NÂZIM HIKMET (1902-1963)

- Me acostumbro a envejecer...
- Acerca de vivir.
- Me han cerrado todas las puertas.
- El 5º día de una huelga de hambre.
- Carbunco.
- El jefe de policía.
- Al partir, me quedan cosas que acabar.
- Autobiografía.
- Bakú de noche.
- Chicas como hilos de oro.
- Con este calor pienso en ti.
- Dos amores.
- Gracias a ti.
- La ciudad, la tarde y tú.
- La nieve cortó el camino.
- La separación se balancea en el aire...
- Las seis de la mañana.
- Lo sé, de sobra lo sé.
- Me acostumbro a envejecer... ( segunda vez)
- Mi mujer me acompañó a Brest...
- El sauce llorón.

( El objetivo del listado es, como siempre, que tengamos una referencia para no repetir muchas veces. Aunque como en muchos poemas vienen sólo sus extractos tampoco estaría mal ponerlos completos)


_________________
PASCUAL LOPEZ SANCHEZ

-------------------------

*"NAZIM"
(Homenaje por Antonio Gamoneda)

*"ANGINA DE PECHO"

*"TUS MANOS Y LA MENTIRA"

*"POSIBLEMENTE YO"

*"NO NOS DEJAN CANTAR"

*"POEMAS DE LAS HORAS 21-22"
(POEMA)

*"PAISAJES HUMANOS DE MI PAÍS EN LA POÉTICA DE NÂZIM HIKMET"

*"POEMAS FINALES. ÚLTIMOS POEMAS II (1962-1963)"

*"ME ACOSTUMBRO A ENVEJECER"
(repetido)

*"SOBRE QUEDARSE SORPRENDIDO"

*"CARTA DE BERLÍN"
(I-II-III)

*"SOBRE LAS LLUVIAS RADIACTIVAS"

*"A VERA"

*""MEHMET..."

*"VAMOS A LA LUNA..."

*"YA LLEGA MI HORA..."

*"AQUÍ VIENE NAZIM HIKMET"
(de Pablo Neruda)

[Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]

"TÚ ERES MI EBRIEDAD..."

Tú eres mi ebriedad
ni me desembriago
ni puedo desembriagarme
ni quiero desembriagarme

me pesa la cabeza
tengo las rodillas destrozadas
y todo cubierto de barro
avanzo a trompicones hacia tu luz que se enciende y se apaga.

10 de julio de 1959

De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
Versión de Fernando García Burillo
(Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)

[Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]

"TODO LO QUE HE ESCRITO SOBRE NOSOTROS ES MENTIRA..."

Todo lo que he escrito sobre nosotros es mentira
No es lo que fue sino lo que yo quise
mis nostalgias detenidas en inalcanzables ramas
mi sed extraída del pozo de mis sueños
bocetos alumbrados.

Todo lo que he escrito sobre nosotros es verdad
tu belleza
o sea una cesta de frutas una mesa en el campo
cuando me faltas tú
o sea cuando me convierto en la última farola de la calle
del último rincón de la ciudad
cuando tengo celos de ti
o sea cuando corro de noche entre los trenes con los ojos vendados
mi felicidad
o sea río soleado que rompe sus diques.
Todo lo que he escrito sobre nosotros es mentira
todo lo que he escrito sobre nosotros es verdad.

Leipzig, 30 de septiembre de 1960

De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
Versión de Fernando García Burillo
(Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)

[Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]

"ROSA MÍA, NIÑA DE MIS OJOS..."

Rosa mía, niña de mis ojos,
no tengo miedo de morir,
morir me avergüenza,
la muerte me parece una deshonra.

15 de agosto de 1959

De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
Versión de Fernando García Burillo
(Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)


[Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]

"ROSA MÍA, TU ALMA ES UN RÍO..."


Rosa mía, tu alma es un río
que corre entre altas montañas,
y desde las montañas hacia el valle,
hacia el valle, sin conseguir llegar hasta él,
sin conseguir llegar hasta el sueño de los sauces,
hasta el remanso bajo los grandes ojos del puente,
hasta los cañaverales y los patos de verde cabeza,
sin conseguir llegar hasta la blanda tristeza de la llanura
ni hasta los campos de trigo al claro de luna,
corre hacia el valle,
corre entre altas montañas,
arrastrando las nubes que se amontonan y dispersan,
las grandes estrellas y las noches,
las estrellas de las montañas
y los azules soles de las nevadas cumbres,
corre levantando espuma,
revolviendo en el fondo las piedras negras con las blancas,
corre con los peces que nadan contra corriente,
inquieto en los meandros,
cae encabritado en los precipicios
espantado del propio fragor,
corre entre altas montañas
y desde las montañas hacia el valle,
hacia el valle, persiguiéndolo,
sin conseguir llegar hasta él.

