MIGUEL HERNÁNDEZ (1910-1942)

Debido a la petición de Pascual, aquí dejo un poema escrito en Mayo del 2007, dedicado al maestro.

UNA TARDE CON PUERTAS DE PRIMAVERA (Miguel Hernández)

Se desmonta el tiempo cuando su paso esparce
las derrotas que el viento arremolina,
y destruye a cada pisada, buscando una salida,
como un titiritero baila al son que le nace.

Triste lágrima que esgrime el lagrimar sonrojado
de un mar más que enojado
que retrata lo que su vena construye,
sin saber como huir, huyendo, huye.

Tiene el calor de mi llanto
la serenata que fluye,
de versos de belleza endiablada,
escrita palma serrana, fundida en tu canto.

Llevo tu voz en sedimento,
adormecida la encumbro
por los caballos que siento
en su cabalgar profundo,
arrastrar por todo el mundo tu escribir en sortilegio.

No sé si aderezar tu imagen
con semillas de entretelas,
y construir un equipaje
sin maleta que lo hiriera,
tú que guardaste la vida en un cajón
perfecta y almidonada, una tarde con puertas de primavera.

¿Qué deseas, Miguel que te diga?
que no sepan escribir mis creencias,
si no florecen en el alma mía
más que hinojos pobres de sapiencias.

Yo, que tu apellido venero,
al son que manejo el libro santo
y en rodillas asumo tus huesos,
lapidados de elegía y labios de preso.

Me lavo bajo la lluvia que cae triste del cielo,
entre gritos que los muertos
esconden en su letargo eterno,
¡qué ácida se vuelve! ¡qué dolor me hizo tu muerte!

En sandalias me descamo en tu mar
empujado por olas de poesía,
la arena reclama tu pisar,
que guardó marcado entre mareas
con la sombra de alas que al volar,
desgarran gaviotas de tu fantasía.
Llegué demasiado tarde
a ser guardián y ejercer de vigía,
sin saber que tu flor ardiente carecía de fuerzas
y tu marchitada fe mordías entre tus dientes.

Se te fue tu amigo Ramón
escribiendo el último capítulo de su cuento,
¡qué dolor sentiste dentro!
que tu grito de tortura
fue más sufrimiento que tu angustiosa elegía.

Y lloraste, y lloraste,
como llora la savia del árbol carcomido,
al quedarte huérfano del vino
que enjuagaba tu paladar de serranía,
entorchado que asfixia Federico García Lorca sin vida.

Te sembraré aunque el tiempo no lo permita,
serás vaina de semillas en tierra de poetas,
recorreré los pasos que a tu tierra
caminaste robando tiempo,
arrastrando piedra tras piedra,
plantando la primera semilla que alzó el sol al cielo.

¿Dónde estuviste? ¿Dónde te paseaste?
¿qué buscabas en tanto viaje?
que te dejaba desnudo fuera de tu tierra,
sin camisa de algodón, sin las arrugas que los años obsequian.

Eras tan humilde, tan gigante,
que encontrabas la belleza en los harapos,
convertías la flor más distante
en inmensos jardines algodonados.

Déjame la luz de la vela
aunque llore lágrimas de cera quemada,
el aroma de una tierra,
Orihuela hermana, bañada con tu río
que a golpes de azada, labras el eterno latir de tu tierra.

Un helor de Apocalipsis
recorre su capa mortificada,
las raíces hinchadas de tus venas sangrantes,
un helor, que no entiende de arte,
de hambre o historia y solo la memoria destroza su sangre.

¡Muere! pero dame tu esencia,
no me llenes de demencia
sin sentir que no eres nadie,
déjame llamar a tu puerta,
ábreme aunque sea tu ausencia
quien reciba el dolor que en mi interior arde.

Oigo silencios que se esparcen,
pájaros anidados sin nido,
chimeneas que en humos vomitivos
queman las pajas que alimentan corrales,
veo sombras del ayer
donde hoy hay oscuros panales.

Y en tu mapa, en tu paseo,
dolorido leo y leo tu biografía,
noche a noche,
día tras día,
presiento que cae granizo
y la tormenta se enoja en su lascivia,
te leo, te leo, te leo,
tu belleza escritora
es la mayor dolencia que soporta mi vida.

Tú te quedaste y yo rendido me quedo.

Creo ser arena
cuando soy polvo de desierto,
en sus dunas me escondo,
dormido en las dunas de tu tiempo.

No dejaré de pasear
buscando algo que se me aleja del tintero,
algo que no quisiste entregarnos,
que escondiste con tu morir pendenciero.

No me ahorques con la soga
que el dolor lo exprime tu agonía,
en un futuro doliente y decapitado,
un presente ciego
y un pasado, Miguel, dilapidado.

¡Qué dolor! Miguel Hernández,
¡qué dolor!
que a golpes de tos,
dibujaras tu muerte, prisionero.

