NÂZIM HIKMET (1902-1963)

La ciudad, la tarde y tú

Entre mis brazos estáis desnudas
la ciudad, la tarde y tú
vuestra claridad ilumina mi rostro
y también el olor de vuestros cabellos.
¿De quién son estos latidos
que baten bom bom y se confunden con nuestra respiración?
¿tuyos? ¿de la ciudad? ¿de la tarde?
¿o tal vez son míos?
¿Dónde termina la tarde dónde comienza la ciudad
dónde termina la ciudad dónde comienzas tú
dónde termino yo dónde comienzo?

9 de julio de 1959

La nieve cortó el camino...

La nieve cortó el camino
tú no estabas
me senté con las piernas cruzadas
contemplando tu rostro
con los ojos cerrados.

No pasaban barcos ni volaban aviones
tú no estabas
yo permanecía apoyado en la pared
hablando y hablando
sin abrir la boca.

Tú no estabas
mis manos te acariciaban
yo me tapaba la cara con las manos.

Diciembre de 1959

De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
Versión de Fernando García Burillo
(Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)

La separación se balancea en el aire como una barra de hierro...

La separación se balancea en el aire como una barra de hierro
que golpea mi rostro mi rostro
estoy aturdido

huyo la separación me persigue
no puedo escapar
me fallan las piernas me derrumbaré

la separación no es tiempo ni camino
la separación es un puente entre nosotros
más fino que un cabello más cortante que una espada

más fino que un cabello más cortante que una espada
la separación es un puente entre nosotros
incluso cuando sentados nuestras rodillas se tocan

6 de junio de 1960 Vuelo Berl¡n-Moscú

De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
Versión de Fernando García Burillo
(Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)

Las seis de la mañana...

Las seis de la mañana.
He abierto la puerta del día y he entrado,
el sabor de un azul reciente en la ventana ha venido a mi encuentro,
en el espejo las arrugas de ayer en la frente
y en la nuca la voz de una mujer, suave como la pelusa del membrillo,
y en la radio las noticias del país
y ya mi glotonería se desborda
correría de un árbol a otro por el huerto de las horas
y el sol, mi niña, se pondrá
y espero que más allá de la noche
el sabor de un nuevo azul me aguarde, espero...

De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
Versión de Fernando García Burillo
(Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)

Lo sé, de sobra lo sé...

Lo sé, de sobra lo sé
cuando la próxima vez baje del tren en esta estación
hermana mía no veré tus ojos
tus puros ojos negros
ni tampoco el resplandor fuera del portón
las piedras, los árboles, las ventanas
el rostro de la gente
todo se apagará
tus ojos se habrán llevado bajo tierra la luz de la ciudad
hace tiempo que ya se habrán consumido en el cementerio.

Lo sé, de sobra lo sé
lo sé
no sé nada
tal vez yo mucho antes
ya no bajaré de ningún tren en ninguna estación
no sé
a quién de nosotros le toca hermana mía
si al cáncer tuyo
si al infarto mío
no sé no sé
sin embargo me parece
que en esta estación al bajar del tren...
Hermana mía perdóname la cobardía
de vivir
un solo día más que tú.

29 de julio de 1959

De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
Versión de Fernando García Burillo
(Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)

Mi mujer me acompañó a Brest...

Mi mujer me acompañó hasta Brest,
bajó del tren y permaneció en el andén,
fue haciéndose cada vez más pequeña
hasta que se convirtió en un grano de trigo en el azul infinito,
después ya no pude ver nada más que los raíles.

Luego, cuando llamó desde Polonia, no pude responder.
No pude preguntar: «¿Dónde estás, amada mía, dónde?»
«¡Ven conmigo!», dijo, pero no pude ir junto a ella,
el tren circulaba como si nunca fuera a detenerse
y me ahogaba la tristeza.

Luego, la nieve comenzó a disolverse sobre la tierra arenosa
y de repente me di cuenta de que mi mujer estaba mirándome
y me preguntaba: «¿me has olvidado?, ¿me has olvidado?»,
la primavera caminaba por el cielo con los pies descalzos y embarrados.

Luego, las estrellas bajaron a posarse en los postes de telégrafo,
la oscuridad se abatió sobre el tren como si fuera lluvia,
mi mujer permanecía al pie de los postes de telégrafo,
su corazón latía tac tac como si estuviese en mis brazos,
los postes se acercaban y pasaban, pero ella no se movía del sitio,
el tren circulaba como si nunca fuera a detenerse
y me ahogaba la tristeza.

