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    XII.  SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII) - Página 12 Empty Re: XII. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 03 Nov 2024, 14:19

    TREBOL

    Cuando a vosotros vine de Castilla,
    el aire era un dulzor de mieles de higos.
    A Castilla me vuelvo, mis amigos,
    donde la tierra es seca y amarilla.

    Ya perdí tu diaria maravilla,
    Norte de amor. Se cierra tus postigos
    y vuelvo a mis azules enemigos,
    cielo en que germina mi semilla.

    Hiero la noche y ya no sé si vivo.
    Pongo mi pie de sombra en el estribo.
    Golpea el viento al mar, como un ariete.

    Y voy con un fantasma en mi costado:
    mi trébol de ilusión, encadenado
    desde mil novecientos treinta y siete.


    Gracias, querida amiga, por recuperar estas joyas de Hierro.

    Besos.


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    XII.  SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII) - Página 12 Empty Re: XII. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII)

    Mensaje por Lluvia Abril Lun 04 Nov 2024, 00:11

    Gracias a ti, por ser el culpable, Pascual.
    Seguimos abriendo este cofre magistral.
    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 04 Nov 2024, 00:13

    HIERRO JOSÉ
    Madrid. 1.922 – 2.002.
    Académico de la Real Academia Española,
    para la silla G en 2.002. No tomó posesión.
    Estando en el tercer curso de peritaje industrial,
    estalla la guerra civil española. Se traslada a Valencia
    y desarrolla diversos oficios. Funda en Santander la
    Revista “Proel”. Actualmente reside en Madrid.



    GAVIOTA

    Ese vuelo que traza la gaviota
    por el divino gris, ¡cómo cautiva,
    cómo prende el mirar, grúas arriba,
    meciéndose en las nieblas en que flota!

    Ya está la soledad surcada y rota.
    Paloma marinera, lenta y viva,
    que en el pico, en lugar de verde oliva
    lleva octubres de música remota.

    Fragmento de la vela de una nave.
    Cuerpo de tela y alma libre de ave
    nacida, como un eco de campana,

    de entre las instantáneas catedrales
    que olvidan – humos vagos e ideales –
    l os barcos que se van para la Habana.



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    XII.  SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII) - Página 12 Empty Re: XII. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII)

    Mensaje por Lluvia Abril Lun 04 Nov 2024, 00:13

    HIERRO JOSÉ
    Madrid. 1.922 – 2.002.
    Académico de la Real Academia Española,
    para la silla G en 2.002. No tomó posesión.
    Estando en el tercer curso de peritaje industrial,
    estalla la guerra civil española. Se traslada a Valencia
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    SONETUELO

    Perro editor. Cien mil veces maldito,
    ¿qué Luzbel te inspiró la Antología?
    Una coroza es lo que merecía
    tu idea, pez, hoguera y sambenito.

    Yo dormía hasta ayer con un bendito,
    sin pensar en lo mucho que debía.
    Ahora, despierto me sorprende el día,
    nervioso, calvo, pálido y marchito.

    ¿Ignoras que quien siembra Antologías
    recoge Nacionales? ¿No podías
    haber estrangulado el pensamiento?

    Maldígante legiones de poetas.
    Pobre de mí, con miles de pesetas
    gravadas con traspasos y descuentos.


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    XII.  SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII) - Página 12 Empty Re: XII. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII)

    Mensaje por Lluvia Abril Lun 04 Nov 2024, 00:14

    HIERRO JOSÉ
    Madrid. 1.922 – 2.002.
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    A UNAMUNO, EN EL POZO DEL CLAUSTRO
    DE LOS DOMINICOS, EN SALAMANCA

    H.- Gritabas “yo”, en el pozo, pero el pozo
    O.- (gritabas “yo”) yacía en sombra y cieno
    C.- hasta ser un clamor, un grito lleno
    H.- de agonía, gritabas “yo” ¡qué mozo

    O.- El ímpetu! brocal de un alborozo
    C.- bebido de tus labios en el seno,
    H.- dolor de un eco: “yo, yo, yo”. Veneno
    O.- de ti, de ti, de ti, oh qué destrozo.

    C.- Y hierve allí tu carne alanceada
    H.- por cien mil puntas de cien mil yos, nada,
    O.- nada, nada: total derrumbamiento.

    C.- La primera persona, la primera
    H.- alma, pasión, multiplicadas. Y era
    O.- memento, homo – un túmulo en el viento.


    Nota: Este soneto, está compuesto, durante un viaje
    de Salamanca a Madrid (en tercera) por los poetas
    siguientes: Blas de Otero, José Hierro y José Manuel
    Cardona.