Kislovodsk, 3 de febrero de 1960

De "Últimos poemas 1959-1960-1961"
Versión de Fernando García Burillo
(Ediciones del oriente y del mediterráneo -Madrid 2000)

Lluvia; María; José Antonio; Evangelina... Y a todos los que están leyendo silenciosamente este humilde trabajo saboreando la esencia poética de Nâzim, gracias.

"CARTAS A TARANTA-BABU

He recibido, hace unos días, una carta y un paquete de un compañero italiano. Este, no pudiendo utilizar en su país su lengua materna, como le apetece, se interesó por las lenguas asiáticas y africanas.
No quiero escribir su nombre. Esto sería comprometido para él. Pero reproduzco textualmente, más abajo, su carta.

. . . . . .. . . . . . . . .. . . Roma, 5 de Agosto de 1935

PRIMERA CARTA A TARANTA-BABU

Vigésimaquinta hija de su padre,
tercera esposa mía,
mis ojos, mis labios
- - - - - - - - - - TARANTA-BABU

Te envío
- - esta carta
- - desde Roma
- - sin poner en ella
- - nada más que mi alma.
Sobre todo, no te molestes
por no haber encontrado
en ésta, la ciudad de las ciudades
- - - - - - - - - - un regalo
- - - - - - - - - - más lógico
- - - - - - - - - - que mi alma.

TARANTA-BABU;
es ésta la décima noche
que hundo mi cabeza
en el fondo de los libros dorados
- - - - - - - - - - y leo
- - - - - - - - - - el nacimiento
- - - - - - - - - - de Roma.

Delante, una esquelética loba.
Detrás, rollizos y desnudos,
- - - - - - - - - - Rómulo y Remo
se pasean en mi cuarto.
No llores, Taranta-Babu,
este RÓMULO
no es
- - - aquel señor Rómulo,
- - - vendedor de collares azules
- - - en el mercado de Ual-Ual,
- - - que le pega en pleno día
- - - a aquella hermana tuya
- - - con los pechos como dos brevas:
- - - éste es el primer romano, el rey Rómulo."

(NOTA DEL EDITOR: Hay un corte en este punto de la primera carta. Probablemente se haya perdido algún papel. Pero de las próximas líneas se desprende claramente que intenta explicar a Taranta-Babu lo que fue Rómulo, primer rey romano)

"REMO Y RÓMULO
los gemelos de Silvia...
nietos de Venus...
Sin reparar siquiera
- - en las lágrimas
- - de sus ojos
- - les dejaron
- - - - - - - - y abandonaron
- - - - - - - - al pie de un monte...

Ni
- el laurel en su frente,
- ni sandalias en sus pies...
Y como entonces no se pintaba
- - - - - - de verde a Abisinia
y no estaba fundado
- el Bando di Roma
Remo y Rómulo
una mañana temprano
al pie de la montaña:
- - - ¿Y qué hacemos
- - - - en qué nos ocupamos?,
- - - - - se preguntaron,
y encontraron a la loba con sus cachorros
y se dieron un buen banquete
- - con leche de la madre loba.
Y luego fueron
- - - - - - - y fundaron Roma.

La fundaron
- - - - - - pero resultó pequeña
- - - - - - - - - - Roma
- - - - - - - - para los dos.

Y una noche
por haber atravesado sin darse cuenta
la piedra fronteriza de la ciudad
arrancó Rómulo
- - - - - - - la cabeza de su hermano Remo.

Así ocurrió, Taranta-Babu.
Así está escrito en los libros dorados:
hay en los cimientos de Roma
- - - - - - cubos llenos de leche de loba
- - - - - - y algo de sangre fratricida..."

(Nâzim Hikmet. Antología Poética. Visor, 1970)

"Me acostumbro a envejecer, es el oficio más dificil del mundo,
llamar a las puertas por última vez,
la separación para siempre.
Horas que corréis, corréis, corréis...
Trato de comprender a costa de dejar de creer.
Te iba a decir una palabra pero no pude.
En mi mundo el sabor de un pitillo por la mañana con el estomago vacío.
La muerte antes de llegar me envió su soledad.
Envidio a los que no se dan cuenta de que envejecen,
tan ocupados están con sus cosas"

***

Gracias a ti
cada uno de mis días es un mundo limpio y perfumado que huele a melón.
Gracias a ti
todos los frutos se ofrecen a mi mano como si yo fuera el sol.
Gracias a ti sólo pruebo la miel de la esperanza.
Gracias a ti late mi corazón.
Gracias a ti
mis noches más solitarias son como un kilim de Anatolia que sonríe
desde la pared.
Gracias a ti al final de mi camino, sin llegar a mi ciudad,
he descansado en una rosaleda.
Gracias a ti, no dejo entrar a la muerte
que con sus cantos llama a mi puerta
vestida con sus más sutiles ropajes y me invita al gran descanso.