Alejandro, es de madrugada, estoy sensible y ¿por qué no decirlo aquí?, tus palabras me han emocionado. Estoy en la fase final de este trabajo - que podría no tener final-. Posiblemente hasta la próxima semana no concluya lo que estoy preparando. Sé que te gustará. Abrazos

Vamos a continuar este Homenaje con el poema

"A la memoria de Miguel Hernández" :

"ÉGLOGA FUNEBRE A TRES VOCES Y UN TORO PARA LA MUERTE LENTA DE UN POETA". ( Rafael Alberti, 1942).
Este poema, precisa, sin embargo, unas consideraciones previas que a mí no me asustan :
1) Ciertos sectores literarios -y políticos- se han encargado de airear un suceso doloroso( más porque se produjo entre hermanos) entre María Teresa León y Rafael Alberti, por un lado, y Miguel Hernández por otro.
2) Ese hecho existió.
3) Si se hiciera un análisis crítico exhaustivo de este poema, ese conflicto se entendería mejor. Yo podría hacer ese análisis : Pero en otro espacio. Sería agotador. Y en el momento actual no tengo fuerzas suficientes.
4) En todo caso esta Égloga es uno de los poemas dramáticos más intensos que se han escrito en lengua española.
5) Leedlo con la ternura y la pasión que merece y quedaréis sorprendidos de la pasión y de la ternura que puede alcanzar el alma humana.



Voz 1 : Antonio Machado.
Voz 2 : Federíco García Lorca.
Voz 3 : Miguel Hernández
Un toro


***

( Lo que ya sucedió y aquí sucede
sucede todo junto a un lento río
donde flota la vida de la muerte.
La tierra que divide ya no es tierra,
que es taladro, garganta solamente
para tragar la muerte de la vida,
para tapar la vida de la muerte.
Lo que pasa por él es lo que pasa,
lo que enmudece en él, lo que enmudece.
Si la vida no vive , en él no vive;
si sí la muerte, en él sólo la muerte.
Fijo en sus ondas, que no van al mar.
Fijo en su brisa, que ni va ni viene.
Crecido sólo si la vida baja,
sólo crecido si la muerte crece)

I

En el principio eran las alas, eran
los aprendices ramos voladores.
Eran las plumas en el primer día,
que relámpagos súbitos nacieran.
En estado de pájaro se abría
la luz y en situación también de flores.
Podía abrir, cerrar de ruiseñores
la flor del limonero
y el naranjal morirse de zorzales.
Podía el corazón lo que quería.
En el principio eran las alas, pero
también, en el principio, la alegría.

VOZ 1

- Yo fui "aprendiz de ruiseñor"

VOZ 2

- Mi frente
lo fue de montes y cabalgaduras

VOZ 3

- Yo vine a ser, vine a nacer simiente,
bulbo, raíz, tirón para el arado.

VOZ 1

- Mi canto, estopa.

VOZ 2

- El mío, escarpaduras.

VOZ 3

- De tierra, el mío, por desterrado

(Un toro derribado,
junto a la orilla,
herido.
Su piel son agujeros
de sangre rota y penas,
por los que asoma y brilla
entumecido
un pasado de azules ganaderos
hoy de mordaza y de cadenas)

EL TORO

- En el principio, la alegría. Entraba
de poder a poder, volcado, abiert
mi corazón al mar, desmesurándolo
hasta el mismo nivel de las estrellas.
Subí a cumbres celestes los navíos,
a riberas lunares mis orillas.
Llegó a ignorar el hombre de las playas
si eran sus arenales los del cielo.
Recamado de huertas y jazmines,
me transplanté, toro floral, pacífico,
enredadas las astas de granados,
escaleras arriba de las nubes.
Al hombre de la esteva y la guadaña
lo empiné a eternas, verdes maravillas
de onduladas alturas candeales.
En los patios tranquilos, las mujeres
no lloraban la ausencia de los niños
ni la del tordo que hospedó la jaula.
De la cola a los cuernos me fluían
pueblos empavesados de hermosura.

VOZ 1

- Alas mi voz, se me escapó de un río
del que siempre volé de tu llanura,
cuando me fui quedando
vida de sombra, romeral bravío,
humo de piedra, espliego divagando;
cuando mi clara voz se hizo neblina
y se me fue pasando
de rama verde de olivar a encina.

VOZ 2

- Potro de monte, ciervo despeñado
por los desfiladeros
de una luna perdida en un camino;
clavel disciplinado castigado
a ser por tristes molineros
harina muerta de molino.
¡Oh voz, oh limpia voz de escarpadura,
oh jinete de céfiro, oh destino
de brisa malograda y prematura!

VOZ 3

- Voz de tierra, mi voz se me salía,
de raíces y entrañas, polvorienta,
seca de valles, seca de sequía,
amarilla de esparto, amarillenta.
Suplicante de alcores
y frescos desniveles de ribazos,
de ser de altura y regadía,
me derramé sangrienta,
acribillándome de flores
y de abejas los brazos.


VOCES 1,2 Y 3

- ¡En el principio era la alegría!

EL TORO

- Pero un mal viento la hizo mil pedazos.

