Aurora de Albornoz (1926-1990)

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Aurora de Albornoz (Luarca, 22 de enero de 1926-Madrid, 6 de junio de 1990) fue una escritora, poeta, crítica literaria, profesora y ensayista española. En su juventud, vivió en su localidad natal con sus padres, hermanos y demás familiares, y allí pasó la Guerra Civil española de 1936 a 1939, acontecimiento que influyó en su poesía posterior.
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Biografía

Era de una familia de notables poetas y políticos. Su abuelo y su padre eran conocidos poetas locales. Su padre fue Manuel de Albornoz Carreras y su madre María Peña Fernández. El tío de su padre, Álvaro de Albornoz, fue ministro de Justicia del gobierno de la Segunda República Española hasta la Guerra Civil. Con el tiempo, se convirtió en el presidente del gobierno republicano en el exilio en París y en México D. F.; mientras continuaba en España la dictadura de Franco. En 1959, su tío Severo Ochoa de Albornoz (que había huido de España con un pasaporte republicano), mientras vivía y trabajaba en los Estados Unidos, fue galardonado con el Premio Nobel de Fisiología o Medicina con Arthur Kornberg, por descifrar el ARN.

Desde la década de 1890, su familia había estado involucrada en negocios en Puerto Rico. En 1944, con dieciocho años de edad, Aurora de Albornoz se exilió con su familia a San Juan. Allí comenzó su educación universitaria, y obtuvo una maestría en Artes por la Universidad de Puerto Rico. Por entonces, comenzó a estudiar bajo la tutela del Premio Nobel andaluz Juan Ramón Jiménez.

En agosto de 1950 se casó en Puerto Rico con el andaluz Jorge Enjuto Bernal. Como Albornoz, Enjuto Bernal era de una familia republicana exiliada. Su padre, Federico Enjuto Ferrán, fue un magistrado republicano que formó parte del tribunal que juzgó a José Antonio Primo de Rivera, el fundador de la Falange. Después de vivir en Puerto Rico, y luego por un corto tiempo en Kansas, y posteriormente en París, en 1957 el matrimonio se disolvió en 1967.

Carrera

También en ese tiempo comenzó a enseñar. En 1955, le concedieron con el apoyo de Juan Ramón Jiménez una beca para estudiar literatura comparada en La Sorbona en París. Así regresó a Europa para continuar sus estudios en París, con José Bergamín, un celebérrimo poeta y crítico español que vivía en el exilio. Luego, regresó a España, para completar su doctorado en la Universidad de Salamanca.​ Todo el trabajo académico de Albornoz se realizó casi exclusivamente sobre el tema de los escritores exiliados de España.​

Entre otras publicaciones, en 1961, Albornoz publicó en Puerto Rico, Poesías de Guerra de Antonio Machado una compilación de poemas de guerra de Antonio Machado, trabajo que fue prohibido, y no se permitió que se publicara en la España de Franco.

Recibido su título en 1966, regresó a Puerto Rico para convertirse en profesora de la Universidad de Puerto Rico.

En 1968, Albornoz retornó a Madrid, donde enseñó en el Departamento de Humanidades, de la Universidad Autónoma de Madrid, y en la Universidad de Nueva York en España. Además de ser profesora y poetisa, Albornoz era ya una erudita célebre; se había convertido en una autoridad crítica fundamental de los trabajos de Miguel de Unamuno, Pablo Neruda, Cesar Vallejo, Rosalía de Castro, Federico García Lorca y particularmente Antonio Machado, Juan Ramón Jiménez, y José Hierro. Como ya se ha dicho, por su situación de exiliada, su interés, naturalmente, se extendió a la obra de los poetas españoles exiliados como José Bergamín en París, Rafael Alberti en Buenos Aires, y León Felipe y Juan Rejano en México D. F.

A lo largo de España y en América (Estados Unidos, Puerto Rico, México), Albornoz enseñó en muchos cursos, participando en numerosos congresos, coloquios y reuniones de escritores, colaborando en las actividades culturales que se ocupaban de becas, como de sus actividades en periódicos, revistas, programas de radio, jurados de premios, y de grupos literarios.