Cuanta sabiduría en estos versos: "Me acostumbro a envejecer, es el oficio más difícil del mundo". Lo bueno de los buenos poetas es que nos hacen pensar (y cambiar).

De alguna forma, parte de la poesía de Nâzim Hikmet la veo emparentada con la poesía de Bertolt Brecht (aquella poesía más combativa, política, en defensa de los débiles frente a los fuertes), pero Nâzim Hikmet, además, tiene también una poesía de naturaleza intimista, llena de humanidad, que denota una enorme grandeza de espíritu y una humildad ganada a través de la experiencia del propio sufrimiento.

Gracias por traérnoslo, Pascual.

Un abrazo.
Pedro

Gracias, Pedro. Tienes muchas cualidades, entre otras la poesía: su elaboración y su análisis. Porque efectivamente , entra la poesía de Bertol y la de Nâzim hay no pocos paralelismos. Si en el transcurso de esta exposición tengo tiempo hablaremos más de ello.
Un abrazo.

"SEGUNDA CARTA A TARANTA-BABU

La que lleva en su cuello un collar de tres filas
- - - - - hecho con dientes de mono azul.
que vive bajo el cielo como un pájaro de plumas rojas
y sobre la tierra como el agua que corre,
cuyas palabras son espejos de cobre de mis palabras
- - - - - y sus ojos de mis ojos,
- - - - - madre de mi tercera hija
- - - - - y de mi quinto hijo varón
- - - - - - - - - - - - ¡TARANTA-BABU!

Ya no queda ninguna puerta
a la que no haya llamado
todos estos meses.
- - - - - - Calle a calle
- - - - - - - - - fragua a fragua
- - - - - - - - - - - paso a paso.

¡En Roma
- - - - he buscado a Roma!...
Aquí
- - los grandes maestros
- - ya no tallan el mármol
- - como un tejido de seda.
Ya no soplan los vientos de Florencia,
ya no se escuchan los cantos de Dante Alighieri,
ni se admira el rostro pintado de Beatriz,
ni se ven las manos, dignas de ser besadas,
- - - - - - - - de leonardo da Vinci.

¡Miguel Angel
- - - - - es un presidiario encadenado en los museos,
y de su cuello pálido
- - colgaron a Rafael en la pared de una catedral!...
Hoy,
- - en las grandes y anchas avenidas de Roma
no hay más que una sombra sangrienta
apoyada, como una hacha de dos filos
contra los Bancos de hormigón,
pasa un César
- - - - - - - cortando a cada paso
- - - - - - - - - - - - - la cabeza
- - - - - - - - - - - - - de un esclavo,
- - - - - - - - - - - - - abriendo a cada paso
- - - - - - - - - - - - - - - una tumba.

¡Roma!
No preguntes:
"¿Quo vadis, Roma?"
¡Está tan claro
como el sol de nuestras tierras!

¡Calla Taranta-Babu!
Cállate
- - - - con amor,
- - - - - - - - con respeto,
- - - - riendo,
- - - - - - - - gritando...

Escucha y mira:

¡ESPARTACO rompe sus cadenas
en los arrabales de Roma!"

(N. Hikmet. Antología poética. Visor, 1970)

Establecía antes Pedro un cierto paralelismo entre la poesía de Nâzim y la de Bertolt Brecht. Lo primero que se me ocurre pensar es en la diferencia de edad entre ambos ( Bertolt nació en Alemania en 1898 y Nâzim en 1902 ( aunque turco, en Salónica, Grecia). Maiakovski, nace un poco antes -1897- y Neruda un poco después -1904-. Tanto Bertolt Brecht como Nâzim Hikmet son, además de excelsos poetas, grandes dramaturgos (cont.)

Creo no equivocarme si digo que la obra teatral más conocida de Bertolt Brecht es "La ópera de tres centavos". Entre las obras de Nâzim que merece la pena recordar "El hombre olvidado", "Leyenda turca". Ambos tienen muchas más.
LLama también la atención que - según mis fuentes- hasta no hace mucho tiempo en nuestro idioma sólo había un libro de poemas de cada uno de ellos:

- Antología Poética, de Názim Hikmet, Visor 1970 ( y con una segunda edición en 1974)(1)
- Más de cien poemas, de Bertolt Brecht, Ed. Hiperión, 1998. Aunque yo creo recordar haber leído por los años 70 los poemas "La canción de Jenny" y el bellísimo poema "A los que nazcan más tarde". Como no recuerdo libro con dichos poemas lo más probable es que circularan de maner clandestina por la Universidad de Madrid.
Más recientemente ha aparecido un nuevo libro de Nâzim -creo que es el que usa como base Cecilia. que se llama POEMAS FINALES, de Ediciones del oriente y del mediterraneo, del año 2008 ( a mi me lo regalaron en 2010). Este último libro tiene la gran ventaja, como el que hemos señalado de Bertolt Brecht, que es de edición bilingüe. Un libro cuidado y bello . Me diréis "obsoleto", pero sigo prefiriendo los libros a las tabletas. Y no creo que por ello no sea ecológico. Pero para mí un libro en mis manos es una joya.. Mi famosa Antología tiene un valor añadido. La portada es negra, como todas las portadas de Visor. Y en el margen superio una ventana con su reja.
Pero todo esto, puramente anecdótico, no sirve en realidad para trazar un paralelismo entre ambas figuras.

