MIGUEL HERNÁNDEZ (1910-1942)

"Y YO NO SABÍA" ( A Miguel Hernández, en el centenario de su nacimiento . A Lola Ordoñez que me enseñó a quererlo - y a través de él a la POESIA-.

Y yo no sabía...
lo que era un verso. Mientras miraba
una mosca bailar sobre el pupitre.

"La raíz cuadrada de 36 es :
¡No lo nombréis! 36 es herida
desparramada, abierta
en la memoria incierta. En los caminos,
en las cunetas. ¡En las puertas,
gritos!¡Entre las raíces, llantos!
¡En los fusiles, ira!
¿La raíz cuadrada de 36...?

Y yo no sabía...
lo que era una axioma : ¿Un axioma
del verso o de la vida" :

-"El verso, hoy, tiene un nombre"
nos dice, bella, doña Lola...
Y mientras ella recita El rayo que no cesa
yo sueño con sus caderas
(tengo, tan solo 15 años, en el río.
Y quince años en la tierra. Quince años
tienen mis rodillas llenas de polvo
y quince años mis sueños. Sueños que sueñan
con su boca y con sus labios; con su piel de terciopelo
y capullos de flores entre mis manos...)

-"Estoy convicto, amor, estoy confeso..." (1)

Y yo no sabía...
lo que era una certeza. Una duda sí.
O quizás ni siquiera una duda.

-"El carbono tiene cuatro enlaces. Y precisa
dos de oxígeno para respirar lo irrespirable :
CO2, que anda comiéndose nuestro planeta
sin que haya verso que lo evite..."

Y doña Lola, mientras tanto :

-"Beso soy, sombra con sombra.
Beso, dolor con dolor,
por haberme enamorado,
corazón sin corazón,
de las cosas, del aliento
sin sombra de la creación" (2)

Y yo, sin saber lo que era un verso.

La mosca, que no sabe fijar su destino :
Papamoscas o veneno.
Y el 36, sin ser ajeno,
llorando solitario en la pizarra.

Y doña Lola, a mi mirada inocente
( cuantos sueños en unos ojos
despertando en madrugadas, junto al río,
cuanto amore primero, sin tino ni acierto,
imposible del todo, imposible) :

-"La sangre está llegando a su apogeo
en torno a las criaturas, como palma
de ansia y de garganta inacabable" (3)

Y yo no sabía...
lo que era un verso.

(1) El rayo que no cesa. M.Hernández.
(2) Antes del odio. Cancionero y Romancero de ausencias.M.H.
(3) Imagen de tu huella. M.H.

Muy bello tu poema en homenaje a Miguel Hernández, Pascual, como todas las participaciones en este tema que con tanto cariño has propuesto y conduces.

Un fuerte abrazo.
Pedro

la livertada es muy importante para cada persona que existe

Gracias, Pedro, gracias, Juan. Ángel : Tu aportación al homenaje : s.c
Abrazos para todos

Uno de los personajes más importantes en las relaciónes de Miguel Hernández acabada la Rebelión Militar del 36 y posterior Dictadura es Antonio Buero Vallejo. Antonio, del que no se suele hablar mucho hoy, es con seguridad el mejor dramaturgo español del siglo pasado : Historia de una escalera, El tragaluz, En la ardiente oscuridad...tienen nombre propio en el teátro español. De Antonio es archiconocido el dibujo que circula con el rostro de Miguel Hernández. Yo invito a profundizar , a quién esté interesado, en la relación entre Miguel hernández y Antonio Buero Vallejo. Puede hacerse a través de múltiples portales en la red, siendo uno de los más interesantes el correspondiente al Nº 13 de la revista virtual El Eco Hernandiano : [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]
Allí he encontrado una sinópsis de un poema de Antonio Buero vallejo que me parece fundamental en este homenaje que estamos realizando a Miguel :

"Miguel, digo tu nombre y me posee
la hiriente y melancólica certeza
de que ya no me oyes.
Roto quedó el diálogo y es vano
pretender respuesta.
Desde la piedra de tu lecho último
perdona esta locura
tú, para siempre sordo
(...)
Alentabas, vivías,
sonreías a veces
sentado en el petate
e iban naciendo rasgos de mi mano. Fueron tiempos
insólitos
fijos en la memoria
como un denso presente que no acaba.
(...)
Hacinados en vasta galería
tras el perdido sueño del futuro
del hombre y su justicia,
la derrota y las hambres compartíamos
en aquella antesala de la fosa (1).
(...)
Recíbeme, Miguel, en la paz yerta
de aquel otro dibujo
que muestra tus pupilas apagadas
y tus labios resecos".

