Fabricio Carpinejar (1972-

OPORTUNISTA (ou Chamfort)

O fim ainda é um meio.
O político vê em seu cadafalso
mais uma chance de subir ao palco.



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OPORTUNISTA (o Chamfort)

El fin sigue siendo un medio.
El político ve en su cadalso
una oportunidad más de subir al palco.

PAPEL CARBONO

Ela reclama de minha fraca memória.
Fala alguma coisa, escuto, mas não guardo.
Juro que escuto, a deficiência não é auditiva.
É que não encontro um local seguro para guardar.

Há muito tempo deixei
de ser um esconderijo confiável.


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PAPEL CARBÓN


Ella se queja de mi mala memoria.
Dice algo, lo escucho, pero no lo tengo presente.
Juro que lo escucho, la discapacidad no es auditiva.
Lo que pasa es que no encuentro un lugar seguro para guardarlo.

Hace mucho tiempo
aue ya no soy un escondite confiable.

FALTA DE TEMPO




Existe um único antídoto para a falta de tempo. Um único.
Estar apaixonado.
Esquecer de si para inventar o desejo.
O desejo transforma-se no próprio tempo.
Tudo é adiado.



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FALTA DE TIEMPO




Solo hay un antídoto para la falta de tiempo. Sólo uno.
Estar enamorado.
Olvídar de ti mismo para inventar el deseo.
El deseo se transforma en el tiempo.
Todo se pospone.

Poema do livro Biografia de uma árvore



Ouvidos de orvalho



Na eternidade, ninguém se julga eterno.
Aqui, nesta estada, penso que vou durar
além dos meus anos, que terei
outra chance de reaver o que não fiz.
Se perdoar é esquecer, me espera o pior:
serei esquecido quando redimido.

Não me perdoes, Deus. Não me esqueças.
O esquecimento jamais devolve seus reféns.

A claridade não se repete. A vida estala uma única vez.

O fogo é uma noz que não se quebra com as mãos.
A voz vem do fogo, que somente cresce se arremessado.
Não há como recuar depois de arder alto.
Fui lançado cedo demais às cinzas.

Somos reacionários no trajeto de volta.
Quando estava indo ao teu encontro,
arrisquei atalhos e travessas desconhecidas.
Acreditei que poderia sair pela entrada.
Ao retornar, não improviso.

Minha conversão é pelo medo,
orando de joelhos diante do revólver,
sem volver aos lados,
na dúvida se é de brinquedo ou de verdade.

O vento faz curva. Não mexo nos bolsos,
na pasta e na consciência,
nenhum gesto brusco de guitarra,
a ciência de uma mira
e o gatilho rodando próximo
do tambor dos dentes.

Derramado em Deus, junto meu desperdício.

Vou te extraviando no ato de nomear.
Melhor seria recuar no silêncio.

Cantamos em coro como animais da escureza.
Os cílios não germinaram.
Falta plantio em nossas bocas, vegetação nas unhas,
estampas e ervas no peito.
Suplicamos graves e agudos, espasmos e espanto,
compondo esquina com a noite.

Cantar não é desabafo,
mas puxar os sinos
além do nosso peso,
acordando a cúpula de pombas.

Somos fumaça e cera,
limo e telha,
névoa e leme.
O inverno nos inventou.

Não importa se te escuto
ou se explodes meus ouvidos de orvalho:
morre aquilo que não posso conversar?

Ficarei isolado e reduzido,
uma fotografia esvaziada de datas.
Os familiares tentarão decifrar quem fui
e o que prosperou do legado.
Haverei de ser um estranho no retrato
de olhos vivos em papel velho.

Escrevo para ser reescrito.
Ando no armazém da neblina, tenso,
sob ameaça do sol.
Masco folhas, provando o ar, a terra lavada.
Depois de morto, tudo pode ser lido.

Vejo degraus até no vôo.
Tua violência é a suavidade.
Não há queda mais funda
do que não ser o escolhido,
amargar o fim da fila,
ser o que fica para depois,
o que enumera os amigos
pelos obituários de jornal,
o que enterra e se retrai no desterro,
esfacela a rosa ao toque
na palidez das pétalas e velas,
vistoriando cada ruga
e infiltração de heras entre as veias,
nunca adulto para compreender.

Não há nada de natural na morte natural.
Divorciar-se do corpo, tremer ao segurar
as pernas, acomodar-se no finito
de uma cama e deitar com o tumulto
que vem de um túmulo vazio.

