Juana Castro (1945-

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JUANA CASTRO (Villanueva de Córdoba, 1945) es una poeta española. Ha obtenido, entre otros, los premios Juan Alcaide 1983 por Paranoia en otoño, Juan Ramón Jiménez 1989 por Arte de cetrería, Bahía 1991 por Regreso a Géminis (posteriormente Fisterra), Carmen Conde 1994 por No temerás, San Juan de la Cruz 2000 por El extranjero, Jaén 2005 por Los cuerpos oscuros, el Premio Nacional de la Crítica 2010 por Heredad seguido de Cartas de enero, Fundación José Manuel Lara, Sevilla 2010, el Premio Nacional Imagen de la Mujer en los Medios de Comunicación, Instituto de la Mujer (Ministerio de Cultura) en 1984 y ha sido distinguida en el año 2007 con la Medalla de Andalucía.

Biografía

Juana Castro, nacida en Villanueva de Córdoba, comarca Los Pedroches, vive en Córdoba. Es autora de una quincena de títulos de poesía, un libro de artículos y co-traductora de una antología de poesía italiana. Es miembro correspondiente de la Real Academia de Córdoba de Ciencias, Bellas Letras y Nobles Artes. Casada con el narrador Pedro Tébar, ha sido madre 4 veces y tiene 3 hijos, 2 chicas y 1 chico. Ha colaborado en diversos medios como articulista y crítica literaria y en los diarios La Voz de Córdoba, Córdoba y El Día.
Algunos de sus poemas se han traducido al portugués, checo, polaco, catalán, chino y francés. El libro Narcisia se ha traducido al inglés. En 1995 se presentó una tesis doctoral sobre su obra bajo el título Trayectoria poética de Juana Castro (1978-1992), realizada por Encarna Garzón García, catedrática de Literatura, de la que se ha editado la tercera parte, titulada Temática y pensamiento en la poesía de Juana Castro, Córdoba 1996.
Desde los años 70 ha participado activamente en empresas culturales y dedicadas a temas de mujer. Fue Coordinadora Provincial de Coeducación (Consejería de Educación, provincia de Córdoba) de 1991 a 1996.
Unos versos suyos se encuentran en un azulejo situado en el Patio de la Cancela del Palacio de Viana de Córdoba. En Málaga, Lucena y Villanueva de Córdoba existen sendas calles rotuladas con su nombre.

Premio de Poesía Juana Castro

En el año 2015 se instituye el Premio de Poesía Juana Castro con el fin de reconocer la trayectoria de la autora, tanto como poeta como defensora de los valores humanos que siempre la han caracterizado, especialmente en su trabajo incansable por la igualdad y como embajadora de Villanueva de Córdoba. El premio está dotado con 3.000€ y la entrega de un galardón conmemorativo, así como la publicación del poemario en la Editorial Renacimiento.

Sacado de: https://ca.wikipedia.org/wiki/Juana_Castro_Mu%C3%B1oz


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Algunos poemas de Juana Castro:


De Paranoia en otoño:


HAY QUIENES AMAN...

Hay quienes aman
serenamente, plácidos remansan
su piedad como un lago,
suavemente florecen cuando besan,
emanan el amor como un fluido
y es un bálsamo el gozo de la dicha.
Tienen lentos los dedos,
sosegados los poros y las aspas
y el perfume les crece sin esfuerzo,
con la blandura dulce del letargo.

Mas nosotros amamos como un cráter,
con la boca, la brasa y la barbarie,
lávicamente fieros, con el brío
lancinante y oscuro de la rabia.
En ignición los ojos, los pulmones,
amar es navegar sobre el suplicio,
acariciar la fiebre y desbordarse
con un delirio largo por los brazos.
Buscarnos sanguinarios la sustancia
de cada ser que somos o demonio,
devorarnos la esencia y el aliento
desesperadamente tiernos, tercos,
amar es erupción, es alarido
que nos crece los clavos y las venas,
con el vino de frente y la montaña,
como el ímpetu inútil de la roca de Sísifo.




