.
yo habría de llegar sobre la espuma
en el amanecer de un día blanco.

Pero el alto balcón de tu silencio
olvidó la señal para mi barco.
Y me perdí en la niebla de tu encuentro
–como un pájaro ciego–, por los años.

Un magnífico trabajo y una acertada selección de poemas.
¡Muchas gracias por esta aportación!

Un abrazo
Helena

GRANDES DESCONCIDAS QUE NUNCA OBTUVIERON EL RECONOCIMIENTO QUE MERECÍAN, PROBABLEMENTE POR EL HECHO DE SER MUJER.
ME ALEGRO MUCHO DE QUE ALGUIEN SE OCUPE DE RESCATAR A LAS MUJERES POETAS DEL OLVIDO. LAS QUE FUERON GRANDES POETAS ADEMÁS DE AMIGAS DE LOS GRANDES POETAS.
YO LO HAGO CONTINUAMENTE, POR SI A ALGUIEN LE INTERESA.
GRACIAS POR LA PARTE FEMENINA QUE ME CORRESPONDE.........
UN BESO

Gracias, Francisco, por esta selección de poetas mujeres del 27.

Acertadísima. Rescatarlas es un acierto.

Gracias, amigo poeta
Ana

Excelente selección!!!!!!!!!!!!!
Fue un gusto llegar hoy hasta estos versos

No las conocia pero hoy me alegra haberlas descubierto gracias a ti Franciso, los poemas me resultan exquisitos
Un abrazo
Stella

Luego tengo que volver más despacio a esta genial aportación . Merece la pena. Un abrazo

He vuelto para seguir disfrutando la exquisitez de estos versos
Un abrazo

Acabo de descubir este apartado y olvidado lugar,al igual que casi todas ellas y ,considero que hay mucho por decir, volveré, gracias F Rubio

Mujeres poetas del ’27:

un olvido que no cesa
Carlos Pineda

A Nora Ortiz

Olvido no es sólo la negación a recordar, es eliminar de tajo toda referencia, fulminar definitivamente cualquier imagen de aquello de lo cual queremos deshacernos; por cobardía, porque el dolor que nos causa saber su permanencia nos enfrenta al ya tantas veces mentado espejo de la otredad que soy yo mismo; por eso la memoria (la verdadera loca de la casa), necia, pervive, si ya no en humana materia, sí en las circunvoluciones del papel: en esa materia filosa donde la palabra permanece en hibernación… y que hoy, aquí, encuentra ocasión de volver a las andadas…

Por eso, antes que ahondar en las razones sociohistóricas o específicamente estéticas que han opacado a las mujeres escritoras de la Generación del '27, este breve recuento panorámico tiene como fin dar cuenta de la obra y persona de algunas de las poetas más importantes de este grupo intelectual al margen de la conformación canónica.

Es así como esta apuesta quiere iniciar una revaloración crítica como un hecho de justicia literaria que pretende reactualizar al canon, criticándolo e invitándolo a mirar en sus propios márgenes ciertas obras que merecen participar del convite de la Historia.

Zenobia Camprubí


“Desperté con los primeros pájaros y ya mi lámpara moría. Y me fui a la ventana abierta y me senté; con una guirnalda fresca en mis cabellos sueltos... Por el camino venía él en la nieve rosada de la mañana. Traía al cuello una cadena de perlas y el Sol le daba en la frente. Y se paró en mi puerta y me dijo ansioso: ¿Dónde está ella, di? Me dio vergüenza de decirle: Ella soy yo, hermoso caminante, ella soy yo."

Rabinddranath Tagore


(fragmento el jardinero, traducción de Zenobia)

He querido incluir en estas páginas dedicadas a las mujeres del 27 a Zenobia Camprubí.

Aunque nuestro genial poeta Juan Ramón Jiménez no es un poeta considerado de la generación del 27, sí tuvo mucha influencia en esa generación en sus inicios, cuando llegó a Madrid y se instaló en la Residencia de Estudiantes. Posteriormente la llegada a España de corrientes vanguardistas en el arte y la poesía, sobretodo el surrealismo hizo que estos poetas le dieran la espalda a la poesía de Juan Ramón pero Zenobia fue una mujer de la época y como tal debe aparecer aquí junto a las demás escritoras y poetas que compartieron su vida con grandes poetas quedando ellas en segundo plano.


