NÂZIM HIKMET (1902-1963)

"CARTAS Y POEMAS A NÂZIM HIKMET

Puesto que tú me has conmovido,
en este tiempo en que es tan difícil la ternura,
y tu palabra se abre como la puerta de tu celda
frente al Mármara,
rasgo el papel y, de hermano a hermano, hablo contigo
(acaban de sonar
- - - - - - - - las nueve de la noche)
de cosas que no existen: Dios
está escuchando detrás de la puerta
de tu celda,
cedida por amor al hombre: Nâzim Hikmet,
quédate con nosotros.

Que tu palabra entre las rejas de esta vieja cárcel
alzada sobre el Canábrico,
que golpee en España
como una espada en el campo de Dumlupinar,
que los ríos la rueden hacia Levante y por Andalucía se extienda
como un mantel de tela pobre y cálida,
sobre la mesa de la miseria madre.

Te ruego te quedes con nosotros,
es todo lo que podemos ofrecerte: diecinueve años
perdidos,
peor que perdidos, gastados,
más que gastados, rotos
dentro del alma:
- - - - - - - - ten
misericordia de mi espuria España.

Nunca oíste mi nombre ni lo has de oir, acaso,
estamos separados por mares, por montañas, por mi
/ maldito encierro,
voluntario a fuerza de amor,
soy sólo poeta, pero en serio,
sufrí como cualquiera, menos
que muchos que no escriben porque no saben, otros
que no hablan porque no pueden, muertos
de miedo o de hambre
(aquí decimos "A falta de pan, buenas son tortas", se cumplió

pero habla, escribe tú, Nâzim Hikmet,
cuenta por ahí lo que te he dicho, háblanos
del viento del este y la verdad del día,
aquí entre sombra te suplico, escúchanos"

(BLAS DE OTERO. "En castellano" - prohibido por la censura española- y posteriormente, 10 años después en la Antología "Expresión y reunión" -también censurado. Recogido de "Nâzim Hikmet. Poemas finales. Ediciones del oriente y del mediterraneo")

Pues si que es de agradecer,así que aprovecho para daros las gracias a todos,todos.
Y seguimos leyendo e instruyéndonos,y esto lo digo por mí.

Besos agradecidos.

María, no sé cómo irán los plazos. Os pediría a Walter, a ti, a todos... que nos dejaséis a Nâzim una semana más. Sólo una semana. Quiero todavía poner unas cuantas cosas más. Si puede ser, gracias de corazón. Y si no puede ser igual os quiero.
Besos

Además del poema que María ha traido de "Las uvas y el viento" dedicado a Nâzim Hikmet, las referencias del gran poeta chileno al poeta turco son numerosísimas. Voy a hacerme eco de algunas de esas referencias intercalándolas con los poemas del propio Nâzim.
El objetivo no es sólo amenizar esta exposición: sí, por el contrario, dejar manifiesta la impronta que Nâzim ha dejado en todos aquellos que se han acercado a él... Pablo Nâzim ; mi hijo pequeño se llama Pablo Nâzim , que irresponsabilidad por parte mía, no deberíamos marcar a nadie desde pequeño, aunque se haga con la ilusión que yo lo hice.

"Corona de invierno para Nâzim Hikmet

¿Por qué te has muerto Nâzim? Y ahora que haremos sin tus cantos? Dónde encontraremos
/ la fuente? Dónde estará tu gran sonrisa, esperándonos?
Qué vamos a hacer sin tu postura, sin tu ternura inflexible?
Dónde
encontrar otros ojos que como los tuyos contengan el fuego y el agua
de la verdad que exige, de lo congoja que llora y de la alegría valiente?
Hermano, me enseñaste tantas cosas que si las deshojara
en el amrgo viento del mar, a manos llenas,
tal vez se irían y caerían como la nieve allá lejos,
en la ierra que escogiste en la vida, que ahora te acoge
también en la muerte.
Un ramo de crisantemos del invierno de Chile,
la luna fría del mes de junio de los Mares del Sur
y algo más: el combate de los pueblos, del mío,
y el redoble apagado de un tambor de luto en tu patria.
Hermano mío, soldado, qué sola es la tierra
para mí desde ahora
sin tu rostro que florecía como un cerezo
de oro,
sin tu amistad que fue pan de mi boca,
agua de mi sed, fuerza para mi sangre!
De tus prisiones que fueron como pozos sombríos,
pozos de la crueldad, del error y del dolor
te vi llegar y aceché en tus manos la huella
del castigo, en tus ojos busqué la espina del odio,
pero lo que traías era tu corazón radiante,
tu corazón herido sólo traía luz.
Y ahora?, me pregunto. Déjame ver, pensar,
imaginar el mundo sin la flor que le dabas.
Imaginar la lucha sin que tú me demuestres
la claridad del pueblo y el honor del poeta.
Gracias por lo que fuiste y por el fuego
que tu canción dejó para siempre encendido"

(Poema fechado el 8.05.1963, escrito en memoria del poeta turco y amigo, publicado por El Siglo, Santiago, el 9.06.1963. Nota del editor.
(Pablo Neruda. Obras Completas Círculo de lectores. Tomo IV. Págs.-1177/78)

"SÉPTIMA CARTA A TARANTA-BABU

Yo sé bien
que no pasan de sei a siete
las preguntas clasificadas
como frascos herméticos
en las estanterías de tu mente...
Tú que eres tan inmensamente ignorante,
ignorante como un profesor cualquiera
- - - - de derecho público internacional...
Si a pesar de eso
te preguntara,
te dijera yo a ti:
- - - "¿Si se cayesen los pelos
- - - - - de nuestras cabras,
- - - - - si se les cortara la leche
- - - - - que mana como rayos gemelos de luz
- - - - - de la doble tibieza de sus pechos;
si nuestras naranjas
se secasen en sus ramas como un sol-niño que se apaga;
si el hambre, con sus pies descarnados,
atravesara nuestras tierras
como un déspota local
- - - - - - - - - - - qué harías?

Tú me dirías:
- - - "Como noche estrellada
que empieza a palidecer con las primeras luces,
- - - gota a gota perdería mis colores,
- - - gota a gota me apagaría."

Me dirías tú a mí:
- - - "¿puede hacerse una pregunta como ésta
- - - - - - - a una mujer africana?
- - - El hambre significa la muerte para nosotros,
- - - - - - - la abundancia, alegria..."

Pero ¡qué raro, Taranta-babu,
que aquí sea lo contrario!
Es un mundo el de aquí
- - - - - - tan extraño y curioso
que muere en la abundancia
y vive en la escasez.

Hombres
- - - como lobos hambrientos
- - - yerran por los arrabales.
Los graneros están encadenados,
los graneros están llenos de trigo.
Los elares
podrían cubrir con telas de seda
el camino que va desde la tierra hasta el cielo.