(1) Miguel Hernández y Antonio Buero compartieron condena de muerte, en ambos casos conmutada posteriormente por Cadena de Prisión de 30 años.
Si algún compañero del foro tiene acceso a la obra de Buero Vallejo y puede hacer una exposición completa del poema sería de agradecer , pues es de una gran belleza plástica y emocional

Este post es una maravilla, gracias Pascual por llevarlo y gracias a todos los compañeros por participar.- Abrazos

Pascual hasta el día 30, aniversario de Miguel aquí seguimos.
Gracias por todo. Clara

A MIGUEL HERNÁNDEZ - poema de María Teresa Gómez otero

Quisiste ser como el viento
corre y corre sin parar
unas veces va muy lento
y otras corre hasta alarmar

creías que tus amigos
te querían de verdad
no te tendieron la mano
eran pura falsedad

fuiste pastor poeta
fuiste padre y marido
fuiste hijo de Orihuela
un hijo no muy querido

tu vida no fue muy fácil
tu cobijo tus poemas
mediante papel y lápiz
desahogabas tus penas

poemas que tu escribías
todos llenos de razón
poemas que te calaban
muy dentro del corazón

morir para ti fue orgullo
pese a tu poca edad
no quisiste arrepentirte
de escribir tanta verdad

tu quisiste la igualdad
luchaste contra el hambre
y las distinciones sociales
entre rejas fue tu muerte
peor que los animales

no viste crecer a tu hijo
no envejeciste con tu esposa
si para unos fuiste vergüenza
de ti ella estuvo orgullosa.

"Adiós, hermanos, camaradas y amigos
Despedidme del sol y de los trigos"
(Miguel, en los muros de la cárcel de Alicante, poco antes de morir)

este homenaje es maravilloso y la calidad y disposición de todos lo embandera...
mis cariñossss del almaaaaa

LILI

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.

Pascual, me has dado de pleno.
Hablar de Miguel Hernández es hablar del más grande poeta que he leido e incluso que he conocido.
Lo de conocerlo es una metáfora tan solo a medias. Me explicaré.
Desde que, hace ya bastantes años, comencé a leerle, sus letras, sus versos, me fascinaron de tal forma que llegué a sentirlos como si fueran algo mio, como si Miguel se hiciera yo, y mi carne se convirtiera en la suya.
Me atrajo de tal manera, que busqué y busqué. Leí su biografia una y otra vez, y creí estar en ese momento, en ese lugar, a su lado. Llegué a leerla tantas veces, que suponia un vicio a la vez de una fascinación. Cualquier anécdota, me parecia espectacular, cualquier rincón, una historia, cualquier verso, un hermoso llanto.
Ningún poeta me ha hecho sentir lo que Miguel Hernández me hizo sentir. Lloré, ¡sí, lloré!, cuando el alma se me desgarraba al leer su elegía. Lloré, cuando su corazón escribia desde una cárcel aquellas nanas a la cebolla con tanto amor y dolor. Lloré cuando leí su presentación ante Pablo Neruda, inmaculado, educado, sereno, con las manos de un cabrero, de un genio del arte de la poesía y de una naturalidad excepcional.
Nadie, Pascual, absolutamente nadie, ha dejado una huella tan profunda en mi interior.
La locura me llevó a recorrer internet, buscando fotos, documentos, cualquier dato que pudiera aportarme algo más de su vida. Incluso me he atrevido a escribir varios poemas dedicados a su memoria.
Tengo un proyecto personal, y es recopilar datos y versos y entremezclarlos con réplicas mías, siempre en su honor.
Podría escribir y escribir, sobre este hombre, sobre este mártil al que la injusticia arrebató
su voz de poeta.
Es sin duda, para mi humilde forma de entender, el mejor poeta de cuantos conozco. Sin duda.
He dejado en el foro un poema dedicado a su persona, más dejo en este apartado, un poema insertado en el proyecto anteriormente descrito.