(1) Cuando escribía esto yo desconocía la existencia de la obra "Duro oficio el Exilio, editada en Argentina. El traductor el poeta argentino Slfredo Varela. No sé la fecha. Pero debió ser por los años 65 - deducciones mías-).

Volveremos a ese paralelismo. Ahora me permitís que os ponga la más bella carta jamás escrita por ser humano. La más bella que yo conozca, claro. Porque entre otras cosas parece ser que estoy condenado a no conocer "todas" las cartas a Taranta-Babu. Me explico:
1 ) No sé cuantas cartas son. En mi querida "Antología" están la primera, la segunda , la quinta, la sexta, la séptima y la duodécima.
2) Suponiendo, por tanto, que fueran doce faltarían la tercera, la cuarta y desde la octava a la onceava, Es decir, seis cartas.
Yo no he logrado encontrarlas en ningún lugar. Y no creo que se vaya a editar un libro con la Poesía Completa de Nâzim Hikmet.

"QUINTA CARTA A TARANTA-BABU

Ver
- - oir
- - - - escuchar
- - - - - - - - pensar
- - - - - - - - - - - - y hablar.
Correr cuanto se pueda
- - - - - - - - libremente
- - - - - - - - - - - - - - cor -
- - - - - - - - - - - - - - - - - rer.
¡Eh, TARANTA-BABU!
- - - - - - - eh...!
Qué bello es vivir,
- - - - - - - - madre mía,
- - - - - - - - - - - - qué bello es vivir...

Piensa en mí
- - - - - cuando mis brazos enlazan
- - - - - tus anchas caderas
- - - - - que dieron a luz a tres niños.

Piensa
- - - - en la voz cálida
- - - - desnuda
- - - - del agua
- - - - que gotea sobre la piedra negra.

Piensa
- - - - en el color, la carne, el nombre
- - - - de la fruta que apeteces.

Piensa cómo saborear los ojos
- - - - el sol púrpura,
- - - - la hierba verde
- - - - y la luz de la luna
- - - - que crece
- - - - como una inmensa
- - - - flor azul...

¡Piensa TARANTA-BABU!
El alma del hijo del hombre,
- - - - - - - su cerebro,
- - - - - - - su brazo:
después de sacarles y arrancarles de las entrañas de la tierra,
- - - ha nimado dioses de acero con ojos de fuego
- - - tales que de un puñetazo la pueden tumbar.
- - - El granado que da un fruto
- - - - - - - - - - mil podría dar.

Y EL MUNDO ES TAN GRANDE
TAN BELLO,
Y SON TAN INMENSAS LAS ORILLAS DEL MAR
- - - QUE DE NOCHE TODOS NOSOTROS
- - - TENDIDOS UNOS L LADO DE OTROS
- - - SOBRE LAS DORADAS RENAS
- - - PODEMOS ESCUCHAR LA CANCIÓN
- - - - - DE LAS AGUAS ESTRELLADAS...(1)

Qué bello es vivir
- - - - - - - - - Taranta-Babu
- - - - - - - - - - - - - - - - qué bello es vivir...
Considerndo la vida como un libro magistral,
como si escuchara un canto de amor,
extrañándose como un niño.
- - - - - - - - - - - - - - - - VIVIR...

Vivir:
uno a uno
- - - - - y todos juntos
como si tejiésemos una tela de seda.
Como si canásemos
con una sola voz
un himno alegre.
- - - - - - - - VIVIR...

VIVIR...
Que cosa más extraña,
- - - que historia más extraña, Taranta-Babu,
que hoy
- - - - esta cosa increiblemente bella,
- - - - incontablemente alegre
- - - - ea tan difícil,
- - - - tan estrecha,
- - - - tan sangrienta
- - - - tan repugnante"