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    XII.  SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII) - Página 12 Empty Re: XII. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 04 Nov 2024, 01:16


    A UNAMUNO, EN EL POZO DEL CLAUSTRO
    DE LOS DOMINICOS, EN SALAMANCA

    H.- Gritabas “yo”, en el pozo, pero el pozo
    O.- (gritabas “yo”) yacía en sombra y cieno
    C.- hasta ser un clamor, un grito lleno
    H.- de agonía, gritabas “yo” ¡qué mozo

    O.- El ímpetu! brocal de un alborozo
    C.- bebido de tus labios en el seno,
    H.- dolor de un eco: “yo, yo, yo”. Veneno
    O.- de ti, de ti, de ti, oh qué destrozo.

    C.- Y hierve allí tu carne alanceada
    H.- por cien mil puntas de cien mil yos, nada,
    O.- nada, nada: total derrumbamiento.

    C.- La primera persona, la primera
    H.- alma, pasión, multiplicadas. Y era
    O.- memento, homo – un túmulo en el viento.


    Deconocía este soneto dedicado a Unamuno , a tres voces.

    Increible.

    Gracias, Lluvia. Excelente trabajo.

    Besos.


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    XII.  SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII) - Página 12 Empty Re: XII. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII)

    Mensaje por Lluvia Abril Mar 05 Nov 2024, 00:03

    A ti siempre, gratitud a manos llenas.

    Seguimos, Pascual.


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    XII.  SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII) - Página 12 Empty Re: XII. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII)

    Mensaje por Lluvia Abril Mar 05 Nov 2024, 00:04

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    SONETO

    Este papel encierra, don Beltrán,
    una semitonal satisfacción.
    Es decir. la semicancelación
    de seis mil balas que la muerte dan.

    Fueron disparo trimestral: ¡pin, pan!
    se me clavaban en el corazón.
    Cuatro años Teseo. ¿No hay razón
    para llamarte Ariadno, don Beltrán?

    Vos, que me habéis armado profesor,
    del Laberinto –letras, fiador,
    prestatario sacaisme mil a mil.

    Y el Minotauro de don Nicolás,
    hecho lorito real, y nada más,
    tendrá en junio el postrero perejil.


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    XII.  SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII) - Página 12 Empty Re: XII. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII)

    Mensaje por Lluvia Abril Mar 05 Nov 2024, 00:05

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    ADAPTACION DE “LA TEMPESTAD”
    DE SHAKESPEARE (Cuadro V)
    FERNANDO:

    Una mirada suya quita pena
    a lo que es trabajoso, y lo suaviza.
    Con su debilidad me vigoriza.
    Con su llanto hace blanda mi cadena.

    Clara es mi vida porque amor la llena.
    Vientos de amor barrieron la ceniza.
    Sobre el amor mi vida se desliza
    loca de luz, maravillosa y plena.

    Sólo por mí la dulce amada llora.
    Cuando el padre tiránico le implora
    para que me levante mi castigo,

    pido que no me robe esta alegría,
    porque ahora adoro lo que aborrecía,
    porque ahora va su corazón conmigo.


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    XII.  SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII) - Página 12 Empty Re: XII. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII)

    Mensaje por Lluvia Abril Mar 05 Nov 2024, 00:06

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    RETRATO DE MI NIETA PAULA

    Es una rubia furia desatada,
    gatea, sube y baja, embiste, grita.
    Caléndula que araña, uñas de pita,
    torito bravo, más: una manada.

    Comedora de flores, desmadrada,
    Vesubio en miniatura. Es la rayita
    que no cesa, pimienta y dinamita,
    torbellinita desencadenada.

    ¿La imagináis durmiendo una muñeca?
    La Bubu es domadora, es carateca,
    pulgón y filosera de la viña.

    ¡Ay madre mía, cuándo tenga dientes!
    Prepárense sus deudos y parientes.
    (¡Y aún creen sus padres que esto es una niña!)


    _________________
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    XII.  SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII) - Página 12 Empty Re: XII. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII)

    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 06 Nov 2024, 01:26

    RETRATO DE MI NIETA PAULA

    Es una rubia furia desatada,
    gatea, sube y baja, embiste, grita.
    Caléndula que araña, uñas de pita,
    torito bravo, más: una manada.

    Comedora de flores, desmadrada,
    Vesubio en miniatura. Es la rayita
    que no cesa, pimienta y dinamita,
    torbellinita desencadenada.

