NO A LA GUERRA 3

NO A LA GUERRA


2314. LOS GRITOS RITUALES  Autor: EUGENIO DE NORA. Expone: PEDRO CASAS


LOS GRITOS RITUALES

¡España, una!

............................Y ellos dieron fuego
traición y muerte al pueblo único,
que trabajaba por su misma dicha.
Y rompieron España en dos Españas,
y separaron, irreduc6tiblemente
hasta un millón de muertos de su banda asesina.
Y la unidad que gritan
es la de nuestra sangre con su látigo pronto;
el aburrido, ahíto, y el pueblo, hambre sin fecha.

¡España, grande!

............................Y ellos vendieron todo,
el pan de cada día y el honor de un país vivo
por la vieja quijada del crimen fratricida.
E hipotecan ahora el hogar usurpado
al primer usurero, al mercachifle ávido,
degradando su misma voluntad de ladrones.

¡España, libre!

............................Y a la libre, españa,
que seguía su camino de paz hacia el futuro,
asesinaron por la espalda, y a los supervivientes dieron
la libertad del plomo, de pudrirse en la tierra,
o de acumular odio entre rejas y estacas.

¡Arriba España!

............................Ellos, los que al hermano
pisotean hasta hundirlo en el polvo,
ellos, los que amontonan
su baba de mentiras sobre la faz hermosa de la patria,
ellos, los que a las zanjas y cunetas inmensas
alzaron, lo más puro del vigor de la vida;
ellos, que ahí están inclinados, serviles,
ante el sucio extranjero que negocia y escupe.

EUGENIO DE NORA
https://www.airesdelibertad.com/t49158-eugenio-de-nora-1923-2018#1063794

NO A LA GUERRA


2315. LA HERENCIA RENOVADA  Autor: EUGENIO DE NORA. Expone: PEDRO CASAS


LA HERENCIA RENOVADA

De todo lo ganado, de todo lo perdido,
de lo que fue algún día como luto o derrota,
del amor y el desprecio que en el alma combaten,
algo queda, sin duda:
....................................mirad la amarga tierra,
húmeda, incorporando lo podrido y deforme
en árboles y estratos de nueva arquitectura:
se sucede la vida, y al igual, tiempo a tiempo,
la historia se sucede.
....................................Desolación o muerte
recibimos; un pueblo debatido en el fango:
¿qué edificar, entonces? Lo podrido dio podre,
el cadáver de España, peste negra y gusanos.

Pero la vida sigue; sobre la muerte misma
en el pulso del pueblo la patria late y sigue.
Y aún de aquella imposible resistencia a la muerte
heredamos también coraje y gloria.
....................................................................Nada
podemos olvidar, nada queremos
que borre el tiempo en nuestros corazones,
pero nuestra mirada busca la vida nueva,
y una inmensa esperanza
puebla el aire futuro de cánticos y espigas.

Alegría es nuestra obra:
con bautismo de sangre, alegría nombramos,
vida plena nombramos en el tiempo que viene.

Heredamos a todos nuestros muertos,
hombres, niños, ausentes
en zanjas, entre escombros, bajo rejas mohosas;
heredamos a nuestros tristes vivos, a nuestra oscura vida
de alimañas aún libres en los montes hermanos,
o de esclavos que el plomo, por acaso, desprecia.

Pero no, compañeros, nosotros tomaremos
ejemplo de la tierra siempre joven.
Trágica primavera que alimentó la muerte,
de lo informe alzaremos flores, árboles, frutos:
porque amamos aquello que nos falta;
queremos pan en el hueco del hambre;
libertaremos toda la alegría;
en cada seria, dolorosa ausencia
florecerán sonrisas de niños y muchachas.

Y la semilla a la tierra fecunda
y el plomo al corazón estéril,
para que bala y rosa también tengan su sitio.

EUGENIO DE NORA
https://www.airesdelibertad.com/t49158-eugenio-de-nora-1923-2018#1063794

NO A LA GUERRA


2316. HIROSHIMA  Autor: EUGENIO DE NORA. Expone: PEDRO CASAS


HIROSHIMA

Pensemos en una ciudad
entre la noche y la mañana.
Amaneciendo junto al mar.
Casi dormida, o desvelada
aquí y allá en lo más sensible:
un niño llora, una ventana
se enmarca en luz para el trabajo,
en una calle quizá pasa
un hombre, un carro... Los caminos
traen solos la madrugada.
Sin duda el país está en guerra.
Sin duda alguien no descansa.
Quizá en el muelle se amontonan
para el soldado telas, latas
de sardinas, fusiles nuevos;
quizá en una plaza se alza
un cuartel, o en los barrios pobres
de las afueras, una fábrica
de máscaras, o de tejidos,
de ruedas de autos, o de planchas
especiales para el blindaje.
Todo eso entra en la balanza.

Pero mirad los dos platillos.
Imaginad miles de casas.
Una ciudad es así: tiene
cinco cuarteles, cuatro fábricas,
y veinte DCA Junto a ellos,
hay cien mil madres, dulces, grávidas
de niños (en el vientre, al pecho,
de la mano, cuando ya andan,
cuando van a ir a la escuela...),
hay cien mil vidas que se apagan
en las largas tardes, al sol
que ya no sólo luchan..., con lágrimas
por el nieto o el hijo muerto:
hay miles y miles de almas:
arracimadas a una vida
de trabajo y paz, cotidiana.