Luego, de repente, me di cuenta de que hace años, hace muchos años
que vivo en este tren
-pero todavía no sé cómo y por qué lo he comprendido-
y cantando con la misma fuerza y con la misma esperanza
sigo alejándome de la ciudad y de las mujeres amadas
y su nostalgia es como una herida abierta,
mientras me acerco a algún lugar, a algún lugar.

Mar Mediterráneo, marzo de 1960

De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
Versión de Fernando García Burillo
(Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)

Vaya, María : Aprecio que hayas hecho un trabajo improbo con Nâzim Hikmet. Espero que los compañeros del foro observe y evaluen el enorme trabajo que estás haciendo. Por mi parte, sobresaliente. Y un beso

De nuevo aquí gustando de los poemas y los poetas que acercas a nosotros querido Pascual, entro poquito, pero lo disfruto enormemente cuando lo hago
Quiero dejarte una vez más mi admiración en un abrazo inmenso
carmen

Mi querida María... por ponerte un ejemplo: yo andaba con la figura de Prometeo - y la conquista del fuego para los hombres pese a la oposición de Zeus- . Y en mi mesa de despacho, además del portatil, se mezclaban la sonrisa de mis cinco nietos, tres libros de Gamoneda y dos de Caballero Bonald puesto que todavía ando con la Promoción poética de los 50; mis "Poemas del mar" que quiero corregir y , en su caso, ampliar, dos libros de Pilar López - uno de ella y otro sobre ella-; dos agendas que nunca uso y que Josefina me pregunta para qué sirven si mi caos siempre estuvo peleado con agendas; "Corazón Silvestre" de Walter... Y ahora vienes tú, que eres una mujer inmensa de corazón y de luna, y me traes a, posiblemente -con toda seguridad- mi poeta. Ese poeta que, cuando nadie había leído en España yo tenía el privilegio de saberlo de memoria, recitando sus versos en la Facultad de Medicina de Murcia primero, en la de Madrid después. Y en las asambleas de barrio... Blas de Otero me preguntó un día, en el 73 creo, qué cómo había leído a Hikmet, a Maiacovski y a Walt Whitman... Y le dije la verdad : "Mi caos tiene la culpa". Y mi dependencia de la poesía:

"EL SAUCE LLORÓN

Corría el agua
reflejando a los sauces en su espejo.
En el agua los sauces lavaban su cabellera.

Golpeando encendidas espadas desnudas contra los sauces
los caballeros rojos galopaban hacia donde el sol se hunde.

¡De pronto,
- - - como un pájaro
- - - - - - tocado en el ala,
un jinete herido se desplomó de su caballo!

No gritó.
No pidió que tornaran a los que seguían.
¡Solamente, con los ojos llenos de lágrimas, contempló
las herraduras centelleantes de los caballos que se alejaban!

¡Ay que triste
- - - que triste es para él
no poder ya inclinarse sobre el cuello espumoso
de los caballos galopantes,
no blandir ya el sable tras los blancos ejércitos!

El rumor de las herraduras se apaga poco a poco.
Los jinetes se pierden ahí donde el sol se hunde.
Caballeros, caballeros rojos caballeros,
cuyos caballos tienen alas de viento,
caballos con alas de viento,
caballos de viento,
caballos
caballo
como los caballeros con alas de viento la vida ha pasado!

Enmudeció el agua que corre.
- - - Sombras cayeron sobre las sombras.
- - - Se borraron los colores.
Velos negros decendieron
- - - - - sobre sus ojos azules.
¡Se inclinaron los sauces
- - - - - - - - - sobre
- - - - - - - - - - - - sus rubios cabellos!