Los hombres van descalzos,
- - - los hombres están desnudos...
Es un mundo éste
- - - tan raro y tan curioso
que los niños no encuentran leche
mientras los peces beben café.
Alimentan a los hombres con palabras
y a los cerdos con patatas..."

(Nâzim Hikmet. Antología Poética. Visor 1970)

Gracias a ti... a todos, para eso estamos: "Quien no vive para servir, no sirve para vivir" (No estoy segura si esta frase le pertenece a la madre Teresa de Calcuta, ella lo solía decir)

Tengo que regresar, porque la "Carta Nueve" tiene un error, salté una partecita pero vendré a arreglarlo, además nos faltan las cartas 10 y 11 que también añadiré.

Y sobre dejar el posteo más tiempo... ¡estoy de acuerdo!
Hay mucha tela por donde cortar todavía.
Besos a todos, ahora me voy a "mi" departamento "grasal" (de grasa jajaja)

Gracias Pascual y María Lúa por hacerme aconocer a este autor.Gran trabajos haecn los dos para enriquecer nuestras mentes y almas.
No pude leer todo, ya lo haré con tiempo. Si esto está lo leemos otra vez o lo dejamos pasar.

Un abrazo

Ana



Yo soy comunista, por Nazim Hikmet

Publicado por Jose Luis Forneo
Nazım Hikmet Ran es considerado en Occidente el poeta más importante en lengua turca del siglo XX. Sus obras han sido traducidas a numerosos idiomas. Exiliado de su país de origen (Turquía, aunque naciera en Salónica cuando esta era parte del Imperio Otomano) a causa de su militancia comunista en el TKP (Partido Comunista de Turquía), murió en 1963 en la URSS.

De entre sus creaciones hemos seleccionado dos que dejan clara la visión del mundo, la humanidad y la "patria" del autor turco.

El primer poema describe de forma emotiva sus razones para ser comunista, entre ellas, su fe en la humanidad y su odio a los que solamente piensan en su beneficio personal, y son capaces de cualquier cosa para obtenerlo.. El segundo, "Traidor a la patria", se podría haber escrito en cualquier pais del mundo en el cual la clase parasitaria local venda a su propio pueblo para mantener sus privilegios y sus riquezas mientras se llaman a sí mismos "patriotas" (sin irnos más lejos en la España actual o cualquiera de los paises de la Union Europea).

YO SOY COMUNISTA
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Cuadro del sovietico Korzhev, "El comunismo"
Yo soy comunista
Porque no veo una mejor economía en el mundo que el comunismo.

Yo soy comunista
Porque sufro al ver a la gente sufrir.

Yo soy comunista
Porque creo en la utopía de una sociedad justa.

Yo soy comunista
Porque cada uno debe tener lo que necesita y dar lo que puede.

Yo soy comunista
Porque yo creo que la felicidad es la solidaridad humana.

Yo soy comunista
Porque yo creo que todas las personas tienen derecho a la vivienda, la salud, la educación, el empleo decente, la jubilación.

Yo soy comunista
Porque no creo en ningún dios.

Yo soy comunista
Porque nadie ha encontrado aún una idea mejor.

Yo soy comunista
Porque yo creo en los seres humanos.

Yo soy comunista
Porque espero que un día toda la humanidad sea comunista.

Yo soy comunista
Porque muchas de las mejores personas en el mundo fueron y son comunistas.

Yo soy comunista
Porque detesto la hipocresía y amo la verdad.

Yo soy comunista
Porque no hay distinción entre yo y los demás.

Yo soy comunista
Porque estoy contra el libre mercado.

Yo soy comunista
Porque quiero luchar toda la vida por el bien de la humanidad.

Yo soy comunista
Porque el pueblo unido jamás será vencido.

Yo soy comunista
Porque usted puedo cometer errores, pero no hasta el punto de ser un capitalista.

Yo soy comunista
Porque amo la vida y lucho a tu lado.

Yo soy comunista
Porque que muy pocas personas son comunistas.

Yo soy comunista
Porque algunos dicen ser comunista y no lo son.

Yo soy comunista
Porque la explotación del hombre por el hombre existe porque no hay comunismo.

Yo soy comunista
Porque mi mente y mi corazón son comunistas.

Yo soy comunista
Porque soy importante todos los días.

Yo soy comunista
Porque la cooperación entre los pueblos es el único camino a la paz entre los hombres.

Yo soy comunista
Porque la responsabilidad de tanta miseria de la humanidad es de todos aquellos que no son comunistas.

Yo soy comunista
Porque no quiero el poder personal, sino el poder del pueblo.

Yo soy comunista
Porque nadie ha logrado convencerme de que no lo sea


TRAIDOR A LA PATRIA


«Nâzim Hikmet sigue traicionando a su patria.
Ha dicho: "Somos a medias una colonia del imperialismo americano".
Nâzim Hikmet sigue traicionando a su patria».
Esto lo ha sacado publicado un periódico de Ankara, a tres columnas y con exclamaciones en negrita,
en un periódico de Ankara, al lado de la fotografía del almirante Williamson,
el almirante americano sonríe de oreja a oreja dentro de un cuadrado de 66 centímetros
América ha donado 120 millones de liras a nuestro presupuesto, 120 millones de liras.
«Hikmet ha dicho: "Somos a medias una colonia del imperialismo americano".
Nâzim Hikmet sigue traicionando a su patria».


Sí, soy un traidor a la patria, si ustedes son patriotas, si ustedes aman
a su país, entonces yo soy un traidor a mi país, un traidor a mi patria.
Si la patria son sus fincas,
si la patria son sus cajas fuertes y los talonarios de cheques que guardan dentro,
si la patria es morir de hambre en las cunetas,
si la patria es tiritar de frío como perros y en verano retorcerse por culpa del paludismo,
si la patria es chuparnos nuestra roja sangre en vuestras fábricas,
si la patria son las pezuñas de vuestros agaes,
si la patria es vuestro devocionario, la porra del policía,
la patria, vuestros fondos, vuestros salarios,
la patria, las bases, las bombas, los cañones de la armada americana,
la patria, no liberarse de nuestras podridas tinieblas
entonces yo soy un traidor a la patria.
Escriban a tres columnas, con exclamaciones en negrita:
"Nâzim Hikmet sigue traicionando a su patria".

Bien, Ana María. Son poemas que yo conocía hace tiempo y que tienen un valor incuestionable en el momento en que se produjeron. Gracias por esta contribución que nos acerca más al pensamiento del autor que estamos tratando.