Y en este momento despiertan.
En ese momento se alzan,
las medusas de las sirenas,
en el terror petrificadas
y en el zumbido. Se alzan, corren
a los refugios. Gritan, llaman
apresuradamente extraen del sueño
niños y ropas. Llegan, pasan
atropellándose a lo oscuro.
Se aprietan y rezan. Y aguardan.

A varios miles de kilómetros
hay un hombrecillo con gafas
algo intranquilo. ¿Está bien hecho?
¿Cabe una ira tan sagrada?
Lo más malo que ellos han hecho
(tener una industria barata,
en competencia con la nuestra).
¡Muertos de hambre, piojos de Asia!
¿Querían copar nuestros mercados?
¿No han atacado por la espalda?
Además, en último término,
¡ni son gente de raza blanca, blanca...
son casi iguales que nuestros negros!
¡Ea, ya está hecho! A ver qué pasa.

Lo que ha pasado no se puede
contar. No hay lengua, no hay palabras
para decirlo. Al lado de esto
hablar de infierno es decir nada.
Pensad una ciudad enorme,
alejada de la batalla.
Miles y miles de personas,
miles y miles. Sí. Pensadlas.
Jóvenes madres por decenas
de millares. Y una infancia
de colmenar innumerable.
Y la ternura algo beata
y temblorosa de los viejos
y las abuelas. Sí; pensadlas...
Y pensad, que ya no existen.
Ya es una sola llamarada.
Humo, silencio sin oídos.
Despellejada luz amarga.

Como obra de ricos, cifrémosla,
haciendo una cuenta sumaria,
en grandes números. Es eso:
una operación de Finanzas.
Ved: 17.000 personas
son nada más aire, quemadas
(y vergüenza en ti, si eres hombre);
45.000 aún tardan
horas inmensas en morir:
(son cuerpos negros, grieta y llaga,
que ulula y arde y agoniza);
65.000 ardiendo
en la parrilla americana
para adobar la suculenta
cena del Club; días, semanas,
sin piel primero, luego sin
manos, sin piernas; sin entrañas
finalmente, y la paz se firma.
Toda una Paz americana.
129.000 muertos.
Más 18.000 que se arrastran
sin todo el cuerpo, para siempre.
Y 80.000 feroces camas
todavía muerden, clavan, queman
en la sufriente carne humana...

Hiroshima. Sólo un recuerdo.
(El hombrecillo de las gafas,
ni lo recuerda. No hace mucho
discurseaba, en propaganda
"antoitotalitaria"· el trémolo
de moda: Guernica arrasada,
astutamente, entre el Kaytin
mitificado y una pobre Holanda,
de retórica. Nobles nombres
llevando del brazo al fantasma
de la calumnia. Y la victoria
de Hiroshima, por bien ganada.

Sólo recuerdos, en un mundo
con la memoria recargada.
Pero la vida no es recuerdo.
Y nuevamente la amenazan.
El hombrecillo, hablando a la orden
de los chacales de ancha garra:
"Lo volveré a ordenar de nuevo"
acaba de decir. ¡Acaba
de decirlo! En contra de un mundo
que trabaja por la paz, que ama
la paz sobre todas las cosas,
construyéndose, cada jornada.

¡No, no es un recuerdo Hiroshima!
Está en tu país, en tu casa,
en Madrid, en el jardín mismo
de tu niñez, está en la Plaza
de Cataluña, junto al quiosco
donde compras cada mañana
los periódicos, en tus manos
que querrán paz aún hechas llamas,
está en la frente de tu madre,
sobre los labios de tu amada:
Hiroshima está en los juguetes
de tus hijos, va a estar al alba
(de algún día tuyo, suyo y nuestro);
está Hiroshima donde estaban
París o Sevilla o Florencia,
está en tu carne, está en tu alma.

Hay que detener a la muerte.
hay que acallar esta amenza.
Hay que demostrar que la Historia
la rige el Hombre, y no la rabia
de negreros que ven hundirse
sus colonias dolorizadas.
(También es cierto, americano,
por ti. Piensa cuál es tu patria).

Todos unidos venceremos.
No volverá a estallar un alba
como la que borró Hiroshima.
Todos unidos, mientras canta
la voz del hierro en construcciones,
la voz del trigo en la llanada
de una serena luz fecunda.
Un mundo nuevo en paz se alza.
La libertad está llegando
en lucha por la paz. El hombre
hará surgir la aurora humana.

EUGENIO DE NORA
https://www.airesdelibertad.com/t49158-eugenio-de-nora-1923-2018#1063794

NO A LA GUERRA


2317. PABLO DE CHILE  Autor: CARLOS EDMUNDO DE ORY. Expone: PEDRO CASAS


PABLO DE CHILE

Pistolas y fusiles manos negras
Hombres torcidos máquinas de lepra
Enemigos del trigo azote sucio
Basura del verano universal
Oscurantistas de la luz humana
Asesinos de halos y luciérnagas
Herederos de ciegos y miopes
Bandada de odio duchos en tinieblas
Gente docta en doctrinas maníacas
Turba tentacular señores grises
jefes de la terrible tierra muerta
Coleccionistas de la sangre roja
Funcionarios de la tortura

Entrando en la casa de la poesía
Escupiendo en los azulejos de las metáforas
Llenando de baba la espuma de las barcarolas
Disparando contra los violines
Ametrallando la miel olorosa
Enlodando los cereales
Manchando con sus dedos la luna menguante
Amarrando la lluvia
Espantando a la dulzura y los ojos cerrados del rocío
Pisoteando el peumo en la boca del invulnerable
Ultrajando los libros del cantor del otoño
Sangrando la patria de abejas
Del gran caminante de Agosto
Del viajero en la niebla entre trenes e insectos
Del hijo terrestre de Chile profsor de francés en el cielo
Del poeta amoroso de su patria pequeña infinita callada sonora y `profunda
¡De Pablo de Chile!