¡No llores, sauce,
- - - - - - - - no llores!
No implores ante el espejo del agua negra,
- - - - - - - - - - - - - no implores,
- - - - - - - - - - - - - no llores!" (1928) ( Nâzim Hikmet. Antología. Visor. Madrid 1970 )

Aunque A Nâzim Hikmet lo abrí yo el trabajo fundamental lo ha hecho María Lua, a la que hay que darle las gracias. Los poemas hasta hora son ( muchas veces tan sólo extractos):

- Me acostumbro a envejecer...
- Acerca de vivir.
- Me han cerrado todas las puertas.
- El 5º día de una huelga de hambre.
- Carbunco.
- El jefe de policía.
- Al partir, me quedan cosas que acabar.
- Autobiografía.
- Bakú de noche.
- Chicas como hilos de oro.
- Con este calor pienso en ti.
- Dos amores.
- Gracias a ti.
- La ciudad, la tarde y tú.
- La nieve cortó el camino.
- La separación se balancea en el aire...
- Las seis de la mañana.
- Lo sé, de sobra lo sé.
- Me acostumbro a envejecer... ( segunda vez)
- Mi mujer me acompañó a Brest...
- El sauce llorón.

( El objetivo del listado es, como siempre, que tengamos una referencia para no repetir muchas veces. Aunque como en muchos poemas vienen sólo sus extractos tampoco estaría mal ponerlos completos)

Y como estoy con Gamoneda en otro lugar me voy a permitir poner ahora el poema que Antonio le dedica a Nâzim y que es el PREFACIO ( literalmente "PÓRTICO") del libro POEMAS FINALES ( últimos poemas II. 1962-1963), Ediciones del Oriente y del Mediterraneo

"Nâzim:
Yo hablo con tu boca. Quizá tú hablabas con la mía.
Es posible que , hace siglos, tú hablases en mí y yo en ti.
(Estabamos en algún lugar al que ni se va ni se viene).
(La ira de los camellos no era nada al lado de nuestra ira,
y España), en nuestras manos, no era más que (una rosa de sangre).

(Menos mal) que amábamos ( la tristeza y la lluvia).
También pensabamos que (nuestros poemas serían capaces de
/ labrar la tierra)
y que (plantaríamos árboles inmortales).

Ahora, (dentro de ) ti está ( la noche de la gran separación):
no vayas a otros lugares, no vuelvas a perderte (dentro de los
/ espejos).
Has llegado a la gran realidad, a la definitiva, ya sabes:
ninguna realidad es más duradera que la muerte.

Pronto nos reuniremos, pero ninguno de los dos sabrá que el uno
/ está con el otro.
Me entristece decírtelo, pero ( no esperes nada de mí).
Nuestra fraternidad permanece en mis venas pero tú has olvidado
/ ya la fraternidad,
has olvidado, incluso, que amabas a las mujeres y a los pájaros.

Estabas en un error: (la muerte no se ha vuelto loca)
y yo estoy muy ocupado: estoy aprendiendo (a envejecer)
y tú lo has dicho: este ( es el oficio más difícil del mundo).

(Antonio Gamoneda. Pórtico. Libro reseñado)
(Entre paréntesis son versos que Antonio Gamoneda usa de Nâzim Hikmet para este poema. En el texto original no hay paréntesis sino que estos versos vienen en cursiva)

"ANGINA DE PECHO

La mitad de mi corazón está aquí, doctor,
pero la otra mitad se encuentra en China,
en el ejército que baja hacia el río Amarillo.
Cada mañána,
cada mañana con el alba,
mi corazón es fusilado en Grecia.
Y cuando el sueño rinde a los presos,
cuando se alejan de la enfermería los pasos últimos,
mi corazón se va, doctor,
se va hacia una vieja casa de madera, allá en Istanbul.(a)
Además, doctor, hace más de diez años
que no tengo nada en mis manos
para ofrecer a mis hermanos;
tan sólo una manzana,
una roja manzana: mi corazón.
Por todas estas cosas, doctor,
y no por culpa de la arterioesclerosis,
ni de la nicotina, ni de la cárcel,
tengo esta angina de pecho.
Desde mi cama
contemplo la noche tras los barrotes.
Y a pesar de todos estos muros
que me aplastan el pecho,
mi corazón palpita con la estrella más remota" (1948)

(Nâzim Hikmet. Antología. Visor. Madrid 1970)

(a)Istanbul: tal como viene en el libro es el fonema que correspondería a la ciudad de Estambul según nuestra lengua.

TUS MANOS Y LA MENTIRA


Graves como las piedras,
Tristes como canciones de presidio,
Pesadas y macizas como bestias de carga,
Tus manos se parecen
al rostro endurecido
de los niños hambrientos.