Raíces de fe

Acaso no te pierdas en la niebla,
y sepas avasallar el tiempo a su paso,
trabajes en tu sombra, que casi quiebra,
la lucha oscura de tu alma.
Mueres y vives por doquier,
con tus tintas sangrantes en los papiros,
llenadas con dolor y raíces de fe,
que florecen del poeta en versos divinos.

Permitidme que no dé nombres. En todo caso no he quedado sorprendido de que este espacio haya seguido caminando en mi ausencia : La calidad de Miguel - calidad humana y calidad poética- así lo vaticinaba. Y a ese pronóstico cierto se unía la sencillez y humanidad de las personas que recorren este Foro.
Voy a seguir, como prometí, hasta el 15 de Noviembre. Creo que como todas las cosas este Homenaje debe tener un fin. Y el Homeneje se ha producido con todas las garantías de participación, compromiso y honestidad.
Las palabras, los videos, los poemas...conforman un Edificio sólido, con unae estructura consistente..."AIRES DE LIBERTAD" se ha comprometido.
Acabo de llegar de un viaje a Grecia. En estos 8 días, sólo por el continente, he podido apreciar el legado de la Grecia antigua : Atenas, Olimpia, Delfos, Epidauro. En esta última pequeña ciudad existe un anfiteatro, en muy buen estado de conservación, con capacidad para unas 16.00 personas. La guía que nos estuvo acompañando durante todo el viaje, de una capacidad cultural impresionante y con un compromiso profesional similar, nos estuvo hablando de las cualidades acústicas de este teatro, calculadas, matematicamente, de forma milimétrica para que desde el anfiteatro el sonido pudiera llegar con la misma intensidad a todas las gradas. En ese momento estabamos los ocupantes de nuestro autobús, unos 50, y algún visitante más. Terminada la explicación me puse rapidamente en el centro del Anfiteatro y dirigiéndome a todos les dije que quería homenajear a Miguel Hernández. No hubo premeditación. Yo no llevaba nada preparado porque aún conociendo la ruta no sospechaba las características del teatro. Bien : "Vientos del pueblo me llevan / vientos del pueblo me arrastaran/ me esparcen el corazón / y me aventan la garganta...". Josefina nada sabía. Tampoco Charo. Ni Fernando. Creo que Charo tuvo tiempo de grabar un pequeño espacio en vídeo ( si podemos recogerlo lo enviaré...); Josefina, emocionada y llorando fue incapaz de sacar una foto. Mi voz retumbaba en el teatro sin esfuerzo alguno, se multiplicaba y amplificaba haciendo volar los versos de Miguel Hernández como en alas de pájaros. Y los circunstanciales oyentes se miraban y me miraban como diciendo : "De dónde salió este loco...?". Lo juro : Ha sido una de las experiencias más renovadoras y gratificantes que he tenido en mi vida. Todos los dioses del Monte Parnaso me debieron iluminar porque, pese a mis deficits ciertos de memoria, recité completo el poema. La guía estaba más circunspecta que el resto de las personas que allí habían. Y cuando concluí mi cara de satisfacción "por el deber cumplido" era tan grande que irradiaba felicidad. Finalmente llovieron las felicitaciones en forma de besos y abrazos. Me pidieron que recitara algo más : Pero mi objetivo estaba cumplido y el autobús debía marchar. En ese autobús habían no menos de 8 argentinos, 2 mexicanos, dos uruguayos, creo que dos hondureños, tres cubanos, tres portugueses, un brasileño y el resto hasta poco más de 50 eramos españoles.
Dentro de mi homenaje a Miguel, allá por el año 74 yo escribí dos series de poemas : "Cartas de Alhucemas" y "Poemas descuartizados". En ambas series yo escribí poemas dedicados a Miguel Hernández. He encontrado una Carta de Alhucemas , de fecha 13/07/1974 ( es decir, yo tenía 22 años), con esta dedicatoria "A Pablo y Miguel" . Está escrita a mano, sobre un cuaderno ajado y de hojas cuadriculadas amarillentas. Este es el poema :