(Aquí el río espesó subitamente,
suplicándole ahogado a sus orillas
crecieran piedras contra tanta muerte.
Era la vida humana sin la vida,
era la vida humana von la muerte.
Cuanto más suplicaba, un soplo helado,
una triste parálisis creciente,
un rígido temblor, un distendido
detenimiento lo estiró de muerte.
Era la muerte viva de la vida,
era la muerte muerta de la muerte).

II

VOZ 1

- Se abrió y creció la tierra ensangrentada,
la pobre tierra de alto nombre : madre;
la tierra natural, la tierra honrada.

- Quiero gritar.
Y se detuvo el aire.

- Hervir.
Y se le heló la lengua al agua.

- Bramar.
Y el viento se desplomó en sauce.

- Ver.
Y empalidecieron las ventanas.

- Correr.
Y ya las calles no eran calles.

- Llorar.
Y el río no corría lágrimas.

- Morir.
Y era la muerte inhabitable.

- Maldecir.
Y eran plomo las gargantas.

- Matar.
Y hasta las vidas ya eran fuentes de sangre.

- El ancho toro abierto tundido coleaba,
arrancándose en troncos de varones y árboles.
Nunca vi un corazón crecer más encumbrado,
ni a un toro en pleamar verterse en pleamares.

- Yo levanto mi angustia, mi aliento encanecidos,
nostálgicos de balas y sueños capitanes.
Diez muertes que brotaran mis dies dedos serían
pocas contra la muerte de una luna tan grande.

( Aquí ya ni la piedra de la orilla
la consideró piedra la creciente.
Era una sangre blanca y desmedida
la que entró helando el cauce de la muerte.
Le dolían subir, pies sobre ella,
cosas que juntas estuvieron siempre :
un caballo sin hombre, una veleta
sin torreón, un álamo sin nieve,
una boca sin ojos, una cuna
sin niño, chico, una mujer sin vientre,
marismas sin ganado, olivares
ya sin montes, sin viento y sin aceite.)

VOZ 3

- Me rompe oirte y mata verte
toro de cólera y de luz,
amenazado hasta la cruz
por ese estoque de la muerte.
Me arranco todo de la lana,
me quito ovejas y panales;
en ti me desemboco y me destilo
reciente, neto de mañana,
descarnado de filo,
voluntario de erales.

- Ese violento hilo
que me agarra a la tierra y que me engrana
a sus raíces, entreabriendo
voz de maiz a mi costado,
de amapola a mis dientes,
se me descuaja de un tirón, poniendo
sobre tus hombros un soldado,
de leales simientes.

- Va en mi sueño el ganado
y la cigarra de la era;
va el tejo de la honda pasajera
con el glacial cuchillo cachicuernoa,
ls relampagueadora
segadora guadaña;
va también con mi vida a la trinchera
la dulzura de un tierno
recental escondido en mi entraña.

VOZ 1

- Y así te vi subir en primavera
toro-laurel, toro-laurel de invierno,
toro-laurel de otoño y de verano.

VOZ 3

- Nunca la vida fue más vida

- Los hombres más hermosos ni más fieles.

( Aquí el toro empezó a sufrir de sombra,
de soledad y casi de abandono.
Un frío extraño le invadía el ruedo,
un calculado sol lo declinaba)

III

( Y entró el tiempo en el tiempo de los ayes :

- ¡Ay! ( Portazos en el mar.)¡Ay!¡Ay!

- ¡Ay! ( Por las torres aterradas.) ¡Ay!

- ¡Ay! ( Resplandores repentinos.) ¡Ay!

- ¡Ay! ( Por las alacenas y los pulsos.)

- ( Por los subsuelos sin salidas) ¡Ay!

- ( Por las conciencias y la noche ) ¡Ay!

- ¡Ay! ( Juramentos y descargas) ¡Ay!

- ( Mofa y mal vino sin cuartel) ¡Ay! ¡Ay!

- ( Cunas al vientre de los pozos) ¡Ay!

- ( Por los relojes trascordados) ¡Ay!

- ¡Ay! ( Por los hospitales sin heridos)

- ¡Ay! ( Piquetes). ¡Ay! ( Llaves). ¡Ay! ( Cerrojos)

- ¡Ay! ( Manteles). ¡Ay! ( Silla solas). ¡Ay!

- ( Zanjas y zanjas) ¡Ay! ( Pálidos muros)

EL TORO

- ¡Ay! (Soledad). ¡Ay! ( Jaramagos). ¡Ay!

VOZ 2 ( Desde el río)

- La ya tarde va de huida por escaleras granas,
y por la mar un toro, desvanecido, a rastras,
bajo un redoble mustio de espumas y retamas.
Sube mi sangre, niño, del valle a la montaña.

En el pricipio eran las alas.

VOZ 1 ( Desde lejos)

- Yo me dejé olvidados los ojos en mi casa;
la voz perdida y sola sobre provincias altas.
Quiero para morirme mis ojos, mi garganta.
¿No ves que me alejana tumbos esas aguas?.
Quita mi muerte, niño, de estas tierras extrañas.