(1-I-1974)

CARLOS EDMUNDO DE ORY
https://www.airesdelibertad.com/post?p=1065176&mode=editpost

NO A LA GUERRA


2318. PÉRDIDAS DEL EJÉRCITO UCRANIANO  Autora: VICTORIA AMELINA. Expone: PEDRO CASAS


PÉRDIDAS DEL EJÉRCITO UCRANIANO

Las cifras de bajas en nuestro ejército están clasificadas.
No habrá números hasta el final de la guerra.
Habra un vecino, el marido de una mujer extraña,
que plantó flores rojas.
Un amigo que no avisó a nadie.
La maestra que tanto amamos.
Esa chica que molestaba a todos.
Un artista que siempre fue del agrado del público
y que parece que amaba a esa chica.
En nombre de los secretos de Estado,
lo juro, no contaré los muertos.
No los contaré, aunque me vuelva loca,
y hasta el final de la guerra.
(En realidad, comencé, pero perdía la cuenta.

(7 de mayo de 2022)

VICTORIA AMELINA
https://es.wikipedia.org/wiki/Victoria_Amelina

NO A LA GUERRA


2319. ASILO SANTA LEOPOLDINA. Autor: LEVO IDO (Brasil). Expone: P.L.ç


Asilo Santa Leopoldina


Todos los días vuelvo a Maceió.
Llego en navíos desaparecidos, en trenes sedientos.
En aviones ciegos que sólo aterrizan al anochecer.
En los estrados de las plazas blancas pasean cangrejos.
Entre las piedras de las calles escurren ríos de azúcar
fluyendo dulcemente de los sacos almacenados
en los trapiches
y clarean la sangre vieja de los asesinados.
Luego que desembarco tomo el camino del hospicio.
En la ciudad donde mis ancestros reposan en
cementerios marinos
sólo los locos de mi infancia continúan vivos a mi espera.
Todos me reconocen y me saludan con gruñidos
y gestos obscenos o ruidosos.
Cerca, en el cuartel. La corneta que chilla
separa la puesta del sol de la noche estrellada.
Los locos lánguidos bailan y cantan entre las gradas
. ¡Aleluya! ¡Aleluya! Más allá de la piedad
el orden del mundo brilla como una espada.
Y el viento del mar océano inunda mis ojos de lágrimas.

NO A LA GUERRA


2320. POEMA SOBRE UN CUERVO  Autora: VICTORIA AMELINA. Expone: PEDRO CASAS


POEMA SOBRE UN CUERVO

Sobre un campo de primavera estéril
hay una mujer vestida de negro
llorando los nombres de sus hermanas
como un ave en el cielo vacío
las llorará a todas fuera de sí misma
la que voló muy pronto
la que rogó por su muerte
la que no pudo detener la muerte
la que no dejó de esperar
la que no dejó de creer
la que todavía pena en silencio
las llorará a todas a través de la tierra
como sembrando el campo con dolor
y del dolor y el nombre de las mujeres
sus nuevas hermanas crecerán desde la tierra
y cantarán nuevamente la dicha de la vida
pero ¿qué hay de ella, la cuervo?
permanecerá en los campos por siempre
porque sólo este grito suyo
sostiene a todas esas golondrinas en el aire
¿escuchas cómo llama
a cada una por su nombre?

VICTORIA AMELINA
https://es.wikipedia.org/wiki/Victoria_Amelina

NO A LA GUERRA


2321. SIRENAS  Autora: VICTORIA AMELINA. Expone: PEDRO CASAS


SIRENAS

Sirenas de ataque aéreo por todo el país
Se siente como si todos fueran llevados afuera
Para su ejecución
Pero sólo una persona es el blanco
Generalmente, quién está en el límite
Esta vez no eres tú; todo despejado.

VICTORIA AMELINA
https://es.wikipedia.org/wiki/Victoria_Amelina

NO A LA GUERRA


2322.LOS ANDAMIOS DEL MUNDO. Autor: LEVO IDO (Brasil). Expone: P.L.

LOS ANDAMIOS DEL MUNDO


Mi vida es como una ventana abierta sobre Asia.

Profeso lo imaginario y, en este rito,
renazco al contemplar lo inexistente
que brilla a la luz de mi trópico de agua
como esas islas ficticias que no se ajustan a las horas triviales de los navegantes.
Tierras jamás nacidas, horizontes pensados.

Los países son hipótesis de secretos
que aparecen y desaparecen, ante el asombro de la Tierra.
Inmóvil o caminando, veo siempre los polos
con sus rápidas lluvias y sus esfinges entre andamios,
y principalmente, amigos míos, con esa atmósfera de última estación
que inquieta a todos los que nacieron en el centro del mundo.

Además de mis párpados, donde mi pensamiento es de sal
como si una lágrima lo hubiese mojado,
habrá un país claro y perfecto, de dulce talle
como las piedras femeninas de la noche.
Oh estatuas solares, abatidas por el peso de tantas flechas…
Veo una flor, absurda como la vida.

Donde el agua canta dormida, otrora nidos de coral,
Allí te veré nuevamente,
Desolada vida, en todo semejante a los desiertos reales.
Invención sucesiva de mí mismo,
Oh días, fieras domadas, oh días de mi vida,
sumidero donde me sumerjo, incógnito.

