Àlex Susanna (1957-2024)

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Àlex Susanna (Barcelona, 12 de septiembre de 1957 - Gelida, Barcelona, 27 de julio de 2024) fue un escritor, poeta y gestor cultural catalan.

Biografía

Susanna fue poeta, gestor cultural (dirigió la Agencia Catalana de Patrimonio Cultural), editor (en la editorial Columna), traductor (de Paul Valery, de Molière, de Max Roqueta y de T.S. Eliot, entre otros), dietarista, articulista —en catalán y castellano— y profesor universitario —en l Universitat Tovira i Virgili.​
Hasta el año 2000 dirigió el Festival de Poesía de Barcelona (que había fundado en 1984), el departamento de cultura del Instituto Ramon Llull y la Fundació Caixa de Catalunya. Fundó y dirigió la Editorial Columna (1985-1999) y la discográfica Columna Música. Su tarea fue reconocida con premios literarios como el Carles Riba de poesía o el Josep Pla de narrativa. Su obra se ha traducido a varios idiomas.​
(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


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Algunos poemas de Àlex Susanna:


De Els dies antics, 1982:


TRES NUS A LES TERMÒPILES

En una gorga de bella anomenada
jeuen, com esquitxats damunt les roques,
tres nus de pell tesa i cabellera lassa.
Reposen al baterell del sol, a tot indiferents,
sense mai no cansar-se’n. Només de tant en tant,
l’aigua acull els seus cossos, i els revifa,
però ells s’encenen de reflexos. Tot és inútil:
la pell, quan crema, és indomable.

A la nit, en cada un d’aquests cossos,
retrobarem el contacte amb la terra abrusada,
terra que jeu oberta de set
i demana aigua sense clemència!

*

TRES DESNUDOS EN LAS TERMÓPILAS

En una hoya de río bien nombrada
laten, como salpicaduras en las rocas,
tres cuerpos de piel tensa y pelo laso.
Yacen a pleno sol, ciegos a todo,
sin hartarse jamás. De rato en rato,
el agua los acoge, los renueva,
y ellos se encienden en destellos, el ardor
de la piel es incomportable.

De noche, cada uno de estos cuerpos
nos dará el tacto bronco de la tierra abrasada,
tierra que yace hendida por la sed
y que suplica lluvias inclementes!

(Traducción de Jaime Gil de Biedma)



TOT VOLANT

També és bo
que l’home dormi,
que no llegeixi tant,
que no recordi massa,
que mengi una mica,
i begui, i rigui;
que s’abalteixi
a la butaca,
i mig acluqui els ulls.
Que no llegeixi tant
ni recordi els amics
tan sovint, sí,
que no enyori realitats
potser inexistents,
que fantasiegi, si vol,
pero mai seriosament.

Aviat, d’aquí
unes hores, arribará
a un nou país:
un altre país estranger.
Sí, també és bo
que l’home dormi!

*

EN VUELO

Pero está bien, también,
que se adormile el hombre,
que no lea tanto,
que no recuerde demasiado
y que a sus horas coma,
y beba, y ría;
que se quede traspuesto
en la butaca
y entrecierre los ojos.
Que no lea tanto,
que no recuerde a sus amigos
tan a menudo, sí,
y que no funde realidades
tal vez inexistentes;
que divague, si quiere,
pero jamás en serio.

De aquí a unas horas,
pronto, caminará
por un nuevo país,
por otro país extranjero.
Está bien, también,
que se adormile el hombre.




De El darrer sol, 1985:


HIVERN

La pluja, com el foc,
són bons companys de l’home.
De l’home que llegeix
o del qui escriu cartes perdut entre records
que malden per imposar-se...
Pero també deis amants,
d’aquells que es diuen tendres paraules
que en arribar ais llavis
s’esvaeixen com frágil escuma...
Bons companys, sí, de l’home en general;
el seu repicament o el seu guspireig
ens aillen de l’exterior —del món—
i restem així redosos en la cambra
tant com ho estem dins nostre:
lluny de tot, pero satisfets
d’aquest govern exercit
en nosaltres mateixos,
i que ens té alhora com a únics
súbdits, i únics sobirans.