Ser inteiro custa caro.
Endividei-me por não me dividir.
Atrás da aparência, há uma reserva de indigência,
a volúpia dos restos.
Parto em expedição às provas de que vivi.
E escavo boletins, cartas e álbuns
— o retrocesso da minha letra ao garrancho.
O passado tem sentido se permanecer desorganizado.
A verdade ordenada é uma mentira.


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Ser íntegro cuesta caro.
Me dividí por no dividirme.
Atrás de la apariencia, hay una pizca de miseria,
es el gusto por las sobras.
Parto en expedición hacia las pruebas de que viví.
Excavo boletines, cartas, álbumes
—el gesto reaccionario de mi letra de gancho.
EI pasado tiene sentido si permanece en desorden.
La verdad organizada es una mentira.

Não devo conselhos,
não devo a franqueza
das pausas,

a serenidade dos escolhos,
não devo a força
de minha fraqueza.

Mergulho os calcanhares
a empurrar
a barca do ventre

e circundas o vazio,
os ciclos do som,
conciliado com a verdade,

pai maduro de minha escolha,
navegando
a paternidade das águas.



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No debo consejos
no debo la franqueza
de pausas,

la serenidad de los obstáculos,
no debo la fuerza
de mi debilidad.

Buceo los talones
a mover
el barco del vientre

y rodeas el vacío,
los ciclos del sonido,
conciliado con la verdad,

padre maduro de mi elección,
navegando
la paternidad de las aguas.

As horas são amargas,
derradeiras,
os anjos perderam

a escala dos teus ouvidos,
O destino nos assemelha
mais que o nascimento.

Tuas passadas são curtas,
o perfil, enviesado.
Há uma parelha sendo

levada nas costas.
Fermentas o funcho,
o fungo e o estrume.


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Las horas son amargas,
finales,
los angeles perdieron

la escala de tus oídos,
El destino se parece a nosotros.
más que el nacimiento.

Tus pasos son cortos,
el perfil, torcido.
hay una pareja siendo

llevada en la espalda.
Fermentas el hinojo,
los hongos y el estiércol.

FALTA DE TEMPO

Existe um único antídoto para a falta de tempo. Um único.
Estar apaixonado.
Esquecer de si para inventar o desejo.
O desejo transforma-se no próprio tempo.
Tudo é adiado.




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FALTA DE TIEMPO

Existe un único antídoto contra la falta de tiempo. Uno solo.
Estar enamorado.
Olvidarse de si mismo para inventar el deseo.
El deseo se transforma en el tiempo.
Todo está pospuesto.

O mundo aparece demasiado explicado.


Teu jeito calado indica esperança,

mas quem diz que não é remorso?



Sou fiel aos hábitos; tu, aos mistérios.

Não coincidimos nossa lealdade.

Suporto, sobrevives.



O que adianta transbordar

se não dás conta do mínimo?

O que adianta me retrair

se não percebo o invisível?




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El mundo parece demasiado explicado.


Tu manera callada indica esperanza,

pero ¿quién dice que no es remordimiento?



Soy fiel a los hábitos; tú, a los misterios.

No coincidimos nuestras lealtades.

Yo aguanto, tú sobrevives.



¿De qué sirve desbordarse?

si no puedes con el mínimo?

¿De qué sirve retraerse

si no percibo lo invisible?


* * *





http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_brasis/rio_grade_sul/capinejar.html

Não ter sido compreendido

condenou-me a assumir verdades

que desconhecia, filhos que

não eram de minha boca,

compromissos que não quis ir.



Ao longo da fala,

abri correspondências alheias.

A ausência de clareza

me perturbou a viver de favor

em meu corpo.




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No haber sido entendido

Me condenó a asumir verdades.

que no sabía, hijos que

no fueron de mi boca,

Citas a las que no quería ir.



A lo largo del discurso,

Abrí correspondencias ajenas

La ausencia de claridad

me molestó vivir como un favor

en mi cuerpo.

Tua respiração

nos escombros,

o pulso disciplinado,



afinado como um plano.

Levanta do fino trato

com os finados.



A chama engana sua altura

ao pavio que a sustenta.

Viajas como o olhar do regresso,



chegas com o olhar da despedida.

O dia recusa a inocência,

tem o gosto de sol nos cabelos



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tu aliento

en los escombros,

el pulso disciplinado,



afinado como un plan.

Levanta del tracto gentil

con los muertos.



La llama engaña su altura.

a la mecha que lo sostiene.

Viajas como la mirada del retorno,



Llegas con mirada de despedida.

El día rechaza la inocencia,

Sabe a sol en tu cabello