NO A LA GUERRA


2323. A "NIEBLA", MI PERRO  Autor: RAFAEL ALBERTI. Expone: PEDRO CASAS


A “NIEBLA”, MI PERRO

“Niebla”, tú no comprendes: lo cantan tus orejas,
el tabaco inocente, tonto, de tu mirada,
los largos resplandores que por el monte dejas,
al saltar, rayo tierno de brizna despeinada.

Mira esos perros turbios, huérfanos, reservados,
que de improviso surgen de las rotas neblinas,
arrastrar en sus tímidos pasos desorientados
todo el terror reciente de su casa en ruinas.

A pesar de esos coches fugaces, sin cortejo,
que transportan la muerte en un cajón desnudo;
de ese niño que observa lo mismo que un festejo
la batalla en el aire, que asesinarle pudo;

a pesar del mejor compañero perdido,
de mi más que tristísima familia que no entiende
lo que yo más quisiera que hubiera comprendido,
y a pesar del amigo que deserta y nos vende;

«Niebla», mi camarada,
aunque tú no lo sabes, nos queda todavía,
en medio de esta heroica pena bombardeada,
la fe, que es alegría, alegría, alegría.

(Capital de la Gloria,1938)

RAFAEL ALBERTI
https://www.airesdelibertad.com/t12196-rafael-alberti-1902-1999

NO A LA GURRA

2324. NOTICIAS MONTADAS EN TV. Autor: AFFONSO ROMANO DE SANTANA (Brasil). Expone: P.L.

Noticias montadas en la tv

1. Siento meter mi mano en vuestra sangre
para sacar poemas, pero
seis mil antílopes están siendo abaleados en Yellowstone
y ensucian mi cena.

Helicópteros y tractores los siguen por la nieve
–un antílope es demasiado oscuro si el fondo es
blanco.
Antílopes y hélices,
rifle y cuerno,
pata y bala.
Todo es deporte.
Giants versus Dodgers,
Bruins versus Trojans,
bicicleta contra tanques,
trampa de liebre contra Napalms.

(Dijo el gobernador del Estado de Wyoming que
sufre al verlos abatidos en lucha desigual, sin
escapatoria.

Y el guardia forestal: I’m really sorry, pues nuestra
tarea sería protegerlos. Pero habrá carne y pieles
para los indios.)

2. En Vietnam no corren antílopes.
Pero, si corrieran, tendrían que morir:
seis mil en una semana
y más aún en la estación de lluvias.

¿Cómo se escondería un vietílope
en el blanco sobre blanco?

¿Cómo se defendería en este paisaje
sin los colores de la tecnocracia?

Un vietílope corriendo en plena nieve
es más visible cuanto más sucia es la bala.
Los vietílopes hacen túneles
así las bombas de gas penetren por detrás,
se sumergen respirando por bambúes,
pero bulldozers sedientos secan los pantanos.

–Hay demasiados antílopes en esta área,
es preciso diezmarlos.
–Guerreamos porque queremos paz.
–Si no los liquidamos
en breve invadirán nuestros jardines.

No obstante, el vietílope, confundido en su edad dorada,
sustraído de su ley natural,
continúa gestando futuras muertes en los periódicos.

Tiro al blanco,
tiro al palomo,
tiro al platillo.
–¡My gosh! ¡Cómo son veloces!
–¡Mi reino por un vietílope!

3. Plagas existen siempre.
Es imposible diezmarlas
por más clorox, ajax, solvex
que arrojemos sobre las tierras baldías.
Hoy, antílopes.
Ayer, carneros en Argentina,
canguros en Australia,
papagayos en el Brasil colonial.

Un día,
tortugas en la Amazonia

NO A LA GUERRA


2325. TÚ ME DUELES, ESPAÑA  Autora: MARÍA ENCISO. Expone: PEDRO CASAS


TÚ ME DUELES, ESPAÑA

Tú me dueles, España. Cuando yo te miraba
profunda herida, abierta sobre el mar,
eras la vida que la muerte ansiaba
en lkas horas sin rumbo de mi sangre.

Te miraba en la rubia agonía de tus trigales,
y en el verde morir de tus olivos.
Toda tu noche era un resplandor de fuego,
que4mando tus entrañas de luces y de gritos.

Saltaban por tus montes y tus sierras,
bajaban locamente por tus ríos,
y se prendían al fin, en tus árboles altos,
y eran voces sombrías, que nunca habías oído.

Yo te miraba entonces, volcarte desangrada,
por el costado tuyo, ensangrentar tus mares,
y beber en los vientos salados, tus orillas,
y oscurecerse en ellas, la verde luz del agua.

Aunque fluía la vida por todas tus arterias,
con tus ríos venían el dolor y la muerte,
y se alejaban solas, las horas de tus días.
Tu soledad, rondaba la angustia de perderte.

Tú me dueles, España. Por las venas vacías
de tus héroes anónimos. Por la orfandad,
sin culpa, de tus niños morenos.
Por el largo camino, recorrido en silencio,
en tus días sin vida, y en tus noches sin sueño.

Tú me dueles, España. Dolor de tu costado,
que, gota a gora, en mi costado viertes,
y va quemando aprisa los bordes de esta herida
que rebasa viviendo el filo de la muerte.
Tú me dueles, España. Y este dolor profundo,
lleva tu clara huella, perfecta, definida.
Clavada está mi planta en la arenosa orilla,
y mis manos se abren sobre tu tierra áspera,
y mi sangre, en tu sangre, diluye su agonía,
y estoy en carne viva, sobre tu cruz, tendida.