La vida, llavors, esdevé
inacabable successió de revelacions...
i nosaltres, solitaris espectadors emmudits.

*

INVIERNO

La lluvia, como el fuego,
son buena compañía para el hombre,
Para el hombre que lee,
para el que escribe cartas perdido entre recuerdos
que insisten en quedarse…
O para los amantes, también,
diciéndose uno a otro vagas cosas
que, al llegar a los labios
se desvanecen como espumas…
Son buena compañía para el hombre en general;
con su repiqueteo y sus destellos
nos aislan del exterior -del mundo-
dejándonos reclusos en nuestra habitación
lo mismo que lo estamos en nuestro fuero interno:
lejos de todo, pero conciliados
en el gobierno así ejercido
sobre nosotros mismos
y que ahora nos tiene por sus únicos
súbditos y sus únicos señores.

La vida, entonces, se sucede
como revelación inacabable
ante nosotros, mudos espectadores solitarios

(Traducción de Jaime Gil de Biedma)




De Palau d’hivern, 1987:


EL VIDRE

Que llargues, les nits d’hivern,
en certs indrets bells però terribles,
que ens han acollit amb aparent dolcesa:
plou i fa vent i gela impietosament,
i sovint em desvetllo, torbat, a alta nit,
i em reconforta sentir el respir del teu cos jove
que dorm, indefens, contra meu,
però s’apodera altre cop de mi l’espant
quan passo una mà pel teu flanc
i et sento freda i glaçada
com el vidre que ens separa de fora:
m’adono, llavors,
que no ets tu la meva dona
ni aquesta la meva ciutat,
però m’espanta sobre tot la possibilitat
que aquest tampoc no sigui el meu temps
-la por de trobarse a la intempèrie-
i no puc sinó despertar-te, frisós,
perquè m’apuntalis de nou en el nostre present,
encare jove i tan fràgil.

*

EL CRISTAL

Qué largas las noches de invierno
en ciertos lugares bellos pero terribles,
que nos acogieron con aparente dulzura:
llueve, hace viento, hiela sin piedad,
y a menudo me despierto, turbado, en alta noche,
y me reconforta oír el respiro de tu joven cuerpo
que duerme, indefenso, contra mí,
pero se adueña de mí otra vez el espanto
cuando paso una mano por tu flanco
y te siento fría y helada
como el cristal que del exterior nos separa:
entonces, me doy cuenta
de que no eres tú mi mujer
ni ésta mi ciudad,
pero me espanta sobre todo la posibilidad
de que éste tampoco sea mi tiempo
-el miedo de encontrarse a la intemperie-
y no puedo sino despertarte ansioso
para que me apuntales de nuevo en nuestro presente
todavía joven y tan frágil.

(Traducción de Basilio Losada)

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L’ÚLTIMA LLUM

La casa blanca y grande, vacía de su dueño,
permanece. Silban los pájaros; las tapias, un olor.
Quien regresa se duele del destierro de la casa.
FRANCISCO BRINES

El temps no passa, passen les coses.
Homes, dones, arbres, nens
que s’acosten, s’allunyen i s’obliden,
i ens adonem que tot s’ha esdevingut
semblantment des d’un remot inici.
Però el temps no que no passa;
passen les coses i creix dins nostre el dolor
i nosaltres també passem, i dáltres arriben
que porten la joia i després se l’enduen.
Així passa tot, i la vida i la mort,
i allò que més estimem
(només passa el que s’estima).
Res no passa, donc,tret de nosaltres,
de tu i de mi que ens fem vells i mandrosos
i voldríem creure que tot segueix igual
però cada dia el cos és més feble,
la memòria més fràgil,
…………………………….i semble que tot, inevitablement,
coneix la tardor i el seu últim hivern.
Però no passa res, o gairebé res:
només nosaltres passem
i perduraran, en canvi, les cases,
les cambres on vam despendre tantes hores
llegint i parlan, bevent, rient,
estimant-nos i dormint…
Perduraran els objectes, sempre tan dòcils
al nostre esguard -una cadira, un gerro,
un vell gravat, la llar, una foto-,
i perduraran les cantonades, les places,
els tortuosos carrers del barri antic,
on tant sovint vagarejàvem
buscant l’última llum, la pedra daurada,
el jardí amagat,
……………………..i perduraran finalment
els corriols entre ceps i les platges
on vam saber oblidar-nos de nosaltres mateixos
i fórem feliços de tant d’oblit.
Perdurarà tot, o gairebé tot:
només nosaltres passarem,
ombres incertes d’un matí bromós,
flames llunyanes al fons d’un negre estany
que ningú no podrà furtar de l’ombra.