Ágiles, laboriosas como abejas,
Pródigas como ubres desbordantes de leche,
Intrépidas lo mismo que la naturaleza,
Bajo su dura piel, tus manos guardan
la amistad y el afecto.

No está nuestro planeta sostenido
por los cuernos de un buey:
Tus manos lo sostienen...

¡Qué hombres, nuestros hombres!
Los mantienen a fuerza de mentiras,
Siendo que andan hambrientos,
Faltos de carne y pan,
Y dejan este mundo, al que cargan de frutos,
Sin poder verlos en la mesa propia
ni siquiera una vez.

¡Qué hombres, nuestros hombres!
Sobre todo los de Asia, los de África,
del medio Oriente, del Cercano Oriente,
los de las tantas islas del Pacífico
y los de mi país,
es decir, mucho más del setenta por ciento
de los hombres del mundo:
Están adormecidos, están viejos,
Siendo listos y jóvenes como lo son sus manos...

¡Qué hombres, nuestros hombres!
Ustedes, mis hermanos de América o Europa,
Tan alertas y audaces,
A quienes, sin embargo, los aturden
lo mismo que a sus manos,
Y les mienten,
y los hacen marchar...

¡Qué hombres, nuestros hombres!
Si mienten las antenas de las radios,
Si mienten las enormes rotativas,
Si miente el libro y mienten los afiches,
Si mienten los anuncios de los diarios,
Si mienten las desnudas piernas de las muchachas
en el teatro y en el cine,
Si hasta mienten las canciones de cuna,
si miente el sueño, si el pecado miente,
si miente el violinista de la boite,
Si miente el plenilunio
en las noches sin ninguna esperanza,
Si mienten la palabra,
el color y la voz,
Si miente el que te explota,
El que explota tus manos,
Si todo el mundo y todas, todas las cosas mienten,
a excepción de tus manos,
Es para que tus manos siempre sean
dóciles como arcilla,
ciegas como la noche,
idiotas como el perro del pastor,
Y para que jamás se subleven tus manos

Y para que no acabe jamás tanta injusticia
-Ideal del traficante-
Sobre este mundo nuestro,
este mundo mortal
Donde poder vivir
sería lo mejor.


TUS MANOS Y LA MENTIRA de Nazim Hikmet

He estado leyendo,es magnífico y espero poder aportar más.
Gracias Pascual por traerlo y a tí Maria,por tus aportes sensacionales.
Besos.

Bien, Lluvia. Para ti, pues:

"NO NOS DEJAN CANTAR...

No nos dejan cantar, Robeson,
mi canario con las de águila,
mi hermano con dientes de perla.
No nos dejan gritar nuestras canciones.
Tienen miedo, Robeson,
tienen miedo del alba, miedo de ver,
miedo de oir, miedo de tocar.
Tienen miedo de amar,
miedo de amar como Ferhat (1), apasionadamente.

(Seguramente , también vosotros, hermanos negros,
habéis de tener un Ferhat. ¿Cómo le llamas, Robeson?)
Le tienen miedo al grano y a la tierra,
al agua que corre,
al recuerdo.
La mano de un amigo que no pide
ni descuento, ni comisión, ni plazo;
como un pájaro tibio
nunca les estrechó la mano.

Le tienen miedo a la esperanza,
Robeson, miedo a la esperanza.
Tienen miedo, canario mío, con alas de águila,
tienen miedo de nuestros cantos, Robeson..." ( Octubre, 1949)
(Nâzim Hikmet. Antología poética. Visor. 1970)

(1) FERHAT ABBAS.- Político argelino nacido el 24 de Octubre de 1899 y fallecido el 24/12/1985. Lider del Frente Nacional de Liberación (FNL) de Argelia, durante su guerra de liberación contra el dominio francés. Fue el primer presidente constitucional de la República Democrática y Popular de Argelia.

"POEMAS DE LAS HORAS 21-22

POEMA

.....................................
Nuestro hijo está enfermo,
su padre en la cárcel,
tu cabeza
entre tus manos cansadas.

Estamos como el mundo.
Los hombres conducen a los hombres
hacia dias mejores,
nuestro hijo se cura,
su padre sale de la cárcel,
ríen las pupilas de tus ojos de oro.
Como el mundo estamos nosotros.