Zenobia Camprubí Aymar, nacida en la localidad catalana de Malgrat de Mar en 1887, contrajo matrimonio con Juan Ramón Jiménez en 1916, convirtiéndose desde ese momento y hasta su fallecimiento, 40 años más tarde, en compañera inseparable y decisiva colaboradora del poeta en todos sus proyectos literarios.

Única hija de una familia culta y adinerada, su madre portorriqueña y su padre catalán se casaron en Puerto Rico, país al que ella estaría unida toda su vida. Después de la boda, la pareja se instala en Barcelona Allí nace Zenobia.

Desde su adolescencia, empezó a escribir cuentos en castellano y en inglés, y a desarrollar sus dotes literarias. Pronto se interesa por la obra del poeta y pensador indio Rabindranath Tagore, a quien traduce al castellano partiendo de las prosificaciones en inglés que de su obra hiciera el propio Tagore.

Desde 1910 Zenobia vivió en Madrid. Allí se relacionó fundamentalmente con norteamericanos, ya que le angustiaba no poder moverse sola con libertad, hasta que conoció a Susan Huntington, que dirigía el Instituto Internacional de señoritas, donde se alojaban extranjeros que asistían a los cursos de verano que se organizaban.

Asistió a numerosas conferencias, pero sólo podía hacerlo acompañada de un matrimonio norteamericano, los Byne. Este matrimonio organizaba fiestas y en ellas escuchó hablar de un arisco y extraño poeta huésped de la residencia que se quejaba del ruido, pero que pegaba el oído a la pared cuando oía la risa de Zenobia, a la que entonces no conocía. Zenobia conoció a Juan Ramón Jiménez en 1913, en una de esas confererencias.

Se puso al frente de pequeños negocios que compensaran los problemas económicos del matrimonio, templó el ánimo de su marido, alentó su pluma… y sorteó problemas tan importantes como abandonar España dignamente tras el estallido de la Guerra Civil En agosto de 1936 el matrimonio inicia un periplo en el que recorrerán Cuba, Estados Unidos, Buenos Aires y Puerto Rico, donde Zenobia trabajó como profesora en la Universidad de Río Piedras

En 1951 se somete a una operación de cáncer en Boston. En 1954 se instalan en Puerto Rico, porque Juan Ramón no soporta los Estados Unidos Zenobia no sólo deja atrás una vida intelectualmente interesante, sino también la posibilidad de someterse a un buen tratamiento en caso de que reaparezca la enfermedad, cosa que ocurre.

Zenobia Camprubí está considerada como una de las primeras grandes feministas de España, miembro destacado del Lyceum Club Femenino junto a Victoria Kent, desde el que reivindicó constantemente una mayor presencia de la mujer en todos los ámbitos de la sociedad..

De su actividad en el mundo de las letras, sobresalen las primeras traducciones al castellano de la obra de Rabindranath Tagore y su constante difusión de la cultura y la lengua españolas, especialmente en los ambientes literarios de Estados Unidos, desde su puesto de profesora en la Universidad de Maryland

Zenobia morirá el 28 de octubre de 1956, dos días después de que su esposo recibiera el Premio Nobel de Literatura.

Era una mujer cultísima que hablaba y dominaba tres idiomas en su obra destaca la publicación de cuatro cuentos a los 14 años. Dos crónicas y un estudio crítico sobre la pintura de Sorolla. Y fue una magnifica traductora de de la obra de Tagore del inglés al español. Mujer polifacética, inauguró en 1928 un establecimiento dedicado a la artesanía española denominado Arte Popular Español. En 1932 publicó Poesía en prosa y verso, una antología para niños escrita por Juan Ramón Jiménez.

Graciela Palau en su trabajo sobre el “Diario del exilio” escribe sobre Zenobia…” Zenobia no fue la sombra luminosa de Juan Ramón, Zenobia Camprubí fue su luz.



En sus propias palabras…


“…pero el día en que juntó su destino al mío, cambió ese fin. Después de todo, yo

soy, en parte, dueña de mi propia vida y J. R. no puede vivir la suya aparte de la

mía. Y yo no acabo de ver ningún ideal que valga el arrojar una vida, pese a todo

lo que se proclama. En esta empresa nuestra, yo siempre he sido Sancho.”

Gracias a cuantos habéis hecho aportaciones a tan interesante tema.