Venecia, 1985-1986

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LA ÚLTIMA LUZ

La casa blanca y grande, vacía de su dueño,
permanece. Silban los pájaros; las tapias, un olor.
Quien regresa se duele del destierro de la casa.
FRANCISCO BRINES

El tiempo no pasa, pasan las cosas.
Hombres, mujeres, árboles, niños
que se acercan, se alejan y se olvidan,
y luego nos percatamos de que todo ha sucedido
igualmente desde un remoto inicio.
Pero el tiempo no pasa;
pasan las cosas y dentro de nosotros crece el dolor
y también nosotros pasamos, y otros llegan
que traen el gozo y después se lo llevan.
Así pasa todo, y la vida y la muerte,
y lo que más queremos
(sólo pasa lo que se ama).
Nada pasa, pues, fuera de nosotros,
de ti y de mí que nos hacemos viejos y perezosos
y quisiéramos creer que todo sigue igual,
pero cada día el cuerpo es más débil,
la memoria más frágil,
……………………………….y parece que todo, inevitablemente,
conoce el otoño y su último invierno.
Pero nada transcurre, o casi nada:
sólo nosotros pasamos
y perdurarán, en cambio, la casa,
los cuartos donde vivimos tantas horas
leyendo y hablando, bebiendo, riendo,
amándonos y durmiendo...

Perdurarán los objetos, siempre tan dóciles
a nuestra mirada -una silla, un jarrón,
un viejo grabado, la chimenea, una foto-,
y perdurarán las esquinas, las plazas,
las tortuosas calles del barrio antiguo
donde tan a menudo vagabundeamos
en busca de la última luz, la piedra dorada,
el jardín escondido,
………………………….y perdurarán finalmente
los senderos entre cepas y las playas
donde supimos olvidarnos de nosotros mismos
y fuimos felices de tanto olvido.
Perdurará todo, o casi todo:
sólo nosotros pasaremos,
sombras inciertas de un alba brumosa,
llamas lejanas de un fuego provocado
guijarros lanzados al fondo de un negro estanque
que nadie podrá urtar de la sombra.

Venecia, 1985-1986

(Traducción de Basilio Losada)




De Les anelles dels anys, 1991:


ESFINX

Al matí raigs precisos
estenen la nostra ombra més i més,
i caminem sense témer-nos de res,
atents només a la nostra força
i desig de més llum;
a la tarda, a poc a poc
s’ajaça la nostra ombra,
ja serena i apaivagada,
desitjosa d’una dolça mortalla
que l’empari i la convidi
al repòs.

Entre mati i tarda, però
s’estén el moment més delicat:
cap ombra no ens acull
i som sols allò que som,
desproveïts de tot,
sense res que ens apuntali:
mers cossos enardits
a qui l’abans no serveix
ni el futur convida.

Per uns moments
la vida ens abandona
i ens deixa paorosament sols
amb nosaltres mateixos:
únics fiadors dels nostres moviments,
és llavors que en aturem
i esdevenim als nostres ulls
un esfinx impenetrable.

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LA ESFINGE

Por la mañana unos rayos precisos
extienden nuestra sombra más y más,
y caminamos sin temor a nada,
atentos sólo a nuestra fuerza,
con un deseo de más luz;
por la tarde, poco a poco,
se extiende nuestra sombra
serena ya y apaciaguada,
deseosa de una dulce mortaja
que la ampare y la invite
a descansar.

