Leopoldo Alas (1962-2008)

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Leopoldo Alas (Arnedo, La Rioja; 4 de septiembre de 1962-Madrid, 1 de agosto de 2008), fue un escritor, poeta y articulista español. Se le suele incluir en la generación de los ochenta o postnovísimos.

Biografía

Era sobrino-bisnieto del autor homónimo Leopoldo Alas, Clarín.
Licenciado en filología italiana, cultivó prácticamente todos los géneros literarios. En 1986 fundó con Luis Cremades, Mario Míguez y Daniel Garbade la revista de poesía Signos que dirigió hasta 1992 y organizó las tertulias literarias en el Café Belén. Desde 1986 colaboró como articulista en diferentes revistas y periódicos, llegando a ser considerado por algunos críticos como uno de los principales autores de la literatura gay española y defensor del colectivo.​
Escribió dos libretos de ópera: Sin demonio no hay fortuna (con música de Jorge Fernández Guerra, estrenado en el Teatro Olimpia de Madrid en 1987) y Estamos en el aire (ópera radiofónica con música de Juan Pagán, estrenado en el Festival de Música Contemporánea de Alicante en 1991).​
Falleció en Madrid a los 45 años, tras una neumonía, y pasar mes y medio ingresado en la UCI de un hospital de Madrid.

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Algunos poemas de Leopoldo Alas:


De Los palcos, 1988:


EN LOS PALCOS

A Fernando del Moral

Estaremos siempre, lo sabes,
en los palcos
de todas las revoluciones,
levantando las pupilas por encima
de la montura
de unas gafas.
¡Y siga la guillotina
abriendo brechas en los cuellos
blancos de los que toman partido!
Estaremos siempre en los palcos,
con guantes largos, mirada extraviada,
estaremos comentando las hazañas
de los héroes,
señalando con el dedo
las batallas,
haciendo poesía en la guerra,
en su guerra…
Y susurrantes.




De La condición y el tiempo, 1992:


LA ALEGRÍA DE PECAR

La farsa del amor qué poco dura.
Un destello y el gusto de la vida en la boca,
como un veneno bueno que mata lentamente
en sucesivas citas.

Te miraba dormir. Te pedí que durmiéramos
y en ti escruté, en tu rostro y en tus labios,
la estela de pasión
de farsas anteriores ya perdidas.
Insomne y asustado, recordé abrazos cálidos,
maneras de entregarse más ligeras
y cuerpos más desnudos.
Evoqué besos húmedos, furtivos,
caricias inconscientes en rincones,
posturas impensables.

En días ya lejanos, pecar no era pecado
y en el amor no había ningún riesgo
salvo saber que es falso.
Anoche, en las tinieblas, el miedo me contuvo:
caricias desterradas del deseo,
los besos comedidos.
Una forma muy triste de amarnos para siempre.

La farsa del amor era un veneno
que hoy mata sin piedad a quien lo bebe.



DE VINO Y ROSAS

Yo he sido una promesa y he brillado.
Estuve en pie de guerra en las cantinas
brindando con amigos por proyectos
estelares que nunca se cumplieron.

Me ves aquí riéndome por todo;
y en ésta, elemental y mortecino.

Después de todo, hasta lo encuentro tierno.
¡Yo qué iba a prometer! ¡Y me creyeron!




De La posesión del miedo, 1996:


RAZÓN DE AMOR

No es sólo la pasión de los abrazos,
la saliva, el aroma, el vértigo, los besos
o el plácido desvelo de tu ausencia.

Mi amor es la fábula y la trama,
el relato interior que sigue a cada encuentro,
la glosa que acompaña los adioses,
el minucioso examen de tus frases
y el eco que tu voz le pone a mi silencio.

Mi amor es ser feliz y no engañarme
anticipando el daño del negro desengaño,
cuando el sexo se esfuma en el recuerdo
remoto y resentido de un orgasmo.
Es consentir la calma en las mareas
y atesorar las horas y los días
de la fiesta de luz que celebramos,
del banquete voraz de los sentidos.

Y abolir la frontera de los cuerpos,
detenernos, subiendo la escalera,
a besarnos en todos los peldaños.

​
LEOPOLDO ALAS, Poesía española reciente (1980-2000), Cátedra, 2001.