"DUODECIMA CARTA A TARANTA-BABU

Ya vienen, TARANTA-BABU,
ya vienen para matarte
- - - - y destriparte.
Ya vienen para ver
cómo se retuercen tus intestinos
en la arena
como serpientes hambrientas.
Vienen para matarte, Taranta-Babu,
- - - - - - - - - - a ti
- - - - - - - - - - y a tus cabras.
y eso que ni ellos te conocen,
- - - - - - - - - - ni tu a ellos...
Ni tus cabras han invadido
- - - - - - - - - - sus praderas.

Vienen, Taranta-Babu,
unos de Nápoles,
otros del Tirol;
unos se han quedado sedientos
- - - - - - - - - - de miradas
- - - - - - - - - - - tiernas
y otros
- - - - de manos cálidas...

Ejército a ejército,
batallón a batallón
compañía a compañía
y sin embargo uno a uno,
atravesando los mares
los buques los han traído a la muerte
como si los llevasen a una boda...

Ya vienen, Taranta-babu,
ya vienen envueltos en una llama ardiente,
vienen y plantan su bandera
- - - en el techo de paja
- - - de tu casa de tierra.

Aunque regresen un día
- - - los que vinieron ahora,
- - - el tornero turinés
- - - que dejó en Somalia su sangriento brazo drecho
- - - ya no podrá bordar como seda
- - - sus barras torneadas.
- - - Con sus ojos ciegos
- - - el pescador siciliano
- - - ya no podrá ver
- - - - - - - - - - - la luz de los mares.

ya vienen, Taranta-Babu.
esos que fueron envíados para morir y matar;
el día que regresen
después de colgar cruces de hojalatas
en sus vendajes ensangrentados,
subirán las acciones y las obligaciones
en la Bolsa
de la Roma grande y justa.
Y detrás de los que se fueron,
nuestros nuevos amos
- - - vendrán para despojar a nuestros muertos..."

(Nàzim Hikmet. Antología Poétic. Visodr, 1970).

Ya, por tanto, sólo faltarían las "Cartas" que Evangelina ha conseguido.

En estas cartas, como en tantas otras , se aprecia el estilo directo, coloquial, mundano y fuera de las corrientes cultas de Nâzim Hikmet; que ha sido considerado como el gran poeta romántico del siglo XX , al mismo tiempo que se le ha asignado la definición del "poeta de la ternura"

Voy lentamente conociendolo y disfrutando de su maravilloso trabajo poético, Gracias Pascual, Lluvia, Maria y todos los que colaboran para enriquecer este espacio, un abrazo y besos

¿Poeta de la ternura...? : a nadie, nunca a nadie dejó impasible Nâzim Hikmet. Cuando en la Facultad de Medicina de Madrid, que abandonaría pronto, me levantaba y empezaba a recitar

"¡Trrum
- - - Trrum
- - - - - - Trumm!
¡Trac tici tac
mecanizarme quiero!
¡De mi cerebro, de mi carne, de mi esqueleto
- - - - - - - - - - - - - - - - procede este afán!..." (N.H.)

los ojos de los compañeros me miraban entre sorprendidos e incrédulos...¡Poeta de la ternura!
Quería continuar con Pablo Neruda. Lo haré a través de todo el día de hoy. Hay pasajes de Pablo a Nâzim completamente memorables. Pero antes dejadme hacer la reseña dedicada por otro autor:

"DURANTE MI ESTANCIA EN MOSCÚ tuve ocasión de establecer relaciones con personajes muy interesantes.
En aquél, mi primer viaje a la Unión Soviética, en 1962, me resultó especialmente entrañable conocer al poeta Nâzim Hikmet, un año antes de su dura muerte. Fue un encuentro de los que recordaré siempre, por la DENSIDAD HUMANA DE SU VIDA Y DE SU OBRA. LA BONDAD DE SUS OJOS AZULES y su frente pensativa hablaban en silencio de las cárceles turcas en los que había pasado muchos años encarcelado.
Un gran poeta popular, de versos entrañables, UNA VOZ CÁLIDA Y PROFUNDA PARA LA PAZ, PARA EL AMOR, PARA "LA INMENSA HUMANIDAD", UN TÉRMINO QUE LE GUSTABA UTILIZAR CON LA MAYOR TERNURA.
Nos unieron enseguida historias semejantes, palabras conocidas, palabras de hambre, de piedra y de hierro, de dolor y esperanza e intercambiamos los mismos sueños urdidos en las prisiones de Turquía y España.
No conocía aún su noble y grandiosa poesía, después apresé entre mis manos, como agarraría el pan la avaricia de un hambriento, un ejemplar de su libro DURO OFICIO EL EXILIO, traducido por el escritor argentino Alfredo Varela. Me invadió su poesía, abrió en mí un camino muy hondo. Lo tengo, con otros libros amados, en la mesilla de mi alcoba y me sigue desvelando muchas noches y no pocas madrugadas, porque sus versos están muy cerca de mi corazón y del corazón del mundo" ( MARCOS ANA. "DECIDME CÓMO ES UN ÁRBOL. Editorial Umbriel-TABLA RASA. Págs.- 232-233)
(Los subrayados con mayúsculas son míos)

Bien,y dejadme que exponga el poema completo que reseño un poco más arriba. Tiene connotaciones personales con mi propia e intrascendente historia... E incluso con mis pequeñas - o grandes envidias, no justificadas si los demás las tienen o no-. Primero cuento la historia, amenizo esto y luego expongo el poema. El marido de mi hermana mayor, Bernardo - hijo de Arturo el inglés- tenía un taller de motocicletas. Mi cuñado, una excepcional persona, falleció ya. Tenía una preferencia muy , muy especial, por mi hermano pequeño, Pepe, que siempre estaba en el taller y era conocido por todo el pueblo como "El Vespica". Podéis imaginaros la marca de motos de la cual mi cuñado era concesionario : (Vespa; Lambretta; Guzzi; Montesa, Bultaco...) Le hicieron un mono azul - estoy hablando de 6 o 7 años- y siempre, siempre iba lleno de grasa y aceite por las manos, por la frente. Por todos sitios. Y yo no. Decía que no me gustaba... Pero decía... Y voy, pasados los años, y me encuentro con un poema que hablaba - y sigue hablando- de dinamos, cables, turbinas... Y, perdonadme, "me jodió". Literalmente me jodió. Afortunadamente las envidias de chiquillo habían dado paso a mi formación en el racionalismo marxista. Y comprendí que todo el poema , todo, de Nâzim era una pura metáfora. Desde la primera a la última palabra: la metáfora del desarrollo contra el atraso del mundo rural, esclavista e involucionador. Hoy hablaríamos de otra manera, claro. Pero costaba bastante menos trabajo sumar al carro de las revoluciones a los mineros y ferroviarios, valgan los ejemplos, que a los campesinos ,propietarios pequeños burgueses del mundo rural. Porque los jornaleros no empezarían a despertar hasta mucho después... en Turquía y en España.
(Ahora me voy a andar una hora y media. Luego continuaré con el poema)

"MECANIZARSE!