Lo digo sin vanidad:
En un parpadeo,
como una bala he perforado
y atravesado
esos diez años de mi esclavitud.
Y si dejamos a un lado este dolor del pulmón,
el corazón sigue siendo el mismo corazón,
- - - - - - - - - la cabeza la misma cabeza."
(N. Hikmet. Antología Poética. Visor. 1970)

Luego tendremos tiempo, espero, de ir hablando de Nâzim Hikmet y de su influencia en nuestra poesía y nuestros poetas. La vida de Nâzim es tan familiar que tiene cabida en una "mesa de camilla" y tan intensa y extensa que no puede ser contenida en nuestro universo. No penséis que soy exagerado: insisto, lo soy. Mi hijo PABLO NÂZIM lleva dicho - y lo he dicho tantas veces- ese nombre compuesto por Pablo ( Neruda) y Nâzim ( Hikmet). Hoy, precisamente hoy, el mismo día que Lilí, mi hijo cumple 30 años... Pero existen bastantes más influencias de Nâzim en un poeta pueblerino como yo. Y digo pueblerino sin menosprecio de mi pueblo y sin menosprecio de mí mismo: Esencialmente sin escuela, pero agarrándome a la poesía que brotaba del alma de poetas como Paul Eluard, Pablo Neruda, Nâzim Hikmet, Maiakovski...Y otros.
De Nâzim, insisto, me queda todavía una inmensa admiración por su sencillez, por su innovación, por su compromiso, por su forma de anudar los sentimientos personales con los hechos sociales haciendo brotar la ternura tras los barrotes: "Tienen miedo, canario mío, con alas de águila".
Si nos da tiempo hablaremos del influjo sobre Antonio Gamoneda, o sobre Blas de Otero. De la relación entre los dos primeros he sabido recientemente. De la relación entre Blas y Nâzim hace tiempo que supe: en nuestras charlas en la Librería García Lorca, allá por loa años 73-74.
Una de las cosas que primero me llamaron la atención de Nâzim fueron sus epístolas. Hay dos libros autenticamente esenciales en la poética de Hikmet: "Las cartas a Taranta- Babu" - (hablaremos de ellas) y "Reportaje de Tanganica ( en diez cartas) - también hablaremos del mismo.

Tiene Nâzim, además de las mencionadas otras cartas en diferentes libros y poemarios:
- Carta a Vala Nureddin, su amigo ( que se encuentra entre los últimos poemas escritos en Turquía).
- Carta a mi mujer. (Cárcel de Bursa, 11/11/33). Y que pertenece a Retratos.
- La incomparable Carta a Mehmet... Su hijo, incluída dentro de Poemas del Exilio.
- Cartas de Berlín.
- Y una gran cantidad de poemas que, sin ser especificamente cartas, tienen una estructura similar a ellas, a medio camino entre la prosa poética y el poema narrativo. Es decir justo en ese límite donde ni siquiera los más eruditos son capaces de establecer la frontera, equidistancia entre el ritmo de la realidad y el de los sueños.