Entre mañana y tarde, sin embargo
acontece un momento delicado:
ninguna sombra nos acoge
y somos solamente lo que somos,
de todo desprovistos,
sin nada en que apoyarnos:
meros cuerpos enardecidos
a quienes el ayer no sirve
y el futuro no invita.

Por un momento
nos abandona la vida
y pavorosamente solos
nos deja con nosotros mismos:
únicos valedores de nuestros movimientos,
nos quedamos entonces detenidos
y aparecemos ante nuestros ojos
como una esfinge impenetrable.

(Traducción de Luis García Montero)



ENCONTRE

A Stephen Spender

Cinquanta anys després,
un matí assolellat de juny,
va suggerir de quedar a l’entrada
del Museu d’Art Romànic, a Barcelona
(“the most magnificient collection
of whas is called Romanesque Art”,
deia, entusiasta, al seu amic Christopher
en una carta de l’abril del 36),
d’hora, capm a quarts d’onze,
però l’avió, ja se sap, va retardar-se.
Mentre l’esperava vaig rellegir
algun del seus poemes;
travessen tota una vida, em deia,
lentament, cada cop més lentament,
com un ample riu que tot ho abraça
sense violències:
la guerra dels uns, la dels altres,
les petites conteses particulars,
records de països i encontres llunyans…

Passejàrem després entre frescos antics
de remotíssimes esglésies pirinenques
-rics de color, potents,
agosarats sense ssaber-ho-,
en comentàrem algun detalla,
i, en sortir, mirant-lo i escoltant-lo
-la seva alta figura lleument encorbada
pels anys i els records-,
no vaig poder sinó agrair, dins meu,
intensament,
la vida que s’allarga,
els destins que s’encreuen,
les coses que queden.

*

ENCUENTRO

A Stephen Spender

Cincuenta años después,
una mañana soleada de junio,
me propuso quedar en la puerta
del Museo de Arte Románico, en Barcelona,
(“The most magnificient collection
of whas is called Romanesque Art”,
le había dicho, entusiasta, a su amigo Christopher
en una carta de abril del 36),
pronto, hacia las diez y media.
Como siempre el avión se retrasó
y mientras esperaba releí
alguno de sus versos.
Cruzan toda una vida, pensé,
lentamente, cada vez más lentamente,
como el ancho río que lo abraza todo
sin violencia:
la guerra de unos, la de otros,
las pequeñas querellas personales,
recuerdos de países y lejanos encuentros.

Paseamos luego entre frescos antiguos
de remotas iglesias pirenaicas,
-ricos de color, potentes,
osados sin quererlo-;
íbamos comentando algún detalle,
y al salir, viéndolo y escuchándolo,
-su alta figura levemente encorbada
por años y recuerdos-
no pude sino agradecer, dentro de mí,
intensamente,
la vida que se alarga,
los destinos cruzados,
las cosas que perduran.

(Traducción de Luis García Montero)


ALEX SUSANNA, Los poetas tranquilos. Antología de la poesía realista de fin de siglo, Diputación provincial de Granada, 1996.

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IN MEMORIAM

Avui ha mort Philip Larkin
-avui ens ho diuen el diaris.
Al seu país, a la ciutat
on traballà
i d’on gairebé no es mogué mai.
Bibliotecari, va anar a la feina,
com tothom, unes hores cada dia,
i després se’n tornava a casa, caminant,
per a sopar i reposar
i distreure’s una mica,
també com tothom.
A més, de tant en tant
escrivia; escrigué quelle cose
che han nome poesia…
Així l’hem conegut, uns quants.
Si no, hauria estat
un quansevol Mr. Bleaney,
com el dels seus poemes.

(Aquesta inapreciable diferència, tanmateix,
és el que més agradava als seus lectors.)