( Nâzim Hikmet. Antología Poética. Visor, 1970)
(1) Subrayado con mayúsculas mio. Atención: en el poema original hay muchas palabras en mayúscula, tanto el nombre de la persona a quien está dirigida la carta como el tema central de la misma. En otras ocasiones esas dos palabras vienen con minúscula. Y así lo he respetado.
¿Por qué entonces he subrayado yo una estrofa toda ella con mayúscula?. Este libro yo lo leí por primera vez een Madrid, recién llegado de Alhucemas, donde me psaé unos 18 meses. Es un canto tan vital, tan hermoso, tan bello, que no podía aceptar que su autor lo escribiera desde la cárcel lo que qued reflejado en su estrofa final. Me lo aprendí, en su día de memoria. Lo recitaba en la Universidad de Madrid, en las plazas donde dábamos mitines y arengas...en cualquier lugar aprovechaba para que se oyera la voz de Nâzim... Pero siempre omitía esa estrofa final. Es así y así lo cuento. la estrofa que más me gustaba era la que he puesto con mayúsculas. Ahora es todo el poema el que me llama. Y se lo dedico a Affelix. Gracias, amigo. Un abrazo)

Hay varias faltas. Sobre todo por omisión de las letras "a"; "s" y "t". Pero mi ordenador, ya lo comenté, está bastante tocado y no puedo subsanar ahora esas faltas. En cuanto pueda lo haré.

Me he ido, Pedro, a la sección de grandes autores y no he visto abierto ningún apartado de BERTOLT BRECHT... Y me parece bastante incomprensible. Insisto: Brecht es a la lírica germánica lo que Maiakovski a la rusa; Hikmet a la turca; Whitman a la anglosajona; Valery a la francesa... Solamente otro poeta alemán se le puede comparar: Goethe.
Por tanto, y puesto que tú lo nombraste primero creo que ti te toca. Te prometo ayudarte. Pero la batuta la llevas tú : ¿Vale...?.
Ahora, en tu honor, voy a poner dos poemas ( después continuaré con las cartas a Taranta-Babu). El primero de Bertol Brech:

"Perseguido por buenas razones

Yo crecí como hijo
de gente acomodada. Mis padres
me colocaron un cuello duro y me educaron
en las costumbres del ser servido
y me enseñaron el arte de mandar. Pero
cuando crecí y miré a mi alrededor
no me gustaron las gentes de mi clase
ni el ser servido ni el mandar
y abandoné mi clase y me uní
a las gentes humildes.

De modo que educaron
a un traidor,
le enseñaron sus artes
y él los denuncia al enemigo.

Sí, yo divulgo sus secretos. Entre el pueblo
estoy y explico cómo engañan,
y predigo lo que ha de venir, pues en su planes
he sido iniciado.
El latín de sus corruptos curas al idioma vulgar
lo traduzco palabra por palabra para que se compruebe
que es un engaño. La balanza de su justicia
la descuelgo y muestro
sus pesas falsas. Sus delatores les informan
que yo me siento con los que han sido robados cuando
deliberan sobre la rebelión..

Me han advertido y me han quitado
lo que gané con mi trabajo. Y como no me corregía
me persiguieron, pero
en mi casa
sólo había escritos que descubrían
sus planes contra el pueblo. Por eso
dictaron contra mí una orden de detención
que me acusa de bajas convicciones, es decir
de las convicciones de los de abajo.

Así que, vaya a donde vaya, estoy marcado a fuego
para todos los propietarios, pero los que nada poseen
leen la orden de detención y
me ofrecen refugio. A ti, escucho que me dicen,
te andan persiguiendo
por buenas razones"
(Bertol Brecht. "Más de c ien poemas. Hiperión. Págs.- 235-237)


(Cont.)

(Cont.)

Bien, Pedro, he tenido que cambiar de opinión. Soy un desastre y no me había dado cuenta que el poema de Nâzim que quería poner ya estaba puesto - extractos- dos veces. Me voy a ir a uno bastante extenso. Y lo pondré en varias veces. Un abrazo.

"PARECE QUE AMÉ

28 de marzo del año 62

estoy junto a la ventana del tren Praga-Berlín
cae la tarde
parece que amé el posarse de un pájaro cansado sobre la brumosa
/ llanura a la caída de la tarde
pero no me ha gustado comparar la caída de la tarde con el
- - - - - - - - - - - - - posarse de un pájaro cansado

parece que amé la tierra
¿puede decirse que amó la tierra de uno que nunca la aró?
yo nunca la aré
de modo que se trata de mi único amor platónico

parece que amé los ríos
tanto si corren impasibles dibujandro meandros desde las faldas
de las colinas de Europa coronadas por castillos en sus cimas
como si discurren rectos hasta donde alcanza la vista
sé que el río traerá luces nuevas pero tú no las verás
sé que nuestra vida es un poco más larga que la del caballo y más corta que la del
/ cuervo
sé que antes de mí ya se sintió esta tristeza
- - - - - - - - y que también se sentirá después de mí
que antes de mí se dijeron mil veces estas cosas
- - - - - - - - y que también se dirán después de mí