De Narcisia:


INANNA

Como la flor madura del magnolio
era alta y feliz. En el principio
sólo ella existía.
Húmeda y dulce, blanca,
se amaba en la sombría
saliva de las algas,
en los senos vallados de las trufas,
en los pubis suaves de los mirlos.

Dormía en las avenas
sobre lechos de estambres
y sus labios de abeja
entreabrían las vulvas
doradas de los lotos.

Acariciaba toda
la luz de las adelfas
y en los saurios azules
se bebía la savia
gloriosa de la luna.

Se abarcaba en los muslos
fragantes de los cedros
y pulsaba sus poros con el polen
indemne de las larvas.

¡Gloria y loor a Ella,
a su útero vivo de pistilos,
a su orquídea feraz y a su cintura.
Reverbere su gozo
en uvas y en estrellas,
en palomas y espigas,
porque es hermosa y grande,
oh la magnolia blanca. Sola!



GINECEO

Amó tanto su cuerpo, que el espejo del mundo
le devolvió su imagen en miríadas.
Como la hoja leve de la albízia,
copiósamente alzábase su amor,
inagotable orgasmo en marabú y en rosa.
Lamida de leopardo, su dulce levadura
atravesó los siglos y los trenes,
humedeció las flautas y los salmos
y en las alcobas blancas, los faroles
de cera desleían los cíngulos.
Erógenas pavesas acariciaron Lesbos
y en un horno de estrellas se anegaban las malvas.
Bajo palio, violetas las mejillas
de Safo la sagrada, con aceite y alheña
sobre sus dedos, unge
las blusas derramadas de cerezas y nísperos.
Livideces de corzas, amazonas en flor,
como venas de ánades su gloria
vertida en la Vía Láctea
por frutales glicinas, por sedales y clítoris.




De Fisterra:


HABLABA AQUELLA NIÑA CON LOS ÁRBOLES...

Hablaba aquella niña con los árboles.
Camino del colegio, su secreto
compartía con olmos y rosales.
Era un hilo de luz. Una brizna
venida de otros mundos, la memoria
de una savia sagrada. La tierra, oscuramente,
en su centro reunía la hermosura
y el orden. Misterioso, un imán
re`partía su vida entre los ojos. Estrellas
que en la noche inundaban
de presagios la boca, perfumando.
Insondable la lluvia, con su beso,
de dulzura vestía los caminos
y las ta5rdes de fiebre. Golondrinas
le acercaban geranios y bellotas.
Nació muerta, y la leche con miel
de los vellones le corrió al encuentro
de la lengua. Y la llamaron Juana,
"la colmada de gracia"
(y también de locura), en el hebreo.
Aprendió a cultivar la soledad
en un sueño de piedras. Y supo,
en lo más hondo,
que era hija, hermana, y madre viva
de la gloriosa tierra.




De Del color de los ríos (2000):


PADRE

Esta tarde en el campo piafaban las bestias.
Y yo me quedé quieta, porque padre
roncaba como cuando,
zagal, dormíamos en la era.
Me tiró sobre el pasto
de un golpe, sin palabras. Y aunque hubiera podido
a sus brazos mi fuerza,
no quise retirarlo, porque padre
era padre: él sabría qué hiciera.
Tampoco duró mucho.

Y piafaban las bestias.



LAS LLARES

No sabré cómo ha sido.
Cuando entró por la puerta, cejijunto
y tan serio, con los ojos clavados
en las llares, el trueno y el relámpago
fueron ambos a una: tenía sobre mí
entera la tormenta.

El hombre de la casa dijo sí
y a poco me encontré de negro y velo
sellando mi obediencia la sortija.

Ahora tengo marido, y él sabe de mi herencia.
Lo tengo sobre mí, su espuela viva
clavándose en mis piernas.