En el principio eran las alas.

VOZ 3

- Amigos : ya las piedras y los cardos me llaman.
Premeditadamente, la sombra pica en calma
los materiales hoyos y dientes de sus ansias.
¡Ay, que retardo y fría lentitud de mortaja!

En el principio eran las alas.

( El toro aquí se fuie doliendo
de punzadoras alambradas,
de patios duros donde hasta el sol era
un ojo agónico, entreabriendo
sobre tantas volcadas
flores, un lagrimal de olvidos y ceras).

VOZ 3

- Que me avisen pronto a mi casa.
Tengo que arar de madrugada.

Varón, varoncito grande.
Que a él no le digan que lo saben.

Paloma revoladora.
¡Aire, que vuela ya la sombra!

Mordidos suelos helados.
Tengo que hablar pronto al campo...

Vara de nieve en los huesos.
...que conversar con el almendro...

Sangre que ni cama tiene.
...gavillar ramos de laureles.

Ni dormir ni despertarse.
A donde quieras tú llevarme.

Pena de torres y ventanas.
Eramos diez, nueve me faltan.

Ni va la arena ni el árbol.
¿Es que no hay mar para los barcos?

Fiebre de luz, alta fiebre.
¿Es que la mar ya ni se mueve?.

¡Ay toro de desvarío!
¿Es que no tengo ya ni amigo?

Toro de locura y aire.
¿Es que no tengo ya ni sangre?

Toro de martirio y sueño.
¿Es que no tengo ya ni cuerpo?

Toro de silencio y alma.
¿Es que no tengo ya esperanza?

Toro de muerte y abandono
¿Es que no tengo ya ni toro?.
¿Es que no tengo ya ni toro?
¿Es que no tengo ya ni toro?

( Aquí el toro gritó, crujió tan fieramente,
como si con garganta de monte, si con lengua
de borrasca o con pozos de truenos se pudiera.
Tan herido y tan duro, que hasta en el río exánime
tembló helado papel la cara de la muerte,
subiendo a torrenciales auroras los olivos
y a festones de luz el mar enguirnaldado..
Fue como si de pronto un boreal augurio,
una alegre catástrofe sin fin se derramara
bajo los delirantes abrazos de los puentes)"

Hoy mismo, acabo de leer este texto y he pensado que merecía la pena incuirlo

A los 100 años del nacimiento de
Miguel Hernández

ELEGÍA


(Nacido para la pasión,
se lo llevaron las sombras,
sobre un rayo prematuro,
ardiendo de palabras y ternura)

Hay muertos que,
por algún misterio insondable,
no podrán morir nunca,
pues siguen realimentando
su propio aliento histórico,
a pesar de que nos llega desgarrado
por el dolor y la ausencia,
la sinrazón, el odio,
el ultraje inhumano, feroz.

Tu herida sigue sangrando
en las muchas heridas,
en este mismo mundo de la exclusión,
en esta noche que derrama
tantas lágrimas, y que nos muestra,
de manera no virtual,
más la muerte que la vida.

Intentamos seguir tu senda,
la que tus mismos pasos recorrieron,
caminos que abandonan
la superficialidad
para adentrarse en el corazón:
redes, resquicios, destellos
que iluminan y reavivan
cada aurora recién nacida.

Hay muertes que jamás
podrán ser sepultadas en el olvido,
como la de millones de abejas
que sembraron tanta semilla
en los surcos de la historia,
con la entrega de su sangre, de su amor, de su luminosa herida.

Nuestro perdón está sangrando
de ausentes presencias,
pero en la cruz de la moneda, siempre
quedarán la justicia y la memoria viva.

Muchos espíritus libres
han bebido en tus versos,
tan sedientos de amor,
tan hambrientos de verdad y sentido,
tan cargados de anhelos
y nombres en el corazón.

Hoy te evocamos
en los nuevos vientos del pueblo,
besamos con tus palabras,
soñamos con tus poemas,
escarbamos en la oculta transparencia
de la que nos llega, cargada de futuro,
tu propia vida.

Y así, desenterramos a quien
nunca ha dejado de estar vivo,
con los oídos y los ojos bien abiertos,
como aquél que revivió
a la sombra de la higuera,
aquél que, como tú,
sentía en su carne cada dolor infligido
a todo ser humano,
en cualquier lugar del mundo,
como suyo propio.

Has alegrado tantos rostros,
has reencendido tantas oscuridades,
has abierto tantos cauces
con el río de tu sangre,
nos has enamorado tanto
bajo la luz de la luna y tu sonrisa,

que nadie nos va impedir que
sigamos conversando, compartiendo,
las mil y una desventuras humanas,
la esperanza y la alegría
de haber conocido a un hombre puro,
sencillo, vitalmente apasionado,
y hablarte de muchas cosas más,
amigo inolvidable,
hermano del alma, compañero.