¡Trrum
- - - Trrum
- - - - - - Trrum!
¡Trac tici tac
mecanizarme quiero!
¡De mi cerebro, de mi carne, de mi esqueleto
- - - - - - - - - - - - - - - procede este afán!
¡Me vuelvo loco
- - - por subir
- - - - - - sobre las dinamos!
Mi lengua húmeda lame los cables de cobre.
¡En mis venas
- - - las vagonetas accionadas a mano
- - - - - - persiguen a las locomotoras!

¡Trrum
- - - Trrum
- - - - - - Trrum!
¡Trac tici tac
mecanizarme quiero!
Encontraré sin duda una salida.
¡Unicamente seré feliz
el día en que consiga
- - - encajar una turbina en mi vientre
y colocar una doble hélice a mi rabo!

¡Trrum
- - - Trrum
- - - - - - Trrum!
¡Trac tici tac
mecanizarme quiero" (1923)

(Nâzim Hikmet. Antología Poética. Visor, 1970)

"Quiero rendir un homenaje a mi hermano en poesía Nâzim Hikmet. Ojalá hubiera estado con nosotros. Su poesía ha sido para todos un gran manantial hecho de noble agua que canta y de acero que corre hacia el combate. Su largo cautiverio no hizo agigantar su palabra hasta hacerla una voz universal. Mi obra de poeta se enorgullece de estar junto a su poesía en esta alta hora de la lucha por la paz" ( Pablo Neruda. "EL EXILIADO EN EUROPA, 1950-1952. Palabras en el Teatro Polski de Varsovia durante la distribución de los premios Mundiales de la Paz 1950. Obras Completas, Tomo IV; Círculo de Lectores, Pág.- 801)

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"Ahora voy a presentarles a uno de mis nuevos hermanos, el poeta turco Nâzim Hikmet. Estuvo 18 años en la cárcel. Es un resucitado.
Nâzim Hikmet vivió en su país, Turquía, que con Yugoslavia, Grecia y España, son los países de mayor crueldad, del mayor terror, de la mayor pesadumbre. A Nâzim lo acusaron de querer sublevar la marina de su país, y lo condenaron a todas las penas del infierno. Lo juzgaron en un barco de guerra. Me contaba como lo hicieron andar alrededor del barco, hasta fatigarlo, y luego lo metieron en el sitio de los excusados, en que las letrinas y los excrementos se levantaban medio metro sobre el piso. Entonces mi hermano, el poeta, se sintió desfallecer, la pestilencia lo hacía tambalear. Pero pensó: los verdugos me están observando desde algún punto, quieren verme caer, quieren contemplarme desdichado. Y entonces sus fuerzas resurgieron, encendió un cigarrillo y comenzó a cantar, en voz baja primero, en voz más alta después y luego con toda su garganta. Y así cantó todas las canciones, todos los veros de amor que recordaba, y todos sus poemas y todas las canciones de los campesinos y de las luchas de su pueblo. Cantó todo lo que sabía. Y así triunfó de la pestilencia y del martirio. Yo le dije, cuando me contaba estas cosas: " Hermano mío, cantaste de una vez, cantaste por todos nosotros. Ya no necesitaremos pensar en lo que haremos. Ya todos sabemos cuando debemos empezar a cantar". "Cantaste por todos nosotros, buen amigo, buen camarada, buen poeta"
Es el canto victorioso que los tiranos no pueden sumergir en su podredumbre, en su pestilencia o en su terror. El canto de mi hermano Nâzim Hikmet, allí, tan cercano a la muerte, era un canto de victoria, era el canto de la victoria del hombre, cictorioso entre los enemigos del hombre.
En nuestras largas conversaciones, y cuando yo le hablaba de las terribles condiciones de vida de nuestra gente, de las miserables chozas de la población minera, de las poblaciones callampas, también él me contaba los dolores de u pueblo.
Los campeinos son brutalmnte perseguidos por los señores feudales de Turquía. Nâzim los veía llegar a la priión y cambiar después de algunos días, el pedazo de pan que porúnica ración les daban, por tabaco.. Luego, me contaba,comenzaban a mirar el pasto del patio, primero con cierta distracción y luego con más intensidad, alguna brizna de pasto se llevaban a la boca en los primeros días, luego lo arrancaban a manojos que devoraban apresuradamente. Más tarde ya comían el pasto en cuatro pies, como los animales. Ëse era su único alimento.

Turquía es uno de los países favoritos del imperialismo. Las bases facistas para la guerra más seguras son, según ellos, España, Yugoslavia, Grecia y Turquía. En todos estos países la represión es cruel, la vida es miserable. Estos pobres campesinos que comen pasto en las prisiones de Turquía son, como nustro pueblo, la carne de cañón con la que esperan los norteamericanos hacer la guerra para que prosperen sus palacos y sus bancos.
Esos campesinos comiendo pasto en las prisiones, los tugurios y la tiranía en America Latina, los regímenes fascistas de Franco y de Tito, los bufones sangrientos como Somoza y Trujillo, 40.000 hombres privados de sus derechos en nuestro pequeño país, las masacres de prisioneros indefensos en Corea, el garrote colonial contra los pueblos de color, la discriminación en contra de los ciudadanos negros en los Estados Unidos, la miseria, la inflacción, la prostitución, el analfabetimo, la delincuencia infantil, a esto, a esto se le llama "la cultura occidental, la cultura cristiana" y parece que hay que armarse de inmdiato y firmar pactos militares para defender estos horrores.
Es grande Nâzim Hikmet, tiene casi dos metros de estatura, tiene ojos azule y es MÁS ALEGRE QUE HE VISTO. Es claro que se olvida todas las noches de apagar la luz de su cuarto, porque por 18 años durmió con una ampolleta encendida sobre su calabozo, es claro que se le olvidan las llaves en todas partes, porque por 18 años otros abrieron y cerraron la cerradura de su celda, pero con todas esas ventajas y desventajas les presento a este nuevo miembro de mi familia, el gran poeta N^zim Hikmet. Éste es uno de sus poemas

Si contra el señor NUri, aquel comisionista,
mi ciudad, Estambul, me remitiera
un cofre de ciprés, de los de bodas,
cuando lo abriera, sonaría schinnnn...
la campanita de la cerradura.
Dos piezas de tejidos procedentes de Chile,
dos pares de camisas,
unos pañuelos blancos con bordados de plata,
las lores de lavanda en saquitos de tul
y tú.