MÁS ALTA

Daba el sol en lo alto y mi sangre se alzaba
de su propia marea dibujándose en olas.
Hervía el agua en el fuego, y las tijeras
esperaban su turno junto al lienzo
de hilo perfumado de espliego.

Poco a poco la carne fue tornándose espuma
hasta que, yo en la cumbre, sin caballo
ni tregua me entregué a la carrera
de un ansia que colmaba la sien del mediodía.

El dolor y el placer iban ambos a una.
Me agarré a los barrotes de acero de la cama
y embestí, como pude, aquella tempestad
de la que era yo misma capitán y jadeo.

Nunca estuve más alta que, cuando, entre los truenos,
oí que la matrona -marino sin frontera-
cantó más que gritaba "ya está aquí".

Y era yo sola el mundo, y entre mis piernas daba
a la luz otro mundo recobrado del frío.

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De Cóncava mujer, 1978:


MARÍA CONSUMIDA

Has agotado ya
el tiempo y los sedantes.
Te has comido
uno a uno los domingos
como cada pastilla.
Frascos vacíos
y un canario
......................mudo
en tu mesa-camilla.

Maestra,
feminista primera,
inventora inocente
de la doble jornada
y el pluriempleo.

Tronco de muñeca
sin fósforo,
sin manos,
cuando miles de niños
pasan
...........cantando
su sexo alborozado.
Niños de tu vientre,
niños de tus nervios,
niños sin niñas de tus ojos.

Arderán los campos
con tractores y mieses.
Rugirán las fábricas,
gritarán los estudiantes.
Y tú sola,
flor seca, ya sin polen
.........................................ensayando

-la vida, la muerte-
con un nuevo psiquiatra.



MARÍA TATUADA

Qué lírico dolor el de tus piernas
flageladas de ríos y violetas,
la tarde te aprisiona con tumores
parásitos ocultos en la sangre.

Las frágiles columnas de tu cuerpo
acumulan tus días de cansancio,
la gravedad redonda de tu vida,
luminosa de entregas y de tactos.

Sanguijuelas te muerden los tobillos,
te riegan capilares en la sombra
rendida en el azul y en lo morado.

Macerada de sal, toda tu piel,
de canales mordientes y colores,
pregona tu verdad, la de tu carne
celeste, musa erótica y herida.

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ALICIA DESPOSADA

Era blanca la boda; un milagro
de espuma, de azahar y de nubes.
Cenicienta esperaba.
Las muchachas regaban cada día
los frágiles cristales de su himen.
Blancanieves dormía.
......................................Al galope
un azul redentor doraba la espesura
y la Bella Durmiente erguía su mirada.
Las vestales danzaban. Y las viejas mujeres,
en las noches de invierno,
derramaban sus cuentos de guirnaldas,
de besos y de príncipes.
Era largo el cabello, eran frías las faldas
por las calles de hombres.
Las fotos de las bodas
irradiaban panales de violines
y era dulce ser cóncava
para el brazo tajante y musculoso.
La boda les cantaba por el cuerpo
como un mar de conjuros.
Y a la boda se fueron una tarde
con su mística plena. Y cambiaron
la hora de su brújula
por el final feliz de los cuentos de hadas.




De Paranoia en otoño, 1985:


HIPÓSTASIS

Madurábale amor y, pubescente,
le crecieron los bosques en la piel de los tilos.
Cantando, de nidos en cascada
goteó su garganta
y lactaron los peces
en sus mamas azules.
Como una llama roja,
de su pelo saltaron los océanos.
De sus ojos la arcilla,
 la roca y las arenas
densamente cubrieron el gozo de los campos
y en sus manos la luna
copió el arco rosado de su sueño.
El sol en su vagina
se indendió de naranjas
e inquietos los caballos, del tibio corazón
aprendieron el pulso.

Gorriones y corderos, acebos y secuoyas
empapados de Ella,
arroyos de su aliento
en estrellas y en nubes.
Fulgurante, por caderas y ovarios
resbalaba la lluvia.