Miguel Ángel Mesa

En la poesía de Hernández, en libros como “Viento del pueblo”, por ejemplo, se ve el mismo ardor que lo conduciría a batallar por la causa republicana y a morir, posteriormente, enfermo y encarcelado. La suya, sin embargo, es una poesía de fácil acceso que no requiere la formación académica que exige la de algunos de sus contemporáneos. El suyo es un caso más franco, directo, desnudo, que quizás proviene de su origen campesino. Al respecto, Alegría indica: “Hernández nació en un pequeñísimo poblado de una provincia menor en la España de entonces. En ese momento, las escuelas impartían como enseñanza obligada toda la poesía del barroco y el renacimiento, y evidentemente Hernández estaba al tanto de ella. Así, comenzó haciendo un trabajo en endecasílabos, octosílabos, tercetos, siguiendo la tradición del siglo de oro y después, poco a poco, se desligó de ella y encontró una voz propia, que se relaciona fuertemente con su militancia política y su postura frente a la realidad. Todo esto lo hace, sin embargo, desde una escritura sencilla, una poesía alejada del vericueto formal de la Generación del 27, de la que, sin embargo, varios críticos creen que forma parte. Creo yo que precisamente por eso, por la sencillez verbal con que encara la poesía, Hernández se desmarca de la Generación del 27. Claramente, tiene un manifiesto amor por el trabajo del barroco y el renacimiento, Garcilaso, Góngora, etc., pero por sobre ello late una poesía más bien desnuda, franca y directa. Hernández se sale del conjunto por ser, entre otras cosas, un poeta profundamente individual”.



Esta llaneza poética que muestra un individualismo quizás no conscientemente elegido por el poeta que en el orden político abrazó la causa del pueblo y la república, no se expresa como señal de una contradicción mayor: no fue Hernández un hombre que manejó la poesía por un lado y sus posturas políticas por otro.



Lejos de ello, puede apreciarse en su obra una visión integral que condiciona escritura y militancia con la misma rigurosidad e intensidad: Hernández vivió la poesía desde la vida y la vida desde la poesía.

Hernández no vivió la poesía desde la vida, y la vida desde la poesía.
Sencillamente Miguel Hernández era todo poesía. La poesía con mayúsculas, la poesía del pueblo, por y para el pueblo. La poesía sencilla ataviada con una belleza impresionante y única. Aunque no formó parte de la conocida generación del 27, donde la historia lo apartó de esos diez poetas, si es cierto que lo reconoció de esa época aunque lo trató como un poeta joven y novel.
La historia, lo fue introduciendo donde debía y hoy por hoy, está considerado como un genio de la escritura y algunas de sus obras como únicas.
Cabe exponer que su "Elegía" está considerada como la mejor escrita en habla hispana y probablemente de cualquier otro idioma.
Miguel fue, es y perdurará, como el poeta más cercano, más humilde, y más del pueblo, a la vez que su oficio, cabrero, lo encumbra como un poeta único. Pablo Neruda así lo reconoció.

Gracias , Clara. Un poema excepcional.
Lilí, Alejandro : Mi gratitud a ambos.

No hemos encontrado ningún poema de JUAN RAMÓN JIMÉNEZ dedicado a Miguel. Notas y referencias al mismo, muchas. Destacamos la siguiente reseña :

"Verdad contra mentira, honradez contra venganza. En el último número de la Revista de Occidente publica Miguel hernández, el extraordinario muchacho de Orihuela, una loca Elejía a la muerte de su Ramón Sijé y seis sonetos desconcertantes. Todos los amigos de la "Poesía Pura" deben buscar y leer estos poemas vivos. Tienen su empaque quevedesco, es verdad, su herencia castiza. Pero la aspera belleza tremenda de su corazón arraigado rompe el paquete y se desborda, como elemental naturaleza desnuda. Esto es lo escepcional (1) poético, y quien pudiera esaltarlo (2) con tanta claridad todos los días!. Que no se pierda a lo "rolaco", lo "católico" y lo "prohibido" ( las tres modas más convenientes a la "hora de ahora, ¿ no se dice así?) esta voz, este acento, este aliento joven de España" ( El Sol, 23 de febrero de 1936, Juan Ramón Jiménez. Citado por Francisco Javier Díez de Revenga en " Miguel Hernández en la Estética de las vanguardias y el 27".
Son también múltiples las referencias con las que este estudioso de la generación del 27 llama la atención a la aparición de Miguel en la relación epistolar entre Pedro Salinas y Jorge Guillén. Son abundantes también los comentarios de Gerardo Diego, Altolaguirre, Dámaso Alonso, Luís Cernuda...( dejamos aparte, conscientemente, a Vicente Aleixandre), pero no hemos encontrado poemas específicos de alguno o algunos de ellos dedicados a Miguel.
Es mi convencimiento - por tanto personal- que todos se sentirían orgullosos de poder participar en un Homenaje a Miguel Hernández. En ese convencimiento me voy a permitir reproducir un poema de LUÍS CERNUDA, perteneciente a su libro "LAS NUBES" - . Y ¿ por qué ?. Primero por su contexto ( la guerra civil); segundo por su dedicación ( el llanto humano percibido por un poeta) y tercero por el propio llanto del poeta. Espero que no sea considerado una ligereza.