Un abrazo.
Pedro

ERNESTINA DE CHAMPOURCÍN

LILAS BLANCAS

Quiero ser un manojo
de lilas blancas
que la tarde deshace
con su nostalgia;
una rama cubierta de
flores lánguidas,
como pequeños búcaros
de esencia rara,
una lluvia de pétalos
hecha fragancia,
en la paz del nocturno
rosado y plata…

Quisiera ser un ramo
de lilas blancas
y acariciar la sombra
de tu mirada.

Cuando en el blanco ocaso
todo desmaya,
tendré un perfume triste,
como tus lágrimas;
al repicar el Angelus,
con la campana
hacia ti volarían
mis flores lacias
y en el débil incienso
de su plegaria
palpitaría un ruego
para tu alma…

Quiero ser un manojo
de lilas blancas
y sembrar tus caminos
de flores castas.

Tú en el alto balcón de tu silencio,
yo en la barca sin rumbo de mi daño,
los dos perdidos por igual camino,
tú esperando mi voz y yo esperando.
JOSEFINA DE LA TORRE


Un tema de lo más interesante que merecería un mayor desarrollo.

Un abrazo.
Pedro

.


Otros poemas de mujeres poetas del 27, del libro Peces en la tierra. Antología de mujeres poetas en torno a la Generación del 27, Vandalia, 2010.



CASILDA DE ANTÓN DEL OLMET (1871-1954) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


De Cancionero de mi tierra (1917):

Rodaron mis ilusiones,
como una sarta de perlas
cuando los hilos se rompen.

*

La hermosura de tus ojos
se parece a la del mar,
que tampoco tiene fondo.

*

Cuando me ahoga la pena,
en el cantar más alegre
oigo el eco de una queja.

*

Maruja se ha muerto,
sus padres llorarlon
y sus hermanitos
siguieron jugando.

*¿Ves las campanillas
cerrarse discretas,
al llegar la noche 
y sentir mis pasos
y abrirse tu reja?

*

Al ver a mi hijo dormido
he rezado una oración,
para que no se parezca
a aquel que lo abandonó.

*

El día que se casaron,
al quedar siempre unidos
sus almas se divorciaron.



De Nuevo cancionero (1929)


CANTARES

Cuando me acerqué a tu reja
a un ángel te comparaba,
y ahora me estás pareciendo
una fiera en una jaula.

*

Dices que por mí te mueres
hace dos años o tres;
si eres hombre de palabra
acaba ya de una vez.

*

Mi marido va con otras,
y no me aflijo por eso,
que las sobras de mi casa
a los bichos se las dejo.

*

Hoy se muere un amigo
mañana otro,
pero los enemigos
poquito a poco.

*

Tus ojos son embusteros
como caricia del agua,
como suspiros del viento.

.


GLORIA DE LA PRADA (1886-1951) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


CANTARES

Son los hombres pajaritos:
van a lo que brilla más
y a lo que es más bonito.

*

No pienses en el ayer;
sigue camino adelante,
que lo que sea ha de ser.

*

Yo soy la cantora alegre
que va cantando a la vida
'y de penilla se muere!

*

Fui desde entonces mujer:
tu egoísmo me enseñó
a dominar el querer.

*

Es mi alma una guitarra:
toditos saben quee xiste,
poquitos saben templarla.

*

No quiero mirar atrás,
que siento grandes deseos
de no dar ni un paso más.

*

¡Te gustan las hembras grandes!;
eso es fácil de encontrar
si la grandeza es de carne.

*

¡Qué fatiga es ser mujer!;
es tan sólo un caminito
el que nos dejan correr.

*

Son las flores lo mismo
que las mujeres:
si tienen mala vista
nadie las quiere.
¡Y es cosa triste!...
que se mustien solitas
sin que nadie las mire.

*

Mientras pisemos la tierra,
ni dobleguemos la frente
ni demostremos flaqueza.

*

Hay que ser como las tejas
reciben los aguaceros...
y no por ello se quejan.

.


PILAR DE VALDERRAMA (1889-1979) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


De Huerto cerrado (1925):


HUERTO CERRADO

Unas tapas altas cerrando un espacio 
pequeño:
Pequeño tan sólo si se mira a tierra,
pero ilimitado si se mira al cielo.

Hiedras en esas tapias.
Un ciprés muy viejo
al que en Mayo alegran unas golondrinas
pone en el ocaso su perfil austero.

Las nubes muy cerca.
El mundo muy lejos...

Crece el cinamomo junto a los granados,
el mirto, el romero;
y sobre la orilla fresca de un arroyo
abren sus corolas los lirios bermejos.

