José Ramón Trujillo (1966-

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José Ramón Trujillo (Madrid-1966) es profesor en la Universidad Autónoma de Madrid, traductor y escritor. Previamente ha sido profesor agregado de Traducción e Interpretación en la Universidad Alfonso X el Sabio. Sus líneas de investigación preferentes son la traducción literaria y audiovisual, la edición y Humanidades Digitales, y las literaturas fronterizas. Ha trabajado además en el desarrollo de tecnologías para la calidad y trazabilidad de la traducción y la traducción automática.
Entre sus publicaciones destacan La demanda del Santo Grial, Mujer y violencia en la literatura caballeresca, varias monografías sobre discursos de especialidad y numerosas ediciones críticas. Ha sido consultor de comunicación. Es asimismo subdirector del Máster en Edición de la UAM y coordinador del Máster en Traducción Audiovisual y Localización UAM-UCM.
(Sacado de http://www.joseramontrujillo.es/presentacion.html )


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Algunos poemas de José Ramón Trujillo:


De Arte del olvido,  Colección de poesía Juan Ramón Jiménez, 1997:


FUGACIDAD DE LA BELLEZA

Be.m platz lo gois temps de pascor
BERTRÁN DE BORN

Me alegra el alegre tiempo de Pascua
que cubre con sus flores los almendros
y escuchar el alegre tintineo
del latín de los pájaros del bosque.
Tiendas y pabellones se levantan
cubriendo los prados y me agrada
aún más ver alineados en el campo
caballeros y caballos armados.
Me agrada que el batidor a las gentes
arroje con sus bienes de sus casas,
y que vengan detrás hombres de armas.
Me agrada que el señor enardecido
incite a los suyos al combate,
ver sucumbir castillos asediados
y a las huestes ahogadas en los fosos.
Mazas y espadas, yelmos de colores,
escudos que se tronchan y desgarran
veremos al entrar en el combate.
Corceles que relinchan en la sombra
sin jinete pasarán. Ante todo,
me alegra el corazón tanto arrojo
en este tiempo de dolor y cobardía.
Aunque sólo dure una semana.



SERENITAS

Serena es la expresión de los más nobles
en sus lechos de piedra y sus manos
serenas acarician el pomo
de su espada. No aspiro a nada más.
Entretener el tiempo que me queda
cazando en estos montes con amigos,
montando aquel caballo que en Courtrai
gané contra el acaso y no a los hombres,
y en las noches de invierno dispersarlo
en largas partidas de ajedrez
Ya lo he dicho. No aspiro a nada más:
tan sólo un poco de silencio que ahogue
estos gritos que nacen de la sangre
en medio de la fiebre de mis sueños,
y un hogar donde ser siempre un extraño.



SOCIETAS AD LUCRUM

Mueren antes los barones que el caudillo
y, aun antes de que acabe la partida,
caen peones inocentes y caballos.
Contra el cielo se recortan las piras
de los muertos, su grasienta humareda
que a la noche atrae como la sangre
a la sangre y el oro atrae al oro.
Se hiergue el césar en medio de la ruina
y, entre tanto, la usura y el despojo
son ley en el tablero ajedrezado,
el fin de los barones que resisten.
Sin embargo, se cuentan con los dedos
de la mano aquellos a los que es dado
acudir al banquete del poder,
pues es jardín privadom para pocos
el precio de la sangre, y su salario.

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CENTINELA

Aún es excesivamente joven
para el hierro y las largas caminatas
y el viento de la almena del oeste
es el único dueño de su piel.
Entretiene las horas de su guardia
absorto en la belleza del paisaje.
Asus pies, corre el Sil entre los álamos,
columnas de humo rasgan el azul
del horizonte que da forma a sus ojos.

Desde la torre otros ojos contemplan
extasiados su perfil de moneda
de bronce luminoso:
...................................la belleza es
allí donde descansa la mirada.



EN UNA NOCHE OSCURA

A veces surge aún entre los campos
un camino que lleva a ningún sitio
y un molino de agua en el camino,
aunque es de noche.

Aún en medio de este invierno estéril,
a tientas con los ojos doloridos
del recuerdo, llegamos al molino
aunque es de noche.