(2/XII/1985)

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IN MEMORIAM

Hoy ha muerto Philip Larkin
-hoy nos lo dicen los periódicos.
En su país, en la ciudad
en donde trabajó
y de donde apenas si se movió.
Bibliotecario, fue al trabajo,
como todos, unas horas cada día,
y volvía luego a casa, andando,
para cenar y descansar
y distraerse un poco,
también como todos.
Además, de vez en cuando
escribía: quelle cose
che han nome poesia…
Así lo hemos conocido, unos cuantos.
Si no, hubiese sido
un cualquier Mr. Blaney,
como el de sus poemas.

(Esa inapreciable diferencia, sin embargo,
es lo que más gustaba a sus lectores.)

2/XII/1985

(Traducción de Basilio Losada)



FRAGILITAT

Dues copes no del tot buides
però desemparades en ple matí,
assenyalen un final, un inici i un dubte.
Ens haviem conegut aquell mateix vespre;
vam anar saltant d’un bar a l’altre
pels freds carrers de la ciutat nevada,
i en volubles converses entre gent i més gent
vam saber acostar-nos amb perícia i astúcia…
Després, a casa, dues copes
abandonades davant d’un sofa
ens mostrarien l’últim preàmbul
abans de començar la nit
i ser definitivament engolits pel tacte.
Però quan, eufòric, el matí següent
netejava les coopes i me’n lliscava una
i veia estupefacte el seu inmediat trencament,
no vaig poder sinódubtar de tot
i adonar-me de l’extrema incertesa
de certes coses:
massa urgència ens mou a acostar-nos
com per acollir en les nostres mans
la finesa del cristall,
la fragilitat de l’amor.

*

FRAGILIDAD

Dos copas no vacías del todo
pero desamparadas en media mañana
señalan un final, un inicio y una duda.
Nos habíamos conocido aquella misma noche;
fuimos saltando de un bar a otro
por las frías calles de la ciudad nevada
y en volubles conversaciones entre gente y más gente
supimos acercarnos con periicia y astucia…
Después, en casa, dos copas
abandonadas ante un sofá
nos mostrarían el último preámbulo
antes de comenzar la noche
y ser definitivamente engullidos por el tacto.
Pero cuando, eufórico, a la mañana siguiente
limpiaba las copas y una me resbalaba
y contemplaba estupefacto su inmediato rompimiento,
no pude sino dudar de todo
y apreciar la extraña incertidumbre
de algunas cosas:
demasiada urgencia nos mueve a acercarnos
como para acoger en nuestras manos
la finura del cristal,
la fragilidad del amor.

(Traducción de Basilio Losada)



ESTIU

Del bar estant
la vista sovint em fuig
cap a cares i cossos
que amb prestesa passen davant nostre
i semblen endur-se
innúmers indicis
de felicitat.
Una i altra vegada me’ls miro
i em distrec de la conversa,
voldria marxcar amb ells.
La poesia, no serà això?
Aquest desig, aquesta atracció sobtada,
un cert do per a detectar
els llocs del plaer?
O fin i tot una certa perversa
tendència a auscultar-lo?
No, amic, d’això que en dieu poesia
probablement n’hi hagi més a alçar-se
i deixar-se endur per algun d’aquests cossos.

No tant saber on rau el plaer
com ser-hi, como no haver
de pensar en tot això.

(Ni escriure’n, ni parlar-ne.)

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VERANO

Desde el bar
la vista a menudo me huye
hacia caras y cuerpos
que apresurados pasan delante de nosotros,
y parecen llevarse
innúmeros indicios
de felicidad.
Una y otra vez los miro
y me distraigo de la conversación,
pues marchar con ellos quisiera.
La poesía, ¿no será eso?
¿Ese deseo, esa atracción súbita,
un cierto don para detectar
los sitios del placer?
¿O incluso una cierta perversa
tendencia a auscultarlo?
No, amigo, de eso que llamáis poesía
probablemente haya más en levantarse
y dejarse llevar por alguno de estos cuerpos.

No tanto saber donde se halla el placer
como estar ahí, como no tener
que pensar en todo eso.

(Ni escribir, ni hablar de ello.)

(Traducción de Braulio Losada)


ÀLEX SUSANNA, Los poetas tranquilos. Antología de la poesía realista del fin de siglo, Diputación de Granada, 1996.