parece que amé el cielo
cubierto o despejado
el cielo que contemplaba Andrei tumbado boca arriba en el campo de batalla de Borodino
en la cárcel traduje al turco dos tomos de Guerra y Paz
a mis oídos llegan voces
no del cielo sino de un patio
otra vez los guardianes están dando una paliza a alguien

parece que amé los árboles
hayas completamente desnudas modestas y corteses salían a mi encuentroen
/ invierno en Pereldekino, a las afueras de Moscú
las hayas son para los rusos como los álamos a los turcos
álamos de Esmirna
caen sus hojas
me llaman Çakici
- - - - mi amada es alta y esbelta
prendimos fuego a las mansiones
en 1920 en los bosques de Ilgaz colgué un pañuelo de lino de
/ la rama de un pino
- - - - tenía las puntas bordadas

parece que amé los caminos
también los de asfalto
con Vera al volante vamos de Moscú a Kirim a Koktebel
. . aunque su verdadero nombre es provincia de Gökrepe
somos dos en una casa cerrada
afuera a ambos lados mudo y lejano corre el mundo" ( cont.)

Tengo un problema, creo que con mi ordenador: Cuando llevo un rato escribiendo de manera automática da un salto atrás, al inicio, de tal forma que yo puedo continuar escribiendo pero sin ver lo que escribo. Esa es la razón por la cual las exposiciones quedan divididas muchas veces en varias partes. El poema"PARECE QUE AMÉ..." queda sujeto a dicha dificultad. Lo siento porque es un hermoso poema, como un suspiro...que ahora se divide en varios suspiros.

"PARECE QUE AMÉ..." ( cont.)

"nunca me sentí tan próximo de nadie
cuando tenía dieciocho años los bandidos salieron a mi encuentro
/ bajando de Bolu a Gerede por el camino rojo
en el carruaje no llevaba nada de valor salvo mi vida
y a los dieciocho lo menos valioso que se posee es la vida
esto ya lo había escrito en otra ocasión
una noche de Ramadán voy al Karagöz por una calle oscura
/ hundiéndome en el barro
delante un farolillo de papel
tal vez no fue así
o tal vez lo he leído en algún sitio que una noche de Ramadán en
/ Estambul un chico de ocho años va al Karagöz de la mano de su
/ abuelo
su abuelo se cubría con un fez y un gabán con el cuello de piel
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - de marca cebellina
- - - el guardián del harén llevaba un farolillo en la mano
- - - - - - - - y yo no cabía en mí de gozo

por alguna razón he recordado las flores
amapolas cactus narcisos
besé a Marika en los campos de Fulya deEstambul en Kadiköy
su boca olía a almendras amargas
yo tenía diecisiete años
mi corazón tomó impulso para columpiarse y atravesó las nubes
parece que amé las flores
en 1948 unos camaradas me enviaron a la cárcel tres claveles rojos
recordé las estrellas
parece que amé
o las contemplo maravillado desde aquí abajo
o vuelo a su lado

quiero preguntar a los cosmonautas
si han visto las estrellas mucho más grandes
si eran joyas inmensas sobre tyerciopelo negro
- - - - - - - - - - - - si eran albaricoques de color naranja
si las personas se envanecen al acercarse un poco más a las
/ estrellas
en la revista Ogonyok he visto fotografías en color del cosmos
amigos no os enfadéis no sé si llamarlas no figurativas o
/ abstractas pero vienen de esa raíz algunas parecían verdaderos
/ oleos terriblemente
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - figurativos y realistas
ante esto a las personas les da un vuelco el corazón
ellas son la infinitud de nuestra nostalgia de nuestra inteligencia
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - de nuestras manos
mirándolas he podido pensar incluso en la muerte sin sentir ni una
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - pizca de tristeza

parece que amé el cosmos

imágenes de nieve vienen a mis ojos
copos grandes y silenciosos que caen lentamente y también la
/ ventisca
parece que amé la nieve

parece que amé el sol
ahora mientras se pone parece como si se hubiera manchado de
/ mermelada de guinda
a veces en estambul el sol se pone como aparece en las tarjetas
/ postales pero tú no lo pintarías así

parece que amé el mar
- - - - - - - - - - y de qué manera
pero los mares de Ayvazovski(1) son otra cosa

parece que amé las nubes
cuando estaba debajo de ellas y cuando estab encima
cuando parecen gigantes y cuando parecen blancas fieras peludas

me viene a la cabeza el claro de luna a mí el más indolente el más
/ mentiroso el más pequeñoburgués

amé
parece que amé la lluvia
que caiga como una red encima de mí y se desparram en mis cristales
/ mi corazón me deja donde estoy enredado o dentro de una gota y
/ sale a viajar para ir a un país no dibujado en el mapa
parece que amé la lluvia

pero por qué de repente me he dado cuenta de estos amores junto a
/ la ventana del tren Praga-Berlín
será porque he encenddo el sexto cigarrillo
para mí uno solo ya es la muerte
será porque estoy pensando como un loco en alguien que se ha
/ quedado en Moscú
sus cabellos son de un dorado trigueño azules sus pestañas

el tren atraviesa la oscura noche
parece que amé la oscura noche
un remolino de chispas sale volando de la locomotora
parece que amé las chispas
cuántas cosas parece que amé a mis sesenta años me he dado cuenta
en este tren Praga-Berlín junto a la ventana contemplando la
tierra como si hubiera llegado a un camino sin retorno.

