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por Pedro Casas Serra Ayer a las 06:26.
Poetas españoles e hispanoamericanos nacidos a partir de 1971, de la antología El canon abierto. Última poesía en español, Visor, 2015):
JORGE GALÁN (San salvador, El Salvador, 1973) https://es.wikipedia.org/wiki/Jorge_Gal%C3%A1n_(escritor)
ROMERO
Romero levanta sus brazos y toca con sus dedos
dos eternidades, el tiempo de mi niñez
y el de mi vejez se unen cuando los unen sus dedos.
Las monjas cantan y no saben que es un canto de despedida.
Los pañuelos que cubren sus cabellos son días de lluvia.
Romero levanta la copa y la hostia y su voz es el mar,
y su cuerpo un acantilado donde se estrella el mar.
Hay brisa y bullicio de gaviotas en la pequeña nave de la iglesia.
Los cristales se iluminan con el fuego que llega desde fuera.
Suena un disparo al mismo tiempo
que todas las campanas del mundo, que las campanas
de todas las iglesias de la tierra menos una.
El disparo atraviesa el aire, veloz como un milagro.
Las voces cesan y el silencio avanza cien pasos
y los gritos son una manada de toros que se estrella
contra un muro de piedra, lo destruyen y escapan a los montes.
Monseñor cae y nadie le escucha caer.
Su túnica blanca es una playa de verano
pero la luz ha sido manchada por una bandada de cuervos
que graznan en el atardecer.
Las monjas son olas que se juntan en la marisma.
Sostienen su cabeza como si intentaran sostener el cielo
con sus pequeñas manos, pero no es suficiente.
Nada resulta suficiente. La muerte se acerca y se inclina.
En la puerta de la iglesia una sombra se aleja.
Las campanas continúan su terrible lamento.
En algún lugar bajo el sol los ciervos se inclinan a beber,
un hombre se persigna sin tener un motivo
y alguien escucha una tormenta y cierra las ventanas
pero esa tormenta no llegará nunca, se quedará
en el horizonte de occidente, mientras las religiosas
se abrazan y Romero dice una última palabra,
inaudible como el sonido de las pisadas del escorpión en el desierto
y su cabeza cae como una fruta y los jazmines brillan
bajo la luna de marzo y despiden su aroma que es una melodía
y la ciudad se llena del aroma de los jazmines.
San Salvador se llena de algo sin saberlo.
y una sombra que avanza por las calles aplasta el perfume
pero no puede destruirlo y esa noche todos se duermen abrigados
por un abrazo que tampoco sospechan, y el sueño, los sueños
de cada uno esa noche serían hermosos
si alguien pudiera recordarlos.
PUNTO DE INICIO
Es como una pelambre amarilla
y húmeda, mapas creciendo
sobre la superficie curva. Y nosotros, adentro,
cada día descubríamos como nuestra visión
se ensombrecía hasta desaparecer.
Ante esto los chicos se volvían letárgicos,
las mujeres derramaban un llanto silencioso
y el resto no hacíamos más que trabajar:
salíamos a la tempestad sin atmósfera
y limpiábamos de la mañana a la tarde,
pero la noche era impecable
y al amanecer estaba ahí otra vez.
Entonces pensábamos que el deterioro
había llegado demasiado pronto.
Y no podíamos volver.
Y una lentitud como la de un anciano
que es el último de su raza
se apoderó de nuestras manos y nuestros pies
y todo se hizo un poco más difícil.
Luego, un buen día, no estaba más ahí.
Una extraña mañana luminosa surgió en el horizonte
y el sol lejano se hizo un punto de inicio.
Pasaron docenas de días y noches
hasta que volvió a surgir como antes había surgido
e irse como antes se había ido ya.
Y luego lo mismo y siempre lo mismo.
Entonces comprendimos sus ciclos
y les dimos el nombre de Estaciones.
Y aprendimos a cambiar y a regirnos por ellos.
Aprendimos a leer sus símbolos antiguos
y miramos otra vez hacia arriba, a las estrellas, a esa casa
de donde habíamos venido, a esa carta descomunal
cuya caligrafía no puede ni debe detenerse
y volvimos a aprender lo que tenía parta enseñarnos.
Y así como nosotros van aprendiendo nuestros hijos
y sus hijos y los hijos de sus hijos
hasta que una sola sea
la eternidad y la memoria de los días del mundo.