    ¿La imagináis durmiendo una muñeca?
    La Bubu es domadora, es carateca,
    pulgón y filosera de la viña.

    ¡Ay madre mía, cuándo tenga dientes!
    Prepárense sus deudos y parientes.
    (¡Y aún creen sus padres que esto es una niña!)


    Se me ha abieto una sonris de oreja a oreja porque me he acordado de mi nieta Claudia.


    Gracias, Lluvia.

    Besos.


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    XII.  SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII) - Página 12 Empty Re: XII. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII)

    Mensaje por Lluvia Abril Vie 08 Nov 2024, 00:08

    Pues me alegra mucho, Pascual y voy a seguir.
    Gracias, amigo mío.


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    XII.  SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII) - Página 12 Empty Re: XII. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII)

    Mensaje por Lluvia Abril Vie 08 Nov 2024, 00:09

    HIERRO JOSÉ
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    ANVERSO

    Viene el colega y dice, digo “creo
    que hoy tienes curre, esas paridas tuyas,
    versos, osá romances, aleluyas,
    osá coplillas, pero en cachondeo.

    Son para el director, ¡anda jaleo,
    jaleo!, cosas de esas, bromas, puyas;
    que si las ligas en cuanto chamullas,
    ¡anda jaleo!, y luego el tiroteo:

    que si la democracia, si el Senado,
    que todo sigue atado y bien atado,
    y el consabido toque a la corbata.

    Ya sabe, tío, un rollo divertido
    que haga reír después de haber comido,
    asá esas cosas que no dan la lata”.


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    XII.  SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII) - Página 12 Empty Re: XII. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII)

    Mensaje por Lluvia Abril Vie 08 Nov 2024, 00:09

    HIERRO JOSÉ
    Madrid. 1.922 – 2.002.
    Académico de la Real Academia Española,
    para la silla G en 2.002. No tomó posesión.
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    REVERSO

    Y comienzo. Un soneto más. De encargo.
    Le limpio el polvo a la imaginería,
    prêt à porter, ingenio, greguería,
    oficio. Es fácil: no hay soneto largo.

    El verso se revela sin embargo.
    No es el poeta, que es la poesía
    la que manda, descubre, ordena, guía,
    empapa el verso de un sabor amargo.

    Y hay que impedir que el verso entre al misterio,
    hay que evitar que se nos ponga serio,
    que ese loco de atar se nos despiste,

    que penetre en el tiempo a rescatarte...
    Perdona, amigo, que empezaba a hablarte
    como el que tiene el vino un poco triste.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 08 Nov 2024, 00:50

    REVERSO

    Y comienzo. Un soneto más. De encargo.
    Le limpio el polvo a la imaginería,
    prêt à porter, ingenio, greguería,
    oficio. Es fácil: no hay soneto largo.

    El verso se revela sin embargo.
    No es el poeta, que es la poesía
    la que manda, descubre, ordena, guía,
    empapa el verso de un sabor amargo.

    Y hay que impedir que el verso entre al misterio,
    hay que evitar que se nos ponga serio,
    que ese loco de atar se nos despiste,

    que penetre en el tiempo a rescatarte...
    Perdona, amigo, que empezaba a hablarte
    como el que tiene el vino un poco triste.



    Único, Pepe Hierro. Ingenio y artesanía

    Gracias, Lluvia.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 09 Nov 2024, 03:04

    HIERRO JOSÉ
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    Académico de la Real Academia Española,
    para la silla G en 2.002. No tomó posesión.
    Estando en el tercer curso de peritaje industrial,
    estalla la guerra civil española. Se traslada a Valencia
    y desarrolla diversos oficios. Funda en Santander la
    Revista “Proel”. Actualmente reside en Madrid.



    LA IMPASIBLE MARIA CON ERRES,
    ELES Y ESES (Retrato de mi nieta Tacha)

    Una esfinge pigmea. Se diría
    que no está aquí: no ve, ni oye, ni huele.
    Esta no es una marta que currele,
    sino María de la fantasía.

    Susurra. Hormiga china, todavía
    no distingue la erre de la ele.
    Posiblemente un día se revele
    su Marta agazapada en su María.

    Entonces cara y cruz por siempre unidas,
    sin eses de costuras descosidas,
    Martamaría cantará su dúo.

    Pero mientras no ocurra tal encuentro
    es un búho que mira desde dentro
    de un búho que está dentro de otro búho.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 09 Nov 2024, 03:05

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    RETRATO

    ¿Un humanoide a medio hacer? Carajo.
    Tiene pinta de pájaro canijo.
    De puta solanesca, o de su hijo
    pintado con tomate y con gargajo.

