UNA SOMBRA DE ALGO
reía preocupado de no reír esta mañana;
el aire está seco pintado de soledades
junto a un rayo de luz de contrabando.
Resbala una lágrima y se esfuma
quizás buscando algún violin escondido,
en la espesura de una idea amordazada
por mi psiche que busca algo perdido,
indescriptible, la sombra de tu sombra.
Soy un pensador indefinido;
obligado a pensar en algo tibio y endulzante;
estoy obligado a pensar y pensar sin retrocesos
tratando de hacer un poema explicativo.
Vaya la tarea agotadora buscar exactas letras
que disimulen mi desgarbo, pequeña depre,
y comienza mi vagar acompañado por el día
lúgubre acontecer de iguales aristas llenas de horas
algún zorzal inesperado, ladridos del perro,
algún sismo pequeño que mueven mis piernas,
que me hacen escribir inconsistencias
estúpida quietud de ancianidad latosa.
Percibo la luz del sol en le ventana
y voy presto a sentarme en mi silla en la terraza
algún recuerdo salta a mi lado, amigos conversando,
me duermo por segundos y despierto acalorado
alrededor todo igual, hay silencio, un suspiro
cae apurado, a mirar la llegado de la nada.
Se llena de amistades ese paisaje modulado,
se escuchan voces de amigos inolvidables,
y se forma una ola de palabras increíbles,
e s el mar de la amistad bajo el Manquehue
risas, versos, miradas, amor de amistad pura,
hay de todas formas expresivas, apretones de manos,
hay rosas rojas casi negras, hay nadas llenas de todo.
Creí que estaba dormido: metralletas sacuden
con ira blandiendo cuchillas con caras insanas,
son noticias negraas que nacen en París de mis amores
escucho apenas el vagar de la ira
mientras la muerte disfrazada de dios, azota y mata;
miro el odio de la religión hecha para insanos
mientras la vida se pasea apurada en bouulevares.
Aún no capto el verdadero trinar de metrallas.
Locura hecha hombre matando sin razón,
¿Qué es matar me pregunto mirando la vida?
Sobrevivo mi cáncer y ellos matan porque sí.
¿Qué tienen en sus cerebros? ¿algo debe s er.?
Caen cientos de inocentes son manos negras
Miro al Manquehue buscando una razón,
la vida vaga frente a mi y se pregunta, ¿soy?
Y una zorzal grita mirándonos con pena
somos hombres todos iguales? Parece que no.
Silba el viento y se llena de vida, soy yo ésos?
Y despierto cansado de oir salvajismos.
Estoy a punto de irme de viaje ,lo oscuro
me llena los ojos y me cuesta escribir, me canso,
¿será el otro lado igual? Metrallas, cuchillos,
por lo menos muerte no hay; ¿volarán zorzales?
Miro afuera buscando a mis amigos pero se fueron.
Me busco a mi mismo, pienso en esos bárbaros,
todo se esfumó, me queda el recuerdo,
mas el olor a metralla me desvela.
DEDICADO A JOSE ANTONIO, PASCUAL, JOSEFINA, NORMA
los amigos que rondan mis recuerdos
» LA POESIA MÍSTICA DEL SUFISMO. LA CONFERENCIA DE LOS PÁJAROS.
» Fabricio Carpinejar (1972-
» ALICE RUIZ (1946-
» Luís Vaz de Camões (c.1524-1580)
» LA POESÍA PORTUGUESA - LA LITERATURA PORTUGUESA
» FERNANDO PESSOA II (13/ 06/1888- 30/11/1935) )
» FRANCESCO PETRARCA (1304-1374)
» Rabindranath Tagore (1861-1941)
» Khalil Gibran (1883-1931)