"Estimados amigos,
Pablo y Miguel,
hermanos mayores,
voces sencillas
y sonoras,
hombres,
poetas,
extensiones implacables
de amor y pureza;
sois
como la tierra misma,
como el agua
o el aire,
como la sal
y la cebolla,
como el tomate
y las cumbres andinas.
Sois
verdaderos
como la materia
orgánica o inorgánica :
como los aminoácidos
o los acidos nucléicos.
Sois
como el nitrógeno,
como el oxígeno
y el carbono;
como la piedra,
gránito o basalto,
como el metal,
cobre,
plomo,
cinz.
Sois
como el calor,
fuentes de energía,
puros e indomables
como la gente sencilla :
labradores,
jornaleros,
chapistas,
forjadores del hierro,
fundidores.
Sois
como el Pueblo :
Invencibles
e imperecederos"

Mi más sincera felicitación Pascual por las emociones vividas... todavía resuena el eco de tu voz recitando a Miguel en tan especial lugar,
Un abrazo grande, Clara

He leido todas las participaciones; he escuchado todas las canciones y he visto todos los vídeos. No tengo palabras suficientes para agradecer el trabajo que todos están realizado. Es un una belleza y un compromiso ético sublimes. Voy a continuar con los poemas del libro PM, citando páginas y autores :

"NANAS DE LA METRALLA" (PM, pp 26-30; FÉLIX GRANDE)

(Veinticuatro de enero de 1977. Madrid, calle de Atocha, 55. Once de la noche). Para Concha Zardoya.

"Tiene once años.
La vida de mi hija
tiene once años :
una fuente de asombro
con once caños.

Esta mañana
le asombró lo que llaman
la raza humana.

No los comprende.
No comprende a los lobos,
no los comprende :
¡amada esa ignorancia
que la defiende!

De punta a punta
piensa en la mala muerte
y me pregunta.

Ella no entiende el crimen
y yo tampoco.
Hay algo purulento
y sucio y loco.
Pero no pude
decirle ni siquiera
que tengo miedo.

Trato de distraerla
con gran cuidado.
Después me encierro solo,
desesperado.

Penosa ciencia
la de ir zurciendo rotos
a su inocencia.

De madrugada
me levanto a mirarla
de madrugada.
Su rostro es un milagro
sobre la almohada.

Beso su pelo
mientras hiede en mi boca
mi desconsuelo.

Camino y humo.
Por mi largo pasillo
camino y humo.
¿Voy a llenar la casa
de miedo y humo?

¿Cómo una perra
va a preñarse de miedo
toda la tierra?

Hay, hija, una desgracia
llamada España;
siempre frente a la sombra
de la guadaña.

Desde albos soles
van cayendo a la sombra
los españoles.

Me encierro en mi despacho:
libros, carpetas...
¡Ay, pueblo tan llorado
por los poetas!

¡Ay pueblo inmenso
en tantos epitafios
y en tantos versos!

Mala noche esta noche,
malo este día;
mala historia esta historia (1)
mala, hija mía.

Cuando despiertes
tendré quizás que hablarte
de nuevas muertes.

En la cuna del pánico
tu padre estaba.
Con sangre de tabaco
se amamantaba.

(Y el lento horror
de espiar el lento ruido
del ascensor)

Estos últimos tiempos
de mala entraña
un ascensor no deja
dormir a España.

¡Historiadores
cuánto han de preocuparos
los ascensores!.

Mi niña está durmiendo
tiene en la cara
la verdad más profunda,
la paz más clara;

los dos caminos
que están cegando ahí fuera
los asesinos.