- - - - - - - - -- - - -- - - - Moscú, 19 de Abríl de 1972."

(PARECE QUE AMÉ.NÂZIM HIKMET. POEMAS FINALES.Últimos poemas II. 1962-1963)

(1) Ivan Ayvazovski ( 1817-1900).- Pintor armenio que debe su fama a sus paisajes marinos, de los que se conservan no menos de seis mil . Nota del Traductor

Y bien quisiera continuar más tarde con la SEXTA CARTA A TARANTA-BABU. Antes , sin embargo, creo conveniente, actualizar el índice. Si puedo lo haré esta mañana.

Muchas gracias Pascual,estás haciendo un trabajo excepcional y mientras ,yo sigo leyendo.He buscado las cartas que faltan ,pero imposible encontrarlas.
Besos y de nuevo gracias

Creo que es imposible LLuvia. Si tuviera dinero -he de ser sincero, no lo tengo- una de mis mayores ilusiones sería hacerme con las obras completas de Nâzim Hikmet ( seguro que existen, al menos en dos idiomas: turco y ruso) y encargaría una traducción de ellas a nuestro idioma. Estaría pendiente de esa traducción porque aunque no conozco el idioma sí conozco el estilo de Nâzim y creo que podría ayudar
Seguiré más tarde pues ahora tengo que salir ( normalmente en esta hora estoy trabajando, pero tengo unos días libres). Besos
Y por cierto todas las contribuciones a Nâzim son ejemplares. Me alegro de haberlo sacado y de haberlo dado a conocer.

Realmente sorprendente que BERTOLT BRECHT no tenga un tema aquí. Procuraré abrirlo como me pides, Pascual.

Un abrazo.
Pedro

Gracias, Pedro. Prometo participar en la medida de lo posible pues no quiero dejar todavía la promoción Poética de los 50. Antes comparaba a Bertolt Brecht con Goethe. Hay otro autor alemán muy importante para mí. Lo que ocurre es que se nacionalizó francés. Me estoy refiriendo a Max Ermann que encabezara junto a Bretón, Eluard, Salvador Dalí... el Movimiento Surrealista. Su poema más conocido es la famosa DESIDERATA. La tengo en la puerta de mi consulta para que la gente la lea mientras espera.
Un abrazo

Pascual, chequea por favor tu correo (mensajes privados)te envié unos datos que espero te sirvan, hay más pero ahora tengo que irme al departamento de "humo y grasa", luego regreso y te los dejo.

Abrazos mi niño.

Gracias, mi querida amiga, por adelantarme el trabajo : Respecto al correo que me has mandado ya sabes lo que pienso. ¿De acuerdo...?

Gracias Pascual, no se que decir, bueno sí, lo se... ¡que te quiero, hermano!
Ya regresé de "mi" departamento "graso-humero" jaaaaa.
Pues... ¡mano a la obra u obra en la mano!



"TERCERA CARTA A TARANTA-BABÚ"

Vi al Papa Pi XI'inci Taranta - Babu;
nuestra tribu
De todos modos un gran mago
aquí está, este ..

Sola,
nuestro asistente
azul de tres cabezas demonio
Harar para repeler las montañas detrás
la recepción de dinero.
Sacrificio burros salvajes
apilar carga de marfil dos veces al año
cierra su
el déficit presupuestario.
Sin embargo, Sa syntetic
papa
los burros salvajes fuera de presupuesto
-Tamaz ..


Buen hombre
Embajadores de los trajes negros de la cruzada de procesamiento de oro
Hay pompones soldados y pantalones cortos.
Entonces, su
eran su
miren las manos.

Vi al Papa Pi XI'inci Taranta - Babu!
Empresas que venden labios con excitación
acostado en una media hora y una lira medio
Italia, una mujer de los ciudadanos libres de los cielos,
Papa perdona el pecado de la carne
dar medio de un medio-liras
compró una imagen del Santo Profeta
a la cabeza de un ahorcado.
miré a:
Lo que parece Saints Jorj'a
¿Qué es el bien de usted.
Ellos no tienen las copas de oro
peludo
grasa tenía una larga barba ...
esta
grasa peinado largo
no tiene barba,
pero no hay copas de oro.