Muchas gracias Pascual

PAISAJES HUMANOS DE MI PAÍS EN LA POÉTICA DE NÂZIM HIKMET





Nâzim Hikmet escribió buena parte de su obra (Poemas de las horas 21-22, Desde las cuatro cárceles, Rubayat) a lo largo de los trece largos años de prisión ininterrumpida que pasó en diferentes cárceles de su país, desde su última condena por un tribunal militar en 1938 y su liberación en julio de 1950, tras una considerable movilización internacional y una huelga de hambre que puso en grave peligro su vida,[1] pero la obra a la que se dedicó con indesmayable entusiasmo durante aquellos años de plomo fue Paisajes humanos de mi país.
Nâzim enviaba todo lo que escribía a Piraye, su primera mujer, que de esta manera se convirtió en la depositaria de toda la obra escrita por el poeta en prisión y muy particularmente de las aproximadamente 66000 líneas que Nâzim calculaba haber escrito de Paisajes humanos. Una parte considerable se perdió en los cajones de la censura penitenciaria y otra como consecuencia de las azarosas circunstancias que tocaron vivir al poeta y a sus próximos. Y, finalmente, otra debió de ser suprimida por él mismo: probablemente, la coherencia interna del poema exigió primar los paisajes más humanos sobre los puramente patrióticos.[2] La edición turca de Paisajes humanos de mi país no apareció hasta 1966, es decir, dieciséis años después de que el poeta abandonara su país y tres después de su muerte.[3]
Con esta obra, Nâzim Hikmet se propuso romper las fronteras entre los diversos géneros literarios. De hecho, en este largo poema encontramos frecuentes escenas dialogadas, incursiones en la historia y, sobre todo, una composición cinematográfica, una arquitectura que debe mucho a la técnica del guión cinematográfico con la que Nâzim estaba sobradamente familiarizado[4]. Desde el comienzo del poema, en la estación de Haydar Pasa, en la orilla asiática del Bósforo, el tren cumple una doble función. Por un lado, es el escenario donde intervienen —además de los presos, entre ellos Halil, trasunto del poeta— una multitud de personajes que, a través de sus conversaciones y ensoñaciones, permiten al poeta proyectar frente al lector —como el espejo stendhaliano, pero también como lo haría una pantalla de cine— su visión de la sociedad. Mientras los diálogos ahondan la formidable caracterización física que hace de los protagonistas, sus ensoñaciones —a manera de secuencias retrospectivas o flashback— permiten al poeta retrotraer también en el tiempo su particular visión de los paisajes de su país. Pero, por otro lado, el tren es también un trávelin que, en un prolongado recorrido circular, pautado por los traslados de los presos, recorre las tierras de Anatolia.
El fragmento que presentamos a continuación corresponde al Libro Primero de Paisajes humanos de mi país e incluye una de esas escenas retrospectivas a que nos referíamos, en que uno de los viajeros del vagón 510 —en uno de cuyos compartimentos viaja un grupo de presos escoltados por guardias— rememora —en plena Segunda Guerra Mundial, objeto de discusión entre otros viajeros— los años de su juventud en medio de la Gran Guerra de 1914-18.
Fernando García Burillo

Kâzim de Kartal
O también el agá Kâzim del pueblo de Yayalar
O también el señor Kâzim de Estambul
(un hombre de 45 años que parecía un lobo)
dijo a Sakir: “Enciende un pitillo.”
Sakir de Sakarya
(al que le sacaron diez cubos de agua de la tripa)
fuma su cigarrillo como si aplicara sal y tabaco
a una herida abierta.
Terrible es su anhelo
De morir en un colchón de muelles.