España está llorando
lágrimas viejas
que ruedan y se filtran
entre las tejas.

Los lagrimoneds
llenan baños, pasillos,
habitaciones.

La vieja y triste España
tan triste y sola,
otra vez en el ojo
de la pistola.

Otra laguna
de sangres apagadas
bajo la luna.

Odian el sol, la vida,
los grandes bienes,
el amor que te tengo
y el que me tienes.

Esto es horrendo.
No lo comprendo, hija,
no lo comprendo.

Duérmete, niña. ea,
duerme, mi niña.
La cosecha de muertos
crece en su viña.

Duerme en tu nido :
tu padre está velando
despavorido.

Duerme tú sola.
Duérmete, niña, ea,
duerme tú sola
mientras pasa esta noche
tan española.

Duerme, amor mío :
mi corazón te arropa
lleno de frío". (Félix Grande. Obra Citada)

(1) Félix Grande, en esta nana, habla de un hecho que supuso la transición definitiva del Franquismo a la Democracia : En la noche del 24 de Agosto de 1977 un grupo de pistoleros de Extrema Derecha entró en un Bufete de abogados laboralistas - miembros del sindicato CCOO y del PCE- y asesinó a cinco personas y cuatro quedaron gravemente heridos. Los fallecido fueron : Los abogados Enrique Valdevira Ibáñez; Luís Javier Benavides Orgaz y Francisco Javier Sauquillo Perez del Arco; el estudiante de derecho Serafín Holgado de Antonio y el administrativo Ángel Rodriguez Leal. Los heridos resultaron : Miguel Sarabia Gil; Alejandro Ruíz-Huerta Carbonell , Luís Ramos Pardo y Dolores Gonzalez Ruíz. Esta última, esposa de Francisco javier Sauquillo. Cuentan que este salvó la vida de su esposa avalanzándose delante de ella. Dolores estaba embarazada y perdió a su hijo.
Félix Grande ( Premios Adonais y Nacional de Poesía además de un constante renovador de la poesía - una de las voces más autorizadas en los años 60), transmite en este poema el miedo que los militantes comunistas pasamos en aquellos dias de horror. Pese a ello sobre esas muertes se levantó un grito y un clamor que ya no pudo ser silenciado.

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"LA LISONJA QUE IMITA" (PM, pp 31-32; FANNY RUBIO)

"La lisonja que imita
la suavidad del sauce
no es la miel de los bosques.
Esa moneda que refulge, nueva,
la vida que parece devorar a la vida,
no es resina de un tiempo renaciente.
Es el rito de un mundo que no cambia:
el abejorro muda el canto
apenas siente la pestaña del aire.
La pereza, como el olvido,,
no teje puentes.
En la tierra de la desposesión
vinieron y murieron
tres cosechas de humanos
y aún rastrean como tijera de embalsamador
los dientes del ahorcado
en las uvas amargas que comisteis.
La sangre del murciélago
es la que da la hora
horadando cual ave carpintera
con dos dedos delante y dos detrás
la madera en su trípode.
Igual los cazadores de la nueva Roma
han adornado los muros del presente
con vuestra vibración recóndita,
indiferente a su origen.
Pero aún rehenes, vuestras alertas alas os liberan,
las alas indomables de la voz
que convierten en blancura vuestra huella en el aire,
nívea y natal, sobre las sombras cercadoras,
alas durables sobre el tiempo que sesga,
el fruto amigo del dolor que os templó
y que os hace invisibles
ante cualquiera que os nombre en vano,
incluso ante la injurias que idolatra.
Así, mientras la mano sorda
que viste la impostura
cabecea entre las nubes,
la luz de arriba
por entre el tierno soplo de obcecada alba
que os regaba en rocío,
nos rehabilita si os pensamos, oídos virginales,
abandonados al compasivo iris
que alumbró vuestro vuelo" (Fanny Rubio. Op.Cit.)

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"EL IDIOMA" (PM, pp 34-36. LUÍS GARCÍA MONTERO)

( El idioma, más o menos, es la patria del poeta)

"Esta luna pacífica,
este rumor discreto de ciudades nocturnas,
una mesa sin horas
y unos cuantos amigos verdaderos.