Y cuando de allí dentro tú salieras,
yo te haría sentar al borde de mi lecho,
tendería a tus pies mi piel de lobo
y, ante ti, quedaría
las manos juntas, la cabeza gacha...
te miraría -oh, júbilo!- te miraría hechizado:
qué hermosa eres, mi Dios, qué hermosa eres!
De Estambul, mi ciudad,
la atmósfera y el agua jugando en tu sonrisa,
su voluptuosidad en tu mirada...
Oh, mi sultana, mi Señora!
Y, si lo permitieras
y tu esclavo Nâzim se decidiera,
sería como si él aspirara
y besara a Estambul en tu mejilla.
Pero, cuidado!
Cuidado con decirme "Acércate":
creo que si tocaras mi mano con tu mano
sobre el piso de cemento me caeía muerto" (1)

(Pablo Neruda: "VIAJES 5 (1952). Viaje de vuelta. En Obras Completas. Tomo IV. Círculo de Lectores. Págs.-871-873)

(1) En una reseña anterior, hablando de alguna carcterística intrinseca a la poesía de Hikmet, de pasad hablé del gran poeta de la ternura. Marcos Ana así lo observa también. Os prometo, si tengo tiempo, hablar de esa ternura de Nâzim, esa ternura que cuando uno capta y no puede escapar de ella. Entreteneros con el poema qu Pablo Neruda expone... Está ahí. Seguro que no os deja escapar..

Y or ahora lo dejo. Estoy desde las tres de la mañana en esto. Y estoy agotado

Este poema que viene a continuación se llama "ESTROFAS DEL VIVIR...". No es aquel otro que ya se pusiera "Acerca del vivir..." y que comenzaba con el conocidísimo verso: "El vivir no admite bromas".

"ESTROFAS DEL VIVIR...

Volaron de pronto
los cabellos que caían sobre mi frente.
De pronto
- - - - - algo se movió en la tierra.
Algo dicen los árboles
- - - - - - - - - - - en la penumbra.
Se enfriarán tus brazos desnudos.
Esto significa que a lo lejos,
- - - - - - en un punto que no vemos,
- - - - - - - - - - - - - nace la luna.
Pero ella
- - - - no ha resbalado aún por las ramas
- - - - iluminando tu hombro;
- - - - no ha llegado hasta nosotros.
Sin embargo, yo sé bien
- - - - - - - - - - - que se levanta el viento
- - - - - - - - - - - mientras nace la luna.
Hablan los árboles.
Se enfriarán tus brazos.
Significa que nace la luna...
Desde lo alto,
desde las ramas que se pierden en la oscuridad,
- - - - - - - - - - - algo cayó a mis pies.

Te arrimaste a mí.
Como la cascara vellosa de un fruto,
tu piel desnuda entre mis manos.
Ningún canto llega del corazón, ninguna cordura.
Delante de los árboles, de los pájaros, de los insectos;
- - - - - - - - - - - - mi mano piensa.
- - - - - - - - - - - - puesta sobre la carne de mi mujer.

Esta noche mi mano
- - - - - - no sabe
- - - - - - leer ni escribir;
ni tiene amor, ni deja de tenerlo.
Es mi mano
- - - - - como la lengua de un leopardo ante el gua,
- - - - - - - - como una hoja de parra,
- - - - - - - - como una garra de lobo.
Moverse, respirar, comer, beber.
Es mi mano
- - - - - como la semlla que estalla debajo de la tierra.
Ningún canto llega del corazón, ninguna cordura.
Ni hay amor, ni deja de haberlo;
- - - - - - - - - la mano del primer hombre
- - - - - - - - - que piensa sobre la carne de mi mujer.
Como una raíz que encuentra el agua de la tierra, ella
- - - - - - - - - me dice:
"Comer, beber, frío, calor, lucha, olor, color,
"no vivir para morir
"¡morir para vivir!"
Y cuando siento ahora
estremecerse en mi cara
esos cabellos rojizos de hembra,
algo se mueve en la tierra.
Cuando los árboles dicen algo en la noche
y nace la luna a lo lejos
- - - - - - en algún sitio que no vemos,
mi mano
- - - - obre la carne de mi mujer,
delante de los árboles, los pájaros, los insectos,
reclmo los derechos
del leopardo a orillas del agua, del grano que estalla,
del primer hombre
- - - - - - - - - por eso que se llama vivir..." 7/7/37

(Nâzim Hikmet. Antología Poética. Visor, 1970)

Bueno, sobre el poema "Acerca de vivir..." pusimos tan sólo un extracto. Ahora lo voy a pasar completo, lo que nos permirirá su comparación con el poemna anterior. Pero deseaba hacer una apreciación, o resaltar una apreciación que ya hice : "la cotidianidad" de los versos de Nâzim- A ello, sin lugar a dudas, contribuye un lenguaje próximo al común de los mortales : "Acerca de..."; "Posiblemente"; "Cartas..."; "Leyendas..."; "Nostalgia...";etc... Y la construcción metafórica sin concesiones a la retórica absurda, aproximándose a la vena romántica e idealista que los seres humanos llevamos dentro. No sin razón se ha llegado a decir de él que es el gran poeta romántico del siglo XX ( mi amigo Enrique debería leerlo).

"ACERCA DEL VIVIR

I

El vivir no admite bromas.
Has de vivir con toda seriedad,
- - - - - - como una ardilla, por ejemplo;
es decir, sin esperar nada fuera y más allá del vivir;
es decir, toda tu tarea se resume en una palabra:
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - VIVIR.

Has de tomar en serio el vivir.
Es decir, hasta tal punto y de tal manera
que aun teniendo los brazos atados a la espalda,
y la espalda pegada al paredón,
o bien llevando grandes gafas
y luciendo bata blanca en un laboratorio,
- - - - - - - has de saber morir por los hombres.
Y además por hombres que quizás nunca viste,
y además sin que nadie te obligue a hacerlo,
y además sabiendo que la cosa más real y bella es
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - VIVIR.

Es decir:
has de tomar tan en erio el vivir
que a los setenta años, por ejemplo,
si fuera neceario plantaías olivos
sin pensar que algún día serían para tus hijos;
debes hacerlo, amigo, debes hacerlo,
no porque, aunque la temas, no creas en la muerte,
- - - - - - - - - sino porue vivir es tu tarea.

II

Sucede, por ejemplo,
que estamos muy enfermos;
que hemos de oportar una difícil operación;
que cabe la posibilidad
de ue no volvamos a levantarnos de la blanca mesa.
Aunque sea imposible no sentir
la tristeza de partir antes de tiempo,
seguiremos riendo con el último chiste,
mirando por la ventana para ver
si el tiempo sigue lluvioso,
esperando con impaciencia
las últimas noticias de prensa.
Sucede, por ejemplo, que estamos en el frente,
- - - - - - - - - por algo, por ejemplo, que vale la pena
- - - - - - - - - / que se luche.
Nada más comenzar el ataque, al primer movimiento,
puede caerse cara a tierra, y morir.
Todo esto hemos de aceptarlo con singular valor,
- - - - - - - - - y a pesar de todo, preocuparnos apasionadamente
- - - - - - - - - por esa guerra que puede durar años y años.