"A UN POETA MUERTO" (F.G.L.) ( AUTOR LUÍS CERNUDA)

"Así como en la roca nunca vemos
La clara flor abrirse,
Entre un pueblo hosco y duro
No brilla hermosamente
El fresco y alto ornato de la vida.
Por esto te mataron, porque eras
Verdor en nuestra tierra árida
Y azul en nuestro oscuro aire.

Leve es la parte de la vida
Que como dioses rescatan los poetas.
El odio y destrucción perduran siempre
Sordamente en la entraña
Toda hiel sempiterna del español terrible
Que acecha lo cimero
Con su piedra en la mano.

Triste sino nacer
Con algún don ilustre
Aquí, donde los hombres
En su miseria sólo saben
El insulto, la mofa, el recelo profundo
Ante aquel que ilumina las palabras opacas
Por el oculto fuego originario.

La sal de nuestro mundo eras,
Vivo estabas como un rayo de sol,
Y ya es tan sólo tu recuerdo
Quien yerra y pasa, acariciando
El muro de los cuerpos
Con el dejo de las adormideras
Que nuestros predecesores ingirieron
A orillas del olvido.

Si tu ángel acude a la memoria,
Sombras son estos hombres
Que aún palpitan tras las malezas de la tierra;
la muerte se diría
Más viva que la vida
Porque tú estás con ella,
Pasado el arco de su vasto imperio,
Poblándose de pájaros y hojas
Con tu gracia y juventud incomparables.

Aquí la primavera luce ahora.
Mira los radiantes mancebos
Que vivo tanto amaste
Éfimeros pasar juntos al fulgor del mar.
Desnudos cuerpos bellos que se llevanTras de sí los deseos
Con su exquisita forma, y sólo encierran
Amargo zumo, que no alberga su expiritu
Un destello de amor ni de alto pensamiento.

Igual todo prosigue,
Como entonces, gtan mágico,
Que parece imposible
La sombra en que has caido.
Mas un inmenso afán oculto advierte
Que su ignoto aguijón tan sólo puede
Aplacarse en nosotros con la muerte.
Como el afán del agua,
A quien no basta esculpirse en las olas,
Sino perderse anónima
En los limbos del mar.

Pero antes no sabías
La realidad más honda de este mundo:
El odio, el triste odio de los hombres,
Que en ti señalar quiso
Por el horrible acero su victoria,
Con tu angustia postrera
Bajo la luz tranquila de Granada,
Distante entre cipreses y laureles,
Y entre tus propias gentes
Y por las mismas manos
Que un día servilmente te halagaran.

Para el poeta la muerte es la victoria;
Un viento demoníaco le impulsa por la vida,
y si una fuerza ciega
Sin comprensión de amor
Transforma por un crimen
A ti, cantor, un héroe,
Contempla, en cambio, hermano,
Cómo entre la tristeza y el desdén
Un poder más magnánimo permite a tus amigos
En un rincón pudrirse libremente.

Tenga tu sombra paz,
Busque otros valles,
Un río donde el viento
Se lleve los sonidos entre juncos
Y lirios y el encanto
Tan viejo de las aguas elocuentes,
En donde el eco como la gloria humana ruede,
Como ella de remoto,
Ajeno como ella y tan estéril.

Halle tu gran afán enajenado
El puro amor de un Dios adolescente
Entre el verdor de ls rosas eternas;
Porque este ansia divina, perdida aquí en la tierra,
Tras de tanto dolor y dejamiento,
Con su propia grandeza nos advierte
De alguna mente creadora inmensa,
Que concibe al poeta cual lengua de su gloria
y luego le consuela a través de la muerte"

Este trabajo -homenaje a Miguel tiene , hasta ahora, varios apartados : 1) Aportaciones de los foristas : Poemas, fotografías, reseñas críticas, etc. 2)Extractos del libro "PARA MIGUEL", varias veces comentado. Imposible volcar todo el libro : Poetas actuales y de prestigio dedicando sus versos a Miguel. Si alguien está interesado en el libro lo puede solicitar a : [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] y 3) Miguel para los poetas de la Generación del 27 y su entorno. En ese contexto situamos a PABLO NERUDA - el más grande poeta del siglo XX en todas las lenguas según palabras de García Márquez- ( Premio Nobel de literatura en 1971 ). Y este último apartado lo cerraremos con Vicente Aleixandre , uno de los co-fundadores de la Generación y Premio Nobel de literatura en 1976. Hemos querido, y permítasenos, hacer un cuadro de honor a Miguel : Entre Pablo y Vicente o entre Vicente y Pablo. Lo hemos hecho de manera consciente. Las anécdotas , correspondencias, fotografías entre Vicente y Miguel son numerosas. Archiconocida la anécdota en la que Vicente Aleixandre le preguntó a Pablo Neruda quién era ese chico de ojos tan abiertos. Y aquella otra en que Miguel -que irrumpía como irrumpe la vida- le pidió a Vicente un ejemplar de su libro "La destrucción o el amor" porque él no tenía dinero para pagarlo. A partir de ese momento su amistad no se rompería nunca. No me voy a extender. Quién desee conocer más que se acerque a "VICENTE ALEIXANDRE Y MIGUEL HERNÁNDEZ : una leal amistad", de Ramón Fernández Palmeral. También en el artículo , ya reseñado , "Miguel Hernández, en la estética de las vanguardias y el 27" de Francisco Javier Díez de Revenga, pueden hallarse las anécdotas comentadas - además de un excepcional estudio crítico-.
Voy a exponer, pues, el canto - o la elegía- de Vicente a Miguel Hernández, extrayéndolo de este último artículo.