(De mar a mar, 1946)

MARÍA ENCISO
https://es.wikipedia.org/wiki/Mar%C3%ADa_Enciso

NO A LA GURRA

2326. EPTAFIO DEL SIGLO XX (Fragmentos). Autor: AFFONSO ROMANO DE SANTANA (Brasil). Expone: P.L.

Epitafio del siglo XX (Fragmento)
1. Aquí yace un siglo donde hubo dos guerras mundiales y miles de otras pequeñas e igualmente bestiales.

3. Aquí yace un siglo que casi se desvaneció en la nube atómica. Salváronlo la casualidad y los pacifistas con su homeopática actitud -nuez vómica.

4. Aquí yace un siglo que un muro dividió Un siglo de concreto armado, canceroso, drogado, contaminado que en fin sobrevivió a las bacterias que parió.

5. Aquí yace un siglo que se abismó con las estrellas en las pantallas y que el suicidio de supernovas contempló. Un siglo filmado que el vient se llevó.

6. Aquí yace un siglo semiótico y despótico que se pensó dialéctico y fue patético y aidético. Un siglo que decretó la muerte de Dios la muerte de la historia la muerte del hombre en que se pisó la luna y se murió de hambre.

Traducción: Felipe de Jesús Hernández

NO A LA GUERRA


2327. CANTO PRIMERO  Autor: BLAS DE OTERO. Expone: PEDRO CASAS


CANTO PRIMERO

Definitivamente, cantaré para el hombre.
Algún día -después-, alguna noche,
me oirán. Hoy van -vamos- sin rumbo,
sordos de sed, famélicos de oscuro.

Yo os traigo un alba, hermanos. Surto un agua,
eterna no, parada ante la casa.
Salid a ver. Venid, bebed. Dejadme
que os unja de aceite y luz, bajo la carne.

De golpe, han muerto veintitrés millones
de cuerpos. Sobre Dios saltan de golpe
-sorda, sola trinchera de la muerte-
con el alma en la mano, entre los dientes

el ansia. Sin saber por qué mataban;
muerte son, solo muerte. Entre alambradas
de infinito, sin sangre. Son hermanos
nuestros. Vengadlos, sin piedad, vengadlos!

Solo está el hombre. ¿Es esto lo que os hace
gemir? Oh si supieseis que es bastante.
Si supieseis bastaros, ensamblaros.
Si supierais ser hombres, solo humanos.

¿Os da miedo, verdad? Sé que es más cómodo
esperar que Otro -¿quién?- cualquiera. Otro,
os ayude a ser. Soy. Luego es bastante
ser, si procuro ser quien soy. ¡Quién sabe

si hay más! En cambio, hay menos: sois sentinas
de hipocresía. ¡Oh, sed, salid al día!
No sigáis siendo bestias disfrazadas
de ansia de Dios. Con ser hombres os basta.

(Ángel fieramente humano, 1950)

BLAS DE OTERO
https://www.airesdelibertad.com/t11308p30-blas-de-otero-1916-1979#1068178

NO A LA GURRA

2328. BUSCO LA PALABRA PALABRA Autor:LINDOFF BELL (Brasil). Expone: P.L.

BUSCO LA PALABRA PALABRA


No es la palabra fácil
la que busco.
Ni la difícil sentencia,
aquella de la muerte,
la de la fértil y definitiva soledad.
La que antecede a este camino siempre rápido.
Donde me deslizo, me deletreo
en fantasías de pájaro, hombre, serpiente.

Busco la palabra fósil.
La palabra antes de la palabra.

Busco la palabra palabra.
Esta que me antecede
Y se antecede en la aurora
Y en el origen del hombre.

Busco dibujos
dentro de la palabra.
Sonoros dibujos, táctiles,
olores, desencantos y sombras.
Olvidados trazos. Lazos.
Escritos, encantos re-escritos.
En el área de los atritos.

De los detritos.
En ritos ardientes de la carne
Y ritmos del verbo.
En callejones metafísicos sin salida.

Señales, vendavales, silencios.
En la palabra fermentan restos, rastros de animales,
Minerales de la insensatez.
Distancias, circunstancias, sollozos,
destierro.

Palabras son de seda, acero.
Ceniza donde hago poemas, me rehago.

Utilizo raciocinio.
Busco en la razón.
Pero lo que se revela, arcaico, pungente,
eterno y para siempre, vivo,
viene del buril del corazón

NO A LA GUERRA.

2329. ¿SIGO DURMIENDO? Autor: CARLOS PONCE FLORES ( Perú). Expone: P.L.


¿Sigo durmiendo?

Cada vez que despierto
las dudas, cual enjambre sin fin
de langostas voraces, me agobian
me susurran que aún duermo.

He querido despertar, ahora
que me entero de tantas guerras,
las moiras se han multiplicado,
mas la ansiada vigilia nunca llega.

Esta pesadilla de voces e imágenes
me arrinconan en ese ángulo de locura,
y siguen las injusticias, las violaciones
los golpes a las Marías de hoy !Quiero despertar!.

Lo onírico se ha vuelto tragedia
quiero despertar en cada llanto, sentimiento
cárcel, hambre de pan…de justicia y la ¡verdad!
tan lejos…lejos de nuestra limitada humanidad.