JORGE GALÁN
Poetas españoles e hispanoamericanos nacidos a partir de 1971, de la antología El canon abierto. Última poesía en español, Visor, 2015):
JORGE GALÁN (San salvador, El Salvador, 1973) https://es.wikipedia.org/wiki/Jorge_Gal%C3%A1n_(escritor)
ROMERO
Romero levanta sus brazos y toca con sus dedos
dos eternidades, el tiempo de mi niñez
y el de mi vejez se unen cuando los unen sus dedos.
Las monjas cantan y no saben que es un canto de despedida.
Los pañuelos que cubren sus cabellos son días de lluvia.
Romero levanta la copa y la hostia y su voz es el mar,
y su cuerpo un acantilado donde se estrella el mar.
Hay brisa y bullicio de gaviotas en la pequeña nave de la iglesia.
Los cristales se iluminan con el fuego que llega desde fuera.
Suena un disparo al mismo tiempo
que todas las campanas del mundo, que las campanas
de todas las iglesias de la tierra menos una.
El disparo atraviesa el aire, veloz como un milagro.
Las voces cesan y el silencio avanza cien pasos
y los gritos son una manada de toros que se estrella
contra un muro de piedra, lo destruyen y escapan a los montes.
Monseñor cae y nadie le escucha caer.
Su túnica blanca es una playa de verano
pero la luz ha sido manchada por una bandada de cuervos
que graznan en el atardecer.
Las monjas son olas que se juntan en la marisma.
Sostienen su cabeza como si intentaran sostener el cielo
con sus pequeñas manos, pero no es suficiente.
Nada resulta suficiente. La muerte se acerca y se inclina.
En la puerta de la iglesia una sombra se aleja.
Las campanas continúan su terrible lamento.
En algún lugar bajo el sol los ciervos se inclinan a beber,
un hombre se persigna sin tener un motivo
y alguien escucha una tormenta y cierra las ventanas
pero esa tormenta no llegará nunca, se quedará
en el horizonte de occidente, mientras las religiosas
se abrazan y Romero dice una última palabra,
inaudible como el sonido de las pisadas del escorpión en el desierto
y su cabeza cae como una fruta y los jazmines brillan
bajo la luna de marzo y despiden su aroma que es una melodía
y la ciudad se llena del aroma de los jazmines.
San Salvador se llena de algo sin saberlo.
y una sombra que avanza por las calles aplasta el perfume
pero no puede destruirlo y esa noche todos se duermen abrigados
por un abrazo que tampoco sospechan, y el sueño, los sueños
de cada uno esa noche serían hermosos
si alguien pudiera recordarlos.
PUNTO DE INICIO
Es como una pelambre amarilla
y húmeda, mapas creciendo
sobre la superficie curva. Y nosotros, adentro,
cada día descubríamos como nuestra visión
se ensombrecía hasta desaparecer.
Ante esto los chicos se volvían letárgicos,
las mujeres derramaban un llanto silencioso
y el resto no hacíamos más que trabajar:
salíamos a la tempestad sin atmósfera
y limpiábamos de la mañana a la tarde,
pero la noche era impecable
y al amanecer estaba ahí otra vez.
Entonces pensábamos que el deterioro
había llegado demasiado pronto.
Y no podíamos volver.
Y una lentitud como la de un anciano
que es el último de su raza
se apoderó de nuestras manos y nuestros pies
y todo se hizo un poco más difícil.
Luego, un buen día, no estaba más ahí.
Una extraña mañana luminosa surgió en el horizonte
y el sol lejano se hizo un punto de inicio.
Pasaron docenas de días y noches
hasta que volvió a surgir como antes había surgido
e irse como antes se había ido ya.
Y luego lo mismo y siempre lo mismo.
Entonces comprendimos sus ciclos
y les dimos el nombre de Estaciones.
Y aprendimos a cambiar y a regirnos por ellos.
Aprendimos a leer sus símbolos antiguos
y miramos otra vez hacia arriba, a las estrellas, a esa casa
de donde habíamos venido, a esa carta descomunal
cuya caligrafía no puede ni debe detenerse
y volvimos a aprender lo que tenía parta enseñarnos.
Y así como nosotros van aprendiendo nuestros hijos
y sus hijos y los hijos de sus hijos
hasta que una sola sea
la eternidad y la memoria de los días del mundo.
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