Albornoz se sintió convocada a introducir, presidir, o leer a españoles emergentes como Claudio Rodríguez, José Manuel Caballero Bonald, José Ramón Ripoll, Fanny Rubio, Álvaro Salvador, el erudito cubano José Olivio Jiménez, Juan Macías, Dionisio Cañas y Luis García Montero.

El 6 de junio de 1990, Aurora de Albornoz, a los 64 años, falleció en su departamento de Madrid. Fue afectada por una hemorragia cerebral.​ Como fuera su voluntad, sus restos descansan en el cementerio Santa María Magdalena de Pazzis en el viejo San Juan (Puerto Rico).

Además de una gran cantidad de trabajos críticos de libros, antologías y de periódicos, Albornoz publicó once libros de poesía. Fue una poeta innovadora que incorporó poemas en prosa, collage, y otras técnicas modernistas en su trabajo. Su estilo tuvo conexiones con el movimiento general de la escritura española hacia el "realismo fantástico." Su trabajo es de particular interés ya que se extiende a través de la guerra civil, la generación del 50, y las siguientes generaciones que dieron voz a la experiencia de los exiliados.

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Algunos poemas de Aurora de Albornoz: [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


Otros poemas de Aurora de Albornoz:

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De Poesía femenina española, 1950-1960:


TESTAMENTO ABSURDO

Tengo muy poco que dejar...
Dejo mi cuerpo a España
y mis palabras a los cuatro vientos.

Dejo mi cuerpo
a España.

Querría deshacerme
allí,
mirando al mar,
entre la tierra húmeda
que siento
-viva, hoy-
tan cerca de mis hombros.
Entre la tierra.

Mis palabras,
si alguna sirve para algo,
para alguien,
a todos.
A los más.
Hacia todos los vientos mis palabras.

Mi cuerpo
-amigos, perdonad este capricho inútil-
en un pequeño cementerio
que mira al mar,
allá, en la tierra que me hizo.
En Luarca de Asturias.
En Asturias de España.



MADRID:
MUERE DE HAMBRE UNA ANCIANA

No sabemos quién eras.
Sabemos
que moriste de hambre.
Y nada más.
La noticia la dicen los periódicos:

«En .la .casa .número 5 de la calle del Doctor Albiñana ha fallecido .una .anciana .de .inanición. Los vecinos estaban alarmados porque el matrimonio ocupante de una vivienda del tercer piso no salía a la calle desde hacía algún tiempo. Llamaron al 091 y al entrar en el departamento presenciaron, en unión de .los .inspectores de un coche-radio patrulla, un espectáculo tristísimo: la mujer estaba muerta en la cama, y junto a ella, el marido, también anciano, se hallaba muy grave a consecuencia de la debilidad que padece por falta de alimentos. Los dos se encontraban enfermos desde hacía dos meses y no recibían ninguna asistencia. El esposo fue llevado en ambulancia al Gran Hospital. Se llama Domingo Fernández Ballesteros.»

Ni nos dicen tu nombre siquiera.

¿Qué fuiste?
¿Qué sentías?
Sabemos sólo
que moriste de hambre,
según nos dice el ABC de hoy, diciembre, ocho,
y ayer el Pueblo.

Te he visto muchas veces.
Vendías cigarrillos por las noches
junto al escaparate de «Alexander»,
plaza de Canalejas.
O a la puerta del «Abra»,
o de «Chicote».

O eras, acaso, la mendiga aquella
que pedía limosna a los turistas
(el restaurante estaba siempre lleno).
No sabemos quién eras.
Ni siquiera tu nombre.
La caridad organizada llegó tarde.
Ni siquiera hubo tiempo de hacer un té benéfico,
o una partida de canasta.

Te moriste de hambre.
¿Quién eras?
¿Qué sentías?