El llanto gana mi viejo corazón, llora
por el pasado el presente y lo que ha de venir,
he gritado fuerte estos años que me adornan… pero
¿no será?... que sin saberlo, ¿sigo durmiendo?.

NO A LA GUERRA


2330. ORACIÓN POR LOS POETAS EXILIADOS  Autora: CONCHA LAGOS. Expone: PEDRO CASAS


ORACIÓN POR LOS POETAS EXILIADOS


A Emilio Prados, Rafael Alberti, León Felipe,
Luis cernuda y Concha Méndez

En el nombre del Padre,
en el nombre del Hijo y el Espíritu Santo.

Voy a pedir por todos;
imploraré los puentes, las escalas,
el barco más ligero,
las alas de la paz.
Un pasaje de amor para el que quiera
pisar tierra de infancia,
ser semilla otra vez,
andar por sus veredas columpiando domingos,
irse por torres altas….
Sé que soñáis las plazas y el santo de la ermita,
los cafés con penumbra de catedral y coro.
Para todos el rezo y el agua de mi orilla,
un canto de esperanza,
esta rama de olivo.
Aquí pongo los nombres:
Emilio, Rafael, León Felipe
y Luis el tan lejano…
También por Concha
y por los ignorados, los que no he conocido,
los que se fueron con su queja de amor.
Por todos mi oración en cruz elevo
desde estos surcos, mares y salinas,
arroyos, lomas, tierra de esta España.
Que nadie nos la cerque con alambre de espino.
Campo abierto la imploro.
Lo pide el corazón.
…………………..Dios es testigo.

CONCHA LAGOS
https://es.wikipedia.org/wiki/Concha_Lagos

NO A LA GURRA

2331. RECÓNDITO IMPULSO Autor:LINDOFF BELL (Brasil). Expone: P.L.

RECÓNDITO IMPULSO

Voy madurando
en la palabra
que madura.
Entre fibras, sangre, deseo
que entumece.
En el amor
donde crezco, me acreciento:
he aquí la mies.


Nivelar
es tajar la libertad.
Y vivir es un largo camino,
es recóndita voluntad
dicha y no dicha:
vocablo,
coágulo.

Madurar.
Lúcido,
lúdico.

En la maravilla,
En la maravilla.

Madurar en la médula
la médula amada.
La amarga médula, amada.
Madurar la médula armada
del tiempo espléndido de la alegría.
Pero también del tiempo de la amargura
que destroza
y desconfía.


Madurar.
La áspera y roja protuberancia.
La tierna manzana
de recóndito impulso.

NO A LA GUERRA


2332. LA SEMANA FANTÁSTICA  Autor: FERNANDO BELTRÁN. Expone: PEDRO CASAS


LA SEMANA FANTÁSTICA

Viajo
de Cibeles a Sol,
camino a cualquier sitio, como siempre,
y en mitad de Ruanda,
rodeado por cebras y jirafas
que se estiran aún más en sus carteles
cuando me ven mirar.

El Corte Inglés anuncia
con bellezas letales
sus rebajas de infarto.

Regreso a mis rodillas.

El periódico abierto todavía
por la hueca mirada de esa foto
que me hiela la sangre.

Una madre muriéndose en Ruanda
y junto a ella una niña
sin semblante, sin lágrimas
mientras el autobús avanza
camino a cualquier sitio, como siempre,
atrapado en la jungla del horario.

Y es curioso de pronto
comenzar a pensar y a preguntarse
de qué tribu serán
las personas de al lado.

Hay una rubia tutsi al fondo del pasillo
y una anciana muy hutu
sentada junto a mí,
molestándome a veces con la torpe
incursión de sus brazos.

También hay entre todas las personas
seis o siete sencillas de fichar.

Encorbatados tutsis
con el gesto grapado a sus disfraces
y a su lado la trama milenaria
de los sufridos hutus de la calle.

Pero me dan más miedo el resto de los rostros.

Los ojos sin indicios.
Las frentes sin señales.

¿Serán hutus o tutsis?
¿Serán serbios o croatas?
¿Serán rojos o azules?
¿Serán pan o bocados?

¿Serán el blanco y negro de esta foto
o el festivo color de aquella valla publicitaria?

Regreso a sus rodillas.

Tienen razón las chicas del anuncio.

Mejor cambiar de bando,

tenderme fijamente
en el cuidado césped de sus faldas,

acribillar mis sueños
con los suaves obuses de sus piernas
disparándose al aire,

alzar el velo oscuro
que a veces me persigue
camino a cualquier parte.

Cerrar al fin el diario.

Apoyar mis dos manos

-la hutu con que grito,
la tutsi con que amo-

en el tenue respaldo
de los días que pasan
y dejarme llevar por la alegría
de saber que ahora mismo
se celebra en Madrid

La Semana Fantástica.

(La semana fantástica, 1999)

FERNANDO BELTRÁN
https://www.airesdelibertad.com/t46618-fernando-beltran-1956#995866

NO A LA GUERRA

2333. MADRUGADA CAMPESINA Autor:THIAGO DE MELLO (Brasil). Expone: P.L.

MADRUGADA CAMPESINA


Madrugada campesina
aún oscurece en la tierra:
pero es preciso plantar.
Pasó su noche, la noche,
la mañana va a llegar.

Ya no vale la canción
hecha de miedo y remedo
para engañar soledad.
Ahora vale la verdad
cantada simple y por siempre
ahora vale la alegría
que se construye de día
hecha de lucha y de pan.