De mi propio campo, de mis propias flores
soy el jardinero.
¡Con qué amor las riego!

De hierbas, reptiles
e insectos,
que un día pudieran secar sus raíces,
las limpio y defiendo.

Y para que nunca ningún ser profano
a ultrajar llegara mis lirios bermejos,
quisiera crecieran... crecieran... las tapias
hasta confundirse con el ancho cielo.

Por fuera la vida
y yo aislada dentro
sobre el viejo mundo
en mi mundo nuevo...

Y cuando un extraño, mirando el recinto
curioso indagara. «¿Será torre o templo?»
Alguien respondiera: «Es Huerto Cerrado
donde se cultiva la Flor de los Sueños».



CANTAR

Por tratar de explicarse
lo inexplicable,
se halla en un laberinto
del que no sale.
 
Enredando, enredando
fue la madeja,
y de los pies al cuello
se ató la hebra.
 
Y ahora se ahoga,
porque el hilo delgado
se trocó en soga.




De Esencias (1930):


MAYO HOLGAZÁN

Yo quiero un día gris, entoldadito,
para trabajar.
No puedo con este sol de Mayo
el hervor de la sangre refrenar…
Las ideas
se agolpan por salir todas a un tiempo,
densas y turbias,
como si fueran lava de un volcán;
y no puedo, en su fuga, coordinarlas,
en calma razonar…
¡Cómo, si huelo el aire a flores,
y el sol me quema dentro,
y las acacias han abierto ya!
El invierno, la niebla,
despejan los sentidos
y el pensamiento llenan
de viva claridad.
¡Pero este sol!… ¡Pero este sol de Mayo!
¡Pero este olor a flores…!
¡Imposible! ¡No puedo trabajar!

.


LUCÍA SÁNCHEZ SAORNIL (1895-1970) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


LA DANZA DE PIERROT

En un claro del jardín
blanco de la luna llena,
Pierrot , convulso de pena,
ha roto su bandolín.
 
La faz, pálida de harina
tiene un gesto de dolor,
cuando evoca a Colombina
en la voz del surtidor.
 
Y si en la glorieta, suave
la brisa, besa a las rosas
-para olvidar su infortunio–,
 
Pierrot danza mudo y grave
en las noches milagrosas
nevadas de plenilunio.

(1918)



POEMA EN EL AGUA

Tus manos iban a una caza
de estrellas partidas
pero ellas te burlaban
escurriéndose entre tus dedos abiertos.
Las palabras, como pájaros,
se ahogaban en el agua.
Pasaba la brisa
-adioses de abanico en nuestras frentes-
Tenías un aire desmayado
que te iba bien.
Músicas colgaban de tus labios.
¿Y por qué no había de ser
esta noche
nuestro viaje a la luna?
¡Oh! ¡No tendríamos más que dejarnos caer!

(1919)



ES EN VANO

Para Eugenia Montes, piloto ultraísta

Detrás de nosotros
dejamos un rastro de cadáveres.
......A cuántos los quisiéramos resucitar
y darles su sol y su cantar y su sonrisa.
......Nada hay que pueda ponerlos en pie.
............De algunos nos hemos tra´ído el perfume
pero ellos van en sus cajas negras
río abajo.

(1920)



PAISAJE DE ARRABAL

ANOCHECER DE DOMINGO

¿Quién aprisionó el paisaje
entre rieles de cemento?

Bocas hediondas ametrallan la noche.
Los hombres que tornan del domingo
con mujeres marchitas colgadas de los brazos
y un paisaje giróvago
en la cabeza
vendrán soñando en un salto prodigioso
para que el río acune su sueño.

Un grito mecánico entra en el puente.
De pronto alguien
ha volcado sobre nosotros su mirada
desde la curva de la carretera.
Pasó.
Sus ojos van levantando los paisajes que duermen.
Ahora la luna ha caído a mis pies.

(1920)



CAMINOS DEL ARCO IRIS

A Nora Borges, por una deuda antigua.

Eché mi corazón al mar
en busca de tu huella.

Eras lo que no se sabe
bruma.

Yo iba abriendo caminos de arco-iris
para alcanzarte
y tras tus pasos
seguían mis antorchas
cuando tu mano de oro
abrió mi costado izquierdo.

(1921)

.



CONCHA MÉNDEZ (1898-1986) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


De Inquietudes (1926):


NOCTURNO

Una plaza. La luna
juega con la Noche.
Y una campanada muda
mira desde su torre.