De seguro que estabas resignada con tu suerte
—te lo dijeron tanto—.
Eras pobre y tu función era ser pobre.
¿Cómo, si no;
cómo, sin ti va a entrar el rico
en el reino de los cielos?
Ésa era tu función y la cumpliste.
Pero llegaste lejos.
Llegaste demasiado lejos.
Anacrónicamente lejos.
Porque vivimos en Madrid.
En España.
A ocho de diciembre
de 1960.





De Voci feminile della poesia  spagnola del 900:


MAR Y CENIZAS

La peur et le courage de vivre et de morir.
La mort si difficile  et si facile.
PAUL ELUARD

El alto cementerio entre dos mares.
Y los pinos lejanos
escuchando su sueño
callado.

Agujeros de plomo en la mañana.

Luego...
Callado.

Entre el mar y el silencio
quedan las cicatrices
marcadas por las tapias
de ceniza y de humo.

Las cicatrices
ahogadas por la cal redonda.
Enrojecidas al crepúsculo.

Y el silencio.



FUERA CANTABA MARZO

...¡Oh, flor de fuego!,
¿quién ha de helarte, flor de sangre, dime?
ANTONIO MACHADO

Fuera
cantaba marzo sus cantares de infancia.

Dentro
temblaba el niño de los ojos de fiebre
bajo la tela remendada
enseñando sus manos anémicas.

Fuera
reía marzo su viento entre las ramas.

El niño de ojos grandes
sin soldados de plomo
disparaba cañones de papel
y jugaba a los fusilamientos.

Fuera
nacía un marzo de verdores eternos.

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De Poemas sueltos:


ANTE UNA FOTOGRAFÍA

Enredo y desenredo
recuerdos,
días,
días...
Una vez más, desmenuzando el tiempo.

Hace ya varias horas
que prendo y prendo cigarrillos
-como en el viejo tango-
y miro el humo.
Y enredo el humo y el vivir
y el tiempo.
Y el tiempo ya vivido,
y el soñado.

Pero
la culpa no se calla.
Llegan aquí las voces
-San Juan de Puerto Rico-.
Ahí
-pienso en el metro madrileño ahora-.
O allá,
más lejos,
las voces no se callan.

po0rque mientras vosotros lleváis una esperanza
para un mañana -¿cuándo?-
que os salve de este hoy triste,
yo,
compañeros míos,
enredo cigarrillos a los días.
Enredo y desenredo
días,
días
y días
y recuerdos inútiles
y días.

Pero la culpa llega.
Aquí
-San Juan de Puerto Rico-
la gente vive a plazos cómodos.
Aquí...
("que me dejen tranquilo".
Y
"hubo una vez un loco,
que ya murió a Dios gracias",
y...)
La gente vive a plazos cómodos.
¿Qué importa si otros locos
se apagan en las cárceles?
-No era "revolución",
era "revuelta".
Y así se tranquilizan-.

Yo enredo y desenredo tiempos,
días...

Aquí
-San Juan de Puerto Rico-...
Y allá,
mucho más lejos,
en un pueblo que muere gota a gota
-que vive gota a gota-
cayeron muchos hombres
hoy,
y siempre.
Todos los días mueren muchos hombres.

Yo enredo los recuerdos con el humo,
hoy,
esta tarde,
y muchas otras tardes.
Y hablo con los amigos
y protesto...

Pero tengo la culpa.
Tengo todas las culpas,
que me pesan encima.

Hoy quiero confesarlas
-confesarme-
ante la foto esa del periódico.

Es un adolescente,
casi un niño.
Es en Vietnam.
Caído
está el pequeño cuerpo:
un rincón silencioso de huesitos menudos.
Caído
por su pueblo que muere gota a gota.
Y por mí.
Por vosotros.
Por mañana.

Hoy quiero confesarme ante este cuerpo.
Culpable de enredar
recuerdo
y sueño
y humo.
Culpable de callar,
y hasta de hablar
a veces...