Siento en el aire que vienen
tiempos de trigo maduro.
Va a ser tiempo de segar.
Ya aparecen los prodigios:
lluvia azul en el maizal,
estalla el frijol en flor,
nueva leche va manando
de mi lejos seringal*.

Ya es casi tiempo de amor.
Del suelo recojo el sol,

NO A LA GUERRA


2334. COLLIURE  Autor: LUIS GARCÍA MONTERO. Expone: PEDRO CASAS SERRA


COLLIURE

Un rincón en el mundo
detrás de una frontera,
o detrás de los años y los amaneceres
con la esquina doblada
como la página de un libro,
o detrás de las curvas de una guerra.

Se conmueve el camino a la orilla del mar.
Parece un látigo en el aire
de febrero lluvioso.
Cuando baja del coche,
Ángel González duda,
pone sus pies heridos en la historia
y sube muy despacio,
entre muros franceses
y casas repintadas
con el azul de los veranos,
hasta llegar al cementerio.

Lo que nos trae aquí,
no es el sol de la infancia.

Los lugares sagrados nos permiten vivir
una historia de todos en primera persona.
Las flores de la tumba de Machado
imitan el color de una bandera
sagrada por mandato
de mi melancolía.

Aquello que perdimos una vez,
y el frío de las manos, la palabra en el tiempo,
el dolor de las vidas que se cortan
en el cristal de los destinos rotos,
descansa hoy, casi desnudo,
en una tumba de poeta.

¿Cuándo llegamos a Sevilla?,
preguntaba su madre al entrar en Colliure.

Qué difícil la suerte
de los pueblos que viven protegidos
por la misericordia de un poema.
Qué difícil la última
soledad de Machado.
La luna llega al mar,
el mar llega a Sevilla,
nosotros a un recuerdo
y a esta pálida,
desarmada emoción
de compartir una derrota.

(Vista cansada, 2008)

LUIS GARCÍA MONTERO
https://www.airesdelibertad.com/t48833-luis-garcia-montero-1958#1055577

NO A LA GUERRA

2335. CÁNTIGA DE LA CLARIDAD. Autor: THIAGO DE MELO ( Brasil). Expone: P.L.

CANTIGA DE CLARIDAD


Campesino, plantas el grano
en lo oscuro —y nace un albor.
Quiero llamarte hermano.

De noche, comiendo pan,
siento el gusto de esa aurora
que te despunta en la mano.

Haces de sombras un haz
de luz para multitudes.
Un compañero tan claro
que vive en la oscuridad.

Y mientras no llegue el día
en que la tierra sea un reino
de trabajo y de alegría,
cantando juntos, alcemos
armas de amor activas.
La rosa ya se hace llama
al hilo del corazón.

Campesino, plantas el grano
en lo oscuro —y nace el alba.
Quiero llamarte hermano.

NO A LA GUERRA

2336. SONETO DE LA PLAZA DESTERRADA . Autor: THIAGO DE MELO ( Brasil). Expone: P.L.

SONETO DE LA PLAZA DESTERRADA

Cierta noche de abril estuve cerca
del pueblo erguido en esperanza y canto.
Antes nunca jamás mi pecho cierto
de la alegría estuvo, pero el llanto

fue el que bajó, arando en el desierto
de la plaza burlada. Fue mi espanto
menos el ver el corazón cubierto
por el miedo feroz, de torvo manto,

que el descubrir que nadie amar sabía,
como se ama la rosa enamorada,
a la patria pronto degradada.

Ver que nadie en la calle una canción
de amor cantó llamando a rebeldía,
a construir con sangre la alegría.

NO A LA GUERRA


2337. NANA DE GAZA  Autor: CARLOS PIERA. Expone: PEDRO CASAS


NANA DE GAZA

Que guapa en la cuna, mi niña adorada,
para que la muerte cuando venga a verte
te encuentre acostada.

Cierra los ojitos, vida de mi vida,
para que la muerte cuando venga a verte
te encuentre dormida.

Duérmete, mi rosa,
para que la muerte cuando venga a verte
sea cariñosa.

Duérmete, ojos bellos,
si hay gatitos muertos por entre las ruinas
jugarás con ellos.

Duérmete, rubí,
y a ver si la muerte cuando venga a verte
se me lleva a mí.

(Apartamentos de alquiler, 2013)

CARLOS PIERA
https://es.wikipedia.org/wiki/Carlos_Piera

NO A LA GUERRA-

2338. ESPERANZA, Autora: KETTY NIVYABANDI ( Burundi). Expone: P.L.

La vieja mariposa bate sus delgadas alas
a través del aire humeante

Exhausto y sin aliento
Vuela sobre los campos de batalla cenicientos
y traza su rastro polvoriento y dorado
en el Lamento

Se sumerge en los mares grises y secos
ahora un remolino de amarillos mantecosos
Azules profundos, profundos
flores y cáscaras de azahar

Él respira todas las flores no nacidas
Y vive.

NO A LA GUERRA


2339. SOLDADO JUAN  Autor: ANTONIO PEREIRA. Expone: PEDRO CASAS


SOLDADO JUAN

A ti te dicen, Juan:
¡Colócate en tu sitio!
Ya sabes, como entonces,
cuando en el Castañón
corría la pelota
y Juan a las que pasen.
"Llamad a Juan si estamos
impares". Y venías
a la medida, como
un calzo en el que aploma
todo el peso del mundo.
¡Retrasa el paso, Juan!
No hay en este baile
muchachas desairadas.
Nadie te necesita.
¡Aparta del camino
de los héroes! No estorbes.
¡Aparta, Juan! Colócate
en tu sitio. Si Dios
se lo propone, ya
te mandará una bala
perdida.