Mis amigos escriben, hacen canciones, pintan.
La noche y la alegría son palabras.
El alcohol, la lealtad, la irreverencia,
la libertad, la historia, son palabras también,
palabras solamente.

Pero no se me olvida
que el idioma es la patria del poeta.

Mis amigos mantienen la costumbre
de llevar existencias camufladas.
No es raro que aparezcan en mis sueños
vestidos de episodios nacionales.
Sus noches de alegría se confunden
con llamas de Madri bombardeado.
Su alcohol y su lealtad
conocen los silencios del interrogatorio.
Su irreverencia tiene
humo de barricada.
Su libertad, su historia,
amanecen desnudas junto a un cuerpo desnudo,
dormido y satisfecho,
en una habitación de hotel en la frontera,
cuando ya se han cruzado las líneas enemigas,
las ordenes, los odios, las consignas
y descansan en paz y en un bolsillo
los documentos falsos.

Son falsificadores de cartas y de firmas
que no aprendieron nunca a traicionar un sueño.

Quiero decir mis sueños,
donde algunos amigos viven y desviven
para representar una modesta
forma de resistir
el futuro perfecto y el pasado remoto.

pero puede afirmarse que las citas,
aunque sean de noche,
suceden cuando estamos más despiertos.
El futuro es quedar para mañana,
para el próximo viernes,
para el lunes siguiente si ahora no es posible.

Reservamos la mesa
igual que se medita sobre un futuro próximo.
Mis amigos lo saben:
la mayor amenaza
contra un futuro próximo
suelen ser los pasados más remotos.

Mis amigos escriben, hacen libros, películas,
todos tienen historia,
pero ninguno guarda un pasado remoto.
El altar y la culpa son palabras.
La religión, la patria, el paraiso,
la raza y la bandera, son palabras también,
solamente palabras que aseguran
un pasado remoto.
El idioma es la tierra de un poeta
que se siente exiliado ante algunas palabras.

Se reconocen mis amigos
y dan sus contraseñas lentamente
en la luna pacífica, en la mesa sin horas,
en el rumor discreto de la ciudad nocturna,
como suelen hacer los conjurados" ( Luís García Montero. Op.Cit)

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"EN EL DESVÁN" ( PM. Página 37. ÁNGELES MORA)

("Es la casa un palomar", M.H.)

"Estoy en el desván, he abierto un libro
igual que si unos ojos secretos me miraran.
Es la hora de la siesta, yo tengo quince años
y una ventana al campo donde el sol se pasea.
En el desván los libros levantan casa propia
de la que tengo llave.
Hace calor
y el fuego de las páginas que pasan
me arrastra hacia la noche junto a un "perito en lunas".
Caigo por laberintos encendidos
de palabras sonoras que me enredan
y bajo por la escala de la tarde,
como la luna, sola,
al pie de los espinos, las pitas y las eras.

Estoy en un desván, acaso un palomar
donde se arrullan versos,
en el cajón de una mesa gastada
guardo mis borradores escondidos.
Si los abro, un alboroto de alas y de letras
dirá su nombre sin haberlo escrito" ( Op.Cit.Ángeles Mora)

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"UN POEMA A MIGUEL" (PM. Páginas 42-43. MARTA SANZ)

"Un poema a Miguel
debería incluir
una previsión meteorológica.

Para augurar el barro,
la torrentera,
lluvia
que limpiará
los craneos y las tibias
por debajo y más allá
del surco en barbecho.

Un poema a Miguel
debería apretarse
entre los hierros
de un aparato
para enderezar los dientes.

Contener la dentellada
y la grieta y la luz
en que se abren
el pubis de la mujer
y la herida del mundo.

Luna y aprendizaje de los ingenieros técnicos.

Hachazo,
por donde se palpa la tierra,
para arrancar los minerales.
Sangre que se hizo costra.