Culpable de hacer versos
mientras que hay gentes que asesinan niños
y pretenden vender su mercancía
a niños de otros pueblos
-¡San Juan de Puerto Rico!-
para que vivan siempre
-ya por siempre-
de no saber,
de no pensar...
a plazos cómodos.



NIÑOS DEL MUNDO

.....................Mil
......novecientos
..............treinta
........................y
..................siete.
El niño
de manos amarillas
pobló el aire
de arañas
(si cae,
niños del mundo...)
pestañas
(cómo vais
a cesar de crecer)
amarillas.

Ojos.
Cientos de ojos
y millares de ojos.
El niño gritó un viento de soles amarillos.

Gargantas
y gargantas
de gritos escarchados.Le mataron los dientes
(¡cómo vais a dejar de crecer!)
y sus uñas
pequeñas.

Estrellas a las cuatro
esquinas de los vientos
están fijos en tus ojos,
tus congelados ojo0s,
tus cien ojos,
tus miles amarillos
ojos en
.............MY LAI


AURORA DE ALBORNOZ, Mujer que soy. La voz femenina en la poesía social y testimonial de los años cincuenta. Bartleby 2006.

Mucho compromiso y muy emocionante su testamento.
Me encantó conocerla, amigo Pedro.

Besossssssss y gracias

Muchas gracias, Cecilia, por tu interés.

Un abrazo.
Pedro

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Dos poemas más de Aurora de Albornoz:


De Poemas para alcanzar un segundo, 1961*:

EMMA BOVARY

Llueve sobre cualquier pueblecito de Francia
como llueve en París
Como llueve en San Juan de Puerto Rico
o en New York
o en Luarca
Y la lluvia se va metiendo por la carne
Y cala el corazón
Y se empapan los miembros
La lluvia es fina
pero es mucha
Va calcinando una pared espesa
y duele
nos hacemos sangre
cuando queremos apartarla

Afuera de la lluvia
Al otro lado
Acaso está la vida
Y el amor
O la muerte

Qué espesos son los muros
Cómo duele apartarlos
Cómo se nos aprietan en torno
¿Quién se atreve a romperlos?

Fuera
la lluvia cae
y duele
y pesa
Como siempre




De En busca de esos niños en hilera, 1967:


ALGUNAS VECES LA NIÑA SE ASUSTABA AL OÍR...

Algunas veces la niña se asustaba al oír aquellos sonidos que la niña grande hacía con los labios cerrados.
Jugaba con ella y casi nunca le tenía miedo, como los otros. Sólo cuando hacía esas cosas.
La niña grande estaba sentada todo el tiempo junto al balcón de la cocina. La vestían con trajes oscuros y bastante largos y le ataban la melena gris con cintas color rosa, o verdes.
Siempre estaba allí, balanceándose en su sillita baja, como si soñase con una mecedora. Se balanceaba hasta cuando cosía.
Cosía mucho. Unía trapitos interminables. Y cuando no cosía apretaba con fuerza la aguja, y la mostraba a todos -afilada, hacia afuera- como para defenderse de algo, amenazando.
La niña jugaba con la niña grande. Pero a veces, cuando la niña grande cerraba, bien apretados, los labios y hacía los ruidos aquellos, como de un úu úu úu úu interminable, la niña huía, muy asustada, sin saber por qué.


AURORA DE ALBORNOZ, En voz alta. Las poetas de las generaciones de los 50 y los 70, Hiperión, 2007.


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Otros poemas de Aurora de Albornoz:


De Brazo de niebla, 1957:


MUÑEQUITAS DE PAPEL

Muñequitas de papel
sobre el mundo de las sábanas.

Eran veinte sueños 
de niña
incapaz de vivir veinte vidas.

Marisol tenía
los rizos morenos.
Sonia -trenzas rubias
y canciones blancas.

Una recorría
trópicos y estrellas.

La otra sería
Madame Butterfly...

Por su mundo, las veinte.
Traídas y llevadas.
Ellas. Las elegidas.