ANTONIO PEREIRA
https://www.airesdelibertad.com/t49262-antonio-pereira-1923-2009#1068550

NO A LA GUERRA.

2340. JUSTICIA HERIDA. Autor: JULEN KILANGA MUSINDE (Congo). Expone: P.L.

JUSTICIA HERIDA

Gracias, grito de victoria sin moderación
Gracias, espíritus pestíferos,
A la sombra de obras mezquinas
Ofreciendo en holocausto
La justicia de nuestros padres.
Felices son ustedes rostros apestados
Dejando ensombrecer la justicia herida.
Gracias de vuestro mirar sin color,
Por el pesado clamor nacido del silencio,
Por el vértigo bermejo de vuestro rostro,
Gracias oh justicia herida,
Por esta obra reducida al humo,
Por el adiós a decir
A las bellas iniciales de su nombre
A esta cabeza que se aloca
En la marcha hacia su agonía.
¡Silencio!
Silencio, ¡oh justicia!
El barro no apaga las estrellas.
Una ráfaga basta
La máscara se descubre,
Es una vida que pasa
Es una vida que se mira
Por la belleza que seca
Por el ser que estalla
En el antro quebrado.

NO A LA GUERRA.

2341. VINE A CANTAR LA HERIDA DEL MUNDO. Autor: AMAD MOHSEN (Egipto). Expone: P.L

Vine a cantar la herida del mundo


Vine a tocar la puerta del mundo
pero una mano echa una cerradura
por cada vez que mi mano llama

Vine a ofrecer mi corazón
Y ¿qué haría el corazón
al niño degollado
al lado de su peluche
manchado de su sangre?

Vine al agua que limpia
y vi la sangre derramada
Vi lo grifos desiertos
y la sed de las criaturas
que no alcanzaron a ver la luz
del mundo,
(el mundo que le niega
a las plantas su luz)
Vi mis palabras hundirse
en un volcán de rabia
Vi mi cuerpo desmembrado
Confundí mis brazos con otros brazos
y mi lengua con otras lenguas
salidas de sus bocas
buscando una gota de lluvia
Me miré a los ojos
y vi en mi cara
el horror del mundo,
el horror al mundo.
Quise matar en mí

al asesino,
al genocida,
al verdugo.

Vine a cantar la herida
Y mi sangre oxida
mi voz.

Cantar embellece la herida
del mundo,
pero el niño herido
quiere un vaso de agua,
y yo le dibujo:
bellos oasis de luz.

Busco mis palabras moribundas,
las reúno en el cuarto cerrado
de la casa en llamas.
Si la mano que tiembla de terror
no escucha la última bomba
que le dispara el tiro de gracia,
entonces
que se quemen mis palabras
que ardan con los cuerpos ardidos
que caigan
ceniza entre la ceniza
polvo en el polvo
nada en la nada.

NO A LA GUERRA


2342. AHORA VOY A DECIRTE POR QUÉ LLORÉ AQUEL DÍA  Autor: ANTONIO PEREIRA. Expone: PEDRO CASAS


AHORA VOY A DECIRTE POR QUÉ
LLORÉ AQUEL DÍA

Ahora voy a decirte por qué lloré aquel día
aunque qué no sabrás tú de mis ojos.
No era por mi blandura,
no por niño que sufre en las películas,
yo sabía que un muerto no es gran cosa
en una edad de tapias y cunetas.
Lloré por el adviento afectuoso,
por el primor con que lo disponían,
porque tiernos lo habían cultivado
hasta la madurez de la cosecha.
Él tenía una herida en el costado,
la herida iba cerrando poco a poco,
los guardianes entraban a quererle.
"¡Veamos esa herida! ¡Con el tiempo
de primavera curan las heridas!",
y alababan su buena encarnadura.
Al día en que los bordes se juntaron
siguió una noche, una amanecida...
No lloré por su pena, lo aseguro,
era porque le habían ayudado
a vestirse, a calzarse, y lo peinaban
con el agua más pura de las fuentes.
Lloré cuando piadosos me ilustraron.
..........................................Para matar a un hombre
tiene que estar entero, de otro modo
sería rematarlo.

ANTONIO PEREIRA
https://www.airesdelibertad.com/t49262-antonio-pereira-1923-2009#1068550

NO A LA GUERRA.

2343. VIDA PEQUEÑA . Autor: AMAD MOHSEN (Egipto). Expone: P.L

Vida pequeña


Cada uno en su lugar
con lo que tenga en las manos
No hay tiempo para empacar equipaje
No hay equipaje
El mar arrastra los recuerdos
Los amigos del pasado se escapan entre los dedos
Las palabras desvanecen día tras día
Las ruedas de los automóviles
deshabitaron la arena de la playa
La orilla es una reunión de troncos en exilio
que las olas trajeron desde países lejanos
El mar lanza su carga
como un portador de maletas
cansado al final de la jornada
Las nubes se alinean mano a mano todas las tardes
Un pedazo de la frente del sol se escapa cada tres días,
se asoma diciéndonos: ¡todavía estoy vivo!
Todo se queda en silencio
Los alcatraces no volvieron a la playa a los atardeceres
La última vez vinieron en bandadas unas tras otras
y se tiraron al agua, rendidos
No aprendí el idioma de las olas
antes de que cerraran los colegios
pero el agua me susurra que no importa
Día a día,
juntos... todos reposamos para siempre.