CIEGOS

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                                                                         ...nunca partimos y no sabemos donde estamos,
                                                                                         Un domingo diferente. Liliana Aiello




Henos acá, girando ciegos
sobre el gozne de la vida,
uncidos a la noria
de los surcos repetidamente hollados,
de los relojes sin memoria,
de los mapas mudos,
dando
vueltas
y
más vueltas
a las mismas sempiternas preguntas
cuyas respuestas
- agua en el desierto- nos justificarían.
Pero ya sabemos
que el silencio es la materia
de la que están hechos los dioses...
Nunca partiremos,
no podemos,
apenas si soñamos que soñamos con la luz,
nosotros, especie con las cuencas vacías, amputada
de pies y manos, torsos sin redención,
condenados a latir con el corazón desbocado,
sin remedio ni sentido,
sin saber dónde estamos.




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Creo que nunca fue distinto. Excelente poema, Rafael. Un abrazo.

Nunca partiremos,
no podemos,
apenas si soñamos que soñamos con la luz,
nosotros, especie con las cuencas vacías, amputada
de pies y manos, torsos sin redención,
condenados a latir con el corazón desbocado,
sin remedio ni sentido,
sin saber dónde estamos.

Me pareció un poema de excelencia, poeta!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
A partir de un verso de la querida Lili, lograste versos dignos de un gran aplauso.
Felicitaciones por eso y cariñossssssssssssss desde Buenos Aires

Rafael Salcedo escribió:**

                                                                         ...nunca partimos y no sabemos donde estamos,
                                                                                         Un domingo diferente. Liliana Aiello




Henos acá, girando ciegos
sobre el gozne de la vida,
uncidos a la noria
de los surcos repetidamente hollados,
de los relojes sin memoria,
de los mapas mudos,
dando
vueltas
y
más vueltas
a las mismas sempiternas preguntas
cuyas respuestas
- agua en el desierto- nos justificarían.
Pero ya sabemos
que el silencio es la materia
de la que están hechos los dioses...
Nunca partiremos,
no podemos,
apenas si soñamos que soñamos con la luz,
nosotros, especie con las cuencas vacías, amputada
de pies y manos, torsos sin redención,
condenados a latir con el corazón desbocado,
sin remedio ni sentido,
sin saber dónde estamos.




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Ya lo dijo Calderón de la Barca, "Toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son". Excelentes versos poeta.

Gracias amigos por pasar por el poema.

Saludos,