Kâzim de Kartal
apoyó la cabeza en el respaldo de madera.
Entornó sus ojos amarillos de lobo.
A la par que el vagón,
su cabeza se balanceaba a un lado y a otro.
Observaba a Sakir,
“Soldadito”, pensaba,
“Soldadito, Soldado”.
Y una tras otra
Lo martillean sin cesar las ruedas
(cada vez más rápido, cada vez más fuerte).
Soldadito, soldado,
Soldadito, soldado.
Y a Kâzim se le aparece el rostro del soldado
harapiento, agarrándose a los negros arbustos,
saliendo a duras penas de la oscuridad,
una enorme EXPEDICIÓN en años de la Gran Guerra.
¿Por qué es tan fácil ahora sentirse cómodo?
¿Por qué es tan difícil recordar las pasadas desgracias?
Kâzim de Kartal era guardafrenos en Pozanti,
corría el año 1917…
Día y noche los convoyes se dirigían a los frentes.
¿Dónde comenzaban, dónde acababan?
La caldera de los trenes se alimentaba con leña de pino.
El olor a leña quemada impregnaba los raíles.
Las vías férreas estaban en manos del ejército.
Soldadito, soldado,
soldadito, soldado.
En los cuatro frentes es el Apocalipsis.
Los vagones con capacidad para cuarenta
van abarrotados con ochenta, cien soldados.
Cerradas con candado las puertas de los vagones.
Pasan los trenes cargados de soldaditos.
Soldadito, soldado,
soldadito, soldado.
En los vagones cerrados no hay piedad…
Por aquel entonces Pozanti era la última estación.
El guardafrenos Kâzim de Kartal se quitó la ropa.
Se acuclilló bajo el sol a despiojarse.
Soldados y expediciones cubrían montañas y rocas.
Hambrientos y sedientos los que van; inválidos los que regresan.
La muerte es mandamiento de Dios, pero ojalá no existiera el hambre.
El hambriento es como un lobo presto al ataque,
el hambre nos vuelve peores que las bestias.
Soldadito, soldado,
Soldadito, soldado.
El comandante de la tropa no tiene piedad…
Pozanti está en lo más hondo de un barranco abrasado por el sol.
El guardafrenos Kâzim de Kartal observa:
El soldado de caídos bigotes
está en los huesos.
Destrozadas abarcas en sus pies.
El soldado delira tumbado boca abajo.
Rebusca granos de cebada entre las boñigas de los caballos.
El soldado lava la cebada en el río.
Y luego la seca al sol para comérsela.
Soldados y expediciones cubrían montañas y rocas.
La muerte es mandamiento de Dios, pero ojalá no existiera el hambre.
Soldadito, soldado,
Soldadito, soldado.
Como mucho un puñado de cebada,
las boñigas de los caballos no tienen piedad.
A la izquierda del cruce hay una vía ciega,
en la vía ciega hay un vagón.
En el vagón hay seis alemanes sentados.
Rubicundos y culones.
Sentados a la mesa comiendo macarrones.
Tal vez no sean tan gordos,
pero así es como los ve Kartal.
Soldadito, soldado
Soldadito, soldado.
¿Qué tiene de extraordinario ser alemán?
Hay un perro atado al vagón de los alemanes.
Pelo gris, orejas cortadas y el lomo bien rollizo.
Cuando el alemán se hartó, echó sus macarrones al perro.
Hasta el perro del alemán come macarrones.
Tal vez no los coma a todas horas.
Pero así es como lo ve el de Kartal.
Soldadito, soldado,
Soldadito, soldado.
El soldado avanza por la vía ciega.
El soldadito avanza hacia el perro.
Va arrastrándose a cuatro patas,
avanza un poco y se detiene,
ocultando la cabeza, como si fueran a apedrearlo.
Soldadito, soldado,
Soldadito, soldado.
Le quita los macarrones al perro y retrocede.
El soldado retrocede sin mirar atrás.
El hambriento es como un lobo presto al ataque,
el hambre nos vuelve peores que los perros.
Los seis alemanes aplauden al soldado.
La treta fue del agrado del alemán.
Soldadito, soldado,
Soldadito, soldado.

La perdiz va apeonando por las montañas,
pero en cuanto la hieren
se desploma y ya no se mueve.
La perdiz está descorazonada
y aunque tuviera fuerzas ya no puede volar…

Las expediciones partían del cuartel de Selimiye,
en ese maldito lugar reunían a los soldados que volvían de permiso.
Ya había cicatrizado la herida y había terminado el permiso,
pero el soldado estaba descorazonado
y tenía una herida abierta en el corazón.
Ya la Gran Guerra toca a su fin:
es el año mil novecientos diecisiete.
Así se hunda
el cuartel de Selimiye…
En el patio del cuartel
el suelo hierve
de piojos.
Al caminar crujen bajo tus pies,
pisas la sangre que han chupado a los soldados.
Sangre que ha saciado a los piojos.
Sangre negra y muerta.
En el cuartel de Selimiye la carne de los soldados
no está cubierta de vello ni de piel,
sino de piojos.
En el patio leían la lista
de los que eran enviados al frente.
El soldado dudaba, la mirada perdida,
y no respondía.
Había perdido sus esperanzas
y solo guardaba su obstinación.
Devorados por el hambre y los piojos,
cada día sacan los cadáveres de cien soldados,
el sargento se desgañita leyendo la lista
hasta que amanece,
el soldado no saldrá con vida por esa puerta.
Pero el Estado es más fuerte que los soldados.
Una mañana,
el patio estaba repleto de soldados.
Puede que hubiera diez mil,
o tal vez más.
Un inmenso mar de soldados.
Se rascan y guardan silencio.
Hombro con hombro.
Un sargento flamante se subió a la mesa
(alto
bigote negro
y quepis impecable),
lee la lista, pero nadie responde.
Una hora, dos horas.
Si Memet es obstinado, también lo es el sargento.
Dos horas, tres horas.
Nadie responde.
El sargento ya no aguantó más
y desde la mesa maldijo a sus madres y a sus mujeres.
Es peligroso insultar a Memet en pleno monte,
aunque esté solo
y esperanzado,
pero aún es más peligroso insultar en un cuartel a diez mil Memet desesperados.
La mano de Memet agarró la pata de la mesa,
y el sargento cayó del cielo al suelo.
Memet se agachó, se incorporó,
Y del sargento no dejó
Ni carne ni huesos ni tampoco el flamante quepis.
Avisaron al cuerpo de guardia.
Llegaron los Memet de guardia,
sin piojos, cebados y con bayonetas.
Entraron como lobos en un rebaño de ovejas.
Aullidos, el infierno.
Memet huye; Memet persigue.
Atraparon a unas dos mil ovejas.
Las enviaron a Haydarpasa en vagones cerrados.
En los vagones de cuarenta plazas
se apiñaban 80, 100 Memet.
Las puertas estaban cerradas con candados.
Los trenes iban repletos de soldados.
Soldadito, soldado,
Soldadito, soldado.
Tal vez yo mismo maté a un soldado,
una tarde,
en las escaleras de piedra
del cuartel de Selimiye.
Memet llevaba un pan en la mano.
¿Dónde lo habría encontrado?
Quién sabe…
Los bigotes de Memet eran rubios,
el pan era negro.
Deshice mi faja roja
(cuatro codos
relucientes
de lana y seda):
—Tú —le dije—, dame una rebanada
y yo te daré un codo de mi faja.
—¡Quiá! —replicó.
—¿Dos codos?
—¡Quiá! —repitió.
—¿Tres codos?
Memet quería toda mi faja de seda.
Sus bigotes eran rubios.
Yo miraba el pan.
Mi faja relucía en sus ojos.
Le di una patada en la ingle.
Memet se encogió y cayó de espaldas.
Se le había salido de la cabeza un trozo de hueso
como la viruta que sale de la madera de pino.
El pan en mi mano,
pero la sangre derramada
corría y se extendía
viva y roja
como mi faja de seda.
Por los escalones de piedra.
Soldadito, soldado,
Soldadito, soldado.
Cuando el hambre acecha,
¿Memet ya no tiene piedad de Memet?…