Fusiles, soldados, comida de pobre.
Las parte blandas del cuerpo.
La hoz de óxico rojo
y el martillo,
cabeza azul del metal y del mercurio,
herramienta de carne,
como menos,
en gesto de amistad.

La celda de Miguel
es fondo submarino
musgoso,
amarillento
y anegado de agua" (Op.Cit. Marta Sanz)

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Mi voz retumbaba en el teatro sin esfuerzo alguno, se multiplicaba y amplificaba haciendo volar los versos de Miguel Hernández como en alas de pájaros. Y los circunstanciales oyentes se miraban y me miraban como diciendo : "De dónde salió este loco...?". Lo juro : Ha sido una de las experiencias más renovadoras y gratificantes que he tenido en mi vida. Todos los dioses del Monte Parnaso me debieron iluminar porque, pese a mis deficits ciertos de memoria, recité completo el poema. La guía estaba más circunspecta que el resto de las personas que allí habían. Y cuando concluí mi cara de satisfacción "por el deber cumplido" era tan grande que irradiaba felicidad. Finalmente llovieron las felicitaciones en forma de besos y abrazos

Los dioses entienden el alma
de los poetas,querido amigo
Pascual y estarán siempre
contigo...
Bello tu relato, me encantó!
Besos
Maria Lua

Me han impresionado sobremanera los homenajes que, particularmente, Alejandro Costa y Vibiana Zambrano han dedicado a Miguel Hernández. La calidad poética y humana de ambos está suficientemente contrastada. No creo necesario extenderme mucho : Pedí permiso a ambos para trasladar a este lugar sus poemas. Me lo concedieron y, con la mayor satisfacción del mundo, acá los expongo :¡ Para que vibréis con el alma de la tierra fecundada por el poeta del pueblo!.

"NO TE MUERAS OTRA VEZ" ( A Miguel Hernández)

"Te leí, te he leido, te leo,
en tu panel osado desgrano mi vientre,
mirándote en el desierto de tu ausencia,
en la hacienda donde tu voz me visita tenuemente.

Yo que huyendo de tu biografía,
arrojo el manantial que te sostiene
en el borde helado de los ojos enrabietados,
sufridos y llorosos que te leen.

Sólo encuentro paz en las letras que me inundan,
en esa llama, a veces oculta,
que me quema la piel erizada,
dolida y agrietada en carne viva.

Soy pastor, más bien oveja,
aquella que pace en tus versos de cabrero,
en el deseo de sentirme carne
enterrada en la tierra que tanto duele.

Y me muero donde no sé vivir,
donde balbucear tan solo vale silencio,
ese silencio, que muere
arruinado por no saber vivir, enfermizo por tu morir.

Mas no puedo, no quiero dejarte pasar
sin agotar la mente repleta de versos,
de aquellos reductos de poder,
donde la muerte, no fue capaz de untar de sangre.

¡Que triste es la vida! si no entiendes el motivo,
incluso más triste es perder el aliento,
la carne, la fe y el frío sustento
pegado a la muerte, de un sueño que no entiendo.

Se oscureció el cielo de la nube sin palomas,
las almas de las flores, arruinadas por la lejanía,
la lluvia deshojada de su belleza cristalina,
y el alma que desespera, desgarrada y vencida.

Bájate de las nubes de quimera,
hazme capataz de tus sueños,
déjame ser dueño de tus versos celestiales,
de tu recitar divino, deleite de mortales.

No te mueras otra vez,
no lo hagas de nuevo,
que el umbral de tu puerto no se ahogue en su dársena,
no me dejes sin luchar, que yo, padezco y muero.

Llueve ahora y la niebla se disipa allá afuera,
no tengo más de lo que poseo y me agota,
gota a gota suspiro en deseo,
mientras se me agota el alma, en lucha porque tu recuerdo no muera.

Vivo de tus versos,
¡vivo de ti, poeta!,
no te marches, no te vayas de nuevo,
que aún lloran los versos, que beben de tus versos...poeta"

(ALEJANDRO COSTA)

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El poema de Vibiana ha sido transcrito directamente por ella. Gracias a ambos. A Vibiana reiterarle mi felicitación por su cumpleaños.