Una fuente y una luz
decoran la rinconada.
Más allá se ve un farol
y una reja iluminada.

El pueblo espera dormido
otra llegada del alba.
Y, mientras espera, tiene
todas sus puertas cerradas.



CANCIÓN

La lluvia cantaba
sobre mi paraguas.



NADADORA

Mis brazos
los remos.

La quilla:
mi cuerpo.
Timón:
mi pensamiento.

(Si fuera sirena,
mis cantos
serían mis versos.)



PAISAJE URBANO

Ya pasea la luna sobre las azoteas.
En las calles y avenidas los perfiles se agrandan.
En el momento lívido, que hace inclinar las hojas
las farolas encienden su luz de madrugada.

Un cielo barnizado de cemento, sostiene
entre sus anchos dedos escasas luminarias.

Por el asfalto ruedan rehilanderas de acero
con sonoros flautines de voces esmaltadas.
Se estremece un tic-tac de pasos epilépticos.
Se disparan a un tiempo cohetes de miradas.

Se juega a serpentinas a través de las lunas
de los escaparates –cintura cinemática-.
Y se ven, dominando las huestes callejeras,
policías ecuestres de ondulantes capas.
Los vastos rascacielos emanan claridades
de las ruedas Catalina y luces de Bengala,
que saltan a la calle, gozosas de perderse,
entre el rumor continuo de todas las pisadas.

Por las profundas venas, el metropolitano
veloz de puerto en puerto, acompasando escalas,
cruzando del suburbio a la gran avenida
en una eterna noche de sombras estrelladas.

Se ha tendido en lo alto, sobre las azoteas,
la etíope danzarina, dulce y desmelenada.




De Canciones de mar y tierra (1930):

PAISAJE
(Londres)

Al Marqués de Merry del Val, embajador.

Noche
Una sombra sonámbula.
Voces sonámbulas.
El silencio sonámbulo.
Luces de escarcha en su mejor sueño.

A Picadilly Circus por Hyde Park
Me voy viendo
proyectada en todas las sombras:

Mi corazón, de niebla.
Mis brazos, de niebla.
Mis ojos, de niebla.
Mis pisadas, de niebla.

¡Silencio!
Esta noche ha debido dormirse
el corazón del mundo.




De Vida a vida (1932):


RECUERDO DE SOMBRAS

Sobre la blanca almohada,
más allá del deseo,
sobre la blanca noche,
sobre el blanco silencio,
sobre nosotros mismos,
las almas en su encuentro.

Sobre mi frente erguido
el exacto momento,
dices que en una sombra
vives en mi recuerdo.

Síntesis de las horas.
Tú y yo en movimiento
luchando viva a vida,
gozando cuerpo a cuerpo.

Dices que en estas sombras
vives en mi recuerdo,
y son las mismas sombras
que están en mí viviendo.




De niño y sombras (1936):


EL MIEDO ES AMARILLO...

El miedo es amarillo,
y la muerte ese cielo
que a todos nos confunde.
Como una luz lejana
que no queremos ver,
está al fin de nosotros
y la vamos siguiendo
en el múltiple juego
de las horas inciertas.
Final, o estrella fija,
y dintel de la nada.

Yo sé que el frío es blanco
y el miedo es amarillo.

.


MARÍA LUISA MUÑOZ DE BUENDÍA (1898-1994) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


De Bosque sin salida (1934):


COPLAS

Tanto puede un alma sola,
tanto puede un corazón,
que hace reír a quien llora
y olvidar a quien amó.

*

El calendario es la rosa
perfumada de los tiempos:
cada pétalo que muere
deja otro al descubierto.

*

En un rayito de sol
se fue mi amor a caballo,
en un rayito de luna
va mi cariño a buscarlo.

*

Por el camino canto
de noche coplas,
para acallar mi alma
y espantar sombras.



KERMESSE

En la alegre kermesse del verano,
las margaritas rifab elamor
sobre el verde tapete del prado.ç
Sí, no -sí, no-
mientras, como un patín,
tu corazón
resbala por mi llanto.
Sí, no -sí, no-
Ruleta de la ilusión,
ruleta del desencanto.

.


CRISTINA DE ARTEAGA (1902-1984) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


De Sembrad (1925):


LO INTRAZADO

Las carreteras, como reptiles,
son largas
y amargas,




CORAZÓN DE MUJER

Deja que apoye en tu hombro mi cabeza,
deja que en ti descanse mi alma de mujer;
pero acércate más. ¡Me da tanta tristeza
la sombra que desciende con el atardecer!...