Sucede
que estamos en la cárcel.
Sucede
que nos acercamos
a los cincuenta años,
y que fltan dieciocho má
para ver brire la puerta de hierro.
Sin embargo, hemos de seguir viviendo con los de fuera,
con los hombres, los animales, los conflictos y los vientos,
es decir, con todo el mundo exterior que se halla
tras el muro de nuestros sufrimientos;
es decir: estemos donde estemos
- - - - - hemos de vivir
- - - - - - - - - - - - como si nunca hubiésemos de morir.


III

Se enfriará este mundo,
una estrella entre las estrellas;
- - - - - por otra parte una de las más pequeñas del universo,
es decir, una gota brillante en el terciopelo azul,
es decir, este inmenso mundo nuestro.

Se enfrirá ete mundo un día,
algún día se deslizará
en la ciega tiniebla del infinito
-no como una bola de nieve,
no como una nube muerta-
como una nuez vacía.
Desde ahora mismo se ha de sufrir por todo esto,
ha de sentirse su tristeza desde ahra,
tanto ha de amarse el mundo en todo instante,
se le ha de amar tan conscientemente
- - - - que se pueda decir : HE VIVIDO".

(Nâzim Hikmet. Antología Poética. Visor, 1970).

Gracias, amigo. Un fuerte abrazo

Ya corregí la carta nueve, ahora seguimos con las dos que nos faltan:

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"CARTA DÉCIMA A TARANTA-BABÚ"

NOTA:
Esta es la décima letra sola,
aislada de los periódicos todavía
noticias asociado de un telegrama que
adjunto.

. ..... fuerzas italianas en Etiopía
para actuar temporada de lluvias
se espera que la final y la primavera ...


¡Qué cosa tan extraña Taranta - Babu,
para matarnos en nuestro propio suelo
sus propias tierras,
esperando la primavera.
Tal cosa extraña Taranta - Babu,
tal vez este año en África,
religiosa lluvia,
los colores, los olores
como una canción de bajar a la tierra del cielo
y de la tierra pertenece a la mojada bajo el sol de
la piel de bronce dorado extendida como una novia,
tu
pecho
dulce como las frutas frutas como postre
traerá la muerte.
¡Qué cosa tan extraña Taranta - Babu
la muerte a nuestra puerta
sombrero colonial
insertará una flor de primavera ...

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-La madre del poeta y una hermana de su mujer Galilea-

"CARTA UNDÉCIMA"

Esta noche
Il Duce
montando un caballo salvaje
dijo que el discurso aedromda (*)
500 pilotos ..
El discurso ha terminado.
Será mañana
iré a África;
Esta noche
fuimos a cenar en el palacio de la salsa de la pasta ..

-------
El asterisco(*) es mío, por no entender en sí la palabra "intraducible" y lo más cercano o parecido que encontré fue esto:
AndroMDA (pronunciado "Andromeda") es un programa informático de tipo framework, de generación extensible de código, que se adhiere al paradigma de la arquitectura dirigida por modelos.
Y como soy muy imaginativa, pensé que sería su forma de decir que el "Duce" hablaba en códigos ufff. ¿Qué me dices, Pascual?

Un trabajo notable, Evangelina. El problema estriba - para mí- en la traducción. Yo me habitué a leer a Nâzim Hikmet a travé de SOLIMAN SALOM. Ya hace un par de años a través de FERNANDO GARCÍA BURILLO, en colaboración con ÇAGLA SOYKAN. Entre aquellas y estas yo no aprecio diferencias estilísticas notables - mi sensibilidad ( que no es ciencia) percibe regularidad emocional-. Los poemas que traje más arriba , que Neruda menciona deben ser del argentino ALFREDO VARELA. Y también los siento con continuidad. Las cartas que tú traes tienen pasajes que sí y pasajes que no terminan de cuadrarme - insisto, es sólo una percepción y puede ser errónea-. El contexto histórico y dramático sí ( Italia, la guerra de Abisinia, etc...).
Yo las doy por buenas. Y, desde luego, lo que doy por bueno es el trabajo que has realizado. Un beso

Te entiendo Pascual, según uno se va empapando de los escritor del poeta, va conociendo su estilo y a veces podemos decir: "ésto es de fulano o no lo es"
Para conseguir las cartas del primo Nazim, me valí de "mis" relaciones diplomáticas con los turcos jajajajaja (es broma)bueno... indirectamente si...
Oye, consíguete un amigo que hable turco y te mando las doce cartas originales en dicho idioma.

Para mi fue forzoso entender algunas traducciones ya que habían conceptos que no encajaban con la temática de las cartas y tuve que "rebuscar" conceptos hasta dar con los apropiados, pero de seguro que hay pequeños errores en las traducciones, aunque para mi, es fácil de entender lo que el poeta quiere transmitir, eso es lo bueno de empaparse en su forma y estilo, que uno capta la idea.

Debo confesarte que encontré sus últimas palabras y/o carta, pero me dejó confusa, intrigada por lo que se decía ahí, incluso... hay un "arroz con mango" que tendría que estudiar y seguir "rebuscando" en el internet, hay cosas que no entendí bien, porque me luce que el poeta escribe su carta a Taranta babú, pero le menciona cosas que a él le enviaron, te voy a poner un ejemplo de lo que encontré:


Taranta - Babu'm!
         Esta es probablemente la última carta de amor para ti. Tal vez no nos volvamos a ver otra vez. Tal vez me disparó primeros barriles de la cadena, y que vendrá los pezones agujeros rojos.
         Corté la última carta a Italia un par de periódicos, escribir, dibujar en un periódico europeo, el envío de dos estadísticas. Alineados uno después de las palabras, los números más bajos se establecen en la pelea que quería mostrarte.
         Los números en la parte final de mi carta, las palabras comienzan aquí:

Claudio Caballero Danunçio'nun
Pozzi'ye carta a:
(Supongo: Claudio Caballero denuncia una carta a... ¿Pozzi)o una exposición? jaaaaa supongo mal!)


Mio caro amico,
O ender incelikleri aldım. Dehşetli bir nevraljiden muztaribim, fakat seni Pak yortusundan önce göreceğimi sanıyorum.. Her vakitki gibi, gayet hafif mendilleri tercih etmekteyim, sen beni baştan çıkarıyorsun. Sana pembe trikoları geri gönderiyorum, bu tiksindiğim bir pederast renktir. Benim için her vakit kurşunî, fildişi beyazı, bellisiz mavi..