Muñequitas de papel
sobre el mundo de las sábanas.

¡Muñequitos de papel
y mundos de tierra y agua!

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PREGUNTAS

A la memoria de mi tía Sara

Llegué.
Te encontré aquí a mi llegada,
¿te acuerdas?
Era yo pequeñita. Me enseñabas
los nombres de las cosas.
Y usaba yo un abrigo de pieles blancas.

Crecí.
Lo supe todo...
Quise enseñarte a ti.
Pero te fuiste.

Y otra vez,
todo está como a mi llegada.

Porque sabes más que yo,
enseñándome como me enseñabas,
los nombres de las cosas.

Los nombres definitivos de las cosas.

Mira que ya vuelvo a usar
mi abrigo de pieles blancas.



INCITACIÓN

Al poeta puertorriqueño Josemilio González

Es
algo extraño que raya mi cabeza por dentro.

Es como una hoja blanca de papel,
que quisiera llenar de palabras o hacer añicos.

Es una hoja de papel que me raya con sus esquinas.
Que juega y me invita desde mi cabeza, sin salirse.

No puedo cogerla.
(Está demasiado lejos, o demasiado cerca.)

Una hoja de papel que afila a veces sus orillas,
o se llena de notas en su centro.
De notas presentes, que traen notas viejas,
y notas futuras.
Pero se convierten en piedra o en viento.
Y la hoja de papel sigue afilando sus orillas.
Y me raya la cabeza por dentro.

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Más poemas de Aurora de Albornoz:


De Brazo de niebla:


MI YO DIFERENTE

Mi yo diferente.
Mi punta igual y contraria.

Lleva dentro
un distinto yo posible
tu figura recortada.

Me presiento
en tu excitación eléctrica;
en tus mimos y tu orgullo;
tu pereza
de algodón y de neblina.

Al sentirte por mis dedos,
miles de agujas iguales
quieren fundirse
sin lograr tocarse.

Mi mirada
quiere entrarte por los ojos
y se congela delante.

Mi más yo,
absurdamente lejano.



ALLÁ

Allí donde se acaban todas las avenidas,
el infinito jardín verde,
redoblando. Sin fondo. Con perfiles picudos
cortándose en las nubes.
Empieza como todos los jardines
allá donde terminan los caminos...

No quise las viviendas iguales
donde me llevabas,
allá donde terminan los caminos.
Y huía de la cruz para buscar el ángel.

El ángel medio risa y medio vuelo,
que no estaba.

Tú me llevabas a la cruz que no quería,
sin risas y sin alas.

La cruz sintetizando los amaneceres y crepúsculos.
La cruz tragándose los árboles.

Quise el vuelo y la risa del ángel que no era.
Y busqué, sin hallarlo, por los verdes jardines,
allí donde se acaban todas las avenidas.




De Poemas para alcanzar un segundo:


TODO LO COMPRENDÍA

(Carmenchu, ¿recuerdas a la vieja aquella
del cuadro de Maes? La habíamos visto
muchas veces, calentándose cerca de la chi-
menea, en la cocina destartalada de la caso-
na del pueblecito de Navarra, o de Asturias.
Aquel día, en Amsterdam, nos habló en un
segundo irreversible.)

Todo lo comprendía
Sólo en sus flacas manos se marcaba la angustia
Y en su frente tal vez

Cara cerrada
como los panes y el embudo
y el mantel y el cuchillo
y las llaves
que cuelgan
en la tela verdosa

Naturaleza muerta
Como todas las naturalezas muertas
Ella muerta también
entre las cosas

Sólo en las manos
Y en las arrugas de la frente
En los dedos que aprietan
las oraciones del crepúsculo

En los dedos
Llegó a vivir del todo con su soledad
Con su absoluta soledad
El gatito pequeño escribiendo en el aire
Pero vivía
con su absoluta soledad
Con la total

Las primeras soledades se le clavaron en la frente
y en las manos
En los dedos
Aprendió a no gritarlas
Y ya
es una cosa más entre las cosas




De Palabras desatadas:


NOS SEÑALARON COSAS...