¿No oyes subir el cauce de la melancolía?
Me parece un presagio de lo que va a cesar...
ya se asoman las almas a ver morir el día;
es la hora romántica ¡No la dejes pasar!

Pon tu mano en mis manos, un instante...
Sofoca las palabras que dicen adiós a la ilusión...
Séllala con los besos, lágrimas de tu boca...
¡Y déjame llorar sobre tu corazón!

.


MARÍA CEGARRA (1903-1993) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


De Cristales míos (1935):


El aire tiene su amor en las hojas de los árboles -risa de movimiento-, y su desdén en la faz pétrea de las esquinas sombrías.

*

Quiero ser constelación. Asomar mis instantes de la mano a las balsas del mundo, ver en la llama la luz, negar la gravedad, y crear para........creer.

*

.



ELISABETH MULDER (1904-1987) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


De La canción cristalina (1928):


LA DULCE MÚSICA

Fuente, desgrana tu pena
en esta tarde azulada.
Rima tu copla encantada
en esta tarde serena.

Bella amiga, mi hada buena,
di tu mágica balada.
Canta tu dulce tonada
que es toda de gracia llena!

Y la fuente me escuchó;
y su romance cantó
en el suave atardecer.

Y cada gota caía
como divina harmonía
en el fondo de mi ser.




De Sinfonía en rojo (1929):


REBELDÍA

Señor, ya no más hiel; quiero un momento
ser yo quien el atroz látigo empuñe.






EL PULPO

Una noche soñé que un pulpo me quería.
¡Oh la indecible angustia de aquella aberración!
Nunca he sufrido tanto; cuando amaneció el día
dijérase que había perdido la razón.

¿Alguien ha visto un pulpo acercársele quedo,
asqueroso y lascivo, monstruoso y feroz?
Por vez primera supe qué es ser presa del miedo,
qué es hundirse en la sima de una demencia atroz.

Él caminaba siempre, y yo huía, yo huía;
sus tentáculos eran como una maldición
caída del infierno sobre la carne mía
que crispaba el espanto de la alucinación.

¡Qué terror! Se me helaban los gritos en la boca.
¡Qué terror! No acertaba ni auxilio a demandar.
Y él avanzaba siempre, y yo, como una loca,
ni siquiera sabía hacia dónde escapar.

Un tentáculo horrible sobre mí iba a caer
como una helada mano blancuzca y amarilla,
cuando al fin dando un grito que sacudió mi ser
desperté sollozando de aquella pesadilla
que me hizo conocer el infierno del pánico,
el dolor de lo innoble, el terror de lo infecto
encarnado en lo inmundo de aquel pulpo satánico,
tenebroso y maldito, misterioso y abyecto.

Si en mis ojos a veces un terror pavoroso
refleja la impotencia de un grito silencioso,
si parece que miro una horrenda visión,
si a veces en mis labios hay un temblor de agonía,
es desde que soñé que un pulpo me quería.
¿Cómo olvidar la angustia de aquella aberración?



LA HILANDERA

Hilandera
de quimera,
tejedora de ilusión,
urdo mi paño precioso
con el hilo doloroso
de mi propio corazón.

Huyen rápidos mis días
y de su monotonía
mi vida no se desvela,
esclava de la obsesión
de dar mayor perfección
al prodigio
de mi tela.

No me canso de tejer.
Hallo un extraño placer
en urdir
el cendal maravilloso
del vivir
con el hilo doloroso
de mi propio corazón.




De La hora emocionada (1931):


EL VIEJO TRÍO

Colombina, Pierrot, Arlequín. El viejo trío
que aparece del todo transformado.
En una clara noche de este estío
yo lo he visto pasar, modernizado.

Colombina, elegante y esquelética,
mostrando una silueta parisina.
Pierrot sin blanquear su faz patética
porque hoy quien se pinta es Colombina.

Arlequín, siempre a la caza de conquista,
mira a Colomba y tararea el allegro
sincopado de un canto de revista
mientras marca un compás de baile negro.

A Pierrot ya no vence la ansiedad
de contarle a la luna su tragedia
y se atiene a la cruda realidad:
con serenatas poco se remedia.

Ya no tañe la vieja mandolina
ni versifica su pasión cruenta.
Se ha dado al cabaret y a la morfina
como el héroe de un tango de Spaventa.