    ¿Qué come? Moscas y paté de grajo.
    Bebe mocos y flemas en botijo.
    Y reconozco que me importa un pijo
    si mea por arriba o por abajo.

    Salicio y Nemoroso de cloaca
    llora desdenes de su Ninfa Caca
    acompañado de orinal y cuerno,

    vestido con andrajos de mortajas,
    mortajas que ha adquirido en las rebajas
    que anuncia el Corte Inglés en el averno.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 09 Nov 2024, 03:06

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    VINO DE CRIANZA

    Dejadme que repose, aquí, en mi cuna
    de roble o de cristal, estoy cansado.
    Para llegar hasta donde he llegado
    sudé de sol a sol, de luna a luna.

    Robé la claridad sumido en una
    raíz de sombra. “El robo que he robado”
    lo hice oro y sudé, transfigurado
    por la sabiduría y la Fortuna.

    Terminé mi tarea. Ahora descansa
    en la sombra mi cuerpo, en ella amansa
    el hervor jovencísimo de antaño.

    Pero los dioses nunca mueren, juro
    que respiro. Y espero: estoy seguro
    de mi resurrección al tercer año.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 10 Nov 2024, 01:38

    GAVIOTA

    Ese vuelo que traza la gaviota
    por el divino gris, ¡cómo cautiva,
    cómo prende el mirar, grúas arriba,
    meciéndose en las nieblas en que flota!

    Ya está la soledad surcada y rota.
    Paloma marinera, lenta y viva,
    que en el pico, en lugar de verde oliva
    lleva octubres de música remota.

    Fragmento de la vela de una nave.
    Cuerpo de tela y alma libre de ave
    nacida, como un eco de campana,

    de entre las instantáneas catedrales
    que olvidan – humos vagos e ideales –
    l os barcos que se van para la Habana.


    ¡EXCEPCIONAL!


    Gracias, Lluvia. Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 10 Nov 2024, 02:10

    Gracias a ti, como siempre digo.
    Sigo un ratito.
    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 10 Nov 2024, 02:11

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    ENSAYO GENERAL


    Se alza el telón. El decorado: flores,
    ascuas (un naranjal de orfebrería),
    nieve al fondo. La escena está vacía.
    Se oyen susurros entre bastidores.

    Pastores, Magos, Pajes... Los actores
    repasan su papel (se acerca el día).
    Falta la estrella que ha de ser su guía
    por las llanuras y por los alcores.

    La estrella no llegó nunca al ensayo.
    ¿Es que el electricista tuvo un fallo?
    ¿Era un truco y no estrella verdadera?

    Tras el foro, Jesús, triste, emprendía
    su camino en el vientre de María,
    sabiendo – Él es quien es – lo que le espera.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 10 Nov 2024, 02:12

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    NEMOTECNIA

    ¿Reza el puré? ¡qué va! El puré no reza.
    Se llama... Se me ha ido el santo al cielo.
    (Hay días ¡vive Dios! que ni las huelo).
    Puebla la desmemoria mi cabeza.

    ¿Perro que anhela? (aquí falta una pieza).
    ¿No sería tal vez, puré de hielo?
    ¿Puro can? ¿Can que reza? ¿Puré anhelo?
    ¿Mastín? (No, no es Martín). ¿Será pereza?

    Inteligencia, dame el nombre exacto
    de la moza: es poeta, lo es en acto
    y no solo en potencia ¿No es Purelo?

    Mañana insistiré: la paz idílica -
    tan tarantán – se ha roto, pues dactílica
    llama a mi puerta Pureza Canelo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 10 Nov 2024, 02:13

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    BLANCA ANDREU HACE BAILAR
    A SU PERRO KIM

    Este can Kim, Kim can, can Kim de Blanca
    es aquel perro que ladró a la luna,
    lunático caniche de alta cuna,
    honoris danza can, por Salamanca.

    Lleva lazo de seda, no carlanca,
    pues no es de presa; es reina de la tuna,
    Alicia Alonso de la grey perruna
    que en eso del ballet (¡ripio!) no es manca.

    Cuando danza el can Kim, es el demonio,
    supera a Nureyev, supera a Antonio,
    gira y gira, giróvago, no acaba,

    (los perros, los gallegos y los chinos
    son paradigma de los desatinos).
    Viéndolo, a Blanca se le cae la baba.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 10 Nov 2024, 02:13

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    SILUETA

    Tu cuerpo entre las olas, yo lo he visto,
    mujer aún imprecisa, no tenía
    contornos, era amargo, lo sabía
    yo sólo y luego el mar, pues administro

    tu secreto que es mío; ya no insisto.
    No te volviste a mí, te lo pedía,
    no insisto más, mujer, la tierra es fría
    y he de volver por ti si la conquisto.