Y cuando ya encendidos
de gloria en su regazo
florecían los mundos,
el más hermoso fruto le granó en lo más dentro,
en el hondo delirio de su arrebol amante.
Y se produjo el parto:
La perla mas hermosa, la gota plateada
nacida de su estirpe, la más hermosa Hermana,
la Cumplida Dichosa
como una gota roja herida en las hortensias...

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De Arte de cetrería, 2004:


DE LA CAPTURA NOCTURNA DE HALCONES
POR DESLUMBRAMIENTO

La muerte es una alondra descubierta en la noche.
Ahora sé que, transida, con su brazo
fervoroso de arándanos me acecha.
De mi alcoba, tan lejos maduraba,
tan secreta y tan dulce, certera de mi olvido,
que sólo tras el mar, en otra orilla,
su manto desplegaba de ternura.
Fue preciso el camino. Andar
por otras tierras, absorber
otra luz, otra lengua, sigilosa
y terrible su huella por las piedras.
Con mis ojos la he visto.
Estuvimos tan cerca, que el fulgor
de su música, como nieve bajaba,
ciega al mar, por mi cuerpo.
Fue un instante de amor. Sólo el tacto
luminoso y atroz de la distancia.
Mas vivo, desde entonces,
develada, viviendo por morir.
Por bajar, o ascender, y en el infierno
de su efímera mano, venturosa,
sucumbir finalmente
de hermosura o maldad.



DEL FIADOR Y LA LUA

"Toda la naturaleza, nobleza y bien del halcón altanero
es que sea lo más alto que pudiere"
PERO LÓPEZ DE AYALA

Ya son mías las nubes.
Ya estoy en las alturas, sobre el aire
reinando con mis alas.
Mi longitud, mi vida, la infinita
manera de esta isla de luz
donde nunca me acabo.
Este solo es mi reino, el que por ti
he perdido. La anchura de mis ojos
hacia el todo sin límites abierta.
Volar, la altura, vuela
el cielo velos hacia mi boca,
oh mi trono, mi bien...

Mas no me llames
.................................tú
tan diminuta ahora, tan borrada
del sol que me persigue
y mis manos corona con un cetro
de rosas. Rompería
con un salto ese ínfimo
hilo que sujetas
y al que fías mi nombre.

Vuelo no me pidas que baje
a morir otra vez. A decorar,
como una joya viva,
tu revestida mano,

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De No temerás, 1994:


DESTIERRO

Yo no soy de esta tierra.
Era ya extranjera en la distancia
del vientre de mi madre
y todo, de los pies a la alcoba me anunciaba
destierro.
Busqué de las palmeras
mi voz entre sus signos
y perforé de hachones
encendidos la amarga
región del azabache. Yo no sé
qué vuelo de planetas torcería
mi suerte.
Sobre el mudo desvío, sé que voy,
como víbora en celo, persiguiendo
el rastro de mi exilio.

No encontrará mi alma su reposo
hasta que en ti penetre
y me amanezca
y ría.



DILUVIO

Para nadie es mi danza.
Dicen que bailé para él pero es mentira.
Han surgido
mis brazos en el fondo de la nada
y sé ahora que existo.

Porque me miran, soy.
Porque, denso el deseo, rebanarse podría
con acero su pulpa de aguacate.
Como oscuras estrellas,
mil miradas en celo me dibujan
clavándose en mis senos
diminutos y frágiles
que aun del hierro y la sombra se han nacido.

Ya sueño, ya hablo,
ya en mí estoy y me crezco.
Y suelto las amarras,
y tiro las pulseras,
y bailo,
despeñada mi sangre,
con el alma en la boca
cumpliendo, no a la música, al tumulto
que en mi pecho se alza como un géiser
de desesperación azul y gloria.

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ARA

No temerás la muerte.

Y me engarcé al silencio,
y hundí
mi corazón en dos estanques. Para tender
la espera uno, otro
para beber sin ancla.

Mi sed no es de este mundo.