Arlequín se ha tornado indiferente
y ha adoptado una «pose» bastante exótica;
pero quiere a Colomba ciegamente...
Por su tipo perfecto de neurótica.

Y con aburrimiento soberano
entró el trío, silencioso,
en un «dancing» americano
que anunciaba un letrero luminoso.




De Paisajes y meditaciones (1933):


CREPÚSCULO

¡Oros, oros! ¡Granas, granas!
¡Sangre todavía caliente
de asesinadas mañanas!



Y NO MÁS

¿Es posible?
¿Esto sólo
y no más?
¿Este lodo
amasado
con oro,
este lloro
apagado,
esto, todo,
y no más?

¿Esta angustia,
este miedo,
esta vida
ya mustia,
ya herida
de penas
apenas
nacida
al acaso;
este ritmo,
este modo,
este paso,
esto, todo,
y no más?

¿Esto sólo
que ahora es
por siempre
jamás?
¡Imposible,
imposible!
¡Después
ha de haber más!



LA EXTRANJERA

Adiós. Parto de nuevo.
Inútil ha de ser cuanto me digas.
Mas por la gratitud que en mi alma llevo 
te quiero repetir que no me sigas
al mundo lejano
de donde salí.
Tiéndeme la mano
que me acariciara
y olvídame. Olvida,
por mí… y por ti.
No soy una loca, no soy una rara,
¡mas no soy de aquí!

.



MARIA TERESA ROCA DE TOGORES (1905-1989) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


De Poesías (1923):


LA MENTIRA

Sé que me despreciáis: mas no os asombre
que os diga que al hacerlo de tal suerte,
despreciaréis de mí no más que el nombre,
pues vivo en el espíritu del hombre,
y puedo dar la vida y dar la muerte.

No podeis despreciarme! Que es mi sino
vagar en vuestros pechos siempre errante,
me rechazáis, mas me buscási sin tino,
pues deparada estoy por el destino
a ser vuestra enemiga y vuestra amante.

Soy amada cual soy aborrecida,
yo sé engendrar el odio y el amor,
mi destreza jamás se vio vencida,
que en las lides más fuertes de la vida
vencer supe la dicha y el dolor.

Queréis huir de mí pero es en vano,
necesitáis mi astucia y mi poder,
las leyes del honor tengo en mi mano,
si yo quiero, ennoblezco al más villano,
y al más noble yo puedo envilecer.

Soy el eje del mundo, y mis antojos
manejan la indulgencia y la maldad;
no debo merecer vuestros enojos
que la verdad no ofrece mas que obrojos,
yo soy menos cruel que la verdad.

Sin mí no existiría la esperanza,
doy vida y realidad a la ilusión,
soy el arma mejor de la venganza,
vivo entre la caricia y la acechanza,
después de seros fiel me haceis traición.

Yo sé resucitar la fe perdida,
que el ser a quien creéis y a quien amáis
me lleva en sus palabras escondida,
si la savia yo soy de vuestra vida,
decidme, pues, por qué me despreciáis?




De Romances del sur (1935):


HAMACAS DE AGUA...

Hamacas de agua
sobre piedras verdes,
en siestas del Sur
de aves y redes.
Bandadas de naves
y ritmo de peces,
con alas y remos
y cielos de vértice.
Adiós de abanicos
y palmas calientes
a los navegantes
que del mar no vuelven.

La noche anudaba cuerdas
con los montones de algas,
la noche estriada tira
de las proas de las barcas.
La última que vendrá
ha de ser la «Santa Clara».
Los pies de los pescadores
tienen las uñas de plata,
raíces verdes y frías
de la mar desenterradas.
Negros martillos de hombros
astillas camisas agrias,
nucas hendidas del turbio
marchamo de la jornada.
Bajo el puente desmembrado
de cabezas y de espaldas,
galopan pulpas azules
y azabaches de caballas.
Largas tijeras de luna
fueron recortando fraguas
de pesca de ojos convulsos
y relucientes entrañas.
Cuatro voces sucesivas
convocaban la subasta.
De todas las que se fueron,
no ha vuelto la «Santa Clara».
..............Pero en la playa de Altea
..............no había quien esperara.
Un olor de latitudes
enronquece las gargantas.



TUS OJOS, SIMÉTRICOS...