"Y son varios, como ya hemos indicado, los textos en los que Vicente Aleixandre se ocuparía de Miguel Hernández. El primero, desde luego, un extenso y esplendido poema, publicado por primera vez en el nº 2 de "Cuadernos de ls Horas situadas", editados en Zaragoza por Kosé Manuel Blecua, en 1948, e incluido, con el discreto título de Elegía, en la primera edición de "Nacimiento Último", publicado en Madrid en 1953. El título del poema fue, y así figura en las Obras Comnpletas :"En la muerte de Miguel Hernández".( Francisco Javier Díez de Revenga)

"I

No lo sé. Fue sin música.
Tus grandes ojos azules
abiertos quedaron bajo el vacío ignorante,
cielo de losa oscura,
masa total que lenta desciende y te aboveda,
cuerpo, tú solo, inmenso,
único hoy en la Tierra,
que contigo apretado por los soles escapa.
Tumba estelar que los espacios ruedas
con sólo él, con su cuerpo acabado.
Tierra caliente, que con sus solos huesos
vuelas así desdeñando a los hombres.
¡Huye! ¡Escapa! No hay nadie;
sólo hoy su inmensa pesantez da sentido,
Tierra , a tu giro por los astros amantes.
Sólo esa luna que en la noche aún insiste
contemplará la montaña de la vida.
Loca, amorosa, en tu seno llevas
Tierra, oh Piedad, que sin mantos le ofreces.
¡Oh soledad de los cielos! Las luces
solo su cuerpo funeral hoy alumbras.

II

No, ni una sola mirada de un hombre
ponga su vidrio sobre el mármol celeste.
No le toquéis. No podríais. Él supo,
sólo él supo. Hombre tú, sólo tú, padre todo
de dolor. Carne sólo para amar. Vida sólo
por amor. Sí. Que los ríos
apresuren su curso : que el agua
se haga sangre, que la orilla
su verdor acumule; que el empuje
hacia el mar sea hahsta ti, cuerpo augusto,
cuerpo noble de luz que te diste crujiendo
con amor, como tierra, como roca, cual grito
de fusión, comorayo repentino que a un pecho
total único del vivir acertase.

Nadie, nadie. Ni un hombre. Esas manos
apretaron día a día su garganta estelar. Sofocaron
ese caño de luz que a los hombres bañaba.
Esa gloria rompiente, generosa que un día
revelara a los hombres su destino : que habló
como flor, como mar, como pluma, cual astro.
Sí, esconded, esconded la cabeza. Ahora hundidla
entre tierra, una tumba para el negro pensamiento cavaos,
y morded entre tierra las manos, las uñas, los dedos
con que todos ahogásteis su fragante vivir.

III

Nadie gemirá nunca bastante,
tu hermoso corazón nacido para amar
murió, fue muerto, muerto, acabado, cruelmente acuchillado de odio.

¡Ah! ¿Quién dijo que el hombre ama?
¿Quién hizo esperar un día amor sobre la tierra?
¿Quién dijo que las almas esperan el amor y a su sombra florecen?
¿Qué su melodioso canto existe para los oidos de los hombres?

Tierra ligera, ¡vuela!
Vuela tú sola y huye,
huye así de los hombres, despeñados, perdidos,
ciegos rastros del odio, cataratas de cuerpos
crueles que tú, bella, desdeñando hoy arrojas.

Huye hermosa, lograda,
por el celeste espacio con tu tesoro a solas.
Su pesantez al seno de tu vivir sidéreo
da sentido, y sus bellos miembros lúcidos para siempre
inmortales sostienes para la luz sin hombres" ( "En la muerte de Miguel Hernández. Vicente Aleixandre)

Sigo con enorme interés este tema. Gracias, Pascual, y también a todos cuantos contribuyen con sus aportes.