LA VIDA ES MUY IPORTANTE PARA CADA PERSONA Y LA VIDA ASOLAMENTE LA TENEMOS UNA VES

Pascual, mi querido doc estoy realmente conmovida, no hay límite en el mundo del poeta....
bravísimoooo homenajee,
besosss, muchosssssssss

LILI

Pascu... solo me asomo a deleitarme y a darte las gracias...
Hilda

Liliana, Hilda : Os quiero. Gracias por vuestras palabras de ánimo. Sigo trabajando porque tengo la sensación de que este Homenaje está incompleto : ¡Falta algo y no sé que es!. Sé que hay pasión y que hay ternura, sé que hay grandes poetas y otros, como yo, más humildes. Pero falta algo. Y me gustaría encontrarlo antes del día 15 en que prometí cerrar este espacio. Veo la gran cantidad de compañeros que se han asomado al Homenaje. Me gustaría que sin miedo alguno hicieran el comentario más pequeño : Palabras dirigidas a Miguel...bueno, no desespero. Insisto, os quiero.
Doy mi cálida mano al "invitado" que ha dirigido unas palabras. El cículo de amistad aquí es excepcional. No debería tener miedo a presentarse. Pero incluso aunque siga en el anonimato, gracias.

Posiblemente Miguel Hernández ( esto ya fue comentado en el foro de grandes escritores) sea uno de los autores con mayor cantidad de estudios sobre su obra y sobre su persona ( ¡y querían silenciarlo!). En aquél foro, en el apartado que dedicamos a la Generación del 27, hablamos de un estudioso de la Región de Murcia( Francisco Javier Díez de Revenga), que nos ha abierto las puertas para ciertos aspectos que intuíamos sin tener constancia cierta. A partir de mañana y durante la semana próxima seguiremos con la línea de nuestro homenaje. Pero este va a ser ampliado con las palabras de Juán Ramón Jiménez; Vicente Aleixandre; Luís Cernuda; R.Alberti; etc
Le pediré, además, a Alejandro que pase a este espacio su último poema. Y que si desea tener un protagonismo más activo en este homenaje la puertas están abiertas. En definitiva, insisto : "Llegó con tres heridas..." es el Homenaje de "AIRES DE LIBERTAD" en el Centenario del poeta Miguel Hernández, y no mi homenaje particular.

Quiero agradecer publicamente a Pascual el trabajo que está realizando sobre este genio de la pluma. Y quiero agradecer el trato tan exquisito con el que está llevando este homenaje. No seria justo dejarme en el tintero mi agradecimiento personal por ese punto de protagonismo que me está dando y que yo agradezco.
Podría estar hablando de Miguel Hernández toda una noche, todo un tiempo, toda una dimensión de su poesía. Probablemente, es más, seguro, me dejaria muchas cosas por decir, por comentar, por escuchar.
Miguel Hernández me ha deleitado desde el instante que lo escuché, hace ya algún tiempo, salir de la voz dulce y desgarradora de Joan Manuel Serrat en su emotivo y especial disco dedicado al maestro.
Al oir esa Elegía, sentí desgarrarme por dentro a la vez que una paz infinita. Tal vez, a pesar que ya desde niño escribia algun verso "destartalado", comencé a sentir la pasión por la poesía, a sentir la admiración por el gran maestro. Aprovechaba los instantes que mi hermana salia, para sentarme junto aquel desgastado tocadiscos, para oir una y otra vez los versos del poeta.
Con mi hermano, otra amante de Miguel, he disputado verdaderos coloquios sobra la obra y vida del poeta, y creo haber viajado en el tiempo, convivido con él y respirado su mismo aire.
Os aseguro, que la admiración que siento por Miguel Hernández, es algo que hasta mi limitada inteligencia no acierta a comprender.
De veras, muchas gracias por darme esta oportunidad de dejarme soñar con todas las aportaciones que habeis realizado y por el trabajo desinteresado y completo, muy completo, realizado por el gran poeta, compañero y amigo, Pascual.
Repito, gracias a todos, poetas.