Nos señalaron cosas.
Nos dijeron.
Creímos.
Fijar número y llave.
Marcar y recorrer con vallas a la vida.

Allá son las cenizas de la muerte,
porque la muerte apaga
y el tiempo ya no apura.
La rosa es bella pero no te mira,
y el gato juega pero no es el niño
y el niño quedará por los rincones
y el viejo es un doblado hacia el ayer
y pasó el que pasó
porque hay número y llave que lo fija.
Principio,
estar,
salida,
nos dijeron.

Nos enseñaron cosas.
Nos señalaron límites.
Pero la vida
salta
y

no se deja

vuelve y revuelve cajas
y avienta las cenizas
hasta romper los bloques
desaraña la seda
hasta llegar al niño
y desata los números
y derrota las llaves

sólo al quebrar los límites se llena

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De Poemas para alcanzar un segundo, 1961:


ANA KARENINA

La mujer ama siempre

Al hijo
o al recuerdo
o a sí misma
o al hombre
Acaso al hombre que la quiere
Y entonces
todas las cosas son un fondo
Un fondo que se puso
sin que nadie lo viera

Y la muerte está lejos

Muchas mujeres tienen hijos
Y las mujeres que tienen hijos
están contentas
Cuando la madre abraza al niño
siente quizás que se abraza a sí misma en pequeño
y muchas otras cosas

Y siente que la muerte ya no importa

Hay algunas mujeres
que escriben versos
Escriben lo que piensan
o no piensan
o sienten
o imaginan
O escriben lo que sueñan

Y algunas veces
cuando la palabra
-sueño
...........terror
........................o grito
.........................................o pensamiento

dice
la muerte queda lejos

Y sin embargo
acaso
duele el amor
y el hijo
y la palabra
Sentimos que la espalda se nos dobla
de las vidas de todos
Todos
es mucho peso
Y tememos caer
Y no queremos
Y el tren se nos acerca
Y es muy fácil
perderse para siempre
entre sus ruedas

Porque la espalda nuestra es corta
y está toda doblada
de las vidas de todos



SIN EMBARGO...

Sin embargo
hay momentos
Hay comunicaciones que pueden alcanzarse

Cuando nos encontramos con el otro que teme
Cuando nos encontramos
con aquel que proyecta en nosotros
todas sus soledades

Hay minutos
Segundos
que justifican una vida

Hay segundos pequeños
que queremos volver infinitos

Son pequeños
No pueden extenderse
Pero acaso
hay segundos que justifican una vida

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De En busca de esos niños en hilera, 1967:


NIÑO, PARA ELLA, QUE MIRABA EL MUNDO DESDE...

Niño, para ella, que miraba el mundo desde debajo de la cama, el piso perdía sus comienzos y sus finales. La oscuridad me guarda, pensaba escondiéndose de las luces. Y su pequeñez se empequeñecía casi hasta desnacerse.
Para ella que miraba el mundo desde debajo de la cama, las tablas del piso no se encontraban nunca; terminaban al borde del precipicio.
Los pies que lo cruzan, los pies grandes que lo golpean sin piedad, me atemorizan. Pero aquí, con estas sombras que me guardan, empequeñecida, no me cogerán. No me aplastarán. Arropada. Guardada de las luces. Guardada de los pies grandes que van de prisa, aplastándolo todo, sin mirar siquiera las cosas que aplastan. Apurados, sin mirar, sin oír los gritos pequeños de todas esas cosas que aplastan al pasar.