Un viento negro hace girar la rueda
que golpea el lecho muerto. Ascienden
sus cangilones cargados de sombra,
aunque es de noche.



SABER

Saber que el tiempo ha pasado
y nada cambia y todo ahonda
un vago sentimiento
de pesar.
Vivir con la culpa errar
sin nombre ser un perro
de la lluvia.
Murió la esperanza
si es que existió alguna vez.
Ser incapaz de reír.
Javier
que me sonríe
en la otra orilla del silencio.
La blanca juventud que se marchita,
manchada y rota entre las grises horas,
me empuja a huir por vez primera
de mí mismo y mi secreto
abismo.
Y ahora me siento, cansado, vacío,
en el umbral de la Casa encendida
de naranjos y la luna
me canta su nana atroz
y pervertida. Nada espero.
Nada debo.
Saber que el tiempo ha pasado,
que la noche no tiene fronteras,
que yo mismo soy la sombra.
Saber
que el viejo dolor no ha menguado.
Despertar y descubrir
que nunca acaba la noche.
La soledad
..............era esto.



VAGONES DEL OCASO

No la noche del dolor ni los días
sombríos, o aquéllos, los más, cargados
de monotonía, o de fracaso;
tampoco la crueldad ni el desapego
con que fue juez o incluso tomó parte.
Es hora del regreso de las cosas,
y al hombre gris que viaja en los vagones
del ocaso acuden como un agua
que sana, como monedas oscuras
que cuenta una y otra vez, febril,
el usurero, los días felices,
las horas de triunfo imaginadas.

La memoria es el arte del olvido.

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MEMORIA DE LAS COSAS

El ángel de la Historia es sólo un ángel.
Su cabeza está vuelta hacia el pasado.
Con ojos desencajados contempla
cómo la ruina del tiempo amontona,
a su paso, un templo de escombros
que se alza contra el cielo. Sus dientes
rechinan, sus alas son un revuelo
de plumas: el viento del deber
le arrastra inexorable hacia el mañana.
Quisiera detenerse, comenzar
de nuevo, rectificar los errores.
Quisiera desenterrar a los muertos.
Su anhelo es imposible porque
el ángel de la Historia es sólo un ángel
que camina de espaldas al futuro
con ojos arrasados por las lágrimas.



ADÁN

Nunca escriben la Historia los vencidos.
Recuerdo parco queda del caído
y su valor, su honra o su destreza:
es posible que alguna vez soñara
tener un hijo, un huerto a mediodía.

No es cierto que yo fuese arrojado
por un ángel cruel del Paraíso,
no es cierto que me hayan obligado
a hacer de mi trabajo mi condena.
Yo quise ver el mundo y con mis manos
tomar cuanto anhelaba, libremente,
yo quise nombrar y ser nombrado,
y alzar mi palabra contra el cielo.

La historia de los hombres la han escrito
un dios cruel y astuto y sus secuaces.



HELENA EN LA MURALLA

Abandonan la muralla Príamo
y sus hombres, y Helena queda sola.
Un viento blanco esculpe, contra el mármol
de su cuerpo, su túnica, y la aurora
mansamente acaricia sus tobillos
con sus dedos rosados. A lo lejos
se recortan siluetas familiares.
Un frío atroz sus pies desnudos muerde
y su cuerpo se estremece al sentir
cómo se agolpan sombras en el muro
tras de ella: las sombras de los hombres
que caerán, el relámpago de muerte
que anida en el metal de toda espada,
el llanto de los viejos, las mujeres
violadas, los torsos rubios, nacidos
para el placer, de los muchachos yertos,
la esclavitud de los supervivientes,
la belleza de Héctor arrastrada
por la arena del campo, como un ídolo,
el cuerpo de Patroclo abrazado
por la tierra. La cólera de Aquiles.