(Mi querido amigo
él consiguió unos manjares raros. Plátanos, una neuralgia atroz. pero
creo que se verá antes de la fiesta Pak.
A medida que cada desacuerdo, por las toallitas luz prefiere, me seducen. Voy a enviar de vuelta los suéteres de color rosa, este es un color detestable pederasta. Para mí, cada vez, de plomo, de color blanco marfil, Bellis azul .. )

¿Cómo te quedó el ojo, Pascual?
A mi no me quedó muy bien jajajajaja, este es parte de los escritos que me confunden.

Besos

Insisto: tu trabajo perfecto. Para mí, en este momento, es lo importante. Yo seguiré estudiando las cartas que has mandado - y que te han mandado a ti-. En turco no tiene sentido que me las dejes porque yo, ahora mismo, no tengo quien me pueda ayudar. Pero guárdalas. Lo mismo algún día te las pido.
Reitero mi gratitud.
Besos

Y va siendo hora de que Nâzim vuelva al espacio de grandes escritores. Ha cumplido su papel, creo. Y lo ha hecho gracias a la labor de María Lua, Lluvia, Evangelina, Ana María... Y todos aquello que , de manera silenciosa - pero no por ello menos importante- nos han ayudado a mantener la ilusión. En el lugar al que regresa seguirá siendo leído, admirado y estudiado. Y algún comentario que otro habrá. Nosotros nos damos por satisfechos con haberlo acercado hasta aquí. Insisto: Gracias a todos.

"Entre mis nuevos amigos de allá lejos quiero hablarles del poeta turco Nâzim Hilmet. Nunca verán ustedes este nombre en las extrañas revistas culturales que aquí leemos. Sin embargo, es el primer poeta, el poeta nacional de su patria, Turquía. Yo lo considro como uno de los más grandes poetas vivos.
Les hablo de él porque de mis nuevos amigos es como si nos hubieramos criado juntos. Todos ustedes lo querrían. Me gustaría verlo aquí, en esta tribuna, con su alta estatura y sus ojos claros( no parece turco) recitándoles sus versos en ese idioma extraño. Los poetas orientales dicen sus versos como si cantaran.
Cómo darles idea de la bondad, la entereza y la simpatía de Nâzim Hikmet?
El gran patriota turco, acosado por la tempestad política de su patria, vive desterrado en Moscú. Cuando yo he pasado por allí, nos ha tocado aceptar juntos invitaciones de estudiantes y obreros para leer nuestros versos y conversar con ellos.
Se ríe de mí porque dice que yo siempre empiezo de la misma manera:
-Chile, mi país, está lejos y es el país más bello del mundo. Es largo, delgado como un filo de espada, entre la cordillera más alta y el océano más ancho...
-Ya con eso te conquistas a la gente -me dice-. Qué puedo yo decir de Turquía, entonces?
Pero dice muchas cosas...
Cerca de quince años lo tuvieron encarcelado, por unos veros escritos en su juventud. Sólo una huelga de hambre de muchos días y los reclamos del mundo entero le dieron la libertad.
Me cuenta que aún ahora después de dos años de vivir en el mundo libre no adquiere aún las nociones de la llve y de la luz eléctrica.
Se le olvidan las llaves porque durante quince años otros abriron y cerraon su celda.
Se olvida de apagar la luz en las noches, al acostarse, porque durante quince ños durmió bajo una ampolleta encendid.
Es el más alegre de los hombres. Está siempre preguntando por Chile. Le cuento las grandes luchas del pueblo en el norte, en el salitre, le hago la descripción de mis amigos, le digo qué bonitas son las chilenas, y le cuento cómo una vez en la calle, siendo muy joven, me miró una muchacha tan bella que me levantaron porque su belleza me había hecho caer.
-Eres un exagerado, tendré que ir a ver todo eso."

(Pablo Neruda. Obras Completas. Tomo IV. Págs.-943.944)

Pues os doy las gracias,inmensas por haber dejado que conociera a Nazim Hikmet ,y además que despertara este interés en mí.

Muchas gracias a todos y besos.


PD. Por supuesto le seguiré la huella.

Se ha hablado en diferentes ocasiones, y Pablo Neruda, hace constantes referencias a ello, de que casi un tercio de su vida Nâzim Hikmet se lo pasó en LA CÁRCEL. Quiero terminar est aportación actual con este bellísimo poema/carta que todo el mundo debería leer:

"CÁRCEL DE ANKARA

Carta de un hombre incomunicado en su celda

He grabado tu nombre con mis uñas
en la correa de mi reloj.
Bien sabes que ahí donde estoy
no hay navaja con mango de nácar
( no nos dejan llevar objetos cortantes)
ni un pino, con su cabeza en las nubes.
Quizás se encuentre algún árbol en el patio
pero me está prohibido
ver al cielo sobre mi cabeza...
¿A cuánta gente más, este sitio, le sirve de hogar?
Lo ignoro.
A solas conmigo mismo, estoy lejos de ellos.
Todos juntos, ellos, están lejos de mí.
Me está prohibido
- - - - - - - - - hablar con otro que no sea yo.
Entoces, hablo conmigo mismo.
PERO, COMO ENCUENTRO MUY ABURRIDA MI CONVERSACIÓN,
- - - - - - - - - - - - - - - - CANTO, ESPOSA MÍA.

Además, ¿qué te parece?,
esa voz mía, horrenda y sin armonía,
- - - - - - - me llega tan dentro de mí
- - - - - - - que me destroza el alma.
Y exactamente
- - - - - - - como el huerfanito aquel
que anda descalzo, por los caminos cubiertos de nieve,
con los ojos azules húmedos
sorbiendo con su nariz pequeña y roja;
este corazón mío
tiene ganas de acurrucarse en tu seno y llorar

- - - - - - - - - *** - - - - - - - -

LLorar...
no para detener sobre la carretera al viajero del caballo bermejo.
Llorar...
no para dejar de oír los gritos de los negros pájaros
/ hambrientos,
ni para que se abra la puerta ardiente de un piadoso hogar...

Llorar
temblando en el viento...

Llorar sin esperar
nada de nadie.

Llorar, a solas,
para uno mismo...
Y yo
no me avergüenzo de este estado de mi corazón.

No.
No me enciende el rostro
el que mi corazón baje tristemente la cabeza,
el sentirle adentrarse en sí mismo,
el verle en este instante
tan débil,
tan egoísta,
tan simplemente humano.

Quizás esté atravesando una crisis.
Quizás este estado
tenga lguna explicación fisiológica, psicológica o algo similar.
Quizás la razón de todo eso
esté
en las rejas de esta ventana,
en este cántaro de barro,
en estas cuatro paredes
que, desde hace muchos meses,
no me dejan oír más voz humana que la mía...