Vi al Papa Pi XI'inci Taranta - BABU!
Pi XI'inci
suave pastoreo ovejas peludo negro
un pastor
como
coronados y no coronados reyes pastores
espíritus de pastoreo.
Pi XI'inci
que
diputado de la naturaleza en un granero sin un padre,
Para estar más cerca de María
y la auto-tortura por los pasillos
todas las noches
se encuentra en un palacio de columnas de mármol.


[Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]
-Con Pablo Neruda durante la época en que Hikmet vivió exiliado en Moscú.-

[Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]

"LA CUARTA CARTA A TARANTA BABÚ"

Italia
Bordados jugando en los chales de seda soles,
Pompei mulas en negros caminos de cubo,
caja pintada, latidos del corazón de Verdi
                                                         su órgano
y el silbido de pasta muy bueno
                                      tan
fascismo manteniéndose
                      Taranta - Babu.
El fascismo en Italia
Clasificando previamente los condes los grandes terrenos
y las arcas de hierro romanas de los banqueros
                                                       pasar
IL Duce dijo que se golpeó la cabeza calva
                                 en una estancia
                                      Taranta - Babu ..
esta
    luz
mañana
descender en la
Tumbas en las llanuras de Abisinia.

[Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]

"CARTA OCTAVA A TARANTA-BABÚ"

Mussolini estaba hablando un montón Taranta - BABU!
solo
       solo
               oscuridad
a la izquierda como a un niño
                                   estridente
despierta en su propia voz,
miedo a la celebración de
                ardiendo de miedo
respiro hablar.
Mussolini estaba hablando mucho Taranta - BABU
tanto miedo de
                Habla mucho!.

[Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]

 [Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen]

"CARTA DE SESIONES-CARTA NOVENA
A TARANTA-BABÚ"

NOTA:
Este es el principio de la carta novena
Una foto de la máquina de radio
tenía.
 

Hoy mi mente
       no escrita y no dejan huellas
                  llegó a su imagen, Taranta - Babu!
Y yo, de repente
                                  su rostro,
                                                       No los ojo,
Ver mi esposa, su voz se oyó, Taranta - Babu;
El "Nilo Azul" tan fresco como,
tan profundo como el ojo de un tigre herido
                                                      la voz es la suya!

NOTA:
Esta es la novena letra cambiar esta
como un recorte de periódico de un
adjunto de noticias:
 

Markoni, IL Duce
SADIK Nefer ...
Markoni, a periodistas. «Yo soy el jefe de Mussolini
entera disposición, »dijo. Markoni, las primeras experiencias
resultantes en éxito, Abisinia
que se aplica a la luz de una muerte
encontrado. Esta luz ....

Suena condescendiente,
cabeza hueca

Voces en el aire
huérfano
              emisores, como el azul con alas de aves liberando
el aire de las canciones más bellas
y sus bolas de aire
en las manos como fruta madura,
     haciendo
             servidumbre negro de camisa Benito,
             hasta los codos para ser pintadas
                                       con sangre de hermanos y hermanas.
Y matar las llanuras de Abisinia
                             Markoni'clic, gran erudito,
Bancos comerciales de reaccionarios
                     multi-millonario
                              Conde Markoni.


(Corregido)

Bueno, hay que agradecer a Evangelina su trabajo. Ya comentabamos anteriormente las Cartas a Taranta-Babu editadas y las que nos faltaban. Por tanto la publicación aquí de aquellas es una auténtica novedad que deberíamos agradecer. Un beso Evangelina.

"SEXTA CARTA A TARANTA-BABU

- - - - - - - - - - - - - - - SER CIEGO

Qué bueno es ser ciego.
Qué bello es amar a la oscuridad.
Ni luces como espadas desnudas,
ni el peso de los colores,
tampoco la multitud de las formas.
Qué bello es amar a la oscuridad...

Qué bueno es ser ciego.
Nuestros ojos cerrados
vueltos hacia nuestro interior.
Sentarse en su orilla y contemplar
al mar que se agita dentro de nosotros.

Qué bueno es ser ciego.
Solamente los ciegos
quedan a solas con su alma.
A nadie le dan nada de sus ojos.
No toman nada de los ojos de nadie
Solamente los ciegos
- - - - - - quedan a solas con su alma.

Que bello es amar a la oscuridad.
La oscuridad es como Dios y es única.
La oscuridad es como la muerte.
- - - - - - - - - - - No tiene color,
- - - - - - - - - - - - - no tiene ritmo,
- - - - - - - - - - - - - - - no tiene equilibrio la oscuridad.

Ciegos, profetas de la oscuridad,
echad de vuestro lado, con vuestros palos,
- - - - - - - - - - - - - - - - a la multitud...

Qué bueno es estar ciego
y qué bello amar a la oscuridad"

(Nâzim Hikmet. Antología Poética. Visor, 1970)