JUDAS

Nacen y mueren Babilonia y Roma.
Y Judá. Se hierguen templos de piedra,
de esperanza, de sombra. Mueren hombres
a manos de los hombres por llevar
una nueva palabra a todas partes.
Un rosal se convierte en corona
de espinas. El hierro es creado
para los clavos, y el agua y la sangre
para la herida. Abandona la vida
Tomás de Aquino y se entrega a los libros.
Roldán muere atrapado en un romance.
Un río de miseria y de codicia
camina alucinado a Tierra Santa.
Servet muere en la hoguera y Galileo
se desprecia por haber renegado
de sí mismo, arden 50.000
brujas. El cielo es una inmensa fragua.
Europa se desgarra por las guerras
a través de los siglos, sin futuro.
Un caudillo excusa su ambición
hablando de cruzada y siembra España
de sangre, y el mundo de poetas.
Serbia extermina a los bosnios en nombre
nuestro.
................Para que todo esto suceda,
para que yo escriba este poema,
debe un hombre morir en una cruz.

Para que alguien corte el hilo que le hace
marioneta de Dios o del destino,
para que al fin los hombres se rediman
de su historia, debe un hombre de honor
perder su honor, aceptar el emblema
de las treinta monedas, darse cuenta
del error de su entrega.
............................................Suicidarse.

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De El reino, Visor, 2001:


(LA SED)


Así me he despertado tan sólo cuando niño:
azul la madrugada lamiéndome los labios,
mojado aún de sombras ("¿Qué ocurre?"), agitado
por un presentimiento, por un ansia de luz.

Así me he despertado, no sé, como el que espera
un alba que no llega. ("¡Y es la sombra de nuevo!")
Y de nuevo es la sed; y de nuevo el silencio, aunque
distinto (qué profundo, qué largo, qué extendido...).

El que así se despierta (consumida la boca
por el hambre y la fiebre) ya no acepta consuelo,
ya no cierra los ojos ni aguarda entre dos sueños:
ya respira en un hogar más alto y más vacío.




VA CON ÉL. A VECES...

Va con él. A veces
le da sombra. A veces,
lluvia. La lluvia cuando la sed;
la sombra cuando el camino
es un rastro de sal bajo un sol líquido.



¿A QUÉ CANTAR? ¿A QUÉ...

¿A qué cantar? ¿A qué
 interrogar el disco plano de la vida
si tan sólo nos es dada esta fugacidad,
este acechar el gesto hurano de las cosas?
Pero aún sin comprender.

¿A qué seguir buscando?
¿A qué esta obstinación de la mirada si esta
claridad lo vuelve todo opaco, impenetrable,
si la piel de las cosas ofrece su blandura;
mas no su corazón?

Esto es el dolor:
una lengua de hielo cuando todo es desierto,
una sed obcecada que despoja de todo,
la oscuridad que permite resplandecer a las cosas.
Una puerta entreabierta.

Esto es el dolor:
una sombra que hermana a la piedra y la nube,
a los hombres errantes con el pueblo de fuego,
lo que ofrece a la nieve una vida en verano,
un distinto esplendor.ç

Es un tiempo de acoso,
de ganancia y de pérdida, el que saca a las cosas
de su encierro de siglos. Esto es el dolor:
saber que estas formas que tanto amamos se pierden;
y que sigue la vida.



(DESDE LA CUMBRE)

Contempla el valle abajo y respira este aire fresco
igual que una cometa respira estremecida
su celeste momento, sin saber nada del suelo
en su báculo de hilo, sin conocer la tormenta.

Contempla el tapiz como el centinela contempla
el paisaje que custodia (entrecortado el aliento
por la intensidad del momento); uno y cambiante,
matices y líneas que no puede interpretar.

Es la ciudad como un fuego en pleno día:
devora lentamente los campos, los caminos,
los pueblos y los hombres. Como un fuego invisible
que todo lo consume sin humo y sin ruido.

Pero en la oscuridad, la ciudad es una estrella,
rescoldo palpitante en un vientre de ceniza,
una maraña ordenada sobre un mar de aceite;
miles de madrugadas y un alba que no llega.

Son sus hebras de luz, guiadas por la sed
y por la necesidad, hileras de hormigas blancas,
filamentos incandescentes sobre el cristal
de la noche, heladas conexiones neuronales.

Es necesaria esta distancia. Es necesaria
para poder colocar la obra del hombre, su ardiente
palpitar, su extensión, su cansancio. Es necesaria
para entender su aliento de dragón. Su fracaso.

Distancia necesaria que organiza, que intuye,
que comprende. Distancia conseguida a través
de esta ascensión que nos une, en tanto que separa.
La vida es una taza sin asa de té hirviente.