- - - - - - - - - *** - - - - - - - - -

Son las cinco, esposa mía.
Fuera
- - - con su sed, sus extraños rumores, su techumbre de tierra,
- - - con su caballo delgado y cojo
- - - que permanece inmóvil en medio del infinito,
fuera,
- - - con toda su habilidad, con toda su maestría,
- - - es decir, con todo lo que haga falta
- - - para volver loco al que se encuentra dentro,
- - - bajo una noche de estepa, tremendamente roja,
- - - sobre el espacio sin árboles.

Hoy también, la noche vendrá de pronto.
Una luz se paseará cerca del flaco caballo cojo,
y, de pronto, se llenará de estrellas
este vacío sin árbole
de una naturaleza desesperanzada
que está ahí,
tendida frente a mí,
como el cadáver de un hombre rudo.
Hemos llegado otra vez al esperado fin del asunto.
Es decir que todo está en su sitio, todo está y completo,
para una untuosa nostalgia.

Yo, yo el hombre de dentro
otra vez demostraré mi conocida habilidad,
y con la fina flauta de mis días infantiles,
entonando un canto con ritmo encendido
juro, por Dios, y maldigo mi lengua desprovista de alegría
por sentirte en mi mente
tan lejos
tan perdida en la bruma
como si te contemplara en un espejo quebrado..."

(N.H. Antología Poética. Visor, 1970)

Con permiso, sigo con este poeta sugerido de la temporada:

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-Del pintor y escultor mexicano Octavio Ocampo-

"DON QUIJOTE"

Caballero de la juventud inmortal:
a los cincuenta años se dejó arrastrar
por su idea, que latía en su pecho.

Una mañana de julio salió a la conquista
de lo bello, lo recto, lo justo.

Ante sí: el mundo
con sus gigantes tontos y mulos.

Debajo: Rocinante.

Triste, pero heroico.

Yo lo sé:
si por azar cayeras en la pura nostalgia
y tienes además un corazón más blando que la nieve,
no habrá más caminos, Don Quijote mío, no habrá más caminos.

Hay que luchar con los molinos.

Tienes razón.

Sin duda, tu Dulcinea es la mujer más bella de la tierra.

Sin duda hay que gritarlo a la cara de los hipócritas.

Te arrojarán a tierra.

Te apalearán ferozmente.

Pero tú, paladín invencible de nuestra sed,
seguirás ardiendo como una llama
firme dentro de tu coraza de hierro.

Y Dulcinea se volverá doblemente más bella.


Nazim Hikmet

[Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]
-Nazim Hikmet, de Turquía y sus huellas, de Adil Rustamov-

Dos Poemas extraídos de: "CARTAS A MUNEUVER DESDE LA CÁRCEL"



El más hermoso de los mares
es aquel que no hemos navegado.
El más hermoso de nuestros hijos
aún no ha crecido.
El más hermoso de nuestros días
aún no lo hemos vivido.
Y aquello, lo más hermoso, que quiero decirte,
aún no te lo he dicho.
(1942)

------ 000 --------

Amo en ti
la aventura de la nave que va hacia el polo.
Amo en ti
la audacia de jugador de los grandes descubrimientos.
Amo en ti
las cosas lejanas.
Amo en ti
lo imposible.
Entro en tus ojos como en un bosque
lleno de sol
y sudado, hambriento y enfurecido
tengo la pasión del cazador
por morder tu carne.

Amo en ti lo imposible,
mas no la desesperación.
(1943)


(Traducciones de (c) Sergio Ismael Cárdenas Tamez)

EL LIBRO


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"EL LIBRO"


El Libro debe ser Viento, correr la cortina.
El Libro debe ser Potro del Sha Ismael,
encaramarte sobre su lomo
y lanzarte al asalto de los dragones...
Los dragones están en la puerta de la fortaleza,
los dragones están allí, monstruos negros con siete
cabezas,
terminarás por vencerlos,
y penetrarás a un jardín..."

Sélime había encontrado ese libro:
caracteres muy negros
sobre papel blanco,
un libro de una cuarentena de páginas,
grande como la mano...


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"LA PÁGINA 21"

"Empezaremos por invocar la Tierra.
Tú que eres Tierra,
es necesario saber amarte.
En ti reposa el grano de nuestras cosechas
y los cimientos de nuestras casas.
En tu seno, nuestro fierro y nuestro carbón,
en tu seno, nuestra vida,
efímera como los vientos,
en ti...
Tú que te llamas Tierra,
tú cambias sin tregua.
Tú nos creaste en las gotas de tu agua.
Nosotros te transformamos
y nos ocurre lo mismo..."

Así habla la página 21.
Sélime volvió a cerrar el libro.
Comprender,
es cantar el primer canto de la libertad.
Y Sélime,
hijo de Chabane,
canta...

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"EL SUEÑO DE RAQUEL"

-Hassan, el contramaestre, fue cesado,
tiene hijos,
grandes como tres manzanas...
El panadero Laze quebró
y ayer,
Moisés, el doctor, se suicidó...

Desde que te escucho, Sélime,
tengo suenos tremendos:
hombres gordos, con brazos inmensos,
sangre en uñas y espalda,
y sacos llenos de oro,
avanzan en cadencia...
Ellos matan hombres de tal manera, Sélime,
matan tanta gente...
-No temas nada, los días nos pertenecen,
los días son nuestros Raquel...

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IX. Estambúl, la prisión y el encargado del registro carcelario"

Formidable cantidad de nuevos ha llegado hoy.
Entre otros:
el cabecilla de la droga,
el negocio de las Aduanas,
y el crimen de Topkapi.
Número de detenidos: 727,
sin contar las mujeres...
Una vez más he aquí franqueada
la hora de la melancolía y el alcohol.

Tenemos un huésped más;
inscribámoslo:

1912,
nacido en 1912,
nombre del padre: Chabane...
Querido amigo,
mientras lo inscribo,
echad pues una mirada por la ventana:
a la luz del atardecer,
Sultán-Ahmet
no es más que una mezquina de piedra,
parece construida
con vitrales multicolores...

...en 1912,
nacido en 1912,
nombre del padre: Chabane,
nombre: Sélime...
incapaz de mantenerse en pie,
el ojo izquierdo sanguinolento...
yo sé bien por qué...
Por qué, querido mío,
ese tumulto,
por qué esos gritos en la ciudad?
Oh Fouzouli, y tú Galip, y tú Nédime,
donde estáis vosotros, poetas?
"La ciudad de Estambul es única en el mundo,
el aire y el agua infundena usted una vida nueva..."
ha dicho el poeta,
el poeta Nédime..



de "Sélime, hijo de Chabane y su libro"
Traducción de Jorge Lobillo