Bailando
con la vida supe
que nunca existiría amanecer ni sueño.
Por eso te maté.
(Ignoran las avenas
de dónde sopla el viento que las mueve).

Tengo
tu corazón podrido en un estuche
y su perfume a muerto me alimenta
cada día las sienes para seguir creciendo.
Te redimí del llanto, de Dios y de la vida
y te lancé a una luz
más viva que la hoja de la espada.
-No temerás la muerte-, me enseñaron.
-sólo hiere la vida.

Y te salvé
cantando.




De Del color de los ríos, 2000:


CORDÓN

Como pan y aceitunas y amamanto
a mi hija. Entre cinco varones
ella estaba esperándome. Tiene un hilo
de selva anudado en su ombligo. Gira
toda la tierra cuando miro
su cara. Huele a alba y a cera,
a pan recién cocido y a todo
lo que nace y empieza.

Como pan y aceitunas, y la leche
de un río de atraviesa para hacerme
manjar nuevo en su boca.

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PAÑUELOS

En un golpe de aire los papeles
han salido volando, y esparcen por el suelo
su forma de blancura.
Campo seco, sembrado
de rectángulos tersos,
limpias lenguas de sombra.

-Mis pañuelos son otros. De batista y de lino,
descansan sobre el pasto -sus vainicas aladas-
y a mis manos reciben su perfección de agua.

Escritura caída.
Pañuelos
..............................y pañuelos,
vida mía, palabra.




De El extranjero, 2000:


EURICLEA, LA QUE AMAMANTA

Palacio de Viana

Lo saben estos muros: he llegado tan tarde
con mi urgencia, que ahora
no sé si aún es tiempo de serviros
un té amargo con pastas, o si iniciar la cena
sin más trámite. Y habré de resolver
a solas el dilema. Buscar aquí la huida
o seguir escalando hacia lo lejos.

Señora, la cancela.

Y yo vuelta a las nubes, este sol
partido que se encela de la luz
en mitad del rectángulo y me cubre
de sombras azucenas. No, no abras.
Déjala sosegada, sólo el hierro contando
las flechas de la tarde. Los murmullos
sin nombre en la campana
de oro de la calle. Me he perdido
en el agua. He perdido -plazuela de Don Gome-
aquel doblón azul que resonaba fuera,
y voy hacia la fuente. Hacia el centro
lejano del bautismo y mi día.

Aquí tomaré el té. ¿O es ésta la manzana
que mordían mis labios sin saberlo?
¡Con cuánta lentitud
alza el tejo la sombría caricia
del veneno que habita por sus ramas!
Ay las rosas. Mis rosas amarillas.

Trepando por la cal, apretadas y firmes,
sus espinas doliendo como alas
cortadas. Nunca aquí he sabido
de paz ni de certeza. La escalera
escondida o la fuente
como un hogar de fuego, como zarza
lentísima, brillando de su música.
Los musgos de la umbría
o la mitad solana y sus almizcles
rubios para el sueño. Subir a los balcones
o perderme en el pórtico
que lleva a la capilla. También duda
su amarillo la piedra, y el farol y la luna.

La vida es este patio.
La vida es este trago
de dualidad y silencio, la sospecha
de haber llegado tarde, o quizá demasiado
temprano hasta la reja.

Déjame que descanse. Mientras cunden
las sombras y conquistan el hueco
de la cruz en mis ojos, jugaré
otra vez la partida. Recuérdame que es martes.
Me tienta este ajedrez
enchinado del suelo, para doblarle aquí
jaque mate a las horas.

Todo está bien así: la porcelana,
su guirnalda amarilla,
esta moldura antigua
de panoja y ladrillo, y la mosqueta breve
de mi alma. Buenas noches.
Me serviré yo misma, muy bien azucarada,
esa infusión de tejo. Hay un golpe de aire.
Ahora sí: la cancela. Ya podéis retiraros.


JUANA CASTRO, En voz alta. Las poetas de los 50 y los 70. Hiperión, 2007.