Tus ojos, simétricos
fanales de lluvia,
transparentan verdes
ciudades desnudas,
caravanas lentas
en arquitectura
de arena y siglos,
de cal y luna.
Que tus ojos sean
las celestes tumbas
de ese país donde
no volveré nunca.

.


MARINA ROMERO (1908-2001) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


De Poemas.A. (1935):


¡QUÉ NEGRA LA NOCHE CANTA...

¡Qué negra la noche canta,
qué negro canta el silencio,
qué negra la luz parece,
qué negros saben tus besos!
¡Qué blanca la luna marcha,
qué blanco se queda el cielo,
qué blanca el agua se mece,
qué blanco murmura el viento!
¡Qué rojas son tus pasiones,
qué rojos tus pensamientos,
qué rojo el sabor amargo
de tus besos cenicientos!



TENÍA LA NOCHE NEGRA...

Tenía la noche negra
su cabellera enredada;
llegó la hoz de la luna
mordiendo gritos de agua,
y con risas y con cantos
cortó sus melenas largas.
Silbaba sus melodías
la brisa de la mañana,
la noche, sin hacer ruido,
mató sus ansias, descalza,
dejando junto al sendero
sus sandalias enlutadas.



LAS OLAS MUERDEN LA ARENA...

Las olas muerden la arena
con dentelladas de fuego;
le dejan su verde vivo,
se llevan su verde muerto.
¡Ay, marinero!
las olas tienen querellas
de mar adentro.



TÚ, ¿ERES O NO?

Tú, ¿eres o no?

.


JOSEFINA ROMO ARREGUI (1913-1979) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


De La peregrinación inmóvil (1932):


EL AMOR A LAS COSAS

Llevo dentro del alma un amor a las cosas
que es la esencia suprema de mi amor a la vida;
mientras haya jazmines y pomas olorosas,
¡qué importa que la dicha para mí esté perdida!

¿No hay ojos que me miren? Me miran las estrellas,
que no hay ojos humanos brillando así de amor,
y envuelta en el nocturno de irradiaciones bellas
gozo las luminosas miradas del Señor.

Y aunque en vano he soñado una pasión ardiente,
amorosas palabras yo tendré al escuchar
el murmurio del río, el canto de la fuente
o el verso imponderable que me recita el mar.

Me dará la montaña su base firme y fuerte;
por ella sin desmayo ascenderé a la luz,
y los pinos amigos, fieles hasta la muerte,
me aguardarán constantes con los brazos en cruz.

Llevo dentro del alma este amor a las cosas,
que es la esencia suprema de mi amor a la vida,
y por él son fecundas raíces dolorosas
en la aridez estéril de mi ilusión perdida.



PÉTALOS

QUIERO BESARTE LA RISA

Quiero besarte la risa
y sus notas cristalinas;
colgándome de los labios
parecerán campanillas;
quiero besarte la luz
que brota de tus pupilas.
¿Cómo será fría o cálida?
¿Lo mismo que cuándo miras?
Sueño mi beso estuviera
lejos del radio en que gira
lo que es, pues yo quisiera
bajo la noche tranquila
besarte lo que ninguno
hasta hoy te besaría.

.


DOLORES CATARINEU (1916-2006) [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


De Amor, sueño, vida (1936):


AMOR

¡CÓMO QUISE TU BOCA...

¡Cómo quise tu boca,
granada abierta,
que en las noches
de estío de amor
me llena!

¡Cómo lloran las sombras
de las veredas,
qué cauces más amargos
dejan!

En fragmentos la luna
se mete en las ventanas
entreabiertas,
y manos de fulgores
las cierran.

En las praderas bailan blancas estrellas.
¡Cómo quiero tu boca
cuando te alejas!



SUEÑO

¡QUÉ FASO TODO...

¡Qué falso todo,
el cielo, el lucir
de sus estrellas
bajas!
¡El amor y el desamor,
qué falso todo!



VIDA

EN LA CALLE SOLITARIA...

En la calle solitaria
me dejan tus huellas
blancas...

¿Qué senderos vas
buscando
esta noche
sin alma?

Yo sé que lejos
se esconde aquella
calle dorada...

Bajo el farol mortecino
tiendes tu mirada clara;
tus pasos van dibujando
pobres ideas manchadas.

.


JOSEFINA BOLINAGA (1880-1965)https://es.wikipedia.org/wiki/Josefina_Bolinaga


De Alma rural (1925):


EL PRIMER BESO

- Madre, yo una cosa


EL HONDO SUFRIR