Entrecerrados sus ojos de lobo amarillo,
La cabeza de Kâzim de Kartal se balancea a un lado y a otro
al compás del vagón.
Frente a él Sakir de Sakarya
se aproxima
se aleja
se aproxima.
Y Kâzim de Kartal,
rodeado por las imágenes de aquellos lejanos días
y las palabras que escucha en el vagón,
unas veces se deja llevar años atrás y otras regresa al presente.

Está hablando el dueño de la alforja-alfombra:
—Desde luego, no hay manera de resistir al alemán.
¿Con qué vamos a resistir?
¿Con las cuatro armas rotas que nos ha dado el inglés?
Cualquier mañana tendremos encima
sus escuadrillas de aviones.
Y eso no son pájaros que se cacen con escopeta
ni tampoco garduñas para cazar con una trampa…

Frente a Kâzim de Kartal
se yergue con toda su estatura Memet:
descalzo.
Con el fusil al hombro,
las balas en la cartuchera
y un puñal en la mano…

Esta es la carta más conocida de Nâzim Hikmet: ¡Dejad lo que estéis haciendo y venid a beber en las fuentes de la poesía...!
Este es el poeta que conmoviera a Miguel Angel Asturias y a Pablo Neruda; a Blas de Otero y a Antonio Gamoneda; a Vladimir Maiakovski y a Tristan Tzara ( que encabezaría el comité para su liberación)...

En esta sencilla carta se encuentra todo el amor de los hombres y su afán de libertad:

"MEHMET...

En la orilla de enfrente, mi país.
Desde Varna te estoy llamando y mi grito se repite.

- - - - - - - ¿Me escuchas?
- - - - - - - Mehmet, Mehmet.

Negra corre la mar, y nunca se detiene,
loca nostalgia, nostalgia loca.
Te estoy llamando, hijo mío, ¿me oyes?

- - - - - - - Mehmet, Mehmet."

(Nâzim Hikmet. Antología Poética. Visor, 1970)


(Aquí lo voy a dejar de momento)

Lluvia : Genial. Gracias por tu enorme contribución. Un beso

Te digo un secreto,en verdad no lo conocía,pero ahora que gracias a ti lo conozco un poquito,solo un poquito,me ha entusiasmado,por lo tanto,gracias poeta.
Besos.

Pascual, María Lua. Muchas gracia
He empezado a leer a Nâzim gracias a vosotros y me entusiasma

Un abrazo
José Antonio