Un fuerte abrazo.
Pedro

Muchas gracias, apreciado Pascual, por ir enriqueciendo día tras día este espacio dedicado a un poeta excepcional.
Besitossssssssssssss desde Buenos Aires

Cecilia, Pedro, mi gratitud a ambos

SALVE POETA
Los que van a escrbir te recuerdan




A Miguel Hernández



Fue triste tu mirada, cuando
detenido y esposado, cual
delincuente te llevaban,
dejando a tu esposa e hijo
en manos de la miseria.
Vientos del pueblo fuiste;
con brisas de poesía
cortadas como la siega.
Andaluces de Jaén con
sus olivos marchitos
te recordaban.
Llegaste con tres heridas
la del amor, la de la muerte, la de la vida.
Con el corazón desgarrado
empañado en llanto.
A la cebolla la hiciste un poema,
alimento que amamanta un pecho,
que tu mujer tomaba como único sustento,
para dar de mamar al hijo que
entre sus brazos lloraba.
Mientras su padre muriendo
de pena, la libertad anhelaba.
Nanas de la cebolla,
escarcha de días y de noches...

Para todos a los que su familia busca.



Ojala el precio sea sincero
y los campos se llenen de flores
diremos adiós pobres dolores
exigiendo justicia primero

Estamos amarrados en memoria
a todos nuestros hombres enfundados
en piedras del dolor envenenados
por los grandes olvidos de la historia

Ya es tiempo de ocupar el lugar
que los vientos en ellos guardaron
y seguir camino hacia los sueños.

Revindicar el fuero hasta honrar
sus nombres que en su vida llevaron
y que moren su tierra de ensueños

Gracias, Jesus, por tu excelente participación en este Homenaje colectivo a Miguel. Un fuerte abrazo.

Gracias, María : Yo quería haber concluido este Homenaje con un VIDEO , "ANDALUZAS", que es un homenaje en sí mismo a Miguel Hernández, de unos 35 minutos de duración y que es , que yo sepa, lo más completo que se ha hecho en "audiovisual". Lo he intentado por todos los medios y finalmente no consigo subirlo. Y lo siento, sobre todo, porque me gustaría que los amigos pudieran disfrutar y emocionarse con esta maravilla. Lo seguiré intentando hasta el día 15, pero creo que no lo voy a conseguir. Si alguien está interesado en él o en otros aspectos de Miguel Hernández puede dirigirse a : FUNDACIÓN CULTURAL MIGUEL HERNÁNDEZ. C/ MIGUEL HERNÁNDEZ, 75; 03300-ORIHUELA (ALICANTE). ESPAÑA. Hay también revistas y asociaciones encargadas de difundir la vida y la obra de Miguel Hernández. En el trabajo han sido expuestas algunas de ellas. Yo ,por mi parte, doy por cerrado este homenaje. Mi gratitud no solo a los compañeros que han participado con sus trabajos. También, muy especialmente, a aquellos que participaron de manera silenciosa con sus lecturas. Si la Administración lo considera conveniente puede trasladarse este homenaje al apartado de grandes escritores. Allí, si alguien quiere seguir participando podrá hacerlo con toda libertad.

...se truncaba el rayo de sol
y tú entre rejas
mientras se te partia el corazón...
nos habia derrotao el invasor

salud compañero
javier eguílaz

Espectacular trabajo compañero.
Por mi parte, mil gracias.
Un fuerte abrazo.
Otro, de parte de Miguel.

Javier : Se calcula que más de 1300000 personas han participado, de manera directa, en los diferentes homenajes a Miguel Hernández : Ese cálculo se ha hecho tras la contabilización de todos los pueblos y ciudades de España donde se ha llevado a cabo un homenaje, grande o pequeño. Indirectamente es imposible saberlo : los más pesimistas dan un número de 3000000 de personas. Los MÁS OPTIMISTAS DE SEIS MILLONES DE PERSONAS. ¿Qué me decías de derrota...?. No compañero : La historia, por más injusta que parezca, siempre pone las cosas en su lugar. Y desnuda los hechos sin pudor. Gracias por tus versos.

Alejandro, aunque creo que ya te lo dije quiero llamarte cuando presente el libro en Las Torres de Cotillas.
Tu participación ha sido todo un compromiso. Gracias.

María :s.c

más le pudo al jilguero
que su cantar entre rejas
no pudo ilusionar
a su pueblo
en aquellos momentos
en que los azules se vencian
y los soles se apagaban

javier eguilaz

Gracias, María. Muchísimas gracias, Cecilia. Lo ideal hubiera sido poder ir a Argentina. Disfrutar allí de ese homenaje y de vosotros.

Apreciado Pascual!!!!!!!!!!!!!!!!!! Me interesaba que conocieras esto, porque pensé que tal vez por medio del Embajador puedas acceder a la revista PROA y a esas ilustraciones de grandes artistas.
Cariñosssssssssssssssss

INMENSO HOMENAJE , GRACIAS PASCUAL POR TAN HERMOSO TRABAJO, POR TU ENTUSIASMO Y TU PASION, GRACIAS POR RECONOCER A LOS GRANDES DE SIEMPRE Y EN ESPECIAL A ESTE REFERENTE UNIVERSAL.- ABRAZOS AMIGO, EL FORO, LA ADMINISTRACION Y LOS QUE QUEREMOS APRENDER, TE ESTAMOS SIEMPRE AGRADECIDOS.-

Ahora, Walter, propongo un brindis : ¡Por la poesía!