    Yo, mi senda. Tú, la niebla, tu puesto.
    Piensa, al fin, si no ha sido hermoso esto.
    Te dejo sola sobre el mar metal;

    sólo podría darte caracolas,
    algas, no, ni zapatos de coral,
    ni el boceto de espuma de las olas.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 10 Nov 2024, 23:35

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    RIO CON UNOS ALAMOS AL FONDO

    Cruzaba la corriente. Yo advertía
    que el agua me lamía la cintura.
    Los puentes ¡oh qué vana arquitectura!
    A mi paso ninguno resistía.

    Yo ansiaba llegar, y descubría
    en la orilla, desierta de verdura,
    álamos en fantástica moldura
    perspectivas cerrar la lejanía.

    Alamos eran, sí. Yo sentí el frío
    en mis brazos desnudos al rocío,
    en mis brazos, tendidos al planeta.

    ¡Ay agua que al pasar las piedras muerde!
    Gris y bermejo el pez, fue la saeta
    que te hirió, Sebastián en fondo verde.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 10 Nov 2024, 23:35

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    ALAMOS

    Ya los verdes ojos ruedan la lisa
    arena. Ya la espuma ciñe el talle
    y en plumas insinúa que desmaye
    yo mi más limpia luna hecha sonrisa.

    Tersa al tacto, convexa la camisa,
    no quieras, no, que evoque en gris tu calle.
    Déjalo que al pasar, sin eco, ensaye
    tránsito nuevo para nueva prisa.

    Que han de pasar insomnes los rebaños
    de mis ciervos, mis peces y mis ríos
    por tu orilla. ¡Oh esbelta rosa fría!

    Unica fuente, múltiples los caños.
    Alamos, ojos, ciervos míos, míos.
    Vivo paisaje de mi fantasía.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 10 Nov 2024, 23:36

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    PINOS

    Lo veo bajo el sol, junto a los pinos.
    Lo veo solo a él, desenterrado.
    Los ojos en la luz, sin ver el río
    de sangre fresca que se está secando.

    Ahora sobre la hierba está dormido
    más que muerto. Algún día no lejano
    verás la luz y sentirás el frío.
    La vida, espérala, ya está llegando.

    Lo veo bajo el sol, junto a los pinos.
    Hermano de lo azul, del sol, hermano
    de los que caen. Olvida lo podrido

    del mundo, rompe en ti todo lo falso,
    y cuando brotes como fruto o río
    serás libre, feliz, estarás alto.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 12 Nov 2024, 00:12

    ALAMOS

    Ya los verdes ojos ruedan la lisa
    arena. Ya la espuma ciñe el talle
    y en plumas insinúa que desmaye
    yo mi más limpia luna hecha sonrisa.

    Tersa al tacto, convexa la camisa,
    no quieras, no, que evoque en gris tu calle.
    Déjalo que al pasar, sin eco, ensaye
    tránsito nuevo para nueva prisa.

    Que han de pasar insomnes los rebaños
    de mis ciervos, mis peces y mis ríos
    por tu orilla. ¡Oh esbelta rosa fría!

    Unica fuente, múltiples los caños.
    Alamos, ojos, ciervos míos, míos.
    Vivo paisaje de mi fantasía.



    Precioso. Gracias, Lluvia.

    Besos.


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    XII.  SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII) - Página 12 Empty Re: XII. SONETOS POETAS ESPAÑOLES SIGLO XX (VII)

    Mensaje por Lluvia Abril Mar 12 Nov 2024, 00:15

    Un beso y seguimos pues.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 12 Nov 2024, 00:16

    HIERRO JOSÉ
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    PRIMAVERA

    Los ojos, ábrelos. Mira esa loma,
    cristal ayer en gris, hoy rosa vivo.
    Se va el invierno, primavera asoma,
    y a tenerlos cerrados no hay motivo.

    Los mares nos anuncian en su idioma
    que llega nuevo el sol, jamás cautivo,
    que nos traerá la bíblica paloma
    su mensaje de paz, rama de olivo.

    Quiero llegar cansado hasta tu puerta,
    que me digas adiós con tu pañuelo
    y continuar absorto mi camino,

    que tú eres como el alba, luz incierta,
    sombra delgada que se ciñe al suelo,
    y yo soy nubes, mar, un peregrino.




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