De Por la primavera blanca (fabulaciones), 1962:


AMANECER NUEVO

Hoy no tuve miedo del camino. Es verdad que me separé de allí; pero no tuve miedo. No sé por qué me separé.
El miedo vino después, cuando alguien me dijo unas cosas muy raras. ¿Qué querían?
Tuve mucho miedo de que me metieran dentro de un paquete y me encerrasen en alguna parte desde donde no pudiese ver el río.
Tuve miedo
¡Tengo miedo!
Acaso quieren empaquetarme. Meterme en un cuarto oscuro tal vez. Y tengo miedo. No sé dónde es la muerte, pero allí debe de estarse bien: los que se van no vuelven al pueblo.
Pero el cuarto oscuro...
No. No el cuarto oscuro, ¡no! Tengo mucho miedo. ¡Quiero irmke! ¡irme corriendo hacia el río! hacia el camino aquel que corre por debajo de la tela...

*

Llegaron tarde. Algunos dicen que la vieron cogiendo flores; otros, que la oyeron cantar. Ninguno pensó que fuera a sucederle eso a Ofelina. Todos la querían; todos la cuidaban. A nadie le extrañaba verla cogiendo violetas en la madrugada. Y muchos otros amaneceres que le habían oído cantar:

Cuando fuiste novio mío
por la primavera blanca,
los cascos de tu caballo
cuatro sollozos de plata...

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De Canciones de Guiomar, 1990:


TODO AMOR ES FANTASÍA...

Todo amor es fantasía, de sobra lo sabemos: inventa al amante, a la amada, nos inventamos con año, día, sabor, piel... Nuestros sueños separados inventan la melodía que nuestros sueños juntos descomponen, destrozan, recomponen. Que nuestros cuerpos juntos sueñan, viva, eterna.
Todo amor es asombrada fantasía, iluminada fantasía sin palabras, acaso queriéndose fijar en palabras.
Palabras. Palabras las tuyas creándome, inventando a éste que…
Los ojos que miro, parados, verdosamente inseguros ¿los aprendo en el espejo, en las palabras, tus palabras?
Ahora unos dedos (mis dedos) rozan unos brazos (estos brazos) modelan suavemente una cintura, se redondean sobre unas caderas, piensan una piel real, un cuerpo ¿real o fantasía inventada por el amor, tu amor hecho palabras?
Fantasía-Guiomar que creaste, creí:
Sólo mi figura como una centella blanca, fija e inmóvil una centella de tiempo sólo, oscila, viene y va, en espiral asciende, desciende hasta ti, entre tus brazos es ala o piel palpitante la figura, mi blanca figura que se derrama en chorro multicolor, cintas que atan, desatan rojos, azules, oro sobre pizarra gris, multicolor sobre tu noche oscura rayándola de cascabeles brillándola, trenzándose en luz, alzándose en luz-sonido, mi figura fugaz que se derrama, se perfila en technicolor de japonesa armonía, azulea, rojea, sonríe, reluce dorada sobre todos los grises, te ofrece el ovillo dorado que tus manos toman, te ofrezco mis manos, mis liberadoras manos, atamos nuestras manos, nuestras bocas, hallamos el hilo del claro
día, día-nosotros.
(Desde la penumbra de una butaca de patio nos miré un instante proyectados allí: nos contemplé —en tan sólo un instante-centella— liberados.)



¿ACASO A MÍ TU AUSENCIA ME ACOMPAÑA?...

¿Acaso a mí tu ausencia me acompaña?
O duele perseguir rastros de ecos, rastros huecos de pasos. Que "no se cura sino con la presencia y la figura" -así en el cielo y más en la tierra- y por eso la voy dibujando, la figura real, dibujando, iluminando, estrechando contra mi carne hasta entrañarle.
¿Acaso a mí tu ausencia me acompaña?
Voy dibujándola despacio, iluminándola despacio, borrando, recomenzando a modelar, a moldear la fantasía que alumbro, que arropo con tus gestos más queridos: con los de estremecidos labios o los tristes; con los del alma conseguida desde los cuerpos sin cansarse de ser cuerpos, desde...
Desde ésta yo que tú creaste, desde tu ausencia, tu ausencia me acompaña; estás en Guiomar, que ahora te hace.


AURORA DE ALBORNOZ, En voz alta. Las poetas de las generaciones de los 50 y los 70, Hiperión, 2007.