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Otros poemas de Leopoldo Alas:


LOS SEÑORITOS INDOLENTES

A Luis Antonio de Villena

Cuando nuestros padres dejen la tierra y nos falten
no tendremos diariamente la comida preparada.
Ni por las noches, al alba, entraremos a casa descalzos
procurando no desvelar la conciencia responsable
de quienes, con su apoyo,
nos hacen confiados y de voluntad disipada.
Con toda seguridad comeremos a deshoras.
Llevaremos un jersey al año, mal planchado.
Y nadie nos recordará el deber moral
que limpia de arena nuestro destino:
no más consejos, ni miradas tiernas, ni severas represalias,
ni la solemne danza cruzada de protección y transigencia.
Ya, entonces, no seremos inmortales:
los momentos de indolencia harán que no olvidemos,
sentados en el suelo de una habitación en desorden,
a los pies de una cama con la colcha levantada
y una pila de libros bajo el flexo,
que el tiempo va cumpliendo su mandato.
Y que cualquier amanecer en las aceras,
cualquier velada milagrosa en los locales para noctámbulos]
nos va marcando el paso…
A nosotros, que no creíamos en nada,
Ni temíamos la soledad, ni el silencio, ni la muerte.



MI OLOR A TI

Has dejado tu olor en todas mis camisas.
Toda mi ropa huele a cuando estabas.
Sería al abrazarte- no lo entiendo-
o que estuviste cerca y se quedó prendido.
Si arrimo mi nariz al hombro o a la manga, te respiro.
en las manos que extiendo sobre mis pantalones,
te respiro.
Al ponerme la chaqueta, en la solapa.
Y en el cuello de un jersey que no me abriga.
Aroma de placer, de feromonas,
de recostarme en ti mientras dormías.
Por mucho que la lave, mi ropa lo conserva:
es un perfume dulce que alivia
como vestir tu cuerpo con tu piel.
Y está durando más que mi recuerdo.
Tu rostro en mi memoria se disipa,
casi puedo decir que he olvidado tu cuerpo
y sigo respirándote en las prendas
que, al tiempo que me visten, te desnudan.

Pero la ropa es mía.
De tanto olerte en mí, tu olor es mío.
Tu olor era mi olor desde el principio,
fue siempre de mi cuerpo, no del tuyo,
de un cuerpo que lo tengo a todas horas
para quererlo entero como jamás te quise
y olerlo de los pies a la cabeza.
Es el olor de todas mis edades,
del niño absorto y puro,
del claro adolescente eléctrico y espeso,
de un joven con insomnio que soñaba
fantasmas del amor, y es también el olor
que al transpirar mis sueños dejaron en las sábanas.
Quién sabe tú a qué aspiras sin este efluvio mío,
sin mi esencial fragancia.
Estando en compañía, serás siempre el ausente
igual que si te fueras o no hubieras llegado.
Pues no olerás a nada, no dejarás recuerdo
ni podrás despertar auténtico deseo
ni embalsamar las yemas de los dedos
que un día te acaricien
con un perfume físico y concreto.
Serás para el olfato de los otros
como un espejo para los vampiros.
Y yo atesoraré con más fe que codicia
este perfume dulce de mi cuerpo
que descubrí contigo.
Si quieres existir, respíralo de nuevo.



MI CARTA ASTRAL

Era la carta astral, que me hizo Beni
el mapa de un individuo escindido
y el de un país que recordaba al mío:
cerrado en sus fronteras por las líneas
que unían y enfrentaban los planetas.
Recuerdo poco más: un karma de inconstancia
y un destino fatal que me impulsaba
a no acfabar proyectos emprendidos.
Con el paso del tiempo,
se fueron confirmando los indicios.
Si vi, no vencí, pero al menos vine
y estoy al otro lado de mí mismo.
Soy dos por uno, como las ofertas:
neurótico y sensato, maníaco y depresivo.
Me son del todo ajenos ciertos perfiles míos,
cada vez que vacilo en mis desvelos
por pasillos cegados a la mente
donde, a la sombra fría de una presencia extraña,
me pierdo de mí mismo.
Y vivo mis virtudes como si fueran vicios.
Y sigo prisionero de un deseo infamante
de convertir mis miedos en placeres.


LEOPOLDO ALAS, Quinta